Текст книги "На берегу незамерзающего Понта (СИ)"

Автор книги: Jk Светлая

сообщить о нарушении

Текущая страница: 17 (всего у книги 20 страниц)

В голову приходили обрывочные картинки. Салон отцовского любимого майбаха – и он на заднем сидении между ним и Игорем. Помнил руки свои на коленях, и когда к ним пытался прикоснуться папа, Ваня только орал: «Не трогай!»

Врач в этой самой спальне. Тонкая игла, проникающая под кожу. Какое-то неразборчивое бормотание, или это он уже не разбирал: «Хорошо… пройдет… успокоительное действует… хорошо…»

Новые и новые спазмы. Чернота с отблесками моря, слепящими глаза.

«Ты знаешь, а я все-таки выучилась, – услышал он – все тот же навязчивый зуд, не дающий ему провалиться, – в 2001-м поступила в наш экономический на дневное. И переростком с бывшими школьниками оттарабанила пять лет. Экономика и организация туризма, черт знает где от того, о чем мечтала».

«Пригодилось?»

«И да, и нет. Всему училась сама, как понадобилось. Знаешь… когда несколько деревянных лачуг превращаются в коттеджи… С нуля… хотя откуда тебе…»

«Ну почему же? Или забыла, с чего я начинал?»

«Помню, Дима… Все помню. Но у меня была только тетка, ребенок на руках и то, чему ты меня научил. Нет, не думай, пожалуйста, что я в чем-то тебя виню. Уже давно переросла необходимость обвинять. Мы оба с тобой… каждый по-своему хороши».

«Расскажи, пожалуйста, про Полину», – раздалось после долгой тишины.

Иван закрыл лицо руками. Руки пылали. Лицо тоже. Задышал – часто-часто.

Расскажи про Полину. Что тебе рассказать про Полину?

Про ее профиль в ночном провале окна, за которым летают белые мухи? Про яркий берет на светлой макушке? Про то, как звучит ее голос, когда она просыпается? Про то, что она взяла с него слово бросить баловаться наркотой, а не то ничего у них не будет? Про нее – увлеченную или уставшую? Про то, что у нее по всему телу – восемь родинок? Про то, как мерзнет в ветреную погоду, спасаясь имбирным чаем? Или про Аристарха, который ей не дает жить?

Так про что тебе рассказать? Кто знает больше, чем он?

«Она немножко младше твоего Вани. И такая же бойкая, но с ней все равно легко. Она как-то токсикозом не мучила, родилась за пару часов, спать давала. Училась неплохо, улыбчивая, очень меня любит… Ей пять было, когда она явилась ко мне и говорит: «Мамочка, я хочу играть на пианине, купи мне пианину». И как ей не купишь? Серьезная такая. Её тётка моя баловала страшно, а я все боролась за дисциплину, прижимала и прижимала, пока не дошло, что уже пережимаю. Я ее каждую неделю возила в музыкалку в Белгород. Начинали с двух раз в неделю, а потом понеслось. В старших классах сама на электричке каталась. Я думала, надоест – не надоело. На школу не то чтобы задвинула, но жила музыкой… и живет. У нее характер… упрямая. Еще хуже тебя. Цель вижу – препятствий не замечаю. В прошлом году я всерьез переживала, чтобы не выскочила замуж от великого ума. За большой мешок денег, покруче тебя в свое время. Я же видела по ней, а она уперлась: люблю Стаса, люблю Стаса. А у самой взгляд как у котенка. Отговорите меня, кто-нибудь. Иван вот отговорил, – всхлип, такой горький, что у самого снова взялось все спазмом. Но он продолжал смотреть в потолок, раскинув руки, и слушал. – Если интересно… найди запись с Z-fest’а на Ютубе. Она там на клавишных у твоего сына… это тогда они… Господи, Дим… а если… если она забеременела бы? А?»

«Черт… – снова тишина и беспомощность, заполнившая пространство. – Что делать-то будем?»

«Я не знаю… У меня, кроме нее, никого нет, я умру, если с ней что-то… Мне даже в самом страшном сне такое не могло присниться, что они встретятся!»

«А они встретились… Это хуже любого кошмара…»

Это лучше всего, что с ним было в его чертовой жизни! Только они не знают этого! Они ничего про них не знают!

