Текст книги "Если бы не моя малышка (ЛП)"

Автор книги: Кейт Голден

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 21 страниц)

21

Иногда Том делает одну вещь – держит свою электрогитару горизонтально за основание грифа. Он указывает грифом, как пальцем, на зал, подчёркивая слова, которые поёт, длинным пальцем скользя по ладам. Это почти нереально – тяжёлый, тридцатидюймовый инструмент кажется в его руках игрушкой. Легкость, с которой он обращается с ним, поворачивает, сжимает, подчёркивая каждую строчку… Сегодня вечером я хочу быть этой гитарой.

Мы с Молли находим идеальное созвучие, подводя финал песни, – но мои мысли далеко. Они были там весь концерт. Когда Том зажмуривает глаза и беззвучно кричит перед тем, как выдать последние, полные боли строки? Когда, тяжело дыша, отходит от микрофона между припевом и куплетом? Когда прикусывает нижнюю губу, глядя вниз на струны, будто собирается разорвать инструмент пополам, и вдруг выпускает из горла последнюю, бурную ноту?

Такое чувство, будто я вижу мужчину впервые.

Песня заканчивается. Том слегка покачивается под волну восторженного гула. Я с трудом сглатываю слюну.

Пока он отпивает глоток из своей кружки с Barry's, пурпурные огни сменяются холодным ледяным синим, стелющимся сквозь клубящийся туман. Волосы падают ему на лицо, выражение становится скорбным – Том возвращается к микрофону и начинает Heart of Darkness.

– Приходи с первыми лучами солнца. – Одной рукой он держит гитару за гриф, другую, с зажатым медиатором, кладёт небрежно на микрофон, палец скользит вдоль переносицы, когда он прижимает губы к металлу. Глаза закрыты – будто изнемогает от собственного желания. – Я не виню тебя. Скажи, чтобы я ушёл.

Он начинает перебирать струны, отступая назад под первый гулкий звук. Толпа воет. Его волосы вздымаются, густые и дикие. Песня набирает силу, Молли и я напеваем низкие фоновые ноты, но моё дыхание сбивается.

– Тебе нужно одно, – он мурлычет, вновь касаясь микрофона губами, глаза всё так же закрыты. – Позволь показать, что я знаю.

Этот дикий, хриплый рык заставляет по спине пробежать судорогу.

Музыка усиливается. Рен бьёт по барабанам с бешеной силой. Конор выжимает из баса гул, от которого кровь пульсирует в венах…

– О, детка, – стонет Том в микрофон, брови сведены в мучении неудовлетворённого желания, уголки рта опущены, пальцы лихорадочно бегают по струнам. – Пожалуйста, позволь мне остаться.

Он рассказывал мне, о чём эта песня. О сексе как о способе соединения. О том, как не знать человека вне его надрывных стонов и всё же отчаянно хотеть узнать. Том поёт с болью, запрокидывает голову, одаряет потолок сумасшедшей улыбкой, глаза сжаты – будто принимает ту тупую боль внизу живота, ту яростную жажду, что течёт в нём и не даёт покоя.

И я понимаю: он мне нужен. Физически. Религиозно. Невыразимо.

Мне бы и кастрация не помогла – я нуждаюсь в Томе Холлоране.

Он почти пропускает вступление, но вовремя наклоняется к микрофону и ревёт:

– В твоей тьме я могу лечь…

Он весь в поту, кричит, словно изгоняя слова из лёгких, бьёт себя кулаком в грудь в такт музыке. Я никогда не видела его таким – и толпа неистовствует. Люди на первых рядах будто обезумели, тянутся вперёд, чтобы ухватить воздух, которого он коснулся.

– Зная, как ты молишь. – Том делает глубокий вдох. – Иисус Христос, ты не сможешь держать меня подальше…

Его непокорные кудри закрывают лицо; видны лишь губы и небритая щетина. Наверное, глаза всё ещё закрыты. Одержимое божество, разбивающее сердца.

