Текст книги "Мир Сценариста. Трилогия (СИ)"

Автор книги: Юрий Погуляй

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 62 страниц)

– Как ты думаешь, Лолушко? – спросил Миша. Я торопливо изобразил интерес, признался:

– Я не знаю. Как-то само получается. Но если подумать серьезно – скорее всего благодаря синапсам.

Жрец нахмурился. Игнат хмыкнул.

– Егор, давайте серьезно, – осудил меня Стас. – Идея Миши не лишена смысла.

– Это прекрасно. А какая идея?

– Омг, – выдохнул наш жрец. Закатил глаза.

– Кек, йотп, – ответил ему я. – В натуре. Что вы от меня хотите, я маленький больной шут. Меня скоро увезут в лес валить этот Выводок. И, главное, ни задания не дали, ни мотивировали. В какой момент я оказался на службе у местных нпц?

– Не ходи, – проронил Игнат.

– А че так можно было? – с сарказмом сказал я.

– Попробуй, – пожал плечами охотник.

– Господа, давайте вернемся к обсуждению. Я согласен с идей Миши – мы должны как можно быстрее добраться до этой самой Цитадели.

– Твердыни, – поправил Миша.

– Твердыни Сотни Зеркал!

– Тысячи, – поправил Миша.

– Простите, тысячи. Там наверняка есть подготовленная группа. Они точно подготовлены много лучше нас. И они нам помогут. Вместе мы выберемся отсюда!

– Лишний шмот нам скинут, паровоз куда организуют, – добавил Миша. – Апнемся быстро и разберемся что дальше делать.

– Если Головастик – это наш Головастик, он наверняка поможет.

– Он тебя тут бросил и сбежал, – напомнил я.

– Не верю. Скорее всего нашел выход, но на тот момент не смог об этом сообщить. Егор, вы должны больше верить людям.

– Конечно. Я был свидетелем тому, как из-за фиолетовых пикселей разводились женатые пары. Так что да – очень верю людям.

– Это частности! Если мы уйдем сегодня, то заночуем уже в районе Священной Рощи. А значит завтра к вечеру доберемся до подъема на перевалы. Я предлагаю выходить прямо сейчас!

– Свете плохо, – буркнул с лежака Олег.

– Что с ней? – повернулся к нему Стас.

– Я ж сказал, блядь, ей плохо! – рыкнул тот. Девушка слабо шлепнула его по руке. На бледном лице проступила улыбка.

– Сейчас пройдет, – тихо произнесла травница.

– У нас есть конь. Мы сможем посадить ее на коня. Чем быстрее мы будем действовать, тем быстрее выберемся отсюда! – Стас лихорадочно заметался по дому. Он нарезал круги вокруг очага. – Появился свет, понимаете? Шанс. Сколько времени мы тут проторчали?! Хватит. Мы можем большее. Те ребята знают много ответов и сэкономят нам время. Они выведут нас отсюда, господа!

– Да, о чем вы вообще говорите? – возмутился Юра. Лицо вора перекосило от злости. – О чем?! Куда выведут? Куда вы вообще несетесь, а? Мы, именно мы, сейчас сремся в капсулах, а не в домике сидим и беседы беседуем. И никуда мы отсюда не денемся. С чего вы вообще взяли в свои тупые головы, что тут в конце прокачки выход нарисуется?! Кап уровня это не конец игры, а начало освоения контента! Всегда так было и везде. А вы что, думаете, что там окошко в реальный мир увидите?

– Юра, – жалобно начало было Стас.

– Что Юра? Вас любого в любой момент выключить могут. В любой! Какие планы вы тут строите?! Уровни качать? Да какого хера вообще у вас в головах творится?! Ничего не изменится. Просто вместо Выводка будет Хреныводок, уровнем побольше. Те же яйца, вид сбоку!

– В жизни, знаешь ли, – вмешался я, – тоже все может закончиться в любой момент. За молоком вышел и нашел себе инсульт, кирпич на голову или пьяного ушлепка за рулем прокурорского геленвагена.

Юра посмотрел на меня с яростью.

