Текст книги "Боярин Осетровский (СИ)"

Автор книги: Константин Костин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 20 страниц)

Глава 45

Аглашка медленно двигается по кровати в мою сторону. На ней – облегающий костюм кошечки, нисколько не развратный, но чертовски фансервисный. Как у Уэнсдей Аддамс в сериале, в той серии, когда они с соседкой участвуют в гребле. Ага-ага, и с забавными кошачьими ушками – тоже. Только Уэнсдей от носика и усиков отказалась, а на моей милой скоморошке они нарисованы.

– Я прошла всю Новгородскую землю, мой дорогой, – шепчет она, подползая все ближе и ближе, – Я завербовала в наш отряд сотни крестьян. Обычные землепашцы, конюхи, плотники, печники, охотники, рыбаки, мясники, кузнецы, ювелиры, сапожники, портные, кучера, повара, горничные, садовники, водители, трактористы, мотористы, танкисты, каратисты, ниндзя, покемоны…

С этими словами она, наконец, добралась до меня… и лизнула в щеку шершавым, как наждачка, языком!

Я заорал, подпрыгнул на кровати… и проснулся.

С подушки метнулась в сторону темная тень.

– Мартин, мать твою кошиную! – я бросил в кота подушку, – Падла шерстняная… тьфу, шерстяная!

Кот неторопливо подошел к упавшей на пол подушке, сел на нее, презрительно мяукнул – прозвучало как «Спасибо за подгон, лошара» – и принялся вылизываться.

Я устало откинулся на поду… и треснулся головой о спинку кровати. Блин, сам же подушку выбросил! И как только этот гад ухитрился в спальню пробраться⁈ То днями его не видно, а тут нате-здрасьте, нарисовался. Конечно, до марта еще далеко, но хорошему коту, как говорится, и в декабре март. А уж Мартин вообще ведет себя так, как будто решил перепробовать как можно больше московских кисок, а потом еще и увеличил самому себе план.

И вот так вот у нас всё. Пока все спокойно – все вроде нормально, никому ничего не надо. А как только начинается форс-мажор – так все как с ума сходят, как будто специально выжидали момента, когда я отдам приказ как можно быстрее собраться в поход – после чего тут же вытащить из закромов все когда-то отложенные дела и приступить к исполнению.

* * *

Мурин, мой верный человек и мое оружие массового поражения… решил от меня уйти. Да, вот так вот просто. Его отец двадцать лет меня ждал, чтобы мне служить, он двадцать лет меня ждал, а когда я явился – он уходит.

На самом деле – я Мурина понимаю. Все-таки столько лет священника изображать – это непременно скажется. Вот и на нем сказалось – Мурин все-таки считает, что неправильно поступил, притворяясь священником, когда по факту он – не он. Да и столько народу перебить своим Мертвым Словом – это тоже не каждая психика выдержит, пусть здесь народ в этом плане и позакаленнее будет, про ПТСР никто и не слышал.

В общем, посидел Мурин, повспоминал все то, что он натворил в жизни – и решил грехи замаливать.

Уйти в монастырь.

Правда, он сейчас – не сам по себе Мурин, а мой человек, мне клятву верности давший, так что без моего разрешения никуда он не уйдет. Поэтому я…

Дал такое разрешение.

Нет, кто-то может подумать, что я поступаю очень глупо, когда, перед дальней и наверняка очень трудной дорогой отпускаю от себя это смертельное оружие. Но, понимаете ли… На это у меня есть свои причины. Целых три.

Во-первых – насколько сильно мне нужен человек, который терзается всякими мыслями нехорошими? Терзается, терзается и кто знает до чего додумается. Я, в конце концов, не психоаналитик. А вот монахи – народ такой, они любого психоаналитика за пояс заткнут, как пару рукавиц. Может, они ему мозги прочистят.

Во-вторых – да, Мурин солидное подспорье в случае нападения. Но ведь у каждого Слова есть свой откат. А у его Мертвого Слова он особенно неприятен – любое произнесение этого Слова это рандом, потому что ты всегда можешь сам последовать за своими жертвами. Вот и подумайте – могу ли я насильно удерживать человека, зная, что он, в том случае, если мне понадобится, может погибнуть? Нет, стрельцы, конечно, тоже могут, но их то я не удерживаю, они добровольцы.

