Текст книги "Профессор (ЛП)"
Автор книги: Уоррен Скай
сообщить о нарушении
Текущая страница: 8 (всего у книги 20 страниц)
ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ
Драматическая ирония
Меня разрывает пополам – между кипящим водоворотом противоречивых эмоций и оцепеняющим, почти парализующим шоком – на протяжении двух следующих пар, которые проходят в каком-то туманном, отстранённом режиме.
Еда кажется мне невозможной, физически отвратительной, поэтому обеденный перерыв я провожу не в столовой, а в тихом углу библиотеки, взяв с полки один из многочисленных идентичных экземпляров «Ромео и Джульетты» – розовую, текстурированную обложку с витиеватыми завитками, старомодный шрифт для заголовка, тоненькую, почти невесомую книжечку для истории, в которой умещается столько смертей, столько страсти, столько… любви? Или это просто капризная, преувеличенная подростковая тоска?
Два дома, равных знатностью…
Не верится, что у меня вообще хватило смелости высказать в переполненной аудитории свои настоящие, ничем не приукрашенные мысли о пьесе – я почти никогда не поднимаю руку, тем более чтобы возразить преподавателю, предпочитая оставаться незаметной, безопасной тенью.
И уж совсем не укладывается в голове, что несколько часов назад я целовалась со своим профессором на его массивном столе, позволила ему раздеть меня, коснуться самых интимных мест, довести до того сокрушительного, всепоглощающего оргазма, от которого до сих пор дрожат колени.
Когда я наконец добираюсь до общаги, мне отчаянно хочется заползти в тёмную, тихую нору – под кровать, в шкаф, куда угодно – и никогда оттуда не вылезать, чтобы не видеть этот мир, не принимать эти невозможные решения.
У входа рабочий в заляпанной краской униформе ковыряется в потолке, чиня очередную протечку в крыше – ту самую, что была ещё в прошлом году, и в позапрошлом тоже. Время от времени администрация присылает кого-нибудь, объявляет, что всё исправлено, проблема решена, а через пару недель снова начинает капать, напоминая о бренности всех человеческих усилий.
В прекрасной Вероне, где мы сцену кладём…
Я стою у лифта, слушая, как тот с жутким скрежетом и чиханием двигается вниз, приземляется на наш этаж с тяжёлым, глухим ударом, потом подпрыгивает ещё раз – для верности. Старые, почерневшие от времени двери скрипят, пытаясь разъехаться… и застревают ровно на середине. Внутри двое студентов, недолго думая, протискиваются сквозь щель, но я внутрь не полезу – неизвестно, откроются ли они наверху, не застряну ли я в этой железной ловушке на неопределённый срок.
Приходится подниматься пешком все три пролёта – бёдра горят от непривычной нагрузки, плечи ноют под весом книг и ноутбука в переполненном рюкзаке, глаза будто полны песка от чистого, накопленного стресса.
На каждой двери коридора, включая нашу, висит ярко-зелёный, кричащий флаер, отпечатанный на дешёвой бумаге.
Шрифт Comic Sans, который должен выглядеть дружелюбно, а на деле кажется издевательским, сообщает о каком-то обязательном собрании жильцов этажа.
Я игнорирую его, вваливаюсь в комнату и бросаюсь на свою узкую кровать слева от двери.
Матрас настолько тонкий и лишённый каких-либо пружин, что я падаю на него с глухим, неприятным стуком, от которого мозг будто сотрясается в черепной коробке. И я почти приветствую эту физическую, простую боль – хоть какое-то отвлечение от внутреннего хаоса, от мыслей, которые крутятся, как бешеные белки в колесе.
Влюблённые, обречённые звёздами, лишают себя жизни…
Какую пьесу вообще можно начать с того, что сразу же, в прологе, выдаёшь финал, лишаешь зрителя всякой интриги, всякой надежды?
Вот что мне следовало встать и сказать сегодня на лекции, вот настоящий вопрос.
Представьте: вы смотрите спектакль впервые, слышите, чем всё кончится, – но где-то в глубине души всё равно надеетесь, верите, мечтаете, что пара всё-та найдёт какой-то счастливый исход, что судьба смилостивится?
