Текст книги "Палач. Смертельное оружие I, II, III"

Автор книги: Эндрю Никсон

Соавторы: Шейн Блэк,Джеффри Боум
сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 23 страниц)

БЕСТСЕЛЛЕРЫ ГОЛЛИВУДА
ПАЛАЧ
СМЕРТЕЛЬНОЕ ОРУЖИЕ I, II, III

Эндрю Никсон
ПАЛАЧ

Пролог

Роджер привычно бросил в рот согнутую пополам пластинку жвачки и покосился на своего нового напарника. Они познакомились полчаса назад…

– Сержант! – лейтенант Льюис окликнул Роджера. – Зайди ко мне.

В закутке, где с трудом умещался стол лейтенанта, на стуле рядом с дверью сидел высокий широкоплечий парень.

– Познакомься, Роджер, – это твой новый напарник, Фрэнк Кэссол.

Роджер поморщился и протянул руку: он не любил новых людей.

– Роджер Батлер, негр, – представился сержант, – Надеюсь, ты не такой зануда, как мой бывший напарник.

– Надеюсь, – сказал Фрэнк и пожал Роджеру руку.

– Сработаетесь! – засмеялся лейтенант. – Кэссол попросил меня прикрепить его именно к тебе, как к самому лучшему полицейскому города.

– Да ладно, – махнул рукой Роджер.

– А что, – продолжал лейтенант, – ты парень опытный, в самом расцвете полицейской карьеры. Быть тебе большим начальником. Вот и поучи молодежь…

– Ты правда сам попросился ко мне? – спросил Роджер напарника уже в машине.

– Да. Начинать надо с лучшими, тогда и сам будешь неплохим.

– Ну-ну…

«Только этого мне не хватало – воспитывать птенцов», – нагонял раздражение Роджер, скрывая от самого себя, что мнение новичка ему польстило.

Он уже успел кое-что узнать об этом парне. То, что он когда-то служил в армии – это, безусловно, плюс. По крайней мере, у него есть хоть какое-то понятие о дисциплине. Во всяком случае это лучше, чем работа в доме престарелых сиделкой или в приюте для детей-дебилов. Но то, что он пришел сразу после полицейской академии, не имея ни секунды опыта полицейской работы – это очень, очень плохо. Большой минус. А если он еще и зануда…

Роджер вздохнул – ладно, работать нужно с теми, кто есть, а не с теми, кого воображаешь.

Запищал вызов полицейской рации, и раздумья закончились. Роджер и его «сосунок» попали в огонь работы. Какой-то очередной придурок захватил заложников в библиотеке, и их машина, разумеется, оказалась ближайшей к месту происшествия. Роджер выругался, включил сирену и, со свистом шин развернув «Форд», утопил до пола педаль акселератора.

– Срань господня, сколько этих сумасшедших развелось!

Роджер ждал, что Фрэнк Кзссол холь как-то отреагирует на эту фразу, но напарник молчал. «Кажется, не зануда, и вообще не болтун», – отметил Роджер с визгом затормозив у баллюстрады публичной библиотеки.

Ну конечно, они первые. Ох-хо-хо…

– Пошли! – Роджер вынул из кобуры свой 38-й револьвер. – Держись за мной и не подставляйся!

Фрэнк чуть заметно улыбнулся:

– Ладно, пана.

Роджер крякнул: он всего лет на десять старше этого сопляка. Издевается. Ладно, посмотрим как он проявит себя не в разговорах, а в деле.

Кэссол тоже достал свою пушку, и Роджер заметил, что это не обычный шестизарядный полицейский револьвер, а большая девятимиллиметровая «беретта».

«Смотри-ка, он уже заимел свое мнение о том, какое должно быть лучшее полицейское оружие!» – подумал Роджер, взбегая по ступеням к тяжелой резной двери с огромными ручками.

…Они ворвались в холл, держа свои пушки стволами вверх и вертя головой по сторонам.

– Наверх! – коротко скомандовал Роджер, а сам побежал осматривать первый этаж.

В читальном зале он сразу же наткнулся на труп девушки. Она лежала на спине, неловко заломив руки, а во лбу ее чернела небольшая аккуратная дырочка. «32-й калибр», – отметил Роджер и побежал в следующее помещение.

