Текст книги "Попытка говорить 2. Дорога человека"

Автор книги: Анатолий Нейтак

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 28 страниц)

А теперь начну.

Я опустился на лежак, принимая удобную позу – кажется, в традиции йогов это называлось сукхасаной, то бишь позой мёртвого – и закрыл глаза. Подготовительный этап медитации обещает затянуться до ночи, но оно и к лучшему… всё к лучшему… меня непременно будет ждать успех…

Лодка разума черпнула воды бортами и медленно пошла ко дну. Плавно и уверенно, всё ниже и ниже, к воротам дворца Предвечной Ночи. Холодные воды сжимались чем дальше, тем сильнее, но при этом ничуть не ограничивали "движений". Последние отблески погасли. Даже стук сердца умолк, придавленный сапогом безвременья. На неизмеримое мгновение всякие ориентиры исчезли, осталась только темнота, тишина, спокойствие – то, что сродни спокойствию самой смерти, но всё же ему никоим образом не тождественно. Я совершил нефизическое усилие, не способное отозваться легчайшей дрожью век, но вместе с тем могущественное и простое, творящее нужную мне систему отсчёта.

Увы, моей индивидуальной точности – как и чистой силы воли – явно не хватало. Темнота, тишина и спокойствие не спешили уходить прочь, сменяясь тем, что мне надо. Я бы запаниковал, если бы в самом сердце медитативного покоя была возможна хотя бы тень паники. Вместо этого я продолжил прикладывать силу, вращая не то мир вокруг себя, не то себя вокруг мира.

Из теней памяти голос, гулко откашлявшись, медленно и размеренно продекламировал:

– Важно было сделать упор, во-первых, на то, что эта семантика является именно бинарной, так как для релевантной логики удавалось построить реляционную семантику только с тернарным отношением достижимости…

С первыми же звуками этого голоса перед моими ослепшими для света глазами явилось неименуемое чудо тех самых ворот, которые были моей промежуточной целью. Я бы возрадовался от полноты триумфа, если бы радость оставалась для меня возможна. Но она, подобно панике, до срока ушла прочь, схлопнулась где-то за пределами выбранной семантической плоскости.

Я оставался спокоен. Я наблюдал.

А голос продолжал свой труд:

– …что делало весьма проблематичной сколько-нибудь удачную её содержательную интерпретацию. А, во-вторых, на то, что предлагаемая семантика была адекватна названным исчислениям, ибо семантик как таковых, вообще говоря, строилось и может быть построено сколько угодно. – Кратчайшая пауза, достаточная, однако, чтобы пали засовы и отворились замки. Голос вроде человеческого продолжил:

– Теперь, когда названные цели достигнуты, можно сосредоточиться на анализе самой семантики, ее содержательном и философском обосновании, более тщательное внимание уделить проблеме адекватности семантики, а также вопросам отработки понятийного аппарата…

Ворота дворца распахнулись предо мною, и я вошёл.

Имеет ли смысл описывать здесь человеческими символами, метафорами и словами мой путь сквозь Предвечную Ночь? Пожалуй, нет. Такое описание пригодится кому-нибудь другому, решившему последовать по моим следам, не более, чем зрелище жующего человека способно насытить другого, стоящего рядом и наблюдающего. Переживания при посвящении всегда строго индивидуальны; мои личные радости и ужасы, открытия и потрясения ровно ничего не скажут обладателю другой личности. Как любят повторять мастера дзен: "Говорящий – не знает, знающий – молчит". Желая сойти за мудреца, промолчу и я.

Но скрытый за метафорами смысл воистину глубокогоритуала пояснить необходимо.

Беседка. Время спокойного созерцания. Такое редкое, такое ценное… хрупкое.

– Я восхищаюсь этим ненавистным мастерством.

– Айс?

– Этот Лепесток уникален. Я уже говорил тебе об этом. Но одна из граней уникальности всей этой конструкции меня просто бесит.

Разговора с Айсом я не планировал и теперь не знаю, как реагировать на сказанное. В чём охотно и признаюсь. Если не знаешь, что делать – плыви по течению. Я заметил:

– Навыки друида не делают меня всепонимающим.