И когда этого не происходит – разочарование жестоко, почти физически болезненно.
Шекспира, наверное, следовало бы посадить за преступления против человечества за такую эмоциональную пытку.
– Плохой день? – спрашивает Дейзи своим обычным, лёгким тоном, не поднимая головы от учебника.
В двухстах квадратных футах с двумя кроватями, двумя столами и одним крошечным шкафом о такой роскоши, как настоящая приватность, и речи быть не может. Мы могли бы сидеть на одной скамейке в оживлённом парке – вот насколько мы близки, насколько всё на виду.
– Не то чтобы плохой, – отвечаю я, зарываясь лицом в подушку, которая пахнет дешёвым стиральным порошком и пылью. – Катастрофический. Апокалиптический.
– Препод по экономике опять в последнюю минуту сменил обязательный учебник? – сочувственно предполагает она, и я слышу, как она перелистывает страницу.
Я стону в подушку, и звук получается приглушённым и жалким.
– Нет, слава богу, но это то, о чём стоит начать беспокоиться завтра. Сегодня хватит и других проблем.
– Тогда что? Кофейная тележка у главного входа перестала делать твой любимый фундуковый ростер? – продолжает она поддразнивать, и в её голосе слышится улыбка.
– Ладно, хватит катастрофических сценариев, – говорю я, наконец переворачиваясь на спину и уставившись в потолок, усеянный жёлтыми пятнами от старых протечек. – Расскажу. Помнишь ту ночь в отеле?
– Ночь, когда ты заработала безумные, немыслимые для нас деньги? – переспрашивает она, и теперь её голос звучит заинтересованно. – Дааа, помню. И не за что, кстати.
– За что «не за что»? – мой голос всё ещё приглушён подушкой, но в нём проскальзывает лёгкое возмущение. – Работу-то сделала в основном я, если ты не забыла.
– За то, что предложила первой, глупая, – парирует она беззлобно. – Я бы на твоём месте уже скупила полмагазина.
Я делаю глубокий вдох, собираясь с духом.
– Это называется в литературном мире драматическая ирония высшей пробы. Он – мой новый преподаватель в этом семестре.
В комнате воцаряется тишина, густая и звонкая. Потом раздаётся короткий, почти истерический хохот.
– Ты прикалываешься, – говорит Дейзи, и в её голосе звучит чистое неверие.
Я выглядываю из-под подушки – надеюсь, что мой взгляд испепеляющий, полный трагического пафоса, но, скорее всего, он просто жалобный и уставший.
– Я не прикалываюсь, клянусь. Его полное имя – профессор Уильям Стратфорд, и в этом семестре он ведёт у меня «Продвинутый сравнительный анализ литературы». Тот самый курс, который мне нужен для диплома.
Голубые, широко раскрытые глаза Дейзи становятся ещё больше.
– Ты не прикалываешься, – повторяет она, но теперь это уже не вопрос, а констатация ужасного факта.
– Убейте меня сейчас, пожалуйста, – говорю я, снова падая на кровать. – Быстро и безболезненно.
– Нет, не убью, – возражает она, и в её голосе проскальзывает деловая жилка. – Ты уже и так практически мертва, судя по твоему виду. Рассказывай дальше.
Я стону, закрывая глаза.
– Да, именно так я и чувствую. Мёртвой внутри.
– Он тебя узнал? Там, на лекции?
– Да, – рычу я в подушку. – Узнал моментально. И после пары велел зайти к нему в кабинет. И слушай, что самое ужасное – он обвинил меня, что я всё подстроила с самого начала, якобы как изощрённый способ шантажа, чтобы вытягивать из него деньги или оценки.
Брови Дейзи взлетают к линии волос, и на её лице появляется выражение не столько шока, сколько заинтересованного любопытства.
– Ну, идея, если подумать, не такая уж и плохая. Сколько, думаешь, он бы дал, чтобы это сохранить в тайне? Ты же видела его люкс – у парня явно водятся деньги.
– Я его не шантажирую! – восклицаю я, садясь на кровати. – Ни за деньги, ни за хорошую оценку, ни за что другое. Я не такая.
