Текст книги "Уроки автостопа или Как за 20$ объехать весь мир"
Автор книги: Валерий Шанин
Жанр:
Путешествия и география
сообщить о нарушении
Текущая страница: 7 (всего у книги 21 страниц)
Испания для всех!
Мечта увидеть своими глазами Европу живет во мне уже давно (может быть, она даже досталась мне по наследству – от мамы). Долгие годы эта возможность была очень далека от реальности, и вот…
Финансировать проект вызвался Сергей – мой друг. Он – измученный напряженной работой – и сам уже давно мечтал об отдыхе – поплавать в море, поваляться на пляже на горячем солнышке и расслабиться. Я же стремилась увидеть своими глазами Эйфелеву башню. Вот мы и решили соединить "приятное с полезным": одну неделю пожить в Испании в отеле на берегу моря – позагорать и накупаться в Средиземном море, а на вторую неделю съездить в Париж.
По совету нашего старого друга мы обратились в турагентство, в котором он раньше работал и где его, как позже выяснилось, однажды кинули.
В субботу на 12.00 назначен вылет. Звоню в турагентство в понедельник. Очень долго не берут трубку. Сонный голос:
– Кто?.. Что?.. Фамилия?.. А вы в какое агентство-то обращались? А!.. Тогда сейчас пойду посмотрю…
– Когда можно приехать за документами?
– Позвоните в четверг. Или приезжайте в пятницу после 19 часов. А, если хотите, мы все документы вместе с билетами привезем вам сами в субботу в аэропорт прямо к самолету.
Приезжаю в пятницу. Девушка выкладывает на стол пакет с нашими документами и с невинным видом сообщает:
– Вы знаете, ему визу дали, а Вам – нет.
– Почему??!!
– Ну, вроде бы вам позвонили (Кто?!)… представитель посольства, и ему как-то не так ответили (опять – Кто?)… Что-то не так сказали. Ему это не понравилось (Что?!). И, в общем, визу поэтому не дали… Очень сожалеем, но помочь ничем не можем… Денег тоже не отдадим – читайте договор: ответственность за посольство не несем. Поговорите с директором, он будет после обеда в понедельник, (в понедельник!!) Сейчас он играет в теннис и его лучше не беспокоить… И так далее, в том же духе.
Вот так. Потрачена приличная сумма денег плюс напряги на работе, измотавшие в конец за год нервы, плюс сидение все лето в московском пекле в предвкушении отдыха и вдруг – как обухом по голове.
Все наши попытки воздействовать возмущенным голосом, ссылкой на разумные доводы, мольбой "как-то посодействовать", легендами о свадебном путешествии, успехом не увенчались. Девушка только беспомощно разводила руками и "очень нам сочувствовала":
– Однажды одной пожилой женщине, желавшей поехать по путевке с мужем, тоже в последний момент не дали визу, хотя у них даже была одна фамилия!
Одного я никак не могу понять – причину отказа мне в визе. Или им не понравилась моя фотография, или мой чистенький загранпаспорт (оформлен в 1996 году, но я не выезжала никуда ни разу). Разве я виновата, что у них там "многие девушки уезжают за границу и уже не возвращаются, а идут работать в бордели"? Разве я виновата, что мне еще не скоро тридцать и что неплохо выгляжу? Разве виновата, что в паспорте нет штампа о замужестве?
Турагентство покидаем просто убитые. По дороге домой в памяти вдруг возникает фраза из книги "Школа автостопа": "если визу не дают, значит, надо ехать без визы". Именно она послужила для нас стимулом к действию. А праведный гнев на все посольства и турагентства добавил сил. Надо прорываться!
Всю ночь мы с Сергеем не сомкнули глаз, а утром с квадратными головами поехали в аэропорт, абсолютно ничего с собой не взяв. Попробуем прорваться в Шереметьево. Может, нам удастся долететь до Барселоны? А если меня в Испанию не пустят и отправят обратно на самолете, то в понедельник я пойду ругаться в Посольство. Так мне и в выходные будет чем заняться и на самолете полетаю (билет-то на чартерный рейс все равно сдать нельзя!).
