Текст книги "Выбор Донбасса"

Автор книги: авторов Коллектив

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 31 страниц)

С каждым штыком всё ближе мы

В бомбоубежищах бывшей штази,

Лугалавкрафтовых катакомб,

Где завязались опасные связи,

Трепет и страх Амели Нотомб...

Les libertins

Пропахший дымом из мортиры

И не остыв от алых губ,

Из непротопленной квартиры

Я еду в якобинский клуб.

Уже расстреляна Сорбонна,

Где я был брат масонских лож,

Уже последнего Бурбона

Жизнь оборвал в Париже нож.

Среди кровавых наваждений,

Сражений и живых картин,

Среди салонных наслаждений

Ты – не последний либертин.

Пришла нужда, и ты с охотой

Бросаешь всё, и налегке,

Со свеженабранной пехотой

Уходишь в белом парике.

Кто обретает благосклонность

Сентиментальных алых уст,

Мне нужно соблюсти законность —

Исполнить, что сказал Сен-Жюст.

Прощай, любимая химера

Сражений и живых картин,

Ведь во владеньях Люцифера

Ты – не последний либертин.

Воскресение, 20 апреля

Отдавая треть зарплаты

За билеты в Опера,

Жил и умер в сорок пятом

Парень с нашего двора.

Заратустру кинул в ранец,

Сала шмат, и марш на фронт.

Не австриец, но германец,

Он ушёл за горизонт.

«Если смерти – то мгновенной, —

Молвил, хлопнув по плечу. —

Передай открытку в Вене

Пану Андруховичу».

И в двадцатое апреля,

В день воскресный и сырой

Ты – наследник Титурэля,

Романтический герой

А кулич пасхальный, пышный

Поделили в Сен–Жермен...

...Остаются только вишни,

Только Кальман и Кармен.

Овод

Он свою потребует долю.

«Я таких наглецов люблю.

Перемалываю, неволю,

Вечным пламенем револю».

Ты работаешь, словно робот,

Поражённый в правах илот.

Революция – это повод.

Видишь овода ли полёт?

Обожаемый, как Феличе,

В окружении смуглых Рит,

Он был революциферичен.

От отцовской любви – сгорит.

Черноглазые карбонарии.

Тлеют чёрных глаз угольки.

Мы, на севере – как бы арии.

Но поступки наши – мелки.

Пусть на каторге станешь сед,

Обезглавишь хоть сто царей —

Здесь в почёте лишь домосед.

Из премудрых. Из пескарей.

...Приходят они, и бледны, и смуглы.

Они – как Феличе Риварес.

Обличье их скрыто завесой из мглы.

Их зов – мене, текел и фарес.

Владимир Скобцов (Донецк)

Братишка

Зарыт своими,

Забыт страной,

Забыто имя,

Лишь позывной.

Судьбы случился

Бараний рог,

Кто мог, скрутился,

А он не смог.

Ни прыгать с пирса,

Ни жечь причал,

Кто изловчился,

А он не стал.

Те, кто пожиже,

Шептали: «лох», —

Уже в Париже,

А он не смог.

Крысиным ором:

– Твоя ль беда? —

Кричали хором,

А он сюда.

Мать похоронки

Не ждёт, сынок,

Иди сторонкой.

А он не смог.

Ни за медали,

Ни за пятак —

Ему не дали

Вы их и так.

В полнеба пламя,

В полвека смог.

Кто выжил – с нами,

А он не смог.

На место пусто,

В Уставе тёрт,

В каптёрку пустит

Сверхсрочник Пётр.

Дадут бельишко

И скажет Бог:

– Привет, братишка!

Я б так не смог.

Тысяча дней войны

Бог не мой и не мой вождь,

Вышиванки в крови вязь,

И в умишке его ложь,

И в душонке его грязь.

Я в гортани его кость,

Я его головы боль,

Я, как он, на земле гость,

Я, как он, для небес ноль.

Но пока пядь земли, горсть,

Есть донецкой, я не голь,

Он в задаче моей гвоздь,

Умножаемый на ноль.

Мир театр, а Донбасс тир,

И мишенями в нём мы.

Где-то есть, говорят, мир,

На него посмотреть бы.

Небесный огонь

Жизнь горазда бить баклуши,

Смерть, как водится, шустра.

Мёрзнут пальцы, стынут души

У Вселенского костра.

Скрежет с грохотом послушай

И отпустятся грехи.

Чёрту в лапы, Богу в уши

То молитвы, то стихи.

Украинской пуле-дуре,

Злой надежде вопреки,

Давай выпьем и прикурим

От дымящейся строки.

Сверху кто-то вёсла сушит,

Снизу лязгает броня,

Греют крылья наши души

У небесного огня.