– Конечно, не за оценку – ты и так её, скорее всего, получишь бесплатно, просто потому что ты умная, – говорит Дейзи, пожимая плечами. – Если только…
– Если только что? – переспрашиваю я, и в моём голосе звучит тревога.
– Если только он не поставит тебе нарочно плохую оценку именно из-за всего этого, – произносит она медленно, обдумывая эту возможность.
Кровь стынет в моих жилах, по спине пробегает холодный, липкий пот.
– Зачем ему это? Это же безумие.
– Не знаю. Гордыня мужская или что-то такое, – размышляет она вслух, хмурясь. – Мужчины в вопросах репутации очень, очень чувствительны. Или… или он может сделать это, чтобы заранее дискредитировать тебя. Подумай: если отличница, идеальная студентка, на него настучит – это будет выглядеть очень подозрительно для администрации. А если у этой отличницы в его предмете вдруг оказываются плохие оценки – всем будет казаться, что она просто врёт, чтобы выкрутиться из проваленного курса, отомстить строгому преподавателю.
– О боже, – выдыхаю я, и мир вокруг будто качнулся. – Ты думаешь, он способен на такое?
– Энн, не будь наивной, – говорит Дейзи, и в её голосе звучит непривычная для неё серьёзность. – То, что ты один раз переспала с парнем – даже если это был самый незабываемый секс в твоей жизни – не значит, что ты его действительно знаешь. Или что он не сделает всё возможное, чтобы защитить себя, свою карьеру, если почувствует угрозу.
– Это было не один раз, – поправляю я её тихо, опуская глаза.
– Что? – переспрашивает она, не поняв.
– Мы занимались сексом той ночью два раза, – уточняю я, и мои щёки полыхают. – И ещё… сегодня. Мы целовались у него в кабинете. Он… он довёл меня до оргазма. Прямо там.
Долгий, тяжёлый стон вырывается из груди Дейзи, и она закрывает лицо руками.
– Ох, Энн. Ты, дружок, в полной, тотальной, абсолютной жопе. Без шансов на спасение.
– Он сказал, что пишет книги, специализированные исследования, – говорю я, пытаясь перевести разговор в более безопасное, академическое русло. – Интересно, можно ли их найти в университетской библиотеке, полистать.
Я уже встаю с кровати, намереваясь пойти проверить, когда Дейзи вскакивает и блокирует мне дорогу к двери, встав в полный рост.
– Энн. Слушай меня. Я делаю это для твоего же блага, как лучшая подруга. Не читай его книги. Не ищи его в фейсбуке, в твиттере, нигде. Если он решит забыть обо всём этом, сделать вид, что ничего не было, – отлично, идеально. Тебе тоже нужно забыть. Стереть из памяти. Жить дальше.
Но о чём он писал? Какие тайны Шекспира он раскрыл? Чёрт, теперь мне хочется знать ещё больше.
– Ладно, – сдаюсь я, опуская плечи. – Да. Ты права. Это безумие.
В этот момент раздаётся резкий, настойчивый стук в дверь.
– Обязательное собрание жильцов этажа через пять минут в общей гостиной! – кричит чей-то женский голос снаружи. – Никаких оправданий!
– Я не могу сейчас видеть людей, – бормочу я, чувствуя, как подступает паника. – Я не в состоянии.
Но Дейзи уже хватает меня за руку и тащит за собой в коридор, в общую комнату для отдыха – помещение с продавленными тканевыми диванами, которые, наверное, видели больше студенческого секса, чем весь порноиндустрия, и маленьким, древним телевизором, прикрученным к стене на толстую цепь, чтобы его не украли.
Комната уже наполовину полна – все розовощёкие, возбуждённые после первого учебного дня, волосы растрёпаны осенним ветром, глаза блестят от адреналина нового семестра. Они развалились на диванах, кто-то устроился прямо на боковом столике или на шаткой книжной полке, которая стонет под непривычным весом.
Мы с Дейзи протискиваемся и садимся по-турецки на тонкий, вытертый до дыр ковёр в самом углу.