В аэропорту все как обычно: толпы народу, куча рейсов. Встали в очередь на регистрацию. Шли к окошечку – как на плаху: вот сейчас спросят: "Где виза?" И завернут. И всё.
За стойкой – женщина-блондинка. Честно смотрю ей в глаза, а сама дрожу. Она взглянула на меня лишь раз, улыбнулась. Шлёп штамп, закрывает паспорт, отдает. Два шага в стеклянные двери и вот я уже на нейтральной территории.
Ночь мы с Сергеем провели без сна, но и во время полета уснуть не смогли – слишком тревожные мысли теснились в голове. Стюардесса предложила спиртные напитки. Выпили шампанского за то, "чтобы после приземления в Барселоне всё прошло нормально". Чуть– чуть полегчало.
Аэропорт – стеклянная тонированная коробка. Множество прозрачных дверей, но все закрыты. Кажется, положение безвыходное. Я пристроилась в конец очереди и согнулась под бременем бессонницы и безнадежности, а Сергей отправился на разведку. Но, где там! – думаю я. Вот здесь, справа, нет стекла. Только два железных столбика с натянутой между ними веревочкой. Символическое заграждение. Но за ним сидят за компьютерами люди в зеленой форме с оружием, наверняка не символическим. Туда бежать – начнут стрелять. Устроим международный скандал, но вряд ли сможем смыться.
И вдруг… Сергей окликает меня сзади из середины большого зала и манит к себе рукой. Я покидаю очередь, подхожу. Рядом с моим другом стоит высокий светловолосый мужик – славянская внешность, на груди – бэйджик (видно, работает здесь). Оба улыбаются. Мужик окидывает меня быстрым взглядом и ведет нас в левую сторону стеклянного зала. Несколько ступенек вниз на эскалаторе, стеклянная солнечная дверь. Он достает из кармана магнитную карту, прислоняет ее к специальной панели, и – дверь распахивается. Еще два шага вперед – и мы уже на залитом солнцем асфальте Барселоны.
– Счастливо, – улыбается мужик, шурша только что "заработанными" двумя стодолларовыми бумажками, и навсегда исчезает из нашей жизни так же, как появился – внезапно.
– Нашелся заинтересованный человек, – объясняет Сергей, – сначала просил четыреста. Но легко согласился на 200. Наверное, мог бы провести нас и за сотню!
К нашему гиду, молодой загорелой девушке Наташе, встречавшей нас – туристов из Москвы, с табличкой турагентства в руках, мы подошли уже со спины. Сергей зачем-то сразу поделился с ней нашей историей, и все две недели она шарахалась от нас, как от зачумленных.
В отеле для регистрации в двухместном номере достаточно одного паспорта на двоих. Так что зарыла я свой несчастный загранпаспорт на самое дно сумки и на две недели забыла, как он выглядит.
Неприятно чувствовать себя "нелегалом": страшно поселяться в отелях (вдруг потребуется мой паспорт?); страшно ходить по улицам (казалось, все полицейские смотрят только на меня); страшно пересекать испанско-французскую границу (к счастью, контроль здесь только выборочный). И все же все эти волнения и страхи не помешали нам отдохнуть, а наоборот, придали дополнительной остроты ощущениям.
Проведя неделю в пляжном ничегонеделании, мы покинули кров "родного отеля" и, взяв на прокат маленький "Фиат", рванули в Центр Европы, в Центр Мира, в голубую мечту поколений – во Францию, в Париж!!!
Париж предстал пред нами загадочным и безлюдным, полным огней, колонн и уютных улочек. На ночь мы попали на ночлег в отель "Мадлен-Опера" – витая лестница, лифт на ширину плеч, где уместятся максимум два человека, окно на втором этаже в нашем номере внизу с фигурной решеточкой (это вместо балкона) – не отказалась бы я иметь такую квартирку в центре Парижа!
А утром… Конечно! К Эйфелевой башне. Пешком по Елисейским Полям, собирать их белую вековую пыль на ботинки (повезем в Москву, на память оставим). Много фотографировались – на фоне Центрального Управления Полиции города Парижа, полицейских машин и французских же жандармов.
