Текст книги "Глиф"
Автор книги: Антон Фарб
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 23 страниц)
Почему-то было удивительно сложно попасть в замочную скважину…
– Заходи, – справившись с дверью, пригласила она подростка и предостерегла: – Если только собак не боишься.
– Это в смысле – Пирата? – усмехнулся Ромчик. – Пирата я не боюсь.
– Ах да, я совсем забыла, что ты тут частый гость…
Пират, вопреки ожиданиям, не бросился им навстречу, а остался на одеяле, поджав хвост и положив голову на лапы. Умные янтарно-желтые глаза смотрели грустно и с опаской.
– Что, зверюга, заскучал? – Ромчик присел на корточки и потрепал пса по холке. Тот принял ласку без обычного энтузиазма.
– Чего это с ним? – удивился парень. – Заболел, что ли?
– Вроде нет, – пожала плечами Ника. – Он последние пару дней сам не свой. Наверно, по хозяину тоскует.
– А когда приедет Аркадий Львович?
– Если бы я знала… – Ника сменила тему разговора: – Ты голодный?
– Ну… – замялся Ромчик.
– Без «ну». Тебя сколько там продержали? Сутки? Больше? И не думаю, чтобы тебя сильно кормили, так?
– Так.
– Спрашиваю еще раз: ты голодный?
– Да, очень, —Ромчик и улыбнулся. Улыбка у него была вымученная.
– Ну вот, другое дело, – удовлетворенно сказала Ника. – Стесняться он мне тут будет… Сейчас что-нибудь сообразим.
Соображать пришлось творчески – запас продуктов она так и не пополнила, поэтому на ужин у них были бутерброды из сыра с колбасой (без хлеба; заплесневевшую буханку Ника выбросила), три яйца (последние), сваренные всмятку, большой помидор, разрубленный напополам и посыпанный крупной солью, и остатки сливового варенья. И чай.
Ромчик смел все это за милую душу и попросил добавки. Пришлось опять скрести по сусекам. Завтракать будет уже нечем, сделала мысленную отметку Ника, кровь из носу, но надо попасть в магазин. Если я собираюсь и дальше торчать в Житомире…
А я собираюсь?
На этот вопрос она не смогла дать четкого и однозначного ответа.
Зато здесь не скучно, сказала она себе.
– Ляжешь в спальне, – предложила Ника гостю. – А себе я в кабинете постелю. Мне все равно надо еще поработать.
– Да неудобно как-то, – опять застеснялся Ромчик.
– Неудобно спать на потолке – одеяло падает, – отрезала Ника.
Она выделила мальчишке чистую простынь и наволочку, свою постель загребла в охапку и, перетащив в кабинет, швырнула на кушетку. Посмотрела на часы: без четверти десять. Сна ни в одном глазу. Можно часик поработать. Она вытащила из сумки и подключила ноутбук.
– А можно я душ приму? – спросил Рома из коридора.
– Валяй, – махнула рукой Ника.
Интернет по-прежнему не работал. Замечательно. Она вытащила из фотоаппарата карту памяти, сунула ее в кардридер, слила все снимки на винт. Ну-с, посмотрим…
Снимки она рассортировала по датам. Потом – по местам. Быстро их проглядела. Так, выставка Чаплыгина (Черное Солнце), автоквест, потом глиф на площади в процессе возникновения (флешмоб), серия дневных изысканий (vévés на костеле, синагоге и соборе), сегодняшний снимок гигантской трикветры из градин и – финальный снимок – кровавая пентаграмма на киоске.
И это не считая руны на «Хюндае» Анжелы, татуировки Клеврета (монада, так, кажется, назвала ее Марина), астрологических весов на складе, кровавой руны на лице Ромчика, и тройной спирали, нарисованной Клевретом. Ах да, еще шрам на запястье фотомодели Илоны, тоже, кстати, руна…
Получается до фига.
Ника была не большим специалистом в области символов, но, поработав немножко в рекламе и пообщавшись с креативщиками-семиотиками, уяснила для себя одну очень простую вещь. Любой символ, будь то религиозный, оккультный, магический, языковой или математический – да хоть торговая марка или дорожный знак, – есть результат договоренности между людьми. Сами по себе символы не значат ровным счетом ничего. Смыслом их наполняют люди.
