Текст книги "Бутылка демона (ЛП)"

Автор книги: Стивен Блэкмур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 18 страниц)

Annotation

Некромант умер. Да здравствует Некромант!

После того как на Эрика Картера напал демон в единственном месте, где, как он думал, он был в безопасности, его убили, а душу отправили на замену ацтекскому богу смерти Миктлантекутли. Но кто-то на Земле еще не закончил с ним. Кто-то, у кого есть сила, способная воскресить его из мертвых. Он не знает, кто это, и, что еще хуже, не знает, зачем это нужно.

Между разгневанной богиней смерти, семейными тайнами, пропитанными кровью, джинном, который выжидает своего часа, и магом-убийцей, способным создавать свои копии, новая жизнь Эрика кажется такой же жестокой, как и предыдущая. Но если он не выяснит, зачем его вернули, она закончится гораздо раньше.

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Глава 25

notes

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

Глава 1

Позвольте рассказать вам о Белизе.

Несколько лет назад меня нанял один обанкротившийся миллионер, который был уверен, что его пытаются убить призраки его покойных врагов. Все нормальные люди, с которыми он общался, считали его сумасшедшим, и он действительно был сумасшедшим. Полным психом. Но это не значит, что он ошибался. В моей работе такие вещи обычное дело. В то время я жил в Нью-Йорке и только что пережил тяжелый разрыв с девушкой, которая пыталась высосать из меня душу. Я решил, что уехать из города неплохая идея.

Так что я взял его деньги, прилетел в Белиз и встретился с ним в его поместье. Это был какой-то странный дом в стиле "Винчестер-хаус" с лестницами, которые вели в никуда, дверями, которые открывались в окна, и прочим в том же духе. Все поместье было окружено стеной высотой в четыре с половиной метра с колючей проволокой наверху. Я бы списал его с ума, если бы не руны и символы, вырезанные на стенах для защиты от всего, от демонов до тараканов. Может, он и был нормальным, но знал достаточно, чтобы нанимать настоящих магов.

Я сделал все, что мог. Единственное, что могло его преследовать, это призрак убитого соседа, который ненавидел его и жил в пяти милях от поместья. Но это была скорее паранойя в духе "Убирайся с моей лужайки, или я тебя пристрелю", а не "Я буду мстить тебе из загробного мира". Этот парень не был Странником, так что он никуда не денется. Я заверил мистера Миллионера, что если кто-то и пытается его убить, то этот кто-то еще жив.

И тут началась грандиозная вечеринка. Если честно, грандиозная вечеринка началась за неделю до этого и только набирала обороты. В доме было человек сто пятьдесят, и все они нюхали, курили и трахались. Для человека с паранойей на уровне Говарда Хьюза он был очень общительным. В общем, я, как хороший гость, конечно же, присоединился к ним.

Однажды утром, когда я, пошатываясь, выходил из чьей-то спальни, он подошел ко мне и спросил:

– Эрик, хочешь увидеть Бога?

По своему недавнему опыту могу сказать, что, когда тебе задают такой вопрос, лучше всего ответить "нет", но в тот момент я еще ни разу не встречался с богом. Я видел несколько могущественных духов, таких как барон вуду Лоа Самди и маман Бриджит, но ничего такого, что можно было бы назвать божественным. Но я решил, что он говорит метафорически, и промычал что-то вроде согласия.

Парень протянул мне полдюжины таблеток какого-то дерьма, которое он привез из Сингапура. Оно было настолько новым, что у него еще даже не было названия. И не успел он сказать, что мне нужно принять половину таблетки, как я уже проглотил все шесть.

Когда я пришел в себя, прошло уже два месяца. Я стоял в белизских джунглях, полуголый, весь в грязи, размахивая горящим мачете перед каким-то беднягой, который оказался моим проводником. Он не особо испугался мачете, здесь нередки сумасшедшие гринго, но его немного напугало то, что я наложил на мачете огненное заклинание. Я понятия не имел, зачем я здесь, как сюда попал и почему меня разыскивает полиция Белиза.

Поэтому, когда я очнулся, лежа на боку, голый и вспотевший, с черной желчью во рту, на холодном бетонном полу, в окружении плывущих огней, не понимая, как я здесь оказался, где я нахожусь и почему в моей памяти зияет такая огромная дыра, что я едва вижу ее края, я мог думать только о Белизе.