Когда я очередной раз шарахалась от взглядов французских полицейских, Сергей шутил:
– Если виза дон´т презенто – депортурас ун моменто!
Два дня и три ночи в Париже. Это так много. Я любила Париж как символ, как любят многие. Я хотела "увидеть Париж и умереть". А теперь я полюбила Париж тихой и искренней любовью. Париж… он такой милый.
Француженки…. Парижанки!.. Я выделяла их из толпы, я следила взглядом за их легкой стремительной походкой. Узкие французские туфельки, деловая французская сумочка, очаровательный и строгий, нежных тонов французский костюм – стиль во всём… Деловые женщины Парижа, спешащие по своим важным парижским делам. Необъяснимые, неповторимые, непередаваемо прекрасные, одно слово – француженки!..
Французы… Деловые люди – бизнесмены. Вот выходит из офиса типичный француз – высокий, серьезный, в строгом костюме с иголочки, в умопомрачительном галстуке высочайшего качества, в лакированных на тонкой подошве ботиночках последней модели и шлемом в руке. Он садится на свой миниатюрный мотоцикл, надевает шлем и… мчится в сплошном потоке машин, рея прохожим своим великолепным галстуком. Человек едет по делам. На мотоцикле. А что тут такого? Ну, да. В костюме и галстуке. А как же иначе?
А туристы здесь, как и везде – в футболках, громко гомонящие и всегда немного не в кассу. Русских много – особенно на Эйфелевой башне. Их там по-моему процентов 60!
На скоростных трассах Европы встречали мы и хитч-хайкеров. В два часа ночи стоим на придорожной французской заправке. Подходит девушка с русой косичкой, обращается к Сергею сначала по-французски, потом по-английски:
– Можно ли с вами по пути… до Монпелье.
Пока он соображал, я, услышав знакомые слова и поняв, что это они – братья-автостопщики, радостно тычу в карту, лежавшую у меня на коленях:
– Да! Монпелье! Конечно! Можно! Yes! Yes! Как не подвезти братьев! С удовольствием подвезем!
Через две недели, собрав своих отдохнувших подопечных туристов по разным отелям, Наташа повезла нас на автобусе к рейсу «Барселона – Москва» и напоследок напутствовала:
– Сейчас мы приближаемся к аэропорту. Будьте там очень внимательны, не оставляйте свои вещи без присмотра. Были случаи краж билетов, паспортов, вещей. Не стоит портить себе настроение в конце отдыха!
– О! – подумала я про себя, – это мысль!
В аэропорту я сразу же отправилась в полицейский участок и со слезами на глазах стала рассказывать душещипательную историю:
– Украли!.. Час назад. Да, в аэропорту. Да, в терминале А. – Сказку сочиняла на ходу, – У меня была такая маленькая сумочка, в ней загранпаспорт, косметика и 600 долларов (!), – сдерживая хитрую улыбку (было бы совсем смешно, если бы испанские власти возместили мне потерянные деньги). – Сейчас начинается посадка на мой самолет. Дайте мне справку!
Справку мне дали. И печать на ней поставили. И подпись.
Пошли мы с этой бумагой на регистрацию. Таможенник в окошке начинает загружаться. Я честно, молча и не мигая, смотрю на него, готовая в любую минуту объяснить (но поймет ли?). Офицер звонит попеременно по трем разным телефонам. Звонит долго и упорно, но… не дозванивается. Все это продолжается 15 минут. Очередь начинает волноваться – вы что это там застряли? Так мы на рейс не успеем! Это подвигает таможенника наконец шлепнуть мне на справку печать:
– Можете идти.
Подлетая к Шереметьево, я "нашла" свой "потерянный" загранпаспорт. Добродушная полная женщина не глядя шлепнула мне штамп о прилете. Вот и все. Я дома. У меня в паспорте – ни одной визы! И два штампа – вылет из Шереметьево и приземление там же через две недели. Теперь могу претендовать на занесение в "Книгу рекордов Гиннеса" как первый человек, совершивший двухнедельный беспосадочный полет!
