Текст книги "78"

Автор книги: Макс Фрай

Соавторы: Марта Кетро,Петр Бормор,Юлия Зонис,Алексей Толкачев,Карина Шаинян,Ольга Лукас,Алексей Карташов,Юлия Боровинская,Марина Воробьева,Оксана Санжарова
сообщить о нарушении

Текущая страница: 29 (всего у книги 37 страниц)

2 Чаши
Любовь

Эта карта смягчает даже самый неблагоприятный расклад.

В наихудшем случае будет вам курортный роман вместо большого и светлого чувства. Но все равно неплохо.

Фекла Дюссельдорф
…and Juliet

– И они надеются, они на-де-ют-ся, что он любит их! – она торжествующе смотрит на меня круглыми карими глазами, ставит красную чашку на плетеную бамбуковую подставку, удобно устраивая в кресле пышное тело, завернутое в легкую индийскую ткань.

Киваю, и глотаю обжигающую нёбо лаву, пахнущую кардамоном и корицей.

– Но мы все только и надеемся на то, что нас любят. Мы из кожи вон лезем, чтобы стать достойными любви. Какая разница между надеждой на любовь Бога, и надеждой на любовь человека? Никакой.

Мы, не сговариваясь, смеемся нелепой глубине нашей дискуссии; она машет на меня руками, и идет на кухню варить очередную порцию кофе. Я смотрю, как, огибая фонари, к окну подползает вечерняя лиловая мгла. Все, чего я хочу, с первого дня жизни, и, вероятно, буду хотеть до самого распоследнего хриплого вздоха – чтобы меня любили. На улице надсадно орут коты – вероятно, они хотят того же самого, взывая к своему кошачьему богу.

* * *

 
«Перепиши свою жизнь на чистые страницы
и ты увидишь, что любовь не ведает границ…»
 

…чтобы в последнее студенческое лето, горячее, пряное, светло-желтое, медово-текучее и медленное – лето-блюз, оказаться в маленькой квартирке под самой крышей. Квартирке-мансарде со скрипящим полом, гулким эхом пустого холодильника, трещинками-иероглифами на пожухшем голубом кафеле, с утренним солнцем в нелепых хозяйских шторах. В кватрирке-крошке, квартирке-миниатюре с плетеным перекрестьем окна, с видом на пухлых голубей, на кончики веток, на рыжего кота на соседской крыше – «кота на раскаленной крыше», бонуса для безответственных квартиросъемщиков – окно в Париж, Берлин и Рим. Белое! синее! оранжевое! зеленое, розовое и голубое! – как будто наш маленький мир раскрасил ребенок – шаловливый, но старательный, высунувший от усердия язык, не знающий ни слова vulgar, ни строгой гаммы художественных колледжей. Нет, любовь не выскакивала из-под земли, не вытаскивала из кармана плаща ни острого ножа, ни кривого месяца – наша любовь танцевала на клавишах ночной апрельской мостовой, цокая каблуками башмаков, звеня браслетами праздношатающейся гитарки. Любовь дышала в окна цветущим белым деревом, писала чумазым пальцем майской грозы на грязных стеклах подъезда, мурлыкала пластинкой: « Ты хороша, как узор в прямоугольной бумаге, вечно зеленый цветок и порошок в зеркалах…»

Мы любили друг друга до изнеможения и до одури, каждый раз, как последний. Любовь скрипела пружинами желтого дивана, пахла веснушками и потом, – горьковатым и сладким, как полынь: есть такой запах, запах любви, запах свежего, бурного, безумного секса. Жизнь истекала запахами и звуками, как надкушенная вишня красным соком; пока мы спали, сплетаясь в клубок, или откинувшись на подушки. Любовь услужливо открывала двери и нужные страницы: « А Вы когда меня полюбили? В четверг, после обеда, на прошлой неделе». Я просыпалась на запах кофе. Кофе в постель, вся постель в кофе, чашки у постели – твоя чашка! Моя чашка! Иногда это круче, чем победное знамя воцарившейся в ванной щетки, опустившей голову крышке унитаза. Потому что это значит «мы».

