Текст книги "Боярин Осетровский (СИ)"

Автор книги: Константин Костин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 20 страниц)

Глава 7

Аглашка подняла свою соболиную бровь. Правую.

– То есть, Клава вовсе не благодарит тебя за то, что ты сделал ее своей крестовой сестрой и дал доступ к Источнику? Виешенька, у меня к тебе вопросики!

– Э… – я поначалу завис, пытаясь понять, как она смогла так точно определить, что тут у нас происходит. А потом понял, – И давно ты тут стоишь?

– С того мгновения, в котором ты с ножом в руке принуждаешь бедную девочку.

– Я сопротивлялась! – пискнула из-за моей спины Клава. Или хихикнула. Судя по очень-очень серьезному лицу, которое я увидел, когда оглянулся – хихикнула.

– Слышала я, как ты сопротивлялась! Предлагала моему Викешеньке сходить к тетке! Почему не ко мне⁈ Я, по-твоему, что – тоже неумелая? Да я такое умею!!!

Какое⁈

– Какое? – с интересом спросила Клава.

– Такое! – Аглашка показала язык. То ли дразнясь, то ли намекая на что-то… – Только тебе такое знать еще рано, «молодая и неумелая девушка»! Пойдем, Викешенька!

И меня схватили за руку и потащили. Куда-то.

На пороге спальни я остановился и уперся.

– Аглашенька, ты… что?

– Внутрь! – меня с недевичьей силой втолкнули внутрь и закрыли дверь изнутри на засов. После чего Аглашка…

Разрыдалась.

Я подпрыгнул, как ужаленный:

– Что… что… что случилось, Аглашенька?

Она уткнула нос мне в грудь и зарыдала по-новой. Я гладил мою девушку по острым лопаткам, не понимая, что случилось, но чувствуя острую боль в груди – Аглаша плачет.

– Клава тебе правду сказала!!! – прогундосила она где-то между моим четвертым и пятым ребром.

– Какую правду? – насторожился я. Потому что Клава, вроде бы, ничего такого не говорила. В смысле – ничего такого, из-за чего стоит плакать. Вроде бы.

– Я – неумелая! – и слезы опять полились рекой.

Ну вот и что с ней делать? Нет, я знаю, что нужно делать с девушкой! У меня были девушки… а, ну да, я ведь уже признался, что не было… Но все равно – человек, у которого был доступ в Интернет, не может не иметь представления о том, что делают мужчины с женщинами, когда остаются наедине. Но познания эти – чисто теоретические.

Так. Это что получается – я тоже неумелый?

– Я не знаю, – продолжала каяться Аглашка, – как ублажить мужчину Я бесполезнаяааа!!!

– Аглаша, – строго сказал я, – ты что, считаешь, что нужна мне только для ублажения?

Скоморошка замерла. Задумалась.

– Ну… – наконец, решила она, – Для этого ведь тоже.

– Я тебя научу, – твердо пообещал я. Между прочим, обучение у нас потихонечку идет и без того, и Аглашка потихонечку раскрепощается…

Ну вот. Опять рыдания. Что опять не так?

– Я боюууусь!

Снова-здорово. Можно подумать, я не боюсь… в смысле, я готов терпеть и ждать, пока она достаточно доверится мне. И откроется. И отдастся… своим чувствам.

– Не бойся. Я всегда буду с тобой. Особенно в тот момент, когда ты перестанешь бояться.

Аглашка, наконец, подняла глаза и посмотрела на меня снизу вверх:

– Правда?

– Конечно. Я бы не хотел, чтобы в тот момент, когда ты перестанешь бояться, ты была с кем-то другим.

– Дурак, – меня ударили кулачком в грудь, – Викешенька…

– Что?

– Ты меня по спине гладишь.

– Ну да.

– Это уже не спина.

– Ой.

– Не убирай.

* * *

Казалось бы, что может быть сложного в том, чтобы собрать званый пир? Ответ – всё.

