Текст книги "Запах маракуйи. Ты меня не найдешь (СИ)"

Автор книги: Татьяна Никольская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 22 страниц)

Глава 11. Катя

Февраль – месяц, когда зима, кажется, сминает город в серый комок и забывает его разжать. Но сегодня утром в эту унылую реальность врывается искра. Не метафорическая. Административная.

Людмила Павловна, мой куратор, женщина, чей свитер всегда в катышках, а взгляд видит все мои долги и невыученные билеты, ловит меня в коридоре после пары. В её руке, как всегда, потрёпанная папка, а на лице – редкое выражение делового интереса.

– Сокольская, зайдите ко мне на пять минут. Есть информация, которая может вас заинтересовать.

В её кабинете пахнет старыми книгами, пылью и безнадёгой. Я готовлюсь услышать очередное предупреждение о несданном реферате.

– Вы знаете об Ассоциации гостиничного бизнеса? – начинает она, не глядя на меня, перебирая бумаги.

– В общих чертах, – осторожно отвечаю я. Моё сердце почему-то делает глухой удар.

– Они проводят всероссийский конкурс. «Будущее гостеприимства». Три победителя. Три месяца оплачиваемой стажировки в Турции. В лучших отелях. Анталья, Белек, Кемер. Всё: перелёт, проживание, питание, даже карманные деньги. Вы же у нас звезда английского и единственная, кто добровольно учит турецкий. Ваш профиль идеален. Думаю, у вас есть шанс.

Воздух в комнате перестает поступать в лёгкие. Турция. Три месяца. Не теория в задымлённой аудитории, а настоящий отель, море, солнце, практика. Это не шанс. Это спасательный трос, брошенный с вертолёта в самый центр моего личного болота. Шанс вырваться. Не просто из Москвы. Из этой тюрьмы страха, где каждый поход в «Башню» – игра в русскую рулетку: придёт он сегодня или нет? Из этого клейма «той самой ночи», которое жжёт изнутри. Там, за тысячи километров, я смогу стереть всё. Стать просто Екатериной Сокольской, перспективной студенткой, а не девушкой с постыдным секретом и охотником, от которого не спрятаться.

– Что нужно сделать? – спрашиваю я, и мой голос звучит хрипло от сдерживаемых эмоций.

Нужен проект. Концепция «идеального туристического дня» для целевой аудитории в Анталье. Дедлайн – три недели. Людмила Павловна вручает мне пачку распечаток с условиями. Её пальцы касаются моих на секунду, и это похоже на передачу эстафетной палочки. В её глазах читается: «Удиви меня. Вытащи нас из этой серости хоть одним местом в финале».

С этого момента моя жизнь превращается в трёхслойный торт безумия, где каждый слой пытался раздавить предыдущий.

Слой первый: Учёба. Лекции, семинары, хвосты. Теперь я слушала профессоров не просто для галочки, а выискивая в их словах зёрна для проекта. «Управление впечатлениями гостя», «Тренды в еде и напитках», «Кросс-культурные коммуникации» – всё обретало конкретный смысл и тут же записывалось в блокнот с пометкой «Для идеального дня».

Слой второй: «Башня». Теперь это была не просто работа, а живая лаборатория. Каждый гость – кейс. Капризная дама, требующая особого внимания? Изучение персонального подхода. Богатый турист, расспрашивающий о достопримечательностях? Практика подачи информации и создания атмосферы ожидания. Даже ошибки становились ценными: перепутанный заказ учил двойной проверке, забытый столовый прибор – продумыванию логистики сервиса до мелочей. Антон Сергеевич, заметив мою гиперконцентрацию, как-то цыкнул: «Сокольская, вы что, спите с меню под подушкой? Смотрите, не перегорите». Это был его способ сказать «молодец».