В пространстве Игры (дискурсе, вспомнилось модное словечко) глифы, хоть и повторяли формой старинные и общеизвестные знаки, наверняка имели свое, сугубо внутриигровое значение. Потому что в «войну знаков» и противостояние гаитянской и кельтской магии, на что намекала Анжела, Ника не верила.
Ну какие, прости господи, вудуисты в Житомире? Ладно бы язычники-славяне, Перун там, Ивана Купала, это еще куда ни шло, но кельты?..
Нет, ребятушки, это все Игра. И задача наша – понять ее смысл, правила и цель, а самое главное – найти кукловодов. Но сделать это, разглядывая глифы до ряби в глазах, малореально…
– Странно, – сказал Ромчик, и Ника вздрогнула от неожиданности. Парень стоял у нее за спиной, в одном полотенце, обмотанном вокруг талии, и смотрел через ее плечо в монитор. На коже его поблескивали капельки воды, и на ребрах проступали свежие синяки. Длинные волосы прилипли к голове.
– Ромчик, не надо ко мне так подкрадываться…
– Извините, – стушевался Ромчик. – Я хотел спросить, где фен.
– В спальне… А что странно?
– Вот этот снимок, – он ткнул пальцем в экран. – С пентаграммой.
Ника глубоко вздохнула и очень осторожно, как будто ступая по минному полю, начала говорить:
– Видишь ли, Ромчик… Все это, конечно, бред и поклеп, но так уж устроена наша система. Они были просто обязаны задержать твоего отца, по-другому нельзя, это процедура. Конечно, тебе трудно поверить, что он убил бомжа и его кровью нарисовал глиф…
– Ну почему же, – откликнулся Ромчик. – Совсем не трудно.
Ника ошарашено замолчала.
– У отца были странные теории об устройстве общества… Но я не об этом. Видите вот этих людей на фото?
– Ну?
– Вот тут пустое место в толпе. Как будто кто-то только что прошел. Странно, все толкаются, скучились, а тут раз – и дырка. Только никто же там не проходил, верно?
Ника еще раз внимательно посмотрела на фотографию. И точно: в рядах зевак была прореха как раз на одного человека. Будто кого-то вырезали. Кого-то тут не хватало. А ну-ка, напряжем мозг… Ника закрыла глаза и начала мысленно прокручивать картинку.
Санитары с носилками. Есть. Менты, трое в форме, один в цивильном. Есть. Большой босс в «Фольксвагене», тоже попал в кадр. Туземцы: две бабульки с пакетами, шкет на велосипеде, два не совсем трезвых мужика, какие-то размалеванные девицы, еще люди на заднем плане – их Ника запомнила плохо. Вязгин, есть.
Кого не хватает?
Стоп!
Бомж. Военная шинель, беззубый рот. Он стоял вот здесь, между Вязгиным и толпой любопытных. На этом самом месте…
– Ромчик, – медленно спросила Ника, – ты когда-нибудь слышал о людях, которых нельзя сфотографировать?
– Нет, – недоверчиво отозвался Ромчик. – Вы меня разыгрываете, да?
– Угу, – сказала Ника. У нее появилась одна интересная догадка, которую следовало проверить. Но наличие полуголого юноши за спиной начинало раздражать. – Рома, ты иди ложись. Устал ведь. А я еще немножко поработаю…
– Ладно… – разочарованно протянул Ромчик и ушел в спальню. Через минуту оттуда раздалось гудение фена.
Ника передернула плечами (на мальчиков потянуло, подруга?) и вернулась к снимкам. Назад, еще назад, стоп. Собор. Глиф Дамбаллы, Великого Змея. Ярко-желтая стена, белые линии. Нищие: две старушки с клюками и… все. Никакого безруко-безногого дедушки, вызывающего мороз по коже. Пустое место.
Но как же Наташина фотография? На которой старик был безногим?
Чертовщина. Мистика. Бред.
Ну пусть беззубый бомж умудрился отойти и не попасть в кадр. А дедок? Он сидел прямо под глифом, я же его прямой наводкой снимала!