– Успокойся, – твердо сказал ему я. – Мы ведь это уже проходили, верно? Сидеть на одном месте не имеет смысла нигде. Ни в жизни, ни в игре. Даже если нет выхода – нужно двигаться.

– Прыгать для этого мудака, что за нами следит?! Это твое движение?!

– Жизнь, это то, что мы из нее делаем. Здесь и сейчас, – терпеливо произнес я. – Каждую минуту сознания – мы живы.

Вор выпучил глаза в недоумении.

– Какая разница, Юр, где ты мучаешься – в реальной жизни или в игре? Если никакой, то подумай, может быть и радость равноценна? Сиюминутная. Текущая. Может, стоит выбрать ее?

– Это все ненастоящее! – сказал Юра.

– Да. Но ты – настоящий. Ты – как человек, как личность. Ни как кусок мяса, а, прости – как душа. Какая, тогда, к лешему, разница – в метро ворчать или в виртуальной реальности?

Хрена себе я дал! На меня смотрели все, кроме новичка. Когда-то давно один человек сказал мне, что пустое остроумие – это тлен. Его нужно чередовать с серьезностью. Тогда, говорил мне этот двадцатилетний знаток душ, все девушки будут твои. Я давно вырос, давно уже понял, что это продукт подросткового токсикоза, но…

До сих пор чередовал!

Новичок все еще пялился себе под ноги, запустив пальцы себе в волосы. Света повернула голову и смотрела на меня с изумлением. Стас развел руками:

– Егор. От вас не ожидал.

– Да я сам охренел.

– Я не хочу тут быть, – глухо сказал Юра. Он явно успокоился. – Я хочу домой.

Игнат подошел к вору, хлопнул по плечу, и отправился на топчан.

Народ притих.

– Однако, – вновь подал голос я, – план вижу таким. Отправляемся в путь завтра. Во-первых – Свете надо прийти в себя. Во-вторых – слишком много странной движухи вокруг города. Торопливой, хочу сказать, движухи. Я б не хотел оказаться в лесу в тот момент, когда начнется то, к чему так готовятся наши бородатые боты. Нас хорошо проредили три жреца. А ведь этих жрецов что-то изменило.

– Мы потеряем время, – сказал Стас. Расстроился, бедолага. – Может, мы смогли бы вырваться раньше? Там есть люди, которые знают о мире больше нас. Они обязательно нам помогут.

– Нет, – прохрипел кто-то. Голос был чужим. Чуждым.

Мы все обернулись на Балабола.

– Щеглов делал этот проект экспериментальным, – сказал новичок. – Социально-экспериментальным. Он никогда бы не строил игру на гуманизме. Человек человеку – волк. Не ждите помощи.

– Он разговаривает! – я прижал ладони к щекам и округлил рот. – Божечки-кошечки. Хи из алаааайв! АЛА-А-А-АЙВ!

– Поясните, пожалуйста. Как вас, кстати зовут? – спросил Стас.

Балабол выпрямился:

– Меня зовут Евгений. Евгений Федотушкин. Я работал с Щегловым.

– Сценарист —

Только перебравшись в глушь, Сценарист услышал птиц. Город заглушал их. Город, почти выдавивший из Сценариста душу, забивал слух тысячей искусственных звуков. Даже ночью не оставлял в покое. Выкрики гуляк, моторы гонщиков, шаги бессонных соседей сверху. Лязг лифта из парадной. Коварный падальщик из бетона и асфальта усыплял внимание, подменял истинную жизнь бесконечной суетой. Вокруг всегда что-то происходило, для того, чтобы человек не осознавал жизни. Чтобы запутался в паутине огромного мира, обмяк, и позволил себя сожрать.

Города поедают людей. Но он вырвался. Вырвался и теперь чувствовал тоньше. Теперь весна была весной. Лето – летом. Осень – осенью. С запахами, с видами, со звуками. В городе ты теряешься и делишь дни на «тепло-холодно», «сухо-сыро».

Надо было давно съезжать.

От дыма сигареты кружилась голова. Кончики пальцев покалывало. По телу разливалась слабость, голос в голове сокрушался, тихонько напоминая, мол, зачем ты сдался? Ведь ты не курил целый год!

