Текст книги "Бутылка демона (ЛП)"

Автор книги: Стивен Блэкмур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 18 страниц)

Я не боюсь, что меня арестуют. Меня арестовывали много раз. Это дает полиции чувство глубокого удовлетворения, а я не против. Я даже провел пару лет в тюремной камере в Лас-Вегасе. Но это было сделано намеренно, чтобы поговорить с призраком мертвого некроманта и получить от него кое-какие советы.

Меня беспокоит, что Летиция может оказаться в ситуации, которую я только что усугубил. Хотя такого еще ни разу не случалось.

– Эй, – говорю я. – Не подскажете, где я могу найти Летицию Вашингтон? – Они оба так быстро и синхронно произносят "третий этаж", что это звучит почти как песня. Они выглядят встревоженными. Это плохой знак. Я думал, они пожмут плечами и направят меня к стойке информации. Но они знают ее и знают, где она, а о ней ходит столько слухов, что они явно нервничают.

В указателе у лифта написано, что на третьем этаже находится отдел по расследованию убийств, так что, по крайней мере, она работает в том же отделе. Офицеры и детективы, едущие со мной в лифте, бросают на меня нервные взгляды. Те, кто выходит на третьем этаже, спешат уйти, как будто я заразный. Может, стоило написать "Доставка сэндвичей для Летиции Вашингтон". Так было бы лучше.

Я вхожу через стеклянные двери в приемную, где за столом сидит офицер-латиноамериканец.

– Я ищу Летицию Вашингтон. Она на месте? – Он поднимает на меня глаза, и они у него как-то слишком широко раскрыты. Он подталкивает ко мне планшет с бланком для регистрации и берет трубку.

– Капитан, к вам пришли. Думаю, вам стоит с ним поговорить. – Он смотрит на бланк, где я крупными буквами написал свое имя, чтобы не было никаких сомнений в том, кто я такой. – Да. Он подходит под описание. Его зовут Эрик Картер. Я... Мэм? Вы здесь? – через пару секунд дверь за столом распахивается.

Летиция немного выше меня, и она использует свой рост, чтобы смотреть на меня сверху вниз с выражением шока на лице. Она держит руку на рукоятке пистолета, и я не сомневаюсь, что она применит его против меня, независимо от того, знаю я, чем она так недовольна, или нет. Она ничего не говорит, так что мне приходится нарушить молчание.

– Та-да! – говорю я, разводя руками и изображая джазовые хлопки.

Она бьет меня по лицу.

Глава 5

Тюрьма. Каждый должен хотя бы раз в жизни оказаться в тюрьме. Это заставляет по-настоящему ценить то, что ты не в тюрьме. В камере, где я нахожусь, есть раковина, унитаз и металлическая скамья, привинченная к полу. Скамья неудобная, от нее пахнет мочой, дерьмом и почему-то жженой резиной, но после того, как меня отдубасили разъяренные полицейские, могло быть и хуже. В целом камера довольно тесная, даже по меркам тюремных камер предварительного заключения. Конечно, она лучше любой камеры в Аризоне, но по сравнению с этой тюрьмой в Вегасе она просто роскошная.

Итак, Летиция ударила меня, я упал, и еще пятеро здоровенных полицейских набросились на меня, хорошенько отдубасили, а потом затолкали меня сюда. Я мог бы дать им отпор. Но тогда я бы просто сменил одни проблемы на другие и еще больше разозлил бы Летицию. Мне нужно с ней поговорить, и если за это придется расплачиваться синяками и ушибами ребер, что ж, я платил и за меньшее.

Дело в том, что кроме меня здесь больше никого нет, и это плохой знак. Эти камеры предназначены для временного содержания, пока помощники шерифа не приедут и не увезут заключенного в центральную тюрьму на другом берегу реки. Если только с тех пор, как я в последний раз был в камере предварительного заключения полиции Лос-Анджелеса, ничего не изменилось. Здесь должно быть полно народу.

Теоретически возможно, что здесь нет никого, кроме меня, но это маловероятно. Скорее всего, я оказался в полном распоряжении полиции Лос-Анджелеса, потому что кто-то на пару часов убрал из камеры целый блок. Для этого не нужно колдовства.