Толпа стихает вместе с гулом баса. Все знают, что сейчас будет.

– Я бродил по улицам, – рычит он – Которые считал своими…

И вместо привычной высокой ноты, которой все ждут, Том низко, глухо, с хрипотцой проговаривает последние строки прямо в микрофон, и они прожигают меня изнутри: – И понял, что я – лишь твоя добыча.

Зал взрывается. Люди понимают, что стали свидетелями чего-то иного. Нового, необработанного, дикого исполнения. Том склоняет голову, потом делает шаг назад – и смотрит прямо на меня.

Его глаза – зелёные, прозрачные, как бурное море из стекла. Они пронзают меня насквозь. Без улыбки. Без тени игры.

Обжигающие.

Это обещание.

Звук стихает, огни гаснут, и Том наконец выдыхает. Он встряхивает онемевшие пальцы, поправляет наушник.

А я… не в силах удержать себя в руках. Хочу его так, что дрожь проходит по каждой клеточке. Всё тело – словно натянутая струна, острие иглы. Это худший возможный момент для нашего дуэта. Я боюсь, что загорюсь прямо здесь – и одежда сгорит при всём этом визжащем стадионе.

Огни переключаются в новую конфигурацию. Размер этой арены означает, что здесь стоит первоклассное освещение и огромные LED-экраны. На стенах по кругу расцветают поля диких цветов, колышущихся под тёплым ветром. Из края сцены поднимаются мягкие прожекторы – создают иллюзию свечей, мерцающих под искусственным ветром.

Когда Конор извлекает первые одинокие, почти народные ноты, я беру микрофон и выхожу в центр сцены. Галактика зрителей – глаза в слезах, щёки раскраснелись – не вызывает у меня тревоги, но колени начинают дрожать, когда наши взгляды с Томом встречаются.

Окутанный кобальтовыми лепестками и стеблями, он смотрит на меня. В текстах этой песни всегда есть надрыв, но сегодня, когда мы поём, каждое слово будто загорается внутри моего тела. Мелодия кружится и растёт, вступают тарелки Рен и скользящие клавиши Грейсона. Том приближается, кладёт ладонь себе на грудь. В его глазах появляется что-то новое, когда он поёт:

– Без её доброй любви моё сердце атрофируется; я бы пал во мрак и под пение горлинок, если бы не моя малышка.

Я думала, что наши предыдущие концерты были завораживающими, но это исполнение “If Not for My Baby” делает все прошлые версии похожими на пение через запотевшее стекло.

Может быть, дело в наэлектризованной одержимости двадцатитысячной толпы – фанатах, которые минуту назад рыдали и кричали его имя, а теперь сидят в благоговейной тишине. Может, в той близости, которой мы едва не поддались несколько часов назад. Честно говоря, я бы хотела, чтобы это было так. Чтобы можно было списать всё происходящее на адреналин – на осознание того, что ты была в шаге от того, чтобы принадлежать мужчине, ради которого миллионы пошли бы на убийство.

Но когда я пою свою часть – о том, что не осилила бы кипящие океаны и рушащиеся вершины, если бы не его терпение и неизменная любовь, – я понимаю, что я дура. Выражение его лица, то, как его взгляд цепляется за мои губы, пока я пою… эта лёгкая, благоговейная улыбка...

То, что она делает с моим сердцем, не имеет ничего общего ни с тщеславием, ни с соблазном, ни со сценическим азартом. Это что-то густое, как нектар, опьяняющее. Оно опускается глубоко в душу и разгорается там, как пожар.

Песня достигает кульминации. Волнующая, великая, будто вызывает к жизни сказочный апокалипсис – и мужчину, который уже бы сдался, если бы не я. Женщина, которую он любит. Тёмно-романтичный бас Конора кружит и пронизывает воздух.