Кто-то бьет меня по спине, вытряхивая из меня еще больше черной дряни из желудка, легких и носовых пазух. Я даже не хочу знать, что происходит с другой стороны. Кашель и позывы к рвоте стихают, меня переворачивают на спину и вытирают лицо грубым полотенцем.

В поле моего зрения появляется лицо. Очки, респиратор, хирургическая шапочка. Рука в фиолетовой нитриловой перчатке поднимается и машет мне.

– Привет! – женский голос с британским акцентом, приглушенный маской.

Она снимает маску и очки. Они немного цепляются за хирургическую шапочку, но в конце концов ей удается снять их одним движением, как будто она смахивает с лица комаров. Наконец я вижу женщину с индийскими чертами лица, черными волосами и лучезарной улыбкой, которая словно говорит:

– Я сумасшедшая, как и ты. Как ты себя чувствуешь?

Я понятия не имею, кто эта женщина.

– Прости, – говорит она. – Ненавижу эти штуки. Но, сама понимаешь, пары. Ты меня слышишь? Ой. Наверное, мне стоило начать с этого. – Я пытаюсь что-то сказать. Что-нибудь. Но все, что я могу сделать, это пошевелить пальцами. Она замечает это движение, и, как ни странно, ее улыбка становится еще шире, как у Чеширского кота под метамфетамином. Мне удается издать невнятный звук, который с натяжкой можно назвать речью.

– Я понятия не имею, что ты только что сказал, – говорит она. – Но ты избавился от большей части этой дряни, в твоих легких есть воздух, и, кажется, твоя гортань работает, так что ура!

У меня такое чувство, будто мой мозг пропустили через ленточную шлифовальную машину, а мысли слишком расплывчаты, чтобы за них можно было ухватиться. Как будто я смотрю в разбитое кривое зеркало, и каждый его осколок отражает искаженное представление о том, кто я такой. И ни одно из этих отражений не совпадает с другим.

– Сработало? – спрашивает мужской голос, низкий, грубый, как камнепад. Я не могу повернуть голову, чтобы его увидеть, но презрение в его голосе и неодобрение на ее лице говорят о том, что они не лучшие друзья.

– Если бы не сработало, я бы с ним не разговаривала, верно?

– То же самое ты сказала в прошлый раз.

– Что, черт возьми, только что произошло? – выдавливаю я, напрягаясь не только для того, чтобы произнести слова, но и для того, чтобы их вспомнить.

– О, ничего особенного, – отвечает она. Ее беспечный тон сменяется бурным восторгом. – Просто самое удивительное волшебство, которое никто не творил уже несколько тысяч лет. И оно сработало. Ура!

– Да, на этот раз сработало, – говорит невидимый мужчина.

– Отвали, Джозеф, – бросает она через плечо. – Не обращай на него внимания, милый. Он просто завидует, что ты жив, а он нет.

Вдалеке раздаются приглушенные выстрелы.

– Быстро сработано, – говорит мужчина. Я слышу, как он передергивает затвор пистолета.

– Конечно, быстро, – отвечает женщина. – Все в радиусе тридцати миль знают, что здесь что-то произошло, и по меньшей мере дюжина знает, что именно. А теперь помоги мне вытащить его из круга.

– Это не моя работа, – говорит он. – Я здесь для того, чтобы убивать, а не заниматься физическим трудом. План эвакуации, это твоя епархия. – Я слышу, как открывается и закрывается ржавая дверь.

– Клянусь, этот мужик настоящий придурок, – говорит женщина. – Так на чем мы остановились? Ах, да. Побег. Это так волнительно.

Она хватает меня за запястья и начинает тащить через всю комнату, кряхтя от натуги. Я пытаюсь повернуть голову, чтобы лучше сориентироваться, но едва могу пошевелить веками.

– Вот что я вам скажу, если бы мне давали по фунту за каждого мертвого обнаженного мужчину, которого мне приходилось тащить через всю комнату, я была бы богаче королевы.

Наконец она укладывает меня на пол и отпускает мои руки. Я пытаюсь пошевелиться, но ничего не выходит. Она стоит надо мной, уперев руки в бока, и наклоняется, чтобы получше меня рассмотреть. Длинные черные волосы рассыпаются по плечам, пряди прилипли ко лбу от пота. На ней один из тех лабораторных комбинезонов с капюшоном.

Она слушает мое сердце стетоскопом, достает фонарик и светит мне в глаза. Такое ощущение, что в мой мозг вонзается нож для колки льда. Я пытаюсь поморщиться, но у меня просто нет сил.