Девушка с идеально ровными, острыми стрелками на глазах и в клетчатой юбке выше колена постукивает карандашом по планшету, призывая к тишине.
– Всем добро пожаловать на второй этаж, – начинает она без предисловий, голос ровный и деловой. – Я Лорелей. Моя должность – староста этажа, ясно? Я вам не мама. Не психотерапевт. И не круглосуточный магазин тампонов или презервативов. Запомните это.
Мы с Дейзи переглядываемся. Прелестно. Очень ободряюще.
Наша предыдущая староста в основном нас не трогала, жила своей жизнью. Мы не стучали на неё за то, что она каждую ночь, судя по звукам, спала с одной из девушек с нашего же этажа. Она, в свою очередь, не стучала на нас за мелкие нарушения комендантского часа или за запрещённую микроволновку в комнате. Единственный раз она на нас по-настоящему наорала – когда во время недели посвящения в общей ванной случилось нечто по-настоящему отвратительное с участием взбитых сливок и пищевого красителя.
Похоже, в этом году всё будет по-другому, гораздо строже.
Она пробегает по базовым правилам пользования общей ванной – в основном здравый смысл: убирать за собой волосы из слива, не занимать душ на час, не оставлять свои вещи. На этаже один туалет с несколькими кабинками и тремя душевыми. Мы берём шампуни, бритвы, полотенца в пластиковые корзинки – и сразу после душа назад в комнаты, не устраивая салон красоты.
– Моя основная работа – следить, чтобы вы все были на месте и ложились спать к десяти вечера, – объявляет она, и по комнате прокатывается громкий, недовольный ропот.
– В прошлом году комендантский час был до полуночи! – говорит кто-то с заднего ряда.
– Пишите жалобу в администрацию общежитий, – парирует Лорелей, явно не впечатлённая. – Мои правила – десять. Если придёте позже или вообще не появитесь на ночной проверке – будете доложены в службу общежития. После трёх нарушений – встреча с деканом.
– Но я взрослый человек! – возмущается тот же голос.
– Я тоже взрослый человек, – отвечает она без тени сомнения. – И мне приходится вас нянчить, потому что вы, как выяснилось, не способны сами за себя отвечать. Не заставляйте меня писать на вас рапорт. Вы влипнете в неприятности, а я буду злиться, что вы тратите моё время. Вопросы? Нет? Свободны.
Она разворачивается и исчезает в коридоре, оставляя после себя волну недовольного ворчания и возмущённых взглядов.
Не то чтобы у нас был выбор – мы взрослые, да, но взрослые без полноценной работы, без семейных денег на частное жильё, взрослые, которых могут выгнать из общежития за нарушение правил – и, как следствие, лишить стипендии, которая привязана к проживанию на кампусе.
Кто-то в углу бурчит, что заставит своих богатых родителей написать гневное письмо в администрацию.
Вряд ли поможет – правила для всех одни.
Может, кто-то из-за этого переведётся в другое общежитие – и очередь в душ по утрам станет хоть немного короче.
В кресле рядом с Дейзи устраивается её подруга Алисса – та самая, что учится в медшколе, я видела её пару раз на их биологических посиделках, когда заходила за Дейзи.
Они с Дейзи – единственные девушки на этаже, с кем у меня более-менее налажен контакт. Само общежитие работает по системе чередования: парням отводят первый и третий этажи, девушкам – второй и четвёртый, якобы для предотвращения «нежелательных инцидентов», что на деле означает вечную необходимость пробираться через мужские этажи, чтобы попасть в гости к кому-то.
– Какая стерва, – говорит Алисса, закатывая глаза, когда шум в комнате потихоньку стихает, и люди начинают расходиться.
Почему-то мне вдруг хочется заступиться за Лорелей, хотя сама только что мысленно проклинала её.
– Мне она, по правде говоря, даже нравится, – признаюсь я, и обе смотрят на меня как на сумасшедшую.
Дейзи фыркает.
– За что? За её искромётную, солнечную личность?
Я пожимаю плечами, обнимая колени.
– За честность. Мы все здесь полны немой ярости и обиды – заперты как в тюрьме, в клетке, подчиняемся глупым правилам. По крайней мере, она этого не скрывает, не притворяется, что мы все одна большая счастливая семья. Она делает свою работу, и всё.
