Текст книги "Знак Змееносца(СИ)"

Автор книги: Ватутин Алексеевич

сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 21 страниц)

   Что изменилось в этот момент? Всё! Запахи, цвета, жизнь, смерть – всё...

   Опустив чехол с инструментом на асфальт, я расстегнул застёжку, вынул блестящий саксофон, хранивший память тысячи пальцев. Обхватив мундштук губами, почувствовал, что держу в руках застывшее продолжение своего голоса... дыхания... Издав резкий и неуверенный звук, я вспомнил, что я хотел. Я начал играть Джерри Мулигана "Фестиваль"...

   Получалось не очень гладко... Пальцы скользили, и я не верно попадал в трость... Но, звук так феерично переплетался с уличными звуками, разметавшись клочьями эха меж стен...Тут я почувствовал, как на моё плечо легла чья-то рука. Тепло...

   Продолжая играть, я покосился вбок.

   Линия! Зигзаг!

   Она!

   – Меня зовут Анат или Лилит, – произнесла девушка в чёрном плаще.

   Кровяное давление поднялось – сердце гулко застучало в груди. В глазах пошли серые точки мушек. Прервавшись, я зажал инструмент правым предплечьем.

   – А можно, я буду называть тебя Дороти? – почему-то спросил я, глядя на это нереальное лицо, на это утончённое совершенство, которое появилось на звуки саксофона.

   Девушка усмехнулась, сверкнув своими огромными карими глазами, с зелёными искорками.

   – Тебе можно, – сказала она, развернулась и зашагала прочь...

   А я стоял, как дурак, щурясь от заходящего солнца и смотрел ей вслед. И улыбался.

   – До-ро-ти, – по слогам произнёс я, и закрыл глаза.

   Никак не могу понять – то ли воспоминания подстраиваются под действительность, то ли действительность, под воспоминания.

   Пока я пересекал двор, мимо ярко-зелёных, резко пахнущих свежей краской скамеек, мимо аккуратного бордюра и постриженных кустов, рядом с которыми стояли урны, с загадочной надписью "ОМ", в моём мозгу, как бы в ускоренном слайд-шоу, прокрутились все дальнейшие события последних лет. Даже Пандар, и огромные болваны с мерцающими копьями.

   Я встряхнул головой, словно отгонял наваждение.

   Сам не заметил, как оказался в узком проулке, который выходил из двора куда-то дальше. Природное любопытство взяло верх, и я, закинув чехол на плечо, зашагал по незнакомым улицам...

   Я не знаю, почему остановился возле этого подъезда старинного дома.

   На небе сверкнула молния – один из её отростков с электрическим треском ударил в вывеску над входом.

   Как это показывают в плохом кино – вывеска завибрировала, и в темноте, расцвела надпись: "Отель Глория"...

(

Реконструкция событий N 321 – редакция.

)

   – До 1991 года территория современного Даниловского района входила в состав Пролетарского и Москворецкого районов Москвы. В 1991 году в Москве была проведена административная реформа, в ходе которой были созданы административные и муниципальные округа. Так временные муниципальные округа "Симоновский", "Павелецкий" и "Даниловский" были организованы в составе Южного административного округа Москвы...

   – А можно выйти, Павел Георгиевич?

   – Гончаров, имей терпение! Лекция заканчивается – сейчас все пойдут!

   – Извините...

   – Реферат к следующему занятию! И не забудьте про монографию Рубинштейна! Сдать реферат не позднее пятого, это четверг... Всем ясно?! Ставлю "двойки"!

   – Павел Григорьевич!

   – Что тебе Платов?

   – Павел Григорьевич, а я тут один вопрос не понял в самостоятельной, по поводу социальной стратификации, это, типа структура общества вообще?!

   – Сергей – к чему этот вопрос? У нас историография сейчас, если тебе интересно...

   – Тут у нас недавно был семинар по социологии, и Евгения Николаевна сказала...

   – Евгения Николаевна простой методист – что она могла сказать?

   – Ну, просто про президента...

   – Короче... на все вопросы я отвечу, если зададите мне их в вашем, этом... как его "контакте"... вот.... И вообще... Платов... Ты самостоятельную прошлую, когда сдашь? "Банан" у тебя уже один стоит...

   – А я болел... у меня мама болела...

