Текст книги "Работа над ошибками (СИ)"
Автор книги: Инесса Клюшина
сообщить о нарушении
Текущая страница: 9 (всего у книги 30 страниц)
– Такой же приколист, как и твой знакомый?
– А Андрейчик был тогда други-им, – тяну слова и загадочно улыбаюсь, – другим, знаешь… Хотя – нет. Всегда таким. Просто раньше я с ним не общалась особенно и не знала его хорошо. А потом Коля стал приглашать его в наш дом все чаще и чаще, – это прошлое для меня всегда было точкой невозврата. О нем я думать себе запретила, как запретила вздыхать и сожалеть. Но сейчас из памяти встают картины…
Я на нашей шикарной кухне, в летнем сарафанчике, и Андрей с Колей пьют текилу. Мне чуть больше двадцати, я наивна и чуть резковата. Вот говорю Коле, чтобы он не пил много, и Андрей неодобрительно косится на меня. А вот наша первая поездка на яхте, Андрей с моей подругой Катей тоже приглашены… А следом – самодовольная ухмылка Андрея, когда я узнаю при разводе, что меня оставили с носом, и больше – ни с чем, и этого уже не изменить…
– А что случилось?
– Ты имеешь в виду, почему расстались?
– Да.
– А ко мне в гости постоянно приходила одна подружка. Катя. Мы с ней очень дружили. Теперь она – его жена.
Стас морщит лоб.
– Что-то не сходится у меня.
Конечно, не сходится.
– Он, что…
– Меня не любил? Да вроде бы любил. Все было хорошо, Стас, понимаешь? До самого последнего дня…или они хорошо скрывались, наверное. Я сначала училась, потом начинала работать в школе, а Коля меня не понимал. Я работала просто так тогда, для души, а не для того, чтобы заработать деньги. Но потом Коля махнул рукой и сказал, мол, делай что хочешь. Я работала…
– И не заметила, как подружка мужа увела?
– Я ничего не знаю про их отношения, – чистейшая правда. Не хотела никогда знать подробности. Они только бы вбили еще один ножик в и так израненное сердце, – до они стали близки, после…Я даже не знаю, что сподвигло мужа развестись со мной, – и это тоже истинная правда. Хотя вот здесь я привираю. Одну из причин я знаю точно.
– Темнишь ты все, Вероничка. Что-то еще было, – Стас откидывается на спинку дивана и пристально смотрит мне в глаза. Молчу. Слишком уж Стас наблюдательный.
– Когда о третьем ребенке этот придурок сказал, ты побледнела сильно. Значит, дело в детях.
– Ты разведпрактику случайно не в гестапо проходил, а? – говорю зло. Стас не обращает внимания на эту реплику.
– Значит, дело в детях…
– В детях, твою мать, только отстань… – финиш. Надо бы заплакать и закончить допрос раньше времени. Мужчины теряются, когда женщина плачет, или злятся. Это бы спасло меня от дальнейших расспросов. Но не могу плакать. Не могу даже с помощью водки. Слез уже нет, осталась только боль. Она напоминает о себе иногда, будто покалывает остренькой иголочкой. Жизнь идет, а она нет-нет да кольнет неожиданно и неприятно.
Если меня спросят товарищ мормоны (а сектанты любят лезть в душу и копаться в твоей жизни, им только подавай), был ли у меня в жизни день, сравнимый с днем распятия Христа, я уверенно отвечу, что был, и даже не посмотрю на их удивленные лица и не услышу испуганных шиканий: «Не богохульствуй!». Я вспомню только один день. Нет, не тот, когда муж бросил мне в лицо, что подготовил все документы для развода. Не тот, когда мои родители, ничего не поняв и не захотев разобраться, почти отреклись от меня из-за этого развода. И не тот, когда я узнала о Коле и Кате. И не тысячи-тысячи других дней. Только один.
Я вспомню день, нет, лишь утро одного дня, когда я шла по длинному больничному коридору, чтобы в конце его у меня навсегда отняли неродившегося ребенка.
Он у мер несколько недель назад, и ему было совсем не больно, когда хирург по частям вынимал его крошечное, в несколько сантиметров, тельце. Зато моя боль затопила темными водами Эверест, и так и осталась стоять неподвижно в глубинах души, не растеряв ни капли. А дальше наступило полное одиночество.
– Мой ребенок умер, – это говорить мне не больно, я столько раз фразу повторила в свое время, что не вдумываюсь в слова, – замершая беременность.