Ну и в-третьих – уж очень интересный монастырь выбрал для себя Мурин, мне прям любопытно стало, что из него там получится, в монастыре на острове Буяне.

* * *

Настя, моя ведьмочка природная и, по совместительству – мой начальник разведки, потому что опыт Разбойного Приказа не пропьешь, а она к тому же и не пьет… Ну, как вы думаете, что задумал начальник моего личного ЦРУ? Ни за что не догадаетесь…

Она собралась замуж!

И как бы все понятно – и жених у нее есть, мой зеркальщик Александр, да и сколько можно им тайком друг к другу в спальни по ночам прокрадываться… Но, блин, нашли время! Благо, у меня хоть свой личный священник есть, отец Савватий, которого мне патриарх Филипп подогнал. Как в воду глядел, старый хрыч, мол, понадобится кого обвенчать, а у тебя и священника нет… Может, не было бы священника, так и свадьбу бы они не затеяли!

А так – и священник есть, и церковь, все под рукой!

Да, даже церковь! Этот деловой батюшка добился от меня указания на место, где я хочу родовую церковь увидеть – и вы не поверите, именно на том самом месте я ее и увидел! На следующий день! Оказывается, есть на Руси такой обычай – строить деревянную церковь за один день. Обычно не просто так, а в знак благодарности Богу за что-то, за избавление от смерти, к примеру, но мои люди решили, что возрождение рода Осетровских в моем лице – тоже сойдет. Пришлось делать вид, что я не удивлен, а доволен. Зачем людей расстраивать.

Понятное дело, при таких условиях церквушка получилась маленькая, но, так как нам все равно скоро отсюда сниматься – оно и к лучшему. Правда, отец Савватий намекал, что ее можно разобрать и перевезти, но я сразу сказал – нет! Нам только передвижных церквей не хватало, в нашем обозе!

Когда я соглашался на этот брак – я как-то несколько подзабыл, в какое время живу. И в какой стране. Мне почему-то представилось что-то вроде записи в ЗАГСе – пришли, расписались, священник благословил – все, муж и жена. Ха-ха. На Руси живем, здесь свадьба меньше, чем за два дня, не проводится! И если вы думаете, что в семнадцатом веке не было тамад, выкупа невесты и всяких конкурсов – то лучше б уж были! Там и торжественные шествия со свидетелями… тьфу, дружками и подружками… и стол, и мытье в бане, и торжественное наряжание, и торжественное раздевание, вплоть до снятия чулок с невесты всей толпой, и чуть ли не под дверью стоять нужно, советы молодоженам подавать, а то вдруг они не в курсе, что в первую брачную ночь делать надо. И это все еще по сокращенной форме, так как родителей ни у жениха ни у невесты нет, а то бы и дольше растянулось.

А в дорогу собираться кто будет, а⁈

Глава 46

Кстати, а я не сказал в какую дорогу? Так в дальнюю, понятное дело. На Алтай. Вотчину под себя забирать.

Как оказалось, получить вотчину боярину одновременно просто и сложно.

Просто – потому что для этого нужен только боярин и Источник. И свободная земля. Становишься в центре этой самой земли, обращаешься к своему Источнику и говоришь, мол, отныне и навеки эта земля – моя. Всё.

А сложно это – потому что если земля эта уже кому-то из бояр принадлежит – то шиш ты получишь, а не вотчину. Уйдет твоя просьба в песок, так сказать. И если слишком близко к границе чужих владений подойдешь – опять-таки ничего путного не выйдет. Дойдет твоя сила только до этих самых границ, а дальше и не пойдет. И будет твоя вотчина втиснута между чужими, как пакля в щель… блин, даже сравнения у меня уже здешние… А, да, кстати: если земля царю принадлежит – тоже считается. Так что оттягать у царя-батюшки земельку не получится, или от него официально землю в вотчину получай, или иди, ищи свободные земли.

