Текст книги "Ушастый призрак (СИ)"

Автор книги: Татьяна Матуш

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 21 страниц)

ГЛАВА 3

Я оказалась в длинном и довольно пустом коридоре, отделанном в суровой манере минимализма – лишь бы тепло и убирать легко. Похоже, меня занесло в крыло, где жила прислуга.

Телефон так и не ожил, даже экран не засветился: с идеей сделать фото пришлось попрощаться и достать блокнот и карандаш.

По стенам ползла черная плесень, ее лапы хищно тянулись к лепнине. Плохо... Споры этой дряни срываются от малейшего дуновения ветра, летают чуть ли не со скоростью света, а, долетев, немедленно укореняются в поверхности.

Дерево было темным и кое-где растрескалось, но в целом... в целом...

Коридор вынырнул в холл, который показался просто огромным. А потолки-то высоченные! Ага, значит я правильно определила, занесло меня в девичью. Где-то рядом должен быть проход в буфетную, комнату для посуды и остатков еды с трапезы. Потом ее подъедали слуги и домашняя скотинка. А кухню в те времена выносили в отдельный флигель, чтобы господ запахи не беспокоили...

На второй этаж вела каменная лестница с перилами просто дивной сохранности. Она полукругом уходила вверх, заканчиваясь террасой. Я так засмотрелась, что едва не пропахала носом пол, нога поехала.

Это была... лужа, куча? Может быть, свернутые тряпки, приготовленные на выброс, но почему в холле? Забытая сумка? Определенно, ткань, но какого назначения? На такой стадии разложения уже и не скажешь...

Я присела на корточки. Здесь был полумрак, света, проникавшего сквозь запертые ставни не хватало, но у меня был фонарик, и не только в мобильном. Мощный, водонепроницаемый, ударопрочный, в легком алюминиевом корпусе.

Белый луч вырвался из черного зева и выхватил... кисть руки.

Точнее, кость руки. Плоть с нее за прошедшие годы благополучно слезла и еще – не хватало мизинца – полностью и одной фаланги безымянного. Упс!

И, главное, не то, чтобы неожиданно. Если сюда вошли, а отсюда не вышли, значит, до сих пор здесь. И, понятно, в каком виде.

– А... где остальной покойничек? – озадаченно пробормотала я. Но вспомнила кучу лисьих следов и удивилась уже другому, что хищники оставили мне руку.

Перчатки на ней, похоже не было. И что это мне дает? Кто-то из домочадцев Мызникова или пришлый, которому перчатки по статусу не положены?

Осторожно, стараясь ничего не нарушить, я приблизила свою руку. Сравнила. Не ребенок, явно. И, скорее всего, не женщина. Мужчина – и крупный. Конечно, если бы посмотреть еще на стопу...

А сапоги, похоже, "ушли" вместе с ногами.

– Ничего не понимаю, – буркнула я себе под нос. – Если этот парень окочурился, когда в усадьбе еще был народ, почему его не похоронили? Или, хотя бы, не вынесли из дома? А если он пришел уже в пустую усадьбу, то кто его так... э-э-э... встретил, а? Непонятно, но занятно.

Сырость и отсутствие отопления сослужили неизвестному покойничку плохую службу. Вернее, все же – мне, покойничку было уже без разницы, что место его упокоения, как одеялом, затянуто черной пушистой плесенью, и ней не разобрать, во что он был одет. Но ворошить эту кучу безопасно можно было только в костюме биологической защиты. Споры – та еще пакость, потом не прокашляешься.

Эх, хоть бы пуговицу увидеть! По одежде определить сословие – как чихнуть. Но – не повезло, не фортануло.

По лестнице я поднималась как по минному полю, но проваливаться она не планировала еще лет сто, а то и все двести. Плафон с лепниной белел сквозь пятна сырости, видимо, крыша все-таки где-то протекала. Деревянные перила сразили наповал сквозной орнаментальной резьбой с очень сложной геометрией.

Второй этаж оказался длинной анфиладой, в которую неизвестный архитектор умудрился вписать круглый зал и две треугольные (!) комнаты, судя по мебели – будуары. Немного попыхтев, я все же справилась с дверью на западную террасу, и, усталая и грязная, выползла на просторную каменную площадку, защищенную от ветра с реки и полностью открытую закату.

Он и горел! На полнеба, переливаясь, как в детской игрушке – калейдоскопе. Каждое мгновение облака складывались в новый узор – я так засмотрелась, что не сразу сообразила: если такой ветер, почему не холодно?

