Текст книги "Апокалипсис (СИ)"

Автор книги: Даниил Аксенов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 21 страниц)

  – Баран? – удивился я. – Такого не жалко выдавать?

  – Мне их все равно пришлось бы перебить, – Влад попытался пожать плечами и я увидел дыру на его куртке в районе сердца.

  – А где другой живет?

  – Не знаю. У него хватило ума не подставляться.

  К нам снова присоединилась Черномор. Я пытался уловить в ее взгляде жалость к Владу, но темные глаза взирали равнодушно и презрительно. А вот мой бывший коллега пару раз посмотрел на нее с некоторой надеждой. Похоже, что любовь к сумасшедшей девице крепко вонзила свои когтистые лапы в его недоброе сердце.

  – Почему бы вам не пойти за мной? – неожиданно спросил Влад. – Кто вы сейчас? Цепные псы. Проживете свою жизнь и издохнете либо от пули, либо от старости. А я могу дать вам силу и власть, такую, что и во сне не может присниться. Молодость! Молодость всегда будет с вами! Пройдет десять лет, двадцать, сто – вы останетесь такими же.

  У Черномора дрогнула левая бровь, а у меня – правое веко. Просто что-то попало в глаз.

  – Если через сто лет я останусь таким же, то свихнусь от скуки и прикончу и тебя и ее, – ответил я. – Не неси хрень, Влад. Мы не можем измениться. Как ты сумел – ума не приложу.

  Если с раннего детства что-то ежечасно вдалбливать в голову человеку, то это там приживется. Мне вообще-то наплевать на мораль. Я – Хранитель, стою на страже законов мироздания. Это – мой долг, у меня нет других целей в жизни.

  Вскоре приехали тюремщики. Трое бравых ребят ворвались в квартирку вместе с носилками.

  – Больной еще жив? – оптимистично поинтересовался молодчик, одетый в серо-коричневую пятнистую униформу и сжимающий в руках небольшой черный чемоданчик.

  – Ты откуда такой? – хмуро спросил я.

  – Хранитель Дмитрий Валентинских. Из Пскова.

  – Бумагу!

  Молодчик покопался за пазухой и извлек лист с подписью и печатью шефа. Там была лишь одна фраза 'Передать Владимира Д. Валентинских'.

  – Ксивы!

  – Ну ты и бюрократ, – возмутился Дмитрий. Его тонкие коричневые усики задрожали от обиды.

  – Быстро!

  Молодчик последовательно извлек из чемоданчика жетон Хранителя, карточку члена ДОСААФ, удостоверение офицера ФСБ, билет подводного пловца, справку с фото о принадлежности к участникам движения 'Антифашистов', именной знак почетного скинхеда Пскова, билеты члена партий 'Яблоко', 'Единая Россия' и 'ЛДПР', паспорт на имя гражданина Анискина, женатого на гражданке Валентинских, паспорт на имя гражданина Валентинских, холостяка...

  – Достаточно, – произнес я. – Грузи.

  Черномор спрятала обе пушки, которые держала в руках.

  – Виссарион Григорьевич так и сказал, что ты все это потребуешь, – со вздохом произнес Дмитрий, убирая ксивы обратно в портфель.

  Наше пополнение легко подняло Влада и поместило на носилки. Я решил сопровождать их до машины.

  Около подъезда стоял стандартный серый тюремный фургон с желтой полосой: броневик с решетками и большим кузовом, разделенным на отсеки. Я скептически осмотрел сие средство передвижения:

  – В последней инструкции сказано, что перевозка Претендентов должна производиться в открытой телеге с бортами не выше одного фута.

  – Ну ты вообще! – ахнул Дмитрий. – Король бюрократов! Где мы тебе телегу возьмем?!

  – В самом деле, – хмыкнул Влад с носилок. – С телегами сейчас напряжно.

  Я принял аргумент, хотя он мне не понравился. Московские прохожие оказались бы морально не готовы к зрелищу узника в телеге. Может быть и в самом деле инструкции немного устарели?

  Когда Влада запихивали в фургон, он поймал мой взгляд.

  – Доберман, дай прикурить!

  – Ты же вроде не куришь, – с подозрением ответил я.

