Текст книги "Петля"

Автор книги: Иван Шашин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 20 страниц)

  Вообще, когда я только-только начинал сталкерскую «карьеру», в Зоне все было несколько иначе. Люди, точнее, были другими. Таких, как сейчас – фанатиков, отморозков, наемников, маньяков, – не было, эти потом набежали. Зато были, не побоюсь этого слова, честные сталкеры. Романтики, опять же, – да-да, как и говорил Доктор. Среди них было много рэдриков шухартов и совсем мало стервятников. Они не грызли друг другу глотки, а действовали сообща, и весь навар делили поровну. А сейчас… да ну!..

  На ностальгию теперь пробило.

  Я преспокойно прошествовал мимо заброшенной стоянки, повернув на север. Следующая остановка – рыбацкая хижина.

 – Может, привал? – взмолился Фотограф.

 – Потом привал. Недолго осталось.

  А ведь когда-то на территории Зоны была нормальная жизнь! И рыбаки, в частности, тоже были… Но ведь это сами же люди и виноваты. Даже дважды виноваты перед чернобыльской землей… На одни и те же грабли! Эффект разный, а суть-то похожа. И растет Зона, растет. Сравнительно медленно, но, если ее не остановить, то спустя тысячелетие той Земли, которую мы знаем сейчас, не станет вовсе. И вину-то не на кого свалить. Хотя нет, свалят. На ту планету, что делит с нами Зону…

  Вот мы и у цели.

  Я постоял в сотне метров от рыбацкой хижины. Окна заколочены, доски полусгнившие, двери нет… Судя по виду, этот домишко давным-давно заброшен. Я, в общем-то, грешным делом так и подумал, но тут мне в глаз засветил луч красного лазера. Я резво отпрыгнул в сторону и ушел в перекат, одновременно с этим крикнув Фотографу:

 – Ложись!

  Он-то моментально послушался, да вот толку от этого было чуть. Красная точка поползла по влажной земле к моему спутнику. А отбиваться он не мог, не из фотоаппарата же стрелять. Что ж, буду вызывать огонь на себя.

  Пробежавшись взглядом по заколоченным окнам, я заметил в одном из них щель, из которой высовывалось дуло винтовки. Я двумя короткими очередями ударил туда. Вряд ли попал, но враг пригнулся – это уж точно. Я подскочил к Фотографу и потянул его за собой. Стоит нам пробежать к левой стороне хижины, и снайпер нас потеряет. А переход к другому окну и поиск цели занимают время. Мы же успеем подняться по небольшой лестнице и вломиться внутрь.

  Действительно, сработало. Когда мы оказались с другой стороны хижины, лазер заметался там, где мы были несколько секунд назад. Стараясь как можно тише топать – моему примеру, кстати, последовал и Фотограф, – я поднялся наверх и вошел в дверной проем. Горе-снайпер искал нас с другой стороны и, соответсвенно, повернулся к нам спиной. Тщательно прицелившись и стиснув зубы, я выстрелил ему в плечо. Он коротко вскрикнул от боли и завалился на бок.

 – Ты Яндекс? – я подбежал к нему и поднял «Винторез» с лазерным целеуказателем.

 – Я-а-а…

 – Я говорю: ты Яндекс?! – громко рявкнул я. Даже слишком громко. Не дай Бог, мутанты еще сбегутся.

 – Да… это я…

 – Сталкера Клинка помнишь?

 – Ч…что…

 – Помнишь, скотина?!

 – Да, да, помню. Сидорович интересовался…а-а…совсем недавно, – поморщившись, проговорил Яндекс.

 – Так какого черта ты сливаешь инфу посторонним, а?!

 – О чем ты?.. Я не…

 – Хорош передо мной тут комедию ломать, зараза! Слушай. Меня зовут Феникс, и это я грохнул Клинка, несмотря на засаду! Так что я повторю вопрос: какого черта?

 – Я… мне большие деньги предложили. Ты даже не представляешь…

 – Кто?

 – А?

 – Кто деньги предложил?

