Текст книги "Это всё ты (СИ)"

Автор книги: Елена Тодорова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 26 (всего у книги 35 страниц)

Даже если это действие реально направленно на то, чтобы остудить, меня это, напротив, взрывает.

Схватив Нечаева за отвороты куртки, бросаюсь в атаку.

– Р-р-р-а-а-а-а, – реву в бешенстве, потому что опрокинуть его не получается. Сталкиваемся лбами и прем друг на друга с одинаковой силой. – Р-р-р-а-а-а-а, – громче и громче, пока не удается проломить блок.

Наваливаясь на Нечая, тем, с каким гулким стуком приземлился о бетон его затылок, не удовлетворяюсь. Рублю головой в лобешник. Он плюется матами и, отталкиваясь от поверхности, заряжает мне в бровь. Рассекаем кожу. Умываемся кровью друг друга. И еще больше звереем. Перекатываемся, игнорируя крики, которые доносятся с другого конца перрона. Нечай на мгновение оказывается сверху. В ход идут кулаки. Но я, блядь, не ощущаю физической боли. Душевная преобладает по всем, мать вашу, показателям. Она порождает ярость. А та, в свою очередь, наделяет невообразимой силой.

Опрокидывая Нечаева, не замечаю, что половина его тела нависает над железнодорожными путями, пока ночь не прорезает долгий и оглушающе-громкий гудок летящего на нас поезда.

Мне хватает двух секунд, чтобы понять, что я не хочу его отпускать.

«Юния больше не твоя… Теперь она моя девочка…»

Глаза наливаются свежей порцией горячих и слепящих слез. Обволакиваю шею Нечая липкими от крови ладонями и прикладываю все силы, чтобы не дать ему подняться.

54

Зачем это все?..

© Святослав Усманов

Не знаю, чем руководствуется Нечаев, но в какой-то момент своего бешенства чувствую, что гребаный бывший друг вместо того, чтобы переть на меня с должной силой, расслабляется. Под моим воспаленным черепом разворачивается дикая движуха. Рождается иллюзия, словно бы там реально отдельная жизнь разворачивается. Тараканы это, или что похуже – не разбираюсь. Буквально мгновение спустя все это накрывает леденящим шквалом. И этот вал – это не просто трезвая осознанность происходящего. Это волна настоящего ужаса.

Надрывный вдох, и я дергаю Яна на себя.

Падаем в грязную снежную жижу в тот самый миг, когда по железнодорожным путям проносится поезд.

И лишь после этого Нечай звереет, набрасываясь на меня и выписывая жестких пропиздов, словно я, сука, один из его младших, мать вашу, братьев, которому бесполезно что-то объяснять до крайних границ.

– Тому, кто упорно рвется прыгнуть в адову, блядь, бездну, надо дать шанс пройти весь процесс, практически утопиться, и только в последний момент его стоит выдергивать на поверхность, – всплывает помимо воли то, что выдал Нечай пару лет назад, когда один из его мелких сиганул с катера посреди моря.

Он не ринулся за этим идиотом сразу же, и мне не позволил. Дал Егору испугаться до усрачки и нахлебаться воды. А вытащив, поколотил.

– Вот теперь он понял.

Хрен знает, какого черта я это вспоминаю! Просто всплывает в мозгу, пока Нечай рвет глотку.

– Очнулся, мать твою?! – горланит в мою расквашенную рожу. – Пришел в себя?! Ты, сука, долбоящер.

– Р-р-р-а-а-а, – поднимается из меня на фоне яростной боли. – Пошел ты, гнида! Пошел!!! Ты!!!

Полагаю, этот рев впечатляет силой, но только до того момента, как я, захлебнувшись оцепившей все мои внутренности агонией, срываюсь на столь же оглушительные рыдания. И Нечай так же резко затихает. Натужно вздыхая, закрывает собой. Обнимает, несмотря на мои попытки оттолкнуть. Обнимает, как может обнять только самый, мать вашу, близкий человек. Вот как так? Сгребая, не просто не дает оттолкнуть. Впитывает. Отражает. Разделяет. Боль, которую мы выплескиваем вдвоем, является апогеем. И вместе с тем, достигнув пика, столь же стремительно она начинает спадать.

По мере того, как сокращается в разрывных рыданиях моя грудная клетка, и глотку покидают все эти судорожные, захлебывающиеся и хриплые звуки, меня покидают силы. За опустошением приходит апатия. Успокаиваюсь, когда перестаю что-либо чувствовать.

