Текст книги "Кореец (СИ)"

Автор книги: Вадим Ледов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 19 страниц)

Глава 19

– Какую специальность вы бы предпочли, молодой человек? – поинтересовался товарищ, сверкая стеклами очков.

– Экономика! – не задумываясь, выпалил Пауль. (Что еще мог выбрать практичный немец, мечтающий о капитале?)

– Прекрасный выбор! – кивнул товарищ. – Как раз есть место на экономическом факультете МГУ. Конкурс, конечно, но для активистов Общества дружбы есть бронь, в общем, готовьтесь к экзаменам.

Окрыленный, Пауль засел за учебники. Маркс, Энгельс, Ленин – он грыз гранит науки с упорством дятла, долбящего столетний дуб. И свершилось! Осенью он уже стоял на Ленинских горах, сжимая в потной ладони студенческий билет МГУ. Пауль Херман, студент одного из лучших университетов мира! Да он сам себе не верил! По нескольку раз в день доставал из кармана заветную красную книжечку и щупал ее, как будто боясь, что она растворится, как утренний туман.

Незадолго до защиты диплома, когда Пауль уже вовсю блистал на семинарах, цитируя «Анти-Дюринг» и критикуя «буржуазные экономические теории», его вызвали в посольство ГДР. Снова важный товарищ – третий секретарь посольства, снова строгий костюм. И неожиданное предложение: как он смотрит на то, чтобы после окончания МГУ остаться в Москве еще на какое-то время… пару-тройку лет и поработать в Совете Экономической Взаимопомощи? Экспертом, для начала. Пауль, конечно, мечтал о научной карьере, о докторской диссертации где-нибудь в Йенском университете. Но тут, в Москве, была Татьяна – его русская любовь, студентка филфака с глазами цвета незабудок и фигурой Венеры Милосской (ну, почти). И Пауль, недолго думая, согласился. Любовь, как известно, лучший аргумент в пользу международной кооперации.

В СЭВе его приняли как родного. Заполнил анкету, прошел собеседование, где его спрашивали о диалектическом материализме и роли рабочего класса в построении коммунизма. Объяснили, что для начала он будет назначен на скромную, но ответственную должность эксперта в отделе планирования чего-то там очень важного. А через несколько недель снова пригласили и спросили, готов ли он приступить к работе сразу после отпуска. Пауль, который об отпуске и не мечтал, заявил, что готов приступить хоть завтра, сразу после защиты диплома.

– Прекрасно! – просиял начальник отдела кадров, пожимая ему руку. – Тогда ждем вас пятнадцатого августа. А пока – отдыхайте, набирайтесь сил!

Все складывалось как нельзя лучше! Никогда еще Пауль не чувствовал себя таким счастливым, таким окрыленным. Впереди – интересная работа в престижной международной организации, любимая Татьяна, новые знакомства, квартира в Москве (служебная, конечно, но все же!), доступ к спецраспределителю… Заманчивое будущее открывалось перед ним, как рекламный проспект курорта в Болгарии.

Фарцевать Пауль начал не от хорошей жизни, а от хороших соблазнов. Его стипендия в МГУ, хоть и считалась приличной по советским меркам (сто рублей, как зарплата у инженера!), улетучивалась с космической скоростью. А вокруг – такая жизнь! На его курсе было много «золотой молодежи» – дети министров, генералов, членов ЦК и прочих ответственных работников. Эти ребята кутили так, будто завтра конец света или как минимум наступит коммунизм. Рестораны «Арагви» и «Прага», валютные бары в «Интуристе», закрытые показы западных фильмов, поездки на такси за город на шашлыки… Чтобы соответствовать этому блестящему обществу, нужны были деньги. И немалые.

Тут-то и пригодилась тетка Марта из Западного Берлина. Зажиточная, благодаря своему ресторатору, и по-прежнему души не чаявшая в племяннике, она стала для Пауля чем-то вроде личного Внешпосылторга. Каждое лето, приезжая на каникулы в Берлин, Пауль затаривался у тетки фирменными шмотками – джинсами, нейлоновыми рубашками, футболками с принтами, мохеровыми свитерами, итальянскими туфлями. Все это добро он потом с успехом реализовывал в Москве среди своих блатных однокурсников и их подружек, обеспечивая себе безбедное существование на целый год. А потом пошли индивидуальные заказы по особым ценам – кому часы «Омега», кому зажигалку «Ронсон», кому французские духи. Тетка Марта исправно отправляла племяннику посылочки с дефицитом, а Пауль так же исправно превращал дефицит в хрустящие советские рубли. Высший шик состоятельных советских модников заказывать товар прямо по свежим каталогам Quelle или Otto. Разумеется, можно было просто переводить марки и отовариваться в «Березке», но ассортимент там был скудным, а цены куда дороже европейских.

