Текст книги "Поскольку я живу (СИ)"

Автор книги: Jk Светлая

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 27 страниц)

глава 6

* * *

Они работали двухчасовыми слотами с перерывами в пятнадцать минут для перекусов и перекуров и полу?тора часами на обед, когда можно хоть немного глотнуть воздуха. Впрочем, такой возможностью пользовались не все – «Мета» из студии не вылезала, зачастую довольствуясь тем, что им привозила Маринка, а она на рацион не скупилась.

Оркестровые являлись каждый в своей последовательности. Но случались и общие репетиции для разбивки мелодии на партии для каждого инструмента. Дедлайны определялись согласно графику, не позволяя создавать заторы между частями репетиции.

Мирош приволок откуда-то здоровенную магнитную доску, на которой посредством цветных стикеров разместили названия песен согласно датам и часам их разбора, и это позволяло определять задачи музыкантов на день. Но, несмотря ни на что, упахивались все без исключения, вплоть до работы по ночам.

Единственное послабление, которое все же облегчило всем жизнь, заключалось в том, что студию не перегружали большим количеством людей одновременно слишком часто. Репетиции и без того получались крайне оживленными. После процесса записи Вайсруб и Боднар устраивали вечные баталии, почти никогда не сходясь во мнениях, но зато, как говорил Мирош, он имел возможность выбирать то, что больше подходило ему и музыкантам, полагаясь на собственное чутье.

Самого Мироша было очень много. Наверное, даже слишком много по меркам окружающих, но он действительно поспевал везде. Пел, играл, слушал, останавливал репетиции, когда ему что-то не нравилось. И очень редко скупился в выражениях, играя то плохого, то хорошего полицейского в зависимости от того, с кем имел дело в каждый следующий момент.

Фурсов попадал в категорию тех, кто выслушает все что угодно и в следующий раз сделает так, как надо. Потому с видом аскета он разглядывал пол в помещении, пока Иван зависал над ним и чего-то от него добивался.

– Ты вообще себя слышишь? – рычал он. – А Кормилина? Он кому ритм отбивает, пока ты выпадаешь из контекста? Всем нормально – тебе нет! Или мне Жору тоже попросить притормаживать? Так у него слух идеальный, он и захочет – не сможет ритм игнорировать.

Жора играл на виолончели и сегодня попадал по полной. Чуть что – у Жоры слух идеальный.

– А я тебе уже два часа талдычу, – спокойно ответил Влад, – что в этом месте Кормилин вообще чуток уйти на второй план может, и тогда я вполне впишусь.

– Ты это и Мартину Геллеру будешь рассказывать?

– Если надо будет, и ему расскажу, – все-таки огрызнулся басист.

– Так, все, брейк! – рявкнул Тарас. – У вас от голода мозги съехали? Так подкрепите и будем думать.

Мирош глянул по сторонам. Сегодня в репетиционном зале, кроме «Меты», были виолончелист Жора и Полина. Как всегда, равнодушно зацепив глазами последнюю, он перевел дыхание и проворчал:

– Ок. Продолжим позже. Влад! Мы остаемся!

– Типа и так не понятно, – буркнул в ответ Фурсов.

Все понятно было и Полине.

Внешне репетиции выглядели благопристойно. Иван мог хвалить или ругать кого угодно. Кого угодно, кроме нее. Ее словно и не существовало. Иногда к ней обращался Вайсруб. Или Боднар. Но это происходило уже после общей репетиции и почти всегда без Мироша. И все чаще Польку посещала мысль, что будет, если вместо положенной ей партии она исполнит «Похоронный марш». Или лучше «Мурку»? Можно, конечно, и аккомпанемент к арии Сильвы.

В очередной раз не определившись, чем себя развлечь, она вышла из студии. Сегодня и без того будет нескучно. На встречу напросилась Лёлька, аргументировав плаксивыми «давно не виделись» и «я скучаю».

Убедив себя, что она тоже скучает, Полина вошла в небольшой ресторанчик, облюбованный ею в первые же дни начавшихся репетиций. Недалеко, недорого, вкусно.

 Лёлька уже ждала ее на месте и радостно махнула рукой, едва завидев подружку.