Я готовлюсь завершить финальную партию, когда Том делает то, чего никогда не делал раньше. Он идёт через всю сцену, приближаясь ко мне, поёт мягкую, трепетную строчку прямо в микрофон – и, оказавшись почти вплотную, берёт моё лицо в ладонь.

Главное правило артиста – будь то школьный актёр в Черри-Гроув или вокалист на стадионе – шоу должно продолжаться. Мы обязаны импровизировать и держать себя в руках. И с самого первого концерта в Мемфисе я знала, что между нами есть элемент игры. Но шероховатые мозоли на его ладони, касающейся моей щеки, и тепло, разливающееся по подбородку и уху...

Я не могу сыграть то, что чувствую в этот момент. Наши взгляды сцеплены, и последний высокий аккорд вырывается сразу из его и моих губ. Мне даже не нужен собственный микрофон – наши лица так близко, что мы делим один на двоих. Печальная мелодия проходит сквозь нас, грудь ломит, когда я пою прямо ему, и он – мне.

Песня заканчивается. Я закрываю глаза. Том поднимает мой подбородок большим пальцем, склоняется, и на одно безумное мгновение мне кажется, что он собирается поцеловать меня. Я тянусь к нему – текучая, как тёплый мёд по ложке. Наши носы касаются, лбы соприкасаются, пот смешивается. Если где-то вокруг ревёт толпа – я этого не слышу.

Я слышу только его хриплое, голодное дыхание. Свист, когда я касаюсь его запястья, всё ещё удерживающего моё лицо. Я облизываю пересохшие губы. Меня обдаёт жаром. Я нуждаюсь в его губах, чтобы выжить.

– Спасибо, Бостон! – гремит Том в наш общий микрофон, отпуская меня. И рев тысяч голосов взрывает арену до потустороннего грохота.

22

– Это было так горячо! – восклицает Молли, собирая свой поток чёрных блестящих волос в узел на макушке. – Когда вы успели это спланировать?

Но я едва её слышу. Снаружи я та же – иду тем же шагом, передаю микрофон Питу, рюкзак Лайонелу, как обычно, – но внутри всё изменилось. Сегодняшний вечер перестроил атомы моего тела. Превратил их во что-то новое: голодное, жаждущее, живое.

Мне нужно найти Тома. Я не позволю пройти ещё одной ночи – мне в моей гробовой койке, ему в люксе, разделённым тонким пластиком и листом металла. Молли что-то говорит, но я уже иду. Телефон разряжен, и я не в силах спросить у кого-то, где он, после того, что произошло на сцене. Быстро окидываю гримёрку взглядом – пусто. Сердце колотится с бешеной скоростью, когда я добираюсь до того самого уединённого места, где он был перед выступлением.

Приоткрываю дверь – комната пуста. Ни следа Тома.

– Он уже в автобусе, – раздаётся приятный голос. Инди.

Я оборачиваюсь, застигнутая врасплох.

– Я просто…

– Клементина, – улыбается она. – Всё нормально. Никто не станет ничего подозревать.

Она, конечно, права.

– Он не хочет, чтобы кто-то знал.

– Он чуть не сожрал тебя на глазах у двадцати тысяч человек.

– Это просто песня.

Инди складывает губы в линию:

– Ну, что бы это ни было, Джен думает, это отлично подойдёт для соцсетей.

Я стою, не зная, что сказать. Ноги гудят, шея горит под распущенными волосами. Мне нужна резинка. И ледяная ванна.

– Иди, – говорит Инди, мягко подталкивая. – Я скажу, что ты помогаешь мне снять контент. У тебя есть час, прежде чем мы выезжаем. Все решили выпить здесь, дорога короткая.

Инди – просто чудо.

– Ты потрясающая, – говорю я. – Я у тебя в долгу.

Она качает головой, и её длинная коса мягко колышется. – Всё, что ты мне должна – это грязные подробности.

– Мы только целовались.