Спустя пару минут дошло – архитектор не зря сориентировал дом именно так. С одной стороны от ветров террасу закрывала глухая стена, с другой – холм, поросший лесом. Очень грамотно.

А вид отсюда завораживал, пленял, околдовывал исподволь и незаметно. Темный заросший парк с облупившейся беседкой и остатками строения неясного назначения нечувствительно переходил в лес, который взбирался по склонам холма к небу, полыхающему кострами. Черное на малиновом, с градиентом в сизый, невесомый. А уже оттуда в глубокий кобальт.

Горизонт открывался на три ветра. Где-то слева должна была журчать по камням Медвежка, но со звуками в Мызниковой усадьбе творилось что-то странное – копейку на пол урони, эхо будет гулять долго, пока не обойдет всю анфиладу. А что происходит снаружи – не слышно.

Уже в который раз подумала, что архитектор был гением. Вернусь – узнаю кто такой, что еще строил и побываю там. А Гайтанке принесу хлеба и сахара, за то, что сохранила.

...Именно там, стоя но террасе и балдея от заката, я в первый раз почуяла, что не одна. Похолодел и чуть-чуть, но ощутимо потяжелел затылок в основании шеи. Именно так ощущался чужой, внимательный взгляд в спину.

Я резко обернулась, но ничего, кроме темного коридора, не увидела. Однако же!

Такие сигналы опасно оставлять без внимания. В пустующем доме вполне могла поселиться рысь. И если это ее наследственное владение, можно не гадать дальше, что случилось с тем парнем, снизу.

Следы крупной кошки мне нигде пока не попались, но это, как раз, ничего не значило – рыси осторожны. Если она охотится, о ее присутствии узнаешь, только когда тебе сзади вцепятся в шею. А поздно уже.

И в первый раз мне в голову робко постучала мысль, что активный образ жизни это, конечно, хорошо, продлевает годы и все такое... но вот конкретно эта автономка может кончиться плохо. А у меня там мама без защиты.

Я устраивалась на ночлег в одной из угловых комнат, время от времени поглядывая с усмешкой на саму себя. Да уж, отличились обе! Когда из темноты на меня выбрело лохматое существо, по повадкам – типичная кикимора... или деревенская сумасшедшая, я шарахнулась и впечаталась плечом в косяк.

Плечо все еще ощутимо ныло, но зеркало я, разобравшись в ситуации, признала шикарным. Метра два в высоту, в массивной бронзовой раме. От времени оно потемнело, по краям осыпалась амальгама. Я всмотрелась в свое отражение: все еще с косичками, перевязанными шнурками. Ладно, дополнительная защита еще никому не вредила. Подмигнула себе – и занялась делом.

Раскатала спальный мешок на единственном более-менее уцелевшем диване. Обивка из него, конечно, лезла во все стороны, но, вроде, пружины не торчали. В комнате неплохо сохранились три масляных светильника: два на стене, и один на полу. Было бы интересно почистить их, наполнить и зажечь. Светильники того времени давали устойчивый поток света, за это и ценились. Свечное пламя от сквозняков колебалось, создавая тревожное настроение... поэтому подсвечник здесь нашелся только один, на высоком круглом столике с растрескавшейся полировкой.

Свеча была на месте. Чуть оплавленная. Ей ничего не сделалось за это время... А что ей могло сделаться? Достать из бэга зажигалку и запалить огонек оказалось самой естественной вещью в мире.

Огонь – это жизнь. Крохотный огонек плясал в розетке из бронзовых листьев, изгибаясь, как индийская храмовая танцовщица. Комната была не спальней (устроиться там помешало дикое количество гнилой ткани), а, скорее, кабинетом. Причем – мужским.

Конечно, он был заперт на ключ и, конечно, замок проржавел и рассыпался. А вот темное дерево красивого двухтумбового стола, массивного шкафа и еще более массивного, широкого кресла время пощадило. Как и этот диван.

Поужинав остатками бутербродов, я запила их водой из бутылки, подсунула локоть под руку и задумалась, глядя на огонек свечи.

Пламя завораживает, очищает мысли, прогоняет страхи. В пламени сгорают надуманные обиды и остается только важное: папа спрятал нас с мамой в далекой далекой... деревне. Почти как в "Звездных войнах". А сам остался на переднем крае. С Антоном, конечно. И это должно было меня успокоить, но, черт, не успокаивало вообще ни разу.