– Я тебе аперитив заказала, – сообщила она вместо приветствия и кивнула на бокал. – Ты к ракии как?

– Отрицательно. Ты на часы смотришь? – поинтересовалась Полина. – Какая ракия? День в разгаре.

– Ай, от двух глотков ничего не будет. Только аппетит разыграется.

– У меня с аппетитом все в порядке, – Полина кивнула официантке, оказавшейся у стола. – Мне как обычно.

– А по виду и не скажешь, – протянула Лёлька и сделала глоток. – Еще сильнее похудела. Сколько мы не виделись? Недели две? Ты будто ночами вагоны разгружаешь!

– По ночам я сплю, – Полина улыбнулась, вспомнив, как наотрез отказалась от ночных репетиций. И добилась согласного кивка головы – ни больше, ни меньше.

– Да? – Павлинова недоверчиво осмотрела подругу, и тут бы ей уже переключиться на что-то другое, но как-то не получалось, потому почти с вызовом продолжила свою пламенную речь в попытках докопаться до правды, какого хрена у Польки вечно нет времени: – Тогда объясни мне, что у тебя за работа такая, что мы обедаем здесь, а не в районе Крещатика? Филармония в другой стороне. А здесь – я по карте смотрела – ничего такого нет, кроме единственной студии звукозаписи. Ты устроилась подрабатывать сессионным музыкантом? Что происходит?

– Ничего не происходит, работаю. Привыкла к красивой жизни, – хохотнула Полька и отхлебнула чаю из чашки, материализовавшейся перед ней. – А значит, надо впахивать. Квартиру содержать, машину опять же.

– Ну и расскажи мне, кстати, практически безработной, судя по первой зарплате, певице дома культуры «Росток», где нынче можно заработать на безбедное существование.

– Ты и сама прекрасно знаешь. Подработка – наше все.

– Значит, все-таки сессионная пианистка в «SmileStudio»? И с кем записываешься?

– С «Метой», – отозвалась Полина. – И у меня контракт. Если ты забыла, я Штофель вообще-то. И два диска у меня у самой уже есть. Кстати, неплохо продавались.

Лёлька кивнула. Сделала глоток своей ракии. Да захлебнулась так, что закашлялась, и напиток едва не пошел носом. Отчаянно отфыркиваясь, она сдвинулась на стуле и ошалело смотрела на подружку, не в силах ничего сказать, пока продолжала кашлять, выталкивая из носоглотки свой несчастный «аперитив».

– По спине похлопать? – участливо поинтересовалась Полька.

Павлинова отрицательно мотнула головой и потянулась за водой, предусмотрительно оставленной на столе. В конце концов, немного придя в себя, она снова вперилась повлажневшим взглядом в подругу.

– Скажи мне, что я ослышалась, – потребовала она скрипучим голосом.

– Не скажу. Потому что ты не ослышалась, – Полина отвлеклась на официантку, которая ставила перед ней суп, а потом снова подняла глаза на подругу. – Ты же наверняка слышала про их новый проект. Слышала?

Лёля похлопала наращенными ресницами и растерянно промямлила:

– С их рекламной кампанией? Глухим и слепым надо быть… – а потом взорвалась праведным возмущением: – А ты-то чего там забыла?! Ты рехнулась, мелочь?! Или опять? Снова?

– Что снова? Я. Зарабатываю. Деньги. Мечтаю на Виргинских островах отдохнуть.

– Да не заливай ты, Зор… блин! Штофель! По-другому на острова заработать нельзя? Тебе-то?!

– Они хорошо платят.

– Ага, и морда у «них» смазливая.

– При чем здесь морда? – недоуменно переспросила Полька.

– При том! Ты развелась. Он объявился. Вы вместе работаете! Внезапно! Мелкая! Ты сдурела?

– Вся внезапность только в твоем воображении.

– Как это получилось, вообще, а?! Он же сбежал, бросил тебя, хорошо хоть не беременную! Чего происходит?

– Лё-ля-я-я! – протянула Полина. – Мы не в песочнице, чтобы путать работу со всем остальным.

Павлинова снова поморгала и устало прижала ладонь к лицу в извечном фейспалме. Потом растерла кожу и простонала, глядя на подругу.