– У неё, надо признать, классные стрелки, – снисходительно признаёт Дейзи, приглядываясь. – Идеально ровные. Я бы спросила, как она их делает, если бы это не выглядело как подход к разъярённому медведю, облитому мёдом.
Алисса ухмыляется, поправляя очки.
– Классная картинка. Запомню.
– Давай, признавайся, – говорит Дейзи, подмигивая Алиссе. – Я знаю, у тебя уже есть какой-то план обхода этого комендантского часа. Потому что моя любимая тусовщица никак не будет ложиться спать в десять вечера, как какая-то Золушка.
Алисса пожимает плечами, оглядываясь, не подслушивает ли кто.
– У меня была подруга, у которой Лорелей была старостой в прошлом году на другом этаже. Всё просто: официально подписываешься на выход – будто едешь домой на ночь к родителям или к родственникам. Легко. Никакого комендантского часа для «отсутствующих».
– А когда возвращаться? Спать где? – спрашиваю я, хмурясь. – Прокрадываться обратно глубокой ночью?
– Мимо этой цепной бульдожки? – Алисса качает головой. – Нет, просто ночуешь в другом месте. Обычно у того, с кем встречаешься, – если он живёт в обычном общежитии без таких строгих правил. Или у кого-то на другом этаже, где староста – пофигист и пустит переночевать на полу в общей комнате за пачку чипсов.
– Однажды я проснулась в три часа ночи в научной библиотеке, в пижаме с Чеширским котом, – добровольно признаётся Дейзи, улыбаясь при воспоминании. – Кампусная охрана в основном пофиг, лишь бы никто не умер и не устроил пожар.
Я качаю головой, тихо смеясь, несмотря на всю серьёзность ситуации.
– Мне, в общем-то, всё равно. Я не собираюсь тусить по клубам каждую ночь. Лишь бы можно было спокойно учиться в своей кровати после десяти – и ладно.
– Ты уверена? – Алисса скрещивает ноги в кресле по-турецки – люди уже почти все разошлись по комнатам, в общей осталось всего несколько человек. – Потому что у меня есть информация об одном эксклюзивном, совершенно особом маскараде в конце месяца, который может тебя заинтересовать. Если, конечно, ты хочешь немного… оживить свою студенческую жизнь.
– Это что ещё? – спрашиваю я, насторожившись.
– О боже, – выдыхает Дейзи, и её глаза загораются. – Тебе пришло приглашение? Настоящее?
Алисса ухмыляется, полная таинственности.
– Пока нет, но я надеюсь, что скоро будет. Я сейчас активно… ну, общаюсь с одним парнем изнутри.
Я потерялась, глядя на их оживлённые лица.
– Изнутри чего? Какого общества?
– Шекспировского общества, – шепчет Дейзи, прикрывая рот ладонью, будто мы заговорщики и нас могут подслушать скрытой камерой, как Тейлор Свифт и Селену Гомес на вручении премии. – Оно легендарное. Мифическое почти.
Шекспировское общество. Слова отзываются во мне странным, глубинным эхом.
– Это что, театральная труппа такая? Или литературный кружок?
Дейзи и Алисса заходятся беспомощным, сдержанным хихиканьем, как будто я только что спросила, является ли вода мокрой.
– Видимо, нет, – говорит Дейзи, отдышавшись. – Обычно мне плевать, что я не в тренде, нет ни времени, ни желания волноваться, чем занимаются популярные ребята. Но иногда, вот в такие моменты, я чувствую себя полной идиоткой, потому что не знаю таких базовых вещей. Дейзи такая же нищая, как я, такая же завалена учёбой – но она всё равно в курсе. Рассказывайте, не томите.
Алисса наклоняется через подлокотник кресла, говорит тихо, хотя комната почти пуста, только кто-то растянулся на дальнем диване и тихо похрапывает – уже спит в пять вечера после тяжёлого дня.
– Это тайное общество, очень старое. Со времён основания университета, с викторианской эпохи или около того. Очень старое, очень престижное и чертовски секретное.
