Текст книги "Поскольку я живу (СИ)"
Автор книги: Jk Светлая
сообщить о нарушении
Текущая страница: 8 (всего у книги 27 страниц)
– Ну объясни сыну, что его мать не фея, а злая ведьма, – проговорила Полина, по-прежнему опираясь о стену.
– Ключевое в этом предложении – мать. Я жалею о том, что сделал при разводе. Слышишь? Ладно я… к нему – вернись.
– Так всем будет только хуже.
– Да куда уж хуже, – медленно ответил Стас, и она почти видела, как он растирает лоб в вечном жесте усталости и сомнений. – Ладно. Я все понял. Позвоню потом.
– Да, хорошо, – она отлепилась, наконец, от стены и открыла глаза. Ничего не изменилось. В трубке – Стас. За стеной – Мирош. Один хочет от нее всего, другой ничего. И никого не волнует, чего хочет она сама. Полина вздохнула. – Ты… ты передай Лёне привет.
– Вечером сама передашь, когда будешь дома. Поговорите по телефону. И только попробуй… только попробуй, я ему сейчас скажу, что ты позвонишь, – процедил он. – Пока, Полина.
Стас сбросил вызов, а она повернулась, чтобы войти обратно в студию, вряд ли понимая, что там сейчас происходит, но представляя со смешанными чувствами предстоящий вечерний разговор, от которого не отвертеться. И зря. Потому что не успела толкнуть дверь в зал, как та распахнулась, и перед ней оказался Мирош – бледный, взъерошенный и злой.
Несколько секунд он молча буравил ее взглядом, в котором легко угадывалось такое бешенство, какого она никогда в нем не подозревала. А потом, видимо, взяв себя в руки, он ядовито процедил:
– Тебе, Зор… Штофель, из Министерства культуры звонили, да?
– Из Администрации Президента, Вань, – вяло огрызнулась Полина и нырнула в открытую дверь.
Глава 7
* * *
Иван сам не понял, как доехал до дома и ураганом ворвался в квартиру. Под ноги бросился кот – черный хромой бродяга из приюта, чудом оставшийся живым, никому не нужный и никем не любимый. Прямое вещественное доказательство человеческой жестокости, сейчас он чуток пришел в норму, вопил и требовал жрать.
– Заткнись! – рявкнул Мирош животному и ломанулся в кухню, на ходу разбрасывая кроссовки, куртку, перчатки и параллельно превращая собственное жилище в свалку.
Раковина. Кран. Холодная вода.
Через мгновение эта вода лилась ему на затылок – сам себя окатил, застыв над сливом, отфыркиваясь и пытаясь остыть. А она забивала глаза, ноздри, мочила футболку и волосы. Иван часто дышал ртом и уперто не вылезал из-под струи. Как будто бы это должно было помочь. Проще себя в морозильную камеру запихнуть. Кай несчастный.
У этого Кая мозг пылал, субстанция под кожей, которой сочатся раны, – кипела. И он не знал, как унять жжение, охватившее все его существо.
«Ты тоже звони, ладно?»
Да твою ж мать!
Мирош вырубил воду. Стащил футболку и с остервенением стал вытирать ею шею, лицо и волосы. Приблуда продолжал наматывать вокруг него круги, но вопить уже не осмеливался, держался чуточку осторонь.
– Заткнись, я сказал, – бросил Мирош зверю, предупреждая любые попытки издавать требовательные вопли.
Кошачьи консервы, кошачья миска. Нахер ему вообще сдался этот уродец, когда он сам уродец. Даже еще хуже. Извращенец чертов. Из них с Карамбой вполне можно составить выставку мерзостей. Два экземпляра. Кот и его хозяин. Только у кота, в отличие от него, хоть аппетит здоровый. В себе Мирош давно не видел ничего здорового.
Убедившись, что животное удовлетворенно заработало челюстями, он, ожидая, когда напряжение сменится опустошенностью, как это и должно быть, метнулся в гостиную. Музыку – врубить, чтобы уши закладывало. Ви?ски – в бокал, с горкой. Себя – на лоджию, проветриваться. Как есть, без футболки. Ожидания, что на тополе напротив окон притаились долбаные фанатки, которых можно послать матом, срывая горло, не оправдались. Смешно.
Что еще-то?
Телефон в кармане джинсов.