Аппетит, как известно, приходит во время еды. А у Пауля он был отменный. Денег много не бывает, особенно когда ты молод, хорош собой и живешь в столице мировой сверхдержавы. И вот, в какой-то момент, когда торговля джинсами и парфюмом уже не приносила прежнего морального (и материального) удовлетворения, возникла идея с черной икрой. Кто-то из его московских «партнеров» по фарцовке обмолвился, что на Западе за этот деликатес платят бешеные деньги. Пауль немедленно провентилировал вопрос с теткой Мартой. Та, посовещавшись со своим ресторатором, дала добро: их сеть ресторанов готова была потреблять «русский кавиар» практически в неограниченных количествах.

Так все и завертелось. Пауль, с его немецкой педантичностью и русским размахом (приобретенным в МГУ), быстро наладил канал. Через московских барыг нашел выходы на каспийских браконьеров, договорился о поставках. Сначала вывозили икру понемногу, через проводников и пилотов на международных рейсах. Потом, когда дело пошло, подключили водителей «Совтрансавто» – международные автоперевозки. Дальнобойщики, идущие в Европу, за определенную мзду брали «неучтенный груз». Рискованно, конечно, но прибыльно до неприличия. Пауль зажил совсем кучеряво: рестораны, дорогие подарки Татьяне, поездки на юг…

Кто-то спросит: а куда смотрело всевидящее КГБ? А они, как ни странно, смотрели сквозь пальцы. Видимо, рассудив, что опасности для советского государства гражданин ГДР Пауль Херман не представляет, а раз так, то пусть с ним и разбираются его родные спецслужбы – Штази. Мол, им там, в Берлине, виднее. А что там было виднее товарищам из Штази – история умалчивает. А может, у Пауля были там такие связи, о которых и подумать страшно. Во всяком случае, его маленький, но гордый икорный бизнес процветал. И именно он, Пауль Херман, стал тем самым «дойчем», к которому и вывел нас Стасик Князев. Круг замкнулся. И теперь в этот круг предстояло вписаться мне, Марку Северину, продюсеру из будущего, с моими баулами черной икры и мечтой о настоящей музыке.

* * *

Ресторан «Арагви» на улице Горького – цитадель грузинского гостеприимства и московского блата. Вечер, гул голосов, звон бокалов, аромат шашлыка и кинзы. За столиком в углу, под массивной люстрой, напоминающей гроздья винограда из чистого хрусталя, сидели мы трое: я, непойми кто в теле Михаила Кима, Стас Князев, футболист с душой коммерсанта, и он – Пауль Херман, наш немецкий связной, тот самый «дойч», который должен был превратить каспийскую икру в музыкальные инструменты.

Пауль, несмотря на гэдээровское гражданство, выглядел стопроцентным западным немцем – строгий, идеально сидящий костюм (явно не из универмага «Лейпциг»), безупречная белая рубашка, тонкий галстук. Только глаза выдавали в нем человека, пожившего в Стране Советов – внимательные, чуть настороженные, с легкой усталостью, порожденной беспрерывным спасением страждущих совграждан от вечного дефицита.

– Первый раз вижу музыканта барыжащего черной икрой, – сказал Пауль, отпивая из бокала «Цинандали». Говорил он по-русски почти без акцента, лишь иногда проскальзывали твердые немецкие согласные.

– А я не музыкант, – спокойно ответил я, глядя ему прямо в глаза. – Я – продюсер. Нужны деньги и мне все ровно, что продавать – хоть икру, хоть черта лысого.

– Oh, ein Produzent! Wie beeindruckend!* – в голосе немца прозвучала нескрываемая ирония, а уголки губ дрогнули в едва заметной усмешке. – И кого же вы имеете честь продюсировать, герр продюсер?