Сепаратистская застольная

Душа мотается,

Пока не кончится

И сердце мается,

И выпить хочется.

Пока тверда рука,

Спирт неразбавленный

Пьём, от надежд пока

Не мы избавлены.

Дорогою судьбы,

Об пол горошины,

Летим, как будто бы

Никем не брошены.

Марс всходит кумачом,

Как пролетарии,

Нам это нипочём,

Не в планетарии.

На небесах уют,

Землёю проклятых,

Там с нами вместе пьют,

Войною проткнуты,

По пунктам, в сумме ли

За то, что есть она,

За то, что умерли

За то, что Родина.

Донецкая юность

Эх, кабы знал заранее,

Соломки б подстелил!

Мне снится утро раннее,

На пальцах след чернил...

Пиратство радиоузла,

Шуршание иглы,

Магнитофоны «Яуза»,

Высоцкий и Битлы...

И повзрослеть старания,

И первый сабантуй,

И первое свидание,

И первый поцелуй...

Там счастье не разменяно,

Там ещё ярок свет,

Там нет детей расстрелянных,

Там Украины нет.

Мария

Горько-сладкой звездою имя то,

Человечья ли, Божья мать,

Мною имя то помнить принято

И не принято забывать.

Пилигрим с винтом иль незнамо кто,

Накормлю и спрошу, как звать.

И людей любить мною принято,

И не принято убивать.

Знать, поверили, граждане, вы не в то,

Бизнес-классу не выйти в знать.

Мною небом делиться принято

И не принято торговать.

Для тебя моё сердце вынуто,

Что с того, что судьба, как тать?

Век любить тебя мною принято

И, пропав, не переставать.

Не покидай

Когда настанет ничего,

Когда судьбе конец положен,

Не оставляй меня, о, Боже,

На белом свете одного.

Когда любовь идёт ко дну

И вера ничего не может,

Не покидай надежды, Боже,

Не оставляй её одну.

Мольбы моей не оттолкни,

Пусть век ломает и корёжит,

Тебя я, Господи, не брошу,

Когда останемся одни.

Донецкая иордань

У преисподней тени нет и света,

Из преисподней злые голоса.

Шахтёр, зажав зубами сигарету,

Стоит, где был, и держит небеса.

Пред Богом чист душою и исподним,

По воле, по судьбе ли, по вине,

Идёт огнём крещение Господне

В асфальтовой донецкой полынье.

Трещит земной оси истёртый ворот,

К Всевышнему дончанам по пути

Здесь, на оси земной, стоит мой город,

Земле с орбиты чтобы не сойти.

Венозны тучи предрассветной ранью,

Сдул кто-то пепел ветром от крыла

И над аэропорта иорданью

Белеет голубем БПЛА.

Вадим Степанцов (Москва)

ГОРЛОВСКАЯ МАДОННА

Этим летом солнца слишком много,

Этим летом небо слишком ясное,

Этим летом женщина у Бога

Попросила дочке жизнь прекрасную.

Но случилось так что Божий замысел

Не вместил ее житьишко куцее,

Что ее дочурка оказалася

С нею на пути у революции,

Что снаряд предназначался контре,

То есть «сепаратору и ватнику»,

А головку снес ее ребенку

И разворотил грудину матери.

А ля гер ком а ля гер, любезные,

Подкрутил чуть-чуть наводчик лишнего.

И молитвы ваши бесполезные,

И беда со слухом у Всевышнего.

Александр Сурнин (Краматорск – Луганск)

ПИР

Памяти Геннадия Жукова

Соберутся друзья – грянет пир на весь мир! —

Зашуршат бубенцы да воспляшет смычок

Да завалятся в Богом забытый трактир,

Где в подвале бутылки оплёл паучок

Невесомой вуалью; спугнут паучка,

Все припасы немедля воздвигнут на стол

И по первой нальют, как всегда, для рывка,

А потом – по второй, да вдогонку – по сто,

И гитара, как девка, пойдёт по рукам,

И от песен лихих содрогнётся кабак,

Обратится пирушка в обычный бедлам —

Наливай, мол, да пей! Ни за что! Просто так!

Пей, пока твои руки удержат стакан!

Кто свалился под лавку – того выноси!

Если помнишь хоть что-то – то, значит, не пьян!

Разве могут иначе гулять на Руси?

В придорожной харчевне возникнет кагал.

Все, не слыша друг друга, базарить начнут,

И на радость себе, на погибель врагам

Запоют, да заплачут, да водки нальют,

Чтоб наутро, не помня вчерашний бардак,

Вновь пуститься со змием в лихие бои...