Поеживаясь от холода, он вытащил его и запустил Ватсап. Два сообщения от Марины. Одно от Боднара.
Нахер. Потом прочитает.
Делая глоток из бокала, он щелкнул по чату с мисс Кларк. У нее часа три дня.
Mirosh: Привет, ты тут?
Mia: Привет! По делу или поболтать?
Mirosh: Я тебе сброшу наши записи последние? Черновик, но мне нужно твое мнение, что я там вытворяю.
Mia: Конечно! Но сейчас я несколько занята, вечером. Ок?
Когда у нее вечер – он спит. Или в бессоннице сходит с ума.
Еще секунда.
Mirosh: Приезжай в Берлин, пожалуйста.
Mia: Мои дела не отменятся. Мы уже говорили об этом.
Mirosh: Мне бы очень пригодилась твоя помощь. А тебе бы не помешал отпуск. Обещаю устроить экскурсию и показать, где самый вкусный кофе.
Mia: Воспользуйся шансом и начни сначала не только карьеру.
Иван хохотнул. Сделал еще глоток. Вискарь обжег горло.
Не жди.
Я не могу.
Поспешил.
Ошибся.
Каждая фраза – ударом в висках. Ударом под дых. Ударом в спину.
Но постепенно, вопреки всему, напряжение его отпускало по мере того, как хмель бил в голову. Он теперь стал легко и быстро пьянеть. Два года не брал в рот, пока сюда не вернулся. И вот пожалуйста. Легкая слабость в ногах. И пульсация в висках.
Mirosh: Почему ты уверена, что я могу?
Mia: Потому что тебе 26 лет.
Mirosh: Ты меня переоцениваешь) Всегда переоценивала)
Mia: И поэтому ты зовешь меня в Берлин =)))
Я зову тебя в Берлин, чтобы не сойти с ума!
Mirosh: Признавайся – завела кого-то?
Mia: Да, у меня есть близкий друг.
Mirosh: =)
Mirosh: Так и знал. Он тебе подходит?
Mirosh: Он тебя веселит?
Mia: Мне с ним хорошо.
Ну хоть кому-то на земле хорошо! Пусть у черта на ногах в долбаном Торонто!
Mirosh: Наверное, я рад, что так вышло. Еще не совсем, конечно. Но когда переживу Берлин, точно буду рад. Песни-то послушаешь? Мне все еще нужен преподаватель по вокалу))
Mia: Обязательно послушаю. Пригласи кого-нибудь с собой, все будет хорошо. А я для тебя – старая тетка, которую ты, к тому же, не любишь.
Mirosh: Я не буду это комментировать, бабуль.
Mirosh: Вопрос можно?
Mia: ??
Mirosh: Я же лучше него целуюсь?
Mia: Ты пьян?
Mirosh: Нет, но планирую=)
Mia: Ложись спать. Утром все будет по-другому.
Она перестанет быть сестрой? Утром – она перестанет быть ему сестрой?
Иван поднял глаза и посмотрел на улицу. Растерянно, устало. Впервые осознавая за это время, где и в каком виде находится.
Сделал еще глоток напитка – завтра репетиция, но сейчас на это было плевать. И взглянул на экран мобильного. Последняя попытка ухватиться за разум успехом не увенчалась. На этом можно упасть на спину лапами кверху. И позволить себя допинать.
Mirosh: Могу я рассчитывать на кофе из Старбакса и прогулку по набережной, если меня занесет доучиваться?
Mia: С удовольствием угощу тебя кофе!
Mirosh: Спасибо, мисс Кларк. Жду вашей оценки своей работы))))))))
Главное – это улыбка. Смайлик в конце, чтобы не казаться невменяемым. С вменяемостью были большие проблемы. Телефон полетел в противоположный угол лоджии, а Иван залпом осушил бокал. Одним махом. Раскрыв рот, смотрел в темноту, а видел фосфоресцирующие глаза приблуды.
Вот так и все. Не получилось. Хотелось ли? Действительно хотелось? Да черта с два. Ему нужен был хотя бы кто-нибудь, чтобы удержать себя по эту сторону человеческого разума.
Впрочем, оставалась ли теперь надежда на это…
«Ты тоже звони, ладно?»