– Понял, – говорит внезапно побледневший Стас. Ничего он не понял.
– Почитаешь в интернете, если интересно, – не буду объяснять. И так все ясно. Смерть – это всегда смерть. А подробности уже вторичны.
Стас молчит и не смотрит на меня. Уставился на стол, соображает что-то. Я наблюдаю смену эмоций на его лице. Водка ли открывает мне глаза, но Стас сейчас совсем другой. Ушло все напускное, и я вижу настоящие эмоции, и жалость вместе с сожалением на его лице мне не нравятся.
– Ладно, не будем…
– А что же не будем, – наливаю себе вторую рюмку, – сегодня же вечер откровений. Спрашивай. Отвечу тебе, как я докатилась до такой жизни… – насмешливо гляжу на Стаса, который все сидит с опущенной головой.
Вдруг он резко поднимает голову.
– А ваш развод с мужем случился после этого случая?
– Ну… считай, что да.
– То есть он не знал, что с тобой случилось, так?
Задумчиво разглядываю рюмку с водкой. У Блока в «Незнакомке» пьяницы кричат, что истина в вине. Интересно, нашел там ее хоть один?
– Стас, сама подумай, как он мог не знать. А-а, – машу рукой, – ты ж ниче не знаешь. Когда делают такие операции, Стасик, вообще-то в больнице лежат. Иногда неделю, иногда дольше или меньше – как повезет. Муж мне фрукты таскал туда, йогурты…
– Ну и…
– Вот тебе «ну и», – беру рюмку в руки и разглядываю прозрачную жидкость в ней, – когда из больницы забрал, тогда и сказал. Что разводимся.
Стас резко выдыхает. Сжимает свои кулачищи. Зачем-то оглядывается по сторонам.
– Ты что делаешь? – спрашиваю подозрительно и тоже начинаю оглядываться. Замечаю, что Андрея и его спутницы уже нет. Убрался, значит, паразит.
– Думал все, надо ли набить морду этому придурку, или погодить. Жалко, что не набил сразу.
– Э-э, Стасик, ради Бога, не надо, – сокрушенно качаю головой, но сей порыв приятен неимоверно, – Андрей же здесь ни при чем вообще.
– Расскажи мне. Точно чего-то напел в свое время на ухо твоему мужу. Знаю таких.
– Может, и напел, – рюмка покачивается в моей руке. Еще чуть-чуть, и я разолью содержимое. – Но только Колька дураком никогда не был, чтобы слушать кого-то. Даже лучших друзей. Сам все решил, думаю. Оказалось, что дети ему были дороже, чем я. Вот и все. Видишь, как Катька рожает. Меньше чем за пять лет – троих. Каково, а? Уметь надо… – подношу рюмку к губам, как Стас крепко хватает мою руку и сжимает так крепко, что я чуть рюмку не роняю на пол.
– Бухать хорош. Поставь на место, – и сам пригибает мою руку к столу; я оказываюсь и без графинчика, и без рюмки. Стас отодвигает их поближе к себе и смотрит Цербером: попробуй, возьми. Увы, я не из таких смелых.
– Муж твой бывший – дрянь, – говорит через несколько минут Стас. До этого он сидел неподвижно, и я даже протрезвела от страха – а ну он сейчас что выкинет? Он этих молчунов что угодно ожидать можно. – Последняя дрянь. Значит, взял и оставил тебя одну с таким…
– Не суди его, – пожимаю плечами, – никто не знает, какую ношу поднимет. Видишь, испугался, наверное, что если у меня такое один раз случилось, случится и еще. Гарантий от повтора нет. Так что, в какой-то мере я его понимаю…
– Я не понимаю. Так не бросают.
– А как бросают, Стасик, расскажи, а? – срываюсь с цепи. Не, пить мне противопоказано категорически. – Да, ужасно больно, когда тебя утешают в больнице, мол, еще разик попробуете с мужем через год, а муж уходит от тебя в день твоей выписки. Рушится все. Весь твой мир. Все, что было любимо и дорого. Если бы он развелся со мной через месяц, то было бы в какой-то мере гуманнее, как думаешь? Хотя – не знаю. А как надо было меня бросить?
– Нельзя бросать в такой ситуации.
