Текст книги "Бутылка демона (ЛП)"

Автор книги: Стивен Блэкмур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 18 страниц)

Глава 6

Я прихожу в себя рядом с грудой глины, которая еще несколько минут назад стреляла в меня. Я чувствую себя опустошенным. Все болит, но больше всего голова. Думаю, я еще какое-то время буду без сознания, пока не перестану чувствовать себя так, будто мой череп вскрыли ленточной шлифовальной машиной. Я закрываю глаза и жду.

– Ты еще жив? – спрашивает Летиция. Она тяжело дышит и кряхтит от боли при каждом движении. Конечно, ей больно. Этот придурок только что всадил ей пулю в грудь. Кевлар, может, и не дал пуле пробить тело, но все равно больно, черт возьми.

– Это еще мягко сказано, – говорю я. – Как ты себя чувствуешь?

– Отлично, – с трудом выговаривает она. – В меня уже стреляли. И еще будут. Что, черт возьми, случилось с тем парнем? – Она опирается на стену, чтобы не упасть, и медленно бредет ко мне.

– Это был не парень. Какая-то конструкция. Никогда раньше такого не видел. Но в ней была частичка чьей-то души.

– Чьей-то души?

– Да, – говорю я. – Думаю, они, ну не знаю, управляли ею. В общем, я ее поглотил. – Я не хочу рассказывать ей, что было дальше. Наверное, со стороны я выглядел так, будто просто задушил этого парня, и он распался на куски глины. Ей не нужно знать остальное. По крайней мере, пока я не обдумаю все это как следует.

– Я даже не хочу пытаться осмыслить эту фразу, – говорит Летиция. – Ты можешь идти?

Я поднимаюсь с пола, опираясь на стену. Ноги у меня слабые, но уже не болят.

– Похоже на то.

Летиция отступает на шаг и смотрит на меня.

– Вот это вопрос так вопрос. С чего начать? Я и сама не знаю.

– Много с чем, наверное. Ты о чем-то конкретном спрашиваешь?

– У тебя много новых ран.

– Ой. Нет, только одежду.

– Да. Давай-ка вытащим тебя отсюда, – она оглядывает меня с ног до головы. – Для начала, может, купим тебе какую-нибудь одежду.

– И мои вещи.

– И твои вещи. – Она смотрит мне в глаза и хмурится. – И, может, какие-нибудь солнцезащитные очки.

Дерьмо.

– Дай угадаю. У меня в глазах нет белков? Они полностью черные? Как у акулы?

– Да. Какого чёрта, Эрик?

– Такое бывает.

Я думал, что покончил с этим дерьмом. В первый раз мне понадобилось больше двух лет, чтобы вернуть им прежний вид, и это после того, как я убил Санта Муэрте и Миктлантекутли. Они не были какими-то особенными, просто стали чёрными. Приходилось всё время носить солнцезащитные очки, чтобы их скрыть. Выходить на улицу по ночам, та ещё морока.

– И это происходит регулярно?

Не знаю, что на это ответить. До моей смерти они менялись только тогда, когда я делал что-то, что затрагивало магию Миктлантекутли. После того как я полностью вжился в роль, они были просто моими глазами.

– Со временем пройдёт. Не волнуйся за меня, – говорю я. – Когда выйду отсюда, куплю себе новую одежду. У меня в сумке есть маркер и стикеры. Никто меня не заметит. Кстати, где она? Ты же не засунул её в вещдоки, правда?

– Я взял её с собой. К тому же там было что-то вроде твоего барахла, и я не хотел, чтобы оно попало в чужие руки. Ну давай же. Это рядом с дверью. – Я иду за ней вдоль ряда камер, и мы обе двигаемся, как пожилая пара после вечера тако в доме престарелых.

– Как твоя грудь? – говорю я. Дыхание у нее поверхностное, но не затрудненное. Пуля попала прямо в центр бронежилета. Синяк будет огромный. В меня стреляли, когда на мне был бронежилет, так что я могу ее понять. Это главная причина, по которой я придумал заклинание щита. Надоело ходить с ушибленными ребрами.

– Бывало и хуже. Энни меня прибьет, когда увидит.

– Ты расскажешь ей, как это случилось?

