Текст книги "Бутылка демона (ЛП)"

Автор книги: Стивен Блэкмур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 18 страниц)

Глава 2

Чем сильнее я пытаюсь вспомнить, куда положил бутылку или, по крайней мере, что с ней стало после того, как я вырубился, тем больше она ускользает от меня. Я сдаюсь, когда чувствую, что вот-вот начнется мигрень. Это ненормально, но, с другой стороны, все, что сейчас происходит, ненормально.

Строго говоря, открыть бутылку Дариуса может только тот, кто ее запечатал, Миктлантекутли, а он уже очень, очень давно мертв. Но из-за разного рода космических катаклизмов мне пришлось занять его место. В прошлый раз, когда я внимательно рассмотрел бутылку, я увидел все переплетения заклинаний, которые ее запечатывали. Это все равно что внезапно начать понимать греческий во время отпуска и не переставать видеть на Акрополе все эти порноролики с СОКРАТОМ и ПЛАТОНОМ.

Я не только знал, как устроены печати, но и знал, как их снять. Миктлантекутли, может, и мертв, но, судя по всему, его жалкий дублер вполне справляется.

Так что, если я не открывал бутылку, пока был без сознания, все в порядке. Ну или почти в порядке. Я рад, что у меня нет шрамов, боли и даже татуировок, но меня тревожит то, что я не знаю, в чем дело. Но сейчас я все равно ничего не могу с этим поделать, так что отложу все вопросы на потом.

Я складываю все обратно в сумку, кроме "Руки славы", которую, честное слово, в детстве я считал эвфемизмом для обозначения мастурбации. Эту штуку я выброшу. Я купил ее лет десять назад у гробовщика в Портленде. В штате Мэн, а не в Вашингтоне. Она знавала лучшие времена, и я имею в виду не только руку того парня, которому она принадлежала. Сомневаюсь, что она вообще еще работает.

Я достаю одежду из шкафа и внимательно ее осматриваю. Она новая, аккуратно выглаженная, туфли начищены. Для меня это немного непривычно. Я так небрежно отношусь к одежде, что поддерживать ее в хорошем состоянии, занятие бессмысленное. Но одежда есть одежда, и я не могу разгуливать с голым задом. Все сидит идеально. Тоже немного странно для меня. Я покупаю шмотки на распродажах, если вообще их покупаю. С помощью магии легко обворовывать магазины. Так что идеально сидящая одежда, большая редкость.

Я кладу карманные часы и опасную бритву в карман пиджака, а "Браунинг" в кобуру на пояснице. Зажигалка остается в сумке. Я не настолько доверяю себе, чтобы не спалить все вокруг, а этого дерьма с меня уже хватит.

Что теперь? Осмотреться. Поговорить с кем-нибудь. Внимательно. Если Белиз меня чему-то и научил, так это тому, что, даже не помня, что ты делал во время помутнения, ты наверняка успел кого-то разозлить. А если ты это я, то вероятность этого значительно возрастает. Но у меня есть вопросы: что, черт возьми, происходит?

Мое внимание привлекают часы на прикроватной тумбочке. Они показывают день и месяц, и я точно знаю, что они врут. Но я не могу вспомнить, какое сейчас число и месяц. Все это потерялось в черной дыре помутнения, которая кружится в центре моего сознания.

У меня нет времени всерьез об этом думать, потому что в этот момент раздается звонок в номере. У меня не очень хорошая репутация в том, что касается телефонов в мотелях. Никто не хочет с тобой разговаривать, когда ты заперся в какой-нибудь захудалой дыре вроде этой, даже если они знают, что ты там. Нет, даже та стриптизерша из Вегаса, которой ты дал свой номер после пьяной ночи, полной приватных танцев на коленях. Нет, вы не "провели время вместе".