  – Чего уж здоровье беречь!

  Я взял сигарету у Дмитрия, разжег ее и засунул в рот Владу. Прощай, сослуживец. Мы провели пару лет бок о бок и теперь уже не увидимся.

  Фургон медленно тронулся и я с Черномором провожали его взглядом. Мне было известно, что Владу конец, и было немного жаль этого бородача. Он рискнул по-крупному и проиграл. Достойный человек, многие не решаются даже на небольшой риск.

  Машина достигла поворота на большую улицу и, когда я уже собирался было отвернуться, вдруг раздался звук взрыва. Решетки фургона словно осветились белой вспышкой.

  – Вперед! – я закричал на бегу, выхватывая пушку. Черномор устремилась за мной.

  Машина остановилась. Из окон повалил черный дым, раздался истошный крик 'Старик! Делай дверь здесь!' и звуки выстрелов.

  Когда я подбежал, Дмитрий уже распахнул заднюю дверь. Вид псковичанина был страшен: обугленные левая рука и половина лица наводили на мысли, что он не скоро будет пользоваться былой популярностью у местных красоток. Его пятнистая одежда свисала ошметками и дымилась.

  – Влад! Где Влад?! – заорал я, заглядывая внутрь. Там было лишь два трупа.

  – Сбежал, – выдохнул Дмитрий.

  – Что? Как?!

  – Мы развязали ему пальцы рук... только пальцы! Он просил сам держать сигарету... А потом сделал из воздуха какой-то белый шар...

  – Кретин! – я уже не сдерживался. – Ты что, охренел?! По последней инструкции руки Хранителя-Претендента должны быть полностью связаны!

  – Мы не знали, что так получится..., – Дмитрий осел на землю, закрывая глаза.

  Я бросил дикий взгляд на Черномора. Она была обескуражена, как и я. Все-таки некоторые инструкции никогда не устаревают.

   Глава 4. Анна: 'Я убила человека, но пощадила человечков'

  Когда в тебя кто-то целится, все остальное исчезает. Но сквозь оцепенение могут пробиваться странные, а то и нелепые чувства. Например, мне показалось жутко неприличным загромождать улицы Москвы своим трупом. Пусть Москва уже не та, что раньше, но пока на ее дорогах валяются окурки, а не тела симпатичных девушек, еще не все потеряно.

   Итак, блондин выстрелил. Наверное, он хорошо умел это делать, по крайней мере, оружие держал уверенно (на мой непрофессиональный взгляд). Но уже темнело, вокруг была толпа, да и я не стояла на месте. Думаю, что никто не захотел бы ждать чудесного спасения и изображать из себя удобную мишень. Красавчик достал пистолет очень быстро, мгновенно прицелился, но когда его палец на курке начал двигаться, я опомнилась от ошеломления. И побежала. Метнулась влево, к открытым дверям. Тут же раздался выстрел. Промах! Точнее, блондин попал, но не в меня. Я не присматривалась, но кажется, это была женщина. Кажется, средних лет. Она упала, а я побежала. Увы, остановиться, присмотреться и оказать посильную помощь не могла. Нужно было спасать свою шкуру, как ни печально это звучит.

   Я вклинилась в толпу, выходящую на поверхность. Они еще не совсем поняли, что происходит, но полагаю, что через две-три секунды им бы все стало ясно. За эти секунды мне удалось проскочить пролет и ринуться вниз, снося все на пути. Я затормозила только, когда увидела маленького мальчика в синей майке, испуганно прижавшегося к своей маме. Мне удалось каким-то образом разминуться с ним, но потом прежняя скорость быстро восстановилась. Куда я неслась? Цели не было. Лишь бы подальше оттуда. Бежала как полоумная и, клянусь, ветер свистел в ушах. Или это были проклятия тех, кого я чуть не сбила? Неважно. Я никого не убила, даже не поранила, зато спаслась.