– Да ни за что. Скажу, что это был несчастный случай на стрельбище или что-то в этом роде. Эти ребята чаще сами себе стреляют в ногу, чем можно подумать, так что она не станет задавать вопросов.

– Мне кажется, ты недооцениваешь ее. Она, похоже, неплохо видит тебя насквозь. Я имею в виду обычное семейное вранье, а не всю ту магическую чушь, о которой ты ей не рассказываешь.

– Ты же понимаешь, что ничем не помогаешь, да?

– Прости. – Я останавливаюсь и прислоняюсь к стене. – Мне нужна секунда.

Мне нужна не просто секунда. Мне нужна целая жизнь. Мою душу разорвали на части, сшили заново и снова разорвали. Я чувствую себя так, будто пробежал марафон. В голове крутятся вопросы, на которые у меня нет ответов.

– Поедание душ сильно тебя выматывает?

– Что-то вроде того. – Мы подходим к двери, и я хватаю свою сумку. Достаю стикер с надписью "ПРИВЕТ, МЕНЯ ЗОВУТ" и дрожащей рукой пишу на нем "ПРОСТО КАКОЙ-ТО ПАРЕНЬ", а потом выдавливаю на него немного сока. Этого хватит, чтобы купить новую одежду и найти место, где можно спрятаться так, чтобы никто не узнал.

Не знаю, как эти ребята нашли меня в мотеле, но если Демон Хэнк знает о номере в "Амбассадоре", то, скорее всего, и Дариус тоже знает. Лучше бы я не ходил туда и не столкнулся с ним. И раз уж я загадываю желание, то хочу, чтобы мне подрочили, дали ведро кокаина и рыжеволосую пони.

– Эй, спасибо за информацию, – говорю я, проверяя, все ли на месте в сумке. Я подумываю переложить часы и бритву в карман, но моя одежда так сильно порвана, что они просто выпадут. Я оставляю их в сумке и засовываю "Браунинг" в кобуру на пояснице. – Когда я уйду, у тебя больше не будет таких проблем. Я больше не буду тебе мешать. Передавай привет Энни. – Я на секунду задумываюсь. – Хотя нет, наверное, это не лучшая идея. Но не высовывайся. Скоро все станет очень непросто.

Я не могу сказать, насколько все станет непросто, но все становится непросто, как только я переступаю порог.

Летиция закрывает глаза и потирает переносицу.

– Не могу поверить, что говорю это. Я в деле.

– Прости?

– Я в деле. Я тебе помогу.

– Я думал, ты не хочешь в этом участвовать.

– Эта чертова штука меня подстрелила. Я хочу найти того, кто ее прислал, и засунуть ему зубы так глубоко в глотку, чтобы он неделю блевал коренными.

Я могу это понять. Это в духе Летиции, так что я не слишком удивлен, но все же. Я секунду размышляю над ее предложением, и, как бы мне ни хотелось получить помощь, как бы она мне ни была нужна, я не могу на это согласиться.

– Нет, – говорю я. – Это слишком серьезно. Возможно, слишком серьезно для нас обоих. Если что-то случится, я не хочу, чтобы ты снова пострадала.

– Эрик, не мешай мне, – говорит она.

Я знаю этот тон. Если я не приведу ее с собой, она придет сама, и одному богу известно, к чему это приведет.

– Ты уверена? Что бы, черт возьми, здесь ни происходило, это что-то грандиозное. Мне еще нужно кое-что выяснить, но, кажется, я знаю, что случилось, и, если я прав, для этого потребовалась бы огромная сила.

– Вот черт. Я только что все сложила воедино, – говорит она.

– Что?

– Да, это потребовало больших усилий. Прошлой ночью. Кто-то что-то взорвал недалеко от Сан-Педро. Это почувствовали все.

Сан-Педро? Что за чертовщина в Сан-Педро? Это же гавань. Лодки, грузовики, суда. Что-то еще. Я был в бетонном бункере. Что это вообще такое? И тут меня осеняет.

 – Форт-Макартур, – говорю я.

– Разве это не музей?

– Это старая огневая точка времен Второй мировой войны, – говорю я. – Музей, мемориал, что-то в этом роде. Большая часть территории закрыта, но там есть старый бетонный бункер. Я очнулся в таком же помещении. Должно быть, именно там все и произошло.

– Есть еще какие-нибудь зацепки? – спрашивает она.