Но, увы, это длится недолго. И пусть боль не набирает тех же размеров, она, сука, возвращается, когда я обнаруживаю себя сидящим рядом с Нечаем под стеной, в его куртке поверх промокшей одежды.

Некоторое время бесцельно и флегматично наблюдаем за разминающимися поездами.

Жизнь продолжается. Такой вывод приходит в мою опухшую голову. Но конкретно для меня уже никогда не будет все, как прежде.

– Она меня не любит… – убитым голосом озвучиваю то, что продолжает терзать разум, душу и тело.

Нечай тяжело вздыхает и протягивает мне уже раскуренную сигарету.

– Любит, Усман, – проговаривает, то сжимая, то расслабляя челюсти. – Просто эта любовь не романтическая.

Понимаю, что сейчас он меня вроде как утешает, но… Мать вашу, вновь в пресловутую бездну ныряю. Задерживая дыхание, ухожу с головой.

– Хочешь сказать, что этих блядских романтических чувств никогда и не было? – не могу скрыть, насколько это мучительно осознавать.

С трудом оставаясь в трезвом сознании, принимаю дымящую сигарету, но затягиваться не спешу. Напряженно смотрю на понурый профиль Нечая.

– Не думаю, что вправе давать ответ на этот вопрос, – толкает после паузы. – Знаю точно, что ты дорог Ю. Она сильно переживала, что ранит тебя, – хрипит Ян. Я не перебиваю, но с каждым его словом глотками поглощаю новые порции боли. – Ю хотела все нормально объяснить. С глазу на глаз. Мы ждали твоего приезда. Ничего такого не делали.

– Ты целовал ее? – почти выстанываю я.

Он сглатывает, а я морщусь и зажмуриваюсь до того, как в груди происходит очередная вспышка.

– Да, целовал. Но это я… Это все я виноват. Прости, брат. Не сдержался.

– Сука, – все, что роняю я, закрывая дрожащими ладонями лицо. Растерев дергающиеся мускулы, не уверен, что в этих конвульсиях меня самого какой-то паралич не перекосит. Только ведь похуй. Сунув висящую между ослабевшими пальцами сигарету в рот, делаю хоть и отрывистую, но глубокую затяжку. На опустошенное нутро – та еще шняга. Раскидывает феерически. Но я прикрываю глаза и шумно восстанавливаю дыхание. – Зачем это все?.. Если это, блядь, не взаимно, зачем я ее полюбил? Зачем?!

Обсуждать что-либо с Нечаем желания нет. Он по-прежнему один из источников моих лютых страданий, всеобъемлющей злости и смертельной обиды. Но я больше не способен переваривать свои мысли молча.

– Так бывает, Усман, – изрекает Ян. Щурясь, затягивается. – Это испытание, крест… Я… Я, блядь, не знаю. Но так бывает.

– Если это правда так, я, сука, ума не приложу, где мне взять силы, чтобы его пройти, – бормочу севшим голосом и рваным тоном. Никотин разбирает снова в хлам. Агрессией не накрывает, но и ясности в сознании нет. Тяжело, шумно и отрывисто дышу, пока выталкиваю: – Мое гребаное сердце сейчас стучит как похоронный марш.

– Должен найти, – высекает Нечай жестко.

– Я заботился, я оберегал, я любил все эти годы… – долблю в полном отчаянии. – А ты где был?

– Там, куда ты меня, мать твою, сослал.

– Не сильно ты и страдал!

– Тебе, сука, откуда знать?! – рубит Нечай на одном дыхании.

Но мне похрен. Я не слышу.

– И че теперь? Что теперь, блядь??? Ты типа первый? Номер один?! Важнее? Быть такого не может! Я видеть вас вместе не смогу! Сука, да одна мысль об этом ненавистна!

Скривившись, стискиваю зубы и мотаю головой.

– В этом мире нет никого под номером один. Падают все, Усман. Только кто-то встает быстрее. И тебе придется встать. Да, Усман, придется! Прекращай валяться! Чтобы выжить, временами нужно бороться!

– Бороться… Если бы был шанс, что Юния передумает и захочет снова быть со мной, я бы умолял ее. Я бы встал перед ней на колени. Блядь, да я бы полз на них отсюда до ее, сука, дома.

– Снова твою задницу развезло… – вздыхает Ян. – Ну и ок, – заключает легко и поднимается. – Пошли.

Не успеваю ни хрена возразить, как он сгребает меня и подрывает на ноги. До машины еще что-то соображаю, а оказавшись в ней, отключаюсь.