И главное – страх начал отступать. Он не появлялся. Ни разу за эти недели. В зале мелькали десятки мужчин в дорогих костюмах, но ни один из них не был им. Я начала дышать свободнее. Может, моя холодная отповедь сработала. Может, он нашёл себе новую игрушку. Надежда, маленькая и робкая, начала пробиваться сквозь асфальт постоянной тревоги.

Слой третий, главный: Проект. Моя комната превратилась в штаб-квартиру спецоперации «Побег в мечту». На стенах – карты Антальи, испещрённые разноцветными стикерами: «Скрытый пляж Капуташ», «Фермерский рынок в Лара», «Руины Перге». На столе – гора распечаток: аналитика туристического потока, отзывы на Booking.com, исследования поколения миллениалов и зумеров. Я проводила ночи за ноутбуком, глаза слипались, а пальцы продолжали стучать по клавиатуре.

Я выбрала аудиторию – молодые профессионалы 25-35. Уставшие от клише «всё включено» и пафосных люксовых курортов. Они хотят аутентичности, но без потери комфорта. Приключений, но с гарантией безопасности. Мой «идеальный день» рождался в муках, но к концу второй недели обрёл форму.

Он начинался не со шведского стола у бассейна. А с частной прогулки на яхте «гулет» с капитаном Мехметом – местным, седым, знающим каждую бухту и каждую легенду. С кофе по-турецки и свежими симитами на борту под шум волн.

Потом – не сандальный тур по переполненному базару, а мастер-класс по кухне в доме у семьи Джемилей в старом районе Калеичи. Где учат не просто готовить кёфте, а рассказывают историю каждой специи.

День продолжался «цифровым детоксом» в апельсиновой роще с йогой на закате и заканчивался ужином не в пафосном ресторане с белыми скатертями, а на плоской крыше одного из старых домов. С низкими столиками, диванными подушками, живой музыкой на сазе и возможность для гостей самим попробовать сыграть.

Вечером – не дискотека, а наблюдение за звёздами с местным астрономом-энтузиастом и историями о созвездиях.

Я выжимала из себя всё.

Лиза, наблюдая за этим марафоном, качала головой.

– Кать, ты сойдёшь с ума. Отдохни. Посмотри сериал.

– Мой идеальный день – это и есть самый захватывающий сериал, – парировала я, заливаясь третьей чашкой кофе. – Акт первый: море и легенды. Акт второй: кухня и семья. Акт третий: звёзды и философия.

– Акт четвёртый: нервный срыв главной героини, – ворчала Лиза, но приносила мне бутерброд.

День отправки проекта. 23:55. Я перечитываю текст в последний раз, проверяю каждую ссылку, каждую цифру в смете. Рука дрожит. Я делаю глубокий вдох и нажимаю «Отправить». Окно браузера обновляется. «Ваша заявка принята».

Тишина. В комнате слышно только гудение компьютера. Всё. Я сделала это. Всё, что могла. Опустошение и невероятное облегчение.

Я падаю на кровать лицом в подушку. Глубокая, пронизывающая усталость и где-то в самом низу – слабый, но ясный огонёк. Надежда, что эта работа, эта идея, эта моя дерзкая мечта о другом дне, другой жизни – она не напрасна. Что она может стать тем самым билетом. Билетом туда, где нет ни «Башни», ни его пронизывающего взгляда, ни памяти о том, как его пальцы сжимали моё запястье. Туда, где пахнет морем, цикадами, жареными каштанами и свободой. Настоящей, выстраданной, заслуженной свободой.

Я засыпаю с этой мыслью. А завтра – снова смена. Но теперь это просто отсчёт времени. Ожидание ответа. Ожидание своего «идеального дня», который должен начаться с письма от Ассоциации.

Глава 12. Дамир

Влажность Антальи, даже в марте, обволакивает, как тёплое одеяло. Но в кабинете отца на верхнем этаже «Demir Palace» царит вечная мерзлота. Кондиционер гудит, вымораживая воздух до состояния, при котором хочется надеть пальто. Отец сидит за массивным столом из тёмного ореха, его лицо – маска, вырезанная из того же дерева.