Иван перекатился набок и заставил себя приподняться. В голове шумело, как после похмелья. И так же глупо колотилось сердце. Не веря, жестоко и наивно не веря.

Он любил сестру.

Он спал с сестрой.

Стоило мысленно произнести это, изнутри, с илистого дна души, снова, опять поднялась дикая волна протеста и мути. Злости. Отчаянной злости на то, что это случилось с ними.

Иван мотнул головой и свесил ноги с кровати. Носки с него сняли. Брюки тоже. Он смотрел на свои голые ступни и испытывал при этом отвращение – до тошноты. Он. Спал. С сестрой. Дичь. Дичь!!!

Нет, не то, неважно… Не сейчас… Есть вещи важнее…

Было в словах Татьяны Витальевны что-то такое, что подняло его, заставило подорваться с места, вопреки бесконечной слабости. «… я умру, если с ней что-то…»

Что с ней?!

Господи, да если она только узнает, она не выдержит. Сойдет с ума, сломается, будет жить в этом аду, который открылся ему сейчас. Ее глаза никогда не будут смеяться. Она не останется прежней и не оставит себе шансов на возрождение, как не оставляет их себе он. Но с ним плевать. С ним кончено. А она? Ей за что? За то, что он спровоцировал? Ничего бы не было! Ничего никогда не было бы, если бы не его преследования!

«Вдуешь – отпустит», – ржал в его измученной голове Гапон. Иван отозвался на это тихим стоном, вырвавшимся против его воли. Если бы хоть немного отпустило! Забыть, забыться, исчезнуть, будто не было!

Не то!

Неважно!

Не сейчас.

Он снова сжал виски. Нужно было думать. Нужно собирать себя в кучу и что-то решать, потому что он тоже не знал, что делать. Татьяна Витальевна не уехала – плевать по каким причинам. Она здесь. Значит, Полина все еще в неведении.

Это хорошо.

Для нее реальность не оборвалась еще. Она еще там, в их утре, в их кофе на двоих. «Я скучаю. Я знаю. Я тоже», – она в этой точке. Теплая, сонная, в пижаме. Она ждет его через пять дней на роспись. У нее будет свадьба. У нее впереди счастливая жизнь с человеком, которого она… любит. Она еще ничего не знает. Мир еще не разрушен. Его осколки еще не ранят ее маленькое белое тело. Все еще будет.

Стены шатались. Тоже неважно. Важно понять, как оставить ей шанс, лазейку, чтобы она могла вытащить себя из дерьма, чтобы не чувствовала себя тонущей в нем. Чтобы ее не мутило так, как его сейчас.

Он дополз до ванной, открыл кран. Ополоснул лицо холодной водой. И уставился на себя в зеркало. Все, Мирош. Все. Вот теперь все. Она часть его. Он – часть ее. И ему придется себя ампутировать. С анестезией или без – придется. Иван сжал челюсти. По скулам прокатились желваки. Побелевшие пальцы вцепились в края раковины.

Похер, что будет с ним потом. У него сроку – вот только сейчас. Пережить это один раз – и хоть сдохнуть следом.

В гостиную, где сидели Дмитрий Иванович и Татьяна Витальевна, он входил уже одетым, спокойным, принявшим решение.

Отец заметил его первым.

– Ванька, – он подался к нему, но так и замер. – Зачем поднялся? Что?

Иван промолчал. Медленно двинулся к окну. Остановился у подоконника и оперся о него, так же крепко зажав его пальцами, как до этого раковину. Потом медленно заговорил, стараясь контролировать голос и интонации.

– Мы заявление подали в ЗАГС. На третье. Хотели расписаться между праздниками. Я искал тебя, чтобы сообщить. Вам, Татьяна Витальевна, Полина должна была звонить сегодня. Еще не звонила?

Зорина прижала ко рту ладонь тыльной стороной, чтобы не разрыдаться снова, и только отрицательно качнула головой.

– Бестолочь, – сорвался он в пропасть. На мгновение. Чтобы вынырнуть обратно. Перевел взгляд на отца и спросил: – Ты знал, что у тебя есть еще ребенок?

– Нет, – глухо ответил тот и бросил беглый взгляд на Татьяну. Если бы он знал… Очень многое могло бы быть иначе – и тогда, и сейчас.

– Она бы тебе понравилась.

Дмитрий Иванович устало потер лоб.