Дипломная работа на желтоватой бумаге черными точками – миллионы точек сплетаются в один узор: « Джульетты пластмассовый красный браслет»…Джульетта а черных очках, и похожа на Мишель Пфайфер. И снова до одури, до глупости, до первой крови. До крови ненастоящей, гуашево-сладкой и понарошечной. Мы обижались друг на друга, как дети, разбегаясь по углам, и сползаясь к вечеру в одну постель. Бешенная, сладкая метель.

 
«Будь моей тенью, скрипучей ступенью,
цветным воскресеньем, грибным дождем
Будь моим Богом, березовым соком,
электрическим током, кривым ружьем».
 

Я снова падаю в душистую ночь, как майский жук в чернила: крапинками по бумаге, черными точками. Джульетта ночами клеила браслет; а потом носила. А потом потеряла, наверное.

– А что было потом? Спросишь ты, и смахнешь крошку с яркой майки. Я, дожевывая бисквит, подниму кверху палец, требуя терпения.

* * *

Мне по ночам иногда снится твое тело. Загорелое тело, цвета кофе со сливками, с дымным запахом подмышек – легкой, мускусной звериной ноткой, мускулистое и совершенное, тело отчаянного храброго зверя, влажное от пота, откинувшееся на подушки. Иногда, сквозь едкий дым сигарет мне кажется, что ты языческое древнее и вечно юное божество – возродившееся из амулета, который лежал у меня в кармане, и исчез беззвучно и бесследно в тот день, когда появилась ты. Это ли не чудо? Появилась звуком тупоносых туфель, окинув надменным взором мраморные и рассыпчатые, как вчерашние белые булки, тела античных богинь, застывших на лестнице немым завидующим эскортом– куда им до тебя, мое черноглазое совершенство, до твоих сильных бедер в узких выбеленных джинсах, до твоей шеи, длинной как башни Праги – триста ступеней для торопливого трубача в бархате, триста поцелуев темных губ от пульсирующей голубой вены во впадинке ключиц до подбородка, тонкого и надменного, как адмиралтейский шпиль.

Солнечный луч скользнет по длинной путанице бусин в левом ухе, выбивая ленивую дробь. И вот весь мир уже танцует:

Полная матрона в синей юбке, строгой, как вся католическая церковь, проходя мимо прилавка с апельсинами, спотыкается, и делает несколько резких коротких шагов – тук-тук-тук! Усатый мужчина средних лет, в рубашке, которая когда-то могла называться белой – наверное, когда он еще мог ластиком сбрить свои усы вместо бритвы, никак не позже – резко вскинул вверх руку с ярко-красным томатом, нахваливая свой товар – та-тат-там! Седая, но стройная, как вся испанская кавалерия, старуха в цветной шали, грозит мальчишке-внуку, стуча клюкой по булыжной мостовой – цок-цок-цок-цок! Упомянутый внук, чумазый, кудрявый и черноволосый, как чертенок, бежит от бабки, сломя голову, сшибая лоток с яблоками – бам-бам-бам-бам!

Ты льешь на белую майку – с надписью Julie – апельсиновый сок, и посредине оранжевого солнечного пятна проступает коричневый сосок. Венера заломила руки в бессильной тоске, увидев тебя. Заломила и отломила, ха-ха.

Бросаться следом, бежать, расталкивая вальяжных туристов, за тобой, только затем, чтобы ухватить твой танцующий силуэт на кончик карандаша? Пренебрегая приличиями, хватать тебя за руки – смуглые сильные пальцы – серебряное витое кольцо на безымянном? Сбивчиво говорить тебе, что у тебя руки Джоконды? Все ищут разгадку ее улыбки, а кто видел, как прекрасны ее сплетенные пальцы, ее руки, исполненные спокойной женской силы? Крикнуть в твою поежившуюся спину сплиновское: « Я напишу с тебя портрет, и сдам рублей за восемьсот?»

Крикнуть. Чтобы мне перестало ночью сниться твое тело. Чтобы снилась твоя душа – легкая, как крыло бабочки. Желтой, как дольки лимонов на дне двух бокалов. На самом дне лета, где-то между июлем и августом – звонком, как кастаньеты, Джули.

– И что же было потом? Ммм? – спрашиваешь, разбавляя темный кубинский ром пенистой колой. Мотаю башкой, отрезая вместе с долькой лимона кусочек пальца.