– Рентабельность по российскому направлению за квартал выросла всего на два целых семь десятых процента, – его голос ровный, без интонации. – При плане в пять. Объясни.

Отчёт лежит передо мной. Цифры. Красивые, зелёные цифры. Но для него они недостаточно зелёные.

– Рынок встал после новогодних праздников, – начинаю я, чувствуя, как в висках нарастает знакомое давление. – Мы переориентировали рекламный бюджет на короткие городские туры на весну, кампания стартует на следующей…

– Переориентировали, – перебивает он. Не повышая голоса. – Не сделали. «Стартует». Это слова, Демир. Я вижу цифры. Я вижу, что в Сочи конкуренты запустили программу лояльности на месяц раньше. Я вижу, что в Москве ты до сих пор не утвердил смету на реновацию «Гранд Ривьеры». Это не стратегия. Это нерешительность. Мягкотелость.

Последнее слово висит в воздухе, как пощёчина. Мягкотелость. Его любимый диагноз. Он означает всё: мою русскую половину, моё образование в Москве, моё, как он считает, излишнее внимание к «человеческому фактору».

– Мягкотелость, – повторяю я, и голос мой становится опасным, низким. Я больше не сижу. Я встаю, упираясь ладонями в холодный полированный стол. – Мягкотелость – это когда ты платишь отступные профсоюзам после того, как три человека получили травмы на твоей стройке из-за нарушений ТБ. Что мы и сделали по твоему же приказу десять лет назад. Решительность – это когда ты платишь больше, но обеспечиваешь безопасность и лояльность. И получаешь в долгосрочной перспективе не суды, а репутацию. Или я что-то путаю?

Глаза отца сужаются. В них вспыхивает не гнев, а что-то более холодное – разочарование. Он ненавидит, когда напоминают о компромиссах. Даже выгодных.

– Ты учишь меня ведению бизнеса? – он произносит это почти шёпотом.

– Я говорю о реальности, в которой мы работаем. В России не всё решается только давлением и деньгами.

– Всё всегда решается только давлением и деньгами, – отрезает он. – Просто размер и того, и другого должен быть адекватен. Твой размер, судя по отчёту, неадекватен. Исправь. К следующему кварталу. Всё.

Это конец аудиенции. Бесполезный, изматывающий ритуал. Я выхожу из кабинета, и дверь тихо закрывается за мной. Ярость, чёрная ярость, кипит во мне. Он не слышит. Он никогда не слышит. Он видит только графики и проценты.

Я иду по длинному коридору с видом на море, но не вижу ни бирюзы, ни пальм. Вижу только его каменное лицо.

Мне нужно отключиться. Забить голову чем-то другим, пока этот яд не разъел всё изнутри. Я захожу в свой временный кабинет, бросаю портфель на стол и машинально открываю почту. Просматриваю отчёты по партнёрским программам, благотворительным акциям, спонсорству – всему, что создаёт красивый фасад корпоративной социальной ответственности. Фонды, конкурсы, гранты…

И вдруг взгляд спотыкается. «Ассоциация гостиничного бизнеса. Конкурс «Будущее гостеприимства». Финалисты». Наша группа – один из ключевых спонсоров. Я открываю вложение. Список из пятнадцати имён. И третье сверху…

Сокольская Екатерина.

Сначала – чистое, оглушающее недоумение. Не может быть. Совпадение. Другая Сокольская.

Но рядом – Институт туризма. Специальность. Это она. Та самая. Тот самый упрямый взгляд. Та самая, со стойким запахом маракуйи под маской дезодоранта, которая подавала мне вино в «Башне».

Удивление тает, как воск перед пламенем. Его сменяет волна холодного, циничного удовлетворения. Судьба? Нет. Глупости. Ирония. Или… идеальная возможность.

Она хочет в Турцию? Мечтает о стажировке? Прекрасно. Я могу подарить ей эту мечту. Или, точнее, направить её в нужное русло. Моё русло.