 – Нельзя…

 – Я сейчас с тобой, как с Сидоровичем, нянчиться не буду! Кто?

 – Нет, понятно, просто…

  Я съездил ему по зубам прикладом. Яндекс замычал от боли и схватился за челюсть двумя руками. Во мне всколыхнулась жалость, все-таки не зверь какой-нибудь, но сейчас не до того было.

 – Кто?! – я замахнулся.

 – Стой! Подожди! Я скажу!.. – со свистом крикнул Яндекс.

 – Ну и?

 – Тиесто!

 – Какой еще, блин… Тиесто? – подивился я странной кличке.

 – Тиесто! Одиночка с Милитари!

 – На кой черт я ему сдался?

 – Да я понятия не имею!.. Я даже не спрашивал! Он такую сумму назвал…

 – Где он сейчас?

 – Не знаю… должно быть, на Милитари…

 – Спасибо, – кивнул я и нажатием курка вышиб ему всю дурь из головы.

  Я обернулся. Фотограф смотрел то на меня, то на мертвого Яндекса. Я протянул ему «Винторез» и сказал:

 – Будешь таскать. Идет?

  Он на автомате взял пушку и медленно кивнул.

 – Успокойся ты, – я пощелкал пальцами перед его лицом. – Все нормально. Меня убить хотели. Я всегда так обижаюсь.

  Фотограф сглотнул и коротко кивнул. И повесил пушку на плечо. Ну, положим, со «всегда» я перебрал…

 – Вот так. Теперь на Милитари! – объявил я.

6.  Залог хорошего разговора

  Мы с Фотографом лежали за бугром. Я смотрел в бинокль, позаимствованный у Доктора, в сторону лагеря ученых, который был окружен толпой зомби. Нет, туда я не собирался, однако пройти мимо нужно было в любом случае. Или в обход, через Свалку… Но тогда придется возвращаться, а в Зоне не возвращаются тем же путем, которым пришли. И вовсе это не очередное глупое поверье сталкеров, а вполне обоснованное правило. Все просто: зачастую след прошедшего рядом берут слепые псы. Твари они трусливые и, к тому же, долгого преследования не выдерживают, так что можно идти вперед – не догонят. А вот топать обратно все же не стоит.

 – Что там? – негромко спросил Фотограф.

 – Ничего нового. Ломятся.

 – Не проскочим?

 – Говорю же, нет. Слишком много. Причем большинство с пушками.

 – А в обход?

 – Куда в обход-то? Не на Свалку же… Если только лесом, но там лифтов видимо-невидимо.

 – Чего? – глаза Фотографа округлились.

 – Лифтов. Ну, это места, где гравитация уменьшается. Наткнешься на такое – и будешь дрейфовать, пока до края не долетишь. А к тому времени тебя уже десять раз подстрелят…

 – Тогда может… договориться?

 – Попробуй, – хмыкнул я. – У них мозги давно прогнившие…

 – А, – разочарованно сказал мой спутник.

 – То есть Доктор меня просветил уже на эту тему, откуда у всяких там зомби мысли берутся, но вот эти, – я ткнул пальцем в окруживших лагерь ученых. – Сначала стреляют, а потом уж думать пытаются.

 – Так что делать-то?

 – Ждать.

  Фотограф заёрзал:

 – Мы эдак до завтра можем прождать.

 – Можем и до послезавтра. Безопаснее.

  Фотограф промолчал. Я оторвался от бинокля – наблюдать, как зомби сбивают кулаки в кровь и автоматы в труху об ограждение лагеря, было неимоверно скучно.

 – Эй-эй-эй, ты что творишь!.. – заорал я, но слишком поздно.

  Вспышка озарила зомби, взявших лагерь в осаду.

 – Дур-р-рак, что ж ты делаешь?!

 – Я… фотографирую…

 – Ну не их же!

 – Да чего такого?..

  Загрохотали автоматы.

 – Вот чего! – гаркнул я, пригнув голову.

  Пули свистели над нашими головами. Я лежал, стиснув зубы, и мысленно обругал Фотографа уже двадцатью разными словами.