   Мне удалось остановиться только в вагоне поезда. Двери закрылись, а я прижалась спиной к поручню и задыхалась, хватая воздух ртом. Наверное, видок был еще тот: растрепанная прическа, покрасневшее лицо, ошарашенные глаза... да уж. Благообразный старичок в шляпе, сидевший у самой двери, возможно, хотел поинтересоваться, все ли в порядке, но колебался. Остальные просто уставились на меня и смотрели некоторое время. Потом отвернулись. Только несколько молодых парней продолжали пожирать глазами. Пусть их. Дело привычное.

   Я вышла через две станции. Решила обратно на метро не возвращаться, а поехать домой на такси. А как же милиция, заявление, спросите вы. Тебя ведь хотел убить какой-то псих! Ну, хотел. Только я не горела желанием обращаться за помощью к тем, кто может быть еще хуже этого психа. Конечно, если бы около входа в метро в тот момент дежурил милиционер, то я бы бросилась к нему за помощью, выбрав из двух зол меньшее, а сейчас, когда уже все позади... нужно просто подумать. Может быть и пойду с заявлением, но потом. Если что, то спишу на шок от случившегося.

  Поэтому, решив разобраться с заявлением и прочим потом, я вернулась домой. В моей квартире ничего не изменилось. Это говорю специально, чтобы обратить внимание на сей факт. Замок не был взломан, свет не горел, а около полки с обувью валялись домашние тапочки в том же положении, в котором я их бросила (кажется, что в том же, ведь полностью уверенной быть не могу). Я включила тускловатую лампу в коридоре, перешла в зал, там зажгла люстру с тремя желтыми плафонами, направилась к телевизору и... споткнулась о стул, пребольно ударившись головой о ножку стола.

   В обычном, нормальном состоянии я ни обо что не спотыкаюсь. В детстве занималась несколько лет художественной гимнастикой, потом бросила это дело, но навыки остались. Однако сейчас ситуация была исключительная. Я ведь упала не просто так, а после того, как кое-что заметила на столе. Если вы догадались, то снимаю шляпу перед такой прозорливостью. На моем стареньком столе лежала та самая книга в черном переплете.

   Я схватилась за сердце. А что мне еще было делать? В тот момент меня больше беспокоила не эта книга, а плачевное состояние моего психического здоровья. Это ведь явный глюк. Если первую встречу с книгой в магазине еще как-то можно было объяснить простым совпадением с содержанием сна, то теперь никаких удобоваримых версий не было. Разве что кто-то пробрался в квартиру, притащил с собой книгу и положил на мой стол. Чепуха!

   Чтобы проверить, не подводит ли меня зрение, я отвернулась и снова посмотрела на стол. Книга была все еще там. Это обидно, друзья мои. Я ведь особенно не пью, да и наркотики не принимаю. В моем роду не было сумасшедших. В тот момент не хотелось даже эту книгу открывать! Я затосковала в прямом смысле слова. Подняла стул, села на него и задумалась. О разных вещах. О том, как придется остаться без работы, если что-то выяснится, о том, сколько с меня возьмет хороший психиатр, о том, сколько стоят лекарства... Я слышала, что они подорожали в последнее время, к тому же, появилось очень много бесполезных подделок. И что со мной будет, если лечение не поможет? Мне ведь даже не к кому обратиться за поддержкой! Разве что к тете уехать, но не факт, что меня пустят в Америку. Молодым незамужним девушкам визы туда дают неохотно, подозревают в намерениях заняться проституцией.

   Так ничего и не решив, я пошла на кухню, чтобы поставить чайник. Есть не хотелось, но ведь хоть что-то нужно делать! Не сидеть же на стуле, уставившись в одну точку. А когда вернулась в зал, то обнаружила, что книги уже нет. Думаете, я обрадовалась? Ничего подобного. Дело в том, что книги действительно не было, зато за столом сидел старик. Респектабельный дед в какой-то серой хламиде и с золотым обручем на голове.

   Полагаете, я закричала? Прижалась к стене и впала в истерику? Ошибаетесь. Я молча развернулась и пошла в коридор, чтобы надеть туфли. Мои мысли были просты: сначала появилась книга, затем я ударилась головой, потом возник дед...

   – Куда собралась принцесса? – раздался из зала приятный глубокий баритон.

   – В травмпункт, – мой ответ был предельно честным.