– Вань, я… мы…

– Она бы тебе понравилась, – настойчиво повторил Иван, но контроль снова вернулся в его голос. – Она очень хорошая. Она бы тебя не разочаровала, если бы ты ее узнал. Только… ты не узнаешь. Ты даже не приблизишься к ней. Пусть и со стороны, чтобы она не вздумала задаться вопросом: что ты, Дмитрий Мирошниченко, делал рядом? Обещаешь?

– Ты о чем? – отец снова переглянулся с Зориной. – Что ты имеешь в виду?

Иван сжал пальцы сильнее. Кадык рвано дернулся в горле. Но он продолжил говорить – ровно и монотонно, не давая себе ни секунды на эмоции:

– А кем ты мог бы быть для нее? Отцом ее бывшего? Или ее собственным отцом? Тебе как больше нравится? Первое – странно. Второе уничтожит то, что еще осталось. Хватит того, что уже случилось.

– А ты? – хмуро спросил Дмитрий Иванович.

– А я уеду. Навсегда.

– Но если Полина не узнает правду… Что она будет думать? Что ты ей скажешь?

– А я ничего ей не скажу. Я просто исчезну. Лучше пусть она считает, что я мудак, который ее бросил, чем знает, что трахалась с собственным братом.

Мирошниченко перевел озабоченный взгляд с сына на Татьяну. Та только молча тянула носом воздух, и ей его как будто не хватало. Каждое слово Ивана било по ней слишком больно, чтобы искать выход самой. Однажды она уже нашла. И теперь не знала, как жить дальше.

А Мирош, не имея ни жалости, ни надежды, продолжал говорить:

– Мы больше не увидимся. Никто ничего ей не скажет. Она будет думать, что я ее… что я ее просто использовал, обманул, но остальное она узнать не должна. Татьяна Витальевна, слышите? Не говорите ей. Она будет уверена, что стала мне не нужна. На этом для нее все закончится. А для вас – это выход с наименьшими потерями.

Ее руки, сцепленные сейчас замком на коленях, чуть заметно подрагивали. На каждое его слово отзывались дрожью. Так же звучал и ее голос, когда она отвечала, – будто бы его треплет ветер.

– Если ты это сделаешь для нас, я буду тебе очень благодарна.

Плевать. Это не для них. Это для нее.

Для нее, а не для них!

– Папа!

– Хорошо, Иван, – отозвался Дмитрий Иванович, неожиданно понимая, что теряет сейчас одновременно двоих детей – Полину, которую не знал и никогда не узнает, и Ивана, которого, оказывается, знал гораздо хуже, чем думал до этого дня. – Я обещаю тебе.

Мирош кивнул. Прикрыл на мгновение глаза и, чувствуя усталость тысячи прожитых жизней, держась из последних сил, чтобы не лишиться самообладания, продолжил:

– Когда она позвонит, старайтесь вести себя, как ни в чем не бывало. Я перестану выходить на связь. Не буду отвечать на ее сообщения, сменю номер. Не выпускайте ее ко мне. Запретите, заприте. Если она ко мне сорвется, я не… я не знаю, что я сделаю. Я не… смогу.

– Ваня!.. – задохнулась Татьяна Витальевна.

– Хотя бы первое время находи́тесь рядом, – продолжал он, никак не реагируя на ее оклик. Будто бы сейчас сам зачитывал собственное завещание, давал указания, что делать потом. Потом, когда его уже не будет. – Заберите ее к себе на каникулы. Там у нас… ёлка… в печку ее. Ей и так больно. И еще… самое главное… мы предохранялись кое-как, не всегда… не всегда были внимательны. Если вдруг… будет ребенок… постарайтесь уговорить ее избавиться от него.

– Ты же понимаешь, что она может отказаться наотрез!

– Похрен! – впервые за все время разговора утратил он контроль над собой. – Похрен, вы – мать! Придумайте что-нибудь!

– Ваня, она живая и упрямая. В этом случае мне придется ей все сказать. Понимаешь? Придется.

Мирош вздрогнул. Придется. Понимает. Она была права. В этом она была права. И от этого же хотелось разнести здесь все, что можно. Расколошматить вдребезги, чтобы даже руки в кровь сбить. И, может быть, хоть так заглушить… все заглушить.