Во-первых – деньги. Нет, деньги у меня еще есть, и после пира они не покажут дно. Дно не покажут, но… Скажем так – придется переходить в режим экономии. Ведь других поступлений у меня пока нет и, до появления вотчины, источников доходов у меня и не появится. Правда, есть один вариантик…

У каждого боярского рода есть своя казна и своя сокровищница. Ну… у каждого, кроме Осетровских. Их казна разграблена давным-давно. Но! Сисеевы ведь тоже были боярами. И у них тоже была казна.

Смекаете?

А, вы уже подумали, что где-то здесь, в тереме, спрятаны сундуки с золотом и бриллиантами, да? И сейчас я свисну, и Голос расскажет мне, где они стоят… ага, щас. Сундуков здесь нет, просто потому, что этот терем – не вотчина Сисеевых. Их вотчина вообще на Волге, на севере, под Ярославлем. А здесь у них – так, загородный дом типа. И деньги, которые здесь спрятаны, вовсе не поражают суммой.

Да, деньги здесь есть. Где-то. «Где-то» – это потому что я не знаю, где именно. А Голос наотрез отказывается это говорить! Она мне вообще не подчиняется, у нас с ней взаимоотношения – на уровне соседей по общаге. Кто захочет – тот поможет другому. А не захочет… Получится как у нас с Голосом. Нет, она согласна с тем, что царь передал мне терем и все имущество в нем. Сопротивляться этому она не будет. Но и слушаться меня или как-то помогать – нет-нет-нет. Хотя бы согласилась не убивать меня и моих гостей – уже большой плюс.

Самое главное – она честно ответила, что в тереме есть казна. И согласилась, что я могу ею пользоваться, ведь казна – это тоже имущество. А вот говорить, где эта самая казна – не говорит! Просто игнорит все вопросы на эту тему, притворяясь глухой. То ли считает, что такие вопросы выходят за рамки ее компетенции, то ли просто глумится. По ее безэмоциональному голосу фиг поймешь!

Ладно, с деньгами пока ситуация не критична. А вот с остальным…

Во-вторых – сам пир. Сами понимаете, шведским столом тут не обойдешься, нужен богатый ассортимент блюд. Да еще и не простых. Потому что – что главное для боярина? Нет, не борода и эта высокая шапка. И даже не Источник. Главное для боярина – это понты. Если уже взялся угощать людей – будь готов удивить их блюдами. Иначе пацаны не поймут, скажут – треш какое-то подсунул.

Казалось бы – ты, мать его, пришел сюда из будущего, за прошедшие почти четыреста лет столько блюд придумали, ты что, не найдешь чем удивить каких-то там бояр⁈ А теперь попробуйте всерьез подумать – чем ты их удивишь? Фастфудом? Пиццей и суши? Пицца на Руси и своя есть, пироги-ветошники называется. А суши…

На дворе – семнадцатый век, здесь к непривычным вещам относятся с подозрением, и какие-то непонятные комочки риса с огурцами и рыбой есть не будут. Это не говоря уж о нори и соевом соусе, вернее, их полном отсутствии. Блин, да здесь для половины известных мне блюд просто нет ингредиентов! А вторая половина здесь известна и без меня! Вот как тут меню составлять?

Кстати, о высоких шапках. Называются они – горлатные, потому что делают их из самого нежного меха, того, что у куниц и соболей на горле. У бояр она – как фуражка у генерала. То есть – можно и без нее, но это неправильно. А раз я теперь боярин… Да, мне такая шапочка тоже край как нужна. Кстати, в гардеробе у Сисеевых такая шапка есть. И даже мне в пору. Вот только за сто лет какая-то меховая моль проела приличную плешь прямо в центре надо лбом. В такой траченной «фуражке» на люди не выйдешь.

Тоже проблема, кстати.