Сергей ЧугуновСтранные люди эти испанцы
От Коста-Брава до французской границы всего 100 км. В прошлом году на эту несчастную сотню километров я потратил чуть ли не двое суток. Странные люди эти испанцы! Ну не хотят подвозить попутчиков, что ни предпринимай. Тогда по территории Испании меня подвозили американец, бельгиец, француз. И ни одного испанца!
Вот и сейчас передо мной стоит дилемма: попытаться доехать до Франции автостопом или пойти на электричку. Ладно. Будь, что будет. Спальник, время и энтузиазм у меня есть. Погода достаточно устойчивая. Никаких дождей, судя по всему не будет. В крайнем случае, если с автостопом не заладится, 100 км смогу пройти пешком.
Мой путь начинается в Мальграта. Здесь я стопить даже не пытаюсь. Если и удастся поймать попутную машину, то наверняка не раньше чем через 3-5-10 часов, а то и более. Лучше прогуляюсь до трассы пешком. За это же время смогу легко преодолеть 15–20 км. Автостоп в Испании часто оказывается значительно более медленным способом передвижения, чем ходьба.
По дороге к автостраде раскланиваюсь со скучающим полицейским; набираю в рюкзак помидоров и слив, в обилии произрастающих повсюду. Прохожу мимо описанной во всех путеводителях старинной крепости. Крепость или вернее то, что от нее осталось, не производит на меня ни малейшего впечатления. Пройдя через рощицу чахлых деревьев, я выхожу на дорогу N2 и попадаю прямо на отличное место для стопа – четырехсторонний перекресток со светофором и карманами для остановки автобуса.
Пишу на табличке "Жерона" и, заранее настроившись на долгое томительное ожидание, занимаю позицию… Прошел час, другой. В доброй старой Германии на таком без преувеличения отличном месте с таким потоком машин не простоял бы больше 2–3 минут. А здесь глухо, как в танке. Причем, обидно даже не то, что не хотят меня везти. В конце концов, автостоп – дело добровольное. Не хочешь, не подвози! Обидно другое – никто даже не удосуживается хотя бы показать жестами, что сворачивает или недалеко едет или места нет (так в других странах водители отмазываются от стопщиков).
Когда мне окончательно надоело стоять на одном месте, я взвалил на плечи рюкзак и отправился дальше – в сторону автострады А7. Если верить карте, до нее около 15 км. Расстояние не ахти какое. Но я не учел того, что воды у меня всего 1.5 литра, а температура в тени (где она есть) не меньше 40 градусов!
Весь путь я проделал под безжалостными палящими лучами солнца. Вода быстро кончилась, а солнце пекло не переставая. Жара и жажда так меня измучили, что, дойдя до въезда на автостраду, я не стал тут же занимать позицию, а отправился в видневшийся неподалеку сонный городок на поиски воды.
Хосталрик – городок заштатный. Людей на улицах не видно – попрятались от жары. На центральной площади – маленький продовольственный магазинчик. Внутри слышна немецкая речь. Я открываю дверь и вижу бюргеров, приценивающихся к вину, которое они нацеживают из огромных бочек, нагроможденных друг на друга вдоль стены. Рядом с каждой бочкой стоят пластиковые стаканчики.
Выяснив, что пробовать вино можно бесплатно, я тут же приступил к дегустации. Чтобы сильно не наглеть, из каждой бочки наливаю грамм по 20–30. Но бочек-то не меньше 30! Вино прекрасное – и пьется с удовольствием и жажду утоляет. Однако, вскоре понимаю, что крыша капитально уезжает – еще пару глотков, и я буду лежать на полу. Покупаю бутылку воды и, пошатываясь, выхожу с ней на улицу. Жадно выпиваю ее залпом. Кажется, полегчало. Через 10 мин возвращаюсь назад. Вновь подхожу к бочкам и под одобрительные приветливые взгляды продавщиц продолжаю дегустацию. Наконец, понимаю, пора иметь совесть. Заполняю литровую бутылку из-под воды самым лучшим, на мой вкус, вином. Цены здесь смешные. За все про все с меня чуть больше доллара. Однако, платить нужно песетами, а их у меня нет.
– Интересно, а принимают ли здесь кредитные карточки? – подумал я вслух.
