Текст книги "Бутылка демона (ЛП)"

Автор книги: Стивен Блэкмур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 18 страниц)

Глава 9

– М-м-м. Пенитрация, – говорю я. – Моя любимая. Ну и что ты думаешь об этой заварушке?

– Это... не очень хорошо.

– Не очень хорошо в смысле "это заноза в заднице" или "ты вляпался по самые помидоры"?

– И то, и другое. Ты знаешь, что произошло?

– Не знаю подробностей, но я понял, что было сделано. Полагаю, ты или моя более крупная половина тоже это поняли. Есть идеи, как это исправить?

Я застрял в одной из тех игр, где единственный способ выиграть, не играть. Меня не должно здесь быть, что бы там ни думал тот, кто меня воскресил, и я устал быть чьей-то фишкой на гребаной доске "Монополии". Я хочу уйти.

– Мы тоже это поняли.

– И? – Она выглядит так, будто только что съела лимон. – Черт. Все так плохо?

– Мы не можем обратить это вспять. Не совсем. И будут последствия.

– Они всегда есть. Мочи. Какой у нас план?

– Это не план. Это плохая и опасная идея, и ни один из нас не хочет ее воплощать.

– Отлично. Я всегда за плохие идеи. Где мне подписаться?

– Эрик, это не шутки, – говорит она с таким жаром в голосе, какого я не слышал уже очень давно. – Ты, та часть тебя, с которой я сейчас говорю, распадется на части. Ты не просто умрешь. Тебя не станет.

– Признаю, звучит плохо, – говорю я. – Так объясни мне. Я знаю, что произошло. Почему мы не можем это исправить?

– Заклинание не просто отделило тебя от Миктлантекутли. Оно взяло все, что было Эриком Картером, все, что еще оставалось от человека, вцепилось в это мертвой хваткой и не отпускало. От тебя ничего не осталось, пока ты не воссоединился с собой. Когда ты позволил оставшейся части себя вернуться, внутри тебя осталось немного Миктлантекутли, а в Миктлантекутли немного тебя.

– Я так и думал. Так что же...

– Его... система, его божественность, что бы это ни было, восприняла эту частичку человечности как вирус и уничтожила ее.

– Я бы хотел вернуться к своему предыдущему утверждению, что это звучит плохо, но во мне гораздо больше, чем эта частичка. И я, то, из чего он произошел. Я должен просто встать на место.

– Он уже преодолел разрыв.

Мой голос звучит на удивление спокойно, когда я говорю:

– Если говорить метафорически, то получается, что после того, как кто-то выгнал меня из моего собственного дома, мой сосед по комнате снес бульдозером мою старую комнату и возвел на ее месте новую стену.

– Хуже. Твой сосед по комнате построил на месте старой комнаты совершенно новую, перевез туда все свое барахло и сменил замки. Для тебя там нет места. Нет такой же комнаты, в которую ты мог бы вернуться. Там остался только Миктлантекутли. Ты по-прежнему его... шаблон? Наверное? Но ты не можешь вернуться.

– Значит, у меня есть все человеческие качества, – говорю я. – А он их лишился. Что с ним происходит?

– Он... другой. Не сильно другой. Еще нет. Он помнит, каково это, быть человеком. В нем еще остались отголоски тебя, но, думаю, со временем они исчезнут. Возможно, на это уйдет несколько сотен лет, но он уже больше сосредоточен на том, чтобы сделать Миктлан единым целым.

– То есть без меня он справляется лучше. Кто бы мог подумать, что возвращение к жизни может быть таким чертовски сложным.

Она потирает переносицу. Это очень человеческое выражение досады, от которого она не избавилась. А может, и не хочет избавляться. Она в равной степени и Санта Муэрте, и Табита. Она говорит, что не ведет внутреннюю борьбу, что она не одна из них, а сама по себе. Но я не всегда ей верю.

– И что нам делать?

– Ничего, – отвечает она. В этом слове, сожаление и гнев, безнадежность и тщетность. – Делать нечего. Ты, Эрик Картер. Полностью человек. Почти человек. В тебе еще остались крупицы его силы, но я не знаю, сколько. – Она смотрит мне в лицо. – Разве что черные глаза. Ты не пытался избавиться от них силой воли?