Но – к рассвету какой-то залётный чудак

Прочитает – стихи – и не чьи-то – мои.

И – возникнет божественный свет тишины.

И – лучи упадут сквозь кривое стекло.

И – хмельные друзья, изумленья полны,

Вдруг поймут, что ночное безумье – ушло.

И гитара, как баба, вздохнёт в уголке,

Вспоминая тепло моих ласковых рук,

И по деке скользнёт, как слеза по щеке,

Непонятно откуда явившийся звук...

– Где же автор? – промолвит, намеренно груб,

Чей-то голос. – Налейте ж ему, вашу мать!..

Но за этим столом, словно выдранный зуб,

Будет место моё пустотою зиять.

ВОЛШЕБНЫЙ ФОНАРЬ

Оторвись от забот и послушай – оплавились свечи!

И до звона вглядись – до малиновых колоколов —

И увидишь, как фатума тень опуская на плечи,

Отражается время в зрачках пистолетных стволов

И седой дуэлянт вдруг воскликнет бессмертное «Мама!..»

И безусый юнец, став убийцей, заплачет навзрыд,

Но слезой не поможешь... Толпа недоумков упрямо

Восклицает: «Vivat! Ave, Caesar! Пожалуй на щит!»

Но за дверь щитовой мёртвой хваткой, как Цербер железный,

Ухватился замок. Не пройти. Замыкающий строй

Обернётся назад – никого. Догонять – бесполезно.

Позади – всё прошло. Впереди – вологодский конвой.

И работа. И пьянка. И мерзость. И свечи оплыли.

Но они возгорятся и высушат слёзы юнца!

Оторвись – и припомни – кем слыли, что пили, как жили,

Как любили и – были?.. Нельзя разгадать до конца

Мир немого абсурда, который не вылечишь смехом,

Пред которым, бывает, и сильные падают ниц;

Чтоб понять хоть немного, порой приходилось мне ехать

Volens nolens за тысячу вёрст и десяток границ

И назад возвращаться – уставшим, измученным, пыльным,

Матерясь, спотыкаясь, в грязи и засохшей крови,

Чтоб потом – не случайно, не вдруг – ощутить себя сильным...

Так поведал Фонарщик. Послушай. И с этим живи.

СМЕРТЬ ПУШКИНА. БРЕД

Nathalie, Nathalie... Тонкой жилкой у горла

Твоё имя пульсирует. Более нет

Ничего. Чьи-то руки подняли проворно,

К экипажу несут... Окровавленный след

Оборвался – поехали. Медленно, право,

Сквозь метель мы ползём, не касаясь земли...

Всё – метель, всё – туман, дым, поэзия, слава —

Всё сместилось, осталось одно – Nathalie.

Ах, как глупо – с размаха под пулю, как в воду!

Что же далее – нежить, забвение, тлен?!

Отчего, Nathalie, воспевал я свободу?

Несвобода милей – обольстительный плен

Твоих рук, твоих уст, поцелуев, объятий

И сладчайшие пытки семейных утех,

Что порою, бывало, казались проклятьем...

Я оковы пытался разгрызть, как орех

И, стряхнув их, бежать... Но – куда? Для чего же?

Nathalie, Nathalie, mon l’amoure, bel ami,

Как я был неразумен, родная... О Боже!

Хоть пред смертью меня Ты прости и пойми

И, поняв, окажи мне последнюю благость —

С высоты, о которой и думать не сметь,

Ты прочти моих мыслей презренную пакость

И позволь у неё на руках умереть,

А когда я усну и от мира отрину

И взлечу, растворяясь в блаженной дали,

Ты не дай позабыть мне единое Имя —

Жизнь мою, боль мою, Nathalie, Natha...

ОБРЫВОК НОСТАЛЬГИИ

...Так долго были вместе, что успело

Смениться лето осенью. Зима

Сама пришла потом. Не в этом дело.

Направо – Брест, налево – Колыма,

А между ними – мы, чуть ближе к Бресту;

Везде желанны и везде не к месту,

Поскольку неуместность – Божий знак,

Присущий лишь блаженным и влюблённым.

Мы не были нигде определённо,

А просто были рядышком. Вот так.

Так долго были вместе, что закаты

Пред нами отгорели сотню раз

Иль около того. Мы тем богаты,

Что дорого ценили каждый час,

Боясь его растратить на безделье.

Часы слагались в дни, а дни – в недели

И, неделимы, шли мы дням вослед

И в этих днях нам вместе было сладко.

Всё просто, словно детская загадка.

И тривиально – как её ответ.