Здоровенный тип с лицом дебила увидев Роджера мгновенно загородился молоденькой библиотекаршей, приставив ей к виску вороненый ствол «смит-и-вессона» 32-го калибра.

– Отпусти заложницу и брось пушку! – Роджер застыл в классической полицейской позе – чуть согнутые ноги на ширине плеч, револьвер в вытянутых вперед руках.

– Проклятый ниггер! – завопил сумасшедший, – Ты хочешь меня убить! Все хотят меня убить! Ну так я сам всех убью! Брось пушку! Брось или я убью ее!

Револьвер в его руках ходил ходуном.

«Убьет», – понял Роджер.

– О’кей! Я кладу свою пушку, только успокойся! Видишь, кладу, – Роджер осторожно положил на пол свой револьвер.

– Отпихни его в сторону!

– Отпихиваю.

Роджер двинул ногой и его 38-й скользнул по полу и уехал под стеллаж. А, черт!

– Теперь ты мой заложник! Иди сюда и ложись рядом на пол мордой вниз!

– Хорошо, хорошо… – Роджер сделал осторожный шаг в сторону, прикидывая, что он может предпринять в этой ситуации. Пожалуй, если подойти поближе, можно… И в это время сзади раздался крик:

– Руки вверх! Полиция!

Дьявол! Роджер обернулся. В дверях стоял в классической полицейской позе Фрэнк Кэссол. Ствол его беретты был направлен на психа, загородившегося девушкой. Господи, да его же нельзя злить, он в любой момент может пристрелить девчонку!

– Урод! Легавый урод! – с губ сумасшедшего слетала пена, он едва выглядывал из-за девушки. – Ей крышка, ты понял? Теперь ей просто крышка! Я вышибу ей мозги! Я всем вышибу мозги! Брось пушку, говнюк!

Неожиданно для Роджера Фрэнк улыбнулся:

– Прямо как в кино! Маньяк взял заложницу, грозит расправиться с ней, и полицейский бросает пистолет.

– Брось пушку, я считаю до…

– Это не кино, – жестко сказал Кэссол.

Грохнул выстрел, голова сумасшедшего дернулась. Стена за его спиной окрасилась кровью и мозгами, псих рухнул на пол. Рядом бессильно осела на пол спасенная заложница и зарыдала.

Секунду Роджер молчал, застыв с открытым ртом, потом заорал:

– Ты идиот! А если бы ты попал в нее!?

– Почему? – удивился Кэссол. – Я же не слепой.

Роджер задохнулся:

– Кретин! Ты… Ты… В таких случаях работает только снайпер! А если бы…

Фрэнк ухмыльнулся:

– Видишь муху?

Роджер машинально повернул голову. По дальней стене ползла муха. Фрэнк не целясь спустил курок. На месте мухи появилась дырка.

– Даже если бы из-за заложницы торчала только головка его вонючего члена, я бы ее все равно отстрелил.

Роджер был поражен:

– Где ты научился…

– В армии.

– В каких же войсках ты служил, черт тебя раздери?!

– Спецбатальон. Карательные операции, диверсии… А где твой пистолет?

Роджер спохватился, кряхтя лег на пол и сунул руку под стеллаж, нашаривая свой револьвер.

За окном завыли полицейские сирены.

* * *

– Значит, сегодня в семь! – повторил Фрэнк.

– Я помню. – Роджер улыбнулся.

За четыре года их совместной работы он полюбил бывать дома у Кэссолов, подружился с женой и детьми Фрэнка.

Теперь нужно только подумать, что подарить им. Заскочить в магазин. Детям – игрушки. Веронике, ясене Фрэнка, наверное, духи. У нее кончаются, а Фрэнк, конечно, не догадается или забудет купить жене новый флакончик.

Он пожал руку Фрэнку, собирающемуся уже вылезти из машины, но кинув взгляд на улицу, застыл, не отпуская руку Фрэнка.

– Что такое?

– Паоло… – выдохнул Роджер.

– Где!?

На этого подонка два года назад Интерпол объявил розыск. Выйдя из стоящей впереди машины, Паоло как ни чем не бывало подошел к газетному киоску и стал листать какие-то журналы.