Глаза Инди округляются, губы складываются в лукавую улыбку.

– Господи. Почему от этого даже горячее?

– Сегодня, – обещаю я, не в силах скрыть глупую, восторженную улыбку. Я чувствую, как плотина внутри трещит по швам. – Сегодня я расскажу всё.

И я бегу. Сквозь коридоры, мимо охраны, вылетаю к автобусу. Когда поднимаюсь по ступенькам, Сальваторе барабанит пальцами по рулю.

– Привет, – выдыхаю я.

– Как концерт? – его густой итало-американский акцент звучит, как у мафиози, но он добряк. Неделю назад, застряв на трассе, он показывал мне и Конору фото своих внуков. Всех девятнадцати.

– Лучший из всех.

Я направляюсь прямо к люксу Тома… но струсив у самой двери, забегаю в ванную. Мою руки, беру чей-то ополаскиватель для рта, стараясь не касаться горлышка губами – мало ли, вдруг это Конора или Грейсона. Я люблю свою жизнь без ЗППП, спасибо.

Я не смотрю в зеркало – если начну себя судить, вся решимость улетучится. Зато скидываю обувь и оставляю её в свободной койке. Глубокий вдох. Выдох. Стучу кулаком в его дверь.

– Входи, – раздаётся голос Тома.

Его люкс меньше, чем я ожидала. Темно, лишь настенный светильник льёт мягкий круг света. Двуспальная кровать, окно, телевизор, пара встроенных ящиков и дверь, видимо, в ванную. Том лежит поверх одеяла, ноги скрещены, почти свисают с края, в руках «Гомер». Он поднимает взгляд, щурится от света, льющегося из переднего салона, и выдыхает:

– Как же я рад тебя видеть. Чёрт возьми.

Я закрываю дверь – тихий щелчок, и мы тонем во мраке. Хорошо, что он лежит – это позволяет мне просто взобраться на него, не успев всё переосмыслить. Его глаза на миг расширяются – будто он не верит в собственное везение, но уже через секунду книга летит на пол, и его руки ложатся мне на талию. Большие пальцы скользят по моим бедренным костям. Его вздох касается моих губ. Воздух между нами густеет от искрящегося напряжения. Под ладонями я чувствую, как бешено стучит его сердце.

– Ты будешь так встречать меня после каждого шоу? – хрипло спрашивает он.

Мне не должно быть неловко. Мы уже целовались. Мы собираемся на свидание. Он видел, как я блевала после водки. Всё нормально.

Кроме того, что это не нормально – в его голосе есть что-то новое, тихая, осторожная надежда. И это рождает во мне странную, непривычную нежность. Он действительно надеется, что это – не разово. Что дальше – больше.

Хотя я сижу на нём верхом, в его кровати, о которой мечтала, поглощённая его ослепительной красотой, всё, о чём я думаю – сбежать. Убежать так далеко, чтобы остановиться только у стадиона «Фенуэй Парк».

Он немного приподнимается, приближая нас ещё больше.

– Только не трусь сейчас, Клем.

– Уже поздно, – шепчу я, опуская взгляд.

– Эй. – В его голосе слышится тревога. – Посмотри на меня. Давай просто… побудем вместе?

– И что будем делать?

– Можем почитать. Здесь, вместе. Я видел, ты зарылась носом в тот детектив. Или… поиграть в Mario Kart?

– Ты? В Mario Kart?

– Я живой мужчина, я играю в видеоигры. – Его большой палец скользит по коже моего предплечья. – Мы можем вообще ничего не…

Когда я прижимаюсь губами к его губам, наши вздохи сливаются в унисон. И это так по-нашему. Его – низкий, чуть мучительный. Мой – почти писк, смесь удовольствия и неожиданности.

Никаких робких поцелуев, никакого осторожного танца языков. Стоит моим ладоням подняться к его челюсти – и мы вспыхиваем.