 – Все, блин, хана!.. –я еще сильнее вжался в землю, когда выстрел прошел в опасной близости от моего уха.

 – Так пошли через лес!

  На самом деле так я и собирался сделать, но спутника решил попугать. Чтоб неповадно было. Оставалось надеяться, что в лифт мы по глупости не влетим.

 – Давай, давай! – я вскочил с земли и помчался в сторону леса. Добежав до ближайшей ели, я спрятался за ней и присел на корточки, дожидаясь Фотографа.

  В общем-то, это и лесом можно было назвать с большой натяжкой. Так, лесочек еловый.

 – Беги дальше! – приказал я тормознувшему около меня Фотографу.

 – Но…

 – Твою направо, да беги ж ты! Все лучше, чем под обстрелом торчать!

  Мой спутник, видимо, рассудив здраво, ломанулся дальше в лес. Под ноги!.. Под ноги смотри, спринтер, чтоб тебя…

  Мы петляли между деревьев и слышали за своими спинами неровную пальбу из автоматов. Зомби даром что косоглазые, толпой возьмут. Я замедлил бег, достал гранату, выдернул чеку и забросил подальше.

 – Пшел!.. – в который уже раз прикрикнул я на Фотографа, который постоянно ждал меня.

  Дурень, себя бы спасал… Ну да, я бежал медленнее его. Так я ж с рюкзаком, а он налегке!

  Чтобы Фотограф не тормозил, я обогнал его. И теперь хлесткие ветви молодых елей били по мне, тогда как раньше их отодвигал своим телом мой спутник. Странно, но зомби не отставали – пули все так же свистели совсем рядом с нами. Хотя чему удивляться? Мы же не в фильме ужасов, где зомби еле-еле волочат ноги, не выговаривают даже простейших слов и тем более не умеют стрелять.

  Граната разорвалась. Глухой хлопок где-то среди деревьев за нашими спинами. Кто-то выпустил короткую очередь – наверное, посмертно, рефлекторным движением пальца утопив курок.

  Помнится, в первый мой визит Доктор рассказал мне свою теорию об агрессивности порождений Зоны. Мол, люди инстинктивно боятся мутантов, и вместо того, чтобы попытаться понять их, убивают. А стоит поговорить, показать, что не собираешься причинять вред, оружие с собой и вовсе лучше не носить. Но я Доктора быстро попросил умолкнуть и не грузить меня по этой теме. Да что он, издевался, в самом деле? Ну, контролеры, изломы, опять же, – хоть человеческую речь понимают. А с псевдособаками как общаться? С кабанами? С бюрерами, кровососами, псевдогигантами? Как попрут на тебя, попробуй тут поговорить. Правда, Бенито Доктор как-то развязал язык. Ума не приложу, как именно, но факт – Бенито жил в доме на Болоте и охотно общался с людьми.

  Только вот эти – не болтливы. Их всего-то вспышкой осветило, а они с пушками полезли. И что мне?.. «Стойте, нужно поговорить»? Ага, два раза. Я уж лучше отбиться попытаюсь, знаете ли.

  У меня тоже было желание обернуться, проверить, не отстал ли Фотограф. Но – нельзя. Время дорого, и даже если я не стану его при этом ждать, все равно ведь замедлюсь. Не нужно это.

 – Айй! – вскрикнул позади меня Фотограф.

  Вот теперь я остановился. Подстрелили его, что ли?! Я обернулся – мой спутник растянулся на земле, уткнувшись носом в землю.

 – Чего ты?

 – Блин…

 – Фотограф! – повысил я голос. – Что случилось?

 – Я упал.

 – Это я вижу. Фигли?

 – Споткнулся.

 – Так поднимайся! – обозлился я. – Не дома на диване! Давай быстрее! В нас сейчас дырочек насверлят!..

  Это подействовало – Фотограф вскочил, как ужаленный. И мы снова побежали.