Тут ей по странной, не до конца понятной ассоциативной цепочке вспомнился ночной визитер со скрученной полиомиелитом рукой и странным запахом гнили. И тот невзрачный горбун в старом костюме, на брифинге автоквеста. И девочка-эмо на сеансе черной и белой магии… Наташа сказала, что не помнит никакой девочки, так? Так…
Что же это получается? Если без чертовщины…
Ника провела руками по лицу, взъерошила волосы на затылке и просмотрела снимки заново, один за другим, пытаясь вспомнить каждый из запечатленных моментов, и ответить на простой вопрос: что не так с этой картинкой? Вернее, чего (или кого?) на ней не хватает?
Снимков было много, и каждый запечатленный момент надо было восстановить в памяти… Работа предстояла долгая.
Когда Ника проснулась, за окном было серое, бесцветное небо, а на экране ноутбука выписывал вензеля скринсейвер. Бессмысленно и тускло светила настольная лампа.
Ника со стоном расправила плечи, покрутила головой, разминая шею. Все тело ныло, как после серьезной тренировки. Она не помнила, как уснула – прямо за столом, откинувшись в кресле и уронив на пол беспроводную мышку, которой елозила по широкому подлокотнику. Во рту стоял гадкий металлический привкус. Убить готова за чашку кофе…
Кое-как собрав воедино затекшие конечности, Ника выбралась из кресла и посмотрела на настенные часы. Те показывали двенадцать ровно, но при этом не тикали. Наручные, электронные, и вовсе сошли с ума: цифры мельтешили так быстро, что Нике показалось, будто она случайно включила секундомер. Но это был не секундомер: скорее всего, накрылся кварц. Ника чертыхнулась и пошла искать Рому.
Тот еще дрых, тихонько посапывая, и раскинувшись на широкой постели по диагонали. Одеяло у него сбилось и запуталось сложным узлом вокруг ног. Ночью Рома от кого-то убегал, и, судя по расслабленному выражению лица, все-таки убежал… Ника не стала его будить.
Она вышла на кухню, переступив через похрапывающего Пирата (черт, сколько ж времени?) и, уже открывая буфет, вспомнила, что кофе закончился, и это было весьма коварно с его стороны. Надо умыться, одеться и сходить за продуктами, решила Ника, симулируя энтузиазм. Но делать ничего не хотелось.
В кармане куртки, висящей в прихожей, замурлыкал телефон. Пират проснулся и гулко гавкнул.
– Тихо ты, – шикнула на него Ника, вытаскивая мобильник. – Ромку разбудишь… Алло?
– Ника? Это Вязгин. Как там Рома?
– Спит. Послушайте, Влад, а вы случайно не в курсе, который час?
Вязгин хмыкнул.
– Хороший вопрос. На моих швейцарских – полдень. Только они остановились.
– Весело… – теперь уже Ника озадаченно хмыкнула.
– Я у вашего дома, Ника. Вы не могли бы спуститься? Хочу вам кое-что показать…
– Пять минут…
Она быстро умылась, натянула сапожки и куртку, взяла поводок и пристегнула Пирата. Лифт не работал, пришлось спускаться пешком.
На улице было тепло, но сыро. Такое себе типичное утро ранней весны: промозглый с ночи воздух, все кругом мокрое после дождя, студенистые капли свисают с голых черных веток, но – уже пригревает, хотя солнца пока не видать. По ощущениям – часов восемь утра, но город как вымер, ни людей, ни собак.
Вязгин ждал ее в сквере, на детской площадке, присев на качели. Ника отстегнула Пирата, отпустив его побегать, но он растеряно жался к ее ноге, не собираясь никуда уходить. Стаи бродячих псов, с которой он обычно играл, в пределах видимости не наблюдалось (дождь, наверное, загнал их куда-нибудь под крышу), и Пират вел себя необычно вяло и как-то даже сонно.
– Доброе утро, – поздоровалась Ника с Вязгиным.
– Или добрый день, – отозвался он. – Вас тоже вырубило вчера в полночь?
– Угу, – кивнула Ника, разглядывая собеседника.
Вязгин выглядел так, будто спал в одежде. Его кожаная куртка (не турецкий ширпотреб, а итальянская, из толстой и мягкой телячьей кожи, штука баксов как минимум) была вымазана грязью и копотью, а сам Вязгин впервые на памяти Ники был небрит. Пахло от него гарью.
– Да, длинный вчера выдался денек, – сказала Ника, просто чтобы не молчать.