   В проёме дверей появляются два человека в строгих костюмах. Один из них подходит к крайнему ряду, и что-то шепчет миловидной девушке с карими глазами, показывая рукой на аудиторию. Та кивает, и начинает что-то быстро набивать в своём телефоне. Одновременно она что-то говорит своей соседке. Мужчина в костюме присоединяется к своему спутнику. Они подходят к кафедре, и тут становится их видно чётче: один с лицом бульдога, второй – с лицом моржа.

   – Полосин Павел Григорьевич? – бульдог говорит, словно жуя бутерброд.

   – А кто вы, собственно такие? – профессор морщится, будто хлебнул уксуса.

   Мужчина с фигурой и костюмом моржа достаёт из внутреннего кармана картонный продолговатый предмет, цвета киновари.

   – Федеральная Служба Безопасности, лейтенант Зенин, – говорит он в пол голоса, – проследуйте, пожалуйста, с нами.

   – Что это значит?! – профессор выпучил свои зрачки в линзах окуляров.

   – Мы сказали вашим студентам, что у вас срочная конференция...

   – Да, – подтвердил второй, с лицом моржа, – сотрудничество с нами, в ваших интересах.

   – Но, собственно, позвольте...!

   – У вас пять минут, – перебил его "морж", – я что-то не ясно сказал?

   Почти шипя и выдвинув нижнюю челюсть, "морж" поправил галстук: видно нервничал...

   – Я... – голос Павла Григорьевича задрожал, – конечно, пойду... но поймите и вы... У вас есть основания??

   – Уголовный кодекс "эр фэ", – "Тюлень" цинично ухмыльнулся уголком рта, – глава двадцать девятая, статья двести семьдесят пятая...

   – То есть?

   – Государственная измена, Павел Георгиевич, – стиснул зубы "бульдог", – вы же образованный человек – история, политология...

   – И что?

   – Вы подозреваетесь в получении некоторой суммы денег за некий украденный документ государственной важности...

   – Вы с ума сошли! – профессор вытаращил глаза.

   – Нам за это не платят... успокойтесь, – "тюлень" стиснул зубы, – просто, пройдите с нами до автомобиля.

   – Чёрт знает, что! – Павел Григорьевич неубедительно всплеснул руками... – повинуюсь вашей диктатуре...

   – Не говори хренотень: хочешь чтоб мы объявили это вслух?...

   Когда все студенты покинули аудиторию, чуть отождав, в пустой коридор, пахнущий потом и мастикой, вышел профессор в сопровождении двоих "набыченных" фигур. За мутными стёклами тарабанил серый дождь – капли встречались и распадались в секунды. Полосы воды отражались призрачными тенями на бледно-зелёных стенах коридора. Полосин молчал, хотя было впечатление, что за стёклами его очков тоже идёт дождь – он двигался подобно ожившему манекену – наверное, такие движения свойственны всем, кто чувствует обречённость.

   Они спустились по гранитному крыльцу: причём Полосин открыл зонтик, а двое квадратных людей делали вид, что на них не капает.

   На боковой улице стоял фургон с гербом и надписью "Почта России".

   Чёрные бархатистые шторы были закрыты, и мотор урчал слишком успокоительно...

   Вокруг плавал бордовый свет от тусклой лампы под звуконепроницаемым потолком фургона.

   Это напоминало Полосину "Чистилище", как он видел себе его в испуганных снах.

   – Как давно вы знаете Мальцева? – щёки "бульдога" вздрогнули.

   – Мальцев?... (словно растягивая жвачку) Ма-аль-цев... это тенор из "мариинки"?

   – Попытка "номер два". – "Бульдог" хищно оскалился, – у вас в университете работал профессор Мальцев, на кафедре Мировой истории...

   – Я его не знаю!

   – Подумайте ещё раз: как давно, и при каких обстоятельствах, вы, Полосин, познакомились с профессором Мальцевым?

   – Я с ним не общался, поверте! Я... когда я пришёл в университет... Он уже! Да-да! Он! Он был учёным с именем! Дайникен и Ситчен! Вот с кем он общался! Верно! Если вы про этого выскочку, про этого профана... Знайте! Я его не знаю! От таких учёных и гибнет наша наука! Понимаете? Как я мог с ним общаться? Это же нонсенс! Тартюф! Деятель от истории! Даже вот так – делец! И вы говорите, что я с ним общался???