– Нет, – отвечаю я. – Но думаю, если я покопаюсь в памяти, то что-нибудь вспомню.

– Я знаю одно место неподалеку, – говорит Летиция. – "Даун энд Аут". Это бар на Гаффи-стрит. Я могу встретиться с тобой там через… – она смотрит на часы, – примерно через четыре часа. Мне нужно тут прибраться, чтобы никто не услышал выстрелов. И тебе стоит купить новую одежду. Ты часто ее пачкаешь, да?

– Ты бы тоже испачкалась, если бы была в крови с ног до головы, как я. Какой у тебя номер? Я куплю телефон по дороге. А у тебя есть номер Габриэлы? – Она продиктовала мне несколько цифр, и я записал их на одной из наклеек.

– Четыре часа?  Говорю я.

– Да, с пробками. И не выезжай на 110-е шоссе. Оно до сих пор разрушено от старого кампуса Университета Южной Калифорнии до самого Файерстоуна.

– До сих пор?

– Там токсичная пустошь. После взрыва в Верноне там осели все химикаты. Этот район не станет чистым еще десятки лет, если вообще станет.

–

Вернон. Я чуть не забыл про Вернон. Это, простите, это был город к востоку от Южного Лос-Анджелеса. К тому времени, когда я наконец встретился с Кецалькоатлем лично, он был настолько истощен, что ему пришлось создавать свое тело из подручных материалов. Мелкая моторика была не его сильной стороной. Что делать богу, которому нужны руки? Конечно же, нанять мексиканскую сикарию, которая любит поджигать все подряд.

La Niña Quemada, Пылающая девушка. Убийца из картеля по имени Жаклин Састре, у которой была весьма дурная репутация. Она охотилась за мной, когда я был в Мексике и ради забавы взрывал центры по распространению героина, но мы разминулись. Жалость. Возможно, я спас бы кучу людей.

Вернон был построен для легкой и тяжелой промышленности. Склады, производство, грузоперевозки. На самом деле там проживало всего около сотни человек. Днем там сплошь рабочие-дроны. Ночью проезжают грузовики, и больше ничего. Мы с Габриэлой знали, что Састре засела на одной из заброшенных фабрик Вернона, но это все равно что искать иголку в стоге сена. Удачи и приятного времяпрепровождения.

Мы нашли ее там, где она связывала пучки толстых веток. Только потом мы узнали, что это были факелы. Волшебные факелы. Думаю, вы понимаете, к чему я клоню. Все пошло не по плану. Габриэла была в ужасном состоянии, она чуть не умерла, и, чтобы спасти ее, мне пришлось отпустить Пылающая девушка.

А потом Састре взорвала Вернон. Не какое-то здание в Верноне, а сам Вернон. Целиком. Весь чертов город . Стена пламени высотой в триста футов внутри воронки площадью в пять квадратных миль. Взрыв унес жизни восьмисот человек из близлежащих районов в первые же секунды.

Но настоящие проблемы начались чуть позже. Помните все эти производства, о которых я говорил? Некоторые из них использовали довольно токсичные вещества, которые взлетели в воздух и разлетелись по всему Южному Лос-Анджелесу.

В этом районе проживало около восьмисот тысяч человек. Это была самая масштабная эвакуация за всю историю, черт, да за всю историю человечества, наверное. Это был один из самых тяжелых гуманитарных кризисов, с которыми когда-либо сталкивалась страна.

Конечно, до тех пор, пока не начались настоящие пожары. Вернон был лишь тренировкой.

Летиция не шутит, когда говорит, что Южный Лос-Анджелес превратился в пустошь. Он похож на гребаную Луну. Большинство зданий еще даже не снесли. Я вижу это, когда еду по 10-му шоссе в сторону 405-го. Я видел, как рухнули две автострады, пока мы с Летицией гнались за Састре, а она все это время выбрасывала из окна эти гребаные зажигательные снаряды.

Остальная часть пути до Сан-Педро проходит в обычном режиме. Если не считать новых зданий, пустырей и вывесок с объявлениями о продаже. Пять лет, долгий срок для того, чтобы умереть, но недостаточно долгий для того, чтобы оправиться от пожаров. Хотя порт Лос-Анджелеса, кажется, не сильно изменился, или, по крайней мере, я не помню его настолько хорошо, чтобы это заметить. Но когда я съезжаю с автострады на Гаффи-роуд в Сан-Педро, я все вижу.