– Что делаем?

– Берем, конечно.

…Роджер моментально защелкнул наручники на руках Паоло. В руке гангстера так и осталась развернутая газета.

– Попался, голубчик!

Роджер стоял спиной к машине Паоло и не видел, как из-за опустившегося тонированного стекла выглянул ствол. Кэссол, который прикрывал Роджера успел загородить Батлера собой и два раза выстрелить внутрь салона.

Услышав выстрелы, Роджер мгновенно развернулся,

рванув из-за пояса револьвер, и увидел как падает Фрэнк…

Пуля прошла рядом с сердцем. Ночами Роджер и убитая горем Вероника попеременно дежурили у кровати Фрэнка.

А через полтора месяца Вероника с детьми – Тэдом и Луизой – и Батлер приехали в больниц забирать исхудавшего Кэссола. Тогда же Роджер обрадовал его:

– Когда окончательно поправишься, займемся с тобой новым делом – семьей Дино Маретти. Героин в больших количествах. Ты рад?

– Рад, – улыбнулся пересохшими бедными губами Кэссол.

* * *

За мгновение до взрыва он почувствовал, что сейчас что-то случится. Резко обернулся и увидел как синий «Лендровер» с Вероникой и детьми медленно, будто в замедленной съемке, начал вспучиваться оранжевым пузырем. Там было никак не меньше килограмма тротила, потому что машина разлетелась как карточный домик под ударом тайфуна. Взрывная волна сбила его ног, но боли от падения на твердые ступени Фрэнк не почувствовал. Все его существо заходилось в беззвучном крике. Зачем-то он бросился к машине, вернее, к огромному полыхающему костру. А сверху уже падали куски дверей, стеклянное крошево, горящие ошметки покрышек. Конечно, жена и дети погибли мгновенно, даже не поняв, что умирают. Взрыв раздался, как только Вероника повернула ключ.

– А-а-а-а-а! – Фрэнк не чувствовал падающего кожу жара, слез на щеках, впившихся в ладони ногтей. Убитый – не физически – этим взрывом, он ощущал только, что теперь со всей его жизнью в этом мире покончено, что в одно мгновение все изменилось, перечеркнулось.

А ведь его предупреждали. В основном по телефону. Тихими, спокойными голосами:

– Фрэнки, не лезь в это дело…

– Фрэнк, ты же знаешь, чем все кончится, суд оправдает его, у тебя только косвенные улики, а у нас лучшие адвокаты. Брось…

– Ведь у тебя жена, дети…

– Сколько ты стоишь, Фрэнк? Назови цену…

Таких звонков было много.

Он, только он виноват в их смерти. Не придавал значения. Не верил. Нужно было отправить их во Фриско, на Аляску, к черту на кулички. В Европу. Тогда все было бы по-другому. А теперь ничего нельзя изменить.

Он по-звериному завыл над рухнувшим миром, чувствуя, как медленно умирает Фрэнк Кэссол, а на его месте рождается кто-то другой, сухой и беспощадный, и разорванную душу затягивает спасительная глухая корка ненависти.

Он выжил.

Он умер…

…Приехавшие через двадцать минут полиция и пожарные вскоре залили огонь. Найти то, что осталось от тел, практически не представлялось возможным. И поэтому на следующий день в могилу на ближайшем католическом кладбище опустили четыре пустых гроба – Вероники, Луизы, Тэдди и Фрэнка Кэссолов.

Роджер Батлер плакал, не скрывая слез: Фрэнк дважды спасал ему жизнь. В отделе по борьбе с наркотиками это все знали. Они были больше, чем напарники. Родж был почти что членом семьи Фрэнка. Одинокий, он тянулся в семейное тепло и как минимум два вечера в неделю проводил в доме Кэссола.

С тех пор Роджер работал без напарника. Наверное, Вероника была права, когда говорила, что он однолюб…

ГЛАВА 1

В этот вечер Роджер Батлер сидел дома и вяло посасывал кофе. Телевизор работал, местная программа передавала новости за последние сутки.