Молитва Пьеро

Упаси меня, Господь,

От поступков своевольных,

От ферментов алкогольных,

Что впитались в кровь и плоть,

От влиятельных врагов,

От общественного строя,

Вологодского конвоя

И «испанских сапогов»,

От предательства друзей

Да от женщин ненадёжных

Да от песенок острожных,

Что поются для князей,

От неверности судьбе,

От шлеи да от уздечки

Да от крепкого словечка,

Что скажу не по злобе,

От воды и от огня.

А чтоб жизнь не утомила,

Сохрани моих любимых

Даже прежде, чем меня.

СВЕЧА НА ДОРОГЕ

Поставьте свечу. Передышка всегда коротка.

Поставьте, поставьте!.. Сиянье в слепом изголовьи —

Ты слышишь, браток? – шевельнётся стволом у виска —

Ты слышишь, любимая? – буйной, безумною кровью

Навек освятится – и грянет прелюдией дня,

Зажжённого с вечера чьей-то умелой рукою

Под вопли суфлёра и шёпот: «Огня мне, огня!..»

Бумажный солдатик... Я знаю, что это такое.

Да-да, я опять говорю и смеюсь и шучу

И жизни обрывок по жизни нелепо влачу

И буду влачить до конца. Но – поставьте свечу!

Не в храме, не в доме, не в ризнице – это не суть —

А просто в глуши, у дороги, хотя б где-нибудь,

Чтоб были блаженны несущие собственный путь,

Чтоб смог я уснуть, безмятежно, навеки уснуть

И видеть во сне хоровод безнадежно любимых

И встретить тебя – порожденье Любви и Огня.

Так будет, я знаю, ты только молись за меня

И свечку зажги, чтоб, тобою и Богом хранимый,

Сумел я вернуться к тебе до скончания дня.

* * *

Как же это случилось? Мой город оглох.

Чуткий к сплетням и слухам, он крика не слышит.

Кто-то в нём голосит, кто-то ест, кто-то... дышит.

Город соткан из теней несказанных слов.

Я сюда не вернусь. Только что тебе в том?

Сиротливо вздохнёт остывающий чайник

И вослед мне посмотрит с улыбкой печальной

Мой неведомо кем переполненный дом.

Как же это случилось, кто может сказать?

Я, конечно, люблю. Только что тебе в этом?

Все слова были сказаны будущим летом,

А любовь – выше слова. Её не объять.

За спиною мой город во сне захрапел.

Он лежит, раскорячившись в сонной истоме.

Нету смысла стучаться, кричать... Что же кроме?

Лишь молиться. А я никогда не умел...

* * *

А хочешь, придумаем песню,

В которой не будет ни слова,

В которой рассвет-кудесник

Умчит нас от мира земного

Туда, где на звёздных качелях

Качаются спящие дети,

Где нет суеты и смерти,

А только любовь и веселье.

А хочешь, придумаем сказку,

В которой не будет сюжета,

В которой с тобой без опаски

Пойдём босиком на край света,

Со всеми невзгодами сладим,

Отыщем от счастья ключи,

А после, как водится, свадьба

И при на весь мир прозвучит.

А хочешь, придумаем пьесу,

В которой лишь мы – и ветер.

Под птичью хоральную мессу

Рванёмся сквозь степь на рассвете,

Качнувшись верёвкой на рее,

Нам вцепится а плечи ковыль...

А хочешь, придумаем быль?

Но это гораздо сложнее...

* * *

Очень забавно среди бардака

Жить с репутацией авантюриста,

предполагая, что лет через триста

Кто-нибудь вспомнит тебя, чудака.

Юноша, прозу читая тайком,

Ахнет – и водки стакан оглоушит,

А над стихами средь мокрых подушек

Дева младая вздохнёт шепотком.

Только к чему мне посмертный почёт?

Если в глазах Твоих что-нибудь значу,

Дай мне сейчас хоть немного удачи.

Ну и любви... А чего же ещё?

Вячеслав Теркулов (Донецк)

Прощальное

В оставленном войсками городе,

                                   в выстраданном пространстве,

Созерцая уход перевязанных,

                                               измученных колонн,

Я все-таки надеюсь первым сказать тебе «Здравствуй»,

Я, а не он…

Потому что это преддверие ссылки,

                                   котомок, дорожных баулов,

Потому что это лучше позора неотвратимого плена,

Потому что немыслимо для меня соседство

                                               с низвергнутым Вельзевулом

На острове Святой Елены…

Ибо женщина нужна мне совсем для другого:

