Текст книги "Запах маракуйи. Ты меня не найдешь (СИ)"

Автор книги: Татьяна Никольская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 22 страниц)

Запах маракуйи. Ты меня не найдешь
Татьяна Никольская

Глава 1. Катя

Снег бьет в лицо ледяной крупой, а я думаю только об одном: как бы не уронить этот чертов пакет с кофе. И кому приспичило перед боем курантов срочно попить кофе? Последний заказ в году. Идиотская идея.

Лиза умоляла глазами, размером с блюдце: «Кать, Серёжка ждет, мы уже должны быть на вечеринке. Адрес рядом с нашим районом! Я тебе все чаевые отдам, честно-честно!». И протянула свой служебный телефон. Я посмотрела на часы. До двенадцати – сорок минут. До квартиры подружек, где меня ждали с оливье и шампанским, – час минимум. Все равно опоздаю. А деньги… деньги пахнут не оливье. Они пахнут оплатой за съемную квартиру, долгами за учебу и вечным страхом звонка из деканата.

Поэтому я здесь. Перед парадной, где даже дверь выглядит как произведение искусства из стекла и полированного металла. Консьержка в кружевном воротничке оценила меня взглядом – от промокших сапог до малинового от мороза носа – и молча указала на лифт. Тринадцатый этаж. Ирония судьбы, хоть и не пятница.

Лифт бесшумный, как призрак. Я сжимаю пакет и ловлю в зеркальной стене свое отражение: кучерявые белесые пряди, выбившиеся из-под шапки, глаза, похожие на два осколка зимнего неба, но с темными кругами под ними. Усталые. Я быстро отвожу взгляд.

Дверь открывается почти сразу, кофе явно ждали. И на секунду я забываю, как дышать.

Он красив. Невероятно красив, как восточный принц. Лет под сорок. Волосы темные, слегка растрепаны. В глазах – не праздничное веселье, а какая-то усталая глубина и легкий хмельной блеск. В руке он держит хрустальный стакан с остатками чего-то янтарного. На нем темные брюки и рубашка, сидящая на его плечах так, что становится ясно – спортзал для него не пустой звук. Я быстро отвожу глаза.

– Доставка, – выдавливаю я, протягивая пакет. Голос звучит сипло от холода.

Он берет пакет, его пальцы слегка касаются моих. Теплые. Он берет телефон, и в смартфоне Лизы тихо звякает уведомление о переводе. Я бросаю взгляд на экран. Сумма чаевых заставляет сердце екнуть. Это больше, чем я получаю за две смены в ресторане.

– Кофе? – спрашивает он, не глядя на пакет, а глядя прямо на меня.

Вежливость берет верх над окоченением.

– Нет, спасибо, всё оплачено. С наступающим.

Он, наконец, отрывает взгляд от моего лица и смотрит куда-то за мою спину, в пустой коридор.

– Я имел в виду – сварите мне кофе? – Его голос низкий, с легкой, едва уловимой хрипотцой. В нем нет просьбы. Есть спокойное, почти скучное предложение.

Возмущение поднимается во мне горячей волной, растапливая лед внутри.

– Вы что, серьезно? Я не горничная и не сервисная служба отеля. Я доставила ваш заказ. Точка.

Он возвращает взгляд на меня. В уголках его глаз появляются легкие лучики морщин – не от улыбки, а от какой-то внутренней усмешки.

– Я ценю ваше время. Пятьдесят тысяч. За то, чтобы сварить кофе в этой чертовой машине, – он кивает головой в сторону квартиры. – И отогреться. Выглядите так, будто вас только что вытащили из проруби.

Пятьдесят тысяч. Цифра звенит в воздухе, как удар хрустального колокольчика. Я чувствую, как предательская слабость от холода и усталости размягчает мои колени. Нет, Катя. Это унизительно. Развернись и уйди.

Но я не ухожу. Я смотрю на него. На его лицо, в котором нет ни капли пошлости или угрозы. Только холодная, циничная скука богатого человека в новогоднюю ночь. И невероятная, магнетическая притягательность.