Как и везде, здесь ведется новое строительство, но в основном это просто пустыри. Сан-Педро, похоже, доживает последние дни. Но люди и раньше так говорили, а он все равно держался, как тот расистский дядюшка, который каждый год появляется на День благодарения и никак не умрет.

"Даун энд Аут" найти легко. Это единственное открытое заведение в торговом центре, окруженном пустырями, на которых развешаны объявления о продаже, словно фотографии парней в Тиндере, которые думают, что если в кадре будет тигр, то это как-то поможет им затащить девушку в постель. По дороге сюда я размышлял. Но мне нужны какие-то наглядные пособия, чтобы понять, все ли я делаю правильно, и я думаю, что несколько бокалов и бутылка скотча. это как раз то, что мне нужно. К тому же я бы не отказался выпить.

Я паркуюсь и пишу Летиции, что уже на месте. Несколько раз набираю номер Габриэлы, но так и не нажимаю на кнопку вызова. Что, черт возьми, я ей скажу? "Привет, Габби! Как дела? Да, это Эрик. Помнишь того мертвого ацтекского бога? Я только что вернулся из загробного мира и решил тебе позвонить". Судя по нашей встрече с Летицией, вряд ли это ее обрадует. Может быть, после того, как мы с Летицией заглянем в Форт-Макартур.

"Даун энд Аут", это не пафосное место. И не модное. Если вам нужен "Манхэттен" за двадцать долларов, то это бар не для вас. Он выглядит и пахнет так, как и должен выглядеть и пахнуть местный бар, в котором едва успевают мыть полы от пролитого пива, чистить туалеты от запаха мочи и следить за тем, чтобы на экранах не показывали ничего сложнее футбольных трансляций.

Свет приглушен, и в баре почти пусто. Не самое оживленное место. Но курильщики его облюбовали. Густой дым от сигарет и сигар висит над залом, как смог над Долиной. Думаю, когда живешь в экономическом Чернобыле, никому нет дела до дурацких законов о запрете курения.

Я устраиваюсь за столиком в глубине зала. Нервничающая официантка, которая, вероятно, нервничает из-за странного парня в темных очках, сидящего в темном углу местного бара, подходит ко мне и принимает заказ.

– Мне нужно, – я мысленно подсчитываю и понимаю, что понятия не имею, сколько их понадобится, – полдюжины пустых стопок, полдюжины стаканов и бутылка скотча.

– Вы ждете гостей? – спрашивает она. Я оглядываю комнату и вижу всех Эхо и Призраков, которые скопились здесь за эти годы, а также нескольких Странников. Народу довольно много.

– Еще одного. Остальные уже здесь, – говорю я.

– Окей. Шесть стопок, шесть стаканов, одна бутылка скотча. Есть предпочтения?

– Что-нибудь, в чем не было бы мочи.

– Это может оказаться непростой задачей.

– Немного мочи, это нормально.

– Поняла. Скотч с небольшим количеством мочи. Что-нибудь еще? – Мне приходит в голову, что я ничего не ел весь день, да и вообще за последние пять лет.

– У вас есть что-нибудь поесть?

– Куриные крылышки.

– Тогда куриные крылышки.

Она немного отступает, а потом разворачивается и идет к барной стойке. Появляются мои стопки, бутылка и куриные крылышки. Крылышки отвратительные, но, черт возьми, в них есть калории.

Если я не ошибаюсь, то знаю, что со мной произошло, но не знаю, как это случилось. Идея простая, но я снова и снова прокручиваю ее в голове, не столько для того, чтобы убедиться в своей правоте, сколько для того, чтобы понять, как они могли это сделать. Когда Летиция заходит в комнату и видит, как я сижу в углу, наливаю скотч в стопки и стаканы, а потом обратно в бутылку и делаю пометки на салфетках для коктейлей, она садится напротив меня и молчит, пока я не поднимаю на нее взгляд.

– Хочу ли я знать?

– Я прокручивал это в голове раз сорок, и только что мне пришло в голову, что это может быть древнее персидское заклинание, о котором я слышала, записанное на глиняной табличке несколько тысяч лет назад. Насколько я знаю, она хранится в Лондонском музее, но я не думаю, что это оно. Объект воспламеняется и за считаные секунды превращается в пепел. Возможно, это какой-то другой вариант, но я не знаю, как это выяснить.