– Я вовсе не хотел нагонять тумана. И всё объясню. Дело в том, что искалеченные в Войне риллу искалечили также свой Лепесток. В нём живут и умирают, как в настоящей реальности, но эта реальность не настоящая. Изящнейший парадокс, который разом завораживает и гневит. По крайней мере нас с тобой, знавших полноценные реальности. Ну, более полноценные.

– Я по-прежнему не понимаю тебя.

– А я объясню. Дослушай.

Пауза легка, как паутинка. Воспринявший совет всерьёз, я превращаюсь в слух.

– Мир смертных, Середина, живёт полной жизнью. Будь иначе, я бы не смог попасть сюда весь – почему, ты, я думаю, понимаешь. Дальний астрал и ментальные горизонты в этом Лепестке ничем или почти ничем не отличаются от привычных. Но уже на витальном уровне начинаются расхождения. Таэши , которой ты оперируешь – это уже не совсем та энергия жизни, которую изучают целители на моей первой родине. Но отличия пренебрежимо малы, они похожи на разницу в элементном составе морской воды в двух разных водоёмах. Да, разные соли, и пропорции разные, но одинаково горек вкус и плотность близка. А вот дальше… здешние стихии уже по-настоящему другие. Они куда податливее, чем нормальные стихии. Они слишком близки. В них действительно обитают влияющие на них духи – и прямым следствием становятся шаманы, сделавшие взаимодействие с духами профессией.

Неожиданное заявление. И я не могу не отреагировать:

– Хочешь сказать, что вне этого Лепестка шаманов не существует, как не существует Видящих или друидов?

– Почему же? Шаманы есть. Но, согласись, одно дело одушевить стихию или сущность, чтобы потом просить её или приказывать ей, а другое дело – работать с уже одушевлёнными сущностями. Но это далеко не всё! Наиболее яркие различия между истинным и ложным лежат в плоскости элементарных энергий. Глубина, Свет и Мрак – три величайшие иллюзии, с какими я когда-либо сталкивался лицом к лицу…

– Что?

– Ты же прекрасно всё расслышал, Рин. И поверь: ничего иносказательного в этом не было. Я не знаю многих нюансов, но местные риллу проделали колоссальную работу! В привычной уже для тебя реальности нет ни одного настоящего базиса, ни одной прочной опоры – лишь дым и туман. Неужели тебя не настораживало, с какой лёгкостью здесь можно подчинять простым и слабым, в сущности, заклятиям даже пространство и время? Уверяю тебя: за пределами доменов они и близко не так податливы, как здесь. И это – ещё одна причина, по которой риллу должны убивать старших магов как своих прямых конкурентов. С одной стороны, в отсутствии истинных базисов старшим магам гораздо труднее уцепиться за что-либо «прочное», чтобы пройти высшее посвящение. Повелевающая Жизнью во всех её аспектах Сьолвэн – воистину исключение из всех правил. С другой же стороны, научиться повелевать иллюзиями гораздо проще, чем подлинными объектами. А так как здешние риллу являются именно повелителями изощрённых иллюзий… ну, сам понимаешь.

– Зачем ты рассказал мне об этом?

– Нечто вроде предчувствия. Ты имеешь во Мраке своего Двойника, но я должен предупредить: нигде, кроме этого Лепестка, нет такого Мрака. И посвящение, которое наделяло тебя вечной молодостью ещё до купания в «родильном бассейне», на самом деле не является одним из высших посвящений. Да, оно не утрачивает своей силы при переходе из домена в домен, как теряют силу при переходе меж мирами высокие посвящения – но это мало что значит. Потому что домены – не изолированные миры, они, скорее, кусочки одной мозаики. За пределами Лепестка твой Двойник уподобится рыбе, выброшенной из воды. Превратится из полезного дополнения в балласт.

– Думаешь, мне предстоит увидеть другие Лепестки?

– Рин, вспомни своё прозвище! Я почти уверен в этом. И хочу, чтобы ты был хотя бы отчасти готов к… трудностям.

Айс попал в точку. Но к трудностям я всё равно оказался не готов, и потому угодил в кутузку… а, к демонам! Кого я обманываю? Внезапная слабость моей магии явилась лишь одной из причин заключения в кутузке, и не самой значительной притом.