Я слышу, как в дальнем конце коридора открывается и закрывается дверь, по цементному полу стучат каблуки. Через мгновение у моей камеры появляется Летиция. Она ставит передо мной пластиковый стул и садится. Ее лицо скрыто маской.

Летиция смуглая, как тиковое дерево. И твердая, как тиковое дерево. Она высокая, особенно в туфлях на каблуке, но не то чтобы крупная. Но это не мешает ей заполнять собой все пространство одной лишь силой воли.

В старших классах она была вспыльчивой, ее легко было вывести из себя. Мохнатый ирокез, армейский плащ, ботинки на толстой подошве. В общем, типичная клише-героиня.

Старшая школа магии предназначена в основном для одного: научить юных магов не убивать себя. Это скорее учебный лагерь, чем Гарри Поттер, и так и должно быть. Когда в одной комнате собираются несколько десятков подростков с гормональным бумом, которые могут швыряться огненными шарами, их нужно научить не только не взрывать себя, но и рационально взаимодействовать с другими магами.

Конечно, понятие "рационально" весьма расплывчато. Например, Летиция ударила меня ножом. Я был удивлен. Не тем, что она напала на меня, если бы кто-то и собирался это сделать, то это была бы она, а тем, что она действительно использовала нож. Она не била меня кулаком в лицо и не использовала магию. Нет, она воткнула мне в ребра боевой нож.

Я уважаю тех, кто сразу хватается за нож. Они делают смелое, недвусмысленное заявление. И это заявление звучит так: "Я сейчас тебя, черт возьми, убью". В этом есть честность.

Летиция открывает рот, чтобы что-то сказать, но я поднимаю руки, чтобы ее остановить.

– Прежде чем ты что-то скажешь, я хотел бы искренне извиниться за то, что я сделал, но не помню, что именно. Полагаю, это было что-то вопиющее, и я искренне, искренне сожалею.

– Звучит так, будто ты это отрепетировал.

– Я часто говорил это Вивиан, когда мы встречались.

– Ну да, – говорит она. – Скажи мне, почему я не должна пристрелить тебя прямо сейчас?

– Можно вопрос с несколькими вариантами ответа? – Она достает пистолет из кобуры на поясе и кладет его на колени, держа палец на спусковом крючке. Хорошо. Наверное, это не очень хорошо. Что, черт возьми, я натворил? – Эй, послушай. Я сказал, что прошу прощения. Не знаю, за что я прошу прощения, но я сказал, что прошу искренне.

– Кто ты такой, черт возьми?

– Я... не знаю, как на это ответить. Я говорю.

– Картеру было под сорок. А тебе, я бы сказал, все тридцать, не больше. Он выглядел так, будто прошел двадцать миль по ухабистой дороге. А на тебе ни царапины.

– К слову, я бы хотел обратить ваше внимание на мои недавно появившиеся синяки, ссадины и начинающийся синяк на глазу.

– Да? Татуировки тоже новые? Я вижу, что некоторые из них выглядывают из-под воротника и манжет рубашки. У Картера они были не такие яркие.

–Поверишь если скажу, что я таким проснулся, – говорю я.

– Не-а.

– А стоило бы попробовать.

– Картер был такой же занозой в заднице, так что ты в этом не ошибся.

– Почему ты всё время говоришь обо мне в прошедшем вре... – мой голос затихает, когда до меня доходит. Как я раньше этого не замечал?

На этот вопрос я могу ответить. Отказ. Я не хотел этого видеть. Это многое объясняет… не всё, но многое.

– Сколько я уже мёртв?

Это единственное правдоподобное объяснение. Это не могло быть воскрешением. Я не знаю, как это делается, но ходят легенды, что в прошлом такое случалось, и это было ужасно сложно. Во всех источниках говорится, что для такого заклинания нужно тело, в котором человек умер, и тогда я должен был бы выглядеть так же, как при смерти.

– Пять лет.

– Боже. Пять лет? Что, черт возьми, произошло?

– Это ты мне скажи, – отвечает Летиция. – Ты утверждаешь, что это ты умер.

– Черт возьми, Летиция. Посмотри на меня. Я вру? Хоть в чем-то из этого? – Летиция владеет алетиомантией, магией истины. В ее случае она видит ложь так же, как я вижу мертвых. Она ничего не говорит, но и не стреляет в меня.