Эту пачку Сценарист держал для того, чтобы победить своего древнего врага. Чтобы не избегать, а победить. Первая ошибка при отказе от курения – прятаться от сигарет. Отводить глаза от курильщиков, выбрасывать пачки, избегать мест, где захочется втянуть в себя отравленный дым – это все не помогает. Это ненадолго. А вот видеть каждый день и осознавать – что у никотина нет больше власти – хорошо прочищает голову. Он проходил мимо пачки по несколько раз в день. Сначала тянуло страшно. А последний месяц все думал – не выбросить ли сигареты вообще. Зачем пылятся.

Хорошо, что не выбросил. Сегодня – можно.

Птичий щебет глушил гудение спрятанных в ангаре генераторов. Прохладный ветер остужал горящее лицо. Сценарист затянулся еще раз. У него получилось. Получилось то, что не смогла сделать целая корпорация, с безграничными ресурсами, но скованная рамками условностей. Морали. Закона.

Пальцы дрожали. Сценарист смотрел куда-то поверх забора, на кроны далеких елей, над которыми синело холодное осеннее небо. Сознание заволокло туманом, к которому привык каждый курящий, но который так болезненно тяжел, если между порциями никотина прошло время.

Надо быть честным – он не ожидал, что так выйдет. Даже не следил за этим. Говорят, так и происходят самые важные открытия. Своеобразное яблоко на голову. Конечно, в мечтах подобное он допускал, но одно дело в мечтах. А тут…

Докурив, он бросил окурок на землю. Поставил сверху ботинок, впечатывая добитую сигарету. Но затем наклонился, выковырял ее и отнес в дом. Хлопнула крышка мусорного ведра.

Сценарист вернулся к мониторам. Тянуло проверить еще раз, а не привиделось ли ему. Не случился ли какой-нибудь досадный баг, и он принял его за желаемое. Он вытащил на мониторы локации Бергхейма, прошелся взглядом по ним. Жизнь кипела. Жизнь менялась. Размеренный быт развалился на куски. Мох уже захватывал брошенные дома бондов, выбираясь из леса. Потрясающе. И ведь это без запуска эвента. Оно произошло само. Цепочка событий, не спланированная, и тем восхитительная. Триггер он нашел быстро – бергхеймцы убили сына Лося.

– Моб, который изменил все, – сказал Сценарист.

Он вывел на отдельный монитор лог с локации Бергхейма. Отфильтровал по активным персонажам, вычленив их из многоголосого вороха ботов. Тоже победа. Огромная победа. Неигровые персонажи общались между собой постоянно. Раньше Сценарист их даже читал, пока бездействовала местная коммуна. Но теперь… Теперь! Что там этот говнюк наговорит про него, а?

По экрану побежали строчки.

«Балабол: Меня зовут Евгений. Евгений Федотушкин. Я работал с Щегловым»

«Лолушко: Я когда-то работал с девушкой по фамилии Мерина. Это не Бог весть какое достижение, но имя у нее было – Любовь. Любовь мерина. В отличии от какой-нибудь Страсти Осла – в этом есть история. Драма»

«Кузьмич: Почему?»

«Лолушко: Потому что мерин – это кастрированный жеребец, мой лесной брат. Влюбленный кастрированный жеребец, это же…»

«Книгожор: Егор! Ну позвольте же закончить»

– Вот именно, – улыбнулся Сценарист. – Позвольте ему сказать.

Он хотел бы увидеть лицо Федотушкина в этот момент. Реальное лицо, а не сгенерированного системой аватара. Однако честнее всего люди говорят про других только за спиной. Поэтому оставалось лишь греться воспоминаниями, как вытянулась морда бывшего начальника, когда тот сел в машину и увидел вместо ищейки – Сценариста. Выйти он уже не смог, получив удар шокером достаточный, чтобы вырубиться.

«Балабол: Вы ведь должны знать Щеглова. Раз участвуете в его проекте»

«Книгожор: в каком проекте?»

«Балабол: В этом! Вы же… О Господи…»

«Лолушко: ты что-то знаешь о том, где мы и что это?»

– Давай, давай, расскажи им, – ощерился Сценарист.

«Снежок: Как ты?»