Но если возвратиться к смыслу ритуала, описывать который я не стал, то ничего особо сложного (на первый взгляд) в нём не было. Я собирался пробиться к подлинному Мраку, а не фальшивой подделке под него. Обрести нормальное посвящение. Я собирался использовать по полной программе абстрактное знание глубинных структур мироздания, как я их понимал. И не просто поклониться Предвечной Ночи – той, что лежит в основе творения, той, по глади которой скользят фотоны и прочие элементарные частицы. Я собирался выстроить широкий и прочный мост, который соединил бы меня с чем-то подлинным, постоянным и прочным, а потом пройти по этому мосту и наполнить его живым течением Силы.

А если совсем уж по-простому, я собирался обрести энергетическую свободу, чтобы затем взять свободу физическую. Если потребуется – то и с боем.

…своей основной цели я достиг. Однако и само моё достижение, и его последствия в большинстве своём оказались совершенно не такими, как я рассчитывал. Видимо, администрация мультивселенной, рассмотрев моё дело, решила, что некий Рин Бродяга ещё не выбрал лимит своих испытаний.

6

Беззвучный ветер раскачивает пёстрые кроны. На ветвях полные жизненных соков зелёные листья соседствуют с побледневшими, увядающими, а также с листьями жёлтыми, рдяно-алыми, коричневыми, снежно-белыми, голубоватыми… Небо кипит, словно котел с ведьминским варевом или наколдованный алхимиком цветной туман. В основном перетекают друг в друга оттенки тёмные и мрачные: тусклая синь, фиолет, грифельно-серый, буро-коричневый…

Странно. Очень странно.

Я приподнимаюсь, потом встаю. Долго разглядываю свои руки в синевато-стальных чешуях брони, с пальцами, несоразмерно удлинёнными из-за когтей. Смутное ощущение неправильности нарастает, как волна цунами – и замирает в противоестественном равновесии, так и не обрушившись на трепещущий берег. Невозможный лес. Невозможное небо. Невозможное тело. Невозможная реальность без звуков и запахов.

Звук и запах!

Память озаряется словно бы вспышкой молнии, но кроме самой вспышки, мало что удаётся разглядеть. Лишь ощущение неправильности накатывает с утроенной силой. Память? Сравнение. Сопоставление. Исчисление и выводы. Но я…

Кто я?

Новая вспышка, раздирающая на куски внутренний мир. В сознание врываются голоса.

– Похоже, твари поуспокоились.

– Да. Повезло.

– Ну и что теперь?

– Надо вплотную заняться исследованием домена. Лично я берусь добыть одну из тварей и доставить её сюда для детального изучения. Благо, соответствующий опыт имеется.

– Что ж, тогда я, как специалист, возьму на себя поиски в ментале. А ты?

– Полагаю заняться физической и энергетической структурами, постижением локальных законов. И наш… гость, надеюсь, поможет мне.

– Помогу.

– А мы?

– А вам тренировки, учёба, помощь маэстро в его трудах по прокормлению голодных и снова тренировки. Будьте уверены: если ваша помощь пригодится мне и будет полезна для вас, я непременно вас привлеку.

Голоса! Они не реальны… точнее, не вполне реальны. Это – эхо прошлого, уплывшего от меня по реке с коротким именем… именем… Лета, поток забвения… что-то, связанное с самим понятием не то потока, не то движения, смутно шевелится в глубине и вновь замирает, вытесненное иной, более яркой мыслью.

Неужели ко мне начинают возвращаться имена?

Хорошо бы ускорить процесс. Но как?

Воля тысячами тонких лучей пронзает пустоту, обшаривает её, натыкается на что-то и свивается в один мощный поток. Встряска! Зрение, словно частично обособившись от сознания, замечает, как поверх стальных чешуй сгущается нечто антрацитово-чёрное, а между обращённых друг к другу ладоней свивается из тысяч нитей клубок живой тьмы. Могущество! Власть и Сила – в моих руках, в моей воле! Упоительно! Я одним коротким движением отсылаю клубок тьмы в зенит и содрогаюсь от внезапного экстаза.

Да!

И всё же, отмечает нечто отстранённо-холодное, это не совсем то, чего ты ждал.