– Предполагаю, они не просто сидят и не обсуждают Шекспира за бокалом вина – иначе не было бы смысла в такой секретности, – говорю я, и во мне просыпается тот самый аналитический, литературный интерес.
– Они не обсуждают Шекспира, – говорит Дейзи, и её глаза горят. – Они его живут.
Алисса кивает, подхватывая нить.
– По легенде, лет пятьдесят назад на кампусе были парень и девушка из враждующих, очень влиятельных семей – что-то вроде наших местных Монтекки и Капулетти. И они покончили с собой вместе, не видя другого выхода. После этого и появилось общество – что-то вроде контркультурного движения, протеста против условностей. В него входили студенты, а по некоторым слухам, даже преподаватели.
Мои глаза расширяются. Чёрт возьми. Это звучит слишком похоже на нашу пьесу, чтобы быть простым совпадением.
– Я слышала, у них были шикарные, безумные вечеринки и дерзкие трюки прямо под носом у университетской администрации, – добавляет Дейзи, и в её голосе слышно искреннее восхищение. – Но разве его не распустили много лет назад после какого-то скандала?
– Какие трюки? – спрашиваю я, хмурясь, пытаясь представить.
– Ничего по-настоящему плохого, не вандализм, – успокаивает Дейзи. – Например, как-то раз они перенесли огромную бронзовую статую основателя университета, Джорджа Вашингтона, с главной площади на крышу бизнес-корпуса. И оставили там в позе, будто он собирается прыгнуть. До сих пор никто не знает, как они это провернули без крана. Всё ради веселья, чтобы выпустить пар и держать администрацию в тонусе, не давать им расслабляться.
– Они пропали на несколько лет, но, похоже, сейчас снова возрождаются, – поёт Алисса, как будто делится самой ценной информацией в мире. – Суперсекретно. Очень эксклюзивно. Ты этого от меня не слышала, ясно?
– И ты собираешься попытаться в него попасть? – спрашивает Дейзи, смотря на Алиссу с новым интересом.
– Не-а, мне не интересно воровать статуи или ещё чем они там занимаются, – отмахивается Алисса. – Но у них, говорят, бывают потрясающие вечеринки, маскарады, куда могут попасть и не-члены – по специальным, анонимным приглашениям. Вот за таким приглашением я и охочусь.
Дейзи хлопает в ладоши от восторга.
– Ооо, маскарад. Это звучит… эпично.
– Думаешь, нас за это серьёзно накажут, если поймают? – тихо спрашиваю я Дейзи, уже чувствуя, как внутри загорается маленький, опасный огонёк авантюризма.
Её улыбка становится шире, почти хищной.
– Только если поймают с поличным, на самом деле. А если мы будем осторожны… кто знает?
Мы обе в одной стипендиальной программе – с жёстким, неумолимым моральным пунктом. Любое серьёзное нарушение правил кампуса – включая выговор от администрации общежития или поимку на какой-нибудь нелегальной, несанкционированной тусовке – может поставить под угрозу всё наше образование, всё наше будущее.
Но мысль о принадлежности к чему-то тайному, древнему, к сообществу, которое живёт по своим правилам, – глубоко трогает меня где-то на уровне души.
Это потребность, которой не нужны рациональные объяснения.
Та, что рождается из вечного, глухого чувства «я никуда не вписываюсь», «я всегда на обочине».
Я не могу снова оказаться на том столе профессора Стратфорда, как бы ни было сладко, как бы ни манила его опасность. Не важно, насколько хорошо он заставляет меня чувствовать себя живой. Мне нужна своя собственная жизнь, своё собное место в этом мире, своё чувство принадлежности – не к нему, а к чему-то своему.
Значит, мне нужно быть со студентами – не с преподавателями, не в этой запретной, обречённой зоне. Может, это Шекспировское общество, его тайна, его история – и есть тот самый ключ, который я ищу.
Только когда окончательно темнеет за окном, когда я лежу в своей кровати и смотрю на знакомые очертания старых пятен от протечек на потолке, Дейзи говорит с другой стороны комнаты своим ночным, задумчивым голосом:
– Ты так и не рассказала толком, как это было. Сам секс. С ним.