«Сучка: Голова кружится. Мне страшно, Олежка… Мне страшно. Я будто до сих пор слышу его… Он у меня в голове, Олежка. До сих пор у меня в голове!»

Сценарист раздраженно промотал беседу возлюбленных, отыскивая суть. Лог локации имел свою плюсы и свои минусы – он отслеживал даже шепот, но сейчас это все было не интересно.

«Балабол: Он совсем спятил… Господи, вы все тоже тут не по своей воле? Я думал…»

«Лолушко: К делу, Евгений. К делу. Что это такое?»

«Балабол: восемь человек… Как он сумел? Господи…»

«Лолушко: Тебя ждет сюрприз, но хватит религии! Одни Господи из тебя прут. Рассказывай, что знаешь!»

«Кренделек: Он что, знает этого мудака, который нас тут запер?»

«Лолушко: цыц! Кто ты такой, Евгеша?»

«Балабол: Я руководитель направления игровых концепций. Волшебные Миры. Слышали? Вот. Щеглов был самым ценным нашим сценаристом, с очень мощным техническим бэкграундом. Господи, да он всегда был странным, но, чтобы вот так… Восемь человек…»

«Лолушко: Вернись, Евгений. Мы все давно оценили его производственные мощности. Нам нужно понять, как отсюда выбраться. Ты тут – значит тоже заинтересован. Что это за прелестное место, из которого не выйти? Ваша игра?»

«Балабол: Нет. Но это была наша разработка»

– Врешь. Это была моя разработка, – произнес Сценарист сквозь зубы. – Моя. Но вы ее испугались.

«Балабол: Когда он показал прототип – коммерческий отдел был заинтересован. Нам дали бюджеты. В разработке всегда несколько проектов, и я позволил Андрею всецело заниматься только этим. Оберегал его от других задач, прикрывал… У него была полная свобода, но на промежуточном ревью целевая группа забраковала игру. Проект закрыли, как потенциально убыточный. Да и внутренний отдел поставил мораторий на используемые технологии, когда изучил техническую часть. Андрей все очень усложнил. Чрезмерно»

– Потому что вы растите дебилов. Оболваниваете еще больше. Три-четыре скрипта, без мотиваций. Боты-функции, разрушающие погружение. Ориентир на баранов! – сказал Сценарист. – Игрока надо водить за ручку. Все должно быть интуитивно понятно, он не должен скучать. И что?! Потом они и в жизни так же ждут чужой руки. Ничего не умеют, ничего не хотят! Потребители. Стадо. Поколение гугла.

Он потянулся к пачке сигарет, но отдернул руку. Частить не надо.

– Полная свобода. Ты ел меня живьем, Женечка. Ел, и потом – предал. Сделал вид, будто я все это за твоей спиной придумал. Будто не драл с меня по два отчета в день, – голос Сценариста охрип от злобы.

«Балабол: Щеглов сорвался. Попал на месяц в клинику неврозов, а когда вернулся – стал неуправляемым. Мы договорились, что он отдохнет в оплачиваемом отпуске, а затем вернется к работе. Год назад. Вы бы знали сколько он зарабатывал! Генеральный зубами скрежетал, но терпел. Щеглова ведь даже Близзард пытались сманить, такой кадр нужен фирме, но год отпуска – это слишком даже для генерального оказалось»

Сценарист поджал губы, вспомнив тихие коридоры с потерянными людьми. Вспомнил туман, в котором он жил. Капельницы, беседы, таблетки, снова капельницы. Жизнь растения. Что происходит с людьми в настоящих домах для помешенных, если в какой-то «клинике неврозов» из него сделали початок кукурузы.

Но именно там он понял, что вокруг слишком много шума. Именно тогда он понял, что город уже раскрыл пасть, чтобы проглотить душу Сценариста. И сбежал.

Взгляд ткнулся в следующую строчку, переключая сознание.

«Кренделек: Да кого это дерет, блядь? Как отсюда выйти?!»