   Может показаться странным, что я решила поговорить с глюком, но тому были две причины. Во-первых, моя вежливость – все-таки непросто оставить без ответа старичка, а во-вторых, какая уже разница? Похоже, что у меня сотрясение мозга, которое резко обострило болезнь. Пусть удар о стол только показался слабеньким, на самом деле я могла проваляться без сознания довольно долго. Слышала, что так бывает.

   – Тебе туда не надо, принцесса, – баритон звучал очень внушительно. – Реши сначала со мной. Время не ждет.

   Я замерла, успев надеть только одну туфлю. Выглянула в зал, чтобы убедиться, что старик сидит на своем месте. Трудно объяснить, о чем думала в тот момент, но попробую. Вы читали рассказ Чехова 'Черный монах'? Замечательное произведение о мании величия. Прочитайте на досуге. Черный монах принимал главного героя за великого ученого, а старик называет меня принцессой. Видите сходство? Я окончательно слетела с катушек, друзья мои.

  Вторая туфля надевалась плохо, руки сильно дрожали. Я сопела и молчала, прикидывая, в какую больницу поехать. Но старик не унимался.

  – С тобой пока все в порядке, – заявил он. ('Пока в порядке', представляете?) – Мой долг – рассказать тебе в чем дело.

  Я уже не отвечала, а, закончив обуваться, подошла к дверям. Мелькнула мысль, что надо бы выключить чайник, но он – электрический, так что вырубится сам.

  – Ты не слушаешь меня! Вернись! Тебя могут убить!

  Я распахнула дверь и шагнула за порог.

  – Беги. Как все люди бегут от своего счастья.

  Если на свете и существовали слова, которые могли заставить меня выслушать не только глюк, но и кого угодно, то это были именно они. Я медленно прикрыла дверь и вернулась в зал.

  – Что ты говорил о счастье, старик? – с глюками особенно не церемонятся, поэтому мой голос не был преисполнен почтения.

  Однако дед слегка улыбнулся в бороду.

  – Я так и знал, что это тебя привлечет, – ответил он.

  Конечно, привлечет! Любая девушка мечтает о счастье. Правда, мое счастье почему-то идет за компанию с глюками. Но ведь меня никто не заставляет сразу же на все соглашаться! Мне просто стало любопытно – как это бывает. В конце концов к психиатрам всегда успею, я слышала, что они отличаются завидным терпением, так что подождут до утра.

  – Кто ты? – мой вопрос был весьма разумен. Я ведь должна как-то называть собственный глюк?

  – Книга, – последовал ответ. – Черная Книга.

  В том, что седобородый и важный старик похож на книгу, я бы призналась разве что под пыткой. У меня почему-то не было особенного страха. Наверное, все дело в том, как себя настроить с самого начала. Вот если бы я увидела какого-нибудь призрака, то грандиозный испуг гарантирован. А книга, превращающаяся в безобидного старика... – это слишком нелепо, чтобы быть на самом деле.

  – Это имя такое? – мелькнула запоздалая догадка.

  – Нет. Это моя суть.

  Далее у меня с глюком состоялась очень интересная и познавательная беседа. Мне бы раньше и в голову не пришло, что я могу так разносторонне и логично бредить.

  Итак, старик был какой-то Книгой, но мог принимать образ ее автора, который жил давным-давно. По неясной мне причине этих самых Книг существовало множество (или она была одна, но находилась одновременно в разных местах, я с этим тоже не разобралась). Книги появлялись не всегда, а лишь тогда, если 'трещала ткань мироздания'. Поначалу мне было трудно понять, что сие означает, но старик был так любезен, что объяснил. Оказывается, в нашем мире нет чудес (открытие, правда?). Не оттого, что их не может быть, а потому что запрещены. Просто правила общежития, если можно так выразиться. 'Ворожеи не оставляй в живых' и прочие библийские и небиблейские заветы в этом смысле выполнялись неукоснительно. За их выполнением следили некие Хранители. Но работа была непыльная, – в обычной ситуации только кто-то ненормально могущественный мог преодолеть 'сопротивление законов', чтобы сотворить самое маленькое чудо.