– Да что ты говоришь? А есть определенный устав, когда можно и когда нельзя? А, черт, – мое агрессивные эмоции заканчиваются, и остается лишь усталость и опустошенность. И кому я это все рассказываю? Успешному Стасу, который сам из таких нуворишей, как и мой муж. Нашла себе публику для жалости.
– Извини, – Стас рукой проводит по своему светлому ежику волос. Он так делает иногда, когда бывает растерян, – я как-то…знаешь, не ожидал такого. Это подло…
– А как я не ожидала в свое время, – мрачно сообщаю я. Не узнаю Стаса. Впервые он не кажется мне высокомерным. Все-таки сердечко имеется, и какие-то понятия о нравственности присутствуют. Радостно, конечно. До этого все казалось, что я влюбилась – давайте на чистоту уже, чего растекаться мыслью по древу – влюбилась в холодного и бездушного человека, отягощенного лишь своими закидонами и армейской моралью. А сейчас передо мной сидит мало не восемнадцатилетний юнец с блуждающим взглядом. И что же у вас там происходит в подкорочке? – Ну да ладно, Стас. Прошло много времени. Все быльем заросло.
– Да брось ты. Ничего не зарастает. Знаю…по себе.
Киваю и подвигаю к себе рюмку, которую отобрал минуту назад Стас. Кто как, а мы грустить не собираемся.
– Говорят, Время смягчает. Никогда не смягчает, нет. Страданье, как сухожилие, крепнет с тяжестью лет. Время – лишь Проба горя, нет снадобья бесполезней, но если оно исцелило – не было, значит, болезни, – декламирую негромко и насмешливо смотрю, как расширяются от изумления глаза Стаса. Понятно, парень никогда не слышал такого. А мы сейчас устроим чтение классики. Хоть русской, хоть зарубежной – не вопрос. Сопроводив сим тостом вторую свою рюмку, выпиваю ее в одну секунду. Смотри-ка, легче пошла. Закусываю огурчиком и фыркаю на Стаса:
– Окстись, генерал, не смотри так. Это всего лишь Эмили Дикинсон, знаменитейшая американская поэтесса. Тоже, кстати, жизнь ее не сложилась счастливо. Так и прожила всю жизнь одна и умерла нестарой. Так что кому-кому, а ей было о-очень известно, что такое чувство душевной боли. Счастлив тот, кто не испытывал этого, или испытал лишь самую малость. А когда купаешься в этом… Н-да. «Только размер потери делает смертного равным Богу».
– А это кто сказал?
– Бродский. Иосиф Александрович. Уже русский поэт.
– Кажется, пить тебе на сегодня хватит.
– Может быть, – отставляю рюмку прочь, – ваш-то избалованный народ не любит, когда женщины умничают. А, Стас? Легче же с милыми девушками, правда? И чтоб ума поменьше, а красоты – побольше. Или с теми, кто молчать умеет, и молчит в нужное время и в нужном месте. А я вот не умела тогда, да и сейчас с этим не очень. Говорила, что думала. Что не одобряю методов Андрея, что против, когда наживаются на ком-то и воруют. Ты думаешь, почему он меня не любит? Вот поэтому-то. Правда глаза колет. И он мне сейчас тоже глаза-то того…поколол. Что мой муж живет хорошо, я не сомневаюсь и никогда не сомневалась. У него это замечательно получается…
– А потом что было? После развода? – перебивает меня Стас, будто вспомнив что-то важное. Я же не все ему рассказала. Ну ладно, слушай, паренек…
– После развода я оказалась на улице. В прямом смысле, Стасик. Родители два года как уехали на юг, в Лоо, продали здесь квартирку и домик там купили. Не без участия моего мужа, разумеется. Позвонили и отругали, мол, не смогла удержать Коленьку. Они его жуть как любили и сейчас любят безумно. Еще бы. Домик он им не хилый помог приобрести, благодетель… И я – на съемной квартирке, с несколькими сумками и так, по мелочи еще чем… Потом Кольку, видно, совесть заела все-таки. Выделил мне энную сумму. На нее я купила эту однокомнатную квартирку, в которой сейчас живу. Не все так плохо в этом мире, если уж по-честному… Денег у Кольки сначала брать не хотела – подружки и коллеги по школе уговорили. Сказали, гордость гордостью, а свой угол всегда свой. Тем более, по закону я же имела право на имущество, а как уж там Андрей с Колей провернули свои темные делишки – не ведаю. Да и не интересно, – вздыхаю и закругляюсь, – вот и все, Стас. Дальше были годы ужасных переживаний, но со временем…жизнь наладилось. И сейчас я здесь, с тобой, рассуждаю о вечном и цитирую прекрас-сных классиков. По-моему, все зашибись. А хочешь еще Бродского?