Неужели? Но чего я ждал? К чему стремился?

Стремление.

Падая на четвереньки и в падении снова меняясь, я отдаю всего себя упругой стихии бега. Неправильный лес под неправильным небом обтекает меня, как морская вода – зализанное хищное тело акулы. Палая листва под лапами взрывается фонтанчиками, когда мои когтистые конечности метят землю следами. Я ни от кого не скрываюсь. Зачем? Кто мне враг?

Молния!

Это даже нельзя назвать охотой.

Плёнка ключа от проклятия, этот полезнейший дар, делает меня невидимкой. Подлети и хватай. Никаких сложностей.

Ну, я и хватаю.

Гибкое, едва на треть материальное тело бьётся в сети, свитой из моей Силы. Ха! Попалась, тварь – теперь не уйдёшь. Придётся тебе снизойти вместе со мной во Мрак, на ту территорию, где я смогу качественно запутать свои следы. А потом я буду искать канал силы, тоже мною сработанный, ведущий к базе.

Думаю, Схетта порадуется моему новому трофею не меньше, чем рад ему я сам…

Схетта! Ещё одно имя. Важное, очень важное. Почему?

Так я чувствую. Надо запомнить, разберусь позже.

Схетта… Схетта. С именем связано слишком многое, но я привычно обращаюсь к той грани отношений, с которой чаще всего вырастают на жизненном пути неприятности. Снова задавая себе уже мелькавший в сознании вопрос.

Враг?

– Я далека от мысли недооценивать твои таланты. Но всё же это не твой уровень.

– Покажи мне её.

– Смотри.

Сиреневое от бешенства пламя застит взор. Из этого бешенства на меня глядят четыре глаза, подобные вратам в белый ад. Они кажутся разом и слепыми, и нечеловечески прозорливыми – эти белые, яркие, плавящиеся от сумасшедшей мощи глаза. Да, именно сумасшедшей. Такой же сумасшедшей и слепой, как неутихающая бездумная ярость.

Сиреневое от бешенства пламя чуть опадает, и на его фоне проступают новые черты: узкая зубастая морда, широкий размах шести неравных крыльев, гибкий кнут хвоста и облако цепких щупалец-стрекал, подобных плетям из жалящего Света, растущих прямо из груди. Но к прямому взгляду белых, как ад, глаз, к общей картине подавляющей, в самом прямом смысле убийственной мощи это уже ничего не добавляет.

Не мой уровень. Да.

Эта воплощённая жуть даже старших магов должна жрать, не подавившись. Для того и создана, чтобы жрать!

– Беги от неё. Ни хитростью, ни Силой, ни искусством тебе не одолеть Лугэз. Главу ищеек моего властительного супруга – чтоб он обесКрылел.

– Полагаешь, бегство сделает меня сильнее?

– Ты не достиг своего предела. Даже не приблизился к нему. А Лугэз давно застыла на своём пределе…

Лугэз. Запомнить, накрепко запомнить. Пусть она не враг для меня, а скорее всё сметающая стихия. Но ведь дают же ураганам ласковые женские имена…

Где дают? Когда? Что вообще такое – ураган?

Потом пройду по этим цепочкам. Я всё ещё не выяснил нечто более важное, не дошёл до конца списка приоритетов.

Враги?

Первый же беглый взгляд на холл подсказывает: для меня это местечко дороговато. Здесь не всякий успешный торговец может устроить на постой ближайших помощников – только самого себя. Впрочем, идти куда-то ещё откровенно лениво. Нефизическая тяжесть гнёт к земле стократ хуже, чем простая и честная усталость. Немалая доля сил тела уходит на поддержание Двойника, потому что ситуация поменялась: здесь не он мне, а я ему служу якорем и донором Силы. А эту самую Силу надо как-то восполнять.

Поэтому поем-ка я всё-таки здесь, а уж потом, как-нибудь, где-нибудь…

Стоп. А это что ещё за образины?