– Боюсь, что дело не только в этом…
– Как Радомский? Вытащили его из кутузки?
– Не-а, – небрежно бросил Влад. – Сидит. И пускай посидит, там сейчас спокойно.
– Вы как с пожара, – сказала Ника, демонстративно принюхавшись.
– А я и есть с пожара, – согласился Вязгин. – Вон, полюбуйтесь.
Он показал рукой, и Ника обернулась. Над ломаной линией горизонта поднимался столб черного дыма.
– Ого, – сказала Ника. – Что горит?
– Заправка. На Крошне. Полагаю, ее подожгли в процессе Игры.
– Почему?
– Вот, – Вязгин протянул ей листок из блокнота с нарисованным от руки глифом.
– Асфальт, бензин, спички, – тоном искусствоведа пояснил он. – Но что-то они не рассчитали. Загорелась колонка, потом – подземные цистерны. Два трупа. Один сгоревший мотоцикл.
– Мотоцикл, говорите… – задумчиво повторила Ника, разглядывая глиф. А он неплохо рисует, подумала она, и сказала: – Есть у меня одна зацепка насчет мотоциклов. Точнее даже, не у меня, а у Ромчика.
– Потом, – отмахнулся Вязгин. – Я не это хотел вам показать. Пойдемте, здесь недалеко.
Ника свистнула Пирату, который все-таки решился отойти на пару шагов по своим делам, и последовала за Владом. Они прошли сквозь сквер, пересекли пустую улицу, свернули за угол.
– Вот. Полюбуйтесь. Все оказалось куда серьезней, чем мы предполагали.
Она сначала не поняла, чем именно ей предлагают полюбоваться – а потом подняла взгляд. Вот так вот, да? Лихо…
Над их головами висел билборд. Совершенно обычный, заурядный билборд. Только вместо рекламы на нем был глиф и надпись.
Этот же самый глиф (точнее, его упрощенная копия) был начертан мелом на мокром асфальте прямо под билбордом.
Пока Ника и Вязгин созерцали билборд, к меловому рисунку подбежали две девочки лет двенадцати и молча, без приличествующих споров и визгов, начали играть в «классики». У Вязгина вытянулось лицо. Ника обалдело переводила взгляд с билборда на детей и обратно.
– Чертовщина какая-то, – только и смогла сказать она.
ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ. ВСЯКАЯ ЧЕРТОВЩИНА.
1
Место было странное. Это Марина почувствовала сразу, даже не прикасаясь к кварцу. Когда-то давно, вскоре после знакомства с Анжелой, все еще продолжавшая встречаться с бывалым туристом Чекмаревым Марина объездила пол-области, разыскивая необычные места – источники Силы, как их называла Анжела. Это могло быть слияние двух рек или поляна с одиноким булыжником в центре, или старый, в три обхвата, дуб, или заброшенное кладбище… Кристалл кварца, подаренный Анжелой, в таких местах становился теплым, как будто оживал.
Здесь, в лагере байкеров, он засветился.
Конечно, это мог быть просто отблеск от костра, как подумал бы любой скептик-маловер. Но Марине не надо было думать: она чувствовала, что с этим местом неладно. С самого начала чувствовала. С первой минуты.
И ведь она понятия не имела, куда ее привезли.
После кошмара на заправке – ей пришлось в буквальном смысле слова ползать на коленях, рисуя мелом на асфальте малую печать Соломона под надзором двух байкеров, а потом один из них взял канистру и повторил ее рисунок тонкой струйкой бензина – Марину чуть не стошнило от вони – а второй, главный, достал зажигалку, настоящую «Зиппо», и картинно, как в американских фильмах, щелкнул крышечкой, но тут выскочил охранник в сизом камуфляже, с рацией в одной руке и дубинкой в другой, и первый байкер ударил его канистрой, но не вырубил, и они принялись драться, а второй смотрел на это, не вмешиваясь, а затем крутанул колесико зажигалки и бросил ее в бензиновую лужу. Полыхнуло страшно, до самого неба, охранник заверещал, как баба, и бросился наутек, а байкер, оказавшийся в центре огненного круга, дико ухмыльнулся, вскинул канистру над головой и вылил остатки бензина себе на голову… Тут у Марины помутилось в глазах, и пришла в себя она уже на заднем сиденье мотоцикла, мотор ревел, в лицо дул ледяной ветер, сзади что-то взрывалось, и в зеркалах плясали огненные сполохи, а она обхватывала руками мощный торс байкера, вжимаясь в обтянутую кожанкой спину. Пахло от него потом, гарью и бензином. Пахло мужиком.