– М-м…
– Перестань. Ты же военный, настоящий мужчина. Да? Значит, можешь потерпеть. Слушай:
От черной печали до твердой судьбы,
От шума вначале до ясной трубы,
От лирики друга до счастья врага
На свете прекрасном всего два шага.
Вот так и стало со мной, Стасик, – прикрываю глаза и понимаю, как же эти все стихотворения любимы и дороги, – вот и со мной. От черной печали до твердой судьбы… – и уже все равно, что там подумает мой собеседник.
Я никогда не прокляну свои страдания, Отче. Ведь, заглянув в их бездну, я вдруг обрела Тебя. Прочитала сердцем между строк в Евангелиях. Почувствовала в шелесте листвы. Ощутила в безграничном ночном небе, полном звезд. Впитала через раздирающую душевную боль в холодной необжитой квартире.
Как объяснить, что боль стала величайшим благословением? «Только размер потери делает смертного равным Богу», – сказал Бродский. А я бы добавила, что не делает равным, а всего лишь приближает. «Чем глубже скорбь, тем ближе Бог». Маленькое четверостишие Аполлона Майкова, последняя строчка.
Цитатки и отрывочки вмиг согревают мою душу. Я не одна, я не одинока, и творчество поэтов и писателей, которое так ценю, приоткрывают на мгновение Твою занавесочку…
– Красивые стихи. Почитать дашь? – это уже Стас. Чуток обалдеваю. Да ну? Захотел приобщиться к прекрасному или подумывает, а не сдать ли ненормальную училку в психушку на профилактику, приложив томик Бродского для достоверности?
– Дам, конечно, – говорю легко. – Но только бережно и с отдачей. Я же вас знаю, таких счастливчиков. Заиграете и не отдадите, и плевать на то, что другим дорого. Вот воистину «Грубым дается радость, нежным дается печаль»… – цитирую Есенина и гляжу непонимающе на внезапно посеревшее лицо Стаса. – Стас, ты чего? Не пил вроде…
– Это тебе нельзя пить, – Стас делается ужасающе далеким. Даже я, немного пьяная, это ощущаю. Неверно, Есенин не пошел. Лирика вообще для военных опасна. Кто ноет, живет недолго.
– Ну ладно, не нравится Есенин, не буду, – я же говорила, что молчать в нужное время не умею. А водка и вовсе мне язык развязала.
– Все, хорош, – качает головой Стас и подзывает официанта, чтобы тот принес счет, – поехали по домам. Лучше дома мне почитаешь свои стишки.
– Нет-нет, молчу, Стас. – Куда уж там, прямо покорила мужика своим знанием стихотворений. Одно радует: рефлексия надо всем вышесказанным придет после, а с ним и стыд над содеянным, и понимание того, что лучше не придумаешь действия, чтобы оттолкнуть от себя такого мужчину, как Стас. Что и сделала сейчас, всего лишь почитав «кое-что из Бродского». Но в данный момент мне легко и свободно. Уже веселее, и даже третий ребенок Кольки не испортит теперь моего настроения. Я много кого учу в школе, это немножко и мои дети. И еще есть Марк, смешной добрый Марк, который так мечтает о моем внимании. А уж если мне в ближайшее время совсем не повезет в жизни, возьму ребенка из детдома, и мы с ним уже никогда не будем одиноки. Придумаю, как это сделать. Тем более одна из моих родительниц работает в органах опеки… Он, я – и Жужик. Вдохновляюсь красивыми картинками моего будущего и совсем забываю о Стасе. Автоматически иду за ним, также автоматически сажусь в машину и тут замечаю, что он совсем сдулся. С отсутствующим взглядом сидит и не заводит мотор.
Не разбередила ли ему какие раны? Вот дура. Рассказала о своей маленькой боли, а человек ведь и воевал, и страшного видел уж побольше меня. Впервые я вдруг осознаю, что у благополучного красавца Стаса, удачливого бизнесмена Стаса, мечты всех окрестных женщин, могут быть скрыты глубоко внутри и свои потери, о которых вряд ли кому расскажет. Не все напоказ, ага. Мы же сильные и мужественные, нам не по чину такое. Барышни, как можно?