  Хотя из каждого правила бывают исключения. Если по какой-то причине чудо все-таки происходило, то его отголоски (чем чудо больше, тем лучше) шли в разные стороны словно волны от брошенного камня. И тут-то появлялись Черные книги. Они нанимали 'демонов' из некоторого числа людей (и называли их 'принцепсами' – от слова 'первый'). У каждого из этих людей был выбор: отказаться или согласиться. Если человек соглашался и не сжигал Книгу, то вступал в игру с большим призом. Чтобы в ней выиграть, нужен сущий пустяк: уничтожить других претендентов на первый приз и выжить в схватках с Хранителями. Конечно, все они будут стараться убить и меня. На этой милой ноте первая стадия ликбеза завершилась.

  – Что ты от меня хочешь? – спросила я, гадая не стоит ли мне податься в писатели и создавать сценарии к голливудским мыльным операм. Такая выдумка, пусть и скрытая, должна быть востребована!

  Старик, казалось, удивился моей покладистости, но ответил:

  – Ты должна войти в Первый Дом, пройти по коридору самого верхнего этажа и выйти в зеленую дверь.

  Вы уже поняли, что мне не нужны наркотики, чтобы ловить кайф? Мое воображение просто поражало своими новыми гранями. Но разгоревшееся любопытство заставило принять игру.

  – И что там будет? – поинтересовалась я.

  – Сейчас не могу сказать, ты сама увидишь.

  Дед протянул морщинистую руку и указал согнутым пальцем на деревянную дверь в ореоле небольшого золотистого свечения, невесть откуда взявшуюся в стене моего зала рядом с телевизором. Я скептически посмотрела на эту дверь, перевела взгляд на старика и заметила, как блеснул ободок кольца на его указательном пальце.

  Я скосила глаза в сторону коридора, потом на – 'волшебную' дверь, потом снова на коридор... Что делать? Идти 'сдаваться властям' или заглянуть за эту дверь хоть одним глазком? Любопытство оказалось сильнее.

  'Загляну, – решила я. – Внутрь не буду входить, а просто загляну. Какой от этого вред? И так уже все плохое произошло'.

  – Там точно нет ничего опасного, старик? – все-таки моя осторожность не дремала. Глупо спрашивать у собственного глюка совета, но больше ведь не у кого.

  – На этом этаже нет. Иди прямо к зеленой двери, не сворачивай. Там будут и другие двери, в них не заходи, а то не вернешься.

  Я не стала говорить ему, что не собираюсь никуда идти, просто хочу посмотреть. Пожала плечами, осторожно подошла к золотистому сиянию и взялась за холодную витую металлическую рукоять.

  Сама дверь, сколоченная из грубых досок, выглядела очень натурально. И даже открылась с легким скрипом. Мне показалось, что если я прикоснусь к этим доскам, то обязательно подхвачу занозу.

  Приоткрыла дверь чуть-чуть, чтобы появилась маленькая щелочка. Приблизила к ней лицо, чтобы посмотреть, что там внутри и... тут же оказалась в полной темноте.

  Вот тут уже паника охватила меня. Я рванулась назад, пытаясь нащупать дверную ручку и выход. Как получилось, что оказалась за дверью, если даже никуда не входила? Но сейчас разбираться было не с руки. Нужно спасаться!

  К моему удивлению, сзади никакой двери не было. Гладкая и холодная стена – вот на что натолкнулась. Я лихорадочно пошарила слева и справа и вдруг заметила, что начало светлеть.

  Свет шел от небольших плоских белых ламп, вделанных в потолок. Сами лампочки было невозможно разглядеть из-за непрозрачного плафона, но я и не пыталась. Вместо этого посмотрела вперед, туда где мраморные стены и пол стремились вдаль, и увидела... о, что я увидела!

  Слева на стене висел человек. Он был чудовищно грязен. Уж не знаю, кто и в какой грязи его вывалил, но жижа стекала даже по большим башмакам и крупными каплями падала в пропасть. Да-да, под ним была пропасть вместо пола. Лишь вдоль противоположной стены сохранился узкий участок мрамора, как раз достаточный для того, чтобы я могла пройти.