– После пяти лет непрерывных апелляций, – вещал диктор, – сегодня судом штата оправдан видный мафиози Дино Маретти, обвинявшийся в том числе и в причастности к убийству семьи полицейского Кэссола. Сегодня исполнилось ровно пять лет со дня этого трагического события. Наши корреспонденты ведут репортаж с места событий.

Роджер повернулся к экрану и увидел как вальяжный Дино Маретти в окружении членов семьи и корреспондентов выходил из здания суда.

– Как вы отнеслись к решению суда? – выкрикнула молодая, симпатичная корреспондентка и сунула микрофон под нос Дино.

– Я уже сто раз говорил: мы живем в Америке, Здесь, если человек не виновен, его оправдывают.

– Вас беспокоит Палач?

Веко Дино дернулось:

– Знаете, я вам сейчас скажу про этого Палача. Если он подойдет ко мне ближе чем на тысячу метров, он узнает, кто настоящий палач!

С этими словами Маретти уселся в длинный кадиллак, который тут же резко взял с места. Корреспондентка повернулась лицом к камере:

– Говорят, что Дино Маретти является одним из отцов части семейного клана Франкони. Он чувствует себя спокойно, несмотря на то, что за последние пять лет погибло уже 125 человек – разных членов мафиозных кланов, начиная от рядовых торговцев наркотиками и заканчивая главами семейных кланов. Они погибли от руки таинственного Палача…

Роджер крякнул. Как обыватель он ничего не имел против того, что кто-то, кого пресса окрестила Палачом, убивает крестных отцов и их подручных. Но как руководитель спецотдела полиции по поимке Палача, он тихо ненавидел этого неуловимого психа. Подразделение иле спецотдел существовало уже почти четыре года, и из них три с половиной года Роджер возглавлял его. И никаких результатов! Если конечно не считать результатом кучу стреляных гильз, куски взрывных устройств, в которых специалисты ФБР узнавали армейские образцы, да еще стилеты, иногда оставляемые Палачом на местах преступлений. Палач отлично метал стилеты, точно попадая ими в цель с большого расстояния.

Он всегда появлялся внезапно, неизвестно откуда к непонятно куда исчезал, будто растворялся.

Конечно, были свидетельские показания. Редкие свидетели, которым посчастливилось видеть Палача, описывали высокого, плотного человека с широкими плечами. Правда, иногда в описаниях фигурировали длинные волосы, иногда короткие. Иногда усы, которые исчезали в описаниях свидетелей следующих преступлений. А пару раз свидетели описали Палача как высокого негра.

Сначала, до создания спецподразделения, думали, что все эти убийства совершают разные люди. Но позже полицейские аналитики, проработав данные на компьютере, склонились к тому, что, несмотря на разницу описаний внешности, все преступления совершены одним человеком, крупным и высоким. А косметические детали внешности, цвет кожи – все это можно изменить гримом.

Можно даже было говорить о почерке Палача, при всей несхожести преступлений. Взрывчатка, стилет, автомат, арбалет с оптическим прицелом – инструментарий Палача был пестр, но некоторые детали, такие например, как внезапный приход и исчезновение – совпадали.

Сопоставляя отрывочные данные о Палаче, Роджер однажды вдруг понял, что им может быть только один человек – Фрэнк Кэссол, и испугался этой мысли. С одной стороны, покойный Фрэнк считался образцовым полицейским, с другой был чемпионом академии по боксу в полутяжелом весе, имел черный пояс карате, великолепно стрелял. В армии ему приходилось иметь дело со взрывчаткой. Фрэнк служил в морской пехоте и иногда развлекал коллег по отделу, бросая ножи и ножницы в притолоку двери, когда кто-нибудь входил. Вошедший обычно вздрагивал и большими глазами смотрел на дрожащий рядом с его лицом нож. Окружающие хохотали.

Могила Фрэнка на которую раньше ходил Роджер, находилась на городском кладбище, но ведь тела Фрэнка никто не видел! Сам Роджер в свою догадку сначала не поверил, но с тех пор, как мысль о Палаче-Фрэнке пришла ему в голову, он перестал ходить к семейному захоронению Кэссолов…

Роджер покрутил в руках чашку с остывшим кофе и уже хотел было отправиться перед сном в душ, но в это время раздался телефонный звонок, одновременно с ним запищал лежавший на столе полицейский биппер. Роджер снял трубку.