                                                           для утреннего секса,

Для вечернего щебета о платьях,

                                   об отпуске, о случайной встрече,

О том, что неплохо было бы иметь нечто,

                                               похожее на «Лексус»…

«И ещё у нас с тобой скоро

                                               появится маленький человечек»…

Это нужно мне, чтобы задохнуться от счастья…

Но войска оставляют город,

Дорога тяжела – переправы, пыль, неистовый центурион…

Мы не встретимся,

И где-нибудь в пыли под гранитной скалою

Останусь лежать беззащитно недвижим

Я, а не он…

Увертюра

Ты ветер над полем, полынным, штормящим, прогорклым,

Несущий листву непонятных ночных сообщений,

Ты гений,

Бессонный, бездарный, бездушный, стоокий,

Но все–таки гений…

Ты утро, ты кофе, ты несколько слов на прощанье,

Бессмертие книг и прочитанных лекций минутность,

Ты гулкость ступеней, ты тело, покрытое тканью,

Безлюдие улиц…

Ты снег в декабре, ты деревья, фонарь у подъезда,

Прогулка с собакой под вечер в преддверии чая,

Ночные беседы на кухне, вино, сигареты,

Звонки, на которые

Не отвечали…

Когда–то (полвека тому) это стало телесным,

Вселенная выросла, вместе с тобою взрослея,

Но, кажется, скоро

Придуманность эта исчезнет,

Как ветер, как утро, как гулкость озябших ступеней…

* * *

В этом пространстве выжить – полдела,

Это пространство опухших вен.

Ты ничего рассказать не успела,

Но успел сгореть Карфаген

Твои соседи ходят строем,

Твои соседи боятся ночей,

Ночи звучат отголосками боя,

Криком раненых, звоном мечей.

Солнце спускается, воет ветер,

Скрипит телега под песни волков…

Если мы с тобой куда-то и едем,

Мы едем через Ростов…

Мария

Мария красива, потому что она Мария,

Потому что она существует в написанных кем–то полотнах.

Она королева эфира, вырывающегося из диглоссии

Несказанных слов, мелодий свинга, души бесплотной.

Мария ходит в красивых одеждах, а иногда без оных,

И это важно – она гармонична в обнаженности времени,

И утром ее согреет кофе, озвученный в телефоне

Вчерашнего дня, прожитого келейно

В разговорах с подругой, в заботах о хлебе насущном,

В прикосновеньях дождя и бездушных прохожих...

Мария, завтрашний день будет намного лучше:

Он будет пульсировать в венах под тонкой кожей.

И ступа ступеней отзовётся гулко в этом пульсе,

И пятен не будет на солнце, но будут на небе,

Которое исполнено по всем законам искусства.

И как тут поверить в то, что ты не Небыль?

Привычность

Я становился привычен, как утренний кофе,

Как гулкое уханье лифта, везущего на работу,

Как врач, для которого и витамины, и морфий —

Всего лишь лекарства. Я вышел на автопилоте

Из дома, увидев свое отраженье в витрине напротив

Подъезда и гору, похожую чем–то неназванным на Голгофу.

Я шёл повторяемой фразой навязчивой песни,

в которой другие слова почему–то забыты.

Автобусный призрак катился со мной бестелесным,

Мечтая приехать хотя бы к рассвету на Крытый.

Я ехал, привычный, по улицам светом залитым

В автобусе зимнем, обыденном, неинтересном.

Я ехал, придуманный кем–то в молчанье квартирном,

В стихах, сочиняемых ночью, как перед расстрелом,

И люди напротив сидели в протертых мундирах.

В кармане звенела вчерашнего вечера мелочь,

А я становился обыденных вин виноделом

В твоём не зашторенном мире

Питерско–донецкое

Да, мне говорили, что после дождя будет радуга,

Что вырастет небо в глазах, переполненных грозами,

Что озеро это карельское названо Ладогой,

Что можно об этом писать изумительной прозою.

Да, мне говорили, что все как-нибудь образуется,

Что все обязательно станет балтийским и питерским,

И я беспокойно ходил по написанным улицам,

Пытаясь принять петербуржского вечера истины.

Да, мне говорили, что это обычное варево

Поэзии, прозы, Ахматовой, Блока и Белого.

А я по окраинам долго шатался с гитарою

Сидел у знакомых и песни свои переделывал.

В пельменной на Охте обедал, пил кофе на Лиговке,

И дождь моросил монотонно, хорейно-ямбически,

А ты между строчек дождя оставалась красивою,

Наверно, тебя сочинили журнальные критики.

Пора на покой, в моей комнате лампа настольная

Сгорает свечой. Эта книга до завтра забудется.

А утром – маршрутка, вахтерша, всегда недовольная,

И полные страсти и смысла донецкие улицы.