– Нет, – отвечает она. – Но это значит лишь то, что ты в это веришь.

– Да ради всего святого. Что здесь более логично? Что мертвый некромант, который имеет дело с мертвыми и женат на настоящей богине мертвых, каким-то волшебным образом ожил, – говорю я, – или что кто-то, кто угодно, захотел бы быть на моем месте? Ты бы хотела быть на моем месте? Даже я не хочу быть собой.

– Черт, – говорит Летиция, убирая пистолет в кобуру. – Это действительно ты. Как? Черт, почему?

– Не смотри на меня, я, судя по всему, мертв уже пять лет. Я даже не помню, как умер. Как это произошло? – Я чувствую себя слегка оскорбленным, как будто меня не позвали на чей-то званый ужин в романе Джейн Остин: "Как грубо! Никто не сказал мне, что я умер!"

– Тебя избили до полусмерти на школьном баскетбольной площадке, у тебя случился инсульт, и ты истек кровью прямо на асфальте.

– Хэнк. Ублюдок. – Теперь я начинаю смутно различать очертания воспоминаний. По крайней мере, некоторых из них.

– Кто?

– Демон, который работал с Дариусом. Неважно. Почему я ничего этого не помню?

– Как ты и сказал, ты мертв уже пять лет, – говорит Летиция.

– Забавно. Но нет, – говорю я. – Души существуют до тех пор, пока кто-то не попытается их уничтожить. Души хранят свои воспоминания. Это то, что формирует их сущность, то, что сохраняет их целостность. Даже призраки обычно помнят что-то об изначальном человеке и о том, как он умер. Так почему же, черт возьми, я ничего не помню?

– Тебя это беспокоит? Мне кажется, что из всего этого можно сделать вывод скорее в духе "я вернулся к жизни", чем "я не могу вспомнить, что происходило, пока я был мертв", – говорит Летиция.

– Ты не понимаешь. Санта Муэрте претендует на мою душу, по крайней мере, так было раньше. Как только я умер, она должна была забрать меня в Миктлан. Я помню все до того момента, как упал на землю, но дальше пустота. Почему там пустота? Если она не забрала меня в Миктлан, то где я был? А если и так, то почему она не вернулась, чтобы забрать меня?

– Может, ей надоело твое нытье.

– Если бы так, она бы не вернула меня к жизни. Она бы просто заперла меня в Миктлане на несколько сотен лет. Нет, тут что-то другое. – Я закатываю рукав и смотрю на татуировки на руке. – Почему у меня нет шрамов? Почему у меня остались татуировки? По сути, это одно и то же. Если у меня есть одно, то должно быть и другое. Я не понимаю, что происходит. Что, черт возьми, случилось с моим телом?

– Его кремировали, – отвечает она.

– Хм. Странно.

– Странно?

Кремация, хороший способ обращения с телами магов. Вокруг них все еще может сохраняться магия. Добраться до нее сложно, но если знать, что делать, то можно.

– Я думал, это мое тело. Если нет, то чье же?

– Черт его знает, – отвечает Летиция. – Я нажала на кнопку, которая тебя сожгла, а потом развеяла твой прах по ветру, чтобы ты точно умер.

– Надо было похоронить меня на перекрестке в полночь, с отрезанной головой и колом в сердце.

– Кремация обошлась дешевле.

Это не мое тело. Да и человеческое ли это тело? Может, это конструкция, в которую кто-то засунул мою душу. Возможно, я не смогу это определить, но мне кажется, что я помню все, кроме последних пяти лет. Можно было бы подумать, что я должен помнить, каково это, быть человеком.

– Есть идеи, кому это могло понадобиться? Я ничего не понимаю.

– Нет. – Она говорит это слишком поспешно. Могла бы, по крайней мере, изобразить сожаление. – Не обижайся, но на твои похороны никто не пришёл. Без тебя миру стало лучше, и все это знают.

– Ай! – Это задевает. Не то чтобы я этого не ожидал, но всё же. – Что ж, кому-то нужно, чтобы я ходил и разговаривал, иначе они бы не стали так заморачиваться. Мы найдём какую-то чокнутую индианку, и я уверен, что у неё есть ответы на наши вопросы.