– Кажется, все в порядке. Все на своих местах. Никаких лишних конечностей. Ничего не пропало. Сердце бьется. Должна сказать, татуировки немного неожиданны. Тебе придется рассказать мне об этом, но сейчас, дорогой, у нас мало времени. Если мы оба переживем следующие несколько часов, возможно, мы сможем встретиться за чашкой чая, и ты мне все расскажешь. А если нет, то я была рада с тобой познакомиться. Та-дам!

Она касается моего лба двумя пальцами, и ее прохлада резко контрастирует с моей разгоряченной кожей, после чего все погружается во тьму.

Мне снится Нуэстра-Сеньора-де-лас-Сомбрас, Миктекациуатль, Святая Смерть. Кажется, прошла целая вечность с тех пор, как я думал о ней, но я почти ничего не помню.

Я иду по храмовой пирамиде в самом сердце Миктлана, ацтекской страны мёртвых. Это дом Миктекациуатль, богини, которая приспособилась к новым временам и чаще всего предстаёт в образе Санта-Муэрте, Святой Смерти. Я прохожу по пустым залам и тихим комнатам. Когда я добираюсь до вершины, где стоит тяжёлый, тёмный от крови алтарный камень, я нахожу её.

Она не обращает на меня внимания, Санта-Муэрте, Миктекациуатль и женщина по имени Табита. Святая, богиня, смертная женщина. Эти три ипостаси погибли от моей руки и превратились в нечто новое, невиданное ранее, приняв имя и роль защитницы Миктлана.

Но Миктланом не может править кто-то один. Ей нужен супруг. Ей нужен Миктлантекутли. В какой-то момент она хотела, чтобы эту роль исполнил я. Она настаивала на этом. Но я не помню, что произошло. И не понимаю, почему он стоит рядом с ней.

Потому что я убил его. Убила так, как только можно убить бога. Я принес себя в жертву и в тот момент разорвал его связь со мной и разбил его на тысячу осколков, словно выстрелил из дробовика, заряженного драгоценными камнями, в тёмно-зелёный нефрит.

И всё же он здесь. Я медленно, словно вытаскивая грузовик из грязи, извлекаю из памяти мысль о том, что он должен быть здесь. Но я не понимаю, почему я так думаю. Он могущественен, огромен. Он пугает, но не сам по себе. Меня пугает что-то другое в нём.

Он оборачивается, его глаза черны как ночь, от него исходит сила смерти, словно холод умирающего солнца. Он смотрит сквозь меня, словно я ниже его понимания, и я понимаю, почему так боюсь.

У него моё лицо.

Я резко просыпаюсь в номере мотеля с пронзительным криком. Простыни, пропитанные потом, вонь от освежителя воздуха, сигаретный дым, сильный химический ожог в носу. Шторы задернуты; единственная тусклая лампа, прикрученная к стене, наполняет комнату флуоресцентным жужжанием. В комнате слишком шумно, слишком ярко, слишком много всего. Мое тело чувствует себя неправильно, как будто меня только что втиснули в костюм втрое меньшего размера.

Я совершенно не помню это место. Последние несколько лет я жил вдали от мотелей, подобных этому, и, конечно, они, как правило, сливаются воедино, но в каждом из них есть что-то, что немного выделяется, а этот я совсем не помню.

Провалы в памяти, это странная вещь. Иногда ты ничего не помнишь о том, что произошло. В других случаях ты можешь почувствовать достаточно остро, чтобы понять, что у тебя в памяти огромная дыра.

После Белиза самое сильное отключение, которое у меня было, длилось неделю и закончилось тем, что я проснулся голым и кричал в сгоревшем домике в Мохаве. Я чувствую, что здесь есть какая-то тема.

Последнее, что я помню, это как я приземлился на спину на школьном асфальте после того, как демон по имени Хэнк выбил из меня все дерьмо. Хэнк работал на джинна Дариуса, который пытался выбраться из бутылки, в которой был заперт тысячи лет, и они знали, что это у меня.

Я думал, что нахожусь в безопасности в дополнительном пространстве, которое выглядит как гостиничный номер 1940-х годов, но, видимо, я ошибался. Хэнк попал внутрь, я напился и едва выбрался оттуда целым и невредимым.

А потом я лежу на бетонном полу с индианкой и каким-то парнем по имени Джозеф. Мне снится Санта-Муэрте, который уже начинает рассеиваться. Эта женщина мне тоже снилась? Бункер? Но что было до этого?