Ну и, наконец, даже если ты найдешь свободную землю, где-нибудь в Сибири или, хе-хе, на Алтае – своя засада. Источник, когда ты к нему обращаешься, свое ограничение имеет. Как мне примерно Клава описала – она сама точно не в курсе была – после твоего торжественного объявления, мол, моя земля и точка, от тебя как бы волна идет, никому не видимая, но явная. Там, где она прокатится – там твоя вотчина. А там, где остановится – там граница твоей вотчины. Только волна эта тоже не до горизонта идет, свое ограничение имеет. А вот какое и в чем – этого Клава не знает. И я не знаю. И кто знает – тоже не в курсе. Как бы у меня, с моим везением, не получилось так, что в моей вотчине земли будет столько… что когда спать будешь ложиться, придется ноги поджимать, чтобы границу не нарушить.

Чего это мы так срочно на Алтай собрались? А я опять не сказал? Так все просто.

Бежать мне надо. Пока не началось.

Сами понимаете – от места, где скоро драка за царский трон начнется, чем далее, тем целее. А времени, я так понимаю, и не осталось вовсе.

Казалось бы – для того, чтобы эту драку начать, нужно сначала Источник раздобыть, потом – рецепт изготовления Царского Венца, потом – мастера Тувалкаина, который этот самый Венец Царский сделает… А пока Тувалкаин у меня прячется – ничего ни у кого не получится. Так?

Так, да не так.

Это Морозовы мастера ищут, с ног сбились, столько лет в подземелье его держали – а Дашковы-Телятевские что-то только Изумрудным Венцом, считай – поиском лишнего Источника – озабочены. Что это может говорить? Что у них уже ЕСТЬ мастер. Тувалкаин, конечно – великий, но все же, я думаю, не единственный. Так что, может, в подвалах терема рода Телятевских сейчас какой-нибудь Варфоломей-Золотые руки, Вольфганг-Гольденхэнд или Джованни-Голдо Хэндо, как раз последнюю жемчужину ко второму Царскому Венцу приставляет…

И это если не учитывать версию, что двумя игроками поле не ограничивается. Дворцовые интриги – это вам не шахматы, тут и трое могут влезть, и семеро. Может, втихарька какие-нибудь Милославские или Новосельцевы уже и Источник припасли и рецепт Царского Венца нашли и мастера наняли… То, что я этого не знаю, не означает, что их, этих дополнительных игроков, нет. Может, Дашков что-то такое прознал, отчего и задергался…

В общем – валить из Москвы надо и поскорее.

Нет, можно, конечно, на аудиенцию к царю государю пойти. Кинуться в ножки, мол, царь-батюшка, слово и дело, измена! И я тогда – молодец, царскими милостями усыпан, чуть ли не лепший царский кореш… Ага. А фигулю под носулю не желаете, боярин Осетровский? Первое, что царь спросит – я бы точно спросил, а он меня не дурнее – откуда тебе, боярин Викешка, стало об этой самой измене известно? И что я ему скажу? А я, царь государь, сам одному из этих изменников Изумрудный Венец вручил, ну, чтоб им было удобнее Источник найти, да второй Царский Венец сделать. Вон, прям как у тебя. После такого откровения как бы рядом с Телятевским на одной плахе голов не лишиться. Здесь вам не там, добровольное признание срок не сокращает. Тем более что царь Василий Федорович за свою голубиную кротость вовсе не Тишайшим прозван. А как прозван – про то лучше и не вспоминать…

И соврать или там умолчать – не получится. Сверкнет царь глазами, запустит свое Царское Повеление – и расскажешь все, как на духу.

Вот и решил я, что лучше отъехать от Москвы подальше. Мол, знать ничего не знаю, ведать не ведаю, разбирайтесь тут без меня, кто тут царь и у кого Венец царе…

Да, посреди зимы. Да, почти без подготовки. Да, без людей. А что делать? Думаете, мне на колу теплее будет?

Понятное дело, что в лихорадочном темпе собираться не получится – подозрительно, да и фигня, как при любой спешке, получится. Расползаются мои люди тихонечко по Москве, покупают то тут то там припасы, инструменты, оружие, людей нужных сманивают… И оставляют. Чтоб, когда я отмашку дам – все это собрать, схватить, и уехать. А пока…

Кто там ко мне пришел?

В дверь, коротко постучав, заглянул Мишка-Филин:

– Викентий Георгиевич, к тебе дьяк приехал.

* * *

Вот, честно говоря, бесит это длиннющее обращение. «Викентий Георгиевич, там у тебя баня горит!». Пока договоришь – уже и сгореть успеет. Заменить бы на какое короткое, типа «шеф» или «босс» – да нельзя. Не поймут. «Босса» – так в особенности. Чего это боярин – и вдруг бос? Куда обувь дел?