«Лолушко: Погоди. Пусть закончит»

«Балабол: Я искал Щеглова, чтобы вернуть назад или окончательно разойтись. Даже частных детективов подключил. Зарплату он снимал исправно, гонял по счетам, прятался. Мы не смогли отследить. И вот вчера мне пишет один, что нашел его. Сказал приехать. И я тут. Вместо детектива меня ждал Андрей»

«Лолушко: И? Как отсюда выйти?»

«Балабол: Основной концепцией было – выйти можно, только пройдя игру. Глубина погружения, мотивационный момент. Необходимость командной игры. Случайное распределение. У Щеглова был пунктик на этот счет. Ему нравится смотреть как в банке грызутся пауки»

«Прыщ: Да я б хер стал гамать в такое!»

«Балабол: Люди отдают многое за эрзац жизни. У игры нашлись бы почитатели. Просто ради впечатлений. Проект был многообещающим, глубоким, но…»

«Лолушко: Могу пырнуть тебя ножом, чтобы ты оценил всю прелесть этой игры. Все ее глубину, скажем так»

«Балабол: Не надо. Я знаю Андрея – у вас все выкручено на максимум»

«Ловелас: Единым целым. Единым»

Сценарист остановился на этой фразе. Проверил игрока. Перечитал его показатели и улыбнулся. Потрясающе. Это работает. Не понятно «как», но – работает. Нобелевскую дают и за меньшее. Он перевел взгляд на лог. К черту нобелевскую. Не в ней суть.

«Балабол: для выхода требуется прокачка и прохождение последнего подземелья, итогового. Это то что было в основном концепте. То, что он год работал над этим проектом – для меня очевидно. Также то, что он выкрал клиентские матрицы»

«Лолушко: что выкрал?»

«Балабол: я слушал ваши диалоги с ботами. Никто не в состоянии прописать все, что я услышал. Это динамически развивающийся ии. Индивидуальный для каждого бота. Андрей хотел подружить программы со снятыми пользовательскими матрицами. Вы бы видели его базу данных по персонажам. Даже мимо пробегающий мальчик имеет сюжетные связи с десятком других ботов. Щеглов ненавидел картон, но в команде работал как просили – просто и эффективно. В его прототипе нельзя было шагу сделать, чтобы не тронуть паутину взаимоотношений. Даже без матриц его боты впечатляли, а со слепком человеческих эмоций – мотивация должна быть ошеломительной»

«Прыщ: лол. Это правда?! Все-таки собирали их? Я думал это слухи!»

«Лолушко: это вообще законно?»

«Балабол: в пользовательском соглашении прописано, что мы можем их собирать. Вы же принимали его?»

«Лолушко: очень хочу сунуть тебе в торец что-нибудь. Их же никто не читает! Вы ж знаете об этом!»

«Балабол: знаю, но сбор не значит использование. Внутренний отдел потому и наложил вето на разработку Щеглова»

«Снежок: Попробуй поспать…»

Сценарист ощерился. Да заткнись ты со своей телкой.

«Лолушко: а сколько он зарабатывал? Не то чтобы мне интересно, но все-таки, чтобы разжечь классовую ненависть, и поднять массы, на, ну вы понимаете»

«Балабол: много»

«Лолушко: я никому не скажу, правда. У нас сейчас проблемы поважнее, чем корпоративная этика»

«Балабол: сорок тысяч долларов»

«Снежок: сколько, блядь?!»

«Кренделек: мудень…»

«Снежок: Блядь, я как папа Карло по двенадцать часов в день за сорокет рублей работаю, а какой-то больной на голову сочиняшка имеет… это сколько в рублях?!»

«Книгожор: многие гораздо меньше получают, Олег»

«Прыщ: два с хреном ляма»

«Лолушко: с неплохим хреном. Вы там совсем зажрались? Я думал что джависты охреневший народ, но вы тут уделали мои установки разом»

«Балабол: самая высокая зарплата в конторе. Я получаю значительно меньше. Мы должны были надежно перебить Близзард»

«Прыщ: раз ты в теме игры, то как все скипнуть? Может есть какая админская консолька? Бэкдор какой? Че-нить сверх игрового. Или хотя бы где эксит-поинт находится?»

«Балабол: я все попробовал. Андрей закрыл все известные мне лазейки. Он параноик»

«Лолушко: может, все-таки, это та Цитадель Тысячи Зеркал. Прошли последнего босса и свобода?»