– О чём, чёрт возьми, ты говоришь? – спрашивает она.

– Тебе краткую или развёрнутую версию?

– Давай с краткой, – отвечает она.

– Меня не вернули к жизни, – говорю я.

Глава 7

– Так, стоп. Ты же не зомби, да? Или не та голограмма Тупака, которую показывали на фестивале «Коачелла»?

– Нет. Никто не возвращал меня к жизни. На самом деле можно сказать, что я до сих пор мертв. Вроде. Часть меня.

– Я не совсем понимаю.

– Я не совсем Эрик Картер.

– Но... – начинает Летиция. – Как... я этого не понимаю.

– Я часть Эрика Картера. Точнее, я играю роль Эрика Картера в Миктлантекутли. Вот, я принес наглядные пособия.

Я наливаю немного скотча в пару рюмок.

– Выпейте это, – говорю я. – Тебе это понадобится.

Мы оба опрокидываем в себя по рюмке. Летиция давится, но я уже попробовал это и справился с тошнотой до ее прихода. Все равно вкуснее, чем та черная дегтярная гадость, которой меня тошнило ранее.

Я наливаю еще виски в другую рюмку.

– Это я.

– Рюмка?

– Виски.

– Дерьмовый виски, –  говорит она.

– Действительно, дерьмовый виски.

– Отличный сорт.

– Я попробую. А теперь…

– Так что это за рюмка? – спрашивает она.

–  Мое тело. Если ты продолжишь перебивать меня, эта метафора развалится на части.

–  Значит, твоя душа дерьмовый виски.

– Да. Моя душа, это дрянной виски, а тело стопка. Не возражаешь? Теперь я умираю, верно? Перестаю дышать, отправляюсь на тот свет, в мир иной. Пока все идет по плану?

– Пока да. – Я наливаю виски в один из стаканов. – Твоя душа отправилась в стакан с виски?

– Хочешь это услышать или нет? Я договорился с Санта-Муэрте, что возьму на себя роль Миктлантекутли и помогу ей привести в порядок их владения. Предполагалось, что это будет длиться три месяца в году, но смерть внесла свои коррективы. Я умер, и моя душа отправилась в Миктлан.

– Из-за твоей сделки с Санта-Муэрте.

– Не уверен. Возможно, это была единственная загробная жизнь, которая могла меня принять. Так что я отправляюсь в Миктлан и становлюсь Королем мертвых.

– А стакан, это и есть Король мертвых.

– Почти. Стакан, это пустое космическое пространство, которое раньше занимал бог Миктлантекутли, пока я его не убил. Как видишь, хоть я и занял его место, я не заполняю стакан до краев.

– Непростая задача, – говорит она.

– Еще какая. Но теперь, когда появился Миктлантекутли, пусть даже с душой Эрика Картера, он растет. – Я наливаю в стакан еще виски. – Растет, растет, растет, пока... – Я наливаю в стакан еще виски, почти до краев.

– Пока не останется ничего, кроме Миктлантекутли.

– Верно. Он вырастает и заполняет собой это космическое пространство. И вот Миктлантекутли уже совсем взрослый и тусуется в Миктлане.

– Ладно, – говорит она. – Я тебя слушаю. Что происходит дальше?

– Эрика Картера не возвращают к жизни.

– Я опять ничего не поняла.

– Эрик Картер и Миктлантекутли, одно и то же. Они настолько переплетены, что их невозможно отличить друг от друга. Миктлантекутли, это не одна из тех  мерзкиз русских матрешек, в центре которой  Картер. Он как этот стакан. Одна стопка виски смешана со всем остальным виски. Так как же достать из стакана именно эту стопку? Как отделить Эрика Картера от Миктлантекутли?

– Никак. Это одно и то же.

– Верно. Это все равно что смешивать краски. Но вот что ты можешь сделать, – говорю я, беря в руки наполненный стакан, – так это призвать бога целиком, а когда он явится, поместить его в сосуд. – Я беру другой стакан. – Это все еще ты?

– Вообще-то, я думаю, что это какой-то бродяга. Просто смирись с этим. Так, что не так с этой картинкой?

– Почему это бродяга?