– Да, мистер, без проблем, – обрадовалась продавщица.
Пытаюсь заплатить, но терминал выплевывает карту. Позвали менеджера. Но снова тот же мерзкий писк компьютера и отказ в списании 1$ с карты. То ли денег у меня на карточке не осталось (что весьма вероятно), то ли у нас в России опять произошел финансовый кризис и мой банк приказал долго жить (то еще более вероятно), то ли аппарат у них не работает (что менее вероятно). Неизвестно.
Менеджер выдвинул другое предположение:
– Извините, мистер, с карточки нельзя списать такую маленькую сумму.
Что за бред! Я всегда считал, что можно сделать покупку хоть в один цент. Но, возможно, в Испании порядки другие. С сожалением оставляю бутылку и поворачиваюсь к выходу. Но…
– Мистер, пожалуйста, возьмите свою бутылку бесплатно. И приходите к нам еще.
Приятно. Европа. Милые испанцы. Впрочем, надо ехать. Метрах в пятистах от центра городка – въезд на автостраду А7, немного дальше – пиаж. Отличное место. Но… только не в Испании.
Машин полно. И даже, что приятно, реагируют на меня – все, как сговорились, показывают, что едут в противоположную сторону – в Барселону. После часа безуспешных попыток застопить хоть кого-нибудь из тех, кто едет в нужном мне направлении, я решил пойти на хитрость. Пишу на табличке "Барселона", и через пять минут на роскошном "Мерседесе" несусь по автостраде.
Мой поступок был не таким глупым, как может показаться на первый взгляд. Через 20 километров мы проезжаем пиаж. Это-то мне и нужно!
– Стоп! – говорю я водителю и открываю дверцу.
Он, видимо, считая, что я все еще нахожусь под влиянием винной дегустации, хватает меня за рукав:
– Это не Барселона. Барселона дальше.
Но я, не обращая внимания на его удивление, выхожу из машины и, помахав на прощанье рукой ошарашенному испанцу, перехожу через пиаж на другую сторону автострады. Я надеялся, что отсюда мне значительно быстрее удастся уехать. Так и оказалось. Всего через час (для Испании – это чуть ли не минимальное время голосования на одном месте) я застопил дальнобойщика-бельгийца. Думал доехать с ним хотя бы до Франции, но около Жероны бельгиец посмотрел на таксограф и сообщил:
– Я должен остановиться на отдых.
Мне и самому нужно хорошенько отдохнуть. Испанский автостоп – занятие утомительное. Вместе с бельгийцем заезжаю в Жерону. Сходив вечером в музей Сальвадора Дали, я отправился отсыпаться в молодежном общежитии.
Утром – опять на трассу. Иду пешком по улице и вижу каких-то явных чайников – стоят чуть ли не в центре города и, как я понимаю по их внешнему виду, уже долго и безуспешно. Не могу молча пройти мимо такого непрофессионализма:
– Вы бы сменили позицию. Отсюда и за целый день не уедете!
Они согласно машут головами, – видимо, поняли. Я не стал дожидаться, пока они последуют моему совету. Но, пройдя метров триста, оглядываюсь. Да, действительно уходят. Видимо, их достало многочасовое стояние.
Через пару километров, опять же в черте города, встречаю еще двух стопщиков. Два голландца – коротко стриженые парни двухметрового роста с огромными рюкзаками. Типичные европейские хитчхайкеры.
– Ну, как успехи, – приветствую я их.
– Стоим здесь уже около часа.
– Нашли, где стопить. Пойдем лучше на пиаж.
Кивают головой, смотрят друг на друга и…пишут на табличке "пиаж".
– Ну, что ж господа, счастливо оставаться.
Иду еще километра два до бензоколонки. И только там я, наконец, достаю табличку и начинаю голосовать. Минут через 20 подтянулись голландцы. Долго беседуем, пьем сок, парни куда-то звонят по сотовому телефону (продвинутые).
Честно говоря, заправка паршивая – одна машина в пять минут. Мои коллеги, убедившись с бесполезностью голосования с помощью таблички, стали приставать к водителям, заправлявшим здесь свои машины, но безуспешно. Как ни крути, а, видимо, все же придется идти до пиаж.