– Наличными, – добавляет он, словно читая мои сомнения о переводе. – Сразу. Без всяких «если».

Он отступает вглубь прихожей, к строгой консоли, и одним движением выдвигает ящик. Я не вижу, что там, но слышу шелест пачки. Он возвращается и протягивает мне аккуратную стопку купюр, перехваченную бумажным бандером. Они выглядят нереально, как реквизит из фильма.

– Я не… я не за этим пришла, – говорю я, но в голосе уже нет прежней твердости. Мои глаза прилипли к этим деньгам. Они пахнут. Пахнут свободой от одного долга, пахнут возможностью не съезжать с квартиры. И ужасно, до тошноты, пахнут ценой.

– Я знаю, – его голос звучит почти мягко. – Вы принесли кофе. И я предлагаю вам работу. Кофеварка – сложный аппарат. Я, пожалуй, не справлюсь. Или вы боитесь, что я неадекватен? – Он делает шаг назад, приглашая войти. – В постель силой никого не таскаю. Если сама не захочет.

Я смотрю на деньги. На его руку, которая всё ещё протянута. Гордость кричит во мне, но холод сводит скулы.

– Хорошо, – выдавливаю я, отводя взгляд от пачки. – Я…сварю вам кофе. Деньги потом.

Легкая, почти невидимая улыбка трогает его губы.

– Как скажете, – он кладет деньги обратно на консоль, поворачивается спиной, демонстративно оставляя их на виду. Живой, дразнящий аргумент.

Я делаю шаг вперед. Потом еще один. Дверь тихо закрывается за моей спиной.

Квартира большая, но бездушная. Строгие линии, холодный паркет, минималистичная мебель. Больше похожа на офис, в котором временно поселились диван и телевизор. В гостиной у окна – маленький столик, сервированный на одного. Одинокая тарелка, один бокал. Картина такого тоскливого одиночества, что мне становится почти жаль его.

Он ведет меня на кухню, кивает на кофемашину. Я достаю из принесенного мною же пакета кофе в зернах, вопросительно смотрю на него – чем перемолоть?

Он понимает без слов и достает из шкафчика небольшую кофемолку. Я так же молча насыпаю зерна, перемалываю, и по кухне разносится одуряющий аромат дорогого кофе.

Смотрю на кофемашину – что-то из последних моделей. У нас в ресторане, где я подрабатываю официанткой, другие. Но набор кнопок аналогичный, справлюсь.

Чувствую за спиной горячее дыхание. Сердце ёкает – сейчас начнется домогательство. Разворачиваюсь, чтобы дать достойный отпор.

– Держите, – говорит он, протягивая мне бокал с шампанским, – Согревайтесь. До боя курантов – две минуты.

Я беру бокал. Пальцы все еще одеревеневшие. Шампанское искрится, пузырьки щекочут нос. По телевизору начинает отсчет. Он подходит ближе. Не вплотную, но достаточно, чтобы я почувствовала исходящее от него тепло и тонкий, волнующий аромат – дорогого дерева, кожи и чего-то пряного. Запах власти, денег и… чистого, не замутненного ничем мужского желания. Оно витает в воздухе, накаляя атмосферу.

Мои ноздри ловят этот аромат, а он, кажется, вдыхает что-то свое. Его взгляд темнеет.

– От вас пахнет тропиками, – говорит он тихо, почти себе под нос. – Маракуйей.

«Дешевый гель для душа из супермаркета», – хочется мне огрызнуться, но слова застревают в горле. Потому что он смотрит на меня так, будто этот запах – самое диковинное и прекрасное, что он чувствовал за последние годы.

Бой курантов. Мы молча чокаемся. Я выпиваю бокал почти залпом. Жидкий огонь растекается по жилам, согревая изнутри. Кофе тихо журчит, наполняя чашки.