Мои мысли уносятся в сторону, когда мое тело решает, что его снова тошнит. Я сбрасываю с себя простыни, скатываюсь с кровати и утыкаюсь лицом в ковер. Я хватаюсь за прикроватную тумбочку и медленно подтягиваюсь, что оказывается действительно плохой идеей. Как только мои ноги оказываются на полу, все внутри меня бунтует. Меня рвет еще больше этой черной запекшейся крови, и я падаю на колени. Это продолжается. И так далее. Не думаю, что меня так сильно рвало с тех пор, как я выпил три бутылки мескаля в Тихуане и подрался в баре.

В конце концов, ничего не остается, и все, что я делаю, это отхаркиваюсь. Черная жидкость впитывается в ковер и издает резкий, жгучий запах. У меня во рту привкус, как в туалете с химикатами, мои руки перепачканы этой гадостью. Но головокружение прошло, тошнота прошла. Мои руки стали тверже, усталость в мышцах, которая была всего несколько минут назад, проходит. Но, черт возьми, у меня болит пресс.

Я покрыт таким количеством этой черной грязи, что похож на рабочего-нефтяника при прорыве трубопровода. И это обжигает. Я больше ни черта не собираюсь делать, пока не смою с себя это дерьмо. Я оставляю следы дегтярного цвета в ванной. Я включаю свет, флуоресцентные лампы делают все вокруг слегка зеленоватым и чересчур ярким. Пронзительная боль пронзает мои глаза, и я крепко зажмуриваюсь, защищаясь от нападения.

Остаточные изображения расплываются у меня перед глазами, пока я нащупываю душ и включаю его на полную мощность. Я приоткрываю глаза и вижу, что света почти достаточно, чтобы не обжечь сетчатку, прежде чем мне приходится снова закрыть глаза. Обжигающая вода смывает грязь, превращая дно ванны в сцену в душе из фильма "Психопат". Ощущение, что меня запихивают в тело, как в колбасную оболочку, начинает исчезать. В голове проясняется. Даже резь в глазах от света проходит. Учитывая все обстоятельства, я чувствую себя хорошо. Ничего не болит.

Подождите. Ничего не болит.

Я не могу вспомнить, когда в последний раз что-то не причиняло боли. Я провел годы, принимая викодин и оксиконтин от полученных побоев, сломанных костей, порезов, царапин, огнестрельных ранений, поножовщины. Я заставляю себя открыть оба глаза, чтобы защититься от света, и хорошенько рассмотреть себя.

Я не вижу шрамов, которые у меня должны были быть. Разрывы, порезы, три уродливых шрама от уколов на левой руке, там, где я приложился гвоздодером к столу. Ничего. Но это еще не самое странное.

На протяжении последних двадцати лет или около того я делал татуировки с защитными и усиливающими заклинаниями. Я покрыт татуировками от горла до запястий и лодыжек, сетью магических чернил, которые покрывают каждый дюйм кожи оберегами, уловками, капканами. Заклинания исцеления и предотвращения боли, а также заклинания, позволяющие уклоняться от пуль, ножей, грубых выражений.

Наша индивидуальность зависит от того, кем мы себя считаем, какими мы себя видим. Мои татуировки, такая же часть меня, как и моя кожа. Я не могу представить, что у меня их нет. Я даже не помню, как я выглядел без них. Судя по тому, что я вижу и чувствую, они все здесь.

Только они выглядят свежевыкрашенными, как будто я только что встал со стула. И они... яркие. Все мои татуировки были сделаны черными и серыми красками в течение двадцати лет, может быть, немного тускло-красного тут и там.

Но что сейчас? Синие и зеленые, красные и желтые, все они яркие, как драгоценные камни, поцелованные солнцем. Я не любитель драгоценных тонов.Когда видите яркие цвета, но я не первый, кто приходит на ум. Но каждая вещь почти до боли яркая. Я похожа на буккаке^[1] с тропическими птицами.

У меня есть одна татуировка, которая занимает большую часть моей груди, круг с птицами внутри него. Птицы двигаются, меняя положение и позу. От наблюдения за ними у меня болит голова. Я воспринял это как своего рода последний удар: срабатывание заклинания высвобождает птиц, сгустки магической энергии в форме ворона.

По крайней мере, так было раньше. Когда я делал татуировку, птицы были воронами, а круг кельтским узором. Некоторое время назад, после того как я познакомился с Санта Муэрте и ее сумасшедшей семьей ацтеков, татуировка сменилась с кельтских узелков на ацтекский рисунок. Вороны превратились в стилизованных орлов. Раньше это было просто заклинание, которое мне приходилось заряжать каждый раз, когда я его использовал, как заряжают дробовик.