– Я слушаю.

– Родж?

По интонации дежурного Роджер понял, что Палач опять дал о себе знать. Он покосился на телевизор и быстро спросил:

– Маретти?

– Да. Его дом буквально взлетел на воздух. Одни руины. Погибли все – и Дино, и его головорезы. А у Маретти в спине кинжал. Длинный и тонкий.

– Стилет, – машинально поправил Роджер. – Причина смерти?

– Не ясно. Эксперты скажут только после вскрытия. Может от удара стилетом, может от взрыва, а стилет воткнут уже в труп, как расписка. Мы опросили соседей. Никто не видел, чтобы кто-то проносил в дом килограммы взрывчатки, не сгружали никакие ящики… Дом большой, рухнул весь. Мы сначала думали, что это обычные мафиозные разборки, но увидев стилет, решили, что это по вашей части.

Роджер вздохнул:

– По моей, будь она неладна. Сейчас еду.

Он уже положил трубку, когда по ящику начали передавать сообщение о взрыве в доме Маретти. Репортеры, приехавшие из зала суда следом за Дино к его дому, толпились у ворот. Когда грохнул взрыв, оперативно включились телевизионщики и начали съемку. На экране полыхал большой белый дом, вернее то, что от него осталось. Суетились пожарные и полиция из ближайшего участка. Роджер понимал, что его присутствие не обязательно, ребята сами справятся, но решил ехать.

* * *

Было то, что он и ожидал – ничего. Бегали люди, суетились корреспонденты, мигали пожарные, скорые и полицейские машины. Но ничего, могущего пролить свет на это преступление, он не нашел. Походив по развалинам, попрыгав через лужи, налитые пожарными брандспойтами, понюхав гарь, Роджер плюнул на все и решил возвращаться домой. У пожарной машины он был остановлен рыженькой журналисткой. Роджер знал ее. Она писала репортажи почти со всех мест преступлений, где Палач казнил свои жертвы. Кажется, это ее бойкому перу принадлежала та первая статья, где говорилось о том, что Палач – это Фрэнк. Роджер не мог себе простить, что однажды при ней высказал кому-то из коллег эту мысль. После той статьи версию подхватили все газеты. Роджер устал отвечать на бесконечные вопросы.

Увидев журналистку, Роджер ощутил раздражение.

– Мистер Батлер, у вашего спецподразделения есть что сообщить общественности?

– Нет, никаких комментариев, – обрезал Роджер.

– Вы до сих пор поддерживаете версию о том, что Палач – это ваш бывший напарник?

– Вам что, делать нечего в два часа ночи, кроме как задавать глупые вопросы? Черт вас всех подери!

Роджер понимал, что с прессой надо дружить, но это у него не всегда получалось. Чаще просто не получалось. Почти всегда. Наверное, поэтому Роджеру больше всех доставалось от газетчиков. Его трепали чуть ли в каждой статье и телерепортаже о Палаче. Доставалось и его умственным способностям, и лысой голове, и медвежьей походке. Бесчисленное количество раз газеты ехидничали над тем, что Роджеру, может быть, приходится ловить своего бывшего друга и напарника, на чью могилу он несколько лет назад носил цветы. /И это разнюхали!/ Были статьи, где подробно исследовались их с Кэссолом совместная работа в полиции, художественно описывали случаи, когда Фрэнк спасал ему жизнь.

Пресса конечно же с удовольствием ухватилась за эту выигрышную версию: о том, что Палач – бывший напарник Батлера, хотя Роджер и сам до конца не был в этом уверен.

«Мертвые не возвращаются», – говорило ему начальство полгода назад, до раздутия этой версии газетчиками.

«Брось упоминать имя Фрэнка», – раздраженно говорили ему потом. Но сам Роджер уже давно не упоминал этого имени, ни среди журналистов, ни среди коллег.

У машины Роджера перехватил Фолкнер, заместитель мэра.