Я не так наивна, как мама. Очень хочется добавить: "к сожалению". У мамы всегда был свой устойчивый и очень приятный мир, в котором симфонические концерты сменялись театральными премьерами, а те – картинными галереями. Когда я была ребенком, мама часто брала меня с собой и научила видеть суть вещей, отличая подлинную красоту и стиль от блестящей подделки. Каждая вещь звучала, и мама научила меня слышать эту неповторимую мелодию, различать ее в огромном и не слишком сыгранном оркестре, который нас окружает.

Но потом дороги разошлись. Мама ценила комфорт и стиль. Я, в общем-то, тоже... вот только понятия комфорта и стиля у нас оказались разными. По-моему: жизнь должна была быть интересной. А разве нет? Разве есть еще что-нибудь такое же важное?

ГБПОУ по специальности "реставрация" мама еще стерпела, это было близко к ее любимым картинам и статуэткам... А вот летние шатания по всяким игрищам, капищам, стойбищам и взлеталищам оказались не в кассу.

Последние годы мы очень старались понять друг друга. Ради папы. И иногда даже получалось. Может быть, это просто кризис взросления?

Мама приняла ссылку спокойно и доверчиво, как и все объяснения папы. А я... я видела в них нестыковки.

Взрыв машины – акция устрашения, никак иначе это понять нельзя. Но если пугают, значит, планируют договариваться. С позиции силы, да, но – словами через рот.

В прошлый раз ничего не предлагали, в папу просто выстрелили и чудом не убили. А если он уверен, что это те же самые, то... что изменилось в раскладе? И – нужно ли мне об этом знать, чтобы защитить маму.

Папа осторожен и с ним Багров, я... мой бонус – крепкие нервы. А вот мама – слабое звено. Еще одна такая "акция устрашения" и она сломается.

Но, может быть, я зря переполошилась? До нас пойди доберись, здесь даже дачников не водится, глухие места. И уезжали мы скрытно.

Может и обойдется.

...Свет с непривычки показался слепящим, но не был даже ярким, из трех светильников горели лишь два, кое-как разгоняя клочья тьмы по углам. Но этот щадящий свет позволил рассмотреть подробно стол – красивый, с позолоченной резьбой и старинный чернильный прибор, большой и основательный, в виде домиков под перовые ручки. Чернильницей был колодец.

– Что ж ты, Лизонька, натворила-то... – густой, сочный голос звучал огорченно и немного растерянно.

Голос принадлежал мужчине. Он стоял в углу кабинета, почти загораживая собой этажерку. Ему было не сложно – плечи вполне могли поспорить шириной с мебелью. Мужчина был немолод, уже за полтинник, борода вовсю серебрилась, а про голову сказать было сложно. На голове волос почти и вовсе не было.

Мужчина в синей рубахе навыпуск и черных штанах, заправленных в высокие сапоги с тревогой смотрел перед собой и в кабинете выглядел хозяином.

– Так получилось, – коротко отозвался второй голос, женский. Вернее, девичий. Его обладательница стояла у дверей и с вызовом смотрела на мужчину, а тонкие руки нервно комкали красивое бежевое платье в пол, из набивной ткани и с кучей оборок по подолу. Светло-русые волосы были убраны в валик.

– Плохо получилось, Лизавета Андреевна. Его теперь искать станут...

– Степку-батрака? Да кому он нужен? – вздернулась девчонка. Взрослая, но, по повадкам, совсем девчонка.

– Ты же его видела, Лизонька? Сапоги новые, вся одежа справная, щеки сытые. Видать по всему, что кому-то сгодился.

– Много их таких, – Лизонька дернула плечом, – думаешь, Павел Егорыч, за каждым взвод солдат пришлют? А и пришлют, так прабабкина защита не впустит.

– Степку-то впустила? – резонно возразил мужчина.

– Ну... мало ли. Случайность.

– Случайности, Лизавета Андреевна, они на то и случайности, чтобы время от времени случаться, – ответил мужчина. – Что один раз произошло, то и другой – может.

– И что делать думаешь? – девушка как-то враз растеряла свой воинственный пыл и глядела на мужчину с надеждой.

– Думаю, здесь тебе оставаться нельзя, – тот глубоко вздохнул и словно решился, – уходить надо. И обязательно до зимы.

– Уходить? – растерялась девушка, – как? Куда? Поезд, говорят, не ходит.