Внутри идет война. Голос разума кричит: «Уходи сейчас же! Не смей растаять перед ним!». Но есть другой голос. Тихий, задыхающийся от желания и одиночества, которое я ношу в себе столько времени. «Почему бы и нет? – шепчет этот голос. – Это всего лишь одна ночь. Волшебная новогодняя сказка с красивым незнакомцем. Подарок себе. Никто никогда не узнает».

После второго бокала внутренняя стена дает трещину. Свет становится мягче, его улыбка – менее отстраненной, а прикосновение его пальцев, когда он берет у меня из рук пустой бокал, – электрическим разрядом, идущим от запястья до самых пяток.

– Кофе, кажется, остыл, – говорю я, и мой голос звучит хрипло, незнакомо.

– К черту кофе, – отвечает он, приподнимая мой подбородок и заглядывая в глаза. И его руки уже на моих плечах, твердые и властные.

Больше не было слов. Было только ощущение. Его губы, сначала исследующие, потом требовательные. Его язык со вкусом смеси виски, шампанского и обещания. Его руки, сжимающие мои бедра, поднимающие меня, чтобы усадить на холодную столешницу кухонного острова. Я чувствую жар его ладоней.

Он срывает с меня свитер, и холодный воздух квартиры обжигает кожу. Но следом приходит его тепло, его рот, его поцелуи, оставляющие влажные следы на шее, ключицах, груди. Я вскидываю голову, цепляюсь пальцами за его волосы, позволяя чувствам накрыть себя с головой. Это не любовь. Это что-то древнее, животное, восхитительное в своей откровенности.

Он несет меня в спальню – так же безликую, как и гостиная. И там, среди белоснежного белья, он сбрасывает с себя всю холодную сдержанность. Он нежен и груб, медлителен и стремителен. Он заставляет мое тело петь на незнакомом языке, открывать давно забытые аккорды желания. Я теряю счет времени, забываю собственное имя. Есть только он – его запах, его вес, его низкий стон у меня в ухе, когда мир, наконец, взрывается вспышками белого света.

После он засыпает почти мгновенно, тяжело опустив руку мне на талию, притянув к себе. Обняв как собственность. Завоеванный трофей.

Именно это движение, это обладание, возвращает меня в реальность.

Тишина. Только его ровное дыхание. Я лежу, смотря в потолок, а внутри меня нарастает ледяная волна ужаса. Что я наделала? Кто я после этого? Девушка, которую купили за пятьдесят тысяч и бутылку шампанского?

Я аккуратно, сантиметр за сантиметром, высвобождаюсь из-под его руки. Он что-то бормочет во сне, но не просыпается. Я собираю свою разбросанную одежду с пола, дрожащими руками натягиваю ее. В дверном проеме оборачиваюсь. Он спит, и в полусвете, падающем из окна, выглядит почти беззащитным.

Прощай, принц из волшебной новогодней сказки! Завтра ты меня не вспомнишь.

Я выскальзываю из квартиры, как вор. Я не беру его деньги. Достаточно того, что я, как шлюха, отдалась этому красивому самцу, даже не узнав его имени.

Стыд от случившегося смешивается с восторгом от наслаждения, которого я никогда до этого не испытывала. Мой первый и последний парень, который три года назад обещал любовь на всю жизнь, оказался коллекционером студенческих побед над девчонками. Я тогда чувствовала себя использованной игрушкой. А сейчас? Я сама себя продала в одну ночь.

И как я умудрилась влипнуть в очередную ненормальную ситуацию, только в тысячу раз более позорную?

В лифте ловлю свое отражение – запыхавшееся, с сияющими и одновременно полными ужаса глазами. Спуск кажется бесконечным.

На улице снова бьет снег. Он смеется мне в лицо. Я бегу по пустынному тротуару, и каждое прикосновение ткани к коже напоминает о его ладонях. Это был подарок. Это была ошибка. Это было что-то невероятное. Это было унизительно.

Я не помню, как оказалась дома. Помню только, как встала под горячие струи душа, пытаясь смыть с себя этот запах – шампанского, дорогого парфюма и собственного унижения.