Главного байкера звали Шаманом.
Он увез Марину на ревущем монстре подальше от взорванной заправки, через холод и тьму, по мокрым и темным улицам, вон из города, по проселочным дорогам, мимо заборов и гаражей, складов и цехов, сквозь промзону и частный сектор – в лагерь, где был костер, было тепло, и было много очень тихих, молчаливых людей.
Там он и представился. Шаман. Кличка это или должность – в любом случае, имя ему подходило идеально. Разглядеть его ночью Марина толком не смогла, но в повадках байкера было что-то именно от шамана. Железобетонная уверенность в своих поступках – и легкий налет безумия. Не от мира сего…
Он заставил ее выпить водки из алюминиевой кружки и выдал спальный мешок. Последнее, что Марина запомнила – как с отвращением выбрасывала из спальника использованный презерватив. Потом ее не стало. Тело, наверное, еще совершало какие-то движения на автопилоте (например, сходило в кустики перед сном, и расшнуровало обувь), но истерзанная душа Марины покинула бренную оболочку, пообещав вернуться утром.
И вернулась. Пробуждение получилось болезненным. И скорее даже в моральном плане, чем в физическом. То, что должно было поблекнуть дурным сном – по сути, весь вчерашний день, и особенно ночь – осталось в памяти таким четким, будто произошло только что. Она даже не знала, как звали сгоревшего байкера. Но его ухмылка… и брызги льющегося на голову бензина… От всего этого Марину пробирала дрожь.
Впрочем, не только от этого.
Она полностью потерялась в пространстве и времени. Не знала, где она, и сколько времени проспала. Выбравшись из вонючего спальника, Марина очутилась в пустой палатке, чуть покосившейся и заваленной картонными коробками. В одной из них, открытой, лежали консервы. На четвереньках Марина добралась до клапана и расстегнула молнию.
Снаружи стоял туман. Он сразу прилип к коже холодной испариной, и тут Марина поняла: с этим местом что-то не так.
Звуки. Вот оно. Звуки тут… странные. Слишком тихо. Слишком мало. И – не в такт. Полный рассинхрон звуков и событий, их причиняющих. Говорят, такое бывает в горах, где эхо шутит, но здесь-то никаких гор отродясь не водилось…
Само по себе место лагеря было вполне прозаическим. То ли свалка, то ли сильно захламленный пустырь возле железнодорожного переезда. Ржавые рельсы, шпалы в мазуте. Осклизлая от тумана вышка линии электропередач, на фарфоровых предохранителях провисли толстые провода в мельчайших капельках росы. Бетонные кольца, метра полтора в диаметре. Полусгнившая деревянная катушка для кабеля, без кабеля, разумеется, спасибо охотникам за цветным металлом. Наглухо заколоченная будка с черепом, костями и молниями, «Не влезай – убьет!». Марсианских размеров и вида бурьян, превратившийся за зиму в сухостой выше человеческого роста. Старые автомобильные покрышки, сложенные в пирамиду. Несколько кострищ. И среди всего этого – палатки, хибары, хижины, навесы и просто брошенные на мокрую землю спальники и карематы. И люди. Много людей.
Люди тоже были странные. Слишком тихие для такого места. Прошлым летом Белкин вытащил Марину на слет байкеров, и самыми яркими впечатлениями для нее стали шум моторов, смрад паленой резины, зубодробительный грохот музыки и писк полуголых девиц, участвовавших в невыносимо пошлом конкурсе – ну этом, с сосисками и горчицей.
Здесь же все ходили медленно и осторожно, стараясь не задевать друг друга, разговаривали мало и тихо, вполголоса, а то и вовсе шепотом, и татуированные девицы, коих тут хватало, и огромные патлатые и бородатые мужики в кожанках и джинсовых жилетах. На жилетах были эмблемы, но какие именно, Марина разглядеть не смогла, потому что суровые байкеры совсем по-старушечьи кутались в шерстяные пледы, овчинные безрукавки и пуховики. Утро (если, конечно, это было утро) выдалось промозглое, а костров тут почему-то не жгли. Еду готовили на небольших газовых плитках.