– Врут. Но поезд нам не подойдет, на нем документы спрашивают. Так что – на лошадях. А куда? Думается мне, девонька, к тетке твоей прорываться нужно. Ирина тебя примет.

– В Варшаву? – глаза девчонки стали круглыми, даже не по пятаку, а по червонцу, – Это каким же чудом мы туда попадем?

– Да хотя бы и чудом, – уже увереннее прогудел мужчина, – а ехать нужно. Здесь я тебя, Лизонька, не сохраню.

Девушка, словно враз ослабев, опустилась на коротколапую банкетку.

– Но... ты же не отправишь меня одну, Павел Егорыч, а?

Мужчина вздохнул:

– Куда ж я от тебя, сиротинки. А дом... что – дом. Авось Гайтанка сохранит. А и не сохранит, пожгут, все одно – кровь сохранить важнее. Может и проскочим. Времечко такое, что Авоська веревку держит, а Небоська петлю ладит. Но, может, и обойдется.

Вздрогнув, я сбросила с себя остатки сна. Почти рассвело. Полпятого, меньше? Какой-то певчий дрозд орал под самыми окнами так вдохновенно, словно пробовался в Ла-Скала.

Странный сон. Яркий, подробный. Хотя, может, от старой свечи чего нанюхалась? Догорела почти до конца. Неосторожно было так засыпать, но гасить пламя как-то очень нерационально не хотелось.

Взгляд, который поймал меня на террасе... Он все еще был здесь. Я чувствовала его кожей и от этого было сильно не по себе.

Что ж, разведка прошла вполне успешно, пора до дому?

Я покрутила старинный подсвечник с оплывшей свечой. Весь в зеленой патине, тяжелый, с основательной каменной подставкой и украшенный резными земляничными листиками. Крутейшая вещь, музейная. Эх, забрать бы! Нельзя. Ничего нельзя, иначе могу отсюда и не уйти живой. Случалось такое, и, если верить народным байкам, даже прямо здесь случалось. Так что техника безопасности – наше все!

Я снова запалила остатки свечи – должно хватить и перочинным ножом срезала выбившуюся прядь волос.

Ненавижу этот запах до тошноты, но – надо!

Горящие волосы затрещали, а я, молча извинившись перед дроздом, затянула, не в лад, но вдохновенно:

Vivre

Pour celui qu'on aime

Aimer

Plus que l'amour même

Donner

Sans rien attendre en retour...

Обалдевшее эхо понесло по этажам арию Эсмеральды.

Все! Рвать отсюда, пока пахнет дымом и гуляют по усадьбе отголоски эха.

Успею?

Должна!

ГЛАВА 4

Мама ревела, свернувшись клубком на краю старой тахты, прямо на вытертом, аляповатом покрывале.

– Что случилось? – спросила я. Не ее, маму в таком состоянии трясти бесполезно. Хозяйку. Какую-то дальнюю родственницу папы, что-то вроде сестры мужа кузины... Словом, нашему плетню троюродный забор.

– В местных "Новостях" передали: в доме вашем пожар, а Паша в больнице. Состояние стабильно тяжелое.

Я покачала головой:

– В армии бы вам, тетя Оксана, цены не было. Докладываете хорошо: сжато и по существу. Давно она так? – Я мотнула головой в мамину сторону.

– С тех пор, как я ей мобильник не дала, – пожилая женщина осуждающе покосилась на вздрагивающую маму, но все же укрыла ее мягким коричневым пледом. Рыдания стали глуше и как будто реже.

– Потерпите, – попросила я. – Это пройдет. Как только выяснится, что с папой.

– Что с ней такое?

– Да, в общем, ничего фатального. Просто острая реакция на стресс. И воображение слишком живое, а терпения ни на копейку. Не выносит неизвестности, сразу начинает всякие ужасы выдумывать.

– Вот оно что! Тебе не передалось? – Спросила тетя Оксана. Словно речь шла о какой-то наследной болезни. Я невольно улыбнулась:

– Нет, у меня истерик не бывает. Я в папу удалась. Давай-ка ей лекарство дадим, да займемся делами.

– Может, лучше самогонки? – с сомнением протянула хозяйка.

– Самогонки обязательно. Только не ей.

Через пятнадцать минут, закончив с неотложными делами мы уселись на кухне и, действительно, дернули по пятьдесят граммов "для снятия стресса", которого ни у одной из нас не было.

– Не сердитесь, тетя Оксана. Мама просто папу очень любит.

– Себя она любит, – буркнула хозяйка, – больше всех.