Или просто рассказать-то некому, решаю я, когда Стас все-таки заводит мотор. Ну не будет эта прелестная ундина с аквамариновыми глазами слушать про то, как Стасу нелегко было. Извините, но не представляю я этого. Конечно, бывают фантастически красивые женщины еще и добрыми, и понимающими, но не в случае этого высокомерного личика.
Еще вариант, что такое вообще рассказывать не нужно. Стасу так легче. Без комментариев.
Или рассказать есть кому. Друзья там с рукопашки, приятели… Опять же, а вдруг еще есть девушка какая? Кроме Алиски.
Противно так, будто только что ударила сама себя прямиком в солнечное сплетение.
А если и правда есть? Ладно, с Алиской мы смирились. Худо-бедно. Но с другими будет сложнее…
Совсем ненормальная. Пить надо меньше. Еще и ревнуешь Стаса. А кто ты ему? Собутыльница по шахматам, и все. И никак иначе.
Потихоньку давлю грустный вздох. Ничего, сейчас вспомню еще что-нибудь из Бродского…
– Ладно, не переживай, – Стас трактует мой вздох по-своему, – будет и на твоей улице солнышко. Все наладится, Вероник.
«Как жаль, что тем, чем стало для меня твое существование, не стало мое существованье для тебя».
Бродский навсегда. Вероника, заканчивай уже свою лирику! Не доведет до добра.
– А у меня и так все в порядке. Конечно, без Андрейчика было бы еще лучше, и я бы не была пьяной, но и тут есть свои плюсы. Может, иногда позволять себе такое, а?
– Даже не думай. Ненавижу пьяных женщин, – морщится Стас и всем своим видом выражает пренебрежение. Все как обычно: его руки на руле, покрытые мелкими шрамиками, уверенно направляют большую машину… Стас особо не гоняет, он всегда спокоен и уравновешен за рулем. Сильные не торопятся и не суетятся.
– Ой, испугал! Мне от твоей ненависти толку-то…
Быстрый взгляд Стаса.
– Я тебе больше никогда не налью ничего крепче кефира, Вероник. И тебе не советую пить вообще. Не твое это.
– Сам подпаиваешь, а потом жалуешься, – ворчу под нос, хотя и сама такого же мнения.
– Этот раз был последним.
– Заливай.
– Так учителя не говорят, – пытается воззвать к моему разуму Стас. Но, как говорят классики, «Остапа несло».
– А я сейчас и не учитель, – заявляю гордо, стягиваю шапку и снимаю с волос заколку. Ничем не скрепленные волосы падают на плечи. Чуть встряхиваю головой, и прядки уже свободно разметались по плечам, чуть завиваясь на концах. Стас косится.
– Ну как, Стасик, похожа на училку сейчас?
– На непричесанную училку. Шапку надень, забудешь в машине, а день холодный, – Стас останавливает машину недалеко от моего подъезда.
– Фу-у, какой скучный, – надеваю шапку и тянусь на заднее сиденье за сумками. Подавать мне их, естественное дело, никто не собирается, как и открывать дверь машины. Соперники по шахматам все делают сами, мы это давно выучили. В процессе такого фокуса с задним сидением в салоне джипа шапка налезает мне на глаза, прядки лезут туда же. Захватываю сумки и неуклюже сажусь обратно на переднее сиденье. Моя рука тянется к голове, чтобы вернуть шапку на место и заправить под нее мешающие пряди, но Стас опережает меня. Его руки осторожно поправляют шапку, и также осторожно, почти нежно, заправляют мои волосы. Застываю на сидении и похожу, наверно, на кролика, увидевшего удава.
Странно заправляет как-то. Слишком долго его пальцы задерживаются на моих волосах и засовывают их под шапку. Не умеет, что ли? Я заплести косу, закрепить заколкой, одеть на все это шапку и о чем-нибудь поговорить бы за это время успела. Но вместо того, чтобы посмеяться над неловкостью Стаса, покорно жду. Смотрю и не могу оторвать взгляд от глаз, которые никогда на меня не посмотрят с любовью. А сейчас он смотрит на волосы, которые заправляет. Лицо сосредоточенное – контролирует процесс. А глаза…
А глаза Стаса вообще странные. Печальные такие, будто это не ко мне – к нему подошел старый приятель и попытался плюнуть в душу.