Оттуда я уезжаю примерно через полчаса, но только на несколько километров – до следующего пиаж. Оттуда меня забирает англичанин, а во Францию я въезжаю со студенткой-француженкой. Вот теперь-то, наконец, можно расслабиться. Впереди меня ждут Париж, Бельгия Голландия, Германия – но все это не идет ни в какое сравнение со 100 километрами испанского автостопа.
Светлана АстрединоваЕхали мы с Таней автостопом
Все началось с того, что Таня Яшникова предложила мне поехать с ней в Италию. Я на тот момент уже имела опыт автостопных путешествий, но только по России – Питер, Карелия, Самарский фестиваль и другие известные уголки нашей Родины, а за границей еще не была. И для меня, конечно, же было большой удачей открыть для себя Европу в компании с опытной путешественницей.
В Словакию мы въехали под противным моросящим дождем. Он шел весь день и даже к вечеру не прекратился. Какой-то бестолковый дед завез нас в городок, за которым начинался жуткий серпантин. Местные жители, возвращавшиеся по домам после окончания службы в церкви, с подозрением косились на наши рюкзаки и желтые майки.
Отказавшись от бесплодных попыток поймать машину под непрерывным дождем, мы отправились искать место под крышей. Нам приглянулось пустующее здание – склад угля при котельной с кучей хлама в виде транспарантов, разломанных стульев и т. п. Мы расположились за кучей угля и проспали 18 часов – сказалась неимоверная усталость, вызванная двумя сутками непрерывного автостопа.
Недалеко от венгерской границы остановилась машина цвета хаки, в ней – полная женщина в одежде защитного же цвета, шляпе с пером, с ожерельем из тигриных клыков на шее. При ближайшем рассмотрении выяснилось, что за рулем…мужчина! Живет в Венгрии, но чуть ли не ежедневно ездит в Словакию на рыбалку. На границе он поздоровался со знакомым погранцом и помахал нашими паспортами. Так мы и проехали.
Вскоре мы были уже на словенской границе. Выездные штампы нам поставили без проблем, а вот словенцы не захотели пускать. Оказывается, начиная с этого года, транзитные визы стали платные – по 30$. У нас денег даже на одну не хватило бы. Пришлось возвращаться назад в Венгрию.
Вдоль дороги к границе тянулась длиннющая колонна грузовиков. Нашлась и российская фура. Мы рассказали водителю, какая у нас проблема. Он проникся и предложил:
– Давайте, с наших шоферов соберем деньги вам на визы.
– Спасибо, конечно. Но не стоит.
Мы пошли в сторону ближайшего леса, раздумывая над тем, что бы такое предпринять. Там нас нагнал пограничник. Оказывается, мы оказались в 300 метрах от границы. Обвинили нас в попытке нелегального перехода. Ночевали мы в "обезьяннике" – огороженной толстыми решетками части полицейского участка. Нас периодически вызывали на допросы. Пытались принудить нас признаться в попытке нелегального перехода границы. Но мы держались как партизаны. Утром нас отвезли в город – в тюрьму. Там продолжалось то же самое. Я возмутилась:
– Дайте нам позвонить и увидеться с консулом.
На что мне сказали:
– Телефона у нас нет. Если хотите, оставляйте документы, идите покупайте карточки и звоните, сколько влезет…
Нам выделили отдельную камеру и по робе (мне досталась с разрезом почти до шеи). Народу там много. Большинство такие же, как и мы, "нелегалы". В основном – румыны, но среди "шпионов" были и китайцы и даже негры!
Наши мучения закончились только тогда, когда мы согласились на сделку: мы делаем "чистосердечное признание" в попытке перехода границы и обещаем покинуть страну в течение 4 дней, а нас не заносят в компьютер, как злостных преступников.
Вышли из тюрьмы. Пока думали, что бы еще предпринять, самозастопилась лошадь. По центральной улице вполне цивильного города поехали на телеге. Пожилой мадьяр веселился, кормил нас мороженым и рассказывал о своем удивлении всем встречным знакомым. И незнакомым.