Все это больше напоминало лагерь беженцев, чем разнузданное логово байкеров, гнездо порока и разврата. А сами байкеры и их потаскушки тихим бормотанием и бесцельными брожениями вызывали ассоциации со сбежавшими пациентами дурдома, настигнутыми массовым приступом депрессии.
Марина закуталась в спальник и пошла искать Шамана.
Она как раз проходила мимо череды мотоциклов (тоже странность: кроме супер-пупер-навороченных байкерских монстров тут были и заурядные «Явы» с «Уралами», и парочка спортивных кроссовиков, и даже один гламурный розовый скутер), когда ее вдруг что-то толкнуло изнутри, будто сердце пропустило удар, а потом щедро качнуло кровь. В голове зашумело, перед глазами поплыли цветные пятна, и во рту появился неприятный привкус – словно монету под язык положили. Белкин когда-то ездил на экскурсию в Чернобыльскую зону и потом рассказывал, что там, в некоторых местах, особенно возле больших скоплений металла, с ним происходило подобное… Тут-то Марина и поняла: место, где стояли лагерем байкеры – непростое.
И чем больше она бродила по лагерю, тем сильнее убеждалась в правильности умозаключения, поглаживая рукой медленно теплеющий кристалл кварца в кармане. Странная, незнакомая энергия пропитывала все вокруг, от железной вышки в шелухе ржавчины до клубов тумана, стелющегося по кустам. Но если в прочих местах Силы Марина ощущала прилив бодрости, будто свежей родниковой водой умылась, и иногда даже скрытую пульсацию геоэнергетических потоков, то здесь все было наоборот.
Место высасывало из людей силу. Не только из Марины. Из всех. Поэтому и байкеры со своими шмарами были тут вялые, сонные и замученные. На вопросы отвечали односложно и невпопад, смотрели в сторону, избегая прямого взгляда, и никто, ровным счетом никто не знал, где сейчас Шаман и когда он вернется в лагерь.
Сама природа была изможденной, потрепанной и уставшей. То, что Марина приняла за утро, оказалось ранним вечером. По крайней мере, в лагере уже пообедали – это она смогла выяснить, а вот вопросы насчет точного времени (часов у Марины не было, а мобильник разрядился) вызывали у байкеров странную реакцию: они вздрагивали и втягивали голову в плечи.
Солнце за дымкой даже не просвечивало, небо было равномерно серого цвета, но постепенно начинало темнеть, и Марина решила, что сейчас около пяти вечера. Если она и ошиблась, то ненамного. Вскоре небо почернело, и на лагерь опустились сумерки, сделав его еще более мрачным и негостеприимным.
Когда приехал Шаман, началось движение. Байкеры, понукаемые вожаком (а иногда – в буквальном смысле слова из-под пинка) натаскали дров, полили их бензином (Марину в очередной раз передернуло от неприятных воспоминаний), и развели огромный костер, вокруг которого и собрались все обитатели лагеря. Шаман лично сунул Марине в руки открытую банку тушенки и алюминиевую ложку, а сам принялся есть с ножа, отрезая ломти от куска ветчины в вакуумной упаковке.
У Марины неожиданно проснулся зверский аппетит. Она быстро прикончила тушенку, настолько жирную и вредную, что в обычной, прошлой, жизни Марину бы стошнило, и все-таки вытащила свой кварц.
В отблесках костра кристалл мерцал тускло-желтым.
– Итак, – сказал Шаман, дожевав мясо и воткнув нож в землю. – Игра началась.
Байкеры встретили это заявление гробовым молчанием.
– Мы потеряли Ниппеля, – продолжил Шаман. – Он закрыл собой глиф.
Из темноты вынырнула девица с флягой, протянулись руки с алюминиевыми кружками и пластиковыми стаканчиками. Запахло самогоном.
– Помянем, – сказал Шаман.