А утром я увидела на смартфоне Лизы уведомление о переводе. Не только чаевые. Еще одна сумма, в два раза больше той, которую я не взяла. С пометкой: «За кофе».

И тогда меня вырвало. От стыда, от гнева, от жгучего, сжигающего все внутри ощущения, что он был прав. Он купил эту ночь. А я – продала.

Глава 2. Дамир

Тишина.

Она гудит в ушах после того, как я оборвал связь. Экран ноутбука потемнел, отразив мое искаженное лицо. Отец исчез. Его последние слова – «безответственный романтик» – все еще висят в стерильном воздухе квартиры, как ядовитый газ.

Безответственный. Романтик.

Он произносит это как приговор. Как диагноз. Потому что я отказался от слияния с его немецким партнером, который видит в людях расходный материал. Потому что я осмелился говорить о лояльности команды и долгосрочной репутации. Для отца это слабость. Сентиментальность. Русская болезнь, доставшаяся мне от матери.

Кая Озкан. Мой отец. Не человек – континент. Глыба, отбрасывающая тень на всю мою жизнь. Владелец турецкой сети отелей «Demir Group», которую выковал еще мой дед. Сталь. Именно в честь деда и этого несгибаемого металла меня и назвали – Демир. Это не имя, это фамильное клеймо. План на жизнь, отлитый в двух слогах.

Моя русская мать, сломавшаяся под тяжестью этого наследия, после развода сбежала со мной обратно в Россию. Её тихий бунт выразился в паспортном столе: она отсекла «и» и сделала из меня более славянского Дамира. А вместо звучного Озкан дала свою девичью фамилию – Рудин. И для окончательного разрыва со страной моего рождения – отчество своего отца. Александрович. Демир Озкан стал «почти русским» Дамиром Александровичем Рудиным. Защитная окраска. Камуфляж.

Отец, человек старой закалки, считавший семью, даже распавшуюся, делом чести, обеспечил ей безбедное существование и моё безупречное содержание. Так у меня с детства выработался собственный, чёткий миграционный график: учебный год в Москве, все каникулы – в Стамбуле или Анталье. Я был идеально разделённым активом. Полукровка по крови, билингва по языку и законченный прагматик по мироощущению.

Ирония в том, что московская половина моей жизни оказалась единственным пространством, где мое смешанное происхождение не стало мишенью. Ни в элитной школе, ни в престижном вузе. Отчасти – благодаря положению матери, которая, имея за спиной финансовую мощь отца, быстро обрела свой вес в определённых кругах. Но в основном – благодаря самому этому городу. Москва, этот холодный, циничный гигант, с равнодушием проглотил ещё одну полукровку. Здесь я был просто Рудиным. Сначала – сыном влиятельной женщины с турецкими капиталами, потом – перспективным управленцем. Турок во мне интересовал всех лишь как экзотическая деталь, повод для пары вопросов о курортах. Отторжения не было. Было равнодушие, в котором, как ни парадоксально, я и обрёл свою первую, хрупкую свободу.

Я встаю, и пустой хрустальный стакан в моей руке внезапно кажется непереносимо тяжелым. Во всем теле – свинцовая усталость выгорания. Я управляю сотнями людей, миллионами, но сегодня не могу заставить себя налить виски. Даже это требует энергии, которой нет.

Мне нужно что-то простое. Примитивное. Ритуал.

Кофе. Горячий, черный, обжигающий горло. Он вернет ощущение контроля. По крайней мере, над чашкой.

Иду на кухню служебной квартиры, в которой я попытался спрятаться ото всех надоевших мне компаньонов, друзей, женщин, но не смог спрятаться от отца. Где-то, я знаю, здесь должен быть кофе и турка. Перерыв все шкафчики, понимаю, что нет ни того, ни другого. Чёрт! Бесит всё. По крайней мере, есть хотя бы кофемашина. Без кофе.

Заказываю кофе в зернах в приложении – это действие, точка принятия решения. «Полуночный экспресс». Дорого, быстро, безлично. Идеально.