* * *

Моя Джули, моя Джози, я мотаю на кулак травленную молью, ветхую нить дорог. Ариадна давно вышла замуж, и даже постарела; к своим обязанностям стала небрежна. Минотавр превратился в простого тощего мула, который тащит повозку, протыкая медленное южное марево торчащими ребрами – острыми, как игольное острие. Я закрываю глаза, и на острие этой иглы – золочено-ржавой от запекшейся старой крови, желтой бабочкой-корабликом трепещет мое сердце. Там, за стрельчатым окном, за витой решеткой, за душными шторами, пышными, как складки твоих юбок, Джози, идет дождь, и небо серое, как твой скучающий взгляд, ощупывающий чье-то лицо – мужское лицо, расчерченное линией усов надвое, и мясистые губы тянутся к твоей шее – такой тонкой, с сеточкой голубых – голубиных – пульсирующих вен. Аааам!

Жозефин, здесь душно, пыльно, женщины черны лицом и носят цветные одежды, укрывающие их тело плотно, как бинты баюкают кровавые раны. Раны моего сердца, Жозефин, следы твоих маленьких туфелек. Я любил этих женщин, Жозефин, их тела – загорелые и рыхлые, пахли потом и мускусом – их соски были чернее ночи, и живот был как чаша, а я – вином их виноградника, Жозефин. Я был густым и сладким, как ночь их горячей, влажной, черной земли, Жозефин, но я не утолил своей жажды. И мальчик в рваном халате, бежал прочь, выкрикивая что-то – гортанно, звонко, и радуга заносила свой серп над маковым полем – аллла, алая жатва. И я бежал, Джози. Бежал умирая от жажды. Я лежал в пыли, Джози, как старая тряпка; у меня над головой зрел виноград, пыльные грозди. А положил янтарную ягоду в рот, и терпкий сок залил мне горло, остановив дыхание. А где-то там, далеко, за твои губы легко коснутся бокала – я стар, Джози, и меня уже давно нет, и кровь превратилась в вино, и ушла в землю**, и маки цветут, и остров ушел под воду, и Атлант, махнув рукой, бросил свою службу – не о чем плакать. Просыпайся, родная моя, кофе уже на огне, и все было шуткой… Джози, Джули, моя Лилит, вставай – ровно в 12 тыква станет каретой, и туфли, и платье… и маленькая церковь за углом.

* * *

Сегодня ночью я перечитываю старые письма. Да-да, я знаю, сегодня пограничная ночь – зима и весна сцепились в бешеном вальсе на острие адмиралтейской иглы, тонком, как корочка весеннего льда – и старые письма надо жечь, как тающие мосты в зиму, танцуя под Гребенщикова. Но «рукописи не горят», их тени ходят по коридорам нашего дома, не спрашивая разрешения, наливают в джин и кофе в старые чашки – синие, со звездами, с трещинкой на ручке – мою, и с отбитым треугольником на ободке – твою. Они идут в кладовую, без спросу достают белье, взбивают подушки, выбивая из них перья и запах зимы, наполняют их летней полынью и ладаном, цветущей фиалкой и дымом. Тобой и мной. Они кладут наши головы на подушки, деловито подтыкают одеяло, и тихонько прикрывают дверь.

О любви все сказано и написано. И это только маленький тост-«алаверды» с двумя бокалами в руках: в одном смех, в другом слезы; в одном игристая кровь виноградной лозы, в другом – моя кровь, твоя кровь. Но все будет правильно, и никто не проиграет. И наши ангелы нальют себе – один джина, а другой кофе. Твой почешет в затылке, а мой – пятку, и махнут рукой и скажут…

* * *

– Ну? Чем кончилось-то? – Ты отставляешь чашку. – «Они любили друг друга, и умерли в один день, приняв яду?»

– Какая разница, – говорю. – Умерли – не умерли. Главное, чтобы в чашках было правильное. И иду на кухню босыми пятками по теплым плиткам пола. Пятка чешется.

« Ибо что такое мир, когда не пир во имя любви?»

3 Чаши
Полнота

То есть, полнота бытия, чувств, бесконечное довольство жизнью. Иногда – священный союз (вовсе не обязательно именно любовный, но и это не исключается).

Гала Рубинштейн
Лишние встречи

1

Привет. Ты откуда здесь взялся? По делу идешь, или гуляешь?