– Нет, – говорит Летиция. – Я не собираюсь в это ввязываться, что бы это ни было. Это не моя свинья, не моя ферма. Я и так едва держусь на плаву. Мне не нужно ещё и твоё дерьмо вдобавок ко всему остальному.

Я надеялся, что она этого не скажет, но на самом деле у меня не было причин ожидать чего-то другого. Когда к тебе в дверь стучится человек, которого все считают мёртвым, ты понимаешь, что ничего хорошего из этого не выйдет. Её жена чуть не погибла, попав под перекрёстный огонь между мной и психопаткой из картеля. Не могу сказать, что виню её.

– Справедливо, – говорю я. Выражение облегчения на её лице трогает до глубины души, но что есть, то есть. Не могу сказать, что я был хорошим другом для кого бы то ни было. – Можешь хотя бы дать мне какую-то информацию? Я тут блуждаю в потемках. Я мёртв уже пять… Господи, неужели прошло пять лет?

– Примерно. Честно говоря, мало что изменилось. В интернете стало больше бесплатного порно, в Белом доме засел очередной придурок, появилось больше электромобилей, но столько же идиотов, которые не умеют водить под дождём.

– Десятиэтажные цифровые билборды с изображением гейш, поедающих конфеты?

– Это не "Бегущий по лезвию", Эрик. Высота билбордов не превышает пяти этажей.

– Куда катится мир? Кстати, о мире, капитан полиции.

Она слегка улыбается. Она гордится этим. И правильно делает.

– Да.  Уже пару лет.

– Как у вас дела? – спросил он.

– По-разному. У Энни все хорошо. Мы… ну, я бы не сказала, что мы помирились, но мы достигли определенного перемирия. Она не хочет знать о магии. Лучше бы она никогда об этом не узнавала. Это сильно изменило ее мировоззрение.

– Могу себе представить. Ты вроде говорила, что она католичка? Или была католичкой?

– Да. Ей уже пришлось переосмыслить свое отношение к церкви, когда она поняла, что она лесбиянка, а потом еще и когда она призналась в этом своей семье. Это было тяжелое время для нее. А теперь ей приходится проходить через все это заново, потому что весь мир перевернулся с ног на голову. Это было уже слишком. Поэтому я ничего ей не рассказываю, а она не спрашивает. Если я задерживаюсь на работе, я не говорю, ловим ли мы обычных преступников или разбираемся с волшебниками.

– Я рад, что вы обе смогли все уладить.

– Спасибо. Твоя смерть пошла на пользу.

– Мне и не нужно было этого знать, но приятно видеть, что моя нелепая кончина способствовала вашему семейному счастью. Я прямо гребаный Купидон. А как там Габриэла? Она еще жива? Я заходил на склад. Там пусто.

– Да. Мы время от времени созваниваемся. Она легализовалась или, по крайней мере, у неё теперь легальный бизнес. Она по-прежнему одержима идеей защитить всех сверхъестественных существ и дать им место, где им не придётся скрывать свою сущность. У неё по-прежнему есть участок, на котором стоял её отель, а владельцы и ближайшие родственники остальных домов в квартале погибли во время пожаров. Она выкупила весь квартал на аукционе.

– Ого. Впечатляющая недвижимость. Отель побольше? – Интересно, не проезжал ли я мимо него, когда ехал мимо трущоб.

– Общественный центр, приюты для бездомных, продовольственный банк. Принимает практически всех. Сверхъестественных существ проверяют, и они не смешиваются с людьми. Кроме того, она строит жильё по низким ценам. Она по-прежнему использует тех же силовиков, что и раньше, только теперь они больше занимаются общественной работой, чем взломом и проникновением. Она делает хорошее дело. Правые ненавидят её за то, что она помогает бездомным, а левые за то, что она не пускает их в свой клуб. Она всех бесит.

– Я знал, что она мне не просто так нравится.

– Она по-прежнему убивает людей, если они встают у неё на пути, – говорит Летиция.

– Тиш, ты меня уже раздражаешь. По крайней мере, она верна своим принципам. Как думаешь, как она отнесётся к моему возвращению?

Летиция задумчиво наклоняет голову, на её лице появляется хмурая гримаса.

– Честно говоря, не знаю. После твоей смерти она стала… странной.