Когда раздается звонок в дверь, я достаточно раздражен. Нарушение тишины. Я открываю, готовый взять пакет и захлопнуть дверь.

И вижу ее.

Она стоит в промокшей куртке курьера, прижимая к груди пакет. В свете коридора снежинки на ее ресницах тают, оставляя мокрые дорожки. Она похожа на заблудившегося птенца, залетевшего в небоскреб. И от нее…

От нее пахнет. Не холодом улицы. Не дешевой синтетикой. А чем-то диким, тропическим, наглым в своей сладости. Маракуйя. Взрыв тропического солнца посреди моей арктической пустыни.

Этот запах пронзает меня, вызывая какой-то сбой. Аварийное отключение всех защитных программ.

Я беру пакет, но вижу только ее. Голубые глаза, полные усталой иронии и вызова. Она не опускает взгляд. Смотрит прямо и… с нескрываемым интересом.

И в этот миг мое решение созревает мгновенно, ясно и цинично, как бизнес-план. Мне нужен этот сбой. Мне нужно это нарушение. Я хочу разломать этот идеальный, вымерзший вечер. Хочу, чтобы этот дикий, сладкий запах заполнил пустоту.

Я предлагаю деньги. Прямо, грубо, наличными. Пусть это будет сделка. Четкая, понятная. Услуга за оплату. Так я сохраняю контроль даже над хаосом, который собираюсь пригласить в дом.

Она отказывается от денег сейчас. Умная девчонка. Хочет сохранить лицо. Играет в «посмотрим». Я позволяю ей эту иллюзию. Потому что уже знаю – она останется.

И она остается.

Когда я подхожу к ней с бокалом шампанского за две минуты до боя курантов, она резко поворачивается, отвлекаясь от кофемашины. В ее глазах – страх и что-то еще. Хочу вытащить это «что-то» и рассмотреть поближе.

Мы чокаемся под бой курантов, она выпивает бокал почти залпом. Наливаю еще. Она не против. Щеки розовеют – согревается.

Прикасаюсь к ее подбородку, слегка приподнимая голову. Смотрю в глаза – страх, удивление и… желание.

Когда я целую ее, это акт вандализма. Я сознательно разрушаю собственные правила, свой священный «режим тотального контроля». Ее тело под моими руками – не просто женское тело. Это мятеж. Воплощение всего, что я должен подавлять в себе: спонтанность, огонь, иррациональность.

Она трогательно неопытна, но страстна. Отдается вся, полностью, без остатка. Запах маракуйи от ее волос возбуждает, сводит с ума, напоминая об Анталье.

Я теряюсь в ней, как в шторме. Настоящем, соленом, сбивающем с ног. Это не нежность. Это поглощение. Я хочу стереть ею память о сегодняшнем дне, об отце, о цифрах в отчетах. Хочу забыть. На одну ночь.

И я забываю.

Сознание возвращается утром медленно, сквозь похмельную тяжесть и непривычную теплоту в постели. Первое чувство – глухое, животное удовлетворение. Потом острый спазм в висках: шампанское после виски – плохая идея. И только потом, когда я открываю глаза и вижу пустое пространство рядом, на меня обрушивается волна холодной ярости.

Она ушла.

Не просто ушла. Сбежала. Украла у меня контроль над утром, над развязкой, над финалом этой… сделки.

Я вскакиваю с кровати. Простыня холодна с ее стороны. «Дурак!» – шипит где-то в голове рациональная часть, та, что всегда начеку. Я позволил себе увлечься. Допустил непрофессионализм.

Я пытаюсь вспомнить ее лицо. Детали. Но пьяный мозг выдает только обрывки: светлые кудри на белой подушке, тень ресниц на щеке, ямочку в углу рта, когда она смеялась. И запах. Проклятый, навязчивый запах маракуйи на моих пальцах, на моей коже. Он возбуждает и бесит одновременно. Это все, что она оставила. Эфемерный след.

Ярость кипит во мне, требуя действия. Нужно найти. Вернуть управление ситуацией. Стряхнуть с себя это чувство… использованности.