Елизавета Хапланова (Макеевка – Казань)

ОТ ИМЕНИ ВЫЖИВШЕЙ

Посвящается горловчанке Татьяне Булаевой, 14 ноября 2014 года во время артобстрела потерявшей мужа и двух детей, и пока не пришедшей в сознание… (умершей через 2 дня).

Господи, крошево битой Надежды

Пусть растворится в запахе йода…

Вера

 былая

 разбита

 небрежно.

…Рвётся душа в небеса, на свободу!

Господи, стоят ли эти затраты

Жизни, что жизнью назвать не решусь я?!

Ленты

 бинтов…

 Медицинских халатов

Белое море… И нервы, что прутья.

Господи… Было ли нужно спасенье?

...Вот я очнусь. Что ты скажешь мне, Боже?!

Если

 в момент

 моего

 воскресенья

Снова умру… вместе с тем, кто дороже

Солнца и света, и жизни спасённой.

Тикает – сердце.

 А время... застыло.

Капли

 вливаются

 в вены

 покорно…

То ли спасение… То ли могила…

Лаура Цаголова (Москва)

* * *

Кругом не то чтобы ни зги,

но как-то сиротливо

от диогеновой тоски

имперского разлива.

У свеженажитых могил

лишь вороны-кликуши…

Где оптом Чичиков платил,

там Гоголь ищет души.

Скрипит кондовый тарантас,

артачатся овраги…

Остановить бы век за час

до свиста передряги!

Уважить взмыленных гнедых

нечаянной свободой…

А вихри бьют и бьют под дых

дебелым небосводом!

Темна украинская ночь,

Свечной оплот потушен.

Здесь чёрт прославиться не прочь!

А Гоголь ищет души...

* * *

Что тебе надобно, старче?

Рыба уже здесь не та…

Если захочешь, поплачет…

Если не станет – беда.

Примет, как должное, горе,

будешь расхлёбывать впредь.

С видом на синее море

слюбится верная смерть.

Что тебе надобно, ратник?

Конь твой не держит главы…

Пораскурочил стервятник

тени идущих на вы.

Выживший в поле – не воин.

Выживший полю – кулик.

Горлом пустых колоколен

вышел молитвенный крик.

Что тебе надобно, друже,

в Богом забытой ночи?

Северный ветер натружен:

низкое небо влачил.

Падали едкие капли

на родовые луга.

Молний булатные сабли

испепеляли стога.

Хаты, как чёрные вдовы,

переживали мужей.

Каждому – крестик дубовый,

на поминальной меже.

Каждого – в чистой рубахе,

чтобы не стыдно в раю…

Кончились певчие птахи

в свадебном прежде краю!

Что тебе надобно, старче?

Царство твое – закуток…

– Надобно свечку поярче,

да посветлей образок!

* * * 

Стало тошно от веселья

не урезанных в правах.

Сколько горя во спасенье?

Мёртвым тесно в облаках!

Вся их скудная отрада

подниматься над войной.

Теплит веру нимб лампады

поминальной стороной.

Здесь, где воют злые суки,

чуя падаль новостей,

погружались в Небо руки:

омывались раны дней.

Чтобы поле свежей брани

грунтовали звонари.

Чтобы после в комьях рани

вили гнёзда сизари.

ГРОЗА НАД РУССКОЙ РАВНИНОЙ

И грянул гром,

                        как первый день войны!

И хлынули несметные потоки!

Стремительной волной обожжены

штыки врасплох застигнутой осоки.

Клокочет, как бушующее море

речная гладь, глотающая высь.

Отёчный лес шатается от горя,

и кроны, будто кровью налились.

А ветер рвёт последнюю рубаху,

бинтует посечённое тепло.

Суглинок склона молниями вспахан:

подсолнечное время истекло.

Печные трубы счастье выдыхают.

Так души покидают мертвецов,

пока вода пороги обивает,

берёт измором каждое крыльцо.

Уже церковный колокол охрип...

Уже село – зловещая воронка...

Но где-то неприкаянная выпь

голодным надрывается ребёнком.

ДОНСКАЯ БЕССОННИЦА

Здесь всё ещё заоблачны просторы,

и камыши хрустальны на заре.

Ночами деревянные опоры

скрипят былины сонной детворе.

Столетний дом в нахлебниках у неба:

свисают звёзды с пыльных черепиц.

Подковы счастья маятник нелепый,

пристанище для странствующих птиц,

качается на сгнившей древесине…

Тень на плетень наводит поздний час.

Кусты сирени в дымке тёмно-синей

теряют целомудренный окрас,

как будто безутешные вдовицы,

хлебнувшие прогорклой темноты.

Безмолвный плач притихшая станица

несёт в себе предчувствием беды.

Дрожит луна в ловушке паутинной

на створке приоткрытого окна.