  Признаться, это выглядело как в фильме ужасов. Белый пол, белые стены, пропасть и висящий грязный мужчина метрах в пяти от меня. Я поначалу растерялась, но потом взяла себя в руки (напомнив себе же о нереальности происходящего) и подошла к пропасти. Мой взгляд даже не опускался вниз, чтобы выяснить ее глубину (позже оказалось, что дна вообще не видно), но изучал лицо мужчины. На нем, усталом, красном и изможденном, покрытом редкой щетиной, отражалась мука. Еще бы – если приглядеться, то можно заметить на его теле пять глубоких ран. Человек, одетый в какое-то коричневое тряпье, смотрел на меня так, что я даже почувствовала боль в груди.

  'Это только мое воображение, – сказала я себе. – Только воображение, его никто здесь не повесил'.

  Лицо мужчины скривилось, а губы шевельнулись. Я только сейчас заметила, что его шею охватывает грубая веревка, прикрепленная к потолку. Хотя он был жив! Губы шевельнулись снова, незнакомец явно хотел мне что-то сказать. Но что? 'Помоги?' 'Спаси?' Нет, не похоже.

  Я начала присматриваться, надеясь, что пойму. Его сухие потрескавшиеся губы теперь шевелились как заведенные. Звука голоса не было слышно, что неудивительно. Мужчина пытался намекнуть, как его можно спасти? Указывал путь? Просил выполнить последнее желание? Надо сказать, что я всегда трепетно относилась к тем, кто не причинил мне никакого вреда. Несколько месяцев назад у меня был приятель – любитель компьютерных игр. Так вот, я удивила его тем, что играя в 'стрелялки' на его компьютере, никогда не палила по гражданским. По противнику – да, иногда случайно по своим, но по населению – ни-ни.

  – Это лишь компьютерные человечки, – смеялся он. – Их не существует! Вот смотри, тебя убили из-за твоей мягкости! Стреляй по всем!

  Но я не делала так. И, может быть, встречалась бы с ним до сих пор, если бы он поступал, как я, и щадил мирных несуществующих человечков.

  Между тем мужчина продолжал шептать. 'Налей'? Нет, нелепость. 'Убей'? Кажется, тоже нет. 'Добей'? О-о... вот оно что. 'Добей меня!'

  Приехали, друзья мои. Неужели кому-то может показаться, что я похожа на убийцу? Или хотя бы на спасителя – облегчителя страданий таким путем? Да и чем, позвольте узнать, мне его добивать? Пальцем, что ли? Так до него вообще не дотянусь. Нужно прыгать. А прыгну – провалюсь в пропасть. За что там уцепиться? Не за мужчину же! Кстати, я заметила именно в тот момент, что если пройду по узкому 'мостику', то с другой стороны уже прыгнуть не получится. Слишком далеко оттуда незнакомец.

  Казалось бы, иди, Аня, спокойно через мостик, а потом – к зеленой двери. Вон она виднеется в конце коридора. К чему уделять внимание всяким глюкам? Но я так не могу. Смотрю на раны мужчины, на его глаза, губы, на эту проклятую веревку, которая его держит, но не убивает... Чем же ее перерезать? А если удастся перерезать, то как страдальца снять?

  От этих мыслей отвлек грохот за спиной. Я обернулась и мои глаза наверняка стали размером с чайные блюдца. Там рушился пол. Обвал начался прямо от стены, через которую я вошла сюда, и сейчас постепенно добирался до меня. Мраморные блоки с шумом, но без пыли, падали куда-то вниз. Один за другим, медленно, но неуклонно. Еще секунд двадцать и пол рухнет подо мной. Может быть это и галлюцинации, но даже в них умирать не хочется. Скорее к мостику!

  Я бросаю на мужчину последний взгляд. Он смотрит на меня и шепчет, шепчет... о, проклятье! Рядом с его головой расположены какие-то металлические скобы, которые идут от меня в сторону и наверх. Если обойти с другой стороны, то за них не уцепиться. Прости, незнакомец. Я не могу помочь...