Он лижет и играет, неуклюже и дразняще. Никогда прежде я не чувствовала ничего подобного – поцелуй, полный безрассудной страсти, от Тома Холлорана. Его поцелуи, как и его музыка: страстные, продуманные, разрушительные.

Но в этом поцелуе есть нечто новое. Будто мы оба понимаем, что стоим на краю чего-то огромного. Выше любого утёса или моста. Этот поцелуй ощущается как падение на сверхзвуковой скорости сквозь стратосферу.

Выдох Тома – низкий, хриплый, когда я задираю его футболку. Это трудно сделать, сидя у него на коленях, когда наши лица соприкасаются, а мои волосы падают, словно занавес, скрывая нас обоих. Он легко усаживает нас, и я вновь осознаю нашу разницу в росте. Живот делает сальто. Он такой огромный.

Том стаскивает футболку через голову одним быстрым движением. Тем небрежным способом, каким это делают мужчины, – и у меня пересыхает во рту. То, что открывается под ней, даже лучше, чем я помнила с тех пор, как видела его тогда, недели назад, в том коридоре в Роли. Длинный, сухощавый торс и рельефные руки. Ничего супергеройского, без излишней показной мускулатуры. Я каждый раз поражаюсь, когда осознаю, что он настоящий. Осязаемый. Что он здесь. А эти жилистые руки – сильные, тёплые – обнимают меня, будто я хрупкий груз, который нужно беречь.

Том прижимает губы к моей шее, оставляя горячие поцелуи на чувствительной коже под ухом и в центре горла. Я вплетаю пальцы в его волосы – их мягкая густота сводит меня с ума.

Наверное, ему неудобно – я на его коленях, руки на его голове, а он тянется, чтобы коснуться губами моего плеча. Поэтому он опускает меня на кровать таким простым, уверенным движением, что я чувствую себя как салфетка за ужином – сложенная и развернутая так, как ему хочется.

– Ты сильный, – бормочу я.

Я нервничаю, и знаю, что он это понимает.

Том только смеется в моё плечо, его губы спускаются всё ниже и ниже... Его рот находит мою грудь, он даже не останавливается, чтобы поднять мою майку. Обводит языком мой упругий сосок, и тепло его дыхания заставляет моё сердце забиться чаще. Звук, который вырывается из моих губ, непристойный. Но Том не отступает. Он сосёт меня через хлопок, пока я не чувствую себя как воздушный шар, который вот-вот лопнет, а затем проводит большим пальцем по болезненному месту. Я извиваюсь от удовольствия, отчаянно жажду какого-то контакта.

Когда он щиплет меня, я по-настоящему стону, и этот звук, кажется, вызывает у него похожий стон. Он не останавливается, лаская мою грудь, поклоняясь моим маленьким сиськам через майку. Я без стеснения трусь о его бедро, но этого явно недостаточно.

– Думаю, я только что забеременела от твоей майки, – скулю я.

Том прерывает свои ласки, чтобы уткнуться лицом в мою шею и рассмеяться. – Чёрт, Клем, – говорит он, поднимая голову, чтобы вдохнуть воздух. – Ты не можешь так говорить.

– Мне нужно больше, – говорю я ему, как никогда серьезно. – Пожалуйста. Мне больно.

– Детка. – Его глаза темнеют. – Я позабочусь о тебе, клянусь.

– Ты такой медленный. – Я почти готова сбросить с себя свои счастливые джинсы и дать себе то освобождение, которого так жажду.

Но Том только запускает руку под мою майку, кончиками пальцев поглаживая кожу моих ребер, нижнюю часть груди. Это успокаивает, но и дразнит меня еще сильнее.

– Расслабься, ладно?

Когда он так говорит, то выглядит таким могущественным. Его голос низкий, с убаюкивающим тембром. Я киваю, смирившись. Но, похоже, мои мольбы не остались полностью неуслышанными, потому что Том снимает с меня майку через голову.