Мне звонили в мотель по самым разным поводам: от ужасных новостей о членах семьи до звонка от банды головорезов, которые охотились за мной в Северной Дакоте и хотели убедиться, что я в номере, прежде чем протаранить стену фургоном. Мне повезло. Они врезались не в тот номер. Такое случалось дважды. Во второй раз они использовали грузовик.

Я не утруждаю себя тем, чтобы отвечать на звонок. Либо это будет что-то вроде "фургон в стену", то есть что угодно из категории "фургон в стену", "грузовик в окно", "седан в дверь" и т. д. Либо это будут ужасные новости: например, что Дариус вырвался из бутылки или что город горит. Снова.

Конечно, это мог быть просто неправильный номер или кто-то одинокий, желающий поболтать.

Да, я сам себя разыгрываю. Кто бы это ни был, посыл ясен. Пора сваливать. Я перекидываю сумку через плечо и на грудь, достаю "Браунинг", заряжаю его и выхожу на улицу.

Я думал, что внутри все отключилось. Но снаружи еще хуже. Дым от пожаров рассеялся настолько, что город стал похож на обычный пасмурный день в Лос-Анджелесе, но это не тот Лос-Анджелес, который я знаю.

Горизонт в центре города изменился. Во-первых, там вообще появился горизонт. В последний раз, когда я его видел, больше половины зданий представляли собой сгоревшие остовы или груды обломков. Коммерческая недвижимость стоимостью в миллиарды долларов сгорела, как салфетка в камине.

Но что теперь? Новые здания вырастают как грибы после дождя. Многие из них еще строятся, но, черт возьми, как же быстро все происходит. В этом городе сроки строительства можно измерять геологическими эпохами.

Значит, либо все эти здания были в процессе строительства еще до того, как пожары все уничтожили, и их можно было сразу сдавать в эксплуатацию, либо все происходило очень, очень быстро. Или, как бы мне ни хотелось об этом думать, такую возможность трудно игнорировать может быть, отключение электричества длилось дольше, чем я думаю. Чем больше я об этом размышляю, тем больше склоняюсь к этой мысли.

Мои размышления прерывает роскошный "Мерседес", сворачивающий на парковку. Я не знаю, кто в машине. Не знаю, за мной ли они приехали, но давайте начистоту. Как и в случае с телефонами в мотелях, ожидание того, кто на полной скорости въедет на пустую парковку, на которой я стою, редко бывает приятным. Если я чему-то и научился, так это тому, что есть время задавать вопросы, а есть время стрелять. Сейчас не время для вопросов.

Я прицеливаюсь из "Браунинга" и стреляю, особо не надеясь, что попаду во что-то. Было время, когда этот пистолет мог только пробивать в предметах дырки побольше, чем обычно. Но уже некоторое время я чувствую, как внутри него пробуждается что-то живое и внимательное. Пуля должна была пролететь мимо, но вместо этого пробила лобовое стекло прямо перед водителем.

Похоже, магические пистолеты не сравнятся с современным баллистическим стеклом, и от пули в лобовом стекле осталась лишь паутина. Я чувствую, как от пистолета исходит обжигающая ярость.

С визгом срабатывают тормоза, машину заносит, из-под нее валит дым. Она останавливается, но трое из четырех человек в ней успевают выскочить из дверей еще до того, как машина полностью останавливается.

У двоих пистолеты, у одного телескопическая дубинка. Я создаю щит, и пули рикошетят от него. Похоже, они здесь не для дружеской беседы. Парню с дубинкой повезло. К тому же он тоже маг. Я чувствую вспышку магии, когда он произносит заклинание и взмывает в воздух, а в следующее мгновение оказывается у меня за спиной, застав меня врасплох, потому что я по глупости поставил щит только с одной стороны.

Он замахивается, но после прыжка его ноги не держат его так же хорошо, как раньше. Дубинка пролетает мимо, но слишком близко, и я вынужден отступить. Двое парней позади меня все еще представляют угрозу, поэтому я держу щит между нами, и пули отскакивают от него, высекая искры. Я отвлекаюсь, и дубинка едва не попадает мне в лицо. Еще один взмах, и я снова отступаю. Он вынуждает меня отступить к двум другим.