И в-третьих – части бояр передаст приглашения от моего имени Ржевский. Но для особо важных гостей приглашения должен доставить лично я. А проблема в том, что особо важные гости меня знают как Викешку-приказного…

* * *

Князь Дашков, набычась, смотрел на меня, изредка пофыркивая через ноздри, как разъяренный бык. Даже глаза медленно наливались кровью, как у тех самых быков в мультяшках.

– Ты⁈ Меня⁈

На его лбу запульсировали красные крестики гнева.

– Зовешь⁈ К себе⁈

Глаза вспыхнули яростными языками пламени. Дашков набрал воздуха в грудь и заорал:

– МЯАААУУУ!!!

Я подскочил на кровати, тяжело дыша. Господи, приснится же такое! Нет, разговор с Дашковым был тяжелым, но все же не таким. Однако мой мозг, похоже, все эти разговоры и приглашения не выдержал и переварил их вот в такой кошмар. Этот еще более или менее приличный. А вот если вспомнить тот, где была Марфа Васильевна…

– Мяаааау!!!

Да что тебя!

Я посмотрел на пол. Там сидел наш кот Мартин, недовольно глядящий на меня, как будто я ему денег должен. Чего он разорался?

– Чего тебе? – спросил я у кота, как будто тот мог ответить.

Мартин лизнул лапу и посмотрел на меня:

– Спросить тебя хочу.

Глава 8

Я подскочил на кровати еще раз. Нет, Мартин, конечно, кошак себе на уме – как и все кошки, в принципе – но до сих пор говорить не умел. Ну или хорошо это умение скрывал.

Впрочем, сон с меня слетел окончательно и я сообразил, наконец, что обращался ко мне не Мартин, хотя бы потому, что голос был женским.

– Что случилось, Голос?

– Люди, которые вошли в терем – твои гости?

Что еще за люди?

– Что еще за люди?

– Два человека, вошедших через окно поварни.

Так. Люди, которые входят через окна – гостями определенно не являются. По крайней мере – добрыми гостями. Хотя – возможны варианты… Может, это какие-нибудь ухажеры нашей поварихи… Я вспомнил повариху – огромную женщину, величиной с медведицу и примерно такой же доброты. Нее… Двое с такой не справятся.

– Это гости или нет? – нетерпеливо повторила вопрос Голос.

– Нет, – ответил я.

И поторопился. Очень сильно поторопился.

Откуда-то… ну да, со стороны кухни раздались два истошных вопля. Быстро оборвавшихся.

– Что ты с ними сделала?

– Убила.

Да едрит твою через Мадрид!

– Зачем? – спросил я, успев одеться и пробегая по коридорам в сторону происшествия.

– Они не были твоими гостями. Ты сам сказал.

По спине пробежал легкий холодок. Я как-то уже привык, что живу в тереме, в котором обитает что-то типа призрака. Ну обитает и обитает, иногда разговаривает. Такая себе древнерусская Алиса. А тут вдруг выясняется, что эта «Алиса» – существо, мягко говоря, недружелюбное и людей не любящее. Получается, что все, ВСЕ, кто сейчас живет в тереме Сисеевых – живет только потому, что я назвал их своими гостями. И кто его знает, когда и что щелкнет в голове – или чем там она думает – у Голос, и не решит ли она, что статус моего гостя больше не является причиной для того, чтобы никого не убивать.

Неприятненько…

В кухню я примчался первым, но, судя по поднимавшемся в тереме гулу сонных, еле различимых голосов – скоро здесь соберутся все обитатели. Нет, кто-то их них мог, наверное, подумать «Да не, показалось» и заснуть обратно, но… На Руси настолько беспечные люди не выживают, так что, скорее, стоит ожидать появления здесь классической толпы из фильмов про Франкенштейна, с факелами и вилами.

Но это потом, а сейчас – осмотр места происшествия… Надо же – во мне включился подьячий Разбойного приказа. И на секунду промелькнуло сожаление, печаль по той интересной и захватывающей, а еще такой простой жизни. И чего меня в бояре вообще потянуло…

Отставить сожаления. Осмотр.