Она говорила негромко, но ему хватило, чтобы расслышать. После озвученного имени «Стас» Иван не мог не вслушиваться. А единственного выдоха «Вань» – оказалось достаточно, чтобы он на секунду оказался в их прошлом, когда они были «Полька» и «Ванька».
Мирош позволил себе глухой стон – вместе с ощущением слабости и опьянения. И воспоминание о том, как она прошмыгнула мимо него в дверном проеме. В нескольких сантиметрах, старательно обходя, тогда как в нем вспыхнуло острое, на грани жизни, желание, чтобы она коснулась его ненароком.
Не коснулась. Но запах ее духов обдал его свежестью и ненормальной, неправильной, дикой потребностью схватить здесь, сейчас, прижать к стене и вжаться в нее всем телом, забыться и все забыть.
Извращенец. Урод. Псих. Кусок дерьма, не способный управлять собственными страстями. Потому что страсти, какими бы яркими они ни были, оказывались вторичны – они исходили из главного, из его сути. Полина была в нем, вся, целиком. Как тогда, так и теперь. И понадобилось совсем немного времени, чтобы осознание этого встало в полный рост.
Он хотел ее. Он любил ее. Он был частью целого с ней. Всегда. Даже теперь, когда ясно, что вся их цельность и все их единство – всего лишь повторяющиеся элементы в одном участке генома. А все остальное – невозможно, даже если она совсем близко, всего лишь оглянись за спину, чего он почти никогда себе не позволял.
Все эти недели, пока шли репетиции, Мирош придерживался единожды выбранной стратегии. Иг-но-ри-ро-вать. Ему было плевать, как она выходит из этого игнора в отношении работы, но любое проявление эмоций с его стороны грозило сносом башки. А терять голову он не мог, потому что слишком многое было на кону – для нее же, пусть она и не знала этого.
Ивану казалось, что он справляется, казалось, что у него получается ничем не выдать, как ему страшно и больно. И вместе с тем, с каждым днем эта сдержанность давалась ему все труднее.
Дело в том, что он начал к ней привыкать. Снова, как когда-то. Привыкать к ее присутствию. К ее негромкому голосу, так редко раздающемуся в противовес его воспоминаниям. К ее чертам – чуть заострившимся, обретшим окончательную форму, ставшим завершенным полотном вместо наброска. К ее глазам, подернутым льдом, за которым, он знал это, помнил, было тепло и мягко. Нежно. И к ее пальцам, выворачивавшим его мехом внутрь. Неважно, касались они клавиш рояля или прокладывали дорожку по его животу к паху, заставляя плавиться от желания.
Прошлое и будущее переплетались для него в этой проклятой студии, когда она была рядом. Почти каждый день – рядом. Никуда не девалась. И ни секунды этого времени Мирош не отдал бы, сохраняя каждую как сокровище в своей памяти.
Я скучаю.
Я знаю.
Я тоже.
Мазохизм. Тоже извращение. Но лучше быть мазохистом, чем то, что случилось с ним. С ними.
Иван начинал испытывать холод. Ви?ски больше не грел его изнутри. Карамба запросился с лоджии в комнату, начиная завывать дурным голосом.
– Ну прости, старик, – хрипло проговорил Иван и улыбнулся – для полного счастья осталось за три дня до Берлина простудиться. Герр Геллер, несомненно, оценит высококлассный гроул, но Иван плохо владел его техникой. Да и под концепцию альбома не подходило.
Он встал с кресла, подхватил кота и толкнул дверь, заходя обратно в гостиную, где было тепло и где орала музыка. Сделал тише. Набрал еще вискаря в бокал и вместе с бутылкой переместился на диван.
Мирош не лукавил перед Мией, заявляя, что «еще» не пьян. Надраться было самым простым выходом, тем более, что сейчас для этого и правда надо было немного. Холодный душ утром скроет следы возлияний. Потом репетиция и снова Поля. Откуда взялась, для чего?
Чтобы он сорвался?
Срывался ведь уже. Больно и стремительно – срывался через полгода после того, как уехал… нет, сбежал. Уехать – это объяснения, прощание на перроне, последнее прости. А он мудак, который ее бросил. И свалил, оставив одну разбираться со всеми возможными последствиями. И это его душило тоже. Она должна была ненавидеть. По всем правилам и по всем законам. Такое не прощают. Впрочем, наверное, непрощение – его участь. Пусть лучше непрощение, чем безумие, которое охватывало его подчас, когда он крушил предметы и собственную жизнь во время приступов бешенства, гасимых только препаратами.