– Хотя бы понятно, почему ты меня столько времени игнорила, – мрачно сказала она. – Знала, что у меня припадок будет. Берегла типа… Полька, вот как ты так, а?

Сохраняя серьезную мину, Полька в глубине души откровенно поржала. Меньше всего она думала о Лёльке. Она реально пахала – в филармонии, в студии, дома. Когда отрабатывала программу предстоящих концертов или часами отыгрывала песни «Меты». Нередко те самые ночи, отвоеванные для сна, проводила в онлайне с Тарасом. Показывала ему наработанное, советовалась, что выбрать, хотя и спорила, если их мнения не совпадали.

– Нормально я, уймись, – миролюбиво проговорила Полина. – Ешь лучше!

– Ладно, – проворчала Павлинова и уткнулась в тарелку, но надолго ее не хватило. Когда она снова подняла на Польку глаза, в них плескалась сотня невысказанных вопросов, из которых она озвучила тот, что мучил ее сильнее всего: – Но хоть по яйцам-то ты ему вмазала?

Полька не выдержала. Рассмеялась, отложила вилку, которой ковыряла рис, и спросила:

– Господи, ты ненормальная. Кто о чем – а ты о яйцах. Может, тебе омлет заказать? Здесь вкусный.

– Я так и знала, что не вмазала, – сокрушенно покачала головой Павлинова. – Пусти меня в студию на пять минут – я все исправлю.

Ее «исправлю» зависло в воздухе, словно время остановилось. Полина впихнула в себя немного еды, не понимая, что именно она сейчас ест, – только бы сдержать себя. С усилием проглотила и негромко, медленно проговорила:

– Оля, займись исправлениями собственной жизни. Пожалуйста!

– А я и занимаюсь, – точно так же медленно ответила ей подруга. И опустила глаза в тарелку. А потом глухо добавила: – Тебя всегда на нем коротило. Всегда. Ты блаженная делаешься, едва его видишь.

– И что?

– Он хоть что-то сказал? Извинился?

– К тебе это какое отношение имеет?

– Такое! – выкрикнула Лёлька так, что несколько человек на нее оглянулись. – В прошлый раз ты академию бросила. А если… если сейчас что-то с тобой случится… Если опять начнется? У тебя ребенок, о нем думать надо, нахрена ему мать со съехавшей крышей?

– У моего ребенка – нормальный отец. Действительно нормальный. И ты это прекрасно знаешь. Надеюсь, ты закончила?

– Обед или отповедь?

– Воспитательный процесс.

– Ладно. Считай, что закончила. У меня только один вопрос. Последний. Как ты туда попала? Он пригласил?

– Приятного аппетита, Лёля! – усмехнулась Полька.

– Еще и сама сунулась! – разочарованно вздохнула Павлинова. И на этом действительно завершила воспитательный процесс над своей со всех точек зрения неразумной подругой.

– Можешь думать, как хочешь.

Это стало заключительным аккордом в их беседе о насущном. Вскоре, перебросившись незначительными фразами «о погоде», они закончили обед, Полина расплатилась, и каждая из них пошла в свою сторону.

Лёльке сегодня торопиться было некуда, в отличие от Поли. Она совсем потеряла счет времени, пока держала оборону перед подругой.

И, влетая в студию и стягивая на ходу пальто, почти уже заготовила оправдательную речь, схожую с теми, которые ей приходилось слышать в филармонии от опаздывающих оркестрантов.

Все уже были в сборе, и она действительно опоздала. Но Влад занимался исключительно гитарой. Жорик-виолончелист зыркнул на нее из-за своей виолончели. Кормилин с Комогоровым переглянулись. Тарас даже улыбнулся. И только Мирош, едва бросив на Полину очередной ничего не выражающий взгляд, проинформировал о своем недовольстве:

– Штофель, ты за временем следишь?

– Слежу, – ошалело отозвалась она, не веря собственным ушам. Едва ли не впервые он обратился к ней. К ней! Может, стоит всегда опаздывать, чтобы перестать быть механическим пианино?