В той же угрюмой тишине байкеры выпили. Марина воздержалась, улучив момент, чтобы разглядеть Шамана. Тот был совсем не старый: лет сорок, не больше, но длинная грива полуседых волос, вислые усы и трехдневная щетина на шершавом, обветренном лице делали его похожим на этакого могучего старца, вождя племени. Кем он, собственно говоря, и являлся. Росту в Шамане было под два метра, и широкие плечи распирали тесную косуху.
– Вопрос, – сказал один из байкеров, придвигаясь ближе к костру.
– Да? – откликнулся Шаман.
– Удалось? – спросил байкер, субтильного вида мужчина с блестящей лысиной от лба и до макушки. Реденькие остатки волос он отрастил до плеч, из-за чего смахивал на киношного Горлума.
– Нет, – угрюмо покачал головой Шаман. – Мы начертали три запирающих глифа. Они – пять открывающих. Игра началась.
– Выходит, мы уже проиграли?
– Нет, Самурай. Это только начало. Мы еще себя покажем. Завтра поедешь со мной к Чопперу. Он знает, что делать дальше. А сейчас – всем спать. Караульных поставить не забудьте.
Байкеры безропотно зашевелились, расползаясь по палаткам и обсуждая кому в какую смену заступать на дежурство.
Да уж, удивилась Марина, порядочек в лагере был скорее военный, чем подобающий сынам анархии. Пока она искала, куда бы пристроить пустую банку, над ней навис сам Шаман.
– Ты, – сказал он своим низким баритоном. – Пойдешь со мной. Спальник забери, будешь жить в моей палатке.
Он протянул ей широкую ладонь, и Марина, поражаясь самой себе, послушно взялась за нее, чувствуя, как внизу живота разливается сладкая истома.
2
– Ну, и где ваш ополченец? – спросил Вязгин раздраженно.
– Опаздывает, – ответила Ника как можно более спокойным тоном.
За последние два дня Влад, прежде невозмутимый, как удав, стал слегка дерганым. Оно и понятно – Радомского закрыли всерьез, супруга его угодила в психушку с нервным срывом, помимо уголовного вдруг всплыла еще пара старых дел по налогам, а в офис нагрянули сразу три комиссии: пожарная, ревизионная и по охране труда. Начинался рейдерский захват в классическом исполнении, а Вязгин, спонтанно оказавшийся у руля, вынужден был тратить время на какую-то чепуху. Именно так он прокомментировал (цедя слова сквозь зубы) свое состояние, когда Ника поинтересовалась причинами его нервозности.
– Да будет вам, дядя Влад, – сказал Ромчик беззаботно. – Первый раз, что ли? Прорвемся…
– Да уж, – съехидничал Вязгин. – Мы прорвемся. Мы пахали: я и трактор…
Ромчик сник, зато вмешался Женька.
– Эта чепуха может оказаться важней всех ваших налоговых, ментовок и рейдеров вместе взятых!
Вязгин демонстративно вздохнул и обвел всех присутствующих долгим пристальным взглядом.
– Девушка и два школьника, – резюмировал он, вытаскивая сигареты и закуривая. – Штурмовой отряд. Подумать только, еще позавчера я мог просто позвонить начальнику областного управления, чтобы тот предоставил мне взвод ОМОНа для поисков пропавшего Ромчика. Не говоря уже о такой мелочи, как перехват GPS. А сегодня эта сука не берет трубку. Проститутки они все…
– А давайте без ругани, – предложила Ника. – Дети все-таки…
– Вот именно – дети. Дети играют в игры. Я-то что тут делаю?
– То же, что и я, – сказала Ника. – Кажется, мы все хотим разобраться в происходящем.
Вязгин глубоко затянулся и, прищурившись, выпустил дым через ноздри.
– Два ребенка и девушка, – повторил он.
– Вы забыли еще Белкина в инвалидном кресле, – подсказала Ника. – Наш мозговой центр. И страйкболиста Славика, вот и он, кстати, познакомьтесь.
Славик, пыхтя под весом рюкзака, вылез из троллейбуса и подошел к «штурмовому отряду».
– Здрасьте, – выдохнул он. – Извините за опоздание…
Одет он был – как на войну. В принципе, сколько его Ника видела, он всегда так одевался (она подозревала, что на работу Славик был вынужден ходить в костюме и галстуке – дресскод! – поэтому в свободное время отрывался в стиле «милитари» по полной), но сегодня Славик выбрал утяжеленный вариант. Поверх рыжего, в крупный пиксель, камуфляжа, он надел черный разгрузочный жилет с десятком плотно набитых карманов, на бедро нацепил пустую тактическую кобуру, а за спиной у него был небольшой, но объемный и тяжелый даже на вид рюкзак с прицепленной отдельно аптечкой.