– Ночь выдалась насыщенной, – говорю я. – Значит, пути назад нет. Я сам по себе.

– Не совсем. Я все еще слышу тебя. Если я могу тебе помочь, я помогу. Но это непросто. Ты больше не привязан ко мне. Вообще. Трудно выделить твой голос из миллиардов других на планете. Если я не буду его искать, то и не услышу.

– А он? Он меня слышит? У него такая же проблема?

– Он слышит тебя лучше, чем я. У вас всё ещё есть связь, потому что в тебе есть что-то от него. Но я не знаю, что он сделает, если ты попросишь его о помощи. Он не может покинуть Миктлан сам по себе, а без какой-то физической оболочки он просто вернётся обратно.

– Как я и сказал. Пути назад нет, и я сам по себе.

– Эрик…

– Да или нет?

– Да. Ну что, все в порядке? Да, именно это и значит. Ты человек. К тебе вернулась твоя жизнь, и я… черт возьми. – Ее тело слегка мерцает, и я вижу Санта Муэрте прямо под кожей, сплошные сердитые кости и поношенная одежда. Раньше я подшучивал над ней за то, что она ругается, хотя на самом деле она богиня, но сейчас, думаю, не время для шуток.

– Ладно, – говорю я. – Я человек. И я не могу вернуться. Хотя на самом деле я уже вернулся. Мы с ним все тот же человек. Мы можем…

– Нет, – говорит она. – Ты не понимаешь. Теперь вы разные люди. Есть он, а есть ты. Вы разделены. И всегда будете разделены. Он, Миктлантекутли. Полностью. Он мой муж. У меня есть права на него и связь с ним, а не у тебя.

Мне потребовалось время, чтобы свыкнуться с мыслью, что она уже не та Санта Муэрте, которая причинила столько горя и страданий мне и многим другим. Свыкнуться с мыслью, что Табита, такая же часть ее, как и изначальная Санта Муэрте. У нее была своя личность, она делала свой собственный выбор, и он был продиктован не только намерением, но и состраданием. Гнев не то чтобы покинул ее, но стал более направленным.

Санта Муэрте традиционно олицетворяла не только смерть. Благодаря влиянию Табиты на первый план вышли другие ее ипостаси: защитница и возлюбленная, божество для разбитых сердец, та, с кем можно скорбеть, та, кто поймет ваши страдания лучше, чем какой-нибудь далекий бог за высокими шпилями и каменными стенами. Та, к кому можно обратиться, когда больше не к кому. Она стала другой. Она по-настоящему стала последней надеждой.

И я тоже стал другим. Умереть, стать Миктлантекутли, понять, что на самом деле значит быть проводником душ умерших... не уверен, что слово "изменился" здесь уместно. Может быть, я стал тем, кем всегда хотел быть.

Мое отношение к смерти изменилось. Пока я умирал, она напомнила мне, что, несмотря на все, что я знал, все, что пережил, я по-прежнему воспринимал смерть как нечто бинарное. Смерть, это нечто гораздо большее, чем переход из жизни в смерть.

Так что да, мне потребовалось время, чтобы привыкнуть ко всему этому. Но я привык. Я понял, что это правильно. Что я должен быть таким, какой есть. У меня была цель, причина просто существовать. А теперь все худшие черты моего характера вернулись в мое тело. Господи. У меня такое чувство, будто я в тюрьме и мы разговариваем по телефону через стекло.

– Что теперь? – спрашиваю я, не совсем понимая, о чем речь.

– Постарайся не умереть, – говорит она. – Я не знаю, что с тобой будет. Может, ты попадешь в Миктлан как один из мертвых. А может, отправишься куда-нибудь еще. Я просто не знаю. Знаешь, ты не особо популярен среди богов. Они не одобряют богоубийство.

– Спасибо за воодушевляющую речь, тренер. Может, мне стоит наладить отношения с Одином. В Вальхалле наверняка найдется место для бывшего бога. Может, я смогу начистить до блеска боевые молоты. Я надеялся, что ты подскажешь что-то более конкретное.

– Найди того, кто это с тобой сделал, – говорит она. Ее глаза вспыхивают красным. – Того, кто сделал это с нами. Заставь их заплатить.