– Ну, видимо, недостаточно тщательно. Не знаю, как заведено у тебя в филармонии, но у нас все приходят вовремя, – отчеканил он и снова отвернулся, – Влад, сейчас – по-твоему. В момент проигрыша ударные приглушаем и убираем. Хочешь свои басы – слушай. Потом сравним.

Полина метнулась к роялю, не сводя глаз с Ивана. Какие басы? Что слушать! Лёлька – паразитка! Но как же хотелось сыграть… что угодно! Только чтобы выбить его из чертового равновесия. Как? Как он так может?!

Глянула на пальцы – ходуном.

Сделать вдох. Сжать кисти в кулак. Досчитать до тридцати. Выдохнуть. И стать частью общего.

– Тихо, у тебя зуб на зуб не попадает, – шепнул ей Жорка, чуть наклонившись к ее стулу. – Он и на меня рявкнул за опоздание… на три минуты. Сегодня вообще нервный.

По?лин взгляд был по-прежнему возбужденным. Она кивнула Жоре и сжала губы. «Сегодня вообще нервный». А она, дура, размечталась. Права Лёлька. Блаженная… Лучше бы чертов Хьюндай замерз в чертовых украинских степях вместе со всеми своими чертовыми пассажирами!

Хотя, может быть, они и замерзли. Как иначе объяснить все эти недели, мучительные недели, когда она не знала, когда жила и когда дышала возле него. Он называл ее Снежной королевой. Вспомнилось. Сегодня она готова была возненавидеть «Девочку…» только из-за того, что он так страшно, так глупо поспешил назвать ее Снежной королевой. Да она растаяла давно, испарилась, даже лужи от нее не осталось.

Но он – Кай. Настоящий. С осколками в сердце и складывающий слово «вечность» из льдинок. Как там было-то… Мне до Луны вечность, а до тебя…

А до нее – руку протяни. Просто обернись. Она почти не сходила с места, всегда за роялем. Всегда за его спиной, как тогда, в Затоке, на фестивале. Но Ваня будто бы не видел ничего. Никогда не оборачивался. Ничего не говорил. Неужели ему в самом деле плевать?

Как человек может перемениться за одну ночь? А за пять лет?

Мужчину, четко раздающего указания во время разборов и записей она не знала. Совершенно точно не знала. Он включался только во время работы, а вне ее – был выключен. Она застала его таким лишь однажды.

У них была утренняя репетиция. Слишком ранняя, чтобы Полина успела нормально выспаться после почти бессонной ночи. До кровати она добралась далеко за полночь, проведя много часов у рояля и уже почти традиционно с Тарасом.

Отражение в зеркале настроения, испорченного настойчивым будильником, не добавило. Она хмуро заплетала обратные косы, раздумывая, сколько килограммов грима смогут скрыть тени под лихорадочно блестевшими глазами. Жуткое зрелище!

Плюнув на собственную внешность, ураганом промчалась по квартире. В кухне проглотила пару кусочков сыра, в спальне натянула на себя первое попавшееся платье и, схватив с тумбочки ключи от машины, вынеслась за дверь.

До студии добралась на удивление быстро, сделав неожиданное открытие: она приехала с некоторым запасом времени, которое можно потратить на кофе. И тут же изменила собственное решение. На парковке, кроме машины Мироша, не было больше ничьей из тех, кто участвовал в проекте. А значит, он в студии один.

Один!

Следующие движения Полины были быстрыми и автоматическими. Припарковать автомобиль, дойти до входа, подняться на лифте до нужного этажа и, наполнив легкие до отказа воздухом, войти в зал.

Выдохнуть и негромко произнести:

– Доброе утро!

Он по своему обыкновению – его привычки она постепенно познавала заново – сидел на одной из колонок, изучал записи в блокноте и усердно орудовал карандашом. Но едва услышал ее голос, вздрогнул и поднял глаза. И кажется, она снова, пусть всего на мгновение, застала его врасплох, потому что спокойствие и безмятежность не успели снова затопить зелень его взгляда. Сперва он казался… удивленным? Испуганным? Каким?

Эта секунда прошла слишком быстро, чтобы Полина успела понять и разобрать хоть что-то. Перед ней опять было лицо невыспавшееся, очевидно уставшее после, судя по всему, не менее бессонной, чем у его пианистки, ночи, но непроницаемое и устремленное то ли к ней, то ли сквозь.