– Что за дьяк, откуда?

– Так судный, из Чародейного Приказа.

Чет у меня ёкнуло… Вроде, по тамошней линии я нигде не накосячил, кроме Диты, но про нее они и так знают. А раз не накосячил – чего приперлись? Не так тревожно, как приедь этот самый дьяк из Приказа тайных дел, но все равно – приятного мало…

– Давай его, чего уж там…

– Будь здоров, Викентий Георгиевич, – поклонился мне судный дьяк, молодой, в черном кафтане, с острыми глазами, – Дьяк Федот, по поручению главы приказа нашего, Георгия Афанасьевича…

Ровнин. И что ему от меня надобно.

–…приехал обещанный подарок забрать. Чайник самоварный.

Тьфу ты, блин-блин-блин и стопка блинов! Тут надумаешь фиг знает чего, а он просто за обещанным самоваром приехал! Кстати, три самовара так и стоят в кладовых. Морозовой забыл отправить подарок и отцу, во Псков. Ну, хоть Ровнин напомнил, и на том спасибо.

* * *

Уехал судный дьяк, увез блестящий самовар, с отчеканенным на сияющем боку осетром – знай наших – вернулся я в свой кабинет…

– Викентий Георгиевич, к тебе дьяк приехал.

Блин.

– Этот-то откуда?

– Говорит… – Мишка понизил голос, – из Тайных дел.

Блин-блин-блин! Вокруг все из дерева а, когда про них вспомнил – забыл постучать! Я прямо почувствовал, как у меня лицо от нервов загорелось. Всегда у меня так – в нервной ситуации краснею, как девица.

– Зови, чё…

– Будь здоров, Викентий Георгиевич.

Ну, по имени-отчеству – уже хороший признак…

– С чем пожаловал?

Тут дьяк меня удивил – достал из поясного кожаного тубуса свиток, развернул его и зачитал.

– Царь Василий Федорович, божьей милостью государь всей Руси, великий князь земель Московских и прочих приглашает боярина Осетровского Викентия Георгиевича на царский пир.

Ишь ты. С каких это пор приглашения на царский пир дьяки Тайного приказа развозят? Что-то у меня подозрения какие-то закрадываются…

– По какому случаю пир? – спросил я, уже понимая, что ехать придется. От царского приглашения просто так не отказываются.

– По случаю назначения царского сына, царевича Ивана, главой Приказа тайных дел!

Ах вот оно что… То-то и дьяк оттуда и пыжится он вот как, мол, теперь наш глава – не просто князь, а бери выше – царский сын! Погоди-ка…

А ведь это несколько меняет ситуацию!

Глава Приказа тайных дел – этот тот самый человек, который и должен всякую измену хватать и не пущать. Пока она, эта измена, на плахе не окажется. И если к другому главе приказа я бы не пошел – фиг его знает, может он один из заговорщиков – то вот царевич, во-первых, кровно заинтересован в том, чтобы династия не менялась – а захоти он засидевшегося на троне папу сковырнуть, так ему второй Венец не нужен, его и первый признает – а во-вторых, ему такие вещи безопаснее рассказывать, чем царю лично. Можно даже попросить, чтобы мое участие никак не разглашалось, мол, боюсь мести злобных заговорщиков. А ведь царевич когда-нибудь непременно царем станет – и царь, который благодарен лично мне за помощь, это уже хорошо…

И все равно лучше свалить на Алтай. Мало ли как кости выпадут – могут и заговорщики победить. Тогда они мне многое припомнят… Кто бы не победил.

Я отпустил дьяка и задумался. Все равно – подозрительно. Не помню я как-то в истории случаев, чтобы царевичи глава приказов становились. Да и удостоверение я у дьяка не спросил. Потому как нет здесь еще их, удостоверений этих. Конечно, и самоубийц, приказными дьяками притворяющимися, тут тоже немного, но я ведь притворялся, в Мангазее, верно? Значит, и кто-то еще осмелеть мог. Может – это все хитрая ловушка, чтобы выманить меня из терема, из-под надежного купола смертоносной Голос?

– Мишка, позови боярышню Клавдию!