Слева на моём пути живой мохнатой горой воздвигся мужчина вида храст. Да не просто воздвигся, а при этом ещё и демонстративно выпустил когти рук на полную боевую длину. Полтора моих роста, природный хищник. Недооценишь такого – пойдёшь на корм червям… если не самому храсту. Справа перекрыл мне путь ещё один нелюдь. Таких я раньше и не видывал: тощий, как жердина, но чувствуется, что ловкий и сильный, с кожей серо-зелёного оттенка, изборождённой довольно глубокими параллельными впадинами. Вытянутая морда с хоботком, как у насекомого, крупный лоб опоясывают бусины… глаз? Гм. Это какой-то Изменённый – или в Пестроте есть и такой вид разумных?!

Как бы то ни было, многоглазый – неизвестная величина, а значит, и внимания требует больше. Просто перестраховки ради.

– Чужак, – рычит храсту на торговом-прим третьей линейки межмировых маршрутов. – Ты нам совсем не нравишься, чужак! Я бы советовал тебе…

Стремительная и необоримая одурь накатывает на меня сзади. Я ещё успеваю вспомнить, что напротив храсту и второго, с глазами-бусинами, сидел тип вполне человеческого обличья, разве что изуродованный шрамом через пол-лица.

И приходит беспамятство.

Враги. Вот эти – точно враги! Я скалюсь на бегу, но не трачу сил на рык. Ничего, свидимся-сочтёмся, дайте срок! Я вам припомню проклятую кутузку и…

Кутузка.

Беспощадно взрывая лапами податливый покров палой листвы, я останавливаюсь ещё резче, чем начал свой бег из ниоткуда в никуда. Распрямляюсь, перетекая в вертикальное положение, не такое удобное для бега, зато более… привычное?

Кутузка. Плен. "Окно". Отключенное от доступа к внешней энергии Растение.

Ничего не понимаю.

Я же был пленён и не выходил на свободу! Не значит ли это, что сейчас вокруг меня не…

Р-р-р! Что это? Там, вдали? Неужели звук? Здесь, где даже собственное моё дыхание совершается абсолютно беззвучно, а единственная модальность восприятия замкнута на зрении да ещё частично – на ощущениях тела? Значит, здесь…

Не додумав, снова срываюсь в текучий бег, стремясь на источник звука, как железный гвоздь устремляется к поднесённому близко магниту. Я не думаю, что там, где мир обогащается новыми сенсорными слоями, меня ждут ответы на кипящие внутри вопросы. Не думаю, что там я смогу разрушить цепи одиночества, что найду помощь и поддержку. Равно как не опасаюсь, что там число моих врагов возрастёт, а к цветастой пустоте леса прибавится нота опасности.

Я вообще не думаю. Я бегу.

И останавливаюсь лишь там, где лес заканчивается.

За нетвёрдо проведённой, пульсирующей, постоянно смещающейся то ко мне, то от меня чертой, пересечь которую я не спешу, мимо плывут звуки. Не источники звуков – именно звуки. Из глубин моего сознания выскальзывает, не задевая нитей воли, нечто неопределимое, но близкое к абсолюту. Совершенно синхронно с этим нечто река звуков, текущая сквозь нереально беззвучный лес, обретает новое измерение. Наливается блеском миллионов смыслов.

Река шелестит, шепчет, журчит, громыхает, плачет, поёт, бормочет, свистит. Гулко, расплёскивая рваными лоскутьями блудное эхо, декламирует она огромное множество истин, неспособных отразиться в моём разуме… и заметно меньшее множество истин, звучащих с моим разумом в унисон. Осколки болезненного бреда и кристаллики хорошо огранённого знания, блеск поразительных концепций и пустоту мрачных истин…

Я пью звуки, по которым так стосковался в лесу, и пью заключённый в звуках смысл.

Это освежает. Это служит обновлению и росту. Сама сущность моя жадно впивает толику бесконечности, одним из ликов которого является эта река.

Но потом я ловлю себя на том, что и сам пою, возвращая реке частицы выпитых звуков.

Я был огнём и был мечом,

Я был стрелою.

Я был добычей и плащом

Под головою.

Я был судьёй – и палачом

Я был при этом.

Я был безумным скрипачом

И был поэтом.

Я знал объятия любви

И поцелуи.

Я говорил: «Аллах акбар!» -

И: «Аллилуйя!»

Я спал в горах и спал в степи

Без одеяла.

Я был молитвой без конца

И без начала.