– Доброе утро, – так же негромко ответил он и снова вернулся к своим бумагам и карандашу.

Не раздумывая о том, что делает, она решительно подошла к нему и, сунув нос в его блокнот, удивленно спросила:

– Ты выучил ноты?

Иван встрепенулся и приподнял лицо, оказавшись с ней носом к носу. Настолько близко, что она могла разглядеть прожилки в его радужках. Какие из них темнее, какие более светлые. И то, как они все вместе образовывали абсолютный цвет, который столько лет не уходил из ее памяти.

Мирош разомкнул губы, кажется, враз пересохшие, и проговорил:

– Было дело.

– Расскажешь?

Между ними совсем не осталось расстояния. Но то, что было между ними, накалилось. Или это ей показалось, что накалилось, потому что Иван легко качнул головой, разрушая это ощущение, и ответил:

– Ничего интересного в этом нет.

– Я так не думаю, – Полина не сводила с него глаз. – Ты…

Договорить не успела. Заглохло за секунду.

Перебивая ее, в зал ввалился Тарас с двумя стаканчиками кофе.

– А-а-а-а, – зевая стенал он, – два главных трудоголика и две причины моих недосыпов уже здесь. На.

Стакан оказался в руках Мироша. Тот ошалело смотрел на приятеля. И медленно приходил в себя, пока, наконец, не взглянул на Полину с некоторой отстраненностью и не пробормотал, протягивая ей кофе:

– Держи, будешь?

– Нет, спасибо, – отказалась она и отошла к роялю, радуясь, что тот за спиной Ивана. И Мирош ее не видит. И не увидит. Он никогда не смотрит. На нее не смотрит, назад не смотрит. Неужели она всерьез рассчитывала, что станет иначе? Глупо! Всё – глупо. Ничего не изменится. Никогда.

Сколько раз убеждалась. Сколько раз убеждала себя. И снова оказывалась в исходной точке. Иван. Он определял каждый ее шаг, каждый поворот ее жизни. Чтобы она ни делала, всё было связано только с ним. Всегда.

Она не помнила себя до него. Без него.

В то время как легко забывала о Стасе, едва он исчезал с радаров. Можно было внушать себе истину о любви к мужу, вкладывать раз за разом ее в собственную башку, но все это не было настоящим.

Настоящее было с Иваном. Она верила в это, несмотря ни на что. Никому не рассказывая, не пытаясь ничего доказать. Оставляя его себе, как оставила браслет. Не находя сил избавиться.

После того, как Мирош ушел, начался лишь новый отсчет. Музыка, инструмент, каждый день, в который она, просыпаясь, вспоминала, что Ивана больше не будет – всё сговорилось против нее. Земля продолжала вертеться, а Полька с нее сошла. Что ей было здесь делать без Ваньки?

Окружающие, всегда знавшие, как для нее лучше, думали иначе. И, чувствуя себя петляющим зайцем, Полина училась врать и уходить от прямых ответов, носить подходящие маски – только бы не воспитывали и оставили в покое.

Получалось довольно неплохо – ей верили. Мама и тетя Галя постепенно становились спокойнее, радостно наблюдая довольную моську Польки, пока она находилась в зоне их видимости. Лёлька свято уверовала, что Мирош и правда был временным явлением в жизни подруги, помутнением рассудка, от которого та счастливо излечилась и, главное, без последствий на всю оставшуюся жизнь, как случилось у нее самой.

Ближе всех к истине совершенно неожиданно оказался Аристарх. Приват-монстр всеми правдами и неправдами вдалбливал в несчастную голову своей ученицы единственно верную в его понимании аксиому – ничего нет важнее искусства. С этим Полина не спорила. В музыке можно быть настоящей, не врать и не изворачиваться, чувствовать уверенность, что тебя не предадут и не бросят.

Она искренне собиралась довольствоваться лишь музыкой, нередко осознавая, что та все еще связывает ее с Иваном. И позволяла себе предаваться мечтам – в ночной тишине, наедине с собой.

Часами бродила по соцсетям, разыскивая информацию и рассматривая чужие фотографии, будто заглядывала в замочную скважину двери, за которую ее выставили. И засыпала под утро в обнимку с планшетом, в котором безостановочно звучал Ванькин голос.