Мне нужно подобраться ближе, но этот парень хорош и быстр как молния, его рефлексы усилены с помощью магии. Каждый раз, когда я пытаюсь подойти, он отталкивает меня. У меня есть идея. Это старый трюк, в котором я преуспел за последние несколько лет. Я оглядываюсь в поисках призраков и вижу поблизости лишь пару эха, размытых образов мужчин и женщин, которые не оставили после себя ничего, кроме последних мгновений своей жизни, повторяющихся снова и снова.

Те, о ком мне стоит беспокоиться, это призраки и скитальцы, обладающие сознанием и свободой воли. Призраки привязаны к месту своей смерти, и проблема с ними возникает только в том случае, если я оказываюсь достаточно близко. Скитальцы – это именно то, на что они похожи: призраки, которые не привязаны к одному месту. Они, как правило, умнее, быстрее и гораздо опаснее. У них гораздо больше воли, чем у обычных призраков.

Легко забыть, что призраки, это не люди. Это оболочки, которые выглядят и ведут себя как умершие люди и даже верят, что они и есть те, кем были при жизни. Не все оставляют после себя призраков. Для этого нужна травма, а в Лос-Анджелесе их предостаточно.

Поблизости нет призраков, но через дорогу есть пара скитальцев. Мне нужно действовать быстро, и хотя я чувствую себя нормально после того, как меня вырвало этой черной дрянью, я не уверен, что смогу это сделать. Со мной что-то случилось. Я понятия не имею, что именно, но сейчас не самое подходящее время выяснять, что я не могу сделать то, что должен.

Но выбора у меня особо нет. Я не могу отступить далеко, двое парней позади меня напирают, вынуждая прижать щит к спине. Если у меня не будет места, чтобы поднять пистолет, от него будет столько же толку, как от степлера.

Я делаю шаг вперед, когда дубинка летит мне в голову. За мгновение до того, как она должна была меня ударить, я перехожу на другую сторону завесы. Я не могу долго здесь оставаться. На той стороне я вижу призраков, и они видят меня, но мы мало что можем сделать друг другу. Но теперь я на их территории, и они начнут смотреть на меня как на лакомый кусочек. Призраки пожирают жизнь. Очень скоро эти двое Странников учуют мой запах. Если я пробуду здесь слишком долго, у меня будут проблемы посерьезнее, чем с тем парнем с дубинкой.

Здесь так тихо, что я слышу собственное сердцебиение. Но так бывает не всегда. Часто здесь дует пронзительный ветер, а может, это призраки визжат и вызывают ветер. Все цвета здесь выцвели и стали почти черно-белыми. Меня убьют не только призраки, но и само это место. Вся окружающая среда, это энтропия. Она жаждет жизни и высасывает ее из тебя, если ты задерживаешься здесь надолго.

Поэтому я не задерживаюсь. С этой стороны мой противник выглядит как смутно различимый сгусток света, похожий на человеческую фигуру. Его дубинка едва различима, она проносится сквозь меня, оставляя за собой холодный след, словно ледяной палец, скользящий по моему лицу. Я жду секунду, пригибаюсь, когда он замахивается, и перехожу обратно в мир, где на меня обрушивается рев реактивного двигателя, звуки и воздух. Дубинка пролетает прямо над моей головой.

Я быстро встаю, засовываю дуло пистолета в ложбинку между челюстью и шеей и нажимаю на спусковой крючок. "Браунинг" не подводит. Верхняя часть головы мага взрывается фонтаном костей и мяса, и он падает.