Я был – до срока – только лишь

Обычный рыбарь;

Я видел тьму, и видел свет,

И делал выбор.

Я был отравою в вине

И был лекарством,

А как-то раз я сел на трон

И правил царством.

То нищим был я, то вовсю

Сорил деньгами,

И плыл под парусом, и мерил

Твердь ногами.

И я смеялся над собой,

И плакал горько,

И спорил с временем – а с ним

Пойди, поспорь-ка!

Я был улыбкой на лице

И нервным зудом,

Я был падением и был

Ненужным чудом…

Но обо всём почти, где был,

Чем обернулся,

Я позабыл, открыв глаза.

Забыл – проснулся.

Забыл, повторил я. Проснулся.

Вот только я не просыпался! И едва не забыл себя окончательно. Река, преисполненная смыслов, оказалась куда опаснее, чем можно было ожидать. Она оказалась способной растворить в своём потоке и меня, как крупинку сахара, угодившую в горячую воду. Как ещё одну совокупность звучащих смыслов. Но то самое неопределимое нечто, позволившее мне прикоснуться к сути реки, одновременно послужило и защитой от этой сладкой сути.

Да, более чем сладкой – сродни сну, сродни забвению, сродни…

Стоп! Сну? Проснуться! Мне надо вернуться к бодрствованию, даже если в итоге я снова окажусь в кутузке. Потому что, внимая отравленным истинам реки, я узнал, что действительно нахожусь во сне – но не в своём собственном, нет. Этот сон чужд для меня и слишком глубок. Большое везение, что я очутился здесь не целиком, а лишь как безымянное отражение самого себя. Если я вспомню всё, или даже достаточно многое, не успев покинуть эту нереальность…

Кинувшись прочь от реки, вскоре я повернул и побежал против её течения. Почему против? Потому что все реки куда-нибудь да впадают, а меня откровенно пугало то… та неизъяснимость, куда должна была впасть река поющих смыслов. Уж если меня едва не растворил поток… не-е-ет, лучше попытаться проследить исток реки. Это, как по мне, менее опасный ориентир. И потом, чёткий ассоциативный ряд: исток – начало – вход/выход… возможно, у истока мне удастся найти и точку, через которую я оказался здесь, а там, того гляди, и проскользнуть обратно?

На бегу я перебирал обломки неполной мозаики, оказавшейся в моём сознании. И – даже против собственной воли – продолжал вспоминать. Вытягивать былое за нити ассоциаций.

– До чего, однако, хитрая тварь…

– То есть хитро устроенная?

– Да-да, именно. Смотри, как эффективно сопряжены узловые линии энергооболочек. Видишь? Это не изъяны S-симметрии, как можно подумать сгоряча, это…

– Проявления L-симметрии.

– Как узнала?

– Ты же перечислял мне типы симметрии и их отличительные признаки. При L-симметрии отсутствует прямая связь между системами одного уровня, но зато связь восстанавливается при переходах между уровнями. Как правило, при переходе «вверх».

– Аналогии привести можешь? Точные сравнения с… ну, например, с нами?

– Легко. Подаренное тобой платье симметрично мне по L-типу: никак не связанное с моей физиологией и токамиэши , оно составляет со мной смешанный объект, не меняющийся при большинстве преобразований, при взгляде на меня как на энергетическую целостность, в призме восприятия и в поле представления. То есть как минимум в трёх надсистемах «я и платье» – делимая/восстанавливаемая целостность.

– Умница, Лада. Понимаешь, что к чему…

Ещё одно ключевое имя: Лада. Память возвращается.

Плохо. Слишком быстро.

Но что я могу сделать? Я угодил в ловушку собственных привычек. Мне нельзя думать, но, не думая, я не найду выход из положения – это раз и запру его перед собой, даже отыскав – два. Мне и двигаться нельзя, и остановиться невозможно. А стоит мне вспомнить имя… стоп.

Стоп-стоп-стоп! Имя!

Имена не только вспоминаются. Они ещё и даются. Прозвища от века защищают живущих от опасностей, которые таятся на высоких уровнях понимания и взаимодействия.

Но для того, чтобы получить имя…

Новая молния воспоминания вспорола мглу.