Пока однажды в этой самой скважине не углядела то, что надолго лишило ее воздуха.

Это произошло в мае безумного года, когда она уже несколько месяцев должна была носить его фамилию. Вернее, он ее, как они смеялись, отчасти полушутя и слишком всерьез.

Привычный маршрут. Паблик в Контакте, посвященный творчеству «Меты». Аналогичный на Фейсе, но менее численный. Они росли, их паблики, день ото дня, и это, не имея ничего общего с рациональностью и здравым смыслом, радовало ее. Если чьим-то мечтам суждено сбываться, то почему не его? Мальчика, который разрушил ее жизнь.

Потом странички Фурсова, Кормилина, Комогорова. Ванька свои поудалял – однажды утром Полина привычно заглянула в соцсеть, а вместо фото с Z-fest’а, которое он не сменял с прошлого лета, обнаружила плачущего собакена, ознаменовывающего своей вселенской скорбью удаленный аккаунт хозяина.

Но вскоре Мирош оживился в Инстаграме, периодически по?стил туда фрагменты выступлений и кадры из их разъездов по стране.

Проворные пальцы пианистки быстро щелкали по нужному ярлыку приложения. И, даже не заглядывая в ленту обновлений, она сразу переходила на его профиль. Обычно после этого Полина надолго замирала, с трудом дыша. Но в тот вечер, наполненный лепестками отцветающих магнолий, – она умерла. Если в ней еще оставалось чему умирать.

Фото из клуба, в полумраке которого легко угадывались фигуры Мироша и какого-то парня, незнакомого ей, из его новой действительности. На коленях обоих сидели девчонки и корчили смешные рожицы. И та, что была с Мирошем, тесно, по-хозяйски обнимала его за шею, а его ладонь легко устроилась у нее на бедре. Так, что в том же самом месте Полина почти чувствовала и тяжесть, и жар прикосновения. Кожа горела. А он улыбался, глядя не на камеру, с которой их кто-то снимал, а мимо.

Что было сначала? Паника? Нет, пожалуй, недоверие собственному зрению. «Мало ли», – твердила она про себя, цепляясь за ошметки надежды. Но «мало ли» не случилось.

Девка на фото была «отмечена».

Angeli4ka.

Профиль.

Три снимка в одной публикации. Самой последней. Подписанной пафосно и глупо.

#onelove #mirosh #яэтосделала девочка со взглядом прошлой зимы, мне б тебя рассветом укутать

 На первых двух были сэлфи с Ваней, на одном кривлялись и ставили друг другу рожки. На другом – лизались на камеру в самом прямом смысле слова. «Девочка со взглядом» старалась, приняв эффектную позу, в которой почти не было видно ее лица, но очень хорошо – лоб и закрытые глаза Ивана. Третье фото – почему-то на подушке. Его запрокинутая голова, полураскрытый рот, по которому ясно – смеется, и ладонью прикрытый лоб, то ли от света, то ли от смеха. И Angeli4ka с голыми плечами и грудью, скрытой простыней.

Полина отказывалась верить в то, что видела, и настырно рыскала по всем известным ей страницам. Подтверждений не находила, но и доказательств того, что этой девицы нет в жизни Мироша, – тоже. Ей оставалось лишь следить за профилем Angeli4kа. Временна?я петля сжалась до точки ожидания нового поста. Аристарху сказалась больной, Лёльку откровенно игнорировала, матери слала короткие смс. И зависала часами, разглядывая новую фотографию с глупыми подписями, тэгами и сердечками.

Она медленно сходила с ума, не выпуская из рук телефон и каждую минуту обновляя страницу. Angeli4kа с Мирошем, квартира-студия, Мирош с гитарой, плюшевый медведь…

Безумие прервалось спокойным и уверенным голосом Стаса:

«Здравствуй, Поля».

В темноте комнаты мерцал лишь экран ноутбука. Она глянула на время: было немногим больше двух ночи. И прижимая трубку к уху, Полина осознала главное – она сама позвонила Штофелю.