Я готова сидеть еще час в джипе Стаса и чувствовать, как его пальцы касаются головы – немного грубовато и в то же время так интимно бережно. Чуть не закрываю глаза от удовольствия. Можно пускать салюты и взрывать петарды: меня коснулся Мужчина Мечты. Андрейчик, если я тебя еще раз встречу, то расцелую обязательно. Вот ей-богу…
– Ну давай, дорогая, не грусти, – говорит Стас, заканчивая с моими волосами, и проводит тыльной стороной ладони по щеке.
– Да, – обалдеваю вконец и даже слов не нахожу для ответа. Не задумываясь, привычно открываю дверь машины и выхожу.
– Позвоню, – говорит на прощанье Стас. Он вновь, как всегда, немногословен и собран.
– Звони.
Жужик встречает меня у дверей приветственным лаем. И сразу же несет мне поводок. Сам научился.
Выхожу на улицу с собакой и вижу, что Стас еще не уехал. Машу ему рукой и отвожу Жужика от мест, где летом растут цветы. Стас машет мне в ответ и уезжает, оставляя наедине со всеми мечтами и переживаниями. Жужик, спущенный с поводка, радостно носится по опавшей листве.
Проходит минут пятнадцать. Пора домой. Пес нагулялся, дела все сделал и кружит недалеко от меня. Ждет, когда позову домой. Да, Жужик. Холодно, холодно…
Прицепляю карабинчик поводка к ошейнику.
– Вероника Васильевна, здравствуйте! – оборачиваюсь на крик. Это кричит мне, высунувшись из окна какой-то иномарки, Марк. А за рулем сидит отец. Вот вам и бедные медики из Питера.
Машина останавливается, Марк чуть не выскакивает из окна машины, но все-таки использует дверь для выхода. Подбегает ко мне, но встает на почтительном расстоянии от Жужика.
– У вас пес!
Жужик лоялен к мальчику. Марк осторожно подходит, протягивает ладошку. Жужик обнюхивает ее и виляет хвостом, а следом – обязательно на меня нужно кинуть взгляд. Посмотри, какой я доброжелательный…
– Да, его зовут Жужик.
– Жужик, – смеется Марк, – а сколько ему лет?
– Два года.
– Папа, смотри! У Вероники Васильевны – собака! – Марк кричит отцу, который выходит из машины и подходит к нам.
Вспоминаю с ужасом, что от меня может пахнуть тем, что мормоны точно не переносят. Близкий разговор это выявит, и даже если буду держать хорошую дистанцию, все равно мое небольшое опьянение где-нибудь проскочит. В словах, сказанных несколько развязно. Или в выражениях, подобранных не по случаю. Показать себя с такой стороны я не готова: стыдно перед мальчиком, неудобно перед его отцом. А Роберт подходит все ближе.
Оттягиваю собаку от Марка и говорю громко:
– До свиданья, Роберт Евгеньевич. Извините, тороплюсь, не могу говорить, – он кивает мне, подходит еще ближе:
– Конечно, Вероника Васильевна.
– Пока, Марк! – я чуть ли не бегу в подъезд.
Прихожу в себя только дома. Ну случится же такое. Везет на встречи сегодня – лучше не скажешь.
А вообще, что здесь машина мормона делала? Дом расположен далековато от дороги, даже как объезд эти дорожки использовать проблематично, и сюда заруливают лишь жильцы, только чтобы поставить машины… Очень интересно.
Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
Мне никого не надо,
Мне никого не жаль…
Стас где стоял, там, собственно, и сел. Такое он слышал от Командира впервые.
Тот читал иногда. Даже в горы таскал какую-нибудь книжку. Часто даже не открывал ни разу, но все равно в рюкзаке Санчо, между спальником и сухпайком, всегда торчала эта ерунда. «Чтобы была», – пояснял Командир, не вдаваясь в подробности. Но ничего из книг он парням никогда не зачитывал. И Боже упаси, если Командир что-то прочитал наизусть…
Это был последний день перед отъездом Стаса из части. Контракт закончился, и он свободен, как ветер.
Командир, Пуля и Стас зажигали в Красном уголке. Отмечали, так сказать, отбытие Стаса. Пуля искренне радовался халявной выпивке, шумно обсуждал с Командиром будущее Стаса, а у самого обсуждаемого на душе кошки скребли. Его хваленая интуиция, которая вытолкнула когда-то Стаса из машины за миг до того, как в нее попал снаряд, и сделала еще множество полезных вещей, сегодня опять была неспокойна. А когда уж Стас и стихи до кучи услышал…
– Я остаюсь, – просто сказал Стас.