Я набираю номер управляющего делами Ассоциации. Через две минуты он на связи, почтителен, предупредителен.

– Алло, господин Озкан! Какая честь! Чем могу быть полезен?

– По поводу вашего конкурса, – говорю я, глядя на море. Голос спокоен, деловит. – Мы, как спонсоры, заинтересованы в максимальной эффективности программы. Хочу уточнить распределение финалистов по отелям-партнёрам.

– Конечно! Мы стараемся учитывать профиль и пожелания…

– Конкретно по одной из финалисток, – мягко, но неумолимо прерываю я его. – Екатерина Сокольская. Её проект, насколько я понимаю, связан с аутентичным туризмом и глубоким погружением в сервис.

– Да, да, очень амбициозная работа!

– Тогда было бы логично и максимально полезно для неё самой направить её в наш флагман. В «Demir Palace». Здесь сосредоточена вся палитра услуг – от массмедиа до премиум-сегмента, от спа до конгресс-центра. Такой комплексный опыт будет бесценен. Уверен, вы со мной согласитесь.

На том конце провода – короткая, но красноречивая пауза. Он соображает. Мой тон не оставляет пространства для дискуссий. Это не просьба. Это рекомендация ключевого спонсора.

– Абсолютно верно, господин Озкан! Мы как раз думали… Да, конечно. Направление будет соответствующим. Спасибо за ваше участие и ценный совет!

Я бросаю трубку. Дело сделано. Она приедет. Сюда. В мой отель. На мою территорию. На сей раз – полностью и абсолютно. Удовлетворение разливается по жилам, сладкое и тягучее. Это лучше, чем любой спор с отцом. Это – чистый, беспроигрышный ход.

В дверь стучат. Лёгкие, ритмичные постукивания. Узнаю их из тысяч.

– Войди, Дениз.

Дверь открывается, и в кабинет врывается не просто девушка, а вихрь цвета и энергии. Моя сводная сестра. Ей двадцать пять, но в её присутствии всегда есть что-то от неугомонного, смышлёного щенка. На ней яркое платье в полоску, волосы, чёрные как смоль, собраны в небрежный, но идеальный пучок. Она подбегает и, не дав мне опомниться, целует в щёку.

– Демир! Ты уже здесь! Я видела папу, он ходит мрачнее тучи. Опять поругались?

Я откидываюсь в кресле, и впервые за сегодня чувствую, как маска спадает. С Дениз я могу не быть «господином Озканом» или «Дамиром Рудиным». С ней я – просто старший брат, аби. Её авторитет, её защитник с тех пор, как она, трёхлетняя, вцепилась мне в палец на похоронах своей матери.

– Рутинный обмен любезностями, – отмахиваюсь я. – Ты как? Чем занимаешься?

Она плюхается в кресло напротив, поджав под себя ноги, и начинает рассказывать с жаром о своей новой идее – создать экскурсионный маршрут по Старому городу для молодёжи, с элементами квеста и цифрового гида. Я слушаю. По-настоящему слушаю. В её словах – та самая живая, незашоренная энергия, которой так не хватает в отцовских отчётах. Она умна, получила блестящее образование в Штатах, но не заражена цинизмом. В её глазах горит тот же огонь, что и у… нет. Не буду проводить параллели.

– Это отличная идея, Дениз, – говорю я, когда она заканчивает. Искренне. – Тебе нужно найти кого-то, кто разбирается в современных трендах и хочет работать не за страх, а за совесть.

– Вот именно! – она оживляется ещё больше. – Папа говорит – найми менеджера. А я хочу найти единомышленника. Со-творца! Ты же понимаешь?

Я понимаю. Слишком хорошо понимаю. Я смотрю на её воодушевлённое лицо и на мгновение завидую этой чистоте мотивации. У меня её уже давно нет. У меня есть только цель. И контроль.

– Понимаю, – киваю я. – Ищи. У тебя получится.