И еще она понимала: ей некого винить, кроме себя. Но все же оправдывалась тем, что порой прикладывала все усилия – быть женой, матерью, другой женщиной, в жизни которой никогда не было никакого Ивана Мироша.

У нее ничего не вышло. Она застряла в том дне, в той минуте, когда получила его чертово сообщение. Это не было заметным внешне. Полина была успешна в карьере, уверена в жизни, обеспечена и красива. Чего еще нужно для счастья? Но что бы она ни делала, чего бы ни добивалась, с чем бы ни расставалась – все было проходящим. Не волновало и не трогало.

Пустота.

Тем своим звонком Полина дала Штофелю право звонить ей. Вечное, пожизненное. В своем болезненном состоянии, именуемом «Мирош», она сама не заметила, как стала его женой. Несколько лет он звонил ей на правах мужа. А теперь, после развода, он звонил ей на правах отца их ребенка.

Не оставлял в покое, не давал забыть о прошлом. Не давал забыть о Лёне, которого сам же не отдал ей. Она не возражала. Она принимала все, что падало на ее голову в бракоразводном процессе, как наказание за собственные ошибки. Но позволить себе привыкнуть к ребенку не могла – иначе все зря. Все попытки вырваться – зря. Все усилия, приложенные для того, чтобы сейчас иметь возможность дышать в одиночестве – зря.

А Штофель, будто чувствовал, где она и с кем, названивал все чаще. Теребил, дергал, преследовал, как гончая. И ведь она знала, что у него уже полгода другая женщина. Интернет никогда не молчит. Да и Стас наверняка приложил руку к тому, чтобы она как можно скорее узнала, разрушая при этом все надежды на то, что когда-нибудь оставит ее в покое.

Жить под колпаком – это ее новая реальность. Даже когда Мирош во время репетиции выкрикивает текст своей песни, подробно разбирая каждую фразу в перерывах между игрой. А она сама внимает каждому его слову. Все равно раздается телефонный звонок, выдергивающий ее из вселенной, в которую она рвалась всеми силами, но которая не принимала ее.

За время их развода репертуар текстов Штофеля Полина изучила досконально. И отвлекаться от работы повода не видела. Но когда телефон засветился третьим звонком за полтора часа, пришлось ответить.

Иван отпустил всех на обед, но за окном лупил такой ливень, что выходить на улицу совсем не хотелось. Полина заняла один из дальних углов, в котором, вместо привычных стульев, стояло небольшое, но удобное кресло. В нем она и устроилась – уютно и почти по-домашнему, потягивая кофе с круассаном. Выпечку привезла сегодня Таранич лично, целый пак, правда, к перерыву сама втоптала половину. Обеденная идиллия и была нарушена Стасом.

– Привет, – нехотя проговорила Полина в трубку, понимая, что сейчас у него разгар рабочего дня, и просто так названивать почти без перерыва он бы не стал.

– У Лёни температура тридцать девять и рвота. Мы в клинике, – раздраженно отчеканил Штофель без какого бы то ни было приветствия. – И спасибо, что ответила.

– Я на работе, – оправдываясь, вздохнула Полька.

– Я тоже был на работе, когда мне позвонила Елена Петровна. У меня шло совещание. Я сорвался в больницу, оставив полтора десятка людей подвешенными в воздухе. Померимся, у кого работа важнее? Или кому не насрать на ребенка?

– Ты выиграл, – она отставила в сторону кофе и села ровно, как за роялем. Домашний уют закончился. – Что врачи говорят?

– Пока ничего не говорят, – Штофель явно пытался успокоиться и перевести дыхание. Ему недавно исполнилось тридцать восемь. Он был помешан на своем ребенке. И чего уж скрывать – на его матери. Далее голос зазвучал ровнее, хотя и взволнованно: – Мы устроились в палате. Елена Петровна останется на ночь с ним. Забора анализов пока не было, ему сразу укололи противорвотное. Он бледный совсем.

– Стас, не накручивай себя раньше времени. Выяснят. Все будет нормально.

В это самое время Мирош, традиционно оседлавший колонку, резко поднял голову от своих каракулей и скользнул взглядом по Полине. Потом снова опустил глаза и выкрикнул: «Влад, мысль есть!»