– О, поверь, я так и планирую.

После этого нам уже нечего было сказать друг другу. Мы договорились, что будем видеться, но я знал, что все будет не так просто, ведь я плоть и кровь, а она нет, если только сама этого не захочет. У нее есть то, что ей нужно. У нее есть Миктлантекутли, и это не я.

Через мгновение она исчезает, и я остаюсь в машине один. Я чувствую тяжесть обручального кольца, которое больше не ношу, как фантомную конечность, напоминающую мне о том, что я не тот, кем себя считал. Кем надеялся себя считать.

Внезапно становится слишком жарко, душно и вообще слишком. Я распахиваю дверь и начинаю быстро ходить кругами вокруг машины, сжимая и разжимая кулаки. Мне хочется кого-нибудь ударить. Хочется вцепиться в кого-нибудь и разорвать на куски. Хочется скормить его призракам. Хочется сожрать его душу целиком, от головы до хвоста.

Я вернулся. Я не хочу возвращаться. С меня хватит. Я покончил с этим дерьмом. А потом какой-то ублюдок выдергивает меня сюда и запихивает в эту груду мертвой плоти какого-то бродяги. Теперь понятно, почему меня тошнит. Наверное, это жидкость для бальзамирования с кусками старого мяса в пенном молочном коктейле из гнилого зомби.

Что, черт возьми, мне теперь делать? Когда эта оболочка окончательно издохнет, что тогда? Я куда-нибудь уйду. В Миктлан? Или еще куда-нибудь? Кто на этот раз попытается забрать мою душу? Я найду того, кто это сделал, и надеру ему задницу.

Никто не вернет меня из мертвых и не останется безнаказанным.

Я еду по Лос-Анджелесу посреди ночи, мимо новых зданий, пустырей и мест, где из земли торчат обгорелые остовы домов, словно руки, тянущиеся из открытых могил. Прошло пять лет, и те места, которые, как я ожидал, будут отстроены заново, автострады, высотные здания, богатые районы, жители которых не успели полностью покинуть свои дома перед пожарами, выглядят вполне прилично. А что с остальными? Это повторение последствий беспорядков 1992 года, когда самые пострадавшие районы пришли в полный упадок. Только на этот раз к ним добавился кошмар в виде непригодной для жизни пустоши на месте части Южного Лос-Анджелеса.

Надо будет спросить у Тиш, что там за токсичная зона. Отравление тяжелыми металлами? Радиация? Токсичные химикаты? Все вышеперечисленное и даже больше? В таких местах нужно опасаться не только химикатов, но и того, что может вылезти из грязи и сожрать тебя заживо. Я бы не удивился, если бы там была еще и какая-то магическая токсичность. Я видел, как магия может искажаться в таких местах.

Это хорошо для магии смерти и разрушения. Но не для той магии смерти, которой занимаюсь я. Ну ладно, технически это она и есть, но ничего хорошего из этого не выходит. Позови мертвых в такое место, и вместо призраков ты, скорее всего, получишь ожившие трупы. Или призраков в оживших трупах. Или просто кучу трупов. Из ниоткуда. Однажды я попытался провести массовый призыв призраков на свалке в Нью-Джерси, и вместо этого почти час с неба сыпались расчлененные части тел. Готов поспорить, что "Бригада зачистки" сейчас занята тем, что прячет все магическое дерьмо, которое выползает из зоны.

Надо свалить отсюда и не оглядываться. Я уже так делал. И могу сделать снова. Заеду в Вегас, навещу кое-кого. Нет, постойте. Люди, которых я встречу в Вегасе, не те, кого я хочу видеть снова. Мексика точно не подходит, как и Сан-Диего, да и вообще все южные штаты. Флорида и Джорджия, плохая идея. Северная и Южная Дакота ужасная идея. Я что, разозлил кого-то из канадцев? Не помню. Это не имеет значения. Конечно, мне стоило бы поехать, но я знаю, что не поеду.

Опухшие веки напоминают мне еще об одной неприятной особенности жизни. Уоррен Зевон^[6] утверждает, что после смерти сон не нужен.