– Добрый день, – поздоровался Вязгин, окинув Славика скептическим взглядом.
Сам Вязгин был одет в серые джинсы и черную курточку, больше всего похожую на спецовку. Славик смотрел на него с восхищением, которое постепенно уступало место то ли смущению, то ли разочарованию. Ромчик успел в общих чертах обрисовать Славику, кто такой Вязгин, где он служил, что умеет и почему его следует позвать с собой, и Славик, похоже, заочно сотворил себе кумира.
Кумир же (а Вязгин действительно был всем тем, чем Славик хотел казаться) к появлению военизированного поклонника отнесся более чем прохладно.
– Ну что, мы уже можем идти? – спросил Влад, загасив окурок и держа его между мизинцем и безымянным пальцем. Любой житомирянин, не задумываясь, выбросил бы «бычок» прямо на асфальт, но Вязгин бережно отнесет его к ближайшей урне, даже если таковой и нет в пределах прямой видимости. Эту привычку Ника подметила и одобрила, не разобравшись только, что лежало в ее основе: интеллигентное воспитание или военная потребность не оставлять следов?..
– Можем, – сказала она. – Жень, показывай дорогу.
Дороги, как в той поговорке, не было – осталось одно направление. Жидкая грязь под ногами застыла обманчивой корочкой, едва ступив на которую, Ника провалилась по щиколотку. Кранты сапожкам, подумала она и мысленно выругалась. Надо было все-таки выкроить время и купить нормальную рабочую обувь. Кроссовки, например. Или берцы. Вон, Женька с Ромкой как вышивают в говнодавах. Про Славика и говорить нечего, там вообще вездеходы на «вибраме», да с «гортексом», да по цене самолета… А Вязгин, самый бывалый, сразу оделся так, чтобы было не жалко испачкать.
Пока вся компания чавкала по грязи мимо приземистых покосившихся домиков и пустой, без единой машины, заправки (там забыли выключить с ночи неоновые лампы, мертвенно-бледные в утреннем тумане), огородов, оврагов, свалки мусора возле перевернутого бака (здесь Вязгин наконец-то избавился от окурка) и запертого на висячий замок колодца, Ника решила устроить мини-опрос.
– И все-таки, – спросила она Женьку с Ромчиком. – Кто такой этот Чоппер?
– А черт его знает, – ответил Женька.
– Кузнец, – предположил Ромчик. – И слесарь.
– В общем, на все руки мастер, – подытожил Женька.
Они говорили строго по очереди, не перебивая друг друга, и четко чувствуя, когда товарищ закончит фразу. Такое бывает у супругов, проживших лет этак двадцать в браке, но почти никогда – у подростков. Тех обычно распирает от желания поделиться информацией, если таковая имеется (или даже если нет), и говорят они наперебой, взахлеб – либо молчат, как рыбы. Но Ромчик с Женькой, что называется, спелись.
– Он байкерам мотоциклы делает, – объяснил Женька. – Может с нуля, с рамы. А может переделать. Причем любые делает, хочешь – трайки, хочешь – рэтбайки, или там софтейлы…
– Стоп-стоп-стоп, – сказала Ника. – Давай по-русски.
– Да, – засмеялся Славик, – В мое время подростки дрочили на порнуху, а не на «Дискавери»…
Клеврет густо покраснел.
– Ладно, проехали, – отмахнулась Ника. – Вы-то как на него вышли? Вы же вроде не байкеры.
– Через истфех, – сообщил Ромчик. – Один крендель рассказал на полигоне. Этот Чоппер еще и доспехи делает. У него все: и инструмент, и материал. Приносишь фотку, он называет срок и цену. Дорого, правда, мне бастард в полторы сотни обошелся, а перчатки – в полтинник. Баксов.
– Угу, – поддержал Женька, – а мне комплект – нагрудник, наплечники и шлемак – в двести. Надо будет, кстати, у него узнать, как там мой заказ… Все, пришли. Это здесь.