В трубке, между тем, продолжал говорить Штофель:

– Я не накручиваю. Скорее всего, это какая-нибудь банальная кишечная инфекция, но хорошего все равно мало. Обезвоживание. Да и вообще… Ладно, извини, пришла сестра анализы брать. Я буду держать тебя в курсе.

– Да, конечно. Только, пожалуйста, не впадай в панику, если я не отвечаю. Моя никчемная работа не всегда позволяет.

– Тогда, может быть, ты меня наберешь, когда сможешь, дорогой мой министр?

– Перестань. Я лишь попыталась объяснить.

– Я понял. Я серьезно. Когда можешь звонить – звони, – последнее предложение отзвучало с нажимом.

– Ты тоже звони, ладно?

– Штофель, заканчивай! – раздался от стойки с микрофоном «дружелюбный» рык солнцеликого фронтмена.

– Риты все равно еще нет, – глухо буркнула Полина, покидая свою несостоявшуюся нору.

Мирош мотнул головой, взглянув на нее. И теперь уже ровно проговорил:

– Не будем терять времени. Прогоним место с твоим соло.

Спорить было бессмысленно. Полька снова оказалась за роялем. Заставила себя сосредоточиться, но играла скорее как робот, чем как живой человек. Совершенно бездумно, выбитая из колеи Стасом. Ее «звони», что и следовало ожидать, он воспринял слишком буквально. Экран телефона, который она устроила рядом с собой, то и дело озарялся входящим звонком.

Пользуясь каждой возникающей паузой, Полина перезванивала и слушала короткими, но подробными рассказами, что взяли анализы, поставили капельницу, велели поить. Чуть позже Стас сообщил, что температура спала, и Лёня уснул под капельницей. Голос его все еще звучал взволнованно, хоть он и старался это скрыть.

Возвращаясь к работе, Полина подумала, что можно все же съездить в Одессу. Наверное, даже нужно. До Берлина несколько дней. Перед вылетом – два выходных. Она бы ненадолго. И прилетела бы сама чуть позже – это же ничего?

И снова загорался экран, и она шептала в трубку, вслушиваясь в ответные слова. Так, словно их разговор сегодня и не прерывался, растягиваясь в бесконечность.

Уже под вечер, когда Полина точно знала, что в ближайшие минут двадцать, а то и тридцать не понадобиться, вышла из студии с тем, чтобы снова набрать Штофеля, спокойно поговорить и узнать все последние новости.

– Ну, в общем, все не так плохо, – с некоторым облегчением сообщил ей Стас, – анализы терпимые, банальный гастроэнтероколит. Понятия не имею, что Лёнька съел, но желудок это не принял. Уже мультфильмы смотрит и играет с Еленой Петровной. Он, оказывается, терпеливый. Целый день под капельницей, а медсестрам катетером хвастается, представляешь?

– Наверное, не представляю, – улыбнулась Полина. – Я больниц всегда боялась.

– Я знаю, Поль. Помню, – ответил он, и голос его звучал тепло. Когда она лежала в роддоме – естественно, в Штатах, где Стас тогда плотно работал и куда приволок ее рожать, кажется, не было ни дня, чтобы он оставил ее без своего внимания. И даже если не мог навестить, старался урвать время хотя бы для скайпа. Потому что она боялась больниц.

– В клинике надолго оставляют? – быстро спросила она, прогоняя прочь воспоминания.

– На пару дней точно. Говорят, если забрать сейчас, организм сам не справится, надо еще капать… Поль, он к тебе хочет.

– Стас… – Полина прижалась лбом к стене и прикрыла глаза. Был ли выход из ее собственной бесконечности? – Я не могу сейчас. У меня сольники в филармонии… и проект новый. Я сплю урывками.

В трубке на мгновение повисла пауза. Но мгновение это было кратким, как всякая передышка, которую ей позволяли окружающие.

– Ну да, я как-то забыл, что у тебя в твоем графике никогда нет времени повидать Лёньку.

– Стас…

– Это же я слушаю каждый день восторги, что у него мать – фея из пианино. Его термин, Поля! Он придумал! У него все есть, понимаешь? Я все ему даю! Но я – не ты. Я не могу заменить ему тебя. И потому самого важного у него не будет никогда.