Налетели, как слишком громкая, звенящая амуницией, заставляющая содрогаться землю под ногами стая. Окружили, облучая пренебрежением – и странной настороженностью.

– Сулук ывграс? Ша, нешлаве хугос, сокком!

– Леперы тухат. Слагу!

Губы мои размыкаются…

Огромным, как гора, усилием я захлопнул дверь воспоминания, призвав на помощь тьму молчания. Разум застлала густая пелена заклятья, с которым немедленно начала воевать воля. Попробуйте-ка вставить кляп в собственный рот – как вам это понравится?

Вот и мне точно так же.

Не хочется, а надо.

Бежать, бежать, бежать! Закручивая пространство и время, неожиданно податливые, чёрной четвероногой стрелой пронзая пёстрый лес и не глядя на жутко переменчивое небо. Вперёд! Мне нужен, отчаянно нужен тот, кто даст мне новое имя, кто защитит меня от меня самого! Пусть даже ради этой защиты придётся многим поступиться…

Мысль проворачивается меж слоями реальности, как отмычка в замке. Я не слышу скрежета (звуков по-прежнему нет, кроме тех, которые доносятся от бегущей неподалёку реки) – но ту ноту пронзительной вибрации, которая исходит от смещения слоёв, я ощущаю всем своим существом. Я ведь тоже обитатель пространства, его колебания явственны для меня, как для рыбы – далёкие голоса штормов. Я мчусь, на одно феерическое мгновение обгоняя свет и вплотную приближаясь к скорости чистой мысли. А потом вылетаю из леса на дорогу и мчусь уже по ней, в неуловимо краткую долю мгновения развернувшись на девяносто градусов.

Градусов? Девяносто?

Мысли, прочь!

Река снова приближается. Быстро, очень. Я почти вылетаю к ней… а ещё – к перекинутому через реку мосту, к приземистому, поросшему мхом почти до состояния огромной кочки домику с жёлтой крышей… к скамье у стены и…

Со скамьи (и это именно монументальная скамья, а не какая-нибудь дохленькая скамейка!) без лишней резкости воздвигается громадина, зелёная, как его моховой дом. Общую палитру слегка портит скроенная из куска коричневой грубой кожи набедренная повязка – но, право же, портит она её не особо сильно.

– Ровер! – гулко ухает громадина, вздымая когтистые лапищи узнаваемым жестом радости и удивления. – Ты вернулся, плут!

Я подбегаю, упираюсь, вскинувшись, в широченную грудь тролля своими передними лапами и упоённо виляю хвостом. Спаситель ты мой! Ну же, нагнись, нагнись чуток – дай облизать твою клыкастую морду!

Громадина садится обратно на скамью, учиняя маленькое локальное землетрясение, и я исполняю своё слюнявое щенячье желание.

7

Величаво ступают кони. Гривы и гордо развевающиеся хвосты их – как пелена дыма над пожарищем, узкие головы и тонкие шеи заставят лебедей, белокрылыми тенями скользящих над чёрным зеркалом старого пруда, стыдиться своей грубости, а могучие мышцы ходят под шкурами, как волны жара по присыпанным пеплом горящим угольям. Кони прекрасны, и сознание собственной красоты сияет в их слишком, слишком умных глазах.

Но всадники…

Из серебряных стрел летних ливней сотканы длинные плащи. Великое древнее волшебство преобразило зимний рассвет: жёлто-рыжие солнечные оттенки пошли на бриджи, глубокие синие тона медленно пробуждающегося неба – на куртки, украшенные колючей звёздной россыпью. Сапогами стала, преобразившись, кора двухсотлетних мачтовых сосен. Из зеленоватого речного льда свиты нити, что пошли на рубашки. Пена порогов и подсвеченная радугой пыль водопадов украшает их, как кружево – и рукам смертных мастеров, сколь бы искусны ни были они, не повторить этот постоянный в своей переменчивости узор. Гибкие мечи всадников – лучи солнца, беспощадно яркие в сече; из сплава лунного света, драконьей крови и чистой магии откованы клинки кинжалов.

Но никакие слова не помогут описать не одежду, а самих всадников. Двух родичей, равно лишённых возраста и коронованных венцами нетающего инея. Только в венце мужчины сияет винным багрянцем камень короля, а камень принцессы, что в венце женщины, похож на топаз, в невозможном союзе сплавленный с янтарём.