Пуля рот разинул.
– Стасон, ты че? Рехнулся? Ты ж вроде все…
А Командир усмехнулся одними уголками губ.
– Ты, наверное, Счастливчик, хочешь, чтобы меня твоя мать прибила. И так уже названивает и просит, чтобы я на тебя повоздействовал… – Стас опустил голову. За своих родителей ему было, по меньшей мере, неудобно. Мать спокойно восприняла службу сына по призыву и первый контракт, но последующие уже не были для Стаса такими безоблачными. А в последний контракт мать телефон Командира оборвала. Сколько Стас просил ее, чтобы не звонила, ругался с ней, обижался, использовал лесть и даже подкуп – бесполезно.
– Да не слушай ее, Санчо. Вбила себе в голову…Я остаюсь.
– Твою мать… Ты как баба, Счастливчик, ломаешься. Уеду – не уеду…
– Я не ломался нигде. Остаюсь. Все.
Пуля вовсю головой вертел: смотрел то на Стаса, то на Командира.
– Домой езжай, – перебил Стаса Командир, – домой. Правильно мать о тебе печется. Денег много в армии не заработаешь, а вот жизни можешь лишиться на счет раз. Даже с твоим хваленым везением. А на гражданке и бизнесом займешься, и всем, чем угодно. Езжай, Стас. Это не твоя война, – добавил он тише, и сердце Стаса сжалось от незаслуженной обиды. Он даже вскинулся было что-то ответить, но Командир поднял руку, призывая к молчанию…
Пуля остался с Командиром. Санчо не гнал его на гражданку – мать Пули ни разу не разговаривала с ним о наболевшем.
Именно Пуля позвонит Стасу однажды вечером и скажет тихим хриплым голосом, что Командира не стало. И добавит в конце: «Стас, почему ты не остался?»
Стихи стали проклятием Стаса. По приезду он нашел автора этих строк. Сергей Есенин. Стас в школе его стишки учил. Почитал биографию – и чуть не засобирался обратно к Командиру. Но понял, что ничего сделать не может. Совсем ничего. Звонил, звал в гости, уговаривал взять отпуск, да все без толку. А потом и звонить стало некому.
Откровения Вероники вместе с гиблыми словами Есенина Стаса повергли в шок. Неизвестно, что шокировало больше: ее кошмарная история или то, как легко она совместила строчки стиха со словом «счастливчик».
Стас в свое время этот чертов стишок наизусть выучил. Не специально, все сидел над ним и думал, что хотел тогда сказать Командир. И от таких раздумий становилось очень невесело.
А еще история Вероники. Стас слушал и ушам своим не верил. Бывают же такие гады на свете…
Попал он, короче. А куда попал – сам не понял. Пуля бы точно его засмеял, сказал бы, что Счастливчик разнюнился, сопли распустил. Но ни соплей, ни чего прочего у Стаса в помине не было. Было другое.
Стас со скрипом признался себе, что Вероника с некоторого времени начала ему нравиться.
Пуля делил всех баб на три категории: вообще не надо, переспать сойдет и чего-то побольше. Последняя категория была как для Пули, так и для Стаса, неизвестным лесом. И Вероника уже не подходила под «не надо», и с трудом вмещалась в «просто переспать». Стас это понял, когда шапку стал поправлять. И далась ему эта шапка? Придурок.
Вероника покорно ждала, даже заскучала в конце, как показалось Стасу. А тот решался – и не решился ее поцеловать. Тянул все время, тянул… и так ничего и не сделал. Не поцеловал, не сказал ничего, кроме парочки утешительных фраз, которые бы произнес любой даже с более сочувствующей интонацией. Струсил.
И Пуля, и Командир его бы давным-давно размазали насмешками. Красавчик Стас струсил перед бабой. Полный пи…
Проехали. Дальше посмотрим по ситуации. Если Вероника будет не против…
И Стас вдруг понял, что стал заложником шахматных партий. Все расписано игроками, и приняты роли. Вероника привыкла быть шахматным противником и приятельницей – и никем больше. Стас сам в свое время навязал ей это, а она спокойно приняла правила игры. Знать бы теперь, как разрушить то, что построил сам и заставил принять – жестко и безапелляционно.