Дурному учишься быстро. Уже очень скоро он мог раздобыть дозу в любой точке земного шара, где бы они ни болтались. У него мозг так работал – на поиск. Нужный форум, нужная точка, нужная дрянь.
Однажды вот таким, обдолбанным, он собирался ломануться обратно в Одессу, забирать Полину. Иван уже не помнил, с чего началось, но чувствуя в себе силы и способности преодолеть все на свете, думал, что химеры за его спиной – это прежние крылья, которые позволяли летать еще недавно. И морды в зеркалах и окнах – его собственные отражения, нашептывающие ему удивительным многоголосьем: «Забирай, забирай, забирай!»
Они отыграли очередной концерт, которые тогда, под кайфом, сливались для него в один сплошной рев и шум. Он точно помнил, как едва не заглохнул на «Втором Рождестве», когда Тарас резко заиграл по-своему, не так, как в записи это делала Поля. И его долбануло. Никто никогда не сыграет ему так, как она своими тонкими белыми пальцами. Никто. Никогда. Не сыграет.
И потом, в номере гостиницы, продолжая догоняться алкоголем, Мирош принялся возводить собор. У собора были прочные стены.
Он приедет к ней. Он все ей объяснит. Она поймет – не может не понять, потому что тоже любит его. Потому что тоже не может без него. Потому что каждый час слышит его голос и каждый миг жаждет его прикосновений. Потому что встречала его на перроне, когда он возвращался из своих поездок, и потому что, не снимая, носила его подарок – браслет с мелкими ракушками.
У собора были высокие шпили.
Они уедут далеко, туда, где родители их никогда не найдут. А если найдут – им с Полиной будет плевать. Денег заработают. Детей – если захотят, так усыновят. Фамилии у них разные, никто ничего никогда не докажет. Да и кому они нахрен нужны? Кроме друг друга – кому? Не подкопаешься. И это разумно. Да, да! Разумно, потому что жить так, как живется сейчас, – нельзя никому и никогда.
У собора были витражи удивительной красоты.
Они никогда уже не расстанутся. И никогда ничем не обидят друг друга. Они сумеют забыть то, что случилось. Они постараются. Он постарается! Иначе сдохнет. Точно сдохнет. Однажды не выдержит и ломанется из окна. Или голову себе прострелит. Его ждет Клуб 27, а он ни черта не хочет в этот клуб.
Мирош смеялся и метался по номеру, скидывая вещи в чемодан и собирая документы. Морды мельтешили за окнами и в зеркалах, отражались на глянцевых поверхностях и троились в его глазах. И он не мог себя остановить.
До тех пор, пока не увидел в одном из зеркал воочию собственное творение.
У собора не было фундамента.
Его сносил с места любой порыв ветра. По нему били молнии, заставляя гореть деревянные балки. С него осыпа?лись камни и, оглашая воздух звонким дребезжанием, бились его стекла, падая на землю и рассекая кожу до крови.
Они оба с ней были бы прокляты. Навсегда. Если Поля в своем уме, ей нельзя соглашаться. Потому что однажды она его возненавидит так, как никогда не будет ненавидеть мудака, который ее бросил. За то, что он делал с ней, заставляя выбирать. Нормальную жизнь и нормальную семью без него. Или это полусуществование с ним, в котором все насквозь фальшиво: муж – не муж, дети – не дети, дом – не дом.
Он не помнил, как отключился. Заснул или потерял сознание. Но утром нашел себя глядящим в белый подвесной потолок и ловящим свои отходняки. Номер был разворочен. А костяшки пальцев сочились кровью. Он разбил зеркало в ванной. Это увидел уже потом.
А после, месяцами, годами так и жил, чувствуя эти вечные отходняки и видя временами снесенные шпили собора.
Теперь же – четыре недели. Всего четыре недели – и полным ходом идет отсчет времени до нового помешательства. Быть кем угодно: братом, другом, коллегой. Только бы рядом. После пяти лет пустоты этого довольно. И вместе с тем так ничтожно мало, что сегодня, едва услышав чужое имя в ее устах, он едва удержал себя, где стоял. И то ведь не до конца, если судить по дверному проему.