– Странной?

– Ещё более странной, – говорит она. – Я не знаю, что с ней происходило. Пару месяцев я ее не видела, но зато насмотрелся на кучу трупов в морге, за которые, я почти уверена, она в ответе. Доказать, что это она, я не могу, да и не уверена, что хочу. Эти люди были отъявленными мерзавцами. Им лучше было умереть.

– Как и мне, – говорю я.

– Я… послушай, прости. Мне не стоило этого говорить.

Я отмахиваюсь.

– Мы оба знаем, что это правда. Сомневаюсь, что пуля в голове что-то изменит. Кто бы это ни сделал, он, скорее всего, просто вернет меня к жизни. Черт возьми.

– Ты единственный из всех, кого я знаю, кто может разозлиться из-за того, что его вернули к жизни, – говорит она.

– Я злюсь не из-за этого. Я злюсь из-за того, что кто-то это сделал. Я чертовски устал быть пешкой в чьей-то игре. Эти ублюдки даже не дали мне умереть по-настоящему. Мне не нравится, когда у меня отбирают право выбора. Не нравится плясать под чужую дудку. Я уже проходил через это. Я злюсь из-за того, что меня вернули к жизни, потому что я не имел права голоса. Кто-то дергает меня за ниточки, и я не собираюсь плясать под его дудку, как гребаная марионетка.

А смерть? Смерть, это полный отказ от свободы воли. Понимаешь, если только ты сам не нажимаешь на курок, а иногда даже если нажимаешь, это не выбор. В какой-то момент каждый из нас отправится на тот свет, и почти никому эта идея не по душе. Кто-то играет со мной, и я очень хочу узнать, кто именно.

Я знаю, что не должен спрашивать, но мне все равно нужно это сделать.

– А как же Вивиан?

– Уехала, – отвечает она. – Уехала через пару дней после твоей смерти и никому не сказала, куда направляется. С тех пор ее не видела. Думаю, из всех, кого ты мог бы искать, она последняя, кого стоит искать.

– Примерно так я и думал.

Пять лет. Господи. Однажды я отсутствовал пятнадцать лет, но это было по моей воле. По моему дурацкому, ошибочному выбору, из-за которого пролилось много крови. И даже тогда люди, которых я бросил, подозревали, что я могу быть жив. Но сейчас все по-другому. Эти люди видели мой труп, сожгли меня и развеяли пепел, как будто чистили дымоход. И любой, кто знает, что я мертв, задастся вопросом, почему я вернулся и действительно ли я это я. Я и сам задаюсь этим вопросом. Я не хочу играть в эту игру, но мне придется, пока я хотя бы не разберусь в правилах.

– Что ты собираешься делать дальше? – спрашивает Летиция.

– Зависит от обстоятельств. Ты собираешься выпустить меня из этой камеры или мне придется делать это самому?

– Я как раз думала, что ты побудешь там еще немного...

– Простите, – раздается голос из-за угла в конце тюремного блока.

– Этот участок закрыт, – говорит Летиция. – Здесь частная вечеринка. Из-за угла выходит офицер в форме и направляется к нам. С его походкой что-то не так. – Ты что, не слышал, что я только что сказала?

Я произношу заклинание, открывающее дверь камеры, и сдвигаю ее в сторону. Интуиция подсказывает мне, что сейчас что-то произойдет, и я ставлю щит как раз в тот момент, когда коп достает пистолет и стреляет в нас.

В копе нет ничего особенного. Волосы у него среднестатистические, светло-каштановые. Не прямые, но и не вьющиеся. Кожа не то чтобы белая, не то чтобы смуглая, не то чтобы какая-то еще.

– Не думаю, что это настоящий коп, – говорю я. Летиция не отвечает. Оглянувшись через плечо, я понимаю, в чем дело. Одна из пуль пробила щит до того, как я успел его полностью поднять, и попала ей прямо в грудь. Она лежит на полу, в области сердца виднеется небольшое обугленное отверстие.

Я знаю, что она не мертва, потому что, поверьте, я бы почувствовал, если бы она умерла. Но она ранена. Я знаю, что под рубашкой на ней бронежилет, и только это ее спасает. Но мой задний мозг еще не до конца усвоил эту информацию.