Послушай, давай может в кафе зайдем, раз уж все так совпало? Кофе выпьем, или чаю – мне все равно. Да не то чтобы пить, просто в руках подержать горячую чашку. Холодно сегодня, руки совсем замерзли. Особенно левая почему-то.

Я нервная? Ну нет, ну почему? Я спокойная. Я абсолютно спокойная, у меня теплые ноги.

Не смейся, это нас на медитации учат. Если спокойствие, то почему-то руки тяжелые и ноги теплые.

Ян? Нет, Ян на медитацию не ходит. Говорит, что не хочет быть спокойным. Я ему пыталась объяснить, что все болезни от сресса, а он улыбнулся так рассеяно и поцеловал меня в щеку. Лучше бы прямо сказал: мол, отстань, дура. Все не так обидно.

Конечно обидно, вот если бы тебя жена дураком считала, ты бы, небось, тоже обиделся…

Ян говорит, что болезни все от скуки. Я ему говорю, так не надо скучать, пойдем в гости. Пообщаемся. А он даже и не отвечает.

Как у нас вообще? А черт его знает, как у нас вообще. Иногда вроде хорошо. А иногда – хоть бери и вешайся. На прошлой неделе он опять ночевать не пришел. А мне потом говорит: «Это нормально, что ты ревнуешь. Разреши себе ревновать. Ты что думаешь, гармония – это идиллия? Нет, гармония это когда все вместе в клубок сплетается. И боль, и радость, и мерзость всякая, и красота».

Не понимаю я этого, вот хоть ты тресни не понимаю. Что это за гармония, когда он приходит под утро, и духами чужими пахнет? Блядство это, а не гармония.

А он меня обнял и рассказал историю про одного мужика. Не настоящая история, из книжки какой-то. Так этот мужик, он весь такой духовный был, а потом влюбился и женился. И поехал с женой в свадебное путешествие. Идет на пляж, то ли рыбачит, то ли просто на рыб смотрит, я толком и не запомнила. А потом возвращается в номер и стреляется. Из пистолета. Потому что понял, что слишком сильно жену любит, и больше ни для чего в его сердце места не осталось.

Ну даже если в этом и есть какой-то смысл – то что ж ты тогда по бабам ходишь? Застрелился бы, и дело с концом.

Вот ты понимаешь что-нибудь? И я не понимаю.

Ему хочется чтобы всего много было. А так не бывает. Если много, то чего-то одного, а если все сразу, то по чуть-чуть.

Нам в школе рассказывали когда-то про древних римлян, что ли. Они обжирались за обедом, а потом пером в горле щекотали. Ну и блевали, конечно, а потом опять ели. Точно как Ян. Только он не едой объедается. Я не знаю, как тебе объяснить, но голодом тоже можно обожраться. И духовной всякой пищей.

А я ему нужна вместо перышка…

Я бы ушла, вот честное слово, взяла бы – и ушла. Но куда ж пойдешь? Женьке полгода всего, я грудью кормлю. Ни работы, ни родственников.

Ну и потом, я его люблю.

Не так, как тебя любила, но все-таки…

Чего ты смеешься?

Да ну тебя с твоими шутками. Конечно, сейчас я мужа брошу, а ты жену выгонишь, и заживем, как в сказке.

Я с тобой серьезно разговариваю, а ты…

Нет, я не буду кофе допивать. Слишком сладкий.

Дай-ка мне лучше льдинку из твоего сока.

2

Ну вот, опять я тебя на том же месте встречаю. Только погода изменилась. Тепло.

Ну давай посидим. Под каштанами.

Ой, нет, только не здесь!

Я не кричу, просто скамейка покрашена. Ну и сиди на ней, пожалуйста. Дурак сумашедший… Такое пальто красивое испортил. Ты знаешь что, возьми дома ацетон и легонечко так потри…

Ну и черт с тобой, можешь его выбросить в мусорку. Оно мне надо триста лет…

У меня нормально все. Работать начала. Женька в садике. Ну то есть в яслях.

Нет, не развелась, чего мне разводиться. Я мужа люблю.

Да, конечно, не так как тебя когда-то. Хорошая у тебя память…

Я странная? Да нет, вроде обычная.