– Это единственная причина, если… – его голос сорвался. Он замолчал, опустил голову в пол да так и застыл на месте. А потом снова посмотрел на отца. Уже не затравленно, но устало, погасшим навсегда взглядом.

– Я у тебя не останусь. Я переночую дома.

– Хорошо, – кивнул отец. – Володя тебя отвезет.

– Не надо Володю. Сам доберусь.

– Позвони, когда приедешь, – не стал настаивать Дмитрий Иванович.

– Позвоню, – хмуро отозвался Иван. Отлепился от подоконника, двинулся к двери, с каждым шагом ощущая, как внутри него с тупой, но оттого не менее сильной болью ворочается что-то, что не имеет названия. Не обида, не злость. Дикое напряжение, овладевшее им, скручивало все в узел, который разве только рубить.

Он обернулся на пороге и, глядя отцу в глаза, неожиданно произнес:

– Знаешь… при таком раскладе, зря ты не бросил нас с матерью. Так хоть у Полины была бы семья. С нами у тебя не получилось.

– Нам часто приходится принимать решения и совершать поступки. Но иногда от нас ничего не зависит. Тогда и летит все к чертям.

Иван пожал плечами. В сущности, сейчас ему было все равно. Отец мог говорить что угодно – это теперь не имело значения. Главного – обещания молчать – он добился. А больше ему ничего не было нужно.

Этот гештальт закрыт.

Когда Мирош выскочил на улицу, оказалось, что ветер поменялся. Пронизывающий и сырой, он пробирал до костей. Резкий, порывистый, несущий с собой мелкий снег, который, опадая на землю, уже не таял. Иван провел рукой по волосам. И спрятал ее в карман.

Поменялась не только погода. В этот день он сам входил одним человеком, а выходил из него – другим. Его пропустили через мясорубку и из фарша его внутренностей попытались что-то слепить. А ему теперь только тухнуть. Не оживает фарш.

Иван коротко рассмеялся, прямо здесь, во дворе. А потом неожиданно понял, что смех перешел в рыдание.

Больно как. Как же больно.

Даже вдохнуть нет сил – колет под ребрами. Из-за этого он не может орать во всю глотку – не дает, мешает. А проорался бы – вдруг бы отпустило.

«Вдуешь – отпустит», – навязчиво повторял Гапон.

Что это? Успокоительное? Мало. Покоя нет.

Что там было по плану? Ампутировать Зорину? Себя ампутировать? Сделать так, чтобы ничего больше не напоминало. Проблематично, когда в тебе живет что-то более сильное, чем ты сам. Когда часть тебя составляет другое существо, которое в один-единственный страшный день внезапно оказывается важнее твоих желаний, твоих надежд, тебя самого.

Добро пожаловать в ад, Мирош Зорин.

Добро пожаловать туда, откуда не выбираются.

Лишь бы только поскорее.

Море наконец-то замолчало. А он сам рванул по безликому асфальту, стелящемуся под ногами, прямо – прямо от самого себя. Ощущая, как там, где должны расти крылья человеческие, пульсирует, дергается рваная рана – если когда и зарубцуется, то уже без надежды, что ему суждено летать. Ин-ва-лид.

Сорок минут спустя он звонил в дверь Гапоновой квартиры, зная наперед, как и что будет происходить дальше. Иногда от нас ничего не зависит. Тогда все и летит к чертям.

Сегодня по ту сторону не гремело никакой музыки. Впрочем, что тут удивительного? Кажется, все в этом мире уже отзвучало и перестало быть. Он ждал совсем недолго, пока дверь отворилась. Из темноты на него недоуменно смотрел Олег. Потом повел вперед подбородком: мол, что?

Иван снова хохотнул. Перекатил из одного угла рта сигарету в другой. И хрипло спросил:

– Привет! У тебя сегодня спиды⁴ есть?

Гапон сложил руки на груди и не без удовольствия покачал головой. А потом отошел в сторону, освобождая порог.

– Ну, проходи, – бросил он, не задавая никаких вопросов.

* * *

Мутным взглядом Дмитрий Иванович изучал физиономию лысого мужика в очках и сигарой во рту на этикетке охрененно дорогого бурбона. Он гонялся за ним несколько лет, пока не заполучил, наконец, в свою коллекцию. Всегда гордился, никогда не забывал упомянуть, с тем чтобы теперь пить большими глотками уже второй стакан, совершенно не различая ни аромата, ни вкуса. Удивляться не приходилось. До Ван Винкля была откупорена и опустошена бутылка Букерса. Обычно обжигавшего горло, а сегодня лившегося в его глотку, как вода.