(*О, продюсер! Как впечатляюще! (нем.))

Я не повелся на его издевку. Старый Марк Северин внутри меня привык к такому обращению от всяких снобов и «знатоков».

– Свою группу, – так же спокойно ответил я. – Хочу сделать ее известной на всю страну. И сделаю.

Тон мой, видимо, прозвучал слишком уж ледяным, потому что Стасик, сидящий рядом, нервно пихнул меня ногой под столом – мол, полегче, не спугни клиента. Но Пауль, к моему удивлению, не обиделся. Наоборот, его лицо вдруг просияло, глаза потеплели.

– А ведь я тебя понимаю, дружище! – он хлопнул меня по плечу так, словно мы сто лет были знакомы. – Ты не подумай, я не издеваюсь. Я ведь и сам когда-то музицировал в студенческие годы. У нас был ВИА из иностранных студентов, «Тараканы» назывался, – он хохотнул. – Всю аппаратуру я им доставал. Много кому доставал. Еще и в театре играл… Студенческий театр МГУ, слыхал про такой? На Моховой. Сам Ролан Быков его создал и возглавлял! Гений, а не человек! Я, правда, его уже не застал, он как раз ушел в «Ленком», к Эфросу. Но атмосфера там была – ух! Свобода, творчество, споры до хрипоты! Мы там такие вещи ставили – Брехта, Ионеско, даже абсурдистов каких-то…

А при театре была студия «Наш дом». Её музыкальным руководителем был Паша Слободкин. Пробивной, я скажу тебе, парнишка, сейчас «Веселыми ребятами» рулит. А сменил его Макс Дунаевский – внебрачный сын вашего советского «моцарта» Исаака. Этот тоже далеко пойдет… А в этом году, представляешь, пидорасы из парткома МГУ театр прикрыли! За «идеологическую незрелость» и «тлетворное влияние Запада»! Козлы!

«Пидорасы из парткома» – это было сильно. Особенно из уст гэдээровского немца, сотрудника СЭВ. То ли провокация, то ли он действительно так думает, то ли коньяк «Арарат» так на него подействовал. Я насторожился, но вида не подал.

– Я, кстати, и Пашу и Макса прекрасно знаю, могу познакомить. Люди не последние в музыкальной тусовке, – как ни в чем не бывало продолжил Пауль, закуривая «Мальборо». – Значит, инструменты тебе нужны? Для группы твоей

– Нужны, – кивнул я. – Хорошие. Фирменные.

– Новые? Западные или ГДР тоже сойдет?

– Только новые, – твердо сказал я, – и да, западные, чтобы звук был какой нужно, а не какой получится.

– Понимаю, – кивнул Пауль. – Сам такой. Если уж делать что-то, то делать на совесть. Совет хочешь, как коллега коллеге?

Я пожал плечами: мол, от доброго совета еще никто не умирал, особенно если он бесплатный.

– Советую обратить внимание на немецкие бренды, – Пауль сделал значительную паузу. – Есть в ФРГ пара-тройка фирм, которые делают инструменты ничем не хуже хваленых американских и британских брендов. А стоят при этом раза в два, а то и в три дешевле. Framus, например. Или Höfner – на их басу сам Пол Маккартни лабал, между прочим! А усилители Dynacord – вещь! Чистый, мощный звук! Зачем переплачивать американским империалистам и британским снобам? А? Как тебе такая коммерческая идея?

Он хитро подмигнул, а я внутренне усмехнулся. Тоже мне «капитан очевидность», а то я музыкальных брендов не знаю. На всякие фендеры и маршалы мне и денег не хватит, разве что на бэушные.

– Окей, – кивнул я, изображая на лице полное доверие к немецкому качеству и коммерческой жилке Пауля. – Допустим. Составь тогда, пожалуйста, смету. Полный комплект на группу из четырех человек: лидер-гитара, ритм-гитара (она же может быть и басом, если приспичит, хотя лучше отдельный бас), клавишные, ударная установка, ну и всякая мелочевка – микрофоны, шнуры, комбики. Чтобы все по-взрослому.

Пауль усмехнулся.