Шоссе 110 заканчивается на развязке 405. Конусы, бочки с водой, бетонные насыпи и большой знак с надписью "Объезд" дают понять, что лучше держаться от этого места подальше. Настоящая токсичная зона находится в паре миль к северу, но они не шутят.

Я съезжаю на Вестерн-авеню и начинаю искать место, где можно переночевать. Весь этот район, город-призрак. В буквальном смысле. Здесь полно Отголосков, Призраков и довольно много Странников. Пустые участки, заброшенные здания. Я проезжаю мимо нескольких мотелей с закрытыми окнами, но, судя по сорнякам на парковках, они уже давно не работают.

Я заезжаю на парковку у полуразрушенной церкви, где повсюду разбросаны палатки, машины и дома на колесах. У стены церкви стоят несколько трейлеров Федерального агентства по управлению в чрезвычайных ситуациях с душевыми и туалетами, а неподалеку под большим навесом устроена импровизированная кухня.

Я нахожу место недалеко от въезда на парковку. Если мне понадобится быстро уехать, я не задену ничью палатку. На меня бросают любопытные взгляды. Ко мне направляются несколько человек, но потом передумывают.

В таких ситуациях чем больше людей, тем безопаснее. Через какое-то время племя начинает разбираться, кто опасен, а кто нет. Меня не прогоняют, но и не радушно принимают. Может, дело в темных очках, которые я надеваю по вечерам, а может, в моем поведении. В любом случае я полагаюсь на свою интуицию.

Я расставил несколько полусонных часовых, стараясь быть как можно менее заметным и делая вид, что осматриваю машину на предмет повреждений. Пара детей какое-то время наблюдают за мной, потом им становится скучно, и они уходят. Закончив с этим, я отодвигаю водительское сиденье до упора назад и вниз и погружаюсь в беспокойный сон.

Утро наступает внезапно, как звон бьющегося стекла. Я резко просыпаюсь, солнечный свет обжигает глаза. Мне требуется секунда, чтобы вспомнить, где я и что произошло. Я смотрю в зеркало заднего вида и, к счастью, вижу, что глаза вернулись в норму.

Люди сворачивают лагерь. Машины уезжают, но большинство автодомов остаются. Люди готовят завтрак на кухне. У них тут образовалось что-то вроде коммуны. После пожаров многие либо уехали из Лос-Анджелеса, либо остались в лагерях для беженцев, организованных Федеральным агентством по управлению в чрезвычайных ситуациях.

Те, кто мог, отстроили свои дома заново. Проблема была в том, что более 60 % жителей Лос-Анджелеса снимали жилье. Им некуда было идти, поэтому они либо уезжали, либо устраивали такие коммуны на парковках.

Ко мне подходит женщина азиатской внешности с десятилетним ребенком в футболке с покемонами. Она протягивает мне тарелку с едой. Пахнет вкусно, и, черт возьми, я голоден, но для меня это просто передышка. Таким, как я, здесь не место. Такие, как я, отравляют все вокруг.

– Вы уверены? – спрашивает она, когда я отказываюсь от еды.

– Кто-то здесь должен есть больше меня, – говорю я. – Я благодарен за то, что меня не выгнали прошлой ночью, когда я приехал.

– Не волнуйтесь. Это церковная парковка, – говорит она. – Пастор никого не прогоняет. По крайней мере, если может. Иногда копы пытаются выгнать нас из-за какого-нибудь разрешения. Это вымогательство. Они здесь только в это время. Кстати, меня зовут Лани.

– Эрик. – Я наклоняюсь и улыбаюсь мальчику, надеясь, что моя улыбка не выглядит пугающе. Он прячется за мамой. Неудивительно. Не думаю, что последние несколько лет были для него легкими. – Как тебя зовут?

Он смотрит на маму, которая пытается его подбодрить, но мальчик не реагирует. Я не буду настаивать.

– Извини, – говорит Лани. – Это Мэтью. У него… были проблемы с адаптацией.

–  У всех нас такое было, да?

– У кого-то лучше, у кого-то хуже. Это помогает. Мы заботимся друг о друге. Господь знает, что больше никто этого не сделает. – Она замечает мой взгляд, брошенный на церковь, и смеется. – Пастор, унитарианка-универсалистка. Ей все равно, во что вы верите, во что не верите или во что-то еще. ЛГБТ-сообщество, гетеросексуалы, трансгендеры, ей все равно. А если кому-то не все равно, то это место не для них. Она даже больше не проводит службы. Убрала все скамьи и поставила двухъярусные кровати.