На стоянке дальнобойщиков увидели фуру с надписью "LUHANSCK". Объяснили водителю ситуацию – нужно попасть в Словению, а визы нет. Мужик оказался понятливым:
– Давайте, я вас в кабине спрячу.
Поехали. На границе мы вжались в стенку спальника и на время забыли, как дышать. Но все прошло, как нельзя лучше – в кабину таможенники даже не заглядывали!
Едем по Словении. Из рации доносится отборный мат – это общаются белорусы, наши попутчики. Наш дядя Вася договорился, что мы пересядем к ним – ему долго стоять на растаможке, а они – пустые. Так мы и сделали – расселись по "Супермазам" и поехали в Италию, спрятавшись в кабинах. Водители сильно нервничали, а мы – уже нет. Вот, что значит привычка…
Путь наш лежал на юг Италии в Челано – небольшой городок примерно в 100 км от Рима. Дорога шла по побережью моря. На ночь мы устроились на берегу. Это было сказочно красиво: закат, шум воды и ни-ко-го…
Днем по пляжу ходит много чернокожих и цыган. Один из них пристал ко мне с предложением купить хоть феньку за почти бесплатно. В результате он ее просто подарил, и еще одну мы купили. Так у нас оказались сувениры из Эфиопии…
Вечером вдоль кромки воды бегают местные спортсмены. Там с нами познакомились местные ребята, предложили показать город (это был Римини). Пришли мы в бар для туристов "Дракула". Там кругом черепа, мумии разные другие ужасы и толпа народу. Мы – сразу за фотоаппараты, а к нам – официантка:
– Фотографировать здесь нельзя!
Когда мы вышли на автостраду, Таня села рисовать табличку «ROMA», а я отправилась на позицию. Не успела дойти, как тормозится маленький «FORD», оттуда выкатывается лохматый парень:
– Да вы что! Никто вам здесь не остановит. Давайте ко мне в машину. Она, правда, и так битком забита, но вы как-нибудь втиснетесь.
Ребята возвращались из Римини, где провожали своего друга в Лондон на учебу. Они прогуляли почти все деньги, поэтому мы вскоре съехали с платной автострады на бесплатные сельские дороги – с красивой природой и свежим воздухом.
Бартоло неплохо говорит по-английски, Паоло – немного хуже. Они так аппетитно расписывали нам красоты своих родных мест на юге Италии, что мы с Таней не преминули напроситься в гости. Что у нас с успехом и получилось…
Ночью все пассажиры уснули. Чтобы отвлечь водителя от мыслей о сне и последующей катастрофе, я стала обсуждать с ним историю Италии с древнейших времен, современную политическую ситуацию и даже некоторые философские вопросы.
Утром приехали. Бартоло предоставил нам свою квартиру, а сам перебрался жить к своим родителям – этажом ниже.
Поздно вечером мы попали в Челано. Забрались в укромное место и уснули. Утром на нас наткнулся хозяин виноградника – это на его земле мы спали. Мужик никак не мог поверить, что мы были здесь ночью вдвоем, все спрашивал, где же остальные. Наконец, убедившись, что никакого «хвоста» у нас нет, достал бутылку и предложил:
– Попробуйте. Только немного.
Виноградный самогон! На жаре! С утра! Бр-р-р-р!!!.
В Риме мы познакомились с поляками и югославами – они там коммуной живут. Нас накормили, напоили, пригласили к себе переночевать. Но видели бы вы их бараки! Лучше спать на свежем воздухе. Да и жара страшная.
Остановились мы недалеко от кемпинга в пригороде Рима. Довольно укромное и удобное место. А в кемпинг ходили за водой и мыться. Весь день гуляли по Вечному городу, а с последним автобусом вернулись на место стоянки к вещам.
В Венецию нас подвозил Марио, работающий там гидом для богатых туристов – арабских шейхов, европейских принцев и принцесс, американских миллионеров, «новых русских»:
– Помню, вез я русских – двух парней с девушкой. Им не понравилась магнитола в моей машине. Они попросили заехать в магазин. Купили другую магнитолу – из дорогих! Но и она им не понравилась. Они подарили ее мне, а сами купили еще более качественную. Ну, как так можно? Это же не мелочь! Говорят, в России много бедных, а они такими дорогими вещами разбрасываются. Да и напоследок дали мне 50.000 лир "на кофе". Зачем столько? Достаточно было бы и 5.000!