– Уже составил, дорогой мой продюсер, – он извлек из элегантного кожаного портфеля аккуратно отпечатанный на машинке листок. – Все подсчитано, все учтено. Немецкая точность, понимаешь ли. Итак, слушай сюда. Гитара Framus, модель «Атлантик» – красавица, звук – чистый хрусталь! Бас-гитара Höfner, та самая, «битловская», с полуакустическим корпусом – для аутентичного саунда. Клавишные… Hohner Planet T – очень приличный звук, почти как у итальяшек, а цена гуманная. Ударная установка… ну, тут можно взять стандартный комплект Sonor, надежные, как автомат Калашникова. Усилители – пара «комбиков» Dynacord по 50 ватт, для репетиций и небольших залов хватит за глаза. Микрофоны Beyerdynamic, плюс микшер Dynacord Echocord Super. Шнуры, стойки, медиаторы – это мелочи, приложим бонусом. Итого, – Пауль торжественно поднял палец, – за весь этот джентльменский набор, с доставкой из Берлина и небольшой моей комиссией за хлопоты… примерно одиннадцать тысяч дойчмарок.

У меня аж в горле запершило. Одиннадцать тысяч дойчмарок! Всего-то! Ну, как «всего-то»… По советским меркам, это целая куча денег. Две новенькие «Волги» плюс «Москвич». Или кооперативная квартира в Москве. Или… да что там говорить, на эти деньги можно было купить небольшой колхоз вместе с председателем и парторгом. Но для полного комплекта фирменной аппаратуры, которая позволит мне перевернуть всю советскую эстраду – это было, можно сказать, по-божески. Я-то готовился к суммам куда более устрашающим или компромиссам с недокомплектом. А тут аж три гитары… усилки и прочая прелесть. Надо брать!

– Одиннадцать тысяч… – протянул я задумчиво, стараясь не выдать своего облегчения. – Это, конечно, серьезно. Но, в принципе, подъемно. Особенно если учесть, что часть этой суммы мы как раз и планировали получить «натурой», то есть аппаратурой.

– Вот именно! – подхватил Пауль. – Ты мне – икру, я тебе – дойчмарки и первоклассный немецкий звук. Бартер, как говорится, двигатель прогресса. Особенно в условиях развитого социализма. А оставшиеся марки ты сможешь потихоньку обменять на рубли через моих проверенных людей. Курс, конечно, будет не самый выгодный, но зато без риска. Или, – он снова хитро подмигнул, – можешь вложить их в какой-нибудь другой дефицитный товар. Часы швейцарские, например. Или джинсы американские. Спрос на них в Москве стабильный, как курс доллара к рублю у фарцовщиков. Ну, тут уж сам решай.

Этот немец явно хотел поиметь свой гешефт не только на икре, но и на аппаратуре. Но спорить было бессмысленно. Главное – он брался достать то, что мне было нужно. А уж сколько он там наварит – его проблемы.

Я же прикинул хрен к носу.

Доходы: сорок пять тысяч рублей.

Расходы: двадцать семь тысяч пятьсот – аппаратура плюс доставка; двенадцать пятьсот – Брюс, плюс комиссионные Стаса. Из оставшихся пяти штук, половину Кольке… ну и мне кое-что остается на первое время.

– Ладно, Пауль, договорились, – я протянул ему руку. – Когда сможешь организовать доставку железа?

Пауль крепко пожал мою руку.

– Думаю, месяца через два все будет в Москве. Канал налажен, но таможня, сам понимаешь, не дремлет. Надо все аккуратно сделать, через «подарки родственникам». Классическая схема, работает безотказно. А наличку могу хоть завтра передать, как только икра будет у меня.

– Икра будет, – заверил я. – Завтра доставят…

Я оглянулся на Стаса (икра хранилась в холодильнике кафешки которой заведовала его знакомая). Тот перехватил мой взгляд и кивнул.

– Да, да, конечно, доставим.

– Вот и славно! – Пауль просиял. – Тогда, может, по второй порции хинкали? И еще по одной бутылочке «Мукузани»? За успешное начало нашего взаимовыгодного сотрудничества! А то что-то мы все о делах да о делах… Надо и о душе подумать!

И мы снова налили. Кажется, я нашел своего человека в Берлине. Или он нашел меня. В любом случае, дело сдвинулось с мертвой точки. А это главное. Остальное – детали. И немного немецкого качества.