Я слышу, как хлопают дверцы машины. Двое мужчин, которые стояли позади меня, запрыгивают в "Мерседес", на их лицах паника, а водитель уже дает задний ход. Я стреляю из "Браунинга", и на этот раз пуленепробиваемое стекло не спасает. Пуля попадает в парня на пассажирском сиденье, пробивает ему глаз и задевает лоб сидящего за ним парня, оставляя в его черепе извилистую борозду. Я испытываю какое-то извращенное удовлетворение от стрельбы из "Браунинга". Мне действительно нужно избавиться от этого пистолета.

Я не стреляю в водителя. У меня есть вопросы, и он должен на них ответить. Я не хочу, чтобы он сбежал, но в этом плане можно не волноваться. Учитывая, что я убил всех остальных, ему особо нечего терять. Хотя по его лицу этого не скажешь. Кажется, оно не изменилось с тех пор, как я впервые его увидел, такое же бесстрастное, апатичное. Он снова включает передачу и жмет на газ, чтобы задавить меня. Скрежет коробки передач и доля секунды, на которую включается передача, дают мне время подготовиться.

Я стою на месте, держа пистолет наготове, и жду, когда он врежется в меня. В последнюю секунду я отскакиваю в сторону, и машина проезжает там, где я стоял. Через мгновение я отхожу назад, слыша шипение радиатора и непрекращающийся сигнал клаксона. Он врезался в кирпичную стену в конце парковки, разбив переднюю часть машины. Я подбегаю к машине, надеясь, что сработали подушки безопасности. Они сработали, ремень безопасности все еще пристегнут. Но водителя там нет. Вместо него на сиденье лежит что-то похожее на мягкую глину.

Хм. Остальные парни не превратились в глину. Я бы сказал, что водитель был големом, но таких существ всего несколько видов, и ни один из способов их уничтожения не предполагает, что их можно впечатать в кирпичную стену на машине с подушками безопасности.

Я надеялся, что водитель продержится достаточно долго, чтобы рассказать мне, кого я разозлил, или хотя бы умрет относительно целым. Я умею работать с мертвыми телами, но понятия не имею, что делать с глиной.

С мертвыми телами все просто. Я могу работать с ними даже во сне. Если бы кто-то из них оставил после себя призрака, я мог бы получить ответы таким образом. Даже без призрака я смог бы оживить их на время, чтобы расспросить, но я выстрелил им всем в голову. Из ожившего тела с раздавленным мозгом много не выведаешь.

Наверное, так даже лучше. Ритуал, который я знаю, долгий, сложный и требует много места и материалов, которых у меня нет. К тому же время играет свою роль. С каждой секундой мозг в черепе разлагается все сильнее.

Кстати, о времени: в окне офиса я вижу управляющего мотелем, который с телефоном у уха смотрит на меня выпученными от страха глазами. Думаю, мое время на исходе.

Ничего страшного. Я понял, что если кто-то очень сильно хочет тебя убить, он вернется. Скоро я снова столкнусь с этими парнями.

Я просто рад, что обошлось без похищения. Лучше уж драка в стиле "я убью этого ублюдка", чем все эти "надень мешок на голову и поехали". Я уже сыт этим по горло. Все, что это дает, это угрозы со стороны какого-нибудь придурка, который обещает убить меня, если я не дам ему то, что он хочет. А он даже не знает, чего хочет. Я лучше буду иметь дело с хладнокровными убийцами, чем с похитителями. По крайней мере, с убийцей ты знаешь, чего ожидать.

Приближаются сирены. Думаю, пора в путь. Я достаю стикер с надписью "ПРИВЕТ, МЕНЯ ЗОВУТ", толстым черным маркером пишу на нем "НЕ ТОТ ДРОИД, КОТОРЫЙ ВАМ НУЖЕН", наклеиваю его на куртку спереди и вкладываю в него немного магии. Чувствую, как магия берет свое. Теперь копы какое-то время не будут меня преследовать. Но лучше перестраховаться.