– Как насчет вас?

– Я... не знаю. Я здесь, вижу все это. Не знаю, как это назвать. Гуманитарная деятельность? Раньше я верила в Бога, но теперь... – она оглядывается на мальчика, который присел на корточки и наблюдает за цепочкой муравьев, ползущих по тротуару. – Я верю в этого мальчика. Я верю в людей.

Когда-то я бы назвал ее наивной. Но теперь я думаю, что, может быть, она права. Жаль, что я не могу разделить ее оптимизм. Я достаю стикер с надписью "ПРИВЕТ, МЕНЯ ЗОВУТ", складываю его пополам и записываю свой номер.

– Ты меня не знаешь, – говорю я. – Но если тебе понадобится помощь, кто-нибудь прилетит на метле, кто-нибудь даст тебе пинка под зад? Позвони мне. Днем или ночью. Особенно если это что-то... странное.

Она берет стикер, приподняв бровь и слегка улыбнувшись.

– Странное?

– Да. Ты поймешь, когда увидишь.

– Что, например, зомби? Оборотни? Призраки? Волшебники?

– Да, – говорю я. – Особенно призраки и волшебники.

На ее лице появляется скептическое выражение, которое я прекрасно понимаю. Я чокнутый. Я какой-то случайный сумасшедший с улицы, который пялится на толпу.

– Как... странные комки, ползущие по улице?

Это привлекло мое внимание.

– Откуда-то из токсичной зоны?

– Да, – отвечает она. – То есть мы не так близко, но и не так далеко от карантинной зоны. Похоже на катящийся, ползущий валун. Я видела его однажды. Сначала подумала, что мне показалось, но потом его увидели еще полдюжины человек. Или что-то вроде того. Очень поздно ночью. Нечасто.

– Он кому-нибудь навредил?

– Нет. Он просто катится себе дальше. То увеличивается, то уменьшается. Видела, как он разламывался на несколько частей, а потом снова сливался, как будто был сделан из пластилина. Но на этом все. Никто к нему и близко не подходил.

Дерьмо. Именно такого дерьма я и боялся. В плохих местах рождается плохая магия. Я никогда не слышал о том, что это за чертовщина, но с этим нужно разобраться. Или пусть Летиция разбирается. Я не из тех, кто наводит порядок.

Все же.

– Если увидишь что-то подобное, позвони мне. А еще лучше, сфотографируй и отправь мне. Я знаю людей, которые могут помочь. Я передам им, а ты пока звони мне, если что-то пойдет не так. – Я смотрю на ребенка, выглядывающего из-за ног матери. – Э-э…

– Ой, да ладно тебе, – говорит Лани. – От меня он наслушался и похуже. Ладно, если увижу что-то странное, особенно призрачных волшебников, я тебе позвоню.

– Если увидишь призрачных волшебников, – говорю я, – беги без оглядки.

Когда я умер, Джек Макфи был, наверное, лет на тридцать старше меня. Достаточно взрослый, чтобы успеть сменить трех жен, родить детей и внуков. Крупный мужчина, окруженный большим количеством мяса. Насколько я слышал, весил он под четыреста фунтов. В нем было больше мышц, чем жира, хотя он всегда выглядел так, будто до сердечного приступа ему оставался один шаг.

Он торговал своими товарами в Торрансе, в палатке на ярмарке под открытым небом, на месте старого кинотеатра "Роудиум". Там до сих пор все на своих местах, кроме автомобильных динамиков на столбах. Их убрали, чтобы освободить место для большого открытого пространства. У него я всегда мог купить надежные вещи для ритуалов и другие магические безделушки, да и вообще все, что угодно.

Хороший человек этот Макфи. Я знаю его уже давно, но слышал, что в семидесятых он торговал из багажника машины, переезжая с места на место, как фургон с тако. Тогда он продавал вещи попроще. Пули, оружие, медицинское оборудование, лекарства для больниц. Если вам что-то было нужно, у Джека Макфи это либо уже было, либо он мог это достать.