Она улыбается, и эта улыбка согревает комнату лучше любого солнца за окном.

– Спасибо, брат. Ты лучший. Обедаем вместе? У бассейна? Без папы.

– С удовольствием, – соглашаюсь я.

Она выскальзывает из кабинета, оставив после себя лёгкий, цветочный аромат и чувство… покоя. Временного, хрупкого.

Я снова поворачиваюсь к компьютеру. К фамилии в списке. Сокольская Екатерина.

Теперь она не просто назойливое воспоминание или дерзкая официантка. Теперь она – фигура на моей шахматной доске. И я только что переставил её на нужную мне клетку. В «Demir Palace». Рядом с Дениз, которая ищет «единомышленника». Какая ирония.

Удовлетворение сменяется предвкушением. Острая, хищная радость. Он ругает меня за мягкотелость? Хорошо. Я покажу ему, как я могу быть твёрд. Как я могу добиваться своего. Начинать буду не с рынков и не с отчётов. Начну с неё.

Она хотела сбежать от меня в Турцию? Что ж. Теперь она едет ко мне в гости. И на сей раз правила игры буду диктовать только я.

Глава 13. Катя

Победа пахнет бумагой и чернилами. Нет, серьёзно. Я сижу на кухне, и передо мной лежит распечатанное письмо. Официальный бланк Ассоциации. Строгий шрифт. Печать. И строчки, от которых кружится голова: «...сообщаем Вам о решении конкурсной комиссии...» и дальше – самое главное – «...признать Вас одним из победителей...»

Я победила. Не «прошла», не «отобралась». Победила. Слово совершенно нереальное.

Я перечитываю его в десятый, в двадцатый раз. Кажется, буквы вот-вот сползут с бумаги и устроят хоровод по потолку. Я не кричу. Не прыгаю. Я просто сижу и тихо схожу с ума от счастья, которое распирает меня изнутри, как слишком газированный напиток. Три месяца. Турция. Анталья. Профессиональная стажировка. Моё. Моя идея, моя работа, моя победа.

– КАААААТЬ! – рёв с порога вырывает меня из ступора. Лиза врывается в квартиру. Её лицо – сплошная восторженная гримаса. – ТЫ ГЕНИЙ! Я ЗНАЛА! Я ВСЕГДА ЗНАЛА!

Она налетает на меня, обнимает так, что хрустят рёбра, и мы, спотыкаясь, падаем на старый диван, хохоча как ненормальные. Смех срывается с чего-то истеричного, нервного и перетекает в чистое, детское веселье. Я победила.

– Всё, подруга, – Лиза отдышалась и смотрит на меня сияющими глазами. – Сегодня твой день. Скромный праздник устраиваю я. Никаких отговорок.

Она вытаскивает из сумки бутылку итальянского игристого (знает, что с той новогодней ночи шампанское вызывает у меня рвотный рефлекс), пачку дорогого сыра и виноград. Наш скромный праздник. Но он – самый роскошный на свете. Потому что он – про нас. Про то, что мы выживаем. Про то, что мечты иногда, чёрт побери, сбываются.

Мы пьём из простых стеклянных стаканов, но пузырьки щекочут нос и кажутся волшебными. Лиза болтает без умолку:

– Ты представь! Море! Солнце! Мускулистые турецкие официанты... ой, то есть коллеги! Ты вернёшься загорелая, опытная, и тебя сразу с руками оторвут в каком-нибудь «Ритц-Карлтоне»! А я приеду к тебе! Обязательно! Мы устроим тот самый твой «идеальный день»!

Я смеюсь и киваю, и впервые за долгие-долгие месяцы чувствую, как какая-то тяжёлая, ржавая гайка внутри меня наконец-то ослабляется. Я счастлива. Настояще, безоглядно, глупо счастлива. Этот конкурс, эта победа – словно длинный мост, переброшенный через всю ту грязь, стыд и страх последних месяцев. Я иду по нему и не оглядываюсь назад. Впереди – только море, новые знания, новый старт.