Мирошниченко не собирался приезжать домой. Он отправил Татьяну в ее Затоку со своим водителем и, оставшись наедине с собой, снова и снова прокручивал в голове открывшееся. В глубине нутра черным комом ворочалась злоба – на себя и на Таню. Он позволил ей уйти, она скрыла от него дочь. И он бы никогда, никогда не узнал о ее существовании, если бы не Ванька.

Как, почему, зачем они встретились?

Чтобы теперь он видел больные глаза сына и уговаривал себя поверить в то, что пройдет… перебесится… новые впечатления сгладят кошмар, в котором он оказался по вине собственного родителя. Но сам же в это не верил. Не забудет Иван, не отболит. И боялся думать, что будет дальше.

Он отвлекся, когда вернулся водитель. А сын так и не звонил, хотя давно бы уже должен был добраться до дома. Мирошниченко набрал его номер сам, чтобы выслушать унылые гудки и бездушный голос оператора.

Вот тогда он и сорвался из квартиры. В «фамильном гнезде Мирошниченко» метался по комнатам, несмотря на предупреждение прислуги, что Иван не приезжал. Звонил и снова выслушивал лишь гудки. В голове стучало. Именно эту дикую барабанную дробь он унимал первым стаканом бурбона. После третьего звонил Игорю – надо найти сына. Где бы ни был, в каком бы состоянии ни находился. Притащить домой. Запереть, запретить.

Нельзя было отпускать.

А как удержать, когда у него глаза увидевшего беспросветную бездну?

Что он мог сделать? Чем облегчить его боль? Собственная боль несложившегося, несбывшегося теперь казалась сущим пустяком по сравнению с тем, через что проходит Иван. С чем ему жить до последнего вздоха.

Заглушая мысли, Дмитрий Иванович вливал в себя очередной стакан крепкого пойла. И мрачно размышлял о том, что двадцать последних лет его жизни тоже были неким сном, разве что он имел возможность наблюдать превращение оврагов в ревущие потоки и упадок собственного дома. Но судя по пробуждению – его сон был кошмаром.

В дверь тихонько поскреблись, и в полумраке кабинета, где единственным освещением сейчас была настольная лампа на бюро, чуть колыхнулся воздух – вошедший не ждал отклика на свой стук. Длинная полоска яркого, живого света из коридора легла на пол, и на нее тут же наползла тень женского силуэта в проеме.

– Дима, – как-то осторожно, почти боязливо позвала его Мила.

Ее слова остались без ответа.

Она шагнула внутрь. Затворила дверь, отрезая их от всего остального дома, а казалось, что от жизни. Оперлась спиной о косяк. И негромко проговорила:

– Дима, к чему эта демонстрация? Наш сын и раньше ночами не всегда появлялся дома. Но тебя это не заботило, тебя вообще здесь не было. Чему сейчас удивляешься?

– Тебя заботило! – рыкнул он.

– Он взрослый мальчик и живет, как хочет. В некотором смысле каждый из нас приспособился.

– А ты знаешь, где он живет? – Мирошниченко поднял голову и вперил тяжелый взгляд в жену.

– Нашел себе девку, с ней и живет, – хмыкнула Мила и неспешно двинулась к нему мимо узкого кожаного дивана. Возле него стоял торшер. Когда-то она же его мужу и подарила на день рождения – в незапамятные времена, когда они еще пытались что-то склеить. Сейчас же она протянула тонкую руку в кашемировой шали – его подарке, формальном и безликом, и зажгла свет, задумчиво проговаривая: – Ты же сам ратовал за самостоятельность. Вот, любуйся теперь на самостоятельного. Побудь на моем месте.

Он отшатнулся от резкого всполоха, резанувшего по глазам.

– Она не девка, – его голос прозвучал хрипло. Дмитрий Иванович плеснул в стакан из бутылки и резко выпил. – И не надо мне тут рассказывать про тяжелую материнскую долю. Ты в принципе не знаешь, что это такое.