Скорее всего, у него было что-то и для тех, кому это было не нужно, например двуглавая ласка в формальдегиде, которую он все время пытался мне всучить. Кто знает, где он сейчас, спустя пять лет. Многие здания в "Роудиуме" сгорели. Такой человек, как он, не из тех, кого что-то может сломить. Наверное, он перебрался в другое место.

В итоге мне пришлось позвонить в службу 911, потому что я не мог понять, как найти что-то в этом телефоне и дозвониться до его старого номера. Не знаю, действует ли он до сих пор, но звонок проходит и в конце концов переключается на голосовую почту. И конечно же, на другом конце провода я слышу голос Макфи. Он говорит, что работает в "Римском квартале", если кому-то захочется его увидеть.

Римский квартал? Что это за хрень? Колизей? Нет, вряд ли. Он находится в токсичной зоне, рядом с заброшенным кампусом Университета Южной Калифорнии. Может, там регулярно устраивают оргии? В смысле, это же Лос-Анджелес, так что я уверен, что кто-то этим занимается, но понятия не имею, кто именно.

Мне требуется несколько минут, чтобы понять, о чем речь. "Форум", это крытый стадион в Инглвуде, который существует уже несколько десятилетий. Там проходят концерты, хоккейные матчи, баскетбольные игры. Одно время он принадлежал церкви. Дорога до него не занимает много времени.

Здание в удивительно хорошем состоянии, чего не скажешь о парковке. Пожаропокалипсис наложил на нее свой отпечаток. Большинство указателей исчезли, краска выгорела под палящим солнцем, асфальт местами потрескался и превратился в гладкие черные пятна, которые блестят на солнце. То, что осталось от краски на земле, вздулось, потрескалось и почти не видно.

На окраинах парковки полно припаркованных машин, люди ищут, где бы приткнуться. Я оставляю машину на краю и иду пешком. Когда буду уезжать, просто угоню другую.

Ближе к зданию, где машин становится меньше, я вижу, что поздний капитализм процветает. Люди натянули брезент, складные навесы, трех– и четырехместные палатки. Кто-то торгует хламом, кто-то. вещами, которые вывалились из кузова грузовика или, судя по следам копоти, из чьего-то дома.

До моей смерти, до сих пор не могу свыкнуться с этой мыслью, сгоревшие районы занимали сквоттеры. Не думаю, что за пять лет ситуация сильно изменилась. Слишком много людей остались без крова, слишком многим некуда идти. Люди выживают, как могут. И громко. Торг разгорается не на шутку. Крики, размахивание руками. Кажется, каждые три фута два человека устраивают перепалку из-за цены на какую-нибудь безделушку, которая превратилась в предмет первой необходимости в постапокалиптическом мире.

Я добрых полчаса брожу по лабиринту импровизированных магазинов и лотков с едой, вдыхая запахи блюд из дюжины разных культур и слушая разговоры на вдвое большем количестве языков, пока не нахожу его.

Я трижды прохожу мимо его лотка, прежде чем понимаю, что это он. Он сидит в шезлонге под дешевым зонтом от солнца рядом с ядовито-зеленым "Бьюиком Инвикта", а рядом с ним, молодая женщина.

Он так сильно похудел, что его почти не узнать. Зеркальные солнцезащитные очки закрывают половину его лица, зеленые шорты-карго открывают почти костлявые ноги, а на костлявые ступни надеты резиновые шлепанцы. Выцветшая голубая гавайская рубашка висит на нем, как палатка на пугале.

Женщина: ирокез, зеркальные очки. Худая, с резкими чертами лица и рельефными мышцами. Ее ирокез не залит гелем и свисает на одну сторону бритой головы. Сходство между ними заметно, хотя и не бросается в глаза. Женщина нависает над ним, как разъяренная телохранительница, которая не подпустит к своему подопечному никого, кто может причинить ему вред. Она не сводит с меня глаз, пока я подхожу к лотку.

Макфи пьет "Бад", он всегда пьет "Бад", и продает те же дурацкие оккультные безделушки, что и раньше. Маленькие хрустальные безделушки для виккан выходного дня, статуэтки Будды с большими толстыми животами, кроличьи лапки на удачу, в которых я никогда не видел ни капли смысла. В смысле, у кролика их было четыре, и посмотрите, что с ним стало.