– Батлер, – не здороваясь начал он, требовательно наставив на Роджера указательный палец. – Хватит болтать с корреспондентами. Мэр велел передать, чтобы ты запомнил раз и навсегда – Фрэнк Кэссол мертв! Люди не должны думать, что по городу бродит сумасшедший полицейский и убивает людей. Ты понял?

– Я устал от вас всех. И еще раз говорю: уйдите к дьяволу от меня.

– Я тебя предупредил, – помощник мэра развернулся и отошел.

Роджер плюнул и начал, хлопая по карманам, искать ключи от машины. Так, спокойно. в кармане плаща нет. В пиджаке нет. Роджер сунул руку во внутренний карман пиджака, задев пистолет. Нету. Ладно, теперь брюки. Роджер запустил обе руки в карманы. Нету. Это уже интересе Где же они могут быть?

– Мистер Батлер, – кто-то тронул его за рукав.

Роджер повернул перекошенное злобой лицо к очередной корреспондентке. Это была молодая женщина с короткой стрижкой, довольно милая на вид.

– Какого хрена вам от меня нужно?! – любезно осведомился Роджер – Вам интересно какого цвета у меня трусы? Какими презервативами я пользуюсь? Исключительно с портретом нашего мэра?

– Я детектив Саманта Ливи. Вы не помните меня? Пять лет назад мы работали какое-то время вместе.

Роджер смутился.

– Извините. Что вам угодно?

– Мы работали вместе, помните? Героин. Семья Маретти… Я выполняла тогда свое первое задание – исполняла роль проститутки.

– Ну и что?

– Я хотела бы работать с вами. Быть вашей напарницей.

– Я работаю без напарников.

– Но раньше у вас были напарники.

– А. теперь нет.

– Вы думаете я стану обузой? Свою часть работы я выполню. У меня высшая квалификация. Я первым номером в выпуске академии. Я лучший стрелок. Я с минимальным испытательным сроком стала детективом.

– Пусть это будет гордостью вашей семьи. Я работаю без напарников…

– Наконец, я единственный человек в полиции, кто считает, что Палач – это Фрэнк Кэссол.

Роджер наконец увидел ключи – они торчали в дверце машины. Когда он успел их в неё сунуть? Батлер открыл дверь и, усевшись на сиденье, опустил стекло:

– Ну и что, все газеты трубят об этом.

– Но в полиции так считаете только один вы. И теперь я.

– Как вы пришли к этой мысли? – Роджер завел двигатель.

– Я проанализировала некоторые психологические черты личности Фрэнка и…

– Завтра в девять.

– Что?

– Я жду вас у себя в кабинете завтра ровно в девять утра.

Роджер воткнул заднюю передачу и обернулся, выруливая. Саманта Ливи осталась стоять в ночи, смотря за быстро удаляющимися огоньками роджеровского «Форда».

* * *

Парижский аэропорт бурлил. Высокий симпатичный итальянец прощался с низеньким круглым человечком. Значит, мы договорились, мистер Смит.

– Разумеется, мистер Франкони. Ваша репутация – лучшее поручительство.

– Тогда давайте повторим, у меня еще есть пять минут.

– О’кей, мистер Франкони. Как только я получаю вашу телеграмму с любым текстом, подписанную словами «Вечно твой Джонни», мы посылаем груз частной яхтой.

На подходе к границе, в нейтральных водах мы перегружаем груз в местный рыболовецкий баркас Его не будут задерживать на таможне: ваши рыбаки часто выходят в нейтральные воды, у них не очень совершенное навигационное оборудование. Координаты места встречи…

– Дальше.

– Дальше – дело ваше. Как только мы получаем деньги за товар, начинаем готовить следующую партию.

– Все правильно. Как только я прилетаю в Штаты, сразу начинаю подготовку операции. Впрочем, это мои проблемы… Ну, мне пора.

– Всего хорошего, мистер Франкони.

– Всего хорошего, мистер Смит.

На следующий день в машине Роджера сидела Саманта Ливи. Роджер гнал машину в аэропорт.

– Куда мы едем? – спросила Саманта.

– Хочу встретить одного старого приятеля, – усмехнулся Роджер, покосившись на новую напарницу.