Но орлы другие. У них есть собственное мнение, и они не всегда слушают меня. Иногда они выходят, иногда они защищают меня, но не всегда. Как будто их не беспокоят мелочи, этих маленьких сопливых засранцев. Но на них чертовски страшно смотреть, а теперь, когда они зеленые, как полированный нефрит, они просто ужасают.

Я закрываю глаза от горячей воды, сосредотачиваюсь. Я начинаю паниковать, и у меня нет времени на это дерьмо. Мои мысли возвращаются к индианке с британским акцентом. Это был не сон. Этого не могло быть. Она совершила какой-то ритуал, в котором я, по-видимому, сыграл главную роль. Но что это было и зачем она это делала? И что это за черная гадость, которую я выблевал?

Я не собираюсь получать ответы, стоя под душем. Я смыл с себя всю эту гадость, насколько смог, и прополоскал рот, чтобы избавиться от острого химического привкуса в горле и носовых пазухах. Меня так и подмывает прополоскать рот гелем для душа, но я чувствую, что это уже чересчур. Потом я говорю "к черту" и все равно делаю это. Я выключаю воду и выхожу.

Зеркало запотело. Я почти решила оставить все как есть, но мне действительно нужно посмотреть. Татуировки изменились, шрамы исчезли. Что еще изменилось? Я протираю зеркало рукой и вижу себя сквозь потекшее стекло. Мое лицо исчезает, когда зеркало покрывается паром.

В этот короткий миг мое лицо кажется неправильным. Не так уж и сильно. Это похоже на то, как новые очки или стрижка кажутся неправильными, пока не привыкнешь к этому. Только я не могу точно определить, в чем разница. Шрамов, конечно, нет. Нос выглядит так, будто его никогда раньше не ломали. Но есть кое-что еще.

Я вытираюсь полотенцем и планирую дальнейшие действия. Итак, приоритеты. Одежда была бы кстати. Я не в восторге от того, что хожу, завернувшись в простыню, как Калигула.

Сориентируйся. Где я, черт возьми, нахожусь? Сколько времени прошло с тех пор, как я потерял сознание? Мой разум пытается ухватиться за что-то еще, но оно ускользает. Кто-нибудь пытается меня убить?

Убираться отсюда к чертовой матери и двигать отсюда. Я не знаю, что происходит. Оставаясь на одном месте, я просто становлюсь легкой мишенью. Конечно, вы можете подумать, что это говорит о паранойе, но поверьте мне, есть причина, по которой я нигде не задерживаюсь надолго.

Я заглядываю в шкаф в надежде, что кто-нибудь оставил там хотя бы пару шорт, и очень удивляюсь, обнаружив там свою одежду или, по крайней мере, чью-то одежду. Костюм, носки, ботинки, боксеры. Спрятал ли я все это здесь до того, как со мной случилось то, что, черт возьми, со мной случилось? Если и так, то это затерялось в глубинах моей памяти, как и все остальное.

Моя сумка-мессенджер стоит на полу в шкафу. Я беру её и высыпаю содержимое на стол в другом конце комнаты. Большая часть того, что я обычно беру с собой, все еще там. Кое-что пригодится, но большинство нет.

Ингредиенты для ритуалов, соль, железный порошок, могильная земля, измельченные кости, Рука Славы в пакетике на молнии, и это после с трудом усвоенного урока, что высушенная рука покрывает все твое дерьмо хлопьями плоти и хрящей, если ты ее не завернешь.

Там есть опасная бритва, пара фломастеров, несколько наклеек с надписью "ПРИВЕТ, МЕНЯ ЗОВУТ", чтобы обычные люди думали, что я тот, за кого себя не выдаю. Книга учета, тонкая, в кожаном переплете, с большим количеством страниц, чем должно было бы поместиться внутри, в которой перечислялся магический мусор, десятилетиями хранившийся на складе, предметы, варьирующиеся от глупо бесполезных до совершенно ужасающих.

Во внешнем клапане сумки я нахожу ключ от номера в отеле "Амбассадор", вероятно, это единственное, что осталось от отеля, не сотканное из старых воспоминаний и эктоплазмы.

К ключу прилагаются карманные часы, пистолет, зажигалка и другие предметы, которые представляют собой нечто большее, чем кажутся на первый взгляд. Эти часы, изготовленные специально для железных дорог "Сангамо", отлично показывают время, а также скручиваются его в крендельки способами, в которых я до сих пор не разобрался.