Глава 20

Юрка Ефремов лежал на смятой постели, раскинувшись словно морская звезда на отмели. Один. Чудовищно, непростительно один.

Будильник показывал начало двенадцатого, а в голове гудело, как в трансформаторной будке. Вчерашняя репетиция, закончившаяся опустошением двух бутылок «Солнцедара», отдавалась в висках ритмичной пульсацией.

«Ещё минутку», – подумал он, заворачиваясь в одеяло с головой, спасаясь от наглого солнечного луча, пробившегося сквозь пыльную занавеску.

Но сон не шёл. Вместо этого пришло осознание грустной статистики – две недели без женщины. Целых четырнадцать суток. Триста тридцать шесть часов. Чёрт знает сколько минут одиночества.

Юра перевернулся на спину и потянулся к пачке «Явы», лежавшей на тумбочке. Затянулся, выпустил струю дыма к потолку и мрачно усмехнулся.

– Неделя без женщины – это ещё отдых, расслабон, – пробормотал он, обращаясь к облупившейся люстре. – Но две недели – это уже, братцы мои, форменное безобразие.

Он задумался, глядя на выцветший календарь, висевший на стене. Прикинул дату. Точно, именно четырнадцать дней назад Лизка – его последняя подружка – хлопнула дверью так, что едва не слетели хлипкие петли. Ультиматум она ему выдвинула: или кольцо на палец, или разбежались по разным углам ринга. Юра выбрал второе – на автомате, не потому что так уж дорожил свободой, а просто потому, что любое обязательство вгоняло его в панику.

С тех пор – вакуум. Ни единой юбки на горизонте. Даже случайные фестивальные знакомства куда-то испарились, сезон ещё не начался.

– А под тобой никого, – констатировал Юра вслух, сбрасывая с дивана серый носок, оставшийся, кажется, ещё с позапрошлого вечера.

Он поднялся и подошёл к окну. Распахнул форточку, и сквозняк ворвался в прокуренную комнату, как дерзкий кавалер – на танцплощадку провинциального городка. Юра высунулся наружу, оглядел двор своим фирменным, цепким взглядом охотника.

Обычное воскресное утро. Бабульки на лавочке, похожие на степных сусликов в ожидании добычи – любой сплетни, способной скрасить монотонность их угасающих дней. Молодая мамаша с коляской – измученная, с синяками под глазами. «Вот тебе и семейное счастье», – хмыкнул Юра. Стайка старшеклассниц, спешащих, видимо, в кинотеатр на дневной сеанс – слишком юные, запретный плод, о котором даже думать грешно.

И вдруг – она. Девушка в ярко-красном пальто, стройная, с каштановыми волосами, струящимися по плечам. Ноги от ушей, и походка такая, что сразу видно – знает себе цену. Юра подался вперед, приоткрыв рот, как мальчишка перед витриной кондитерской.

Девушка остановилась у соседнего подъезда, поправила волосы движением, полным неосознанной грации. Юра лихорадочно соображал: спуститься вниз? Подойти? Что сказать? «Девушка, часов не подскажете?» – банально. «Я вас где-то видел» – ещё хуже. «Не хотите ли подняться ко мне послушать новые пластинки Rolling Stones?» – нагло, но иногда срабатывает…

Пока он перебирал варианты, к девушке подошёл мужчина. Высокий, в кожаной куртке. Они обнялись и пошли прочь, и что-то в их движениях, в том, как его рука легла на её талию, говорило: эти двое знают друг друга не первый день, и совершенно определённо – не только в платоническом смысле.

– Вот так всегда, – пробормотал Юра, захлопывая форточку. – Все самые красивые уже заняты.

Он плюхнулся обратно на диван и решительно потянулся к ящику тумбочки. Оттуда появилась потрёпанная записная книжка в коричневом переплёте, с загнутыми уголками и выцветшими чернилами на корешке.

Это была его сокровищница. Его персональный телефонный справочник Казановы районного масштаба. Его последняя надежда на этот тоскливый воскресный день.

– Так, на чём мы остановились в прошлый раз, – пробормотал Юра, пролистывая страницы. – «А»… Алёна.

Он вспомнил её – медсестра из районной поликлиники, пшеничные волосы, тонкие запястья и смех, похожий на звон серебряных колокольчиков. Особенно когда она смеялась, запрокинув голову, и её волосы рассыпались по обнажённым плечам…

Юра потянулся к телефону, набрал номер.