  Уже смещаюсь вправо, заношу ногу над узкой полоской мрамора, а потом... иду назад. Есть вещи, которые выше моих сил. Я прыгаю в пропасть. Конечно, не вниз, а в сторону, к той стене, где висит мужчина. И – хватаюсь за него. За грубую рубаху, скользкую от грязи, за его вялые плечи... Клянусь, если бы не знала, что брежу, то так бы никогда не сделала!

  Мужчина широко раскрывает глаза. Раздается какой-то противный хруст и тело тут же теряет упругость. Мертв! Он умер из-за моего веса. Веревка наконец убила его.

  Знаете, выяснилось, что это непростое дело – висеть на покойнике, да еще и грязном. Представляю, во что превратилось мое новое черное платье.

  За спиной продолжал раздаваться грохот. Это рушились последние мраморные блоки. У меня не было никакого желания выяснять, начнет ли падать пол и после пропасти. Поэтому я быстро подтянулась и ухватилась за первую скобу, расположенную рядом с головой мертвого незнакомца. Теперь-то стало ясно, для чего эти скобы. Несмотря на кажущийся ужас ситуации, я карабкалась резво. Скобы шли к потолку наискосок, и с каждым движением приближали меня к другой стороне. Мои ноги оттолкнулись от покойника и я повисла на четвертой, последней железке. Почти подо мной на высоте примерно трех с половиной метров начинался пол. С таким прыжком справился бы и школьник. Я немного раскачалась и отпустила руки. А через секунду стояла на противоположной стороне. Что интересно: отсюда ни до мертвеца ни до скоб не допрыгнуть. Словно мое больное воображение специально предусмотрело такое расположение.

  Однако я не стала медлить. Обвал на этой стороне еще не начался, зеленая дверь была рядом и я устремилась туда, не обращая внимания на две коричневые двери справа. Мне хотелось поскорее покончить со всем этим.

  Ладонь ощутила гладкую рукоять двери, которую я тут же рванула на себя. Впереди был свет. Нормальный желтый электрический свет, а не белый! Значит, там дом. Я быстро вывалилась из двери, мне даже показалось, что она меня подтолкнула, прежде чем захлопнуться. Мгновение – и за спиной стена. Я облокотилась на нее, чтобы отдышаться и поняла простую вещь. Эта вещь лишний раз подчеркнула мудрую мысль, что торопиться нужно с оглядкой. Дело в том, что я находилась не дома, не в своей квартире. А где-то на улице.

  Я паниковала примерно минуту, хватаясь за голову и разглядывая свои покрытые запекшейся жижей руки в тусклом свете фонарей. Где я очутилась? Как сюда попала в реальности? Мысли все больше и больше запутывались. Нельзя ведь поверить в существование Первого Дома! Скорее верится в раздвоение личности.

  Совершенно случайно взгляд упал на коричневую поцарапанную вывеску. 'Пер. Товарищеский' – чтение далось мне с некоторым трудом, но слегка охладило разгоряченные мысли. Я находилась совсем недалеко от дома, минут двадцать быстрой ходьбы.

  За моей спиной раздались шаги. Обернувшись и захлопнув рот, я заметила мужчину в темной куртке и дурацких светло-желтых ботинках. Он подошел совсем близко, но увидев мое перепачканное лицо, резко отшатнулся. Представьте, это был первый случай, когда парень отшатнулся от меня. Довольно необычное ощущение. Но что это значит? Продолжение бреда? Или мой вид на самом деле ужасен? Или мужчина – иллюзия?

  Именно в тот момент мне впервые показалось, что я не брежу, а это все происходит на самом деле. Почему? Да потому что глюки на то и глюки, чтобы отличаться от реальности. Если бы незнакомец приблизился ко мне и сказал: 'Девушка, что с вами? Нужна ли вам помощь?', я бы нисколько не сомневалась, что он – иллюзия. Но мужчина поступил как в реальности! Прошел мимо возможно раненой девушки! Вам ясно, о чем я? Если к примеру, я сейчас упаду на московский тротуар, то надо мной пройдет человек пятнадцать, прежде чем кто-то соизволит позвонить в скорую. Это – реальность, а бред был бы иным.