– Нет ее, Викентий Георгиевич, на Москву уехала! – выглянула голова в дверях.

Блин. Как не вовремя-то… А, хотя, чего это я, у меня же волшебное зеркальце есть!

Связавшись с названной сестренкой, я попросил у нее разузнать, правда ли, что царевич Иван главой Приказа тайных дел стал и будет ли по этому поводу пир в Кремле? После чего остался сидеть в кабинете и грызть ногти, в сомнениях.

Клава отзвонилась через зеркальце, когда время начало уже поджимать, и подтвердила, что да, все так и есть, гонец не соврал. Ладно, в кои-то веки моя паранойя промахнулась…

Убрав зеркальце, я встал и приказал запрягать коней, готовить сани и выездной отряд стрельцов, чтобы охранять меня от возможного нападения по дороге. Потому что параноики живут нервнее, чем пофигисты, зато дольше.

* * *

Эх, хороша ночная Москва! Горят фонари на улицах – ну, по крайней мере, на тех, через которые мы проезжаем – светят вывески лавок и корчем, горят разноцветные стекла в окнах домов и теремов, раскрашивая белые сугробы цветными пятнами, желтеют бревенчатые стены…

Да что там, блин⁈

Что-то загрохотало впереди, заржали кони, мои сани резко затормозили. Я осторожно отодвинул шторку на дверце – снайпера-то того гребаного так и не поймали – выглянул узнать, что там произошло.

Мои стрельцы не подвели: кто вскинул мушкет – да знаю я, что это называется пищаль! Мне это слово не нравится! – кто обнажил саблю, в общем, ребятам тоже это показалось похожим на ловушку какую-то.

Какая-то неуклюжая каракатица уронила штабель бочек, уложенных вдоль забора, вот они и раскатились, прямо под ноги коням. Слышу, Нафаня орет, а та самая каракатица неразборчиво оправдывается.

Нет, вроде все тихо, никто не рвется к моим саням, с холодным огнестрельным железом наперевес, никто не пытается меня заколоть и нарубить, только какой-то нищий, закутавшийся в лохмотья, сидит у стены, что-то бормоча себе под нос. Но он не дергается и явно безобиден.

Я опять спрятался за шторкой, откинулся на подушки…

И, подпрыгнув, распахнул дверцу ногой, выскакивая на улицу.

Бормоча?

Бормоча⁈

Глава 47

Не успел.

Это была первая мысль, которая пришла ко мне в голову, когда я открыл глаза.

Нет, то, что я их в принципе открыл – уже радует. Когда… вчера?… позавчера?… в общем – перед тем, как свалиться в беспамятстве, я, выскочив из саней, сломя голову бежал к треклятому нищему, я думал, что если не добегу, то на этом история моей жизни и закончится.

Не успел.

И ведь уже один раз на это попадался! В Мангазее, когда Джозеф, мать его, Фокс вместо того, чтобы громко выкрикнуть Немое Слово, указывая пальцем – пробормотал его вполголоса. Точно так же, как и тот нищий – сидел тихонечко, якобы вообще не обращая на меня внимания, а сам произносил какое-то длинное Слово. Мне тогда показалось – Мертвое, такое, как у Мурина. Но нет – я же жив. Значит, либо Сонное, либо… Ну, скорее всего – Сонное и было. И, скорее всего, било оно по площадям, АОЕ, так сказать. Ну, потому что усыплять меня одного – никакого смысла. Ну, упаду я спящим – мои стрельцы от этого никуда не денутся. Значит, накрыло и их тоже. А пока мы все валялись – меня утащили…

Вот сюда.

Кстати, а где я?

Ну, для начала – в полной темноте. Темно, что называется, хоть глаз коли. В том смысле, что хоть с глазами, хоть без глаз – разницы никакой. Подо мной хрустит охапка сена, собственно, на ней я и лежу. На этом пока все. Но моя интуиция мне подсказывает, что вокруг меня, в темноте – небольшая камера, в которой я заперт как пленник… неизвестно кого.

Все же то приглашение на пир оказалось ловушкой. Либо меня никто на пир приглашать не собирался и гонец был поддельным, либо кто-то слил кому-то инфу о том, что я приглашен и вот этот второй кто-то подготовил засаду с бочками и нищим.