– Алёну можно? – спросил он, услышав в трубке хриплый мужской голос.

– Только что ушла на дежурство, – ответил отец Алёны.

– Спасибо, – буркнул Юра и повесил трубку.

Конечно, воскресенье – день рабочий для медиков. Пока он тут страдает от одиночества, она, наверное, делает кому-то укол или меняет повязку… Или флиртует с каким-нибудь симпатичным врачом, недавно пришедшим в их отделение…

– Ладно, двигаемся дальше, – Юра перевернул страницу. – «Вера». Ох, Верочка, Верунчик…

Он вспомнил её – библиотекарша, интеллигентная до мозга костей, в очках с тонкой оправой и строгой причёской, которую так сладко было растрепать. А под этой строгостью – огонь, страсть, такая, что обои на стенах начинали дымиться.

Набрал номер. Длинные гудки. Никто не отвечает. Юра положил трубку и снова взялся за блокнот.

– «Галя». М-да, с ней мы не очень хорошо расстались. Но если очень припечёт…

Галя – продавщица из гастронома, пышная, как свежеиспечённый каравай. Когда Юра в последний раз заглянул в её магазин, она метнула в него такой испепеляющий взгляд, что молоко в бутылках едва не вскипело.

– Нет, Галю оставим на самый крайний случай, – решил он, перелистывая страницу. – «Женя»… О, Женька-огонь!

Студентка консерватории, скрипачка. Тонкая, звонкая, с пальцами, порхающими по струнам и по его телу с одинаковой виртуозностью. Но с характером – ой-ой-ой. После третьего свидания Юра сам сбежал, не выдержав её эмоциональных американских горок.

Он набрал номер.

– Женя? Привет, это я, Юра…

– Кто? – раздался в трубке недоумённый голос.

– Ефремов. Юра. Мы встречались пару месяцев назад, ты ещё играла мне Вивальди на…

– А, тот самовлюблённый бас-гитарист! – вспомнила Женя. – Что надо?

– Да я тут подумал… может, встретимся сегодня?

– Знаешь, Юрий, – в её голосе зазвучали ледяные нотки, – я сейчас готовлюсь к экзамену. И вообще, у меня теперь есть человек. Серьёзный, между прочим. Не то что некоторые…

Короткие гудки. Юра вздохнул и снова углубился в записную книжку.

– «Зинаида»… Нет, только не Зина. У неё памяти, как у золотой рыбки. Вечно все имена путает. В прошлый раз назвала меня Славиком, – Юра передёрнулся от воспоминания. – Хотя фигурка у неё что надо…

Он пропустил несколько страниц и остановился на букве «И».

– «Инга». Модель из Дома мод. Эх, Инга-Ингеборга… Недосягаемая красота. Звонить бесполезно – она только что из Парижа, ей сейчас не до таких, как я.

– «Катя». Катюша, Катерина… – Юра улыбнулся, вспоминая миниатюрную блондинку, танцовщицу из ансамбля «Берёзка». Гибкая, как виноградная лоза, и такая же хмельная.

Набрал номер.

– Алло, Катерину можно?

– Она в Болгарии, на гастролях, – ответил усталый женский голос. – Через месяц вернётся.

Юра в сердцах бросил трубку. Он перебирал страницу за страницей, и с каждой его надежды таяли, как прошлогодний снег. Одни замужем, другие в отъезде, третьи не берут трубку или просто шлют его подальше.

– Неужели я всех распугал? – спросил он у потолка. – Или это заговор? Вселенский женский заговор против Юрия Ефремова?

Он резко захлопнул записную книжку и швырнул её на пол. Лёг на диван, сложив руки на груди, как покойник.

«А может, это знак? – вдруг подумал он. – Может, пора остепениться? Найти одну, постоянную… как Лизка предлагала. Квартирка, дети, борщи по воскресеньям…»

От этой мысли его передёрнуло. Нет, рано ему ещё в эту упряжку. Тем более сейчас, когда всё только начинает налаживаться с группой. Они репетируют новый материал, который может вывести их на совсем другой уровень. Не танцульки в Доме культуры, а настоящие концерты, с аншлагами, с поклонницами…

При мысли о поклонницах Юра заметно оживился. Вот оно, решение его проблемы! Надо просто дотерпеть, пока группа не станет известной. А дальше – выбирай любую из стайки восторженных девчонок, таскающихся на каждый концерт.