Я подхожу к окошку в офисе и машу менеджеру. Он видит меня, хмурится, его взгляд стекленеет. Он машет в ответ. Для меня этого достаточно. К тому времени, как появляются копы, я уже на тротуаре за два дома от офиса. Никто меня не преследует.

И что теперь? Найти кого-то, кто объяснит мне, что, черт возьми, происходит. Найти место, где можно перегруппироваться, собраться с мыслями. В голове, как лопающиеся попкорн, вспыхивают обрывки воспоминаний. Что-то про Миктлан. Не могу вспомнить. Может, мне стоит написать путеводитель. В конце концов, мне там пришлось несладко. "Чем заняться в Миктлане после смерти". Это вызывает еще один обрывок воспоминаний. Плащи из перьев тропических птиц. Я стою на вершине пирамиды. Я что-то упускаю, но никак не могу понять, что именно.

Насколько я могу судить, я нахожусь на восточном берегу реки. Ближайший человек, у которого может быть информация, живет примерно в пяти минутах езды. Габриэла Кортес. Габриэле около двадцати пяти, рост метр с кепкой, хорошенькая, как куколка. Она училась в Университете Южной Калифорнии, получила степень магистра социологии. Честно говоря, она хочет сделать мир лучше. И она убьет любого, кто встанет у нее на пути. Она одна из самых опасных людей, которых я когда-либо встречал, а это о многом говорит.

Габриэла маг. По крайней мере, не уступает мне в силе, а я не лыком шит. Когда мы с ней впервые встретились, мы устроили драку. Она приняла меня за кого-то другого. Мы выбили друг из друга всю дурь. Она любит говорить, что мы были на равных, но это я приставил к ее горлу опасную бритву.

Не то чтобы я с ней не согласился. Как я уже сказал, она опасна.

Я нахожу неподалеку "Субару" и через минуту уже отъезжаю от обочины. Я намеренно еду в объезд, чтобы добраться до склада Габриэлы. Раньше она владела одноместным отелем в центре города, но потом дела пошли наперекосяк, и она перевезла себя и своих людей на склад на другом берегу реки.

Видите ли, в Лос-Анджелесе много сверхъестественных существ, которые большую часть времени могут сойти за людей: ламии, эбу-гобо, асванги, вампиры, наги, вурдалаки. Кого там только нет, по меньшей мере полдюжины, а может, и две-три, пытаются пробиться в киноиндустрию. В этом смысле мы очень мультикультурны.

Проблема в том, что они, как правило, бездомные. Они не всегда могут слиться с толпой. Иногда их внешность немного отличается от человеческой, или у них есть особые пищевые предпочтения, из-за которых им сложно работать с девяти до пяти. У них непростая жизнь. Иногда даже сложнее, чем у людей. Они не могут открыться сами. Не говоря уже о том, что было бы, если бы обычные люди узнали о них. Маги набросились бы на них раньше, чем обычные люди поняли бы, что происходит.

Габриэла считает, что это чушь. И по большей части я с ней согласен. Я не так доверяю вампирам, как она, но вампиры в Лос-Анджелесе, довольно странная компания. Я до сих пор их не до конца понимаю. Но в остальном? Абсолютно. Я работал с упырями. Черт, до того, как она попыталась сожрать мою душу, я два года встречался с ламией в Нью-Йорке. Учитывая все обстоятельства, это был неплохой опыт. А вот мой дед прожил с одной из них несколько десятилетий. Судя по всему, это привело к семейным конфликтам. Ее звали Мириам. Я познакомился с ней недавно. Она казалась порядочной, но что я могу знать?

Суть в том, что Габриэла не сидит сложа руки и не позволяет происходящему идти своим чередом. Она что-то с этим делает. Не ходит с плакатами протеста. Она ищет решения, как правило, очень жестокие, но все же решения. Именно поэтому она купила отель в Даунтауне и превратила его в приют для сверхъестественных существ. Все его обитатели могли открыто говорить о том, кто они и что они из себя представляют, а настоящих монстров, нас, людей выставляли за дверь.