Два тела. Лежат не под окном, как я подсознательно представил, что, впрочем, и понятно: пока Голос меня разбудила, пока я проснулся, пока сообразил, чего она хочет от меня – «гости», которые явно не ночной дожор залезли устроить, двинулись дальше и лежали у самой двери в кухню.

Мужчины. Молодые. Лежат так, как будто… хм. Как будто их кто-то сильный и безжалостный схватил за горло и очень быстро задушил. После чего уронил на пол. По крайней мере, искаженные лица и руки, протянутые к шеям – одинаковы у обоих. Точно так же, как и отсутствие следов удушения.

Снова холодок на спине.

И в этот момент резко распахнулась дверь!

Я подпрыгнул, но, к счастью, это оказалась всего лишь огромная тетка с мощными ручищами. Описывая такие часто говорят «Как моя нога!», так вот – ноги у меня все же потоньше.

Как вы, наверное, уже догадались – это моя повариха. Здесь, где на кухне нужно ворочать огромные котлы, не менее огромные сковородки, туши свиней, а то и целых коров – хрупким женщинам, а-ля Юлия Высоцкая, не место.

Если вы подумали, что в руках у моего боевого мамонта, работающего поварихой, была какая-нибудь сковородка, скалка или там нож – вы сильно ошиблись. Вся посуда хранится, внезапно, на кухне, и спать с ней поварихе никакой надобности нет. Так что вооружилась она подсвечником, здоровенной металлической стойкой, почти что ломом – против которого, как известно, приемов нет – но при ее габаритах он выглядел как небольшая палочка.

Юлия – зовут ее так, да – яростно сверкнула глазами, глядя на валяющиеся на полу трупы – меня она явно не опознала – набрала воздуха в грудь…

– Кто это? – встал я с колена.

На лице поварихи появилось выражение «Это же моя реплика!», но она удержала ее, узнав хозяина. Протопала к телам, задумчиво потолкала одного из них ногой.

– Не знаю. Тати какие-то, обокрасть нас хотели.

Воры, говоришь… Я опять присел у тел.

Видели когда-нибудь такую стереотипную картинку вора? Как его изображают? Полумаска, полосатая куртка зэка – иногда и с номером – в одной руке связка отмычек, в другой – мешок с деньгами. Масок воры – по крайней мере, на Руси – не носят, их задача – пробраться в дом так, чтобы их не увидели, смысл тут в каких-то масках? Про полосатые костюмы я и вовсе молчу. Что остается? Отмычки и мешок. И если отмычки вор на Руси мог и не взять – если он надеется вскрыть замки ножом или вовсе владеет Отпирающим Словом – то мешок возьмет с собой всегда. В чем ему, иначе, краденое уносить? В карманах? Так нет их здесь еще, разве что – у меня. В общем, стереотипы не всегда врут и вор без мешка здесь – как подьячий без печати.

Как вы, наверное, уже поняли – у обоих жертв маньячки-Голос мешков с собой не было. И отмычек – тоже. Одежда – простая, такую многие носят, кафтаны со скромной вышивкой, из ткани темного цвета, нечто среднее между серым и коричневым… бурый, что ли? Такие же штаны, мягкие сапоги – могу поспорить, где-то неподалеку спрятаны шубы и валенки, в которых ходить по холодным улицам удобно, а лазать по чужим окнам – нет. На головах – невысокие колпаки, забавно напоминающие вязаную шапку с картинки все того же стереотипного вора. А что у нас за пазухой?

Интересненько…

– Нож? – выглянула через мое плечо Аглашка. На кухню сбежалась уже половина населения терема.

– Ага, нож…

Два блина, а не нож. Изогнутая рукоятка, короткая гарда, и клинок, узкий, обоюдоострый, кончик, как игла… Не нож это. Кинжал. Оружие, предназначенное для того, чтобы исподтишка воткнуть в ничего не подозревающего человека, чтобы лезвие не застряло в одежде, по здешней моде толстой и многослойной, и без помех вонзилось в тело, дойдя до сердца.