Это 9-миллиметровый мощный пистолет Браунинг, который мой дед получил от нациста во время Второй мировой войны. Это уродливая железяка до мозга костей. Для большинства людей это просто холодный кусок металла. Для некроманта это нечто гораздо большее. В этой штуке так много смерти, что моя магия овладевает ею, и она просыпается. В ней есть какая-то осознанность, все больше с каждым разом, когда я ею стреляю, и она просто бешеная сволочь.

Я испытываю смутное удивление при виде пистолета. Ощущение, что я держу его в руках, как будто засунул руку в ведро, полное пауков, но он проделывает необычно большие отверстия для пули калибра 9 мм. Я понимаю, что он может делать и другие вещи, но я не спускал его с поводка. Он словно выжидает, как я правильно им воспользуюсь. Мне говорят, что со мной все будет в порядке, пока он не начнет со мной разговаривать.

И еще есть зажигалка. Старая "Зиппо", латунная, с вмятинами и царапинами, с неузнаваемым изображением на одной стороне, сделанным из кусочков бирюзы. В нем заключена сила Уицилопочтли, бога войны и огня, который владел Бирюзовой змеей Сюхтекутли, пламя которой сжигало все, к чему прикасалось.

Кецалькоатль убил Уицилопочтли во время нашествия испанцев и украл его силу. Безумный бог ветра вставил ее в зажигалку и дал мне, чтобы я сжег Миктлан дотла. Я отказался, и он воспользовался этим, чтобы сжечь Лос-Анджелес дотла.

Но не хватает одной вещи. И это самое важное. Бутылки. Старинного, разноцветного, исламского стекла с покрытой рунами пробкой, которая держится на месте благодаря сосновой смоле и магии.

В ней находится джинн, которому восемь тысяч лет, по имени Дариус. Он уничтожал целые цивилизации, будучи привязанным к хозяевам, которые держали его на очень коротком поводке.

Где бы ни была бутылка, я надеюсь, что она в действительно надежном тайнике. Последнее, что я помню, это то, что я держал ее в руках. После этого все отключилось. Бутылка была запечатана Миктлантекутли во время битвы в Миктлане пятьсот лет назад, из которой никто не вышел невредимым. В итоге она попала к Хуану Кабрильо и оставалась с ним следующие двадцать лет, пока он не умер от , инфекции вызванной переломом кости.

Там он сидел в дыре на острове Каталина у побережья Лос-Анджелеса, пока Дариус пытался придумать, что с этим делать. В конце концов он понял, что, хотя он и не может выбраться из своей карманной вселенной, он может позволить другим войти в нее.

И именно это он и сделал. Он создал двери по всему городу. Некоторые из них были очевидными, другие скрытыми. Для некоторых он был легендой, городским мифом. Рассказы о бутылке джинна привлекали людей со всего мира на ее поиски. Это был Мальтийский сокол, Святой Грааль и минет от Мэрилин Монро в одном флаконе.

Люди, которые нашли это, археологи, проводившие раскопки на острове Каталина, понятия не имели, что это такое. Но их охранник, маг по имени Роберт Картер, знал. Он украл её, спрятал в таком месте, где никто никогда не смог бы его найти, и заложил улики, которые в конечном итоге привели бы к нему кого-нибудь из его семьи.

И тут в дело вступаю я. Видите ли, наш мальчик Роберт был моим дедушкой. Я последовал его указаниям, достал бутылку, и когда я подумал, что она у меня в целости и сохранности, на меня напал Хэнк, дружелюбный соседский Демон-убийца.

Я могу с ходу придумать несколько сценариев, объясняющих, почему у меня её нет. Сценарий первый: у Дариуса появился новый хозяин, и они придумали, как открыть бутылку и заставить Дариуса делать то, что они от него хотят. Когда испанский конкистадор Эрнан Кортес взял его под свой контроль, он вышиб дух из ацтеков и сумел убить большинство их богов.

Сценарий второй: нового хозяина нет, Дариус сам придумал, как открыть бутылку. Он свободен в своих действиях. Он может делать, что хочет. Я думаю, что за восемь тысяч лет он составил довольно обширный список дерьма.

Третий и самый оптимистичный вариант заключается в том, что ничего из этого не произошло и бутылка если и не в безопасности, то, по крайней мере, не там, где Дариус может что-то с ней сделать.

Я не большой оптимист.