Штофель. Штофель она. И «известный бизнесмен, общественный деятель и меценат» Станислав Штофель, в каком бы он ни пребывал статусе, выгрыз себе место в ее жизни теперь навсегда. Он был до их романа тем летом. Он был после него. Он был даже теперь, когда они развелись. И это Мирош, а не Штофель, оказался По?линой ошибкой. Штофель сбылся, как до?лжно. Уверенно и спокойно, выбивая из Ивана все его дерьмо и все его надежды на то, что Поля хотя бы немного принадлежит ему.
И что его нелепые дежурства под ее домом в течение всего этого месяца позволяют чуточку, немного, по самому краешку – коснуться ее. И что самое главное – на беду и на счастье – в них обоих по сей день не перегорело. И что она точно так же скучала по нему, раз пришла в проект. Не только ведь работа. Не могла там быть только работа.
Иван потер глаза и вырубил музыку. Быстро пьянея, он все же медленно остывал.
У него вариантов нет.
У них вместе еще несколько недель.
Несколько репетиций.
Концерт.
Не вся история еще досказана. Не отмучился. Не получил всего, что хотел, – в звуках ее голоса и музыке из-под ее пальцев сказано еще не все. Не дозвучало.
Утром следующего дня Иван ехал в студию почти спокойным.
Подъем в шесть. Велотренажер и пару гантелей. Холодный душ. Завтрак с котом. Оба жрали творог. Кот без примесей. Мирош – в виде горячего бутерброда с зеленью. Организм после ночных бдений пару раз пытался взбунтоваться, но воли ему дано не было.
Сегодня планировалась последняя репетиция перед Берлином. Пару дней на сборы, и они улетают. Для него – пару дней передышки. Или вакуума, в котором нечем дышать. Иван запутался. Но анализировать это прямо сейчас – фитиль коротковат, жахнет.
Потому, выруливая к парковке перед зданием «SmileStudio», он запихивал себя в футляр, в котором находился все последние недели. Из него в принципе никак нельзя было выбираться наружу. Нигде. Даже на Оболони и в собственной конуре.
Иван вышел из машины, закрыл дверцу, пиликнул ключом. Чтобы почти сходу столкнуться с Полиной не-Зориной, пробегающей между рядами автомобилей.
– Стас, я приеду завтра, – донеслись до Ивана ее слова.
– Завтра? – вслух охренел он и застыл возле своего джипа, глядя на нее во все глаза. Полина говорила по телефону. Очевидно, с бывшим. Или немного настоящим? Или будущим? Кто вообще разберет, что творится в ее личной жизни!
Она услышала. Вскинула на него взгляд – испуганный и удивленный одновременно, быстро кивнула, отвернулась, успев ухватить подол юбки, который ветер не ко времени решил взметнуть гораздо выше любых приличий, и продолжила разговор:
– Я думаю, к обеду буду.
Мирош ошалело прислонился спиной к своему джипу, сунул руки в карманы и внимательно смотрел на нее, не понимая, что делать или говорить, но при этом не в силах пройти мимо. Длинные ноги, тонкая талия, высокая грудь. А ведь рожала. Изменилась ли? Тело изменилось? Как оно вообще меняется?
Иван сглотнул и метнулся взглядом к лицу.
Полина на мгновение остановилась напротив него, споткнувшись об этот его взгляд, без звука, губами проговорила: «Привет!» – и, очнувшись, сорвалась с места.
– Я приеду, я обещаю!
– Вообще-то у тебя контракт! – не выдержав, крикнул ей вслед Мирош.
И не знал, слышала она его или нет.
Между тем, Полина, не оглядываясь, быстро поднялась по широким ступенькам и скрылась в здании. Продолжая что-то «обещать» бывшему мужу. Вернее, не что-то. Все бросить – и приехать! Перед его глазами все еще стоял взлетевший вверх подол ее юбки и то, что под ним, а внутри уже ворочался мерзкий, отвратительный, черный насквозь вопрос: а вдруг ничего и не кончено? Вдруг она все еще с ним? У них же ребенок все-таки…
Мирош на мгновение откинул голову, всмотревшись в небо до рези в зрачках и пытаясь успокоиться.