Саманта была почему-то похожа на нахохлившегося воробья. Может быть оттого, что за все утро Роджер не сказал ни слова. Она молча ходила за ним, сначала в лабораторию, потом к машине, в участок.

Роджер чуть улыбнулся:

– Сегодня прилетает Франкони. Я брал его два раза.

Во второй раз его оправдали. Потом он уехал в Европу. Мы с ним старые «друзья».

Саманта знала из газет, что Франкони – глава одного из могущественных кланов города. Она не имела представления только, что именно Роджер Батлер работал по нему когда-то.

В аэропорту уже толпились журналисты. Когда с таможни вышел Франкони, толпа журналистов бросилась к нему.

– Как вы себя чувствуете, мистер Франкони?

– Как прошел перелет?

– Ваши планы на будущее, мистер Франкони?

– Какие могут быть планы, я полчаса назад прилетел! И пока что все идет нормально.

– Вы не боитесь Палача?

Вся компания вышла из здания аэропорта на площадь, где Франкони поджидал длинный «Кадиллак».

– Палача? Хм. Я думал, это придумали американские газетчики, чтобы поднять тиражи.

– Он уже ухлопал 125 ваших коллег за последние 5 лет. Даже больше: вчера был взорван дом Дино Маретти с его друзьями.

В этот момент Роджер и Франкони встретились глазами. Франкони сделал незаметный знак охране, которая тут же оттеснила журналистов. Франкони в гордом одиночестве прошествовал к «Форду» Роджера.

– Привет, мой старый, добрый друг. Я вижу ты приехал меня встречать. Тронут. А может быть у тебя какие-то трудности? Может быть тебя вышибли из полиции за плохую работу? Я бы не удивился. Может, я могу тебе чем-нибудь помочь?

– Ты мне уже помог, как червяк помогает рыбаку, – осклабился Роджер. – Хорошо, что ты приехал, а то у меня уже наживки не осталось.

– Ты о чем?

– О тебе, отец большого семейства.

– Ты что, хочешь снова взять меня? Ничего не получится, я чист, детектив.

– Боюсь, я уже не успею взять тебя, – Роджер воткнул первую передачу и тронул машину. – Пока! Не мельтеши на крючке!

– Он что-нибудь понял? – спросила Саманта по дороге обратно в город.

– Вряд ли. Он не верит в реальность Палача, не принимает его всерьез. Европа далеко отсюда. Он там хорошо отдохнул от Америки.

Роджер испытывал странное двойственное чувство. С одной стороны, он мечтал взять Палача, с другой – ненавидел Франкони и был бы, мягко говоря, не огорчен, если бы Палач расправился с этим ублюдком. Роджер слишком хорошо знал Франкони, одного из самых жестоких отцов мафиозных кланов.

– Надо будет установить наблюдение за этим Франкони, – сказала Ливи.

– Уже сделано, – Роджер сложил пополам пластинку жевательной резинки, сунул ее в рот и выбросил смятую упаковку в окно. – Но чует мое сердце – этому уроду конец.

– Мне кажется, – осторожно сказала Ливи, – что это не сердце чует, а вы просто выдаете желаемое за действительное.

Роджер покосился на напарницу и промолчал.

* * *

В тот же день отдохнувший Франкони, с двенадцатилетним сыном Томом /они с матерью прибыли следующим рейсом/, встретился в небольшой пиццерии на пересечении 32-й авеню с улицей Рузвельта со своим младшим братом Стивом.

– Как прошла поездка? – коротко осведомился Франкони.

– Нормально. Я еще даже домой не заезжал. Сразу из аэропорта позвонил тебе и поехал сюда. – Стив подмигнул племяннику. – Ну как, Томми, чему тебя научили в Европе, в привилегированных частных колледжах?

Мальчишка хитро улыбнулся:

– Дай четверть доллара, Стив.

Брат Франкони: порылся в портмоне и извлек двадцатипятицентовик:

– Держи.

Том взял монетку, положил ее между пальцев левой руки, дунул, и монетка исчезла.

Стив рассмеялся:

– Великолепно. А что еще?

– Тоже самое я могу проделать с десятидолларовой бумажкой.

– О, нет! Это мне не по карману.