– Я просто предполагаю, что это бродяга. Это тело. Не знаю, чье, и не вижу, какое это имеет значение.

– Думаю, для бродяги это имеет значение, – говорит Летиция. – Что я тебе говорила о том, что эта метафора разваливается на части? – Она щелкает себя по губам.

– Спасибо. Где я был? – спросил я.

– В стельку пьяный бродяга.

– Верно. Что не так с этой картинкой?

– В рюмке для виски недостаточно места для Миктлантекутли, – говорит она.

– Именно. Миктлантекутли слишком велик, чтобы поместиться в рюмку для виски, потому что рюмка для виски очень, очень маленькая по сравнению с Миктлантекутли, который очень, очень большой.

– Кто-то попытался призвать Миктлантекутли и затолкать его в человеческое тело, – говорит Летиция. – И поскольку Миктлантекутли поместился не целиком, в тело вошла только его часть?

– И оказалась в ловушке. – Я закрываю рюмку рукой.

– Ты хочешь сказать, что ты Миктлантекутли в теле Эрика Картера?

– Почти, – говорю я и отбрасываю рюмку в сторону. – Я, часть Миктлантекутли размером с Эрика Картера, потому что это всё, что может поместиться в тело размером с Эрика Картера. Когда я очнулся и ничего не помнил, я не понимал, что произошло. Я думал, что я, это просто я. Эрик. Нет. Ты понимаешь, о чём я. Не знаю, почему я ничего не помнил, было ли это сделано намеренно или случайно, но теперь ко мне вернулись все воспоминания. Его воспоминания. Что-то в этом роде.

– Тогда что же произошло? Почему ты узнал об этом только сейчас?

– В тебя стреляли. Я не люблю, когда стреляют в моих друзей. Я разозлился. И остальная часть меня хлынула обратно.

– Чёрные глаза, это что, остатки бога смерти?

– Да. И мои воспоминания. Но даже несмотря на то, что я всё помню, проблема остаётся. Это тело не может вместить всего Миктлантекутли. Я уже был на грани. Поэтому отпустил оставшуюся часть себя обратно в Миктлан.

"Отпустил", звучит так безобидно. Просто. Легко. Удобно. Процесс был совсем не таким. Я сгорал изнутри. Тело должно было как минимум распасться на части, не то чтобы меня сильно волновала эта груда мяса. Но я не знаю, как близость ко мне могла повлиять на Летицию. И что стало бы с Миктлантекутли. И я не мог придумать, как забрать с собой остальную часть Эрика Картера.

Когда я отпустил ту часть себя, которая принадлежала Миктлантекутли, это было не так, как при обычном разделении. Это было все равно что разорвать дюжину сложенных газет. Моя душа разорвалась в клочья. И я сделал это намеренно. Представьте, что вам приходится отрубать себе ногу тупым топором.

Интересно, что бы произошло, если бы настоящим Санта-Муэрте и Миктлантекутли удалось изгнать наши с Табитой души из наших тел и заменить их своими. Они бы просто взорвались? Это было бы неловко для всех.

– И кто же ты тогда? – спрашивает Летиция.

– Вот именно. Если я не придумаю ничего лучше, то я Эрик Картер. У меня есть воспоминания Эрика Картера. Но у меня также есть воспоминания Миктлантекутли до того момента, как мы разделились.

– Я вижу здесь изъян, – говорит Летиция. – А как же бродяга?

– А что с бродягой?

– Почему ты не выглядишь как бродяга?

– Это очень хороший вопрос, над которым я все еще размышляю, – говорю я. – Возможно, заклинание, или воля Миктлантекутли, или моя, или что-то еще смогло изменить тело. Думаю, это связано с тем, как люди воспринимают свои тела и свою идентичность. Когда я представляю себя, то не вижу ни пулевых ранений, ни переломов, но вижу свои татуировки. Они являются частью моей личности в большей степени, чем шрамы. В нашем сознании существует идеальный образ самих себя. А еще мы воспринимаем себя как уродливые, отвратительные куски плоти, которые, конечно же, недостойны любви.

– Но у тебя достаточно эгоизма, так что это не проблема. Ты представляешь себя на десять или пятнадцать лет моложе? – спрашивает Летиция. – Где-то здесь кроется фрейдистское детство. А что насчет ярких цветов в татуировках? У тебя какой-то тайный фетиш на "Мою маленькую пони"?