Чудо-кони подносят всадников плавно, как две лодки, и замирают огненными изваяниями.

– Какая честь! – вылезший из своего мохового домика тролль кланяется (впрочем, не особо низко и без лишней поспешности). – Леди Одиночество, лорд Печаль! Что привело вас сюда?

Традиционный вопрос столь же традиционно остаётся без ответа.

– В порядке ли твой мост, мастер-хранитель?

– Как всегда, лорд. Как всегда. Езжайте смело – извольте только пошлину уплатить.

Неуловимым движением достав невесть откуда туго набитый кошель, лорд Печаль отправляет его в короткий полёт к ногам тролля…

…но до слабо, почти незаметно мерцающей дорожной пыли кошель не долетает. Выскочивший невесть откуда, как перед этим – кошель, чёрный зверь хватает жуткими зубами брошенное (очень аккуратно хватает, впрочем) и подаёт хозяину с самым что ни на есть преданным выражением на косматой морде.

– Смотрю, ты опять завёл себе пса? – звонко интересуется леди Одиночество. Изящная рука её ложится на рукоять кинжала. Мастер-хранитель словно уменьшается в росте.

– Да не завёл, – бурчит он, пряча болотные огоньки глаз. Всё его спокойное достоинство куда-то исчезает. – Он… ну, Ровер… навроде кошки из той смешной истории. Хочет – уходит, хочет – приходит… не мой он.

– Ты хотел сказать – немой?

– Ну, и это тоже. Возле реки-то, сами знаете, оно того… брехливому тут пропасть легче, чем Роверу – за ухом почесать.

– Ровер! – окликает леди.

Чёрный зверь одаряет принцессу спокойным взглядом. Его глаза слишком умны. Слишком. Не по чину. Точно так же, как троллю не по чину иметь, кому приказывать. Он никому не служит и сам не имеет слуг, ибо его главная и единственная забота – мост…

– Ровер, – говорит леди Одиночество своим колдовским голосом. – Ты пойдёшь со мной.

Куда? – без слов спрашивают глаза чёрного зверя. Зачем? Мгновенного послушания в них нет и, похоже, не предвидится. В зрачках леди вспыхивает первая, далёкая ещё зарница настоящего гнева. Рука, отпустив рукоять кинжала, тянется к плети.

– Нехорошо отказывать даме в исполнении её желания, – тихо ворчит тролль.

Обернувшись к нему, Ровер снова разворачивается к всаднице и делает самый настоящий реверанс. На всех четырёх. Шаг назад и выход из полуприседа с возвращением на исходную позицию. Всё точно по этикету, не придерёшься. Лапы его при этом гнутся, как никогда не смогли бы согнуться лапы собаки – за неимением у таковых суставов в нужных местах.

Леди кивает в ответ. Точнее, слегка намечает кивок. Подобраны поводья, кони трогаются плавно и стремительно, как тени облаков. Ровер держится чуть позади коня принцессы, когда тот ступает на выгибающуюся дугой арку моста.

– Удачи, дружище, – шепчет мастер-хранитель, зная, что высокие господи не снизойдут до подслушивания. – Возвращайся, я буду ждать…

Эти слова тоже давно стали ритуалом. Тролль произносил их много, много раз. И ещё много раз произнесёт.

Потому что есть вещи, не меняющиеся никогда.

Плевать я хотел на приказы. Пусть меня назвали Ровером, как собаку, но на самом деле суть моя весьма далека от собачьей. Я отправился в путь вместе с высокими господами потому лишь, что пребывание возле моста больше ничего не могло мне дать. Чего-то не хватало мне в том размеренном существовании, полном голосов реки, сливающихся в один мощный хор. В погонях за редкими брызгами смысла с непременным щелчком пастью, даже если смысл успевал ускользнуть обратно в поток. В редкой ласке тролля, для меня всё равно малоощутимой, так как растущая прямо на мне броня, замаскированная под шерсть, не очень-то хорошо ретранслирует осязательные сигналы. Всё это не оставляло меня равнодушным, но и не утоляло жажды, золотой нитью укоренившейся в бродяжьей натуре.