   На самом деле это очень тяжело – бежать с пятнадцатикилограммовым грузом за спиной. Рюкзак и автомат. Но в Зоне к такому быстро привыкаешь. Улепетывать мне приходилось не раз, а порой и подолгу. До сих пор помню, как меня от Свалки до Кордона пасли слепые псы. И ведь бежал я достаточно быстро, но эти твари явно нацелились на ужин и не отставали. Можно было перебить? В том-то и дело, что я свой автомат тогда утопил в болоте рядом с базой «Свободы». Сходил, называется, за артефактами. В Баре сдал все, но на новый автомат немного не хватило, да и не на него я копил. Потом, когда уходил от долговцев, на хвост мне сели эти шавки. Кое-как дотянул до Кладбища облученной техники, а там уж Бес со своим отрядом подсобили. И над сталкером Фениксом заодно поржали.

  Фотограф внезапно зачем-то подпрыгнул. Я открыл было рот, что бы как следует рявкнуть на него в стиле «не время Сергея Бубку пародировать», но через мгновение я понял, что случилось. Мы влетели в лифт. Ай-яй, да что ж такое…

  Полагаю, все видели хоть какие-нибудь фильмы про космонавтов. Соответственно, как передвигаться в невесомости, тоже все знают. Знал и я, несмотря на то, что влип в лифт впервые. Мне был известен этот тип аномалий, но испытать еще не довелось. Вот и выпал, блин, шанс. А главное, счастья-то сколько…

 – Плыви! – приказал я беспомощно барахтающемуся в воздухе Фотографу.

  Забавно… Вот уж не подумал бы, что в воздухе можно барахтаться.

 – Чего?! – совсем уже обалдел мой спутник.

 – Плавать умеешь?

 – Ну… да, вроде… – он смотрел на меня так, словно мне срочно требовалось обратиться в психиатрическую больницу.

 – Вот и пробуй,  – и я для наглядности показал ему, как плавают в воздухе.

 – А… мы летим? – глупо спросил он.

 – Лифт это! Давай быстрее, или пулесборщиком станешь!

  Фотограф вроде бы осознал, куда влетел, и начал неуверенно дергать конечностями. Да ни черта он не умеет плавать, блин!

 – Ну, ты поторопиться можешь, а? – взмолился я.

 – Ага, сейчас… – напряженно проговорил он.

  Ишь как старается.

  Человеку, знакомому с лифтом лишь понаслышке, может показаться: чего проще – выбраться из него? Развернулся, приплыл обратно, обошел аномалию. Так? Так, да не совсем. В жизни ничего настолько просто не бывает. Во-первых, границы лифта (а они, к слову, бывают ну просто гигантскими) определить невозможно. В принципе. Потому что действует он только на живых существ, то есть болт не взлетит. Вот и рюкзак мой не падал из-за того, что был одет на меня, а в автомат я крепко вцепился. И во-вторых: когда вбегаешь в лифт, по инерции сносит метров на десять. Если ступишь в эту аномалию осторожным, неторопливым шагом, еще есть шансы. Но мы-то с Фотографом драпали от зомби.

  Мой спутник, вроде бы, освоился и довольно технично поплыл сквозь лифт. Хм… парень все же молодец. Зря ругаюсь. Но такой уж у меня характер. Не вспыльчивый, нет, я не слишком быстро начинаю злиться. А… неровный, если можно так выразиться.

  А вот и зомби пожаловали. Черт! Не успеем. Никак. Сдохнем мы в этой гребаной аномалии, черт возьми, потому что хрен отстреляешься от толпы живых мертвецов!

  Я поначалу действительно психанул. Направил ствол в сторону разъяренной «массовки» и приготовился спустить все патроны, чтобы унести с собой в могилу как можно больше трупов. Могилка мне, впрочем, никак не светила, максимум место в желудке какого-нибудь местного хищника, но не в этом дело…

  И когда я сделал первый выстрел, меня унесло куда-то спиной вперед. Не сообразив, что произошло, я пальнул еще раз. И снова полетел. Йо-хооо! Я вдавил курок и с ухмылкой на лице помахал Фотографу рукой. Тот, сперва разинув рот, тут же понял, что делать, и последовал моему примеру. А зомби, которые целились в нас, отлетали, разумеется, в другую сторону. В общем, от угрозы нашим жизням мы довольно быстро удалились.