На полу, у кровати, тускло поблескивает в луче утреннего зимнего солнца какой-то дешевый хлам. Я нагибаюсь и поднимаю металлический брелок. Грубоватый силуэт самолетика. Патина, царапины. Такое носят в рюкзаках студенты и мечтательные дурочки.

Он должен вызывать отвращение. Это символ всего, что я презираю: бедности, сентиментальности, ненадежности.

Но я сжимаю его в кулаке, пока холодный металл не впивается в ладонь. Это не просто забытая вещь. Это вызов. Пощечина. Она не просто сбежала. Она бросила это. Как плату? Как насмешку? Как талисман на память?

Он становится моей навязчивой идеей. Материальным доказательством того, что эта ночь была не сном. Ключом к ней.

На консоли я замечаю свою пачку купюр. Не взяла. Вряд ли забыла. Гордость? Забавно!

Но я долги отдаю всегда. Беру квитанцию о доставке и отправляю перевод по указанному там номеру для чаевых в сумме в два раза превышающей изначально предложенную. Пусть купит себе какую-нибудь безделушку в память о нашей ночи.

Звоню в «Полуночный экспресс». Требую контакты курьера. Мне нужны объяснения. После некоторых препирательств они дают номер. Девушка по имени Лиза.

Голос в трубке молодой, испуганный.

– Алло? Я вчера ничего не доставляла, я… я болела. Телефоном воспользовалась подруга. Что случилось?

Это не ее голос. Не та интонация, не тот тембр.

Я требую номер подруги. Конечно, мне его не дают, ссылаясь на конфиденциальность. Курьеры знают такие длинные слова? Бесит! Я бросаю трубку. Поиск зашел в тупик. Но я еще выясню про подругу.

У меня в руке все еще лежит этот дурацкий самолетик. Я кладу его на консоль в прихожей, рядом с той самой пачкой купюр.

Они лежат рядом – деньги и брелок. Два полюса нашей ночи.

Она сбежала. Не взяла деньги. Купил ли я её? Да. Сомневался ли она? Да. Но в конце концов её тело сказало «да» так же ясно, как и моё. Она получила то, что хотела – новогоднее приключение с незнакомцем. А я – своё: возможность всё сломать и забыться. Мы использовали друг друга. Всё честно.

Но игра только начинается. У меня есть ее след. Дешевый металлический самолетик и запах маракуйи. Этого достаточно, чтобы начать охоту.

Дорогие читатели!

Благодарю за интерес к моей очередной книге. «Запах маракуйи» – это долгая и трудная дорога от ненависти до любви. Встреча героев была искрой, их отношения – войной. Он видел в ней добычу. Она – угрозу своей свободе. Между ними – пропасть из обид, недоверия и невысказанных слов. Это битва не только характеров, но и миров: холодная Москва против знойной Антальи, сдержанность против темперамента, воля против одержимости.

Смогут ли два таких разных человека не сломать, а услышать друг друга? Сможет ли страсть, породившая ненависть и одержимость, превратиться во что-то большее?

Я приглашаю вас пройти этот путь вместе с моими героями. Прожить каждый болезненный разрыв и каждый хрупкий миг близости. Поверить, что даже самая токсичная связь может быть очищена временем, болью и настоящей, взрослой любовью.

Обещаю, финал будет счастливым. Но за каждый шаг к счастью моим героям придётся заплатить болью, гордостью и мучительным выбором. А вам – пережить каждую их эмоцию вместе с ними.

Если этот мир вас зацепил, вы можете очень просто помочь ему стать больше:

– добавить книгу в библиотеку – не дать ей затеряться.

– подписаться на автора – чтобы точно не пропустить новинки.

– поставить лайк и написать комментарий – ваше мнение бесценно!

Именно ваша активность и отзывы помогают истории находить новых читателей.

Для меня же ваше внимание – лучший стимул творить дальше и создавать новые миры.

Искренне ваша,

Татьяна Никольская