Дубовый стол с посудою поминной

потеет под прохладою сукна.

А ветер занят чисткой дымохода.

И пахнет сеном скошенным кувшин.

И бравая мышиная пехота

готовность к наступлению шуршит.

В консервной банке смятые окурки…

След копоти крестом на потолке…

И дедова простреленная бурка

ворочается в старом сундуке.

БЕРЕГА 

Светит солнце за Днепром

царскою монетой.

Ветер ходит напролом

к Богу за советом.

Что привиделось ему —

страшно и нелепо.

Вот и бьётся наяву

в запертое небо.

Раскраснелись облака

в пеших у мороза.

Скорым вьюгам выкликать

намертво тверёзых.

Кто по батюшке, кто так —

ухарь-сиротина.

В чистом поле пришлый мрак

быль наворотила.

Улеглись богатыри

в тесные воронки.

Поклевали снегири

Ладанки-иконки.

Завздыхало старичьё:

«Хуже не бывает!»

Тех, что были ни при чём,

снегом заметает.

А за странницей-рекой,

на Семихолмовье

тешит колокол рябой

стольное зимовье.

Припекают крендельки,

снаряжают ёлки.

Вяжут дворники-деньки

новые метёлки.

У церквей толпится сброд,

мелочь вымогает.

По трактирам прошлый год

счастье пропивает.

Стали семечки халвой.

Заурчали гусли…

А за речкой наливной...

...убивают русских.

* * * 

Какой бессмысленный приказ —

тянуть волынку.

Меняла видимость не раз

свою картинку.

Сужает площади зрачок

калёный ветер.

Один-единственный щелчок…

И ты – бессмертен!

Одна единственная боль…

По нисходящей.

А первой крови алкоголь —

последней слаще.

Освоит пёстрая толпа

повадки стаи.

И жизнь сотрёт себя со лба,

мол, отпускаю…

Но это дальше, а сейчас —

по той же схеме.

Нас чёрт не выдал, Бог не спас…

Ещё не время.

СКВОЗЬ СЛЁЗЫ

Мы мазаны миром одним,

да вскормлены хлебом небесным.

Пожухлой листвой наводнил

укромный овраг перелеска

бой дыма с вечерней зарёй.

Вполне безобидная тяжба…

Но ты опоясан землёй

и крик, пережёванный жаждой,

уже не содержит имён

в проклятиях и междометьях.

Вороньим крылом опалён

шеврон ополченца столетья.

Пока сотрясает стволы

прощальным до одури всхлипом,

мне каска с твоей головы

защитным мерещится нимбом.

И бурая грязь на бровях —

тесёмка тернового следа.

И капли на низких ветвях

набухли глоточками света.

Мы мазаны миром одним,

да стреляны попеременно…

...Однажды мы выйдем к своим

в условленной точке Вселенной.

БЛОКАДНЫЙ АДРЕС 

Устроит дверь скрипичный свой концерт,

окно приблудным ветром распахнётся…

Хрустальной люстры жалобный фальцет

по жизни полутёмной разольётся:

зайдутся блики в качке высоты,

оттачивая призрачные лица.

Останутся столетью за труды

листы письма на пыльных половицах.

И книжный шкаф, как старый саквояж,

хранивший метки странствий одиночных,

классического времени тираж

предъявит обвинением бессрочным.

За то, что знаменитым именам

наскучило довольствоваться малым.

За то, что оды греческим богам

ударною волной перелистало.

Кого насытить сдобой старины?

Кого вернуть из без вести пропавших?

Кому приснится счастьем до войны

голодный город в золоте монаршем?

* * *

На ступеньках столичного храма

маленькая девочка останавливается,

крестится и спрашивает маму:

– А в раю на каком языке говорят?

На русском?

* * *

Белый Город сыт по горло

чудесами пришлых пеших.

Солнце катит беспризорно

счастья колотый орешек.

Птахи крошат оперенье

под неласковые взгляды.

Ходу светопреставленья

урождённые не рады.

Им отныне – быть бы живу.

Присушил тяжёлый случай.

Беды вдовьего пошива

наловчились поболючей.

Не даёт лихое спуску…

Перебежки, перепрятки…

Белый Город звался русским...

Стало русскому не сладко.

Во дворах стареет детство…

Вдоль дорог не спеет вишня…

Город с Небом по соседству

на миру недобром лишний.

Мама раму намывала,

да войной побило ставни…

Что упало, то пропало…

Собирает время камни.

Как зашлось, так поведётся,

от порога до порога…

Этот Город не вернётся.

Он решил увидеть Бога.

Где ветра не чахнут чадом

над неладною верстою,

Белый Город станет Садом...