И вот тут-то все и пошло наперекосяк. Габриэла так успешно помогала своим подопечным, давала им кров и уважение, что те, кто был наркоманами, перестали употреблять наркотики.

Это ударило по чьим-то доходам. Мексиканская мафия, Армянская сила, 14K. Неважно. Габриэла больше похожа не на фею Моргану, а на девушку из клипа Manic Pixie Dream Girl^[2]. Поэтому они попытались ее устранить.

Что самое худшее могло случиться?

Они узнали это на собственном горьком опыте. Но сколько бы головорезов она ни отправляла обратно без голов, со снятой кожей и засунутыми в пивные холодильники, они не могли в это поверить. Поэтому они продолжали наступать. И продолжали умирать.

В конце концов Габриэла взяла пример с Бабы-яги и придумала древнюю сморщенную старуху по имени Ла Бруха. Ла Бруха проложила себе путь сквозь банды и мексиканскую мафию в своем маленьком уголке Даунтауна. Она оставляла визитки, послания, написанные кровью, головы в спортивных сумках и все такое.

Они не воспринимали всерьез Габриэлу Кортес, но к старой ведьме, которая насылает сглаз и делает это не шутя, отнеслись со всей серьезностью. Они отступили и даже собрали вокруг нее команду людей, которые ловили каждое ее слово. При условии, что эти слова исходили от Ла Брухи через ее "секретаря".

С этого момента все решили, что имеют дело со столетней ведьмой-чудовищем. Даже ее собственные люди. Пока кучка русских головорезов не проследила за мной до отеля и не сожгла его дотла. И я, сам того не желая, выдал ее.

Слухи о том, что она Ла Бруха, распространились быстро. Ситуация накалилась. Часть ее армии дезертировала, мексиканская мафия начала проявлять интерес. Многим парням, считавшим себя мужиками, пришлось напомнить, что на самом деле они таковыми не являются.

У нее был запасной вариант, склад в Ист-Сайде. Она собрала вещи, отправилась туда и начала все с чистого листа. Но теперь ей не нужно было скрываться. Она показала, на что способна.

Она Ла Бруха, а с Ла Брухой лучше не связываться.

За время моего отсутствия изменилось не так много, как я думал. Больше строек, много переделок, много сноса. Пустующие участки заросли сорняками, завалены мусором и заняты лагерями бездомных. Но что касается совершенно новых зданий, то их не так много. Скорее всего, работы в центре города были закончены в рекордные сроки, а в других районах все шло своим чередом.

Некоторые вещи изменились настолько, что я сбился с пути и оказался на другом берегу реки. Наконец я нашел новый мост на Шестой улице, ведущий обратно на этот берег, и сразу же затосковал по старому. Утилитарный мост из бетона и железа был заменен еще до пожаров на масштабное модернизированное чудовище с массивными опорами. Он уцелел в огне, отделавшись лишь сажей и потрескавшимся от жара бетоном, а теперь его заново покрасили, и он выглядит как новенький.

Но есть одно изменение, к которому я оказался совершенно не готов. Склад Габриэлы исчез.

Не заброшен, не заколочен, не в аварийном состоянии. Ушедший. Склад, парковка  всё снесено бульдозером. Остался только пустырь с сухой, утрамбованной землёй, окружённый сетчатым забором с табличками "ЧАСТНАЯ СОБСТВЕННОСТЬ ВХОД ВОСПРЕЩЁН" в разных местах.

Я проверяю местоположение. Да, это оно. Сколько времени я был без сознания? Я пытаюсь вспомнить, что могло привести к такому исходу, но в голове пусто.