   – Простите, Павел Георгиевич, – "Бульдог" словно проглотил кусок мяса, – а как же так вышло, что рецензентом вашей докторской являлся именно Мальцев? У вас провалы в памяти?

   – Да какие провалы??? – казалось, глаза профессора прилипли изнутри к стёклам очков, – при чём тут провалы? Да, он был моим рецензентом, Мальцев... и что?...

   – А работа ваша, насколько нам известно, – заговорил "морж", двигая и губами, и обвислыми русыми усами, – называлась "Наследие предков. Возрождение традиций"?

   – Допустим, – профессор пытался бросить фразу сухо, но явно был напряжён, – а, по-вашему, наследие предков – это измена родине???

   – А почему именно Мальцев, консультировал именно вас, по теме "Аненербе"? – "бульдог" попытался изобразить на лице простодушное непонимание.

   – Так это и переводится, уважаемый, как "Наследие Предков"... – с вызовом ответил профессор.

   – Вы знаете человека по имени "Зариф"?

   – Простите, но я, правоверный христианин – я не встречаюсь с иноверцами....

   – А у нас, Павел Георгиевич, есть другая информация, – сказал "морж", скверно улыбнувшись, – Зариф Хусейнов...

   Зрачки профессора расширились.

   – Я помню только одно... – Павел Георгиевич, внезапно расплылся в идиотской улыбке, – в переводе с арабского, имя "Зариф", или же "Шариф", означает "красивый и остроумный"...

   – К кому вы приходили в библиотеку имени Ленина, третьего марта?

   – Это конфиденциальная информация... я встречаюсь с любовницей... но при моём положении...

   – Сука!!! – закричал "бульдог", – на кого ты работаешь, тварь?!!

   Павел Григорьевич вжался в бархатное кресло, напоминая живой труп, глупо выпятив губы трубочкой...

   Внезапно из-за чёрной толстой занавески послышался голос:

   – Реакция сорок семь, давление в норме... альфа– резонанс падает...

   – Поехали, – кивнул "бульдог".

   ................................................................................................

   Сегодня я вспомнил какой-то странный день из неданих событий... Не знаю, что со мной случилось: в тот день мне всё вдруг показалось смешным – одноклассники, уроки, "Практика лояльности", дурацкая форма. Даже практика на оборонном заводе, вдруг перестала радовать и пахнула чем-то скучным...

   Но теперь всё иначе!

   Вот так иногда меняется всё в жизни! Мои друзья лопнут от зависти! Я познакомился с реальным лётчиком "СоЗНа"! Он с Земли!

   Я в начале думал, что они, оттуда – все "того" – с приветом...

   Конечно, когда мы сбежали, мама сказала, что мы теперь "беженцы"... Я сразу ей сказал, чтобы она не переживала – жирные глупые мужчины не уважают нашего погибшего отца... папа умер – но он, как герой...

   В общем, когда мы встретили этих мужчин... Луций – настоящий мега-воин! Он сражался недавно, под Азибаканом! Его по три-дэ показывали!

   А его друг! Он дрался с ним, хоть и землюк! Гор, его зовут: он обыграл меня в "Крылья Свободы"! Он набрал три с половиной тысячи очков за семь минут!!! А я был лучший в классе!

   Я тоже хочу стать военным пилотом!!!

   В общем, они остались живы случайно, но, кажется, не очень гордятся, тем, что сделали – хотя и странно... Они сражались с «мартовскими» – и наши проиграли...

   Слышу настойчивую трель коммуникатора: кто-то пришёл................................................

   – Это полицейская операция! Именем Атланта Первого! Обеспечьте доступ к вашему жилому блоку... Электор доктор Калеб! Откройте!

   (сумбур и шум – входят люди, у которых на лицах маски – вроде, как навороченные противогазы).

   – Пожалуйста, документы... Ты там – с балкона выйди... что? Не понял?!

   – Отлично! Дезертиры!

   – Электор Изольда Граун! В розыске!

   – Давно, доктор мы собирались прикрыть ваше "шикарное заведение"...

   – Прекратите! Я пожалуюсь Номляйтеру!

   – Хоть самому Императору – Президенту...

   – Незаконное оборудование... Отлично...

   – И что тут у тебя за парень лежит??? Документы есть на него? Ты, кластер юзаный!...

   – Обершарфюрер, не разбудите ребёнка.

   – Ваш ребёнок уже не спит!