И приснится нам с тобою.

Андрей Шталь (Краматорск)

Непобежденный

вольный перевод из Уильяма Хенли

Из тьмы, подобной палачу,

Из мрачной ямы черных бед

Опять «спасибо» я шепчу

За все, что принял мой хребет.

У нежити в тисках оков,

Когда весь мир катился вон,

Я, к огорчению врагов,

Был цел и был непобежден.

Пусть впереди все та же мгла,

И ждет страданий легион,

Пусть буду я телесно слаб,

Мой дух не будет побежден.

Каким бы сложным ни был путь

В кромешной тьме, в пучине дней

Иду, ветрам подставив грудь,

Я капитан судьбы своей.

После обстрела

Я помню звон разбитого стекла,

Свист мины, траекторию полета.

Хотелось мне бежать, подобно Лоту,

Смерть пощадила – рядышком прошла.

И я стоял живой средь мертвых тел,

Похоже, мне выкапывать могилы.

Вон у соседей дом разворотило,

А мой случайно оказался цел.

Рыбалка на Донце

Здесь не были ни Леннон, ни Маккартни,

Но пролетают майские жуки.

Здесь столько кислорода, что закаты

Горят за камышами у реки.

Здесь желтой не пройти подводной лодке,

Но возле пирса сушится тарань,

И лодочник, хлебнув холодной водки,

Нам на ночь выдает катамаран.

И после восхитительной рыбалки

В молочных водах при большой луне

Тебе и мне ни капельки не жалко,

Что здесь течет не Темза, а Донец.

Скотный двор

Они знали, что жизнь ведут нищую и суровую, часто недоедают и мерзнут и, когда не спят, всегда работают. Но прежде им, наверное, жилось еще хуже. Они охотно этому верили. Кроме того, тогда они были рабами, теперь они свободны, а это самое главное…

Оруэлл

Говорила мне одна кобыла

Корнеплод подняв с гнилой земли:

«Раньше плохо здесь, однако, было,

Жить достойно твари не могли.

Человек не знает наши нужды,

Потому с ним бесполезен спор!

Все людское мне предельно чуждо,

А родней и ближе – скотный двор!

Если клином вышибают клинья,

Человека прогоняет скот.

А в итоге – к власти лезут свиньи,

Борову-правителю – почет!

В честь его и шествие к забору,

И большое вече у сарая.

А когда на бойню шлет нас боров,

То герои там не умирают!»

ПРОЗА

Николай Иванов (Москва)

Свете тихий

Возле магазина ходила женщина с топором.

Скорее всего, она просто кого-то ждала, но Дима Кречет попятился. Только что в приёмной главы района секретарша, принимая у него с Сергеем куртки, поинтересовалась, добрая душа:

– Можно вас повесить на один крючок?

Фраза не имела никакого подвоха, но они-то помнили, что приехали не просто на родину своего друга, а в партизанские края. Так что и за топором не лишним было присмотреть.

– Пароль «Сорок девять», – прошептал Кречету Сергей, благословляя того на штурм стеклянной дверной амбразуры хозяйственного магазина.

С современными паролями гуманитарии, вроде Димки Кречета, на войне первые кандидаты на отстрел. Названия городов или абракадабры про «славянские шкафы» канули в лету, уступив место всесильной цифре. Да и что может быть проще для распознавания врага: начштаба назначает паролем любое число, и часовой уже не кричит: «Стой. Кто идёт?» Он сам называет первую пришедшую на ум цифру и ждёт с автоматом наизготовку, когда неизвестный прибавит к ней недостающие баллы. Арифметика, третий класс. Но Кречета боец под Пальмирой уложил мордой в вековую сирийскую пыль как раз после того, когда тот не смог быстро вычесть из сорока девяти услышанные «тринадцать».

Стражнице у дверей дела до посторонних не оказалось, в магазине они тоже пришлись не ко двору: продавщица дремала, улёгшись тройным подбородком на руки, мягкой периной разложенные по прилавку. Разлеглась бы наверняка и пошире, но локоть упирался в объявление: «Продаю свежий навоз. Самовывоз».

Вошедшим требовался амбарный замок, но Кречет не забыл про подначку с паролем и кивнул на объявление.

– Грамм двести пятьдесят не взвесите? Товарищ выращивает кактусы...

Заканчивал просьбу шёпотом: над прилавком начало вставать что-то могучее, колышущееся, заполняющее собой место что вширь, что в высоту, а потому способное ухватить гвардии майора за шиворот и всё же повесить юмориста по-партизански на персональный крючок. Выручая друга, Сергей затараторил о замке, заплатил за первый попавшийся и вытолкал Кречета из дверей.