Оружие убийцы.

На Руси, кстати, кинжалы не очень популярны и встречаются редко. Просто потому, что в бою предпочитали ножи, как более универсальный предмет, а наемные убийцы на Руси семнадцатого века предпочитали яды. Как, впрочем и убийцы Европы.

Оригинально. Кто-то меня так терпеть не может, что подослал ко мне убийц. С одной стороны – ничего удивительного, я тут многим ноги оттоптал. А с другой стороны – убивать меня вот прям сейчас – глупо. Невыгодно. Во-первых, есть риск наткнуться на гнев царя. А если вы думаете, что вычислить заказчика невозможно – вы никогда не были подьячим Разбойного приказа. Даже сейчас, при беглом осмотре тел, я успел заметить несколько интересных моментов, потянув за которые, как за ниточки, можно вычислить, кто это такие, а там и узнать, кто их нанял. Во-вторых же – если меня убить сейчас, то убивший ничего не получит. Где спрятан Изумрудный Венец – он не найдет, куда делся Тувалкаин – не узнает, мой Источник, который так был всем позарез нужен… Впрочем, есть подозрение, что Источник как раз станет ценнее после моей смерти – он не будет никому принадлежать. Но, опять-таки – где он, у мертвого меня узнать будет нельзя.

Хм. Не может же быть…

Единственная причина подсылать ко мне убийц, которая вот так, навскидку, приходит в голову – если убить меня, то не надо будет приходить ко мне на званый пир. Но это же глупо! Если ты прям не хочешь ко мне приходить – просто не приходи! Такой отказ твоего лица не уронит, только мое, мол, к этому выскочке приличные люди не ходят. Я до сих пор не уверен, что хоть кто-то придет, ведь…

Стоп.

Я не уверен, что хоть кто-то придет. Придет ко мне на званый пир. Ко мне. В мой терем. В бывший терем Сисеевых. В терем, известный тем, что в нем обитает что-то, убивающее людей.

Думаете, при таком раскладе точно никто не придет?

Наоборот.

Придут – все!

Ведь отказавшись от моего приглашения ты, тем самым, дашь возможность заподозрить тебя в трусости!

Получается… Получается, кто-то ОЧЕНЬ не хочет ко мне приходить.

Глава 9

Аккуратно смазываем бровь клеем… и, не менее аккуратно… приклеиваем поверх нее…

Другую бровь.

Не, ну а что? Женщинам можно выщипывать брови и рисовать поверх них другие – чем я хуже? А если серьезно, мои настоящие брови, узкие, черные, не подходят к облику, который я выбрал для вылазки в Москву.

Из овального, немного темноватого, зеркала на меня смотрел мужчина в возрасте, годков так сорока пяти. Короткий ежик седоватых волос, нос крючком, как у филина, рассыпь морщин, чуть набрякшие мешки под глазами, кустистые брови… Одна. Бровь.

Надо пройтись по знакомым людям, из тех людей, которых глупые чистоплюи презрительно называют «стукачами». Надо выяснить, кто ж это такие интересные ребята залезли давеча ко мне в дом. Надо узнать, кому ж я так поперек горла встал, что даже царский гнев этому торопыге не страшен. Надо, надо, надо… А больше всего надо выйти из терема неопознанным. Потому что если за ним не следят – я готов съесть собственную шляпу, а жевать меховой колпак, я вам скажу, удовольствия мало. И поэтому, чтобы не попасть прямиком в добрые лапки убийц – нужно сменить масть. Для чего я уже наложил грим, нацепил меховой кафтан небогатого купца с южных окраин Руси, Ржевский для этого мне даже сапоги на рынке нашел, тачанные на брянский манер. Осталось только вторую бровь приклеить и…

Всё!