Ничего не случилось, чего ты пристал?

Ну, выпила вчера чуть больше нормы.

Сначала водку пили, а потом водка закончилась, и Ян принес абсент. В серванте стоял, только я не знала, что это такое. Думала, ликер такой зеленый. Я же зеленое не пью, мне цвет не нравится. А вчера я уже цветов не различала, что дали, то и выпила.

Не знаю, может его и надо на сахар капать, но мне в рюмку налили. Кажется разбавили, но я не уверена.

Мне так странно стало после абсента – в голове что-то щелкнуло и все чувства переплелись. Ну я не знаю, как объяснить. Как будто можно цвет понюхать или там укол иголки услышать. Но не совсем. Ну представь, что у тебя только одно чувство есть, и ты им и видишь, и слышишь, и боль чувствуешь тоже им.

Без всяких органов, прямо всем телом.

И одним потоком в тебя все льется – и запах, и льдинки холодные на коже, и горечь на языке от спирта… А потом опять – щелк – и рассыпается на отдельные потоки. И опять видишь отдельно от слышишь…

Чего ты так смотришь? Испугался?

Да ладно тебе, мало ли какие глюки с перепою приглючатся.

Ну говорю же тебе – все в порядке.

Ладно, мне уже бежать надо – Женьку забирать.

3

Вот я так и знала, что встречу тебя сегодня. Только потому и пришла. У меня голова с утра болела, даже вставать не хотелось.

Дождь собирается, вот и болит голова. Подожди минутку, я сок куплю. Очень пить хочется.

Я нормально.

Ты уже знаешь, да? Поэтому спросить боишься?

Не бойся, все в порядке.

Мы не знаем, что случилось. Врачи тоже не поняли. Сказали, синдром детской смерти, что ли. Только Ян в интернете смотрел, так вроде этот синдром только до полугода. А Женьке уже почти два было.

Ну да, ты прав, теперь уже без разницы.

А чего ты не спрашиваешь: «вы развелись»? Всегда спрашиваешь, а сейчас не спросил.

Нет, не развелись. Хотя если честно, то я и не знаю толком. Ни о чем таком не говорили. Да и какой смысл разводиться? Я же в больнице почти все время.

Ну что ты смотришь, как будто я из сумасшедшего дома сбежала. Я не сбежала, меня отпустили погулять. Я иногда прошу, чтобы отпустили, так они отпускают.

Мы тогда с кладбища вернулись, и Ян начал у меня прощения просить и плакать. Ну, что он меня обижал, и что дома его не было, когда это все с Женькой случилось. А я даже и понять не могла, о чем он говорит.

Знаешь, мне когда врач скорой сказал, что все, ничего уже сделать нельзя, так в меня как игла стальная вошла, я сама чуть умерла, и дышать перестала, и потемнело все вокруг. Упала на пол, хорошо скорая еще не уехала, так они меня откачали.

И я тогда странную вещь почувствовала – как будто эта смерть все на свои места поставила. Я ведь и не жила раньше. Вроде как не для чего. Все казалось – вот сейчас что-нибудь произойдет, и тогда уже заживу в полную силу. А оно все не происходило и не происходило.

Не знаю, как объяснить. Я вдруг поняла, что всё это мое горе – выдумка. Причем не моя выдумка, его кто-то другой придумал, а у меня вроде как и выбора нет.

И вот представь, я стою посреди комнаты, и чувствую, что с меня как будто черное покрывало сняли. Стою и улыбаюсь. И вот тут как раз Ян вернулся.

Это я потом поняла, что есть вещи, которые никому рассказывать нельзя. Но мне казалось, он поймет.

Нет, не понял.

Пару дней он все ходил вокруг меня, ждал, что я тоже плакать начну. А потом к врачу отвел. А я, дура, так врачу и сказала – что, мол, все хорошо и правильно. Что без смерти все плоское и неинтересное. Вроде все есть, а вроде чего-то и не хватает. А когда смерть приходит, сразу объем появляется. И цвета ярче делаются, и звуки звонче.

Врач сказал, что это у меня шок посттравматический. И предложил полежать в стационаре. А мне что – мне даже хорошо. Мне домой не очень хотелось возвращаться, а больше вроде как и некуда идти. Ты же знаешь, у меня тут никого нет. Ну, кроме тебя, конечно…

Ян приходил сначала, а потом перестал.