– По крайней мере, фетиш на что-то в стиле "Моей маленькой пони". Кажется, я знаю, в чем дело. И это объясняет все остальное. Миктлантекутли обычно изображают в виде худого, как пугало, парня в ожерелье из глазных яблок и головном уборе. Он такой худой, что из его грудной клетки выпирают органы.

– Очаровательно.

– Да, мне это тоже не очень нравится. Но в Миктлане я выгляжу так, как мне нужно. Или он выглядит так, как ему нужно. Или я выгляжу как он. Надо будет разобраться с местоимениями. В общем, он принимает и другие формы. Ацтеки обожали перья. Они украшали перьями все подряд. Головные уборы из перьев, накидки из перьев.

– Ты носил накидку из перьев.

– Иногда да. Смейся на здоровье. Я выглядел так же глупо, как и звучит. Все эти перья от тропических птиц.

– Яркие цвета, – говорит она. – Значит, вместо яркой накидки из перьев у тебя яркие татуировки? Значит ли это, что в тебе есть что-то от Миктлантекутли, и наоборот?

– Формально... – начинаю я.

– Нет, я туда не полезу. Ты, это ты. Ты Эрик Картер. Я пытаюсь представить тебя частью какого-то ацтекского бога смерти, и у меня голова идёт кругом.

– Я не знаю, насколько точным был ритуал, – говорю я. – Но думаю, что да.

– И ты понятия не имеешь, почему так произошло?

– У меня есть несколько предположений, но я не знаю, верны ли они, и не хочу углубляться в эту тему, пока не пойму, что происходит. Мне нужно увидеть бункер, где проводился ритуал. Может, это мне что-то подскажет.

– Тогда поехали.

– Подожди, – говорю я и, покопавшись в кармане, достаю пачку купюр, которые стащил из пары банкоматов по пути сюда. Я кладу купюры на стол, а сверху ставлю пустой стакан из-под водки. Официантке должно хватить четырех-пяти тысяч долларов.

– Хорошие чаевые, – говорит Летиция.

– За то, что ты возилась с моим дерьмом? По-моему, маловато.

– Я не собираюсь с тобой спорить.

Музей Форт-Макартур расположен на вершине холма в Сан-Педро, с видом на океан. Это была артиллерийская батарея, построенная для защиты гавани Лос-Анджелеса примерно во времена Первой мировой войны. В 1970-х ее закрыли, а в 1980-х превратили в музей. Орудия убрали, но бетонные сооружения остались на месте.

Попасть внутрь легко. Летиция накладывает на машину заклинание, чтобы никто не смотрел в нашу сторону, а я взламываю замок на воротах. Если на территории и есть охранники, мы их не видим. На всякий случай я наклеиваю на нас обоих стикеры "ПРИВЕТ, МЕНЯ ЗОВУТ", чтобы показать, что мы здесь не при чем.

Она паркуется на стоянке рядом с музеем, и мы спускаемся на основную территорию. Я понимаю, что мы на месте, потому что по мере того, как мы идем, мне становится все тревожнее. В конце концов мы подходим к двойным металлическим дверям в бетонной стене батареи, рядом с которыми висит табличка "МУЗЕЙ". Интуиция подсказывает мне, что то, что я ищу, находится где-то за этой дверью.

– Ты в порядке? – спрашивает Летиция. – Не знаю, как ты, но я чувствую остатки магии в этом месте.

– Да, – говорю я, не совсем понимая, говорю ли я о том, что со мной все в порядке, или соглашаюсь с тем, что магия осталась. Она права. Что бы здесь ни делали, масштаб просто охрененный. Я срываю навесной замок и посылаю электрический разряд через двери, вырубая сигнализацию.

Двери нуждаются в ремонте. Петли скрипят в тишине и пустоте так громко, что мы оба вздрагиваем. Звук очень похож на скрип двери, которая осталась открытой, когда "Джозеф", кем бы он ни был, ушел, чтобы ввязаться в перестрелку. Мы оставляем двери открытыми, чтобы не шуметь, и направляемся в лабиринт из коридоров и туннелей под батареей. Я накладываю заклинание света, и в воздухе появляется небольшой парящий шар, освещающий темный коридор.