Ему казалось, что мозг на грани взрыва – такими яркими вспышками замельтешила картинка объективной действительности, а это совсем никуда не годилось. Вот только при осознании этого факта, шею хотелось свернуть всем и сразу с не меньшей силой, как если бы он не сознавал. Может, этот мудила на майбахе ей изменил, и она потому ушла? А теперь простила? Бабы вообще любят прощать, когда семья и дети…
Все бросить и уехать! Да охренеть!
Мирош со всей дури треснул кулаком по дверце своего автомобиля и снова взглянул прямо перед собой. Под ярким апрельским солнцем поблескивал кофейный Infiniti Q30. Видел раньше, никогда внимания не обращал, а тут бросилось в глаза. Ничего так тачка. Отсудила? Оставил?
Скрежетнул зубами и с трудом отодрал себя от места, к которому, казалось, присох. Его пять минут передышки и одиночества закончились, когда окликнул показавшийся поблизости Вайсруб:
– Последний день здесь. Как настроение?
– Зашибись, – хмыкнул Иван и взлетел по лестнице, перепрыгивая через ступеньку.
Когда он вместе со своим «зашибись настроением» ворвался в репетиционный зал, все были в сборе. А Ванька рванул к Полине, с трудом себя контролируя.
– Рыба-молот в курсе? – прорычал он, глядя ей в лицо.
– В курсе чего? – непонимающе переспросила Полина, отпрянув от него.
– Что ты уезжаешь. В понедельник нас ждут в Берлине.
– До понедельника еще есть время.
– Два дня, Штофель! Успеешь? – «ублажить своего майбаха».
Полина тряхнула головой, надеясь, что происходящее – наваждение. Но злая морда Ивана никуда не делась. И все еще веря в торжество разума, спросила:
– Что успею?
– Два дня, Штофель! Успеешь? – «ублажить своего майбаха».
Полина тряхнула головой, надеясь, что происходящее – наваждение. Но злая морда Ивана никуда не делась. И все еще веря в торжество разума, спросила:
– Что успею?
– Вернуться до отлета!
– Вот этого точно нет в контракте! – неожиданно рявкнула она.
– Повторяю вопрос, Штофель: с Таранич согласовано? Она тебя порвет, если в понедельник не соизволишь явить себя в Берлине! – «И я порву!»
– Не ори! – продолжала орать она сама, не обращая внимания на «зрителей». – Я буду в понедельник в Берлине. А то, чем я занимаюсь в свободное время, не собираюсь согласовывать ни с ней, ни, тем более, с тобой!
– Прекрасно! – еще больше вскипел он. – Тогда, может быть, поработаем? А то тебе же, наверное, еще собраться надо?
– Ты хочешь помочь?!
– Я хочу, чтобы был нормальный рабочий процесс! Без твоих прихотей. У Снежной королевы исключительный рабочий график! Со Снежной королевой все согласовывать! А еще у Снежной королевы дела, ей не до наших планов!
– То есть это я сейчас нарушаю нормальный рабочий процесс, да? – уточнила Полька.
– Ты валишь из города, никого не предупредив, накануне перелета!
– У нас два свободных дня! – для наглядности она показала ему два пальца на руке, потом обвела взглядом присутствующих. – Заметь, у всех! И каждый из нас имеет право провести их так, как считает нужным!
Иван с трудом оторвал взгляд от ее лица и пальцев, маячивших перед его носом. И вслед за Полиной посмотрел по сторонам. Присутствующие тем временем с вытянувшимися физиономиями взирали на зарвавшегося солиста и успешно отбивающуюся пианистку. Иван сглотнул. Мотнул головой и выдохнул:
– Ты гарантируешь, что в понедельник летишь с нами?
– В понедельник я буду в Берлине!
– Вот и договорились, – процедил сквозь зубы Мирош и отвернулся от нее.
Оказавшись у микрофона, он разглядел ухмыляющуюся морду Комогорова и сердито потянулся за своими наушниками.
– Саш! – рыкнул Иван Вайсрубу. – Сегодня еще раз попробуем «Линду». Запись есть, но мне два места не нравятся. Быстрее справимся – быстрее разойдемся. У всех – дела!
– Ну и что тебе не так с «Линдой»? – приподняв бровь, поинтересовался тот.
– Фортепианная партия. Хочу убрать Фурсу из проигрышей Штофель. И сократить в этих местах Тараса.