Помню, как меня рвало по дороге. Помню, как было холодно дома, когда Нечай затащил под душ. Помню, как рухнул после на кровать и вроде как сразу снова уснул. Помню, как всю ночь меня раздражало и одновременно с какого-то хера успокаивало непрерывное присутствие ебаного друга. Помню, как, не просыпаясь, скрипел зубами, когда слышал вибрацию его телефона и быстрое тапанье по экрану. Помню, какими тревожными и мучительными были мои сновидения.

Под моими веками кружила жизнь.

Я видел, как мы с Юнией танцуем, как я обнимаю ее, как целую, как красиво она смущается и улыбается. Это были лучшие два с половиной года. Были. Потому что теперь, даже на перемотке во сне, они вызывали боль, которая заставляет мое сердце гулко качать кровь и периодически делать острые паузы.

Проснувшись утром, долго не могу заставить себя открыть глаза. Нет желания шевелиться. Душу разбирает боль. Как ни странно, остановить это не пытаюсь. Прибивает к кровати, словно ко дну бездны, в темноте которой я и хотел бы сдохнуть.

– Вставай, – вторгается в мое потухшее сознание Нечаев.

И тут меня, конечно, подрывает.

– А не пошел бы ты, в конце концов, на хуй? – рявкаю, сползая с кровати.

– Пойду, как только ты вернешься к нормальной жизни.

– Нормальной, сука, жизни? – хриплю на самых низких, только потому что от предыдущего неосторожного ора голова едва не раскололась.

– Станешь жрать бухло, я буду здесь. Понесет куда-то, я буду рядом, как поводырь.

– Пошел ты на хуй, поводырь, – все, что я способен повторить, прежде чем закрыться в ванной.

Какой там бухать? Физически мне не менее плохо, чем душевно. Я так убился вчера, что начинаю блевать, едва во рту оказывается зубная щетка. По желчи даю. Больше ничего ведь нет внутри. Даже воды не пил. Заливаюсь ею из-под крана уже после, когда трусить начинает так, что тупо на инстинктах страшно становится.

«Е-ба, ебало…» – способен удивиться, когда, проморгавшись, вижу кого-то типа себя в зеркале.

Рожа вся отекшая, в ссадинах и кровавых рубцах. Глаза воспаленные. Веки красные и опухшие. Губы – два расквашенных бревна.

Впрочем, долго новой личине мой интерес удерживать не удается. Ополоснувшись, ковыляю обратно к кровати.

– Поешь, – подсовывает Нечай мне какой-то суп из доставки. По пластику узнаю популярную сеть ресторанов. – Не выебывайся. Легче станет.

– Думаешь, я, блядь, способен? – мычу в подушку.

Прижатый к матрасу желудок снова скручивает. Перед глазами мельтешат черные точки. В башке вертолеты.

– Челюсть на месте?

– На месте!

– Значит, способен.

Съедаю гребаную похлебку, лишь бы Нечай завалил рыло. К слову, сложно дается только первая ложка. Когда я глотаю, предполагаемый фонтан рвоты не случается. Наоборот, усмиряется вся эта мутка внутри. И дальше я справляюсь без проблем, даже при учете разваленных в хлам губищ.

– Тебе мать писала. Просит какие-то вещи привезти, – выдает Нечай, когда я заканчиваю с едой и закидываюсь обезболом.

– Какого, блядь, хуя твоя морда делала в моем мобильнике?! – выхожу из себя.

Но этот гондон на мой ор уже не реагирует.

– Если ты соберешь, что нужно, я могу отвезти, – предлагает чересчур, сука, спокойно.

– Хочешь, чтобы инсульт и мою мать разбил?!

– Светиться не буду. Передам через пост. А ты там что-то напиши… Напиши, что заболел. Острая, блядь, инфекция.

И я поддаюсь на это чертово предложение, потому что все, о чем я могу думать, когда желудок и голова перестают мучить – это Юния. Снова она. Разве могут эти чувства когда-то утихнуть? Без вариантов.

Нечай сказал, что я должен подняться, чтобы бороться. Меня, конечно же, зациклило на этой фразе. Но бороться я могу только за нее. Признав, что прежде играл грязно, собираюсь принять честный бой.

Терплю Нечаева всю следующую неделю лишь потому, что, когда он рядом, я успокоен насчет Юнии. Когда же уезжает на тренировку или за чем-то домой, меня, сука, шманает в лихорадке паранойи, которая, мать вашу, увы, стала моей реальностью.

– Ю хочет поговорить с тобой, – толкает Нечай в один из вечеров, когда мы делаем вид, что терпим друг друга, следя за трансляцией ММА.

За грудиной резко вспыхивает пожар. Но по сравнению со всем, что я уже пережил, эта боль сладкая.

– И тебе типа похуй? – разбирает меня неожиданное любопытство.

Наблюдая за Нечаевым, вижу, как он яростно движнячит языком во рту. Выпирает то по губам, то по щекам. Эта манечка у него с детства. Я, блядь, прекрасно вижу, когда он психует, как бы он не скрывал.

– Конечно, не похуй. Но запрещать вам видеться я не собираюсь.

У меня на языке вертится с десяток разных ответов. От дебильных ультиматумов в стиле «А вот я не собираюсь с ней разговаривать, пока вы вместе» до категоричного «Видеть ее никогда больше не желаю!».

– Сам к ней приду, когда буду готов, – рычу, в конце концов, и ухожу на балкон курить.

А когда этот момент наступает, на меня обрушиваются новые ошеломляющие известия. Пока стою у подъезда Юнии, пытаясь унять дрожь волнения, звонит мама и сообщает, что отца Нечая освободили, а взамен ему… обвинения предъявлены моему.

– Подожди, – сиплю я. – Как такое возможно? Я не понимаю…

– Приезжай домой, я тебе все объясню.

А что здесь можно объяснить???

– Через час буду, – обещаю я.

И оглушенный новостями, все же поднимаюсь к Филатовым. Пользуясь своим оторопелым состоянием, надеюсь, что мне удастся поговорить с Юнией на ровных тонах.

Но…

Как назло, застаю дома одну Агнию. Она, конечно, впускает меня в квартиру, предлагает чай, без конца о чем-то тарахтит.

А у меня в висках долбит, долбит… Шарахает, словно раскатами грома. Но эта гроза лишь надвигается.

– Свят… – выдыхает Агния совсем рядом. Ощущая жар ее близости, ошарашенно расширяю глаза. Ловлю в фокус ее лицо и громко сглатываю. Когда прикасается пальцами к не успевшим затянуться ссадинам на моем лице, вздрагиваю. – Ты самый лучший, знаешь? Давно хотела тебе сказать… Я… Святик, я люблю тебя!

Смысл сказанного не доходит до меня, пока она, придвинувшись всем телом, не припадает к моим губам своими.

Вместо того, чтобы оттолкнуть ее, я вдруг озадачиваюсь каким-то заторможенным анализом происходящего. Отмечаю то, как темно на кухне Филатовых, как мигает гирлянда в окне, каким необычным ощущается запах Агнии, как прижимаются к моему бедру ее коленки, как жгут грудь ее ладони, и как вдруг сильно разгоняется мое сердце.

А потом и вовсе… По всему моему организму будто искры рассыпаются.

Тревога, которую я все это время держал под контролем, выплескивается. Меня охватывает ярость неясной природы. И я… Схватив Агнию, изо всех сил прижимаю к себе и зло, очень зло, так, как никогда бы не сделал с Юнией, ее целую.

По сути, вымещаю на невинной девчонке всю накопившуюся агрессию. Только вот ее не становится меньше. Напротив, больше и больше, пока пожар не охватывает все мое тело.

Понимаю, что должен остановиться, но по каким-то причинам продолжаю свирепо терзать рот Агнии. До тех самых пор, пока внутри не рождается ощущение, что слетевшее с катушек сердце вот-вот разорвется на части.

Блядь… Агния… Блядь…

Лишь тогда отпихиваю девчонку, подрываюсь на ноги и, не осмелившись взглянуть на нее, вылетаю из квартиры.

55

Не могу. Мне страшно.

© Юния Филатова

Говорят, что любовь – чувство светлое. Лгут. В нем столько страха, боли, стыда, вины и, как следствие, крайней безнадеги, что впору этими тяжелейшими переживаниями захлебнуться.

Я понимала, что рассказать Святу о чувствах к Яну будет сложно. Но масштабов наших страданий не осознавала.

– Юния больше не твоя. Теперь она моя девочка.

Никогда не забуду, как Усманов после этого признания смотрел на меня. Я не просто видела его боль. Я буквально ощутила, как разрывается его сердце. И мое собственное в тот же миг на три части разделилось. Одна билась за Свята, вторая – за Яна, а третья – самая крошечная, измученная и растерянная – за меня саму.

Зная, что уснуть в эту ночь не получится, после ванны бреду на кухню. Там меня пару минут спустя и находит Агуня.

– Что со Святом? – шепчет, когда я без каких-либо слов ставлю перед ней чашку ароматного ромашкового чая. – Ты призналась ему?

– Да… Теперь он знает.

Агния взволнованно охает.

– И как?.. – выдыхает, смахивая полившиеся по щекам слезы. – Как он? Ему сильно больно? Что сказал? – тараторит сбивчиво, но тихо.

Никто из нас не хочет разбудить родителей. Папа и так, когда вернулась, долго и придирчиво меня рассматривал. Ушел в спальню недовольным.

– Да ничего такого он не сказал… – бормочу, сжимая ладонями горячую чашку. – Расстроился сильно, Агусь. Объясниться не дал. Ушел. Мы с Яном за ним побежали. Но найти не смогли… – через задрожавшие губы просачиваются тихие всхлипы, которые я не в состоянии сдерживать. У меня в груди боль словно на дрожжах растет. Распирает и требует выхода наружу. – Мне уже домой нужно было возвращаться… Папа и без того разозлился, что так поздно со Святом поехала… В больнице странно на меня смотрел… Будто я виновата, будто что-то плохое делаю… – вываливаю все, как есть. – Ян, наверное, заметил… Боже, так стыдно перед ним! Он, конечно же, не подал виду! Только сказал, что лучше мне домой вовремя вернуться, а он сам Свята разыщет… Господи, хоть бы ему это удалось! Хоть бы все было хорошо! Если что-то с одним из них случится, я себе никогда не прощу! Да и вообще… Если Свят не излечится, я тоже счастливой быть не смогу! Это так больно, Агусь… Невыносимо!

Сестренка плачет вместе со мной. Разделяет все мои переживания. Ей ведь Святик тоже родной человек.

Расходимся по комнатам, лишь когда Ян присылает сообщение, что нашел Усманова, и что они едут вместе к нему домой.

Юния Филатова: Вы поговорили? Он не злится на нас?

Эти вопросы я задаю уже у себя в спальне, укутавшись в одеяло. Хвала Богу, Ян отвечает быстро. Но каждая секунда ожидания все равно мучительна.

Ян Нечаев: Ю… Маленькая, Свят еще долго будет злиться. Это надо принять. Пока ему больно, ярость – это то, что помогает ему справляться.

Да, конечно. Ян, как и всегда, прав.

Это я… Надеюсь на чудо. А чудес не бывает. По щелчку пальцев беды не заканчиваются, а проблемы не исчезают.

Юния Филатова: Я должна с ним поговорить. Должна со своей стороны все объяснить. Как думаешь, когда он сможет меня выслушать? Может, я завтра после пар зайду?

Ян Нечаев: Завтра точно нет. Надо подождать, Ю.

Юния Филатова: Хорошо. Ты только не оставляй его одного, пожалуйста.

Ян Нечаев: Конечно, не оставлю.

Мы переписываемся почти всю ночь. Уснуть ведь нет никаких шансов. Не знаю, насколько это человечно, но в какой-то момент фокус смещается, и мы начинаем говорить о своих отношениях, в которых я запуталась больше, чем когда-либо, после требования Яна не говорить о любви.

Юния Филатова: Что с нами будет? Мне страшно.

И в этот раз это не просто паранойя. У меня реально плохие предчувствия. Оснований для них предостаточно.

Ян Нечаев: Все хорошо, Ю. А будет еще лучше.

Так хочется верить ему! Без оглядки.

Юния Филатова: Ты скучаешь по мне? Я по тебе ОЧЕНЬ!

Сама в шоке, что осмеливаюсь так открыто первой написать подобное. Да еще со столь ярким эмоциональным окрасом.

Ян Нечаев: Все отдал бы, чтобы лежать сейчас рядом с тобой.

И знаете, даже когда разорванное на частицы сердце продолжает болеть, можно чувствовать себя счастливой. С удушающим шлейфом вины и с одуряющим привкусом стыда, но все же.

В университете Ян почти не появляется. Только на тренировки футбольной команды приезжает. В субботу финальный матч и завершение сезона. Знаю, как для него важна победа. Хоть он сам и не говорит, но от Валика я слышала сплетню, будто Яну по результатам игры, возможно, предложат место в национальной сборной.

– Но… Яну ведь всего девятнадцать... Разве таких молодых приглашают?

– А почему нет? Ты в курсе, что Пеле было семнадцать, когда он участвовал в чемпионате мира? Чем Нечай хуже?

– Да это когда происходило-то, Валь? – отмахиваюсь я.

– Фр-р… Ну уж не в каменном веке.

– Все равно. Тогда тяжелые времена были.

– Да-да, – соглашается Андросов с каким-то пренебрежением.

– Нет, я, конечно, была бы рада за Яна… – выдыхаю после небольшой паузы.

– Но не очень искренне? – усмехается Валик.

– Конечно, искренне! – восклицаю, не задумываясь.

И это правда. Даже если он уедет, и мне придется тосковать по нему месяцами, я свои интересы никогда выше его благополучия не поставлю.

– Валь, как у вас с Мадиной? Все хорошо? – переключаюсь, чтобы уйти от своих тревожных мыслей.

Он, вероятно, неосознанно находит ее взглядом и тут же краснеет. Да от того, как она на него смотрит, смущаюсь даже я.

– Хреново, Юнь, – толкает Андросов, понуро свешивая голову. – Она звонит и зовет к себе, только когда ей скучно.

– А-а… Да? – крякаю я абсолютно растерянно. – А зачем зовет? Ну… Что делаете, когда вместе?

– Ну что делаем, Ю?.. Пф…

Не обращаю внимания, что называет сейчас, как Ян.

– Пишете статьи для блога? – предполагаю неуверенно.

Валик смеется, снова краснеет, но все же выдает шокирующую меня информацию:

– Занимаемся сексом, Ю.

– А-а… Да? – повторяю собственную реакцию. – Ясно.

Начинаю неистово обмахиваться руками. Валя, забавляясь такой реакцией, вновь хохочет. Я не выдерживаю и тоже смеюсь.

И вот знаете, почему-то именно в минуты веселья пригружает сильнее всего. Очень больно внутри становится. И грусть накатывает попросту неподъемная. Словно бетонная плита на грудь сваливается. Украдкой вытираю слезы и радуюсь приходу преподавателя.

Юния Филатова: Ты сегодня появишься?

Ян Нечаев: Не успею. Завтра суд по делу отца, а одна из экспертиз не дала заключение. Торчу в центре полдня. Шороху навел. Вроде засуетились. Но пока адвокат не получит на руки «бумагу», здания не покину.

Юния Филатова: Удачи вам!

Ян Нечаев: Спасибо, зай.

Ян Нечаев: Соскучился, пиздец.

Юния Филатова: Я тоже!

Ян Нечаев: Наверстаем. Обязательно.

На это сообщение я ставлю реакцию в виде большого пальца. Долго колеблюсь… И все же отправляю ему крошечное красное сердечко.

«Просмотрено» появляется через мгновение. А вот ответа никакого не следует. Ян в принципе больше не пишет. Я проверяю каждые пару минут, но новых сообщений так и не обнаруживается.

– Слышала, твой олень сбросил рога? – подлавливает меня между парами мерзко-хихикающая Кира. – Страдаешь поэтому?

Игнорирую только потому, что считаю любую реакцию унизительной. Хоть и задевает, ей этого не покажу. Огибая, молча прохожу дальше.

Быстро забываю об этом инциденте.

Весь день в голове копошится то, что Ян не ответил на сердечко. Мелочь, но… Какая-то ядовитая, болезненная и пугающая. Очень быстро она разрастается и набирает объёмов, какие воспитательные беседы я с собой ни провожу.

«Наверняка он просто отвлекся… Дело отца же…» – прикидываю уже в троллейбусе.

Этот вариант оказывается самым терапевтическим. Хоть и не полностью, но на время тревогу унять удается.

А дома… Меня встречает грандиозное файер-шоу.

Папа, мама, бабушка – целый педагогический консилиум. Как обычно. Только сегодня они все явно не в себе.

– Как ты могла бросить Святослава?! – стартует возмущенная мама. На ней не то что лица нет… В потрясении, которое ее охватило, оно словно бы кому-то другому принадлежит. – Я поверить не могу! Ты в своем уме, Юния?!

– Да еще в такое тяжелое для Святика время… – добавляет бабушка с явным осуждением и одновременно с горестным сожалением.

– Случись что с Усмановым-старшим, Свят унаследует все имущество, – рассуждает со своей стороны папа, отчего меня сразу же начинает тошнить.

Но помимо нее активируются и другие куда более сильные чувства.