Хотя, нет, последний штрих.

Я дотронулся до уголка глаза, произнес Четкое Слово – и на лицо в зеркале как будто фильтр наложили, исчезли легкие шероховатости, неаккуратные мазки грима, неровно прорисованные морщины.

Вот. Теперь всё. Теперь я – четкий пацанчик. Можно выходить в город.

– Викентий Тимофеевич, – в дверь кабинета заглянул Ржевский, – к вам человек пришел.

Я взвыл. Мысленно. Какой еще, посреди ночи, человек⁈ Ну ладно – посреди утра, один блин – накой он мне сдался⁈

– Старик. Говорит – знаток часового ремесла…

Мать его за ногу. С одной стороны – плюнуть и отправиться по делам, но с другой – что-то мне подсказывает, что часовых дел мастер мне очень даже может пригодиться. Сказать, чтобы подождал…? Блин, теперь уже самому интересно, кто это пришел и зачем…

Я взвыл еще раз и начал снимать грим обратно.

* * *

Мда. Вот это старик. Древний, похоже, как сам Боян, скрючившийся чуть ли не в три погибели, стоит, опираясь узловатыми пальцами на длинный, такой же старый, как и его хозяин, посох, длинная седая борода чуть не касается пола.

– Часовщик, говоришь? – спросил я, откинувшись в кресле. Нет, не потому, что я такая чванливая свинья, заставляю стоять старика, когда сам сижу. Традиции здесь такие – тот, кто выше по положению, тот сидит, а тот, кто ниже, тот стоит, и хорошо еще, если не на коленях.

– Часовщик, – а голос, надо признать, у старика, совсем не дребезжащий от дряхлости, как можно было бы ожидать, вполне себе звучный. То ли он на досуге подрабатывает пением, то ли… Ну ладно, если на нем такой же грим, как – эх… – полчаса назад был на мне, то Клава его выведет на чистую воду.

– А зачем ты мне? У меня и часов-то нет.

– Будут, – уверенно качнул бородой старик.

– А зачем они мне?

Жизнь здесь вполне себе неторопливая, народу для отсчета времени солнышка хватает, нет никакой нужды на часы смотреть… да и нет здесь часов, которые можно с собой носить, ни наручных, ни карманных. Самые миниатюрные – это часы в виде башни, с гирями и маятником. Чтобы их с собой носить – еще два носильщика нужны.

Хм.

Я задумчиво посмотрел на уверенно глядящего на меня старика. Что главное для боярина? Правильно – понты. А что такое понты? То, что у тебя есть, а у других нет. Надо и мне уровень понта поднять…

– А сможешь ли ты, часовщик, часы сделать, чтобы их в кармане можно было носить?

Ты смотри – даже глазом не моргнул.

– Смогу, – твердо качнул бородой часовщик.

– Ну, тогда это проверкой для тебя будет. Сделаешь – возьму к себе на службу.

А не сделает… да и фиг с ним.

* * *

– Клава, ты обещала!

Нет, ну правда, тут есть повод разозлиться. Моя пухляшка, моя, между прочим, кровная сестренка уверила своего братика, что проверит всех наших слуг – и особенно Ржевского, насчет которого у меня подозрения еще не угасли – с помощью боярского Повеления на предмет возможного предательства и членовредительства… вернее… там какое-то другое слово должно быть… ну, когда во вред своему хозяину действуют… не помню… да и фиг с ним! Дело не в филологии! А в том, что, когда я пришел к Клаве, попросить, чтобы она опросила старого часовщика, выяснилось, что она ни слуг, ни Ржевского даже и не думала опрашивать!

– Ну как так-то⁈

Клава задумчиво посмотрела на меня поверх очков, отложила перо, которым вырисовывала на листе бумаги какую-то сложную схему.

– Викеша, скажи, вот ты боярин?

Я вздохнул. Что-то я начинаю в этом сомневаться. Тут все как-то без меня все решают.