Он вскочил с дивана, словно подброшенный пружиной. Надо помыться, привести себя в порядок. Сделать сегодня двойной объём упражнений на бас-гитаре. Может, попробовать сочинить что-то своё…

Телефонный звонок застал его на пути в ванную. Юра схватил трубку.

– Алло?

– Привет, Юра, – раздался в трубке голос Кима. – Я вернулся. Надо встретиться, перетереть.

– Что-то случилось? – Юра напрягся, вдруг представив, что затея с икрой провалилась, и всё останется по-прежнему. – Что с аппаратурой?

– Всё отлично, – в голосе Кима слышалась сдержанная радость, – всё по каталогу.

– По какому ещё каталогу? – опешил Юра.

– Западногерманскому, – просто сказал Ким. – Есть контакт!

– Ты хочешь сказать… – у Юры перехватило дыхание, – что мы будем играть на настоящей немецкой аппаратуре?

– А ты как думал? На «Тонике» и самодельных усилителях мы далеко не уедем. Ты дома будешь? Я подъеду часам к шести?

– Да, конечно, конечно! – зачастил Юра. – Подъезжай, жду.

Он мигом забыл о своём унынии, о пустой постели, о тщетных попытках найти женщину на этот вечер. Какая, к чёрту, женщина, когда на горизонте маячит такое будущее?

Он бросился в ванную – бриться, мыться, приводить себя в порядок. Записная книжка с женскими именами и телефонами так и осталась лежать на полу. Сейчас у него были дела поважнее. Женщины… Что ж, они подождут. Недолго осталось. Совсем недолго.

* * *

Я, усмехаясь наблюдал, как Юрка с умиленным восторгом водит пальцем по строкам списка с аппаратурой, переданного мне немцем Паулем, а губы его торжественно и беззвучно произносят название брендов и моделей, будто молитву читает, повторяя магические заклинания: «Framus… Höfner… Dynacord… Weltmeister…» Казалось, он сейчас упадет на колени и начнет молиться этим заморским брендам. Я его понимал – золотая и скорей всего несбыточная мечта музицирующего советского гражданина какой-нибудь венгерский BEAG (комплект звукоаппаратуры), а тут настоящая фирмА, без дураков.

– Охренеть! – наконец выдохнул он, отрывая взгляд от заветного листка. Голос его дрожал, как у комсомолки на первом свидании. – Я просто… я хуею, дорогая редакция! Кореец, это… это что, все правда будет? Вот прям настоящая фирма?

Я пожал плечами.

– Оплата произведена, заказ принят.

– А не кинет немчура?

– Не должен, ему же здесь еще жить в Белокаменной.

Я вспомнил, что вчера тот же вопрос задавал мне Колька. А потом состроив зверскую рожу, заявил, что если не дай бог, то он лично зарежет фашиста своим японским штык-ножом. И тоже самое касается этого мутного футболиста. Я поверил – сделает не задумываясь. Дикий человек, что с него взять.

Потом мы пили портвейн и мечтали о будущем.

А мне предстояла еще одна головная боль – конвертация оставшихся дойчмарок в хрустящие советские рубли. Для расчета с Брюсом Нуждиным. Ему уважаемому законопослушному советскому гражданину, иностранная валюта была ни к чему, ему подавай родные, советские, с дедушкой Лениным.

Вчера, после «Арагви», Стасик, подвозя меня на своей «Волжанке» (положена, как герою спорта), этак небрежно обронил:

– Слышь, Кореец, насчет валюты… У меня тут есть человечек один, надежный. Может помочь с обменом. Пять тысяч марок – и у тебя на руках будет десять тысяч рублей. Налом. Прямо завтра. Ну как, а?

Судя по заниженному курсу, этим человеком, скорей всего был сам Стасик, решивший по-легкому навариться на приятеле. Говнюк! Как самому денег дать на закупку икры – так у него «все в деле, ни копейки свободной». А как напарить товарища, сразу деньги нашлись, причем в двойном размере. Вот, бля, паразит трудящихся масс!