На следующий день приходит второе письмо. С уточнением деталей. Я открываю его, всё ещё улыбаясь, предвкушая список документов для визы, рекомендации по одежде...

«Место прохождения стажировки: отель «Demir Palace» 5*, Анталья. Группа компаний «Demir Group». Ваш наставник будет назначен позднее...»

«Demir Palace» – это флагман, лучший из лучших. Это же потрясающе! Мне повезло вдвойне!

Я с головой ухожу в подготовку. Составляю списки, читаю отзывы об отеле, штудирую турецкий с удвоенным рвением. Каждый день, собираясь на смену в «Башню», я ловлю себя на мысли: вот-вот, ещё немного, и я сяду в самолёт. И эти стены, этот запах дорогой еды и лёгкого страха – останутся позади. Антон Сергеевич, заметив моё приподнятое настроение, хмыкает: «Сокольская, вы наконец-то стали похожи на человека, а не на загнанную лошадь. Только не зазнавайтесь».

На прощальном ужине с парой одногруппниц я болтаю без умолку о Турции, о море, о том, как здорово будет применить на практике всё, что мы учили. Я окрылена. Наполнена надеждами до краёв. Я почти забыла, как выглядит то самое лицо. Почти. Иногда ночью просыпаюсь от того, что мне снова снится хватка на запястье и голос: «Мы знакомы?». Но утром я гоню этот кошмар прочь. Это прошлое. А впереди – будущее. Яркое, солнечное, моё.

В день вылета я стою в аэропорту «Шереметьево» с билетом в руке. Лиза ревёт у меня на плече, причитая, как она будет скучать. Я обнимаю её, смеюсь и обещаю миллион фотографий. Вся моя жизнь умещается в один чемодан и рюкзак. Лёгкая, мобильная, готовая к новому старту.

Я прохожу паспортный контроль, иду по стеклянному коридору к выходу на посадку. За окном – громада самолёта с надписью «Turkish Airlines». Моё сердце колотится от восторга и лёгкого страха перед неизвестностью. Я забираюсь на борт, нахожу своё место у иллюминатора. Пристёгиваюсь.

Самолёт отрывается от земли, и Москва подо мной уменьшается, превращаясь в игрушечную карту из серых квадратиков и жёлтых огней. Я смотрю в иллюминатор и улыбаюсь. Прощай, страх. Прощай, стыд. Прощайте, все призраки прошлого года.

Впереди – Анталья. Море. «Demir Palace». Новая жизнь. И я готова её взять. Всю, без остатка.

Глава 14. Дамир

Подтверждение пришло тихим, почтительным письмом от управляющего Ассоциацией. «Благодарим за ваше внимание к развитию молодых талантов... Распределение произведено в соответствии с вашей рекомендацией... Сокольская Екатерина Сергеевна зачислена в программу стажировки отеля «Demir Palace»...»

Просто строчки в корпоративной почте. Но я перечитываю их снова, и каждый раз в груди разливается знакомое, тёплое и опасное чувство – предвкушение. Оно слаще, чем одобрение отца на удачно заключённую сделку, и острее, чем первый глоток крепкого виски после изматывающего дня.

Я откидываюсь в кресле, смотрю на календарь. Мой следующий визит в штаб-квартиру через месяц. Её первые недели стажировки. Совпадение? Разумеется, нет. Я подстроил и это. Пусть освоится, почувствует ложную безопасность, втянется в ритм отеля, начнёт мечтать о будущем там. А потом я появлюсь. Не как назойливый клиент из ресторана. Как хозяин. Как вершина пищевой цепочки в этом маленьком, идеально отлаженном мире, куда она так стремилась.

Мой палец нажимает на контакт управляющего «Demir Palace», Фарука. Он берёт трубку после первого гудка.

– Демир-бей, добрый день! Чем могу служить?