Тепло, мгновенное и всеохватное, заливает меня прежде, чем я успеваю его остановить – каждый нерв оживает, воспоминание о его толщине внутри, о том, как он заполнял меня, – вспыхивает, как фантомная боль, только сладкая.
– О. Ну… нормально. Хорошо.
– Он не причинил тебе боль? Не был грубым? – уточняет она, и в её голосе слышится неподдельная забота.
Не телу. Может, чувствам – что иронично и глупо. Огромные, неожиданные чаевые – это не оскорбление, а признание… чего? Моей ценности? Моей неопытности? Я явно не создана для секс-работы, если в первую же ночь, с первым клиентом, практически влюбилась в него.
– Он был… милым, на самом деле, – говорю я после паузы, находя нужные слова. – Ну, не милым в обычном смысле. Он был грязным, шокирующим, властным и очень-очень знающим. Знающим, что делать с женским телом, как довести до края.
– Правда? – тянет она, заинтригованная.
– Я никогда не думала, что мне такое может понравиться, но это было… – я ищу сравнение. – Ох, трудно объяснить. Всё наконец обрело смысл. Вся поэзия, которую я читала. О страсти, интенсивности и даже боли. Как всё это связано с чистым, животным удовольствием. Наверное, для такой, как я – любопытной, вечно ищущей смыслы, – это был почти идеальный первый раз. Как будто теория встретилась с практикой самым прямым образом.
Она садится на своей кровати – её лицо освещено бледным лунным светом, пробивающимся сквозь жалюзи, которые никогда не закрываются полностью из-за сломанного механизма.
– Что ты имеешь в виду под «первым разом»? – спрашивает она, и в её голосе звучит внезапное, острое понимание.
– Эм. – Чёрт. Проговорилась.
– Почему ты не сказала мне, что ты девственница, когда мы шли туда? – возмущение обостряет её голос, делает его выше. Само слово «девственница» звучит так, будто я наступила в самое настоящее дерьмо и теперь приходится разбираться с последствиями. – Это же меняет всё!
– Девственность – социальный конструкт, – автоматически повторяю я его же слова, но сейчас они звучат слабо, как оправдание. – Это просто ярлык.
– Ты буквально только что сама рассказала, как это было… как твой самый первый раз, – не сдаётся она.
– Ладно, может, это оказалось реальнее, чем я думала, – сдаюсь я, поворачиваясь к ней на бок. – Казалось, что это не важно, не имеет значения. Мы же не в викторианской Англии, где моя жизнь была бы разрушена навсегда из-за одной ночи.
Она падает на спину с громким, выразительным вздохом.
– Не могу поверить. Я сводничала для девственницы.
– Ты бы взяла меня туда, если бы знала? – спрашиваю я, и мне действительно интересно.
– Нет. Не знаю. Наверное, нет, – говорит она после паузы. – Но я точно дала бы тебе больше информации, больше… инструкций, что ли.
Это могло бы пригодиться тогда, но, оглядываясь назад, я понимаю – не могла бы слишком много думать, не смогла бы пройти через это, если бы заранее знала все детали, все риски. Нужна была именно эта слепота, это отчаяние.
– Почему ты вообще решила, что я не девственница? – спрашиваю я, заинтересованная.
– Помимо того, что сейчас год двадцать какой-то от Рождества Христова и статистически все теряют девственность к концу второго курса? – Она будто отмечает пункты в уме. – И помимо того, что ты практически ходячая энциклопедия и знаешь всё на свете – почему я должна была предположить, что есть что-то, чего ты не знаешь, не пробовала?
– Я на самом деле полная идиотка в жизненных вопросах, – признаюсь я, и это звучит горько-сладко. – Книги – это всё притворство, теория. Жизнь – совсем другая история.
– Говорит девушка, которая только что употребила в разговоре слово «притворство» в правильном контексте, – замечает Дейзи, и в её голосе слышится улыбка.
– Оно просто значит «делать вид», «симулировать»…
– Я знаю, что оно значит, умница, – смеётся она. – Но главная причина, почему я думала, что ты не девственница, – это то, что ты же рассказывала мне про Брэндона, про ваши… эксперименты.