   – Он по тому и не спит...

   – Прикрой рот!!! Почему у этого торчка глаза светят? Я тебя, козел, спрашиваю... (шлепок). Какой наркотой ты накачиваешь своих клиентов, а???

   – Простите, это беженец от "мартовских" – у него амнезия... я хотел всё рассказать властям, как он поправится... это же важно...

   – Глен, он встаёт...

   – Дай ему по яйцам...

   – АААААААААААА.................

   (выстрел, и звук падающего тела)

   – Сука....

   – Калеб не дёргайся... Понял?

   – Вы только что застрелили моего пациента... зачем? Он и так был в коме, он был не опасен...

   – Калеб! Забей свой динамик! У него нет документов, и ты укрываешь дезертиров! Ты хочешь поехать с нами в отделение? Ты тут держишься в живых, только благодаря Альфу, и у тебя ещё хватает наглости, гнида, говорить про то, что я, пристрелил твоего коматозника...

   – Это приказ...

   – Мы лочим камеры, Калеб, только по тому, что ты работаешь на четвёртое управление... но, не забудь, кто тебе дал свободу... Луция мы твоего, не тронем, а вот землюка грохнуть, имеем право! Понял?!

   – При ребёнке-то зачем, герр обершарфюрер?..

   – А он должен знать, кто с нами воевал, и кто наш враг...

   – Хор был за наших...

   – Тихо, Изя, тихо... молчи, просто молчи...

   – Мама, зачем они так сделали?...

   – Мамаша, если не хотите проблем, закройте сперматозоиду аудиоканал...

   – Герр обершарфюрер, будьте вы человеком...

   – Если я стану человеком, красавица, то, меня понизят в звании (короткий смешок), или может вас обратно отправить в лагерь беженцев?!

   – Двенадцатый диспетчеру! ... Всё чисто... Код "девять"...

   – Короче, так: завтра явитесь в комендатуру и пройдёте сканирование...

   – Глянь-ка! Что это за хрень???

   – Эй, парень, ты чего....

   – Мама, мне страшно!..

   – Он что, живой??? Ты его не добил!

   – Стой! Урод! На тебе... (выстрел)....

   – Что это за дебильная музыка?

   – Черви... Ползите ко мне... грязные черви... Склонитесь предначертанному!...

   (яркая вспышка электрического разряда)

   – Кто ты?!!

   – Велес!!!

   – Не трогай меня... свинья...

   – АААААААААА!!!!!!!!!!!!

ГЛАВА 17. Сумасшествие

(ЗЛО

– оно побеждает

)

   Я забыл сказать – он убил их...

   Чужие глаза... Его глаза...

   Я убил их... мои глаза...

   Они просто мешали мне видеть сны – это так глупо...

   Сегодня был обычный день...

   Черви...

   Я шагал по городу...

   В провалах неба светило солнце...

   Я увидел яркую вспышку.

   Потом девушка плакала...

   А потом – я начал злится....

   Мелькание...

   Это сладостное чувство...

   Меня нет...

   Бескрайняя пустыня...

   И вот здесь мне действительно стало хреново...

   Меня просто пристрелили, и я умер...

   Возможно, вам этого не понять – но, вдруг понять? Это как сон во сне...

   Пожилой человек наклоняется ко мне... потёртый твидовый пиджак, серо-грязные бакенбарды аккуратно пострижены, глаза напоминают две рюмки с аперитивом, колышется гироскопом уровень жидкости... встревожен... аккуратен...

   Словно в замедленной съёмке, его губы медленно складываются в некое подобие запятой...

   – Он скоро будет здесь... – прошептал старик за стойкой отеля "Глория", – вы из сопротивления? Мне говорили про вас...

   – Кто будет здесь? – переспросил я.

   За спиной стеклянный бежевый свет...

   – Вы можете мне полностью доверять... меня зовут Марк... Вам говорила Дороти?

   – Дороти? – я задержал дыхание.

   – Ааааа... – протянул он, – так вы ещё не знаете своего задания???

   – Пока нет, – честно ответил я, поправив саксофон в чехле.

   – Он с минуты на минуту приедет, бомба при вас?

   И тут на пустынной только что, улице, послышался шум, вой клаксонов и лязг.