– Не без этого, – согласилась я, – ну так и хорошо же. Себя любить. Все психологи говорят, что это правильно.

– Психологи и не то скажут, только заплати, – фыркнула хозяйка, прибирая корочкой ржаного хлеб остатки омлета с тарелки, – а я думаю так: Юле, наконец, взрослеть пора. Я вот сколько смотрю на нее – умная женщина и вроде не стерва, а как ребенок маленький.

– Ну не сейчас же ей взрослеть? – удивилась и возмутилась я.

– А когда? – резонно заметила тетка Оксана, – сорок один год отличный возраст, чтобы стать, наконец, взрослым, самостоятельным человеком.

Хозяйка говорила правильные вещи. Вот только я была с ней не согласна. Люди никогда не были равными и чужую ношу никому из нас не поднять. А маму... нужно не воспитывать, а беречь.

– Пойду, – сообщила я, сложив посуду в раковину, – до горы.

– Мобильник-то возьми.

– Есть.

Он, действительно, был. Резервный кнопочный аппарат, купленный за шестьсот рублей, с симкой, зареганой на бомжа. Раз в три месяца я сама кидала на него сотку. Только наличными, только с банкомата, никаких переводов. Интересно, сколько там этих соток? Хотя – нет, вру. Сейчас меня интересовал только один человек. Который купил мне этот мобильник и отдал, втихоря от папы.

Вот он и пригодился.

Он ответил сразу, он ждал этого звонка.

– Как вы? Как Юля?

– Плакала, – отчиталась я, – сейчас спит. Что произошло, Антон?

За три сотни километров отсюда человек, прижавший к уху дорогой айфон, замялся. И мне стало не по себе. Это же, мать его, Багров. Который всегда и во всем уверен, все помнит, понимает и ничего не пускает на самотек.

– Папа жив? – спросила я о главном. И тоже замерла, невольно размышляя – а как я поступлю, если он вдруг сейчас ответит "нет"? Это был... сложный вопрос.

– Да, – отозвался Антон и я выдохнула с невероятным облегчением. – Но поговорить с ним не выйдет, извини.

– Почему? – Спокойно спросила я. Раз папа жив, я буду спокойна. Теперь это вообще не сложно. – Он сильно обжегся?

– Кирюш... – я как наяву увидела, как Багров трет подбородок, узкий и острый, как топорик. – Он почти не пострадал, но сейчас лучше, если все будут думать, что он при смерти. Он в отдельной реанимационной палате, для всего города – лежит в коме.

– Поклянись, – потребовала я.

– Пусть я стану импотентом, если соврал.

Я хмыкнула:

– Смотри, ведь проверю.

– Ки-и-ира... – голос Багрова изменился, неуловимо, но радикально. Сквозь изумление в нем прорезались самцовые нотки, – смотри, поймаю на слове. И... не отпущу, – последние слова он выдохнул так, что меня обожгло и шевельнулось паническое – а не слишком ли вольно я шучу?

– Сначала поймай, – фыркнула я, волевым усилием выбросив из головы лишнее.

Я выяснила, что хотела. Если Багров готов шутить и лепить подкаты, папа точно жив и умирать не собирается. В ближайшие лет тридцать – точно.

– Это была еще одна попытка диалога?

– Как деликатно, – зло отозвался Антон, – да.

– И? Что из под нас хотят? Денег? Услугу?

– Кровь.

Мне показалось, что я не расслышала. Или что-то не так поняла.

– Постой. Ты имеешь в виду... Убить? Папу? Или – всех?

Всех – значит и Соню. И ее еще не рожденного ребенка.

– Нет, Кира. Он говорил буквально. Кровь. Из вены. Хватит пятидесяти миллилитров. Но кровь Паши не пойдет. Сони – тоже. Нужна либо Юлина, либо – твоя. Почему так – я не понимаю. И – кровь сами возьмут. Чтобы исключить подлог. Это было условием.

Я вдохнула. Выдохнула. И оч-чень ровно сказала:

– Ты меня подстрахуешь?

– Спятила? – спросил Багров после почти минуты молчания, – тебе отец что сказал делать?

– Беречь мать. Это и делаю. Слушай, это не анонимные письма, не звонки, не травля в соцсетях. Взрывы и поджоги это голимый криминал, и если кто-то пошел на такое, он серьезен. И не отвяжется. А если он возьмет в оборот маму? Она же на транквилизаторы сядет до конца жизни, если, вообще...