– Здесь водятся привидения? – шепчет Летиция.

– Привидения водятся везде.

Я вижу нескольких Странников и пару Призраков, разгуливающих по территории. Некоторые из них похожи на солдат в форме времен Второй мировой войны, но есть и те, кто явно похож на современных туристов, которые ахают и охают при виде всего, что попадается им на пути. У меня не хватает духу сказать им, что они мертвы.

– Ты знаешь, что я имею в виду, умник.

– Помогло бы, если бы я сказал, что это не так?

– Может быть. Это место чертовски жуткое. И этот свет только все портит. Он только отбрасывает тени.

– Я могу его убрать, – говорю я. Летиция накладывает собственное заклинание света на случай, если я не шучу.

– Да пошел ты. Давай просто найдем это место и уйдем отсюда. Может, тебе и плевать на призраков и мертвецов, но меня это пугает до чертиков.

– Они безобидны, – говорю я.

– Ага, так ты и сказал про всех этих призраков, застрявших в бумажных ловушках. Скольких они убили?

– Это совсем другое, – говорю я. – С теми, что остались на этой стороне, мы уже разобрались. А с этими, нет. Так что расслабься. – Хотел бы я последовать собственному совету. Дело не в призраках, а в нарастающем ощущении, что здесь все не так. Если мы свернем за угол и это чувство пройдет, я разверну нас и поведу в другую сторону. Это как игра в "горячо-холодно". Чем теплее становится, тем хуже мне.

– Если меня съедят призраки, ты еще услышишь от моей жены, – говорит она.

– Послушай, я обещаю, что призраки тебя не съедят. – Я останавливаюсь перед единственной металлической дверью, петли которой недавно покрылись ржавчиной. – Вот оно.

– Ты уверен?

Мне хочется убежать, закричать, выцарапать себе глаза.

– Да, я уверен.

Мы оба достаем оружие, и я готовлюсь произнести защитное заклинание на случай, если по ту сторону окажется что-то, с чем мы не захотим связываться. Мы открываем дверь, и меня чуть не рвет от вони. Густой, кислой, гнилостной. Пахнет как в морге, который неделю назад обесточили.

Да, это оно. В центре комнаты все еще лежит круг призыва, в высоких канделябрах стоят свечи, которые вот-вот зажгут. Видно, что все было брошено в спешке. Здесь еще остались реагенты и ритуальные предметы, которые в противном случае не стали бы выбрасывать.

– Ты любишь текилу? – спрашивает Летиция. Она берет бутылку, стоящую в одном из углов круга призыва.

Я нахожу большой блокнот, страницы которого исписаны магическими символами, заклинаниями и визуализациями, помогающими в колдовстве. На нескольких страницах, похоже, решается задача, как призвать бога и засунуть его в человеческую оболочку. Я кладу блокнот в сумку, чтобы прочитать его позже.

– Да, – говорю я, хотя от одной мысли о текиле меня начинает тошнить. – Что-то вроде того. Миктлантекутли больше по пульке, но в крайнем случае сойдет и текила. Что еще ты видишь?

– Человеческий череп, фалангу пальца с какой-то зловещей аурой, крысу, прибитую к доске, и мертвого койота, обмотанного колючей проволокой.

– Эти ребята не шутили, – говорю я и беру в руки фалангу пальца. Она права. Не могу сказать, что от нее исходит зловещая аура, но и не могу утверждать обратное. – Ты уверена, что кремировала меня целиком?

– Да, я так и думала. А что?

– Почти уверен, что это мой палец. – Я кладу его в сумку вместе с блокнотом. – Я узнаю все эти символы. Каждый из них что-то значит либо для меня, либо для Миктлантекутли, даже если некоторые из них имеют современное прочтение, как, например, колючая проволока.

– Значит, они действительно призывали настоящего бога, – говорит Летиция. – Я не сильна в астрологии, но мне кажется, что это плохая идея. Как они это сделали?

Я обхожу круг. Он выложен разноцветной пудрой, часть которой сгорела, а по всей поверхности разбросаны лепестки оранжевых цветов и шипы. В этом смешении запахов я улавливаю знакомые ароматы. Что-то из прошлого Миктлантекутли. Я наклоняюсь и закрываю глаза, погружаясь в унаследованные воспоминания, которые никогда не были моими.