   Сквозь прозрачные витрины "Глории" было видно, как на мощёную булыжную мостовую выезжает два чёрных лакированных "Мерседеса", и, лязгая гусеницами, и чадя трубами, броневик "Ганомаг", выкрашенный камуфляжем.

   На их бортах красовались чёрно-белые кресты.

   – Бегите на второй этаж: номер тринадцать! – седой человек с косматыми бровями вложил в мою руку ключ, прикреплённый к полированной деревянной "груше", – его имя, Отто фон Ран...

   С броневика спрыгнуло пятеро солдат с автоматами.

   – Спасибо... – словно неведомая сила, бросила меня на лестницу ко второму этажу старого отеля.

   Сердце опять било пульсом в глаза.

   .... девятый... одиннадцатый... тринадцатый...

   Тускло светят жёлтые лампы, и пахнет хлором...

   Ключ входит в замок... пальцы дрожат... "груша" бьёт по костяшкам... Дверь тихонько скрипит...

   – Руки на стену! – слышится резкий женский голос...

   ... Твёрдое колено, одетое в сетчатый чулок неприятно давило на мою шею – прямо в кадык... моя шляпа валялась на ковре, и мне хотелось сплюнуть – я искренне надеялся, что не собственными зубами...

   – Опять ты?...

   Юбка порвана немного по шву... Ноги у неё были красивые...

   – Уууу... бе... – выдавил я из сплющенных связок...

   – Что? – Дороти нахмурилась, но колено убрала.

   Её волосы уже не были рыжими – скорее цвета венозной крови, что хорошо контрастировало с чёрным коротким плащом.

   – Я тоже рад тебя видеть, – прокашлявшись, сказал я.

   – Сверхновую тебе в пищевод! – она хмыкнула, и на её лице промелькнула тень улыбки, – какого Мута ты путаешься у меня под ногами?!

   – В данном случае, – я сплюнул на ковровое покрытие – зубов не было, – в данном случае, я просто не знал, что твои ноги уже тут, да ещё и на моей шее... в принципе, мне понравилось... но...

   – Палач Мута здесь? Ты видел его? – её огромные глаза сейчас были синими, и стали ещё больше: в них зажглась тревога.

   – Кто? – удивился я, чувствуя, как сквозь чехол, под правую лопатку мне врезается раструб саксофона.

   – Ну, этот... козёл из "СС"... – она нетерпеливо помотала головой.

   – А... – я попытался снять мешающий мне инструмент, скинув лямку со спины, – там какие-то машины приехали...

   – Отлично, – она потёрла руки, хотя и нельзя было сказать по её голосу, что всё действительно "отлично".

   – Люди из отеля эвакуированы, так что...

   – Дороти, ты меня помнишь? – зачем-то спросил я.

   – Да, человечешко, – она усмехнулась, – я тоже думала тебя разыскать... кстати... спасибо за "кинотеатр"...

   – Не за что, – кряхтя, ответил я, – что за бред тут у вас?

   – Мы в огромном компьютере, долго объяснять... здесь точка серверного доступа...

   – Эти слова я понимаю, – я стиснул голову по вискам и тяжело вздохнул.

   – У вас, у смертных, все мужчины такие вялые? – её прекрасные губы искривились в усмешке...

   – Перестань говорить про мои смертные корни, – я разозлился, – ты что, богиня?

   – Именно так, – кивнула она.

   – Насколько я понял, Дороти, у нас мало времени, а старик у стойки...

   – Забудь про старика, – она вынула из-под софы нечто, завёрнутое в серую тряпку... – Вот тебе пулемёт... древняя рухлядь, конечно, но я и его еле нашла... тут с оружием вообще проблемы...

   Тряпица распахнулась и на меня уставилась прокопчённая труба "Люиса" с масляными сошками и ребристым диском. Я, немного начал приходить в себя.

   – Что мне нужно делать? – спросил я у неё.

   – Задержи охрану, насколько сможешь, – ответила эта странная девушка, поставив древний пулемёт на пол, – а я попробую войти в систему СаБАК.

   – Каких собак? – удивился я.

   – Постарайся не злить меня, хотя бы сейчас...

   – Если ты не в состоянии объяснить что-то человеку, который тебя спас от смерти...

   – Не от смерти, а от увечья, – отмахнулась она.

   – Ах, ну, да, ты же у нас богиня, как я мог забыть, – я, кряхтя, поднялся, опершись руками о софу, застеленную бежевым покрывалом, покрытым отвратительными красными сердечками.

