Текст книги "Призрак (ЛП)"
Автор книги: Грир Риверс
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 25 страниц)
Сцена 12
ВХОДИ, МАЛЕНЬКАЯ МУЗА
Скарлетт
Моя голова… мне не болит.
Эта мысль заставляет меня нахмуриться еще до того, как я открываю глаза. Что-то подсказывает мне, что прямо сейчас у меня должна быть сильная мигрень, но, если не считать крайнего истощения, отягощающего каждую мышцу, я чувствую себя... Прекрасно.
Почему я чувствую себя прекрасно?
Видения прошлой ночи проносятся в моей голове, как слайд-шоу с трехкратной скоростью, и трудно уловить один момент из любого другого. Все, что я могу вспомнить, это сладкую колыбельную и то, как успокаивающе вибрировала сильная грудь певца у моей щеки, когда он пел мне. Его аромат виски, сахара и кожи до сих пор окутывает меня пьянящими объятиями. И даже сейчас я представляю, как на заднем плане играет фортепианная музыка.
Подождите... Там играет фортепианная музыка.
Ноты звучат менее приглушенно, чем обычно через вентиляцию в моей комнате. Я приоткрываю глаза, чтобы взглянуть. Они горят от усталости, но я изо всех сил стараюсь медленно моргать, пока наконец не начинаю всматриваться в окружающий мир.
Очень темный мир.
Я что, в коробке?
Мое дыхание учащается, пока я не вижу щель в стене, за которой виднеется нежное свечение.
Подождите, нет. Это не стена. Это занавески.
Красная ткань окутывает меня, и я сажусь, осознав, что уютно устроилась на огромной кровати с шелковыми простынями и толстым стеганым одеялом. Кровать подо мной божественно уютная, что, без сомнения, способствует ощущению невероятной свежести, несмотря на усталость в моих костях.
Где я?
Нежные ноты из моих снов проникают сквозь занавески, лаская мои чувства. Я откидываю одеяло в сторону и вылезаю из кровати, утопая босыми ногами в толстом плюшевом малиновом ковре.
У кровати стоит подставка для капельницы, но все, что могло свисать с нее, было убрано. Я ощупываю свои руки и нахожу маленький пластырь, прикрывающий ватный тампон на сгибе локтя. Меня подключили к капельнице.… но почему?
В моем сознании возникает смутный образ пожилой женщины с добрыми темно-карими глазами.
Доктор Порша. Так ее звали.
Ответы складываются воедино и снова распадаются на вопросы, создавая и разбирая запутанную головоломку воспоминаний. Вместо того чтобы оставаться на месте и пытаться составить картину того, что произошло прошлой ночью, я полностью раздвигаю шторы, чтобы оценить свое новое окружение.
Манящий аромат сахарной пудры почти вырывает из меня стон. Я оглядываюсь вокруг, чтобы найти источник, и волнение охватывает меня при виде белой бумажной упаковки из «Кафе дю Монд», стоящей на прикроватном столике. Рядом будильник показывает шесть часов... Вечера.
Срань господня, я проспала весь день.
Мои глаза расширяются от этого открытия, и я борюсь с желанием вгрызться в беньеты, чтобы сахар решил все мои проблемы. Вместо этого я осматриваю остальную часть комнаты.
Каменные стены, встроенное освещение, приглушенные лампы и насыщенные черные, малиновые и золотые оттенки делают спальню похожей на современную версию королевской комнаты из всех средневековых фильмов, которые я когда-либо видела. Толстый ковер на самом деле представляет собой один большой ковер, который занимает все пространство для прогулок в комнате. А стены украшены потрясающими фотографиями самых впечатляющих достопримечательностей мира. Я оборачиваюсь, чтобы увидеть их все, пока до меня не доходит, что здесь нет окон.
Я под землей?
Неуверенная, я продолжаю осмотр, с благоговением подходя к фотографиям, медленно запоминая великолепные снимки мест, которые я всегда мечтала посетить, такие как Колизей, Мачу-Пикчу и Сфинкса. Среди мировых чудес разбросаны фотографии Франции и даже Нового Орлеана.
Мои пальцы касаются золотой филиграни на одной фотографии. Пианист в группе выглядит таким знакомым, и мое сердце сжимается, когда я понимаю...
– Это твой отец.
Я отскакиваю назад, как будто сама фотография заговорила глубоким басом. Развернувшись на каблуках лицом к говорившему, я чувствую, как мои глаза расширяются при виде мужчины, заполнившего дверной проем.
И я действительно имею в виду наполнение.
Высота потолков, должно быть, девять футов, что, если я все еще в Новом Орлеане, как я думаю, действительно чертовски впечатляет, учитывая, что город в большинстве мест едва возвышается над уровнем моря. Дверь, кажется, обычной высоты, и все же мужчина, смотрящий на меня, почти касается верхней части рамы.
Его широкие плечи прикрыты свободной белой футболкой, но мускулистые руки проступают через длинные рукава. Темные линии татуировки на его мускулистой груди и правой руке просвечивают сквозь тонкий материал. Серые спортивные штаны прикрывают его сильную нижнюю часть тела, но из-под штанин выглядывают босые пальцы ног.
Эта маленькая деталь почему-то успокаивает меня. Это странно успокаивающая уязвимость, но я не уверена почему.
Мой взгляд поднимается, чтобы встретиться с полуночными глазами. Один из них сверкает, как звезды в безлунном небе. Другой – тусклый, за белой маской-черепом, к которой я каким-то образом уже привыкла. Пряди его густых черных волос падают на лоб, почти закрывая правый глаз, но он, кажется, этого не замечает.
Непокрытая левая сторона его лица бросается в глаза. Кожа у него цвета бледной слоновой кости, гладкая, если не считать пробивающейся легкой щетины. Линия подбородка резкая, и она тикает под моим пристальным взглядом. Когда я добираюсь до его губ, они тоже сжимаются в жесткую линию, но легкое подергивание подсказывает мне, что он чем-то доволен.
Сол Бордо, предполагаемый Призрак Французского квартала и, возможно, мой демон музыки, доволен. Мой пульс учащается при мысли, что он мог быть доволен мной.
Где-то по пути, во время осмотра, у меня перехватило дыхание. Мой желудок сжимается, и я начинаю чувствовать жар по всему телу.
Он делает шаг вперед, но неуверенность в желании, пульсирующем в моих венах, заставляет меня повторить его движение назад. Мимолетная улыбка сменяется хмурым взглядом, прежде чем до меня снова доносится его восхитительный голос. На этот раз беспокойство пронизывает каждое слово.
– С тобой все в порядке?
– Что? – я болезненно хриплю. Я прикрываю руками шею, как будто то, что причиняет мне боль, исходит извне. Я пытаюсь сглотнуть, но слюна, которую мне удается собрать, словно лава, стекает по моему горлу.
– Сядь на кровать, – хмуро приказывает он.
Мое тело подчиняется прежде, чем успеваю это остановить, и я наблюдаю за ним со своего места на кровати, когда он исчезает через открытