Текст книги "Подонок. Я тебе объявляю войну! (СИ)"

Автор книги: Елена Шолохова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 26 (всего у книги 28 страниц)

78. Стас

– Женя сейчас приедет, – говорю Соньке, убирая телефон.

Она тут же темнеет лицом от расстройства. Молча и с обиженным видом убирает грязные тарелки в посудомойку.

Потом, громко вздохнув, с укором произносит:

– А я думала, мы вдвоем сегодня посидим. Ты сам говорил, что вдвоем! Что никого больше не надо. Сегодня же такой день… Зачем ты ее позвал?

– Не начинай, я ее не звал. А под «никого не надо» я имел в виду отца.

– Как это? – округляет глаза Сонька. – Не звал? Что, она так просто заявила, что приедет? Без приглашения? Офигеть она беспардонная!

– Нормальная она. Мы же не чужие. И я рад, что она приедет. Мы толком с ней вчера не поговорили даже, а сегодня вообще не виделись.

– А я не рада! Я не хочу ее видеть. Мы так не договаривались. Что мне теперь, уходить? – чуть не плачет Сонька.

– Зачем? Никто тебя не гонит.

– Я же, типа, третья лишняя. Какого черта вообще Гордеева решила завалиться к тебе в гости, когда ее не звали? Она знает, что у нас сегодня девять дней?

– Ничего она не знает.

– Так ты что… ты ей не говорил про маму?

– Нет.

– А почему?

От Сонькиных вопросов закипает раздражение, но грубить ей не хочу. Она сегодня старается. Утром приехала специально пораньше. С полными сумками. Привезла из отцовского дома продукты. И сразу принялась печь блины. Сама. Потом кисель сварила. А днем ездила со мной на Смоленское кладбище. Даже не сильно бухтела, когда я отказался брать машину и нам пришлось трястись два часа на автобусе, а потом еще пару километров грести пешком по сугробам. Ну и обратно – так же.

Отец, конечно, забыл про девять дней и про мать, а, скорее всего, ему просто плевать. Сыграл перед общественностью роль, устроив показательные похороны и поминки бывшей жены, и хватит.

Вернулись мы всего за полчаса до Жениного звонка. Сели пить чай с Сонькиными блинами. Они получились у нее на удивление вкусными…

– Стас, почему ты ей не сказал про маму? – не отстает Сонька.

– А зачем? – отвечаю я.

– Ну тебе же так плохо было…

– Вот потому и не сказал, что плохо было. Еще б я перед ней не ныл. Чтобы она меня жалела? А нахрена мне ее жалость? Да и вообще, у нее своих проблем выше крыши. То одно, то другое. Еще моими ее нагружать.

Сонька таращится на меня.

– А что такого? Мне вот легче, когда меня жалеют…

– Ты – девочка, – обнимаю ее за плечи. – Тебе можно. Женька мне, кстати, никогда ни на что не жалуется. Никогда не стонет и не ноет. А я бы такой ей стал плакаться… ну нет.

– И не скажешь ей ничего?

– Ну почему? Вот сейчас приедет – скажу. Пусть с нами посидит. Только ты с ней нормально общайся. Без наездов, ладно?

– Я и не собиралась, – бурчит Сонька.

Но когда в дверь звонят, она подскакивает и сбегает в спальню. И хорошо. Пусть у нас будет с Женькой хоть несколько минут наедине. До безумия хочу ее прижать к себе, аж в груди ноет. Хочу почувствовать ее запах, ее губы.

Открываю дверь и, лишь взглянув на нее, понимаю – что-то случилось. Что-то плохое.

Она и вчера была сама не своя, но сказала, что просто недомогает. А сейчас – лицо как маска, глаза на пол-лица. И смотрит на меня так, что сердце судорожно дергается. Я не спец читать по глазам, но даже мне видно, что там в горе утонуть можно. Блин… Неужели у нее с матерью беда?

– Жень, что с тобой? – спрашиваю ее, пытаясь ее раздеть. Хотя бы шапку снять. Но она уклоняется. И на вопросы не отвечает. Вместо этого достает из сумки какую-то бумажку и протягивает мне, типа, на, читай.

Что это? Письмо, что ли? Без задней мысли разворачиваю и… цепенею от ужаса.

Моя объяснительная…

К горлу тут же подкатывает тошнота, а где-то внутри, между ребрами, начинает биться паника.

– Все, что здесь написано, это правда? – спрашивает Женя, глядя в глаза.

А мне сдохнуть на месте хочется. Это было бы проще.

Но я стою, окаменев, и звука не могу выдавить. В груди дерет и горит от стыда, от страха, а, главное, от тупой беспомощности.

Всё, что было, всё, что есть у меня, рушится и рассыпается в пыль. И я не могу ничего сделать. Только сходить с ума от отчаяния.

– Ответь! – требует Женя.

А мне нечего ответить. Несмотря на дикий хаос в голове, отчетливо понимаю – если скажу «да», то это конец, бесповоротный. Она никогда не поймет, не простит, не захочет меня даже знать. Но ничего другого, как бы меня ни корежило, я сказать не могу…

Не своим голосом с трудом выдавливаю:

– Да.

Женя убегает. Я сую ноги в кроссы и несусь за ней следом. Выскакиваю из подъезда – никого. Мечусь то влево, то вправо. Ору ее имя. Но она как растворилась. И телефон в спешке не взял, впрочем, вряд ли бы она сейчас ответила.

Поднимаюсь обратно.

Сонька уже вышла из спальни и встречает меня в прихожей:

– Стас, ты что в одной футболке на улицу выбегал? Что случилось?

Меня колотит, но не от холода, конечно.

– Стас! Ты меня пугаешь! Это была она? Гордеева? Она ушла? Вы поссорились?

Я физически не могу отвечать. И не хочу. Сажусь на корточки и зашнуровываю кроссы, затем рывком подбираю с пола мою объяснительную и, поднявшись, сую ей в руки, а сам одеваю куртку.

Она тревожно следит за мной взглядом.

– Стас, ты куда?

Я на нее больше не реагирую. Сонька наконец смотрит в листок и тут же ахает, прижав ко рту ладонь.

– Стас! Откуда это? Она это видела? Она всё знает?

Я молча беру ключи, телефон и выскакиваю в подъезд. Сначала иду к остановке, вертя головой по сторонам – вруг увижу ее. Потом разворачиваюсь и иду к стоянке. Не смогу я сейчас в маршрутке тащиться. Просто не смогу. И так аж лихорадит. Мне надо как можно скорее, прямо сейчас оказаться у ее дома.

Я не знаю, что скажу ей, ведь Соньку все равно никогда не смогу слить, но, чувствую, если не поговорю, то меня просто разорвет изнутри.

Несусь к ее дому как на пожар, но, когда подъезжаю, вижу, что в окнах света нет. Женя еще не пришла. Минут пятнадцать торчу у подъезда, караулю, пока не выходит какая-то тетка. Заскакиваю внутрь и бегом на ее этаж. Знаю же, что ее нет, но все равно трезвоню в дверь. Никто мне, конечно, не открывает. Тогда я просто жду, когда она вернется. То стоя у двери, то сидя на корточках. Несколько раз ее набираю, но, как я и думал, она сбрасывает звонки.

Жду час, не меньше. Несколько раз мимо меня проходят ее соседи. Потом слышу – внизу хлопает подъездная дверь. И сердце резко и болезненно сжимается. Откуда-то я знаю или чувствую, что это она. Женя. Слышу ее шаги, медленные, тяжелые. Обычно она так не ходит, но сейчас уверен – это она.

И точно – минуту спустя вижу ее. Она поднимается с таким трудом, словно из последних сил. Мне бы кинуться ей навстречу. Но меня опять как парализовало. Ноги будто к полу приросли. И ни звука, ни вдоха сделать не могу. Только сердце строчит как из пулемета.

Потом все же отмираю, когда она уже подходит к своей двери. Меня будто не замечает.

– Женя, прости меня, – говорю, делая к ней шаг. – Пожалуйста, прости! Я не хотел. Я люблю тебя. Я так сильно тебя люблю, что… я не смогу без тебя.

Она, не реагируя, достает ключ, открывает дверь.

– Ну что мне сделать, чтобы ты меня простила?

Наконец она поворачивается ко мне.

– Ничего, Стас. Ничего уже тут не поделать. Я даже смотреть на тебя не могу. И никогда тебя не прощу. Никогда.

– Я не хотел, чтобы твоя мама пострадала. Прости меня.

– Я знаю. Ты просто пошутил.

– Да нет, я… Женя, я не могу тебя потерять. Я люблю тебя. Больше всех люблю.

– Если любишь, оставь меня в покое. Пожалуйста. Не мучай меня еще больше. Просто уйди!

Она заходит в квартиру и закрывает дверь. Но я не ухожу. Не могу – так меня ломает. Несколько раз звоню ей, стучу, зову.

Женя не открывает.

Потом из соседней квартиры высовывается бабка и поднимает вопль:

– Ты чего здесь торчишь? Чего долбишься? Ночь на дворе, люди спят, а он долбится! А ну ступай отсюда или я звоню в полицию!

– Звони ты кому хочешь, – отмахиваюсь от нее и снова звоню. – Женя!

Внизу тоже повылезали соседи.

– Что там за шум? – спрашивает какой-то мужик.

– Это к Гордеевым, – отвечает тетка. – Матери нет, вот она и водит кого попало…

Спускаюсь на первый этаж и вижу, что это из квартиры Дэна. Наверное, его мать.

– Что ты несешь? – накидываюсь на нее. – Кого она водит? Чего вы все повылезали?

Мать Дэна тут же скрывается за дверью. А мне звонит Сонька, уже в который раз…

Возвращаюсь домой на автопилоте. Сонька тут же набрасывается с вопросами. Но у меня едва хватает сил скинуть обувь и одежду и доползти до дивана, на который я тупо валюсь, как подкошенный. Уткнувшись лицом в подушку, лежу, не шевелюсь.

Сонька крутится рядом.

– Стас, ну скажи хоть слово! Ну, прошу! Умоляю! Я с ума сходила, пока тебя не было. Это из-за нее, да? Ты так ее любишь? Она не простила?

И я срываюсь. Вцепившись зубами в подушку, глухо вою. Недолго, всего с минуту, но Сонька здорово пугается.

– Стас! Миленький! – кричит она. – Тебе так плохо, да? Стас…

Но я, прооравшись, лежу теперь опустошенный, как неживой.

– Ну что мне для тебя сделать? Что ты хочешь?

– Сдохнуть хочу, – не отрывая лица от подушки, отвечаю я.

Сонька больше не липнет ко мне с вопросами. Молча сидит рядом, возле дивана, прямо на полу. И плачет. Слышу ее всхлипы и тихие подвывания. Обычно я совсем не выношу ее слез, а тут – даже не трогает. Впрочем, сейчас меня ничто не трогает. На всё плевать, вообще на всё.

Не знаю, каким чудом, но сам не замечаю, как впадаю в сон, дурной, тяжелый, выматывающий. И все равно это лучше, чем реальность. Хоть на несколько часов забываюсь.

Просыпаюсь утром – Сонька так и сидит рядом на полу, сложив голову на диван. Спит.

На автомате встаю, принимаю душ, одеваюсь. Когда выхожу из душа, Сонька уже проснулась. Заваривает на кухне кофе и подогревает вчерашние блины.

– Стас, ты как? Давай позавтракаем?

– Не хочу, – цежу я и снова сажусь на диван. Мне и правда кусок в горло не лезет.

– Ты злишься на меня? – она подходит ко мне, присаживается рядом, по-щенячьи заглядывает в глаза.

– Нет.

– Стас… я не могу, когда ты такой… – лепечет Сонька жалобно. – Ну скажи ты ей, что это я была. Ты же не виноват. Пусть она знает правду.

– Перестань, – морщусь я.

– Стас, я серьезно… Скажи ей правду! Когда тебе плохо, мне тоже плохо… мне еще хуже…

– Сонь, – устало прошу я. – Прошу, не лезь сейчас ко мне. Не дергай меня. Я не злюсь на тебя. Просто не могу сейчас с тобой разговаривать…

Уперев локти в колени, закрываю лицо руками. Она еще минуту-другую сидит рядом, затем поднимается. Ходит туда-сюда, возится, я не особо обращаю внимания. Потом слышу хлопок входной двери. Сонька ушла.

79. Женя

Мне казалось, вчерашняя ночь, когда я мучилась от неизвестности, была пыткой. Но нет. Настоящая пытка ждала меня этой ночью, когда я осталась один на один со страшной правдой.

Смолин не только чуть не убил маму, он, можно сказать, убил меня. Все живое, светлое, доброе во мне уничтожил. Растоптал любовь и веру. Ненавижу его! Так сильно ненавижу, что самой от собственной ненависти дурно. Будто яд течет по венам и разъедает грудь.

Себя я тоже ненавижу за то, что оказалась такой дурой. И ведь до последнего надеялась, молилась каким ни на есть богам, чтобы каким-то чудом это был не он. Дура, тысячу раз дура!

До самого рассвета терзаюсь, задыхаюсь, словно дома не осталось воздуха, мечусь, места себе не нахожу. А утром ни свет ни заря собираюсь и выхожу из дома, прихватив с собой вторую копию объяснительной Смолина.

Он должен ответить за то, что сотворил, твержу себе, пока стою на остановке, пока трясусь в забитой маршрутке, пока иду к зданию прокуратуры. Не иду даже, а почти бегу, точно боюсь передумать.

Он не должен уйти от наказания только потому, что я влюбилась в него. Иначе… иначе я буду презирать себя всю свою жизнь.

И это не месть. Это справедливость.

Отец Смолина, конечно, опять сделает всё, чтобы замять скандал. Ну а я в свою очередь сделаю всё, чтобы его раздуть. Везде, где только можно, расскажу о том, что творится в этой распрекрасной гимназии, и как дирекция всё это покрывает и замалчивает. Как пытается откупиться всеми правдами и неправдами, лишь бы все было шито-крыто. Всё расскажу: и про маму, и про Меркулову, и про то, как издевались надо мной. Этакие откровения от первого лица. Разворошу их чертов улей!

Хорошо бы, конечно, для такой войны найти еще какие-то подтверждения, кроме объяснительной. Но, может, Олегу Хоржану удастся мне с этим помочь.

Вчера вечером, когда я вышла от Смолина, он мне позвонил, даже не знаю, по какому поводу. Но мы с ним очень долго разговаривали… то есть это я говорила, жаловалась, негодовала, плакала, а он, как обычно, слушал и молчал. Но в конце пообещал, что сделает всё, что нужно, всё, что сможет.

Вот пусть они попробуют отвертеться, когда про их деяния будут знать люди.

Меня все еще слегка потряхивает, когда я подхожу к высокому, темно-серому зданию. Это и есть прокуратура.

Я уже давно не бегу. Наоборот, еле волочу ноги, будто они вдруг отяжелели и стали как чугунные гири. А у крыльца останавливаюсь…

«Ну же! – подстегиваю себя. – Вперед! Не будь такой тряпкой. Он всего лишь получит то, что заслужил! Он виноват и должен понести наказание. Ты обязана это сделать. Ради мамы, ради себя. Ты не можешь спустить ему это с рук. Ты должна…».

Да, должна, повторяю уже шепотом, глядя на массивные двери прокуратуры с какой-то безысходной тоской. Конечно, должна, но, господи, почему же так больно? Прямо физически ломает. И, будто назло, чтобы еще больнее было, в голову лезут совсем не те воспоминания: как мы с ним прятались в шкафу и как он потом приютил меня на ночь, как защищал меня и как принес ведро с водой, как цветы дарил и как смущался, как говорил «люблю»…

Пересилив себя, поднимаюсь на несколько ступеней, а затем разворачиваюсь и быстро ухожу. По пути достаю проклятую объяснительную и, смяв ее, выбрасываю в урну.

Дура, слабачка, размазня, ругаю себя, едва сдерживая слезы, но понимаю, что не смогу я сдать Смолина. Просто не смогу и всё. Это выше моих сил.

Прости меня, мамочка…

Спустя несколько часов

День тянется невыносимо. На улицах царит предпраздничная суета. ругом иллюминация. В витринах красуются нарядные елки. Народ в радостном ажиотаже закупается подарками. И только мне одной тягостно.

Вот бы маму отпустили домой на Новый год! Правда, как я ей буду в глаза смотреть – не знаю. Но остаться сейчас одной – совсем невыносимо.

Я бесцельно брожу по центру. Смотрю на людей, на их радостные беззаботные лица и еще острее чувствую одиночество и боль. Но идти в пустой дом и опять сходить там с ума – нет, не могу.

Хочу к маме, но, боюсь, не смогу делать вид, что все хорошо. Особенно если она что-нибудь спросит про Смолина. Разревусь опять и ее напугаю. Я вон по телефону едва выдержала пятиминутный разговор с ней, и то она по голосу заподозрила неладное и сразу начала волноваться. Еле уверила ее, что все со мной нормально.

Весь день кто-то названивает, а затем и написывает с незнакомого номера.

«Нам надо поговорить! Ты будешь сегодня в гимназии?»

«Нам срочно нужно поговорить!»

«Ответь на звонок!»

Наверняка это из школы, но я сейчас не хочу ни с кем разговаривать. Я даже не могу заставить себя ответить Арсению Сергеевичу. Он тоже звонит с самого утра. А затем отправляет мне войс. Но я и его сейчас не в состоянии прослушать. Потом перезвоню, объяснюсь, извинюсь, всё потом.

***

Вечером ко мне приходит Олег Хоржан.

– Как ты? – спрашивает с порога.

– Плохо, – отвечаю ему честно.

Знаю, что позже, когда мало-мальски приду в себя, мне будет жутко неудобно перед ним и за то, что вывалила на него вчера свои беды, и за то, что сейчас продолжаю ныть. Но, честно, пусть уж скорее настанет это «позже».

Олег молчит, но смотрит с таким сочувствием, что у меня тут же опять саднит горло и глаза на мокром месте. Я жестом показываю ему, чтобы проходил в мою комнату, а сама прячусь в ванной, пока более или менее не успокаиваюсь.

– Жень, так что ты решила? – спрашивает Олег, когда возвращаюсь к нему из ванной.

Я беспомощно качаю головой.

– Ничего. Я слилась… капитулировала.

Мне и за это перед ним стыдно. Вчера так накрутила его, а сама сдулась.

– В смысле? Ты не пошла в прокуратуру?

– Пошла. Но не дошла, – развожу я руками, а затем в изнеможении выстанываю: – Я не могу так с ним поступить.

Олег смотрит на меня серьезно, и не понять, что он там думает.

– Знаю, что Смолин – подлец, – продолжаю я сокрушаться, – знаю, что виноват, знаю, что, по справедливости, надо всех их заставить ответить… и мне самой от себя противно за эту слабость, но… все равно не могу.

– Я бы тоже не смог, – отвечает Хоржан. – Он тебя любит, ты его, видать, тоже. Это не слабость, это… нормально.

– А что бы ты сделал на моем месте?

– Не знаю, – пожимает он плечами. – На твоем – не знаю, честно. Но на своем – я бы простил. Я бы ей всё простил, если бы она меня… Да вообще без всяких «если» простил бы.

Знаю, о ком он. У Олега своя сердечная драма, говорить об этом он не любит, так что и я не лезу.

На пару секунд Хоржан задумывается, а затем переводит на меня хмурый взгляд:

– Значит, мы больше ничего не делаем?

– Наверное, нет. Прости, что я тебя выдернула. И за вчерашнее прости… ну за то, что пришлось меня выслушивать.

– Да брось, это же… – раздается короткий сигнал, и Олег прерывается на полуслове. Достает из кармана телефон. Видимо, ему пришло сообщение.

Лицо его сначала абсолютно непроницаемое, но затем он поднимает на меня глаза.

– Жень, я, короче, вчера… ну, когда ты сказала, что нам нужны пруфы на эту гимназию… отправил ссылку твоему Стасу на вотсап и в телегу…

– Какую ссылку? – не понимаю я.

– Фишинговую. Если бы он ее открыл, я бы получил доступ к его аккаунту.

– И?

– И он ее открыл. Вот только что.

– Нет, не надо, – качаю головой. – Нет-нет-нет. Это плохо. Некрасиво. Не хочу.

– Ну, ты же сама говорила, на войне все средства хороши…

– Я вчера не в себе была. Нет, давай не будем.

– Давай не будем, – легко соглашается Олег.

И снова тот сигнал. Еще один и еще.

– Что это? Это он? Это Стас с кем-то переписывается?

– Да.

– А с кем? Давай только посмотрим, с кем, и всё? И больше ничего.

– Хорошо, – едва заметно улыбается он и протягивает мне свой телефон. На темном экране одно за другим всплывают сообщения:

«Стас, у тебя все в порядке? Ты чего весь день не абонент?»

«Все норм»

«У тебя что-то с Гордеевой случилось? Просто ее тоже сегодня не было. Арсений ее потерял. Она ему зачем-то срочно нужна была. И на вас с Соней бухтел, типа ни хрена не учитесь, прогуливаете опять. Но я ему сказал, что у вас мать умерла, похороны, поминки, все дела. Он такой заткнулся сразу. Прикинь, он даже не знал. Батя твой не сообщал им, что ли?»

«Понятия не имею»

«Так а с Гордеевой-то что? Вы разругались, что ли?»

Меня кидает в жар от стыда. Причем стыдно и перед собой, и перед Хоржаном, и перед Смолиным и даже перед Милошем. Лицо аж полыхает, но я все равно глотаю строчку за строчкой и не могу остановиться.

«С чего ты взял?»

«Соня твоя сегодня меня допрашивала, где она живет».

«А ты?»

«А я же только район знаю. Она вроде к Платонову пошла»

«Серьезно? Ну что за дура. Ну кто ее просил. Куда она вечно лезет»

«Да что там у вас произошло?»

«Женька нашла мою объяснительную»

«Это ту, где ты типа ее мать довел? И что?»

«А сам как думаешь?»

«А, может, Соня ее искала, чтобы признаться?»

Стас больше ничего не отвечает, и я наконец спохватываюсь, как отвратительно, должно быть, выгляжу. Хотя чего уж, это меня сейчас мало беспокоит.

Я оторопело возвращаю Олегу его телефон. Он смотрит многозначительно, но ни о чем не спрашивает, и хорошо, потому что я бы сейчас вряд ли смогла ему толком что-то ответить – настолько сильно меня раздирают противоречивые эмоции.

И тут мы оба от неожиданности вздрагиваем, потому что кто-то звонит в дверь…

80. Женя

– Ты кого-то ждешь? – спрашивает Олег.

– Нет. Подожди, пожалуйста, я пойду посмотрю, кто там.

Я выхожу из своей комнаты, затворяю дверь. Пока иду в прихожую, снова звонят, а затем и стучат – коротко, негромко, будто неуверенно. Смотрю в глазок, а там – Соня Смолина. Немного мешкаю, не знаю, почему. Уж кого-кого, а ее я увидеть не ожидала. Или… это то, о чем только что писал Стасу Милош?

Открываю дверь, и несколько секунд мы обе смотрим друг на друга в молчании. Я даже не знаю, что ей сказать после того, что прочла в переписке ее брата.

Она первая нарушает молчание.

– Можно войду?

Я пропускаю ее в прихожую, но дальше не приглашаю.

Она сегодня выглядит совсем не так, как обычно. В последнее время она, конечно, уже не взирала на меня, как на грязь, как это было вначале. Скорее, она смирилась с выбором брата и просто терпела меня, как нечто не особо приятное, но неизбежное. А сейчас у нее вид совершенно потерянный и несчастный.

– Я должна сказать… – не глядя на меня, произносит она и замолкает. Кусает нижнюю губу. Затем повторяет: – Я должна сказать…

И снова пауза, но я ее не тороплю. Я вообще не знаю, как с ней сейчас держаться. Как бы я к Смолиной ни относилась, но смотрю на нее и думаю только о том, что у нее умерла мама. Это мой самый страшный кошмар. А она его прямо сейчас проживает, варится в нем. Как и Стас.

– Стас ни в чем не виноват, – наконец договаривает она на одном выдохе. И тише добавляет: – Это всё я.

Соня по-прежнему не смотрит на меня. Стоит, опустив голову.

– Я не хотела… я ни о чем не думала тогда… Мы с Меркуловой разбирались, а потом зашла она. Ну, твоя мама. Стала на нас кричать, обзываться, сказала, что доложит на нас… И я…

Соня снова замолкает. Губы и подбородок у нее мелко трясутся, будто она вот-вот заплачет. И точно – вижу, как по ее щеке катится слезинка.

Она закрывает лицо ладонями и только тогда продолжает свою исповедь. Голос ее теперь звучит еще тише и глуше.

– Пока Янка с Алкой с ней переругивались, я обошла ее сзади… взяла пакет… там, в тележке были… и надела на голову. Я не знаю, почему я так сделала. Просто я была так зла на Меркулову… У меня просто крышу снесло от ярости. И тут твоя мама… Но я не думала, что так получится. Что она… что с ней будет такое… В общем, она закричала и потом упала. А вскоре пришел Стас с Милошем. Они посмотрели ее. Милош сказал, что похоже на инсульт. Тогда Стас взял ее на руки и повез в больницу. А потом попросил Валеру… ну это охранник, Стас с ним дружит… в общем, попросил его стереть запись, чтобы никто ее больше не видел. И всем сказал, что это он твою маму… Чтобы папа мне ничего не сделал.

Наверное, если бы я до этого момента ничего не знала, то не смогла бы сдержаться. Но эту жуткую сцену я уже пережила и прочувствовала. С болью, с яростью, со слезами. Еще тогда, когда читала объяснительную. И потом, всю ночь… Эта боль еще не прошла, но уже не такая острая.

– Стас сказал, чтобы я молчала. Он и сейчас не знает, что я к тебе пошла… Ругать меня будет, если узнает. Но он ничего не делал твоей маме. Он ни в чем не виноват. Он просто меня защищал. Поэтому взял мою вину на себя. Прости его. Ему так плохо… – последние слова она произносит с неожиданным надрывом. – Я никогда его таким не видела.

Еще десять минут назад я ненавидела Смолина, а сейчас, как подумаю, каково ему, так сердце рвется и кровью обливается. Бедный мой… И аж дурно становится от мысли, что было бы, если б я пошла в своей мести до конца.

Соня убирает от лица руки и поднимает на меня глаза.

– И меня прости, пожалуйста.

– Тебе не у меня просить прощения надо, – отвечаю ей с усталым вздохом. – Но я тебя поняла.

– Да, я извинюсь перед твоей мамой, когда она выйдет. А со Стасом ты…?

– А со Стасом мы сами как-нибудь разберемся.

Соня кивает и выходит в подъезд. Потом оглядывается:

– Позвони Стасу! Пожалуйста…

– Хорошо, – успокаиваю ее я и закрываю дверь.

В полном раздрае возвращаюсь в комнату.

– Олег, это был не он, не Стас! – восклицаю я. – Это его сестра. Это она приходила.

И я сбивчиво пересказываю ему все то, что услышала от Сони.

– Хорошо, что ты не дошла до прокуратуры, – подытоживает он.

– Да, представляю, что было бы… нет, не представляю…

– Тебе легче стало?

Я киваю.

– Да. Знаешь, весь день было такое невыносимое чувство, словно меня придавило каменной плитой. Прямо физически в груди болело, дышать тяжело было… А сейчас всё… нет плиты. Не то чтобы… – я не договариваю, перескакиваю с одной мысли на другую и на эмоциях тараторю: – Господи, я так хотела, чтобы это был не он… И это не он! Конечно, Стас мог бы сказать мне правду. Но, если честно, я его понимаю, чего уж. Он очень любит сестру. И это вообще в его духе. Он и Дэна тогда не сдал. Помнишь, я рассказывала? А тут родная сестра… И все так не вовремя! У него такое горе ужасное, и тут я…

– Ты, наверное, хочешь теперь ему позвонить? Я тогда пойду, не буду мешать. Я же тебе больше не нужен? – спрашивает Олег.

– Спасибо тебе огромное. Ты – настоящий друг, – в сердцах благодарю Хоржана.

Он в ответ сдержанно улыбается.

Провожаю его до дверей, а когда он уходит, берусь за телефон. Волнуюсь и не представляю, как начать разговор. Но, помешкав, откладываю сотовый, так и не позвонив. И начинаю торопливо одеваться. Поздно уже, придется, наверное, раскошелиться на такси, но ждать до завтра нет сил.

А спустя полчаса я настойчиво звоню в его дверь. Однако из квартиры не слышно ни шороха, ни звука.

Внезапно приходит досадная мысль: а вдруг он не здесь, а в доме отца? Наверняка так и есть, расстроенно думаю я. И уже собираюсь уходить, как вдруг различаю шаги, а затем щелкает замок и дверь открывается…