Так. Какой отсюда следует вывод? А такой, что пока этот самый кто-то не появится – неизвестно, что делать. Судя по отсутствию хоть каких-то удобств, той же мебели – меня явно не в гости пригласили. В стрррашных подвалах Приказа тайных дел – и то комфортнее было. А судя по сену – люди все ж таки богатые. Победнее бы не сено, а солому бы кинули. А сено домашним животным скормили.

Я полежал немного на сене, но никто не приходил. Мне стало скучно и я встал знакомиться с помещением хотя бы на ощупь…

Викентий, ты придурок. У тебя же Кошачье Слово есть!

Ну вот – другое дело.

Да, камерка, конечно, не из люксовых… Шага четыре в длину, столько же – в ширину. В одном углу – мое сено, в другом – дверь. Хорошая дверь, знатная, железом окованная.Замочных скважин не видно, но и открываться она не думает. Даже не колыхнулась. Засов снаружи, значит… Жаль, что у меня нет никаких Слов, чтобы его открыть… Я все как-то больше по тому, чтобы взломщиков ловить, а не самому замки ломать. Тем более и нет их, замков.

Судя по полной, давящей на уши тишине – я в подвале. Ну, Холмс, подключай интуицию – похититель богат, у бедных таких подвалов не найдешь, значит… Значит, меня украли бояре. Не побоялись царского гнева, похоже, ситуация пошла вразнос. И тут кто первый успеет – тот и победил.

Как будто опровергая мой тезис о полной тишине, из-за двери глухо донеслась песня. Кто-то пел, или, точнее – ревел дурным басом, не вытягивая, не попадая в ноты и вообще, похоже, понятия не имея, что за ноты такие:

–…ой!, налетали ветры буйны!

Ой! Со восточной стороны!

Ой! Сорывали черну шапку!

Ой! С моей буйной головы!

«Ой» «певец» выкрикивал с особенным чувством.

Я немного послушал – голос каким-то немного знакомым казался – а потом услышал за дверью негромкий разговор. Судя по всему, «певца» уговаривали заткнуться, наконец. Пока не дождался аплодисментов по физиономии. В ответ «певец» послал недовольных его вокалом далеко и пешком. И голоса пошли. Только не туда, куда послали, а к моей камере.

Ну, давайте, посмотрим, кто вы там такие…

* * *

Дверь распахнулась внезапно и из-за нее на меня посмотрели черные глаза пистолетов. Я быстренько мысленно помолился, покаялся в грехах и даже в том, что в детстве не ел кашу. Но, как оказалось, меня не собирались застрелить прямо тут, а просто страховались на случай, если я как выскочу, как выпрыгну…

Зря только про кашу вспомнил.

– Выходи!

Я вышел, что мне, сказать «Не беспокоить!» и дверь закрыть. Так вытащат же – вон, у одного из пришедших за мной в руках мэнкетчер – ухват с шипами по внутренней стороне. На шею такой накинут – и особо не порыпаешься, пойдешь, куда поведут. У нас в Приказе такие тоже были. Только мы их так «ухватами» и называли. А мэнкетчер – это английское название, из прошлой жизни вспомнилось. Вискарь такой был.

В Приказе такие ухваты были. Только я не в приказе. Во-первых, тамошние камеры я помню, они иначе выглядели. А во-вторых – пришли за мной вовсе не приказные. Кафтаны не крапивные, разномастные какие-то, да и ни одной знакомой рожи не видно. Не так уж нас и много в Приказе-то было…

В таких размышлениях я побрел, куда вели.

Вели меня, впрочем, недолго – буквально через несколько метров втолкнули в низкую, такую же окованную дверцу, за которой располагалась…

Ну, пыточная, конечно, что же еще. Не ресторан же.

Не давая слишком осмотреться, с меня сноровисто содрали шубу, скинули высокую шапку, оставили только в длинном кафтане – почему его не сняли, кстати? – развязали и сдернули пояс, а потом связали руки и подтянули вверх, на крюк.

Прямо как в Приказе тайных дел.

Вишу я, значит, как свиная туша – если бы свиная туша стояла сапогами на земле – раскрывается дверь и входит…

* * *

Боярин.

В расшитом кафтане, шитой самоцветами шапочке-скуфейке, красных сапогах на высоком каблуке.