Нет, ты не понимаешь. Он хороший и добрый, и если бы я лежала на кровати и рыдала, он бы от меня не отходил.

Но иногда, знаешь, немножко обидно. Он же мне сам говорил – для гармонии все нужно, и без плохого нет хорошего. И я на него злилась, но все равно пыталась понять, изо всех сил пыталась.

Нет, я допивать не буду. Пусть немножко останется. Мне кажется, всегда нужно немножко в стакане оставлять. Не знаю, зачем. Просто так правильно, что ли.

А может и нет. Может, глупость обыкновенная.

Ты иди, не жди меня. Я еще немножко посижу. Меня до обеда отпустили.

Такой день хороший, неохота раньше времени возвращаться.

4 Чаши
Роскошь, избыток

Обещая благоденствие, этот Аркан одновременно спрашивает: «А морда не треснет? Не зажрались ли вы случайно, господин хороший?» И призывает покончить с беспечностью и (на всякий случай) собраться.

Ольга Ольховская
Золотые рыбки

Павел Викентиевич закончил неприятный разговор с директором филиала.

Откинулся на спинку кресла. Закурил. "Нужно увольнять. Жаль. Хороший мужик, пробивной. И показатели у него самые лучшие по региону. Сколько лет, считай, бок о бок. Но стратегии не видит. И ведь самое обидное – никак не хочет

увидеть. Самых очевидных вещей". Легко и безболезненно расставаться с сотрудниками Павел Викентиевич так и не научился. Ответственность. Эмоции.

Но делу необходимо движение. Особенно сейчас. Тут еще большая ответственность – перед многими.

По экрану проплывают мультяшные золотые рыбки с дурацкими улыбающимися рожицами. Им есть чему улыбаться. За истекшие годы, с того момента как Павел Викентиевич занял ключевой пост, «РыбСнабСервис» из заурядной оптовой компании выбился в тройку лидеров. Развернулась сеть филиалов, заключены прямые договоры с западными производителями. Компания из неприглядного помещения на территории умирающего завода перебралась в шикарный офис в престижном районе. Акционеры счастливы. Персонал едва ли не боготворит генерального. Менеджеры по продажам щеголяют друг перед другом новенькими Хондами и БМВ.

Павел Викентиевич один понимает всю шаткость и ненадежность положения.

Поэтому месяц назад и засновали кильками по коридорам офиса консультанты и системные интеграторы, пытаясь выловить в мутной воде документооборота крупицы здравого смысла. Тьфу, ну что за ассоциации!

Нужно держать руку на пульсе. Нужно предугадывать конъюнктуру и делать ходы на опережение. Когда буржуи открывают в столице представительство за представительством. Когда сети активно выдавливают с рынка посредников.

Пусть пока, главным образом, в других отраслях. Однако – тенденция. Нужно сейчас, пока не упущен момент, закрепляться в Калининграде, в Мурманске, в Норвегии. Нужно инвестировать в собственное производство. Нужно увеличивать долю экспорта. Нужно, нужно, нужно. Это слово блестящим кухонным ножом шинкует мысли на маленькие кусочки, перемешивает, заправляет в суп.

Хорошо, что сотрудники любят и доверяют. Поддерживают. Команда. Хорошо, что есть бюджет и нереализованные еще внутренние резервы. Хорошо, что рыба регулярно приходит и по прежнему успешно продается.

Основной поток рыбы идет из Калининграда. Павел Викентиевич живо представляет себе, как скумбрия перебирает по дороге хвостовыми плавниками, отсчитывая километр за километром. Как прорастает бамбук вставших на дыбы волос сквозь фуражки таможенников. Как неповоротливая треска голосует на шоссе, заставляя повидавших на своем веку чуть ли не самого черта дальнобойщиков судорожно кретиться, плевать через левое плечо и выскакивать на встречку.

Эх, если бы… Павел Викентиевич улыбается.

Нужно расслабиться. Плюнуть на все и улететь на Карибы. На месяц. Забыть обо всем. Только солнце, пальмы, океан, морепродукты… Тьфу.

Павел Викентиевич бросает взгляд на часы. Хотя это и необязательно. Внутренний хронометр с некоторых пор действует безошибочно.