– Да? – негромко хохотнула она, но смех казался ядовитым, будто она готовилась к следующему броску. Как кобра. Собственно, она и бросилась – снова шагнула к нему, оказавшись в непосредственной близости, да так на месте и замерла с удивлением, застывшим в лице. Взгляд метнулся по столу. Различил вторую бутылку, приконченную. Потом она быстро перевела его на мужа и тихо вздохнула.

– Дима, ты себя хорошо чувствуешь? – сорвалось с ее губ.

– Не твое дело.

– Ты мой муж… – совсем растерянно.

Мирошниченко рассмеялся – громко и зло.

– Кто? – переспросил он сквозь смех.

– Муж… – шепнула Мила и замолчала. Смотрела только, заливая зеленью глаз, такой похожей на Ванькину, и потрясенно раскрыла рот.

Было от чего испытывать потрясение. Никогда она не видела его в таком состоянии. Никогда за весь их брак. Для него алкоголь был чем-то вроде приятного дополнения к беседе или подчас экспоната, который он как хороший знаток мог бы оценить. Не больше. Он много лет не пил. Вот так – не пил.

Может быть, видя перед глазами Милу с ее болезненной тягой.

А может быть, в силу воспоминаний. Воспоминания. Одного на двоих, мучившего их обоих всю жизнь.

Потому что единственный раз, когда она видела его таким, смеющимся сквозь боль, она знала, что у него болит. Кто у него болит. Единственный раз. Единственная женщина. Единственная…

– Дима, – позвала его Мила, – Димочка…

– Чего ты хочешь? – снова рявкнул он. – Чего ты пришла? Я тебя звал?

Он и тогда ее не звал. Он и тогда не хотел ее видеть. Она и тогда пришла сама. Навязалась.

Мила прижала ладонь ко лбу и выпалила:

– Это Таня, да? Это ты из-за Тани? – тоже, как тогда.

– Это из-за нашего сына! Он… он жениться собрался… на собственной сестре, – с болью выдохнул он.

На несколько мгновений она лишилась способности говорить. Впала в оцепенение, только чуть крепче сжав пальцы так, что полукольца ногтей впились в кожу, образуя месяцы. Потом тряхнула головой. И по лицу ее расплылась улыбка.

– Господи, да ты пьян?! – рассмеялась она, усилием возвращая голосу привычный яд. – Мне вызвать бригаду? Или будем заботиться о семейной репутации?

– Он собрался жениться на моей дочери, – Дмитрий Иванович с силой потер лоб, в который раз надеясь проснуться, чтобы все оказалось лишь сном.

– На какой еще дочери?

– Моей, – повторил Мирошниченко. Откинулся на спинку кресла и прикрыл глаза. – Таня родила тогда. Я не знал…

Мила вскрикнула. Что-то нечленораздельное булькнуло в ней. И после этого она мотнула головой – тоже похоже на Ваню, его жестом – и отступила назад, от стола, пока не уткнулась в диван. Тогда, в том прошлом, которого лучше не помнить, она не позволяла себе отступать. Перла напролом. Знала, что шансы у нее только пока он вот такой, разбитый, убитый. Ничего не способный решить.

Она точно помнила, как тогда зашла в другой кабинет, в другом доме, где они в ту пору жили. Как прошла по нему, глядя на него, накачивавшегося алкоголем. Что говорила тогда, утешая, проводя рукой по его волосам: «Это Таня, да? Это ты из-за Тани?»

Он гнал ее, не в силах слушать. Был пьян. Сжимал виски пальцами. А она отнимала у него ладони и привлекала его голову к себе на грудь, обнимая, как обнимают маленьких детей.

Целовала лоб, глаза, пальцы, сжимавшиеся вокруг ее запястий.

И шептала ему на ухо, надеясь, что он слышит и понимает: «Дима, Димочка, ну ушла и ушла. Ну что ты, хороший мой, ну зачем ты так? Я тебя люблю. Я всегда буду тебя любить. Любого, даже чужого. Только не бросай меня сейчас».

И навязывала себя. Сбивала все барьеры до тех пор, пока его не оставили силы сопротивляться, и он сам не потянулся к ней – за ее любовью, пусть в утешение, пусть он нуждался только в том, чтобы его хоть кто-то любил, одну краткую ночь. Тогда, двадцать с лишним лет назад.

А сейчас Мила отступала, потому что услышанное убивало ее.