– Ну, вроде как боярин.

– У тебя есть Повеление?

– Есть.

– Как ты думаешь, те, кто могут отправить к тебе в дом подсыла – знают, что ты боярин и у тебя есть Повеление?

– Ну… да.

Кажется, я понимаю, куда Клава клонит…

– А теперь скажи – отправили бы они подсыла, если бы его можно было бы разоблачить, просто спросив: «Уж не человек ли ты Морозовых?»?

– Ну… нет.

– Значит, нужно задавать не простые вопросы. А такие, на которых можно понять – есть ли на человеке чужое Повеление или нет.

– Согласен. А какие это должны быть вопросы?

– А этого я еще не придумала. Потому что один торопыга меня отвлекает.

Наверное, я выглядел обиженным, потому что Клава выскользнула из-за стола и обняла сбоку, прижавшись к моему плечу:

– Ты самый лучший, братик! И я хочу тебе помочь! Но я хочу помочь – хорошо. Не дуйся.

И меня чмокнули в ухо. Так замечательно чмокнули, что в нем звенело даже тогда, когда я выходил из дома. Между прочим, с уже наложенным по второму разу гримом.

Я глянул искоса за спину… ну, что я говорил? Казалось бы – почти безлюдная дорога проходит мимо бывшего терема Сисеевых, но, стоило мне отойти от него, как позади тут же нарисовался «случайный» прохожий. Интересно, это каждого моего слугу так пасут или я в своем новом облике чем-то все же вызвал подозрения? Впрочем, опознать меня не должны, а этого хвоста я по дороге стряхну. Подьячий я Разбойного Приказа или девочка-гимназистка?

* * *

Николка-Переплут сидел за столом в углу корчмы, задумчиво глядя на пустую столешницу. Наверное, ждал, пока перед ним чудесным образом не появится чарка медовухи. И что бы вы думали? Она таки появилась!

Переплут озадаченно посмотрел на это чудо, потом поднял взгляд и уставился на дружелюбно улыбающегося меня. Поначалу – с недоумением, а потом в его глазах засветилось узнавание.

– Приказный?

Вот за это я и ценил этого человечка. За острый глаз, тонкий слух и хорошую память. Кто его знает, чем Переплут зарабатывал на жизнь и на чарку медовухи, казалось, он постоянно отирается в корчме, не в этой, так в другой, но этот невысокий, невзрачный, какой-то вытертый мужичок знал, пожалуй, всё. Нет, не все, что происходило в Москве – пусть здесь она и гораздо меньше, чем в двадцать первом веке, но все равно один человек всю ее обхватить не мог – но все новости, слухи и сплетни Гостиного Двора и окрестностей он всегда знал в таких подробностях, как будто лично участвовал во всех местных событиях, от драки двух ямщиков, до супружеской измены княгини Губастой.

– А говорили, что тебя больше нет…

– Врут.

– А еще говорили, что ты не один боярский род разгневал.

– Тоже врут.

– И еще сказывают, что ты княжескую дочку похитил.

– А вот это… тоже врут.

Как бы не тот человек Переплут, чтобы с ним откровенничать. С той же охотой, с которой он продаст информацию ТЕБЕ, он продаст ее и про ТЕБЯ.

– Так ты, значит…

– Да, все так же по следу хожу.

Переплут задумчиво посмотрел на меня, погрел чашку медовухи в руках, опять посмотрел на меня. Я чуть приподнял свою чарку и, не торопясь, осушил ее до дна.

У каждого профессионала есть своя маленькая причуда. Вот Переплут, например, никогда не начинал разговор, если ему не поставят чарку – и если ты не выпьешь с ним.

Ух, хороша медовушка, даже в голове зашумело! Впрочем, медвяный хмель – он весел и недолго.

– Что узнать хочешь, приказный?