  Вздохнув поглубже, мы с Фотографом дрейфовали в лифте, лениво постреливая из своих пушек. Я – из «Абакана», он – из «Винтореза». Славненько-то как…

  Я шлепнулся на задницу. Приплыли. Вскочив на ноги, попрыгал на месте, словно разминаясь, а на самом деле вновь привыкая к почве под ногами. Рядом упал Фотограф.

 – Ну вот, – картинно расстроившись, пробурчал он. – А я не успел полетать в позе Супермена…

 – Ты еще красный, блин, плащ повяжи на шею… Но больше так не делай.

 – Как?

 – Не щелкай без моего разрешения, ладно?

 – А… ну да. Зато какая фотография получилась!.. Вот, посмотри.

  Да-а, зум у Фотографа был неслабый. На изображении запечатлелось лицо зомби, причем настолько близко, что непосвященный человек решил бы, будто мой спутник тыкал объективом в мертвеца.

 – Ух ты, – выдал я.

  Фотограф широко улыбнулся – я знал это, даже не посмотрев на него. Еще бы, не каждый ведь день удостаиваешься похвалы своего, фактически, проводника, а в моем лексиконе фраза «ух ты» была по меньшей мере положительной оценкой. Не люблю я все эти восклицания в духе «шедеврально!», «замечательно!», «да ты талантище!» или, скажем, «браво, маэстро!»…

  Но мы находились в лесочке, и надо было из него выбираться. Идти обратно виделось нам не самым умным решением, и мы пошли в том же направлении, в котором летели в лифте.

  Полагаю, зомби в этот момент поочередно впирались в аномалию, взлетали и беспомощно повисали в воздухе. Кто-нибудь наверняка додумывался шмальнуть из пушки и вываливался из лифта. Но потом, поднявшись на ноги, опять пробовал левитировать.

  Как ни странно это понимать – хорошо, что на нашем пути оказался лифт. Вряд ли мы сумели бы убежать от толпы озверевших зомби. Вот только я понятия не имел, где мы находились относительно Янтаря или там Мертвого города, через который я собирался пройти на Милитари. Неслись, не разбирая дороги, – и вот последствия. Ну, мы шли, конечно, дальше, но кто знает, куда мы могли прийти таким курсом?..

  А пока все было спокойно. Мы шагали по прямой (с компасом я периодически сверялся), и ни одна сволочь нас не потревожила. Но продолжалось это недолго.

  Мы с Фотографом вышли на небольшую полянку, и я почувствовал что-то нехорошее. Логично было первым делом бросить болт – я и бросил. Ничего. Проверил пространство перед собой детектором – опять же, пусто. Правее, правда, обосновалась жарка, а у другого конца поляны – комариная плешь, но что мне, в самом деле, до них? А ощущение опасности не пропадало. Фотограф тоже остановился и вопросительно посмотрел на меня. Я повел плечом: а черт его знает… А потом я бросил взгляд на край полянки и увидел.

  Нас взяли в кольцо слепые псы. Как последних салаг. Слишком уж я расслабился после лифта. Я осмотрелся – они были повсюду. Со всех сторон, не скрыться. А патроны ой как жалко…

  Фотограф все еще ничего не понимал, и я молча показал ему на одного пса. Мой спутник немного перетрусил, но все же не потерял присутствия духа. Что до мутантов – они явно не торопились нападать. Что это значит? Боятся? Неверный ответ! Ждут, пока подтянуться резервы. А раз так, мы нападем первыми.

 – Сможешь из «Винтореза» палить? – поинтересовался я у Фотографа.

 – Я? Ну… не знаю…

 – Надо.

  Он хотел еще что-то добавить, но я сделал взгляд в стиле «не послушаешься – убью». В шутку, конечно, он и сам это понимал, но необходимость поддержки второго ствола тоже осознал. И снял с плеча винтовку.

  Я прицелился и выстрелил в голову ближайшему псу. Тот беззвучно осел на землю, но для остальных это послужило сигналом к атаке.