Мы с Брэндоном встречались несколько месяцев, это правда. Доходили до второй базы.
Или это была уже третья? Я никогда не могла запомнить эту глупую бейсбольную метафору.
То есть я видела, как парень кончает – пусть и с помощью моей руки.
Но это было совсем не то же самое, что чувствовать, как он кончает внутри меня. Совсем не то же самое, что когда тебя тащат по роскошному люксу за волосы, рычат тебе на ухо самые грязные, самые сексуальные слова, доводят до оргазма, который стирает границы между болью и удовольствием.
– Я… рассказывала? – переспрашиваю я, смущённая.
– Про то, что тебе не противно целоваться с ним, но когда он заводился, становился навязчивым, неприятно липким, – напоминает она. – И я подумала: окей, она с ним спит, просто ей не очень нравится, как он это делает.
– Когда он стал слишком навязчивым, я сказала «нет», – говорю я твёрдо. – Мы не занимались сексом. Никогда.
– Ох, – выдыхает она, и в этом звуке – и облегчение, и сожаление.
Полная луна за окном еле-еле пробивается сквозь заросли плюща и, наверное, вековой слой городской грязи на стёклах. Она окутывает всю маленькую комнату мягким, серебристым, призрачным светом, подчёркивая каждую потёртость, каждый дефект. Маленький двойной стол, заваленный нашими книгами и бумагами. Вешалка на двери – на ней висит её рюкзак и моя потрёпанная сумка через плечо.
Сверху, через тонкий потолок, доносится топот, затем начинается ритмичный, настойчивый стук металлической кровати о стену – раз, два, раз-два, нарастая в темпе.
Мои щёки мгновенно горят. Нашей соседке сверху сегодня определённо повезло с компанией.
Видимо, с кем-то с того же этажа – хотя, может, их староста не такая строгая, как наша Лорелей, и разрешает ночные визиты.
– Дейзи? – тихо спрашиваю я после паузы, когда стук наверху наконец стихает, сменившись приглушённым смехом.
– А?
– Знаешь, когда парень становится слишком навязчивым – ты всегда можешь сказать «нет». И это твоё абсолютное право. Правда ведь?
– Да ну, конечно знаю, – смеётся она, но смех звучит немного натянуто. – Читала листовки, ходила на лекции.
Мы обе регулярно ходим в университетскую поликлинику – там бесплатные гинекологические осмотры, контрацептивы и даже тампоны в вазе на стойке. На окнах огромные, яркие буквы из цветной бумаги: «Yes means Yes! Consent is everything!» Очень секс-позитивная, безопасная среда, по крайней мере на словах.
Но несмотря на быстроту и уверенность её ответа – или, может, именно из-за неё – у меня в животе завязывается тугой, тревожный узел.
– Как это было… для тебя? С Солом? В тот первый раз? – спрашиваю я осторожно, не желая ранить, но и не в силах удержаться.
– Ты серьёзно меня об этом спрашиваешь? – переспрашивает она, и в её голосе слышится лёгкая оборонительная нота.
– Ты только что спросила меня про мой первый раз! – напоминаю я. – Это же улица с двусторонним движением.
– Потому что твой «парень» оказался супергорячим, загадочным профессором, а не каким-то случайным чуваком из бара! – парирует она. – Это другая лига, детка.
– Откуда ты вообще знаешь, что он горячий? – удивляюсь я.
– Посмотрела его фото на сайте университета, пока ты была в душе, – признаётся она без тени раскаяния. – И тебе, кстати, строго-настрого запрещено это делать. Помнишь моё правило? Я тебя отрезаю от любой информации о нём. Холодная индейка.
– Сол не был горячим, как таковым, – возвращается она к моему вопросу, и её голос становится тише. – Это не значит, что было плохо. Просто… нейтрально.
Тишина, которая следует за её словами, кажется особенно густой, тяжёлой.
Беспокойство внутри меня превращается в настоящий, леденящий страх.
– Было правда плохо? – спрашиваю я шёпотом, боясь услышать ответ.