Что-то внутри меня трескается от ярости. Какая-то преграда, сдерживающая силу, которую, как мне казалось, я утратил. Меня накрывает волна воспоминаний о последних двух днях и о том, что происходило за последние пять лет и тысячелетия до этого, и я становлюсь кем-то другим.

Неважно, мое ли это тело, человеческое или какое-то големическое, неважно, из мяса оно или из глины. Это сосуд, и не более того. Я Миктлантекутли. Я король Миктлана. Как бог смерти, я олицетворяю гнев и возмездие. Я Эрик Картер. Как человек, я по-своему понимаю гнев и возмездие, и прямо сейчас я хочу засунуть этот пистолет ему в задницу.

Я иду к нему по коридору, даже не утруждая себя тем, чтобы поднять щит. Он снова стреляет. Пули впиваются в меня, но все, что они делают, это пробивают дыры в моей одежде.

Я вырос рядом со смертью. Я чувствовал ее, наблюдал за ней, знал все ее тонкости так, как не знал ничего другого. Для меня смерть, это не просто слово. В смерти нет ничего простого. Но она ясна. Смерть, это пустота на месте человека, брешь в эмоциональном пространстве. И подобно тому, как улыбка с выбитым зубом резко контрастирует с остальными зубами, смерть делает то же самое с жизнью. Эрику Картеру это дается с трудом, а вот Миктлантекутли – без проблем, поэтому я и не замечал этого раньше.

Мужчина передо мной не жив и не мертв. Он отчасти и то, и другое. Как и водитель в мотеле, он конструкт, кукла Кена с "Глоком". Но тогда я не видел того, что отчетливо вижу сейчас. За этой тварью стоит человек, который питает ее искрой собственной жизни, кусочком собственной души.

По мере того как я приближаюсь, конструкт просто стреляет и перезаряжает, стреляет и перезаряжает, его руки мелькают в воздухе. Думаю, пистолет и пули часть той же магии, которая питает его, потому что пистолет никогда не дает осечку, а магазины, кажется, появляются в его руке из ниоткуда. На его лице ничего не отражается. У его ног скапливается небольшая кучка раскаленных гильз и пустых магазинов, а моя одежда выглядит так, будто я прыгнул в измельчитель древесины.

Я выбиваю пистолет у него из рук. Как только оружие теряет контакт с рукой, оно распадается на глиняные крошки. Я хватаю конструкт за шею. Он бьет меня кулаками и ногами, но я ничего не чувствую. Я смотрю прямо в глаза этой твари и знаю, что тот, кто ею управляет, видит меня. Я говорю:

– Я тебя найду.

Я хватаю этот осколок души и жизни и вырываю его, как сорняк. Конструкт распадается на куски глины. Тело, одежда все. То же самое происходит со всеми магазинами и гильзами на полу. Я держу этот осколок в руке и смотрю, как он извивается, как червяк. Я втягиваю его в себя, поглощаю. Его вкус отголосок души, из которой он вышел, и он обжигает, как дешевый виски. Я не знаю, кто этот человек, но когда я его найду, то узнаю.

Что-то идет не так. Ноги подкашиваются. Вены на моей руке начинают чернеть. Я чувствую, как кожа раскаляется, и понимаю, почему тот, кто вернул меня, сделал это именно так. Он разделил меня на части и вернул Эрика Картера, но оставил Миктлантекутли.

Это тело, откуда бы оно ни взялось, не может вместить меня целиком. Человеческие тела не созданы для того, чтобы вмещать богов. Я сгораю в нем, как зажженная спичка, и за долю секунды принимаю решение. Я снова разрушаю то, что только что восстановил. Я снова разделяю себя на две части, цепляясь за то, что еще можно спасти. Я отпускаю Миктлантекутли.

По мере того как эта часть меня угасает, я снова превращаюсь в никчемного Эрика Картера. В обычного некроманта, косплеера Лазаря и просто занозу в заднице. Но это не полное разделение. Части Эрика Картера есть в Миктлантекутли, а Миктлантекутли в Эрике Картере. Это как худшая реклама шоколадных батончиков Reese’s Peanut Butter Cup^[4].

Я чувствую, как рвется последняя связь между нами. Меня накрывает волна усталости, и я без сознания падаю на пол.