В последний раз, когда я был здесь, меня лечили и я узнал, что у меня множественные черепно-мозговые травмы, о которых я даже не подозревал. У меня был инсульт? Последнее, что я помню перед тем, как очнулся в ритуальном круге, это как я в "Амбассадоре" получаю взбучку от Хэнка, ручного демона Дариуса. Должно быть, именно это и стало причиной моего беспамятства. Я где-то читал, что черепно-мозговые травмы могут давать о себе знать спустя недели, а то и годы после получения травмы.

Ворота заперты на цепь, но я открываю их с помощью заклинания. Земля утрамбована и испещрена бороздами от ковша бульдозера. Среди прошлогодней сухой травы торчат пучки сорняков. Это место выглядит так уже давно.

Даже с помощью магии бюрократия остаётся бюрократией. Всё это произошло не за выходные. Я начинаю волноваться. Из-за этого и из-за горизонта мне кажется, что я попал в другой мир.

Сколько времени нужно, чтобы снести бульдозером такой участок? Сколько времени прошло с тех пор, как городские власти одобрили снос? Сколько времени прошло с тех пор, как Габриэла и её команда уехали? Год? Нет. Больше. По меньшей мере два года. А может, и больше.

Чёрт возьми. Что-то случилось недавно, а я не могу вспомнить последние пару лет. Неужели моя память стёрлась во время того ритуала прошлой ночью?

Я закрываю глаза и пытаюсь нащупать хоть какие-то признаки магии. Достаточно хорошая иллюзия может скрыть здание и заставить вас поверить, что вы прошли сквозь него там, где его быть не должно. Но я ничего не чувствую.

Зато я вижу призраков. Пару Странников, несколько Призраков в соседних зданиях вдоль улицы. Много Эхо. Пожары не так сильно затронули этот район. Команда Габриэлы знала, что искать, и смогла уберечь многие здания от огня. Но это только в окрестностях. Дальше по улице люди сгорели заживо, работая в ночную смену, танцуя на рейве на складе или просто оказавшись не в том месте не в то время.

Но здесь ничего нет.

Так что Габриэлу можно вычеркнуть из списка. Неважно, мертва она или просто уехала, в любом случае она не вариант. Кто следующий? Летиция или Макфи? Думаю, Летиция более вероятный вариант. Вряд ли ее так уж сложно найти, верно? Если она все еще служит в полиции Лос-Анджелеса и не умерла, у меня есть зацепка. Черт, если бы она была мертва, мне было бы проще с ней связаться и узнать, что, черт возьми, произошло.

В какой-то момент мне придется поговорить с Макфи, но не сегодня. Он работает в Саут-Бэй, и я не собираюсь ехать в Торранс только ради того, чтобы узнать, там ли он. Летиция, скорее всего, ближе.

Мне кажется, что я гораздо спокойнее, чем должен быть. Странные дни для меня, обычное дело, но сегодня все было еще страннее, чем обычно. Из-за отключения электричества я не понимаю, сколько времени прошло, и не знаю, что, черт возьми, со всем этим делать. У меня такое чувство, будто я подслушал чей-то секрет и понятия не имею, что он означает.

Мой лучший шанс выяснить, что происходит, улетел, и я не знаю, как связаться со вторым, а третий сейчас в Торрансе, если он вообще жив. Я бы позвонил кому-нибудь из них, но в Лос-Анджелесе не осталось таксофонов, а у меня нет мобильного. Это легко исправить, я просто пойду и украду телефон, но, хоть убей, не могу вспомнить ни одного номера.

Кроме того, кто-то пытается меня убить, что не в новинку, а какая-то британско-индийская цыпочка сделала... что-то... со мной, и это...

Всё по-другому, и история с отключением света уже не так убедительна даже для человека, который цепляется за рациональное объяснение, как за спасательный круг в кишащих акулами водах. Мне нужно время, чтобы подумать и собраться с мыслями.

Я знаю только одно место, где я могу это сделать. И пока оно не хочет меня сожрать, я буду в относительной безопасности, пока не придумаю, что делать дальше.