– Фарук. По программе стажёров от Ассоциации, – мой голос звучит ровно, деловито. – Особенно интересуюсь группой из России. Хочу видеть еженедельные отчёты по их работе. Успеваемость, адаптация, замечания наставников. Всё.

Короткая пауза. Фарук – профессионал, он не задаёт лишних вопросов. Но я слышу лёгкое недоумение в его молчании. Личный интерес генерального директора к стажёрам? Необычно.

– Конечно, Демир-бей. Будет организовано. Вы хотите выделить кого-то конкретно?

– Всех, – отрезаю я. Но мы оба понимаем, что «всех» – это способ не называть одного. – Проявляю интерес к программе в целом. Хочу понять, стоит ли нам расширять это направление.

Ложь ложится легко и гладко. Деловой интерес. Забота о кадрах. Идеальное прикрытие.

– Понял. Отчёты будут на вашем столе каждую пятницу.

Я кладу трубку. Теперь около нее буду мои глаза и уши. Я буду знать, во сколько она приходит, как справляется с заданиями, что у неё получается, а что – нет. Я буду изучать её, как стратег изучает карту местности перед решающим сражением. У каждой крепости есть слабое место. Нужно только найти его.

Я открываю верхний ящик стола. Там, среди бумаг, лежит брелок-самолётик. Я беру его. Металл давно принял температуру моей кожи, потерял свой изначальный, чужой холод. Теперь он – часть моего ландшафта. Символ. Сначала – улика, потом – дразнящая загадка, теперь – талисман предстоящей операции.

Я кладу его во внутренний карман пиджака, что висит на спинке стула. Пусть летит со мной в Анталью. Назад, к тому, кто его потерял.

Охота вступает в новую фазу. Раньше я искал призрака в московских сумерках. Теперь добыча сама едет в мои владения, полная надежд и совершенно слепая. Она не знает главного. Она не знает, что «Demir» – это не просто слово на вывеске. Это я. Это моя кровь, мой груз, моё наследство. И она, со своим проектом об «идеальном дне» и запахом маракуйи, теперь – часть этого наследства. Временно, конечно.

Контроль, тот самый сладкий, всепоглощающий контроль, наконец-то возвращается в мои руки. Я почти чувствую его физически, как штурвал самолёта перед взлётом. Я задал курс. Всё остальное – вопрос техники и терпения.

Вечером, перед тем как покинуть кабинет, я делаю последнее дело. На мониторе вспыхивает картинка – чёткая, в высоком разрешении. Вид из камеры наблюдения в главном лобби «Demir Palace» в Анталье. Мраморный пол, отполированный до зеркального блеска, низкие диваны, огромная цветочная композиция, за стеклянными стенами – бирюзовое пятно бассейна и дальше – море. Пусто. Сейчас там ночь. Только дежурный портье и ночной уборщик.

Но завтра там появится она. С чемоданом, с широко раскрытыми глазами, будет озираться на эту роскошь, которая, как ей кажется, стала её наградой. Она будет проходить под объективами камер, не подозревая, что я могу наблюдать за каждым её шагом. Что я уже наблюдаю.

Я откидываюсь в кресле, не отрывая взгляда от экрана. Тишина московского офиса гудит в ушах. Но я уже не здесь. Я там. В той прохладе мраморного вестибюля, в воздухе, который пахнет морской солью, дорогим парфюмом и… обещанием.

Я жду.

Не с нетерпением юнца. С холодной, расчётливой уверенностью охотника, который уже загнал зверя в идеально подготовленный загон. Осталось только выбрать момент. И способ.

В кармане пиджака лежит холодок металла. Самолётик. Он везёт её ко мне. Ирония судьбы? Нет. Просто хорошее планирование.

Я выключаю монитор. Темнота за стеклом московской ночи теперь кажется предварительной. Затишьем перед бурей. Перед тем, как всё, наконец, встанет на свои места.

Первая часть закончена. След – найден, погоня – выиграна. Теперь начинается самое интересное: обладание. И на этот раз сбежать будет некуда.