– Людочка, пускай Миша запрягает.

– А у него кобыла расковалась! – Шутит в ответ Людмила Ивановна. По проводам внутренней связи переливаются задорные смешинки.

– Пускай запрягает вороного. – Улыбка ширится на лице генерального. Перед глазами встает разгоряченная, в мыле морда жеребца Гамлета. Хорошо отпрыгал, хоть и не первый. Не зря спонсировали. Завязалось несколько нужных знакомств. Калининград. Нужно будет не забыть в этом году…

Миша, водитель, откладывает газету с кроссвордами. Гасит свет в салоне, несколько раз сильно моргает глазами, привыкая к вечернему освещению за лобовым стеклом. Подгоняет черную, таинственно мерцающую в свете золотистых фонарей «восьмерку» Ауди. В зеркале капота отражаются паруса офисного здания. Будто по низким, тяжелым облакам скользит небесная яхта.

– В Адриатику, – бросает Павел Викентиевич. Под его пальцами виновато попискивают кнопки мобильника.

– Милая, у меня сегодня еще одна встреча… Да, наверное поздно… Как ты там? Я постараюсь.

Жена захлопывает книгу и идет варить кофе. «Ничего, я же понимаю, что дела. Вот и квартира, и кухня… Звонит… Любит… Это главное. Но в выходные непременно, непременно…»

Приветливая улыбка метрдотеля. Уютное перешептывание дров в камине. Золотые рыбки за стеклом аквариума. Есть время посидеть, покурить, отпустить все мысли. «Что тебе еще нужно? Нет, правда. Бросить все. Продать квартиру. Продать свою долю в бизнесе. Укатить с женой на побережье. Во Флориду. В Калифорнию. В деревню в Тверской губернии. В глухомань. Жить на двести баксов. На сто лет хватит. Даже больше. Сидеть на озере с удочкой… Тьфу ты!».

– Бутылку белого вина.

Официант бесшумно растворяется в интерьере. Вкусы постоянных клиентов принято знать назубок.

Улыбки. Рукопожатие.

– Как долетели?

За окном пушистые белые хлопья. Маршируют, заплетаясь сапогами в снегу, курсанты. Медленно проплывают автомобили. Роскошные, в собольих шубах Бентли и Мэйбахи. Нищие, в овчинных тулупчиках Жигули-шестерки.

– У вас, оказывается, такой траффик!

– Ооо! – Пробуя закуску…

– О делах? О делах чуть позже.

На столе являются блюда, готовые заявить о своих авторских правах на все картины малых голландцев скопом. И до хрипоты отстаивать их в суде.

Только этого еще не хватало!

– Закупки… Инвестиционный климат… Капитализация… Лондон… Внешнеполитический курс… Атлантика… Морепродукты… Давай по простому – сколько?..

Тихо перешептываются дрова в камине. Танцует огонь, взвиваясь и кружась. Официант незаметно доливает в опустевшие бокалы. В горном озере коллекционного вина плещутся золотые рыбки.

* * *

Пронзительная трель телефона. Павел открывает глаза. Рука автоматически дергается к трубке. Но звонок не повторяется. Видимо звонивший, так и не дождавшись ответа, дал отбой. Что за черт? Грезишь наяву. На рабочем месте. Ну ты вообще, приятель, хоть сейчас иди сдавайся в психушку.

В глазах рябит. Мелко нашинкованные обрывки мыслей испуганно бьются в голове. Кипят, перевариваются в супе, в котле черепной коробки. Экономист-аналитик. Тридцати двух лет от роду. Холост. Русский и английский. Права категории «Б». Знание бухучета. Опыт в логистике от трех лет. Мог бы больше, много больше. Другие в этом возрасте…

По экрану проплывают мультяшные золотые рыбки с дурацкими улыбающимися рожицами. Скринсейвер включился. «Сколько же времени я был в ауте?» Шевелит мышкой. Столбики данных, графики, диаграммы. Мигающий конвертик айсикью. Застывшая на калькуляторе цифра "4".

Снова звонит телефон.

– Ты где болтаешься? – В голосе Людмилы Ивановны напряженные нотки. – Давай быстро, к шефу… Что? Важное совещание.