Тем не менее, виду я не подал (какой бы он ни был говнюк, а пригодится еще), а стал торговаться. И Стасик вступил в торг, чем окончательно себя выдал.

Договорились, вместо пяти тысяч марок на четыре семьсот. Зачем, спросите вы, а затем, что десять тысяч рублей огромная сумма (два «москвича») и заработать её фарцовкой, бог знает сколько времени понадобится, да еще и прихватить при этом могут по неопытности. Оно мне надо? Пусть подавится Стасик моими кровно заработанными. Его ведь тоже понять можно, если уж на то пошло. С какой стати ему доверять мне и рисковать такой суммой? К тому же, как теперь выяснилось, я вполне мог и не вернуться с задания. Да и так просто мог кинуть и свалить в закат – ищи потом-свищи. Воровская крыша, как у Брюса за ним не стоит.

Кстати, когда мы обтяпывали все эти делишки, я поинтересовался у Стасика, а чего собственно Брюс привязался именно ко мне со своей Анечкой, мол, кто я такой? Меня ждал сюрприз. Хитро прищурившись, Стас поведал мне: «Так она сама напросилась!»

Выяснилось, что Анечка случайно присутствовала при том разговоре, когда он спрашивал у Брюса про заемные деньги для меня. И заинтересовалась, что мол, за Кореец такой и чего он хочет? А когда узнала сильно возбудилась – она оказывается из наших приморских и корни у неё корейские имеются, как у тебя. Вот и потянулась к «корням».

Интересное кино! Ну что ж… будем плыть по течению. Авось выплывем.

* * *

Итак, на следующий день, после успешной конвертации части немецких марок в советские рубли (не без помощи хитрозадого Стасика, который все-таки урвал свой кусок), я снова сидел в знакомом кабинете ресторана «Баку» напротив Брюса Нуждина. Атмосфера была та же – тяжелые портьеры, запах дорогого табака и ощущение, что сейчас тебе либо предложат сделку века, либо отвезут в ближайший лесопарк для душеспасительной беседы.

– Ну что, Кореец, как успехи на ниве первоначального накопления капитала? – Брюс окинул меня своим фирменным взглядом, от которого хотелось вжаться в кресло.

– Как договаривались, Борис Алексеевич, – я с достоинством (или его имитацией) выложил на стол пачку денег. – Ваши пять тысяч. И, – я кашлянул, готовясь к неприятному разговору о процентах, – по поводу той суммы, что сверх…

Брюс небрежно махнул своей массивной рукой, на которой поблескивал золотой перстень размером с небольшой грецкий орех.

– Да брось ты, Кореец, какие счеты! – он неожиданно добродушно усмехнулся, обнажив пару золотых коронок. – Ты доказал, что с тобой можно делать дела. Поэтому, решим так – мои пять тысяч я забираю, а проценты… считай, это мои скромные инвестиции в нашу Анечку. Хочу, чтоб ты ей помог. Так что эти деньги – ей на раскрутку. На костюмы там, на песни, на что сочтешь нужным. Ты же у нас теперь продюсер, тебе виднее.

Я опешил. Вот это поворот! Брюс не только не взял проценты, но и фактически вложился в свою «племянницу», переложив всю ответственность (и деньги) на меня. Хитер, бобер! Таким макаром он не просто обеспечивал Анечке старт, но и привязывал меня к этому проекту железной цепью. Отказаться теперь было бы верхом глупости и неуважения.

– Это… это очень щедро, Борис Алексеевич, – пролепетал я, пытаясь скрыть удивление. – Ну что ж, готов познакомиться и, так сказать, оценить масштаб дарования.

Брюс усмехнулся в свои пышные усы.

– А что тут оценивать в кабинете? Талант надо на публике смотреть! Пойдем-ка лучше в зал. Там как раз скоро программа начнется. И наша Анюта сегодня поет. Заодно и поужинаем по-человечески, а то что мы все в этой конуре сидим, как заговорщики.

Мы вышли из душного кабинета в основной зал. Здесь уже вовсю кипела жизнь: смех, звон бокалов, гул голосов, аромат шашлыка и пряных соусов. На небольшой эстраде, украшенной бархатным занавесом и парой пальм в кадках (видимо, для создания атмосферы тропического рая), музыканты ресторанного оркестра лениво настраивали инструменты – гитары, рояль, духовые, ударные.