«Я их расстроила… Разочаровала…»

Из глаз брызгают слезы. Страх сумасшедшей паникой охватывает все мое существо. Потерять любовь семьи – это ведь… Это хуже смерти!

Ни слова не говорю, но разум уже мечется в поисках спасения.

– Я понимаю, что отношения на расстоянии – это сложно, – распаляется мама, сверкая не улыбками, к которым я привыкла, а самой настоящей злостью. – Но ты же не какая-то глупая дурочка! Неужели забыла, что порой, чтобы получить что-то ценное, нужно терпеть? А Свят… Он и вовсе бесценен! Золотой мальчик! Господи, как мне перед ним стыдно! Как его жаль! Сердце рвется, когда думаю, как ты с ним поступила!

«А меня тебе не жаль, мама?» – мелькает в моем сознании непреднамеренно.

Уже через секунду стыжусь своего эгоизма и, усиливая рыдания, глубоко в нем раскаиваюсь.

– Оставит твой Свят свои самолеты, вот увидишь, – предрекает папа гневно. – Вернется в Одессу, возьмется за дела семьи! Будет рядом, как раньше. А ты… – впечатляющую паузу заполняет зловещий смех. – Не выдержала. Предала. Слилась через три месяца разлуки. Действительно, – прикладывает ладонь к груди, – стыдно. Стыдно, дочь!

– Вот слухи-то пойдут, – снова включается бабушка. – Ай-ай…

За ней и мама:

– А люди-то додумают! Узнают, что расстались, такого насочиняют, что не отмоешься.

– Это точно… Ай-ай… Как пить дать! Скажут, что изменила, или чего еще… Ай-ай…

– Господи, мама!

– Да я застрелюсь!!! – рявкает папа.

А я вздрагиваю. Завыв от отчаяния, захожусь в истерике. Ведь распиная меня, они не знают о самом главном.

О Яне.

И не должны узнать. Не дай Бог!

Под грузом навалившейся на меня вины едва не падаю. Но всем плевать. Подхватывает меня Агния. Прижимая к себе, заставляет стоять на ногах.

– Слезами делу не поможешь, – изрекает бабушка поучительным тоном. Ласково касается шероховатыми ладонями моих мокрых от слез и горячих щек. – Еще можно все исправить, Ангел. Не будь глупенькой. Беги, звони Святу, проси прощения… Умоляй! Уверена, что все получится. Парень ведь влюблен тебя с первого класса.

– Спасай нашу семью, – выдает мама со смехом, будто это забавно. Обнимая меня, гладит по спине. – Ну все, все… – приговаривает, тогда как я уже заикаюсь и успокоиться попросту неспособна. – Мы вовремя забили тревогу. Ты осознала свою ошибку – это главное. Иди прими ванну. А я пока заварю тебе чаю. Придешь в себя и наберешь Святика. Если нужно, я буду рядом при разговоре. Поддержу, подскажу, разряжу атмосферу… Ну, как обычно. Согласна, Ангел?

Я могу лишь покивать.

Хочу, чтобы все это закончилось.

А развиваются события точно по маминому сценарию. В некоторых ситуациях с ней не смеет спорить даже папа. Якобы она лучше понимает.

Надо ли говорить, что я плачу все время, пока моюсь? Я рыдаю навзрыд, не заботясь, что кто-то меня услышит.

Пошли они к черту!

Лишь когда силы иссякают, затихаю. С трудом привожу себя в порядок. Надеваю пижаму, кутаюсь в халат, сушу волосы и зачем-то чищу зубы.

– Ты же не послушаешься их? – перехватывает меня в коридоре Агния. – Не станешь мириться со Святом? Это будет жестоко! Не станешь?

Мотаю головой.

То, как меня встречает педотряд во второй раз, могло бы стать отличным мемом, имей я смелость их сфотографировать и выставить в сеть. Восседающая за столом троица смотрит на меня, словно ожидающие, когда их покормят, коты.

Преданно. С надеждой. Заискивающе.

Равнодушно забираю чай и молча ухожу в комнату.

Только вот мама не отстает.

– Ты позвонишь Святу? – заглядывает в комнату, когда я уже опускаюсь на кровать.

– Позвоню, если вы не будете мне мешать. Я настраиваюсь.

Ума не приложу, откуда черпаю хитрость и хладнокровие. Потому как, едва мама кивает и закрывает за собой дверь, я снова плачу.

И звоню… Глядя на парующую на тумбочке чашку, звоню Яну.