Настоящие вещи, реактивы, зелья, амулеты, все это он всегда хранил в задней части ларька. Теперь все это, скорее всего, в багажнике "Инвикты". Он знает толк и в эзотерике, и в обыденности. Если он чего-то не может найти, значит, этого просто не существует. Он торговал и с уличными ведьмами, и с магами из Бель-Эйра. На самом деле это одно из его преимуществ. Однажды он сказал мне: "Я не стану тебя обманывать, потому что знаю, что ты можешь меня убить. И я знаю, что ты не станешь обманывать меня, потому что знаешь, что все остальные тоже приходят ко мне, а они тебя убьют". Похоже, эта политика себя оправдала.

– Чем могу помочь? – спрашивает женщина, напряженно расправив плечи.

– Расслабься, Кейси, – говорит Макфи почти шепотом, а не тем громовым голосом, к которому я привык. Он опускает солнцезащитные очки и долго и пристально смотрит на меня. – Слышал, ты умер.

– Так и было. Но теперь я жив.

– Все так сложно?

– Еще как, – отвечаю я.

– Кейси, это Эрик Картер. Я тебе о нем рассказывал. С ним все в порядке.

Кейси немного расслабляется, но не сводит с меня глаз.

– Ты говорил, что он умер, – говорит она.

– Как я уже сказал, мне стало лучше.

– Я тебе не доверяю, – говорит она.

– Это самое разумное, что ты можешь сделать. Я притягиваю неприятности как магнит. Или твой дедушка не рассказывал тебе об этом? – Я так думаю, потому что она выглядит слишком молодо, чтобы быть его дочерью, и слишком старо для кого-то другого.

– Вот почему я тебе не доверяю.

– Черт возьми, Кейси, – говорит Макфи. – Отойди. Эй, мертвец, хочешь пива?

– А бурбона у тебя нет?

– Только что купил. Извини, шеф. Но у меня есть отличный выбор товаров из потустороннего мира и не только. Заходи, посмотрим, чем я могу тебе помочь. – Он встает с шезлонга, словно ему восемьдесят, и его костлявые ноги трясутся. Кейси тут же оказывается рядом, помогает ему встать и ведет в закрытую палатку в глубине двора.

Макфи в плохом состоянии, но я не обращаю на это внимания, надеясь, что мне все мерещится. Может, он просто сел на диету. Откуда мне знать? Но я знаю. Я повидал достаточно умирающих и мертвых, чтобы понять, когда один из них вот-вот превратится в другого.

Макфи всегда хорошо справлялся с поддержанием защитных барьеров. Он не маг, но отлично управляется со своими безделушками и побрякушками. Я чувствую магию, когда прохожу сквозь барьер. Снаружи нас никто не увидит и не услышит. Внутри мой голос эхом разносится по пространству, которое гораздо больше, чем должно быть.

– Ты обновился. – Мы явно уже не в палатке. Металлические полки, цементный пол, на заднем плане гудит кондиционер. Создавать портативные вселенные, та еще морока, а Макфи не из тех, кто любит мороку.

– Надоело таскать все это барахло с собой. Мы сейчас на складе в Ланкастере. – На его полках, гребаная страна чудес для тех, кто хорошо вооружен.  Субботняя распродажа всего от до полностью автоматических "Хеклеров и Кох", списанных советских СКС и более дешевых китайских подделок. Ракеты, гарпунное ружье, пара мышеловок, два мачете, три топора, бейсбольный мяч, утыканный гвоздями, и еще много чего, что я даже не могу опознать.

Одна полка заставлена всевозможными магическими штучками. Маленькие контейнеры с перевязанными пучками трав, мешочки с костной пылью, куриные лапки, атам, зачарованные фонарики, пыльца пикси, приготовленная так же, как оливковое масло и печенье для девочек-скаутов, рог единорога, это забавно, потому что единственных единорогов создали еще в двадцатых годах для развлечения какого-то богатого придурка. Какой-то идиот выпустил их в Долине Смерти, и теперь там полно этих тварей. Половина смотрителей парка маги, которые пытаются одновременно и прятать их, и истреблять. Хуже, чем тараканы.