   – Слушай, я понимаю, конечно, что смертные имеют некоторое величие, но...

   – Так, – я поднял вверх ладони, – ты лучше скажи – у него барабан полный?

   – Только что заправила, – деловито кивнула она, – пружина там туговатая, и боёк слегка сточенный – осечься может – но ты стреляй короткими...

   Я почему-то даже не удивился, что эта девушка запросто зарядила барабан древнего пулемёта, хотя вопросов было больше, чем ответов, а ещё, я, почему-то злился на неё.

   – А запасной есть? – спросил я.

   – А может тебе ещё и парочку излучателей дать, на всякий случай? – в ней вновь вспыхнули эмоции, – я сейчас на чердак полезу, и, причём вовсе без оружия, так что у тебя все, что в наличии.

   – А как же ты? – внезапно я ощутил некую неловкость.

   – Каком к верху, смертный, как у вас говорят! – её глаза сверкнули настоящим индиго, – если ты тут продержишься по максимуму, то всё будет...

   – Грубая ты всё же, – вырвалось у меня.

   – Зато ты очень нежный, как я погляжу...

   – Да, я учился на курсах по фен-шую!

   – Давай, действуй. Ты должен справиться...

   – Вообще, я служил гладиатором...

   – C'est la lutte finale:

   Groupons-nous, et demain

   L'Internationale

   Sera le genre humain!... – раздалось за дверью в коридоре хриплое нестройное пение, и почти что сразу длинная автоматная очередь, выкрики, стоны и пение прекратилось.

   – Achtung!– раздался резкий гортанный выкрик.

   Вновь трель автомата – я слегка поёжился.

   – Всё, началось... – Дороти вздохнула, – давай, не подведи, я пошла...

   – А ты далеко?

   – На чердак! Там точка серверного доступа, – словно маленькому ребёнку пояснила она.

   – Ну, да... ну, да... – кивнул я, пытаясь осмыслить происходящее вокруг безумие.

   Резво запрыгнув шпильками на мягкую софу, Дороти размахнулась своим изящным кулаком, и пробила в побелке потолка приличную дыру. На покрывало в мерзких сердечках, посыпались куски дранки и штукатурки.

   – Короче твои пули, будут застревать в воздухе... – произнесла она будничным голосом.

   – Дороти, – не выдержал я, – а танцевать канкан они не будут? Или ты, чисто, как богиня...

   – Закрой рот и слушай! – она явно боролась с гневом, – тут работает специальная система нано-ботов, которые защищают всё живое от повреждений...

   – Ясно, – перебил я, под нарастающий шум в коридоре, – а на кой хрен мне этот дрын железный?

   В груди неприятно щекотало.

   – Илу, отец небесный... – Дороти схватилась за края пролома, – ты создашь тем самым барьер, который их задержит, понимаешь, умник?

   – А! – я хлопнул себя по лбу, – вот в чём фокус!

   – Дааа... повезло мне с тобой... – пробормотала Дороти.

   Вдруг она вынула из кармана стеклянную трубку и с размаха кинула её на пол, позади кровати. Глухой стеклянный всплеск и... в воздух поднялось голубоватое облачко тумана.

   – Что это? – удивился я.

   – Троянский вирус, – ответила Дороти, подтягиваясь на руках, – стреляй короткими очередями и по большой плоскости...

   Я немного и искренне полюбовался её задранной юбкой, точнее, тем, что под ней открылось.

   – Не отвлекайся, – глухо в чердачный проём произнесла она.

   Я тяжело вздохнул, затёкшими руками взял приклад "Люиса", и затащил его за софу, хотя, она не стала бы особо надёжным укрытием. Дверь просматривалась под углом около тридцати градусов.

   – Будь умничкой... – раздался глухой голос Дороти.

   – Я попробую, мамуль! – я сжал приклад, пытаясь прицелиться.

   Дальше шорох и тишина...

   Осторожные шаги...

   Бедная моя Дороти... Как она ввязалась во всё это?

   Приглушённый голос...

   – Куда вы меня тащите! Тут стреляют! Что вы себе позволяете... Я владыка крупного государства...

   – Ты пархатый, прикроешь нас своей жирной тушей...

   – Да как вы смеете... ой! Больно!

   – Заткни глотку, оберштурмфюрер с тобой разберётся! Сейчас ты поработаешь для нас живым щитом... не станет же коммунист стрелять в еврея...