  Когда я осознала весь ужас ситуации, что меня могут видеть на самом деле в таком состоянии, то это вытеснило все переживания по поводу расстройства психики. Какие могут быть волнения о реальности мира, если лицо, платье и туфли выглядят ужасно? Скорее домой! И лучше – 'огородами'! Мыться, переодеваться, а потом уже разбираться со всем остальным.

  Я бросилась в ближайшую подворотню в поисках тени. Мне больше всего хотелось добраться до дома, не попадаясь никому на глаза. Фонари горели плохо, и это радовало! Я стремительно побежала от куста до дерева, от дерева до подъезда, от подъезда до чьей-то припаркованной посередине дороги машины... Признаться, еще в тот момент мне показалось, что бегу как-то неправильно. Не хромаю, нет, а просто мой бег получается подозрительно быстрым. Поначалу я списала это все на обман зрения, но потом, когда перепрыгнула небольшую лужу, поняла, что умею прыгать через лужи! Вот какой длины препятствие может преодолеть нормальный человек на бегу? Метра два? Три? Я прыгнула на все четыре. Это меня так потрясло, что остановилась и обернулась, забыв о маскировке. Лужа была всего ничего – метра полтора в диаметре, а мой прыжок с успехом мог бы преодолеть три такие! Знаете что? Мне впору записываться в Олимпийский резерв, а не продавать парфюм.

  Моя растерянность от неожиданно открывшихся способностей не длилась долго. Чтобы убедиться в том, что хоть это – правда, я пару раз снова перепрыгнула через лужу. Правда, с места получалось не так хорошо, как с разбега, но все равно, думаю, что мне были бы рады в легкоатлетической сборной любой страны.

  Это открытие слегка отвлекло от мрачных мыслей о моей внешности. Но не полностью. Подозреваю, что если бы мне каждый час вручали по Нобелевской премии, то пятьдесят девять минут из шестидесяти я бы думала о том, как выгляжу перед всеми этими камерами и зрителями. А еще одна минута ушла бы на то, чтобы понять, как мой прикид сочетается с цветом диплома. Поэтому я тут же поставила свои новые способности на рельсы практичности и все-таки побежала домой, стараясь не обращать внимания на жалкий и грязный лоскут, который бил по коленкам.

  Мне удавалось держаться в тени. Лишь пару раз я оплошала: сначала выскочила на веселую компанию малолетних подростков, настолько перепугав милых детей, что кто-то из них выронил бутылку крепкого пива, а потом чуть на столкнулась с какой-то опрятной старушкой, которая тихо ойкнула и шепотом выругалась.

  Труднее всего было переходить через проезжую часть больших дорог. Но тут я уже понеслась напролом, как молодой лось через бурелом. Наверное, до сих пор многие водители недоумевают, что они видели той весенней ночью: быстрого кровожадного маньяка в черно-красном тряпье или его несчастную жертву.

  Я обрадовалась своему обшарпанному дому, когда наконец подбежала к нему. Взлетела по лестнице, ворвалась в квартиру и бросилась в зал, даже не сняв обувь.

  В зале царила чистота. Нигде ни пылинки (что неудивительно – я только вчера тут убирала). Матовая поверхность стола отражала огни люстры, но мне не хотелось любоваться игрой света. Там не было ни Книги, ни старика.

  И как это расценивать, спрашивается? Я ведь тогда уже колебалась и даже начала склоняться к тому, чтобы поверить. И в старика и в Первый Дом и в то, что я – невольная убийца...

  Нельзя сказать, что мне удалось легко смириться с мыслью, что то, что мной принималось за бред, может происходить вне больного рассудка. Но случившееся настолько выбило меня из колеи, что я уже почти ни о чем не задумывалась, а превратилась в бесчувственного наблюдателя, который ждет, что же произойдет дальше. Со мной уже бывало подобное. После смерти родителей я пару месяцев проходила в таком состоянии с притупленными эмоциями.

  Мои ноги понесли меня в ванную. Нужно было сделать то, за чем я так торопилась домой, а именно – привести себя в порядок. Платье, похоже, восстановлению не подлежало, но шампунь L'Oreal оказался на высоте. Через полчаса я снова вышла в зал, благоухая, как розовый куст, который сначала забросали грязью, потом помыли из садового шланга и, спохватившись, спрыснули духами.