Я не договорила. Антон промолчал. С очевидными вещами спорить трудно. Вообще, очень трудно спорить, если полностью согласен с оппонентом. Пауза затягивалась.

– Ну? – поторопила я.

– А ты-то сможешь? Уверена? – наконец прорезался он.

– Вот, заодно, и узнаем. Так как – подстрахуешь?

Багров грязно выматерился, так, как никогда не позволял себе выражаться при мне. И совершенно другим, сухим тоном ответил:

– Понашевский мне платит за то, чтобы я сдох за вас.

– Очень хорошо. Тогда до созвона, – я сбросила вызов.

Если есть вещи, которые не выношу, так это пафосные мелодрамы про любовь, кровь и смерть за родину. Или за свободу – без разницы. Бесят!

Ведьмы селятся на отшибе. И не для того, чтобы никто не видел, как они голяком через трубу на метле вылетают и «иные богомерзкие вещи творят». Просто тем, кто не похож на других, как правило, нечего делать рядом с другими. Не смешиваются они, как вода и масло. А то, что цена свободы – одиночество, это общее место.

От "дома Гайтанки" вилась заросшая крапивой тропка к пожарному пруду, вырытому гораздо позднее и неправильно... а, может, и правильно. Просто в этой местности любой пруд со временем превращался в болото.

Гладь воды затянула зеленая ряска, по берегам поднялись камыши. Мостки, с которых уже никто и ничего не полоскал, наполовину сгнили. На них лежала рыжая, лохматая собака и время от времени лениво клацала пастью, пытаясь ловить стрекоз.

Трава за забором, не покосившимся, а уже почти лежачим, поднялась чуть не по пояс, но к крыльцу была протоптана тропинка.

Сам дом, как говорится, "реставрации не подлежал", только под снос и точку невозврата он прошел лет тридцать – сорок назад. Сейчас от него оставался остов, наполовину сгнивший. Почему место до сих пор не расчистили?

Тетка Оксана говорила, что просто никому не понадобилось. Огород здесь будет хорошим, ведьмы в этом толк знали, только ведь дачникам не огороды, а шашлыки нужны и барбекю... А какие шашлыки рядом с прудом? Вечером комары съедят. Смысл в этом был.

Я положила на разъехавшееся крыльцо белую булку и три куска сахара и присела. Нужно было подумать. Крепко подумать.

Ясно, что кровь понадобилась не для ДНК-теста. А зачем тогда? Порчу навести? Не то у меня настроение было, чтобы смеяться... но все равно было смешно.

Нет, порчу на крови сделать можно, кто бы спорил. Но скачать с форума ритуал, добыть "биоматериал" и наблюдать, как мимо тебя несут труп твоего врага – это, извините, из области бреда. Чтобы все получилось как надо, знающий человек нужен. Кто-то вроде моего знакомца Хукка с "Калевалы" две тысячи лохматого года. А знающий сразу определит, что ему подсунули кровь гайду – и что он с этими умниками сделает, даже думать не хочется. Нойды – они хоть и белые и пушистые, и несут добро и причиняют справедливость, но... нет у них запрета на вред человеку.

В отличие от нас, им можно. И болезнь наслать, и смерть. Гайду – нельзя. А нойдам – можно. Такой вот парадокс. Хотя, может, и не парадокс, все логично, кому и держать в руках нити жизни и смерти, как не "белым" шаманам. Не "темным" же гайду доверять такое?

И, если разобраться, не так уж мы были ущемлены в правах. У нойд и волхвов свои запреты. Например, им лгать нельзя. Вообще. Вот как жить в современном мире, когда даже в соцсеть с фейкового аккаунта не зайдешь? Хотя – Хукка как-то справлялся и даже не жаловался.

Я невольно улыбнулась, вспомнив худого как палка белобрысого парня с длинными, сильно ниже плеч волосами, собранными в хвост. Острое лицо, не понять, красивое или все же уродливое и темные колодцы глаз, почти без белка, из которых смотрела Сила. Не скрываясь. А чего прятаться – кто знает, тот и так знает, а кто не в курсе, тот просто не поймет.

Я тогда взглянула на него один раз и жестко придавила трепыхнувшееся сердце. Нойда и гайду это как "Альфа и Омега" из того мультика. Охотится вместе можно. А выть – нельзя.

Это могла быть любовь. Я не позволила ей родиться. Хукка это понял и в благодарность поделился кое-какими знаниями.

Парочку из них я и собиралась сейчас применить.