– Два человека. Молодые, внешности…

Я описал своих ночных «гостей». Тех самых, которых Мурин еще по темноте оттащил в лесок за теремом, а там прочитал свое Земляное Слово – и ненужные тела утонули в промерзшей почве, как в воде. Точную глубину я не назову, но за десяток метров Мурин ручается.

– По некоторым признакам – татары.

По каким признакам? Ну… по некоторым. Я брезгливостью не страдаю и тела осматривал тщательно. Не евреи же, в конце концов.

– Не татары, – чуть покачал головой Переплут, – Не татары они.

Так. А вот это уже хороший признак. Мой источник определенно их знает.

В голове сама собой родилась довольно глупая шутка: «Что общего у бояр и у уголовного розыска? И тем и другим нужны источники».

– Они – турки.

Оп-па. Неожиданно. Нет, конечно, на типовых татар они не походили, но чтобы турки…

– Приехали две недели назад, жили на постоялом дворе Андрея-Переселенца…

Знаю такой. Недешевое место, для солидных людей.

–…хмельного не пили, женщин не водили, из покоев выходили редко…

Хм. Подозрительно. Может…

–… в содомском грехе не замечены…

А, ну ладно.

–…в гости к ним никто не приходил…

Ну еще бы. Если эта парочка – наемные убийцы, то нужно быть редкостным дураком, чтобы приносить заказы им на дом. Хотя – странно, странно… Две недели назад я только-только подъезжал к Москве и никто не знал, что я буду здесь. А ведь их нужно еще и вызвать из Турции, что, между прочим, путь не близкий. Какой отсюда вывод? Не на меня их в Москву пригласили, я – так, временная подработка. А вот на кого… и, самое главное – кто?

–…что с кем-то общались – тоже не замечено… – продолжал свой негромкий рассказ Переплут.

– Погоди-ка, Николка, – перебил я его, ухватив за хвост промелькнувшую было мысль. Пока не убежала, – У Андрея-Переселенца, говоришь, жили?

– Ну да, – судя по хитро блеснувшим глазкам, Переплут прекрасно понял, что мне нужно и просто тянул время, набивая себе цену.

– А Андрей просто так к себе людей не возьмет – кто-то просил за них. Кто?

– Никто, – снова мелькнули искорки в глазах Переплута.

Я встал:

– Спаси тебя Бог, Николка, помог ты мне.

Я этими словами я подвинул к нему по столешнице серебряную монету. После чего двинулся к выходу из корчмы.

Можно подумать, что ответ «никто» – никуда и не ведет. И ошибиться. Этот ответ чуть ли не впрямую называл того, кто стоял – ладно, мог стоять – за покушением на меня.

Андрей-Переселенец, хозяин постоялого двора, приехал на Москву не так давно, из Польши, когда там в очередной раз начались гонения на православных. А иммигрантов не любят нигде, и Русь здесь исключением не является. Чтобы при таком жизненном пути не просто удачно устроиться, но еще и свое дело открыть – это нужно либо очень большое везение… Либо «крыша».

«Кровельными работами» на постоялом дворе Переселенца занимался Посольский Приказ. И если за турок-убийц просил «никто» – значит, Андрей пустил их по прямому распоряжению главы Посольского Приказа.

Боярина Романова.

С которым я в жизни никогда не пересекался.

Может, я все же ошибаюсь? Вернее, немного преувеличиваю: поселиться по распоряжению Посольского Приказа турки могли – мало ли зачем Романовым могли понадобиться наемные убийцы – а вот заказ на меня они могли взять и со стороны…

Вот так размышляя, я бодренько двигался по московским улочкам, иногда, для ускорения пути, сворачивая в совсем уже узкие проулки. Переплут – это хорошо, но, как говорил мой покойный учитель сыска, дьяк Алексей, из одного колодца не черпай.

Солнышко светит, небо голубеет, от свежих срубов пахнет древесиной, снежок под ногами скрипит…

Невпопад.

Я прыгнул вперед и за моей спиной свистнула сталь сабли.