Марио, видимо, действительно много общался с русскими. Он был в курсе всех последних событий в нашей стране:
– У вас в Москве собираются строить мост с магазинами. Это мне рассказал главный московский архитектор. Он приезжал в Италию за материалами.
Марио привез нас на стоянку запасной техники своей фирмы:
– Здесь никого не бывает. Сможете спокойно переночевать.
Ночью мы действительно были одни, но рано утром – мы еще завтракали – приехал молодой парень, оказавшийся "главным боссом" парковки. С виду приятный молодой человек, только вредный очень:
– Вам нельзя здесь находиться. Территорию охраняют злые собаки, – с этими словами он выпроводил нас за ограду.
Спрятав свои рюкзаки в густых кустах, мы налегке пошли в Венецию. Одного дня нам показалось достаточно для того, чтобы обойти этот сравнительно небольшой город. Однако, при попытке выехать на трассу мы познакомились с Антонио, который предложил нам пожить в его венецианском доме. Поэтому мы и задержались в Венеции еще на пару дней.
На заправке с огромным супермаркетом мы прошли по стоянке в поисках водителя, который согласился бы подвезти. Майкл, которого мы уговорили подбросить нас до Милана, раньше никогда не брал стопщиков:
– Однажды мой брат попал в неприятную ситуацию. Он подсадил к себе в машину хитч-хайкера. А тот выхватил пистолет и стал требовать денег. Не хотелось бы мне попасть в такое положение.
Узнав, что Майкл через год собирается в Россию по делам фирмы, я удивилась:
– Как же ты там будешь общаться с людьми? Не зная русского или хотя бы английского языка?
– Видимо, придется учить.
– Давай, мы прямо сейчас и начнем процесс обучения.
– Вот уж никогда не думал, что русские девушки на итальянской автостраде будут учить меня английскому языку!
На одной из заправок нам встретились два польских хитч-хайкера. Они не говорили ни на каком языке, кроме польского. Но все равно приятно! Все же братья-славяне. Пока Таня голосовала, я прошла по стоянке в поисках попутной машины. Только один водитель вызвался подвезти стопщиков. А ехал он как раз туда, куда направили свои стремления поляки!
– Отлично! Нам не по пути, но есть двое классных ребят! Возьмите их, – пока водитель не опомнился, я быстренько вписала к нему благодарных поляков. Интересно, на каком языке они будут общаться в пути? (в процессе переговоров мне пришлось быть между ними итало-польским переводчиком).
Так я не только сделала доброе дело, но и освободила позицию от потенциальных конкурентов.
В Суцару на севере Италии мы заехали для того, чтобы передать видеокассету друзьям моей московской знакомой. Приехав, мы обнаружили, что их магазинчик закрыт, и дома тоже никого нет. Мы закинули свои вещи в кафе и отправились на экскурсию по окрестностям. Однако, и вечером никто не появился. Пока мы сидели в раздумье, не зная, что предпринять, к нам подошли двое индусов:
– У вас какие-то проблемы?
После краткого знакомства мы получили приглашение переночевать. Оговорив отдельные спальные места, мы согласились.
Индусы живут коммуной в соседнем доме. Нас до отвала накормили пиццей, напоили колой, предоставили душ и отдельную комнату. А утром они отвезли нас на поезде до выезда на автостраду. Видеокассету мы оставили им с тем, чтобы они ее передали по назначению.
Вечером мы оказались в одном из тех редких мест, где нельзя найти место для ночлега. Несмотря на огромную усталость, нам не оставалось ничего другого, кроме как продолжить свой путь. Выбрались на железную дорогу и пошли по шпалам. По мере нашего продвижения становилось все темнее, ограда из колючей проволоки все выше. Наконец, мы уперлись в туннель. У входа в него стоял домик, очевидно принадлежавший охраннику.