«Балабол: не думаю, что это будет так просто. Андрей любил усложнять игрокам жизнь. Его квесты всегда в топе популярности, но самый ненавистный игроками – тоже его. Тот, что с кроликами в «Сказке» – тоже его.

«Прыщ: я знаю этот квест. Пригорало знатно. Цепочка на тридцать минут, отвлекся, оступился, ошибся и с нуля! Всегда знал, что нормальный чел такого не придумает. И реварды говно. Реально для ачивки мудохался»

«Балабол: вы должны понимать. Щеглов никогда не любил игроков, но всегда любил конфликты. Простого выхода не будет»

Сценарист отключил лог с довольной улыбкой. Особенно ему понравилось про деньги. Грязная бумага здорово ему помогла. Зарплата и хорошие сбережения. Одинокому человеку ведь много не надо. Особенно, когда женат на работе. Ему хватало и макарон на кухне, вместо кутежа по мальдивским ресторанам, где убивали себя ошалевшие от дохода коллеги. В коллективе он был чужим.

– А что у нас с Виталием Чуяковым происходит? – мурлыкнул Сценарист себе под нос. Пальцы легли на клавиатуру, мониторы позеленели, расцвели яркими красками. Чащоба менялась. Все затянул мох, но он же придал лесу сказочности. Повсюду распустились цветы. Деревья покрылись красными, желтыми, синими бутонами. Прежде глухая чаща теперь больше напоминала какой-нибудь ботанический сад в пору цветения.

Сценарист повел камеру в глубину леса.

Матрица игрока «Войны лордов» Виталия Александровича Чуякова, так удивившего его недавно, занимала большинство мыслей Сценариста. Она сломала глобальные установки, переработала их и теперь – жила. Жила полностью по своей воле, творила. Развивалась.

Может быть, дело в том, что он не слишком сильно прописывал ее линию и базис сценария уступил под влиянием подселенной матрицы?

Или Виталий Чуяков был непростым человеком? Как знать. В базе ждали своего часа матрицы миллиона игроков. Тысячи игровых часов, связки реакций и событий, расчеты мотиваций и стратегий, собранные психологические особенности, методы решений и поведенческие коллекции. Оцифрованные души. Среди них хватало заурядностей, но и ярких личностей было в достатке.

Жаль, их не определить простым изучением собранного системой кода. Всё полагается на случай. Никому не удавалось полноценно объединить эту базу с ботом. Если удавалось, то бот все равно ломался или нещадно тормозил, не способный обработать все. Тавернщики начинали командовать деревней, вместо того чтобы налить пива страждущим и зависали. Вампиры выходили на солнце и сжигались системой. Шаманы отключались на несколько дней над драгоценными камнями. Зомби становились еще медлительнее, получая информацию быстрее чем могли на нее реагировать и сбивались в очередности.

Много умных голов разбились в попытках подружить матрицу со скриптом. И только у Сценариста получилось. Его мир был отлажен. Матрицы отфильтрованы. Все работало как часы. Но слепок Чуякова пошел дальше…

Сценарист мог сломать образовавшуюся связку, изменив даже самую малость в сценарной базе, и поэтому вообще не лез туда. Только наблюдал. Пытался осознать, как получилось, что в его игре зародилась настоящая жизнь.

Камера выплыла наконец на поляну, прежде угрюмую, зловещую. С гигантским мертвым дубом посередине. Расколотым, скрывающим в себе гнездо местного зла. Теперь вокруг пестрели цветы. Под зазеленевшим деревом затаилась многоногая тварь. Косматая туша была размером с лося-переростка. Само тельце, будто паучье, пряталось за забором поблескивающих на солнце лап. Это что-то новенькое. Чуяков строил защиту?

Сценарист двинул камеру еще ближе. Ему показалось, что глаза твари открылись и уставились прямо на него. Лапы зазвенели, соприкасаясь. Туловище чуть качнулось, выпрямляясь, но медленно осело.

Андрей Щеглов сунулся в расколотый дуб, чтобы еще раз взглянуть на свое детище.

На свой Выводок.