Он выглядит так, как будто его ударили тупым ножом. И издает звук, похожий на удар. – Ты идеальна, – слабо произносит он. – Я едва могу это вынести.

Затем он снова опускает рот на мою грудь, его грубая борода приятно скользит по чувствительной коже. Я пытаюсь дышать. Он целует мою кожу так мягко и медленно, как только могу себе представить, каждый укус и поцелуй – это волна удовольствия, пронизывающая меня до глубины души. Я не могу терпеть ни минуты больше и стону, выгибая бедра. Том ворчит и гладит моё бедро рукой, как будто хвалит меня за мой развратный стон. Как будто говорит: Видишь? Ты можешь это выдержать...

Я практически обхватила его торс – руками и ногами – и чувствую, как он твёрд под джинсами. Несмотря на все мои страхи, худшие из которых неописуемы в своей неоднозначности – я практически напеваю. Том тоже борется с отчаянной, голодной потребностью. Я не одна – он хочет этого. Он хочет меня.

Я просовываю пальцы между нами и нахожу пуговицу своих джинсов. Том целует мой живот, ниже пупка и над тазобедренным суставом, когда понимает, что я почти спустила штаны до середины бедра.

– Не сегодня.

– Они не вернутся ещё как минимум час, – вздыхаю я, когда его язык скользит по моему животу.

Глаза Тома горят, когда он смотрит на меня. – Мне понадобится гораздо больше времени, чтобы сделать с тобой всё, что я хочу.

– Сделай это сейчас, – прошу я.

Его горящие глаза не меняются, но он не может скрыть улыбку. – Тебе придется научиться терпению.

– Я американка, – говорю я, стягивая джинсы и обнажая цветочные трусики с бантиками. – Мы фанаты мгновенного удовлетворения.

Том, кажется, вот-вот снова рассмеётся, но мой почти нагой вид сбивает его с толку. Его взгляд прожигает каждый дюйм моей кожи. Его руки скользят по моим бёдрам.

– Господи Иисусе.

Я дрожу. – Это просто ноги.

Самая глупая вещь, которую я когда-либо говорила. Господи, помоги мне, когда я снова открою рот в присутствии этого мужчины.

– В тебе нет ничего простого.

И я вижу это в его глазах – взгляд благоговения, поклонения. Ослепляющего, белого, почти священного желания. Он выжмет из меня всё и заставит молить. Он из тех, кто любит мучить себя – это слышно в его музыке – он гурман боли, человек, что с наслаждением вгоняет лезвие глубже.

Мой взгляд цепляется за его джинсы, всё ещё сползающие ниже линии трусов… и я даже не думаю – просто толкаю его на спину и стаскиваю джинсы. Он смеётся, и я знаю: он легко мог бы меня остановить – ведь он как пантера, а я всего лишь фантик, подхваченный ветром и оставленный нерадивыми туристами. Но он не останавливает. Позволяет мне двигать его, тянуть за руки и ноги, и я тоже смеюсь – над собственной решимостью раздеть этого мужчину. Мне бы стоило стыдиться, если бы нам не было так весело.

– Ага, – выдыхаю я, когда наконец побеждаю, и Том Холлоран лежит подо мной, одетый лишь в чёрные трусы, под которыми едва скрывается угрожающее выпуклое доказательство моей победы.

– И что ты сделаешь со своим труднодобытым трофеем? – его голос хриплый, с рычащими нотками, и я понимаю, что ничего не выиграла. Он просто позволил мне победить.

Это почти порочно – то, как я на него смотрю. Он словно древнегреческий бог с этой своей мифической шевелюрой, телом Аполлона и грубой бородой. Я даже не могу смотреть на его руки – на то, как нежно они касаются моей кожи. Если подумаю об этом – упаду в обморок.

– Помнишь, что я говорила про мгновенное удовлетворение? – мурлычу я. – Сейчас покажу, из-за чего весь этот шум.