– О как! – полыхнул восторгом Влад и вернул шпильку: – А предупреждать не пробовал?
– С умением согласовывать у нас у всех проблемы. Есть к чему стремиться. Так что, Саш?
– Мне и прошлая версия нравилась, но давай. Кофе-то можно?
– Ты в курсе, где кофемашина.
Вайсруб козырнул, проследовал по указанному направлению. И принялся набирать дымящийся напиток в стаканчик.
Мирош обернулся к Полине. За спину. Так, как мечтал, но не мог позволить себе все эти чертовы недели.
– Я хочу усилить эффект от твоего соло после припевов.
– Каким образом? – деловито поинтересовалась Полина.
– Надо сделать его немного живее. Не скажу, что из адажио в аллегро. Но, мне кажется, если слегка ускорить темп, а не уходить в глуби?ны, будет интереснее. Особенно учитывая, что в целом песня…
– Заунывная, – подсказал Вайсруб. – Ну, если по-человечьи.
Остальные в зале заржали.
Полина улыбку сдержала, откровенно не понимая, что происходит, но настойчиво прогоняя желание спросить. Так же, как и не хотела сейчас ничего анализировать, потому что еще неизвестно, куда заведут размышления о том, что это такое сейчас было после стольких дней совершенного, практически идеального игнора.
Как нельзя кстати пришлась школа Фастовского. Мирошу до приват-монстра, как до Луны. Полина сдержанно кивнула, подтверждая, что поняла поставленную перед ней задачу.
– Ну отлично, – отозвался Иван. – Фурса, я допеваю припев – исчезаешь. Тарас – ты уходишь на задний план.
– Да понял уж, – отозвался Комогоров. Влад же ограничился кивком.
– Вайсруб, что там твой кофе?
– Горячий.
– Тогда, может, попробуешь занять свое место с ним или помочь донести?
– Справлюсь! – широко улыбнулся Саша и двинулся на выход из зала, чтобы удалиться свою комнату. – А вот ты, Ваня, страдаешь херней.
– Посмотрим, – усмехнулся Мирош ему вслед. – Ладно, поехали!
И они – «поехали».
Иван стоял у микрофона, с каждым мгновением все сильнее ощущая По?лино присутствие и каждое ее движение за его спиной. И это мучило его тем сильнее, чем более четко вставала перед ним истина: нихрена он без Полины уже не сможет. Она рядом. Он хотел бы застыть в этой секунде, пока она рядом. В этой мелодии, пока та звучит. Но «завтра в обед» Поля будет со своим Штофелем, который у нее в паспорте впечатан основополагающим фактором, на котором зиждется ее жизнь.
Мирош почти не контролировал, как его губы произносят заученный до каждого звука текст. Ни голос, ни дыхание, ни даже артикуляционный аппарат не подводили его, когда он пел. Подводила только выдержка. Держаться он уже не мог. Несло.
Я помню день, когда умирала Линда.
Я помню ночь, когда штурмовали Дубровку.
Я помню навязчиво и беспричинно много.
Я помню всю жизнь блужданием в лабиринте.
Я без пафоса слов – всего лишь бродячий киборг.
Я без средней до – до дури хрипящая глотка.
Я себе запретил искать в соцсетях твои фотки.
Я не властен над курсом моих фанерных улыбок.
Ударные смолкли. Басы исчезли. Тарас постепенно стерся из общей палитры звуков. Иван резко замолчал и махнул рукой, прерывая игру.
– Штофель, это что за «Ти ж мене підманула» сходу?
Рояль тоже резко замолчал. Полина вскинулась, но, сдерживая себя, спросила:
– По темпу или настроению?
– По настроению! Я что? Просил изобразить польку «Бабочку»? Или просто немного ускорить темп?
На По?лином лице едва заметно удивленно двинулись брови. Она промолчала и опустила взгляд на клавиши. Начала свою партию, вернувшись к предыдущей инструментовке, но чуть быстрее, как и просил Иван. Несколько секунд он слушал воспроизводимое. Потом удовлетворенно кивнул и, перебивая ее, брякнул:
– Терпимо. Давай сначала. Когда я замолчу, а ребята уйдут на задний план, плавно переходи на этот темп. Чтобы не резко. Сможешь?
– Да, – отозвалась Полина.