Она не за этим сюда пришла.

– Таня? – выдавила из себя Мила, снова споткнувшись об это проклятое имя. – Она снова… опять, да? Чего она хочет? Что она наплела тебе?

– Тебя совсем не волнует, что стряслось с Ванькой? – Мирошниченко смотрел на жену, будто видел ее впервые. Оказывается, еще мог удивляться ее равнодушию даже к сыну. – Всегда думала только о себе. Ничего она не хочет. Хотела бы – я давно бы был в другом месте. Сейчас она всего лишь заботится о собственном ребенке, в отличие от тебя. Потому что наша с ней дочь живет с нашим с тобой сыном.

Очередной сдавленный стон сорвался с Милиных губ, когда она оседала всей своей небольшой массой на диван. Жалобный, перепуганный. Сама же Мила молчала, часто моргая и открывая рот, до тех пор, пока сказанное не дошло до нее в полной мере. И даже после этого она только и могла что вскрикнуть:

– Это она тебе сказала? Что девка – твоя? И ты поверил?

– Ну объясни мне, зачем ей врать.

Зачем? Зачем… Недостаточно крови попила. Отомстить захотела. Ей было за что мстить. Пусть Дима не знает, но Тане было за что мстить – ей, просто сумевшей удержать собственного мужа, когда Зорина чуть его не отняла. У всех свои планы на жизнь. А Танька теперь взрослая баба, бить наобум не станет.

Через Ваню – ход продуманный. Отыгрываться на детях – приносить еще бо́льшую боль.

Ничего этого Мила Диме не сказала. Пьян. Не станет слушать. Но ей и самой хотелось надраться, отнять у него эту бутылку и хлестать из горла. Уйти туда, где не болит каждый сантиметр тела от одной мысли, что Танька не наврала – и у нее правда Димин ребенок. У нее! Сделать глоток. Почувствовать, как по изболевшейся измученной плоти льется тепло. Бросить их самих разбираться с этим. Нельзя. Наваждение какое-то.

Она не отводила взгляда от мужа и пыталась подбирать слова, когда заговорила:

– Что сейчас с этой девкой? Где она? Ваня с ней?

– Я не знаю, где Ваня, – устало мотнул головой Дмитрий Иванович. – Он сказал, что поедет домой. Не поехал…

– Он уже знает, да?

– Знает, – и в глотку Мирошниченко отправилась новая порция бурбона. – Он уже знает.

Мила опустила голову. В ней лихорадочно метались мысли, сбивая друг друга. И ни на одной из них она не могла остановиться. Зацепиться ей было не за что. Таня. Дочь Тани – дочь Димы. Чушь какая! Господи, какая чушь! Понимая, что вот-вот рассмеется, она закусила губу и спросила:

– Он ее бросил? Он понимает, что ему нельзя с ней?

– Он нас бросил! – заорал Мирошниченко, и следом за криком стеклянным звоном рассыпался стакан, пущенный его рукой в стену. Мила прижала ладони к ушам, от неожиданности содрогнувшись всем телом. А потом, глядя, как по стене стекают капли, все-таки не выдержала, рассмеялась. Опустила руки. Сверкнула глазами, двинув подбородком в направлении мужа. И холодно проговорила:

– Успокойся! Одумается. Тебя – он любит. К тебе – вернется.

– Дура… – он поднялся и бросил взгляд на бутылку – в ней еще оставалась половина. Ухватил ее за горлышко и нетвердой походкой направился к двери. – Ни черта не понимаешь…

– Это ты не понимаешь, Дима. Ни тогда не понимал, ни сейчас. Эта женщина – проклятие нашей семьи. Все беды от нее, всегда так было. А ты до сих пор не можешь с этим смириться и Ивана втянул в свое болото. Нравится – барахтайтесь!

Мирошниченко в ответ только хмыкнул и вышел. Оставаться в этом доме больше не имело смысла. Сюда он и приезжал-то ради Ваньки. Все эти годы – только ради Ваньки, когда дышать вакуумом становилось невыносимо, и надо было увидеть взгляд сына, чтобы понять, что все не зря.

Теперь оказалось – зря. Ваня сам сказал, что зря.