   – Тринадцатый рядом! – произнёс грубый голос, – давай, парни... Взять живым!

   – Я вообще-то не коммунист! Что вы делаете...

   – Эй! Чего там мямлите, тормоза тёти Марты!?

   – Коридор зачищен, герр оберштурмфюрер!

   – Отставить... – голос был каким-то тревожно-неприятным, – вышли отсюда все! Я сам всё сделаю...

   – Герр оберштурмфюрер...

   – Я что-то не понятно сказал?!

   – Слушаюсь, герр оберштурмфюрер...

   – Начальник, таки, верно говорит!.. Ой! Зачем по рёбрам...

   Снова тишина, и неясная возня...

   Шаги к двери, а потом тихий электрический треск...

   Дверь, с неприятным скрипом стала медленно открываться...

   Нервы мои сдали, и я надавил на спусковой крючок... "Льюис" вздрогнул и забился в конвульсиях, оглушая меня звоном выстрелов. Послышалось шипение воздуха и звон отпрыгивающих по всей комнате, гильз.

   В ушах зазвенело...

   Филенка двери покрылась чёрными дырами, а над ними вспыхнули золотистые прозрачные клубы пара... Всё, как и сказала Дороти...

   Дверь медленно открылась наполовину...

   Мой палец дрогнул, курок поддался, и выскочила новая очередь в пространство коридора... У двери вновь вспухли пятна бронзового тумана.

   Сквозь грохот и звон, раздалось острыми частотами, мяуканье котёнка... я оторопел... замер...

   Холодный пот тёк по моей коже...

   Тишина.

   – Мяу! – услышал я настойчивый звук.

   Прямо на мушке я увидел заползающие мохнатые ушки котёнка, дымчатой масти.

   – МьяУ! – протянул котёнок и посмотрел на меня внимательными зелёными глазами, почти на уровне пола, что-то обнюхивая.

   – И ты француз? – пробормотал я себе под нос: я пытался вести себя естественно, что, естественно, не выходило... – Васька... Васька...

   – Не стреляй, – сказал вдруг котёнок, слегка шевеля мохнатой нижней челюстью, – я и есть Администратор! Я и есть, Базис, Базилевс! Котар-ва-Хасис! Склонись передо мной!

   У меня в ушах раздался многоголосый звон...

   Голова закружилась... Что происходит? Говорящие котята, которые требуют перед ними склониться???

   – На счёт два стреляю! – вырвалось у меня хриплым шёпотом.

   – Нет! Стой! – котёнок помотал мордой, и поднял вверх переднюю лапку в белой манжете...

   – Я не хочу с тобой драться! – мяуканье в голосе продолжалось, – я знаю: богиня полезла на чердак. Я не буду её останавливать... сейчас не об этом...

   – Не ты ли, маленький гаденыш, тут аттракционы то устроил? – моя рука нервно стиснула приклад.

   – Тебе говорили, что я из "СС"? – котёнок уморительно тёр мордочку лапой.

   – Не важно, что сказали мне, – я придал своему голосу убеждённость, – важно, что я могу всадить в тебя маслину "семь, девяносто два" под "маузер", киса... я не защитник говорящих животных... А что, котята работали в СС? Для меня, как для знатока истории, это сногсшибательное известие, хотя, если вспомнить, что творили спецы из Аненербе

   – Мут Великий, дай мне силы! Почему вы, люди, так слабо концентрируетесь на сути? – он вопросительно наклонил голову и прижал левое ухо, – это не эффективно...

   – Да, я из "Охранных отрядов" – котёнок продолжил "умываться", – я воплощение "древних"...

   – Это же не значит, что тебя невозможно убить, – сквозь зубы процедил я.

   – Это именно то и значит, – он повернул ко мне розовый нос, – но я тут не по этому поводу...

   – Валяй, поговори со мной: может, я не стану стрелять в тебя, – по моей спине хлынул холодный пот, когда я встретился с изумрудным взглядом его вертикальных зрачков, – я же люблю животных...

   – Животное – это ты, но ведь я, могу тебе помочь, – котёнок сосредоточенно смотрел, казалось, в центр жерла пулемёта, – тебе и Дороти...

   – Котята спасают мир... – пробормотал я, слегка опустив дуло.