Меня удивляет, сколько у него снаряжения для выживания. Раньше у него всегда было что-то по мелочи, а теперь это почти половина его арсенала. Энергетические батончики, бутилированная вода, космические одеяла, рюкзаки, медикаменты, батарейки, солнечные зарядные устройства.

– Боже, Джек. Похоже, твоя целевая аудитория изменилась.

– Времена сейчас тяжелые. Хуже, чем кажется, это точно.

– Да, я это заметил. Похоже, в одних местах дела идут неплохо, а в других...

– Весь город, одно дерьмо, – говорит Макфи. – Богачи скупают дешевую землю, выгоняют людей из домов. Говорят, что построят новые дома и все получат то, что хотят, как в Чавес-Рейвин. Ложь была тогда, ложь и сейчас.

Чавес-Рейвин, это там, где сейчас находится стадион "Доджер". До 1959 года там проживала процветающая латиноамериканская община, но потом всех выселили, чтобы построить дешевое жилье, которое так и не было построено. Мало кто здесь об этом знает. Макфи, как правило, знает больше, чем о нем думают.

Я не могу с ним не согласиться. Все, что я видел, говорит о том же.

– Логично. Так ты можешь мне помочь?

– Если я не смогу, то никто не сможет.

Мне нужны патроны. Я понимаю, что мне, наверное, стоит запастись кое-чем, что поможет мне выжить, когда я неизбежно попаду в передрягу, из которой не смогу выбраться. Аптечка для оказания первой помощи и проведения хирургических операций в полевых условиях, зажимы Келли, кровоостанавливающий жгут, пара одноразовых телефонов. Мне еще не приходилось никого зашивать, но, будем честны, это лишь вопрос времени. Он складывает все в пластиковый пакет из "Уолмарта".

– Сколько?

– Дело не в деньгах, шеф, – говорит он. – Но мне нужно кое-что узнать.

– Дедушка, – предостерегающе говорит Кейси.

– Эй, это моя жизнь, – говорит он. – Я буду делать, что хочу.

На ее лице мелькает смирение. Видимо, они уже не в первый раз спорят на эту тему. Затем она смотрит на меня, и, клянусь, я чувствую, как из ее глаз вырывается огонь.

– Нужно или хочется?

– И то, и другое.

– Я не знаю, что вам сказать. Меня... какое-то время не было в городе.

– Умер, – говорит он.

– Да. Мертв. Почти мертв.

– Не волнуйся, шеф. Это как раз по твоей части.

Дерьмо. Я игнорирую этот голос, который кричит у меня в голове, и мне хочется заткнуть уши и повторять "ля-ля-ля", пока он не замолчит. Я бросаю взгляд на Кейси, которая настороженно наблюдает за мной. Что бы ни отражалось на моем лице, она, похоже, понимает, что я знаю, что меня ждет, и мне это не нравится.

– Конечно, – говорю я. – Если я смогу тебе что-то рассказать, то расскажу. Но это может стоить гораздо больше, чем коробка с девятками и пластыри, так что мне может понадобиться кое-что еще.

– Справедливо. Каково это, умирать?

– Черт возьми, дедушка. – Кейси разворачивается и уходит обратно через портал в палатку на парковке у "Форума".

– Ты не задаешь простых вопросов, Джек. Каких именно? О том, каково это – умирать, или о том, каково это, быть мертвым? Умирать, это отстой, в зависимости от того, как ты умираешь. После этого твоя душа отправляется куда-то еще, туда, где, по твоему мнению, ей самое место. По крайней мере, насколько я могу судить. Ты религиозен?

Большинство магов нет. Трудно примирить в себе веру в нескольких богов и выбор в пользу какого-то одного, если только ты не пытаешься выслужиться перед ним, а не перед каким-то случайным Невидимым Другом в Небесах.

– Я унитарианский универсалист.

– Хм. Я не знаю, во что они верят, – говорю я. Может быть, я смогу поговорить с Лани в церкви, перекинуться парой слов с пастором. Было бы неплохо узнать.

– Я тоже. Я зарегистрировался онлайн, чтобы провести церемонию венчания.