Нет, здесь, конечно, высокий каблук на мужской обуви в моде, просто потому, что он не дает ноге в стремени застрять, когда верхом едешь. Но, сдается мне, эти конкретные каблуки несколько великоваты. Похоже, у кого-то комплексы по поводу роста.

На вид – годков так к пятидесяти, здоров, как все бояре, широкоплеч, бородат, хотя борода и подстрижена по здешней моде, броваст, носат и немного смахивает на гнома из Властелина Колец, Торина.

Вслед за «Торином» вошел еще один человек. Если бы на нем висела табличка «Палач» – и то она меньше говорила бы о том, кто он такой, чем его внешность. Огромная лысая голова, маленькие глазки, кожаная жилетка на голое тело, из-под которой выпирает солидное брюхо. В руках – кнут. Палач.

«Торин» сел напротив висящего меня, на подставленное кресло, закинул ногу на ногу, выставил вперед острый загнутый носок сапога:

– Ну что, попался, наконец, щенок.

– И ты будь здоров, незнакомец, – вежливо ответил я.

За что тут же получил по лицу от лысого палача. Кажется, губу рассек…

– Свой рот поганый будешь открывать, когда я тебе скажу, понял, Викешка⁈

– Боярин Викентий, – я уже понял, что получу еще оплеуху, но не удержался.

– Боярин⁈ – взвился «Торин», даже подпрыгнув на стуле, – Боярин⁈ Да когда мой предок Михаил от святого князя Александра Невского за верную службу Источник получил, твои предки в навозе копались!

– А твои, до получения Источника, в чем копались? – снова не удержался я.

Ну вот, что я говорил… Опять оплеуха. Теперь точно губу рассек.

– А ну, Афонька, покажи ему, где его место!

За моей спиной щелкнуло, потом свистнуло…

А потом на мою спину обрушился обжигающий удар кнута.

Больно!!!

Хорошо еще, я успел сообразить, что щелчок – это размотанный кнут на пол упал, и прикусил воротник. А то точно зубы бы…

Больно!!! Еще один удар

…зубы бы точно выкрошились…

Больно!!!

Больно!!!

Больно!!!

Мазохисты, которые считают, что порка – это возбуждающе…

Больно!!!

…явно никогда не получали настоящим кнутом…

Больно!!!

Больно!!!

Больно!!!

Кажется, я потерял сознание. По крайней мере – я очнулся, когда мне в лиц оплеснули водой.

– Понял, кто ты и перед кем ты стоишь? – донеслось до моего слуха сквозь гул в ушах.

Висю, вообще-то…

– Нет, не понял… – прохрипел я и выплюнул кровь, – ты кто такой вообще?

От расплывчатого цветного пятна, которое плавало перед моими глазами, донеслись хрипы возмущения. Похоже, боярин и не подумал, что его можно не узнать. Хе-хе… тьфу… Узнал, конечно. Ты ж у меня на пиру был, осетра моего мясного жевал.

– Я – боярин Морозов! Для тебя – Антон Павлович!!! Понял, Викешка⁈

Ага, точно, он самый. Морозов. Видимо, не выдержала душа боярина ожидания, решил самолично за меня взяться. Что ж тебе от меня надобно-то? Венец я отдал… или ты не в курсе?

И тут в мою, пусть и слегка ушибленную, голову наконец пришло понимание. Лучше, конечно, поздно, чем никогда, но, боюсь, сейчас как раз тот случай, когда – поздно…

Кто спланировал атаку на Разбойный Приказ? Тот, кто передал разбойнику Степашке орех с запечатанным бесом. А кто это мог сделать? Кто у нас с бесами якшается? У кого бесовка была… ну, кроме меня?

У Морозовых.

Кто видел, как можно выстрелом издалека голову прострелить, пусть и снежную, и мог взять себе в арсенал этот прием – снайперскую стрельбу по конкурентам, здесь совершенно неиспользуемую?

Морозовы. Которым я, получается, невольно подсказал.

Значит, это они своих конкурентов отслеживали, знали, что да как и когда в нужный срок – подготовили нападение. Мол, вот тебе, Степашка, бес ручной, чтобы ты из подвалов мог убежать, а за это – принеси мне цветочек аленький… в смысле – венец зелененький… Но разбойнички облажались. Так что – Морозов думает, что Венец до сих пор у меня?