– Отлично.
Мирош снова отвернулся к микрофону, надел наушники и махнул музыкантам, чтобы начинали. Мелодия неспешно полилась по залу, а он, обхватив двумя руками микрофон, пытался справиться с навязчиво зажужжавшей в голове мыслью о том, что через несколько часов она будет паковать чемодан, чтобы ехать к этому своему… в семью, черт дери.
Я видел Землю еще до ухода из Рая.
Я ступал по трупам – меня научили не нюхать.
Я хотел лишь тебя, но давно ночевал по шлюхам.
Я глаза закрывал – и верил, что исчезаю.
– Зорина, я же просил плавно!
– Интересно, а как было? – негромко усмехнулась Полька.
– Как у дровосека. Топором рубанула – и перерубила к хренам.
В это мгновение время остановилось.
В висках резко застучало, и Полина захватила ртом глоток воздуха. Ей бы того Вайсрубовского кофейку… Мирошу на голову.
Дурочка, рыдавшая у лодки за камышами в Затоке, могла проглотить любой «бзик» щеголявшего участиями в фестах фронтмена восходящей группы. Солистка Национальной филармонии не могла смириться с глупыми «наездами».
В конце концов, всего, что имеет, она добилась сама, потому что достойна, а не потому что когда-то в самом начале ее поддерживал Стас.
Мирошу ли не знать! Впрочем, похоже, он и не знал ни черта. Никогда не знал, потому что просто провел с ней лето. А для нее это было всей ее жизнью.
Полина чертыхнулась в космос. Опустила глаза к клавишам, и руки ее, тонкие, нервные пальцы порывисто и отчаянно выдали главную тему Григовского «Горного короля». Сначала потихоньку, а потом уверенно, размашисто и одновременно с этим – с потрясающей точностью и глубиной звука, отточенными движениями фаланг и суставов, касаниями – уверенными и вместе с тем неуловимыми.
Этим бы и закончилось, если бы не Тарас. Тот неожиданно оживился и, мастерски скомпилировав мелодию, выдал заключительные пассажи темы самым патетическим образом – с надрывом, который не звучал в По?лином фрагменте, но сейчас пришелся кстати и заглушил жуткий рой мыслей в ее голове. Всей этой творившейся на глазах остальных музыкантов фантасмагории вторил послушный Полькиным пальцам рояль. А она сама понимала, что едва поднимет голову, увидит Ванькин взгляд, устремленный на нее – или мимо нее. И мысленно благодарила Комогорова за его нежданную поддержку.
Но мелодия завершилась. И когда смолкла последняя нота, от микрофона раздались хлопки.
– Класс! – с насмешкой в голосе констатировал Тарас.
Полина все же оторвала глаза от клавиш, чтобы посмотреть на Ивана. Неожиданно увидеть, как отросли его волосы – и он стал похож на себя… тогда, давно, когда пришел к ней посреди ночи. Заметить закатанные рукава рубашки, отчего были видны новые татуировки на руках, и их она не знала, кто-то другой накладывал на них мазь и повязку на ночь. И отвести взгляд, разглядывая собственные пальцы, до боли сжатые в кулаки.
– Класс, – мрачно повторил Иван. – Дрессировка симфонической музыкой прошла успешно! А теперь все то же самое, но в «Линде» можно? Штофель!
– А формулировки подбирать можно?
– Можно. Да-вай, по-жа-луй-ста, сна-ча-ла. Так подойдет?
– Ты сам помнишь, где начало?
– Помню. Мы играем? Нет?
– Да!
– Ок! Погнали.
Иван вернул на место наушники и махнул рукой, всем видом демонстрируя, что готов работать. И он работал, честно. Пытался работать. Держаться, унять колотящееся сердце. Каждую секунду понимая, что делает, и не в силах остановиться. Своим сопротивлением она заводила его еще сильнее. Как раньше. Как раньше. Как раньше, черт подери!
Когда-то он сказал ей в шутку, что однажды они обязательно поубивают друг друга. Неужели был прав? Неужели глупость, оброненная влюбленным мальчишкой, – пророчество? Они ведь, верно, убивали друг друга. Тогда и сейчас. Вот только в одном он все же ошибался. Полина смогла жить, у нее получилось. Не с ним – у нее получилось, а он без нее – никак.