Дмитрий Иванович набрал Игоря, но новостей не оказалось. Было бы что сообщить, тот бы и сам позвонил. Оставалось ждать. Он вызвал водителя и уехал в городскую квартиру. Там было привычнее. И если бы не опустошенная до конца по дороге и вторая бутылка, вряд ли он заснул бы. Но алкоголь победил, и Мирошниченко, с трудом добравшись до спальни, завалился в кровать как был – в костюме и обуви.

Под утро прилетело смс с Ваниного номера.

«Я уехал, смотри меня по телеку».

* * *

А потом, спустя двадцать минут тишину предрассветных сумерек рассек еще один звук входящего смс. В другой квартире, в другой постели. Там, где немигающим взглядом растерянная Полина, не способная сейчас ни на сон, ни на отдых, терзаемая тысячей «что с ним?», уставилась в потолок, сжимая в руках телефон и не представляя, куда бежать и что делать.

От краткой вибрации в ладонях она вздрогнула. Поднесла трубку к лицу, разблокировала экран. И ее засосала черная дыра, в которой нет ни просвета, ни отблеска.

«Не жди, я не могу поспешил, ошибся».

И в первое мгновение ей в лицо полыхнуло жаром – вот так, от слов, которые не имели смысла. Или она его не видела. Мозг в первые секунды пытается абстрагироваться и доказать, что смысла в словах, которые ранят, нет. Поля чуть крепче сжала пальцами корпус и неслышно охнула. Ванькин номер.

Ванькин.

Предыдущее его смс с этого же номера, еще прошлым утром написанное, било по глазам: «Теплынь, жена! Какая шапка! Я скучаю =)»

А тут – «поспешил, ошибся».

Это только потом, после того, как жар, расползающийся по телу, превратился в лед, она осознала, что оказалась в черной дыре. В вечных предрассветных сумерках, которые никогда для нее не закончатся. Так и леденеть в них.

А мозг все продолжал цепляться за возможность ошибки, заставляя в сотый раз прочитывать смс. И в сотый раз не понимать, что это значит.

После отвратительного вечера и ужасной ночи Полина все еще надеялась, что ей мерещится. Он не звонил сам, не отвечал на ее звонки. Она не знала, что ей делать – обзванивать больницы или искать его родителей. И приходила к выводу, что надо дождаться утра. И если ничего не изменится…

Изменилось. До такой степени, что она чувствовала себя в иной реальности. Холодной, чужой, безжалостной.

И принималась читать бездушные слова снова. И снова пыталась позвонить, чтобы снова услышать, что абонента в действительности – ее действительности – не существует.

Становилось понятно, что вечер и ночь, когда она набирала его номер до бесконечности и слушала длинные, нудные гудки, когда металась между вариантами своих дальнейших поступков – все это оставляло ей надежду.

В отличие от прилетевшего смс.

«Не жди, я не могу поспешил, ошибся».

Когда не жди?

Куда поспешил?

В чем ошибся?

А она? Как же она? Ей что делать, если она не может не ждать? Если она ничего не может без него…

Даже плакать. Слез не было – так странно. Только яркость экрана до рези в глазах.

«Не жди, я не могу поспешил, ошибся».

Кое-как дождавшись утра, она так и сидела в постели, не сходя с места, и смотрела прямо перед собой, где в ногах, почти возле дивана, красовалась ёлка, огоньки на которой она без Мироша и не зажигала – праздник был только с ним. А сейчас пыталась принять, как он, вытеснив все из ее жизни, лишил ее себя. Ради чего? Почему? За что? Неужели не знал, как ей будет больно? Он, который чувствовал ее еще до того, как влез в душу.

Ошибся. Он ошибся. А она? Она же тоже все про него знала. Думала, что знала.

Зуб на зуб не попадал от бьющего лихорадкой тело холода. Она не справлялась. Как вообще можно с этим справиться? Поля куталась в одеяло, но оно не спасало. Поля сердилась на слабое отопление. Но знала, что оно ни при чем. Поля искала, за что ей зацепиться, чтобы не сойти с ума, а потом обнаруживала себя вновь прижавшей к уху трубку и слушающей бездушный текст: «Абонент знаходиться поза зоною досяжності. Будь-ласка, зателефонуйте пізніше або надішліть смс…»⁵

И она начинала набивать сообщение, а потом до нее доходило, что оно не будет отправлено.

Следом появлялась свежая мысль: согреться. Во что бы то ни стало ей надо согреться.