– Воу, – прерывает длинные гудки мой любимый голос.

– Почему ты не ответил на мой смайл? – разражаюсь бурными рыданиями. – Почему?! Наказываешь меня? Это обидно!.. Э-э-э-э-х… – всхлипывая, задыхаюсь через слово. Откровенно захлебываюсь. – Я и так не знаю, как к тебе после того разговора подступиться?.. Э-э-э-э-х… Не знаю, что можно говорить, а что нельзя теперь… Э-э-э-э-х… Я не смогу молчать! Я-я-ян… Э-э-э-э-х… Я люблю тебя! Даже если тебе эти слова не нравятся. Что теперь?.. Э-э-э-э-х… Я столько раз тебе этот вопрос задавала, потому что я сама… Э-э-э-э-х… Я не знаю! Не знаю, как не говорить, что люблю тебя!.. Э-э-э-э-х… Тем более сейчас, когда ты сделал так много для всех!.. Э-э-э-э-х… Когда я так сильно тобой восхищаюсь!.. Э-э-э-э-х… Когда я так сильно тобой горжусь!.. Э-э-э-э-х… Когда я так сильно скучаю!.. Э-э-э-э-х… Когда так сильно хочу быть рядом с тобой! Скажи и ты… Э-э-э-э-х… Я-я-ян… Э-э-э-э-х… Один раз скажи… Э-э-э-э-х… Ты меня любишь?

За то время, пока из моей истерзанной души низвергается эта вулканическая лава, Ян лишь периодически вздыхает. Не произносит ни слова. И после молчит.

Господи, слишком долго молчит!

– Я перезвоню, – толкает в конечном итоге.

И отключается.

Я даже плакать прекращаю. Ошеломленно смотрю на потухший экран телефона. Естественно, не реагирую на стук в дверь.

– Подкрепление, – бодро толкает мама с улыбкой успешного и уверенного в себе человека. – Помощь нужна?

– Нет, мам… – стону охрипшим тоном, неосознанно облизывая стянутые солью губы. – Я жду, когда Свят перезвонит, – вру, отворачиваясь в другую сторону. – Если будет нужно, я позову. Закрой, пожалуйста, дверь.

– Хо-ро-шо, – протягивает она понимающе и терпеливо, но от этого не менее раздражающе. – Мы на кухне, Ангел.

– Угу.

Едва остаюсь одна, конечно же, снова плачу. Еще горше, чем до этого рыдала. Из меня буквально летят – слезы, сопли, слюни. А звуки, которые издаю, рвут нутро и сводят с ума. Я снова в истерике, потому что сейчас мне реально не за что зацепиться. Обхватывая себя руками, скручиваюсь на кровати в позе эмбриона, а мечтаю исчезнуть.

Он меня не любит… Не любит…

Тогда что это? Зачем я ему?

Нет, не может такого быть! Без любви ведь не называют СВОЕЙ ДЕВОЧКОЙ! Нет, не называют!

Да что я понимаю??? Ничего!

Но с Яном Нечаевым… Я чувствую! Чувствую!

И все же… Когда он звонит, я затихаю, но принять вызов не могу.

Слушаю песню, которую на него поставила, и сердце кровью обливается.

Ян Нечаев: Возьми трубку.

Это приходит между вызовами. Ответ удается напечатать, но далеко не с первой попытки. Пальцы не слушаются.

Юния Филатова: Не могу. Мне страшно.

Ян Нечаев: Шутишь???

Ян Нечаев: Давай, зай. Возьми!

Он снова звонит. Я снова слушаю трек до финала.

Очередной стук в дверь бьёт по нервам похлеще раскатов грома. Адреналин подскакивает за миг до того, как в проеме появляется мама.

– Ангел, телефон звонит, слышишь? – указывает с улыбкой.

– Да оставьте же меня в покое! – рявкаю, будто умалишенная.

– Ангел… – выдыхает мама ошеломленно.

– У меня от тебя нервный тик, мам, понимаешь?! Еще раз откроешь дверь, я выброшусь в окно!

Плевать, что у нас второй этаж. Сам факт моего заявления шокирует не только маму, но и остальных сбежавшихся на крик.

И… Не подозревала, что с моими родителями способно сработать нечто подобное, но они исчезают. Последнее, что я запоминаю, это выкатившиеся из орбит папины и без того крупные глаза.

Но об этом я подумаю завтра, иначе реально рехнусь.

«Стыдно, дочь!»

«Разочаровываешь, дочь…»