Франкони тоже улыбнулся, протянул сыну 10 долларов:

– Иди, погуляй, купи себе мороженое. И подожди нас на улице.

Том схватил зеленую бумажку и пулей вылетел на улицу. Братья с улыбкой проводили его глазами.

– Ну, рассказывай, как дела? – спросил Франкони.

– Для меня плохо. Я чуть не стал главой семьи. Если бы ты не приехал, я бы им стал.

– Теперь не будет семей, Стив. Теперь все мы будем одной большой семьей.

– Что ты хочешь сказать?

– Хватит войн, хватит деления территорий. Это старомодно. Нужно объединяться.

– Как ты себе это представляешь?

– Как акт доброй воли. Даже самые тупорылые, вроде Федерико, поймут свою выгоду. Я нс зря болтался в Европе столько времени. Через неделю в порт прибудет груз – 600 килограммов героина.

Стив присвистнул:

– Ого!.. Это ж…

– Да, пятьсот миллионов долларов. И каждый получит свою долю. Кто-то обеспечивает доставку, кто-то охрану, кто-то распространение. Здесь всем хватит. Без ссор и войн мы заработаем гораздо больше.

– Черт! – возбужденно потер руки Стив, – Это куш, это очень хороший куш. Ты прав, мы одни его не переварим.

– Вот именно. Настало время объединить усилия.

– Ладно, а что ты думаешь делать с Палачом?

Франкони поморщился:

– Давай решать свои проблемы поочередно. Усилимся, сплотим ряды, а потом уничтожим тех, кто нам мешает..

…Джон Баткинс был доволен: ему удалось договориться о чуть меньшей цене. Пять баксов, конечно, не такие большие деньги, но все же. Джон Баткинс был наркоман и нуждался в ежедневной порции для поддержания себя в норме.

Вчера какой-то нс то кореец, не то китаец – Джон никогда нс мог различить этих узкоглазых – предложил ему пакетики с белым порошком на пять долларов дешевле. Это очень хорошее предложение. И если качество товара устроит Джона Баткинса, если это не туфта – героин пополам с мелом – значит, он всегда будет брать наркоту у этого желтого.

Узкоглазый поджидал Джона там, где они договорились встретиться – на углу, у мусорных баков. Вообще-то это была территория Тупого Билли, у которого он раньше покупал свои пакетики. И если бы узкоглазый не скинул пять долларов, Джон, конечно, не стал бы рвать связи с давно проверенным продавцом. Но пять долларов тоже на дороге не валяются. А уж там Тупой Билли будет разбираться с желтокожим, это их проблемы.

– Покажи товар!

Узкоглазый, улыбаясь, достал пакетик. Джон зубами оторвал уголок и вытрусил немного порошка на ладонь, понюхал, лизнул. Товар был хорош. Во всяком случае не хуже, чем у Тупого Билли.

– Джонни! – раздался за его спиной крик, от которого Джон вздрогнул.

За ним стоял Тупой Билли собственной персоной.

– Привет, друг Джонни! Но что я вижу: ты что, перестал со мной дружить? Почему ты берешь товар у этой желтой обезьяны?

– Понимаешь, Билли…

– Он что, отдает тебе дешевле? – в руках Тупого Билли сверкнул нож. – Эта обезьяна не знает, что залезла в чужие джунгли. Я ей сейчас объясню.

– Теперь это не твои джунгли! – неожиданно спокойно сказал узкоглазый. В его руке оказался пистолет с глушителем. Раздался резкий хлопок и Тупой Билли рухнул с разнесенным черепом.

– Ну, ты будешь брать? – хладнокровно спросил желтокожий.

Джон Баткинс застыл, остекленевшими глазами глядя на дымящийся зрачок дула.

– Что?..

– Брать будешь? Пакет уже разорван.

– А… Ага. – трясущимися руками Джон Баткинс отсчитал деньги. – Он был торговцем на этой территории, а ты его убил.

– Хозяева меняются. Скоро всем здесь будет управлять госпожа Танаки, – уверенно сказал узкоглазый, пряча пистолет.

– Ну-ну, – потрясенный Джон протянул торговцу отсчитанные деньги.

На пять долларов меньше, чем всегда.