   – А тебе не кажется странным то обстоятельство, что ты остался жив, после битвы под Азибаканом? – вдруг спросил он.

   – Но при чём тут...

   – А тебе не кажется странным, – снова продолжил он, – что ты сейчас лежишь в городе, у доктора на квартире, но при этом находишься в психиатрической клинике? Причём в ядре её основного компьютера?

   – Я давно перестал удивляться своим снам...

   – А ведь это не сон, лейтенант Хор Велес, – котёнок наклонил голову вбок, – это действительно происходит с тобой, как сказали бы люди, "на самом деле".

   – И ты, сейчас откроешь мне всю правду? – снова по спине потёк холодный пот, – откуда ты знаешь, кто я?

   – Я-то знаю, кто ты, – голос котёнка изменился на более грубый и низкий, – а вот ты, ТЫ, не знаешь, кто ты... И, вот что ты ввязался...

   – Понял! – торжествующе крикнул я, сквозь прицел, – я великий супемен с планеты Криптон, и только я смогу освободить человечество...

   – Дурак ты, – котёнок забавно хрюкнул, – послушай... хоть минуту: нам всем с вами крышка, слышишь? Мы умрём в течении сорока стандартных минут...

   – Отель заминирован?

   – Процессор!... – он забавно замахал передней лапкой: казалось маленький зверёк ловит муху, – помолчи и послушай: мы оба можем провалить задание, да и умереть... я-то смогу возродиться... но время... а ты, уж точно до конца не воплотишься пару миллионов лет...

   – Слушаю, – стиснув зубы, ответил я.

   – В общем, если коротко, – котёнок, втыкая когти, пополз по ковровому покрытию...

   – Стой, где стоишь!

   – Я допустил ошибку... – лапы котёнка расслабились, – я должен был уничтожить вас... и всё делал верно... но... пророчество Птаха Инженера...

   Я создал портал, собираясь покинуть эту часть виртуальной реальности. По итогу вышло другое – не уйдёт никто... ладно: немного у нас времени есть, хоть оно и бесконечно, но, если я тебе расскажу всё как есть, ты сможешь немного стабилизировать это измерение своими адекватными колебаниями... тогда мы сможем эффективно взаимодействовать. Слушай, и сосредоточься...

   Его голос звучал настолько проникновенно, что мне захотелось впитывать каждое его слово очень внимательно, словно сейчас мне расскажут интереснейшую сказку. К тому же я надеялся, что Дороти успеет там во всём разобраться, а, вроде бы, мешать никто не собирался. Но, тем не менее, я не снял пальца с курка пулемёта.

   Всё это сон... а может быть сон, то, что я гладиатор – дезертир и валяюсь на кушетке какого-то подпольного доктора? Или сон, то, что я помню о Земле? А может мне снилось, как я летел в космосе на военном крейсере? А не всё ли теперь равно?..

   – И так... – вместо котёнка, я видел сейчас дымчатое клубящееся пятно, напоминающее грозовую тучку, – на внешний вид не обращай внимания: я подстраиваюсь под частоту процессора.

   Голос его раздавался словно внутри моего черепа.

   – Начну сначала, иначе ты ничего не поймёшь, и наше взаимодействие будет не эффективным.

   (на эффективности у него был явный бзик).

   – Аттолан, это нечто вроде резервной копии узловой точки пространства, такой, как Земля. Тут есть почти все явления, типы существования общества и принципы развития. Земля послала сюда своих колонистов, и те стали бурно развиваться. На Земле решили, что это было, так сказать "с нуля", и причиной тому некие уникальные условия, которые нужно изучить. Земное правительство решило сделать это силовыми методами, но, оказалось, что всё не так. На Аттолане уже были свои цивилизации и народы, попадавшие сюда с Земли на определённых исторических этапах... для равновесия. Ваши колонисты просто слились с уже имеющейся системой, причём достаточно быстро. Многие попадали сюда прямиком, через пространственную аномалию, так называемую червоточину. Людям казалось, что находили они её спонтанно, но это была высшая закономерность их развития. Примерно так же, только ранее, произошло и с волной национал-социалистов, переместившихся сюда после поражения в Великой Войне на Земле, через ту самую "Базу 211". Правда построили её мы, не они. В общем, и они так же трансформировались и влились в общую картину: на Аттолане найдётся место для всех, как в хорошем музее. Но, это не совсем музей...