  Дальше было какое-то безумие. Со всех сторон на нас поперли слепые псы. Некоторые, правда, попали в жарку, но это нам не особо помогло.

  Я расстреливал всю обойму без перерыва. Какая уж тут, к черту, прицельность, если вот-вот сожрут. Честно говоря, я особо ни на что не надеялся и уже приготовился помирать, но все равно прижимал курок. Скосив, наверное, десяток, поменял обойму. И когда несколько псов приблизились ко мне настолько, чтобы, прыгнув, можно было вцепиться в горло, атака неожиданно застопорилась. Совсем. Слепцы, конечно, не застыли, но сели на землю и совершенно потеряли к нам с Фотографом интерес. А в следующую секунду дошло и до меня.

  Голова вдруг взорвалась миллионами разноцветных осколков. Все мысли разбежались. Единственное, что я еще понимал – он близко. И вот-вот доберется до меня…

 – Большой! – пересилив себя, крикнул я. – Мир тебе, Большой! Подожди…

  Тишина.

 – Большой!.. – в отчаянии выдавил я, и мне ответили.

 – Дороги бархатом, сталкер, – отозвался контролер. – Что ты забыл в моем лесу?

 – Я… я пытался сохранить жизнь себе и своему, э… другу! Я не знал, что ты здесь, Большой!

 – Обычно сталкеры не суются в этот лес, – сказал контролер. Ну, то есть, как сказал – скорее даже подумал. Контролеры ведь обладают пси-способностями и, соответственно, могут воздействовать на мозг человека. Вот я и слышал его, будто он стоял в метре от меня, хотя в действительности вообще нигде не замечал его.

 – На Янтаре – зомби… Они напали на нас. Ты голоден, Большой?

 – Да, сталкер.

  И я снова ощутил нечто инородное в своей голове. Контролер вторгся в мой разум. А я не хотел стать его марионеткой, как уже успели слепые псы…

 – Не надо, Большой! У меня есть еда!

 – Что за еда? Ваша гадкая человеческая еда из теста?! – громыхнул голос, который никто, кроме меня, не слышал.

  Интересно, где это он успел продегустировать хлеб?

 – Нет-нет! Мясо! Тушенка в банке!

 – Консервы? – с трудом «произнес» слово контролер.

 – Да!..

  Секунд на пять воцарилась тишина. Потом контролер вновь заговорил:

 – Хорошо, сталкер. Я отпускаю тебя.

 – Покажись, чтобы я смог отдать тебе еду…

 – Нет. Ты оставишь еду там, где стоишь сейчас.

  Я, изрядно нервничая, выудил из рюкзака банку тушенки и осторожно поставил на землю.

 – Это все? – спросил я.

 – Да, сталкер. Ты можешь идти.

 – Спасибо, Большой!

 – Не появляйся здесь больше.

  Контролер закончил разговор – я понял это, потому что почувствовал, наконец, свой разум полностью свободным.

 – Ты сейчас сам с собой переговаривался, что ли? – ошалело спросил Фотограф.

 – С контролером.

 – Ого, – присвистнул мой спутник. – И что, вроде как тет-а-тет?

 – Вроде как. Идем, пока он добрый.

 – А тушенку ты, значит, ему оставил?

 – Да.

  Фотограф хмыкнул и зашагал со мной.

 – А зачем такое обращение – «Большой»?

 – Контролерам нравится. Залог хорошего разговора.

 – А если я его просто контролером назову?

 – Обидится.

 – Вон как…

 – Ага. Так, судя по карте, мы скоро из этого леса выберемся.

 – Спроси у Большого дорогу, – усмехнулся Фотограф.

  Меня же после контакта с контролером шутить не тянуло вовсе:

 – Лучше его не доставать.

 – Куда мы вообще идем-то, если не секрет?

 – Не секрет. В Мертвый город. А оттуда на Милитари. С этим, как его… Тиесто. Вот с ним потолкуем.

 – Ясно, – Фотограф понял все-таки, что я не слишком расположен языком молотить, и умолк.

  Лес закончился.