– Вот что я тебе скажу, Викешка, – боярин внезапно успокоился, и даже заговорил ровным голосом, – что не выйдешь ты отсюда никогда больше. Ни живым, ни мертвым. Убью я тебя и здесь же, в подвале, и закопаю.

– И не страшно жить будет? – булькнул я шепотом, – С покойником-то под полом?

– А я в своем тереме жить больше не буду. Я в Кремль переду. Царем стану.

Перед моими глазами появился Шариков из мема, раскинувшийся с довольной роже на диване.

– А для этого – мне Тувалкаин нужен. Которого ты у меня украл и спрятал! Отдашь его – умрешь быстро. А не отдашь – с тебя Афонька шкуру неделю спускать будет, по кусочкам, пока не загниешь, пока по твоей поганой спине черви не поползут, пока ты выть от боли не начнешь, пока ума не лишишься…

Неприятная перспектива, согласен…

– А подумать можно?

– Можно, – неожиданно согласился Морозов, – До завтра тебе срок. Уведите его.

* * *

Кормить меня, естественно, никто и не подумал, мол, чего продукты на смертника переводить. Ну, хоть воды дали от души, целое ведро. Я хоть лоскуты кафтана и рубашки, что в раны на спине забились, кое-как отмочил и отклеил, и те раны промыл. Нет, конечно, это не лечение, фигня какая-то, и так можно и до воспалений всяких нехороших доиграться, до того самого загниения, о котором добрый дядя Морозов упоминал. Но мне сейчас, верите – пофиг. Мне до этих воспалений еще дожить надо. А если доживу – там меня уже Настя подлечит, ведьмочка моя замужняя…

Угораздило же Александра ведьму в жены взять…

Вспомнив Настю, я попытался вспомнить и Целебное Слово, которому она меня как-то учила, как раз на лечение ран. Надо же, получилось, по крайней мере, мне по спине в штаны перестала стекать кровь и боль поутихла.

Дверь в камеру раскрылась, помещение осветилось фонарем.

Я со стоном повернулся, трамбуя снятый кафтан себе под бок. Боль поутихла, но совсем не прекратилась-то…

Человек. Один. Одна. Боярыня Морозова.

– Будь здоров, Викеша, – тихо прошептала она.

– И ты будь здорова, боярыня Марфа, – просипел я.

Морозова подошла поближе и присела на охапку сена рядом со мной. Потрогала мой лоб.

– Жар у тебя скоро начнется, Викеша. Знаю я мужа своего, зверь он беспощадный. Убьет он тебя, и никто не поможет. Ведь никто, никто не знает, где ты…

Я промолчал. Что тут скажешь…

Боярыня опять потрогала мой лоб. Или просто погладила?

– Бежать тебе надо, Викеша, – неожиданно сказала она.

– Зачем? – криво усмехнулся я разбитыми губами, – Покои уютные, хозяева гостеприимные… Уж такие гостеприимные, что не уйдешь. Неужели так из-за самовара обиделась?

Она растерялась:

– Из-за какого самовара…? А, тот, что ты мне подарить обещал. Прощу я тебе твою забывчивость, Викеша… Отдай нам Тувалкаина – и уходи. Викеша, он у тебя скрывается, я знаю, – Марфа пылко схватила меня за руки и сжала, – Зачем он тебе, ведь ты же умный, тебе вся эта борьба за престол ни к чему! Деньги у тебя есть, боярское звание ты получил, отдай старика – и живи дальше! Я мужа уговорю, замки тебе открою, тебе же еще жить и жить, ты же еще совсем молодой, Викеша!

– Нет у меня вашего Тувалкаина, нету. Я как в Мангазее его из ваших подвалов освободил, так больше и не видел.

– Не лги, Викеша, не лги мне, – мои пальцы стиснули чуть сильнее, – Есть у нас способы, как его найти, есть. Долгие, правда, иначе уже давно его поймали б, только верные. Черет именно на твой терем указал. Кто он, Викеша? Кем Тувалкаин притворился? Кем?Тем стариком-охотником? Девочкой? Кем? Скажи, мы его вызовем, заберем, а ты свободен будешь, Викеша!

В запале боярыня прижала свои руки к груди. Своей, естественно. А так как мои она при этом не отпускала – то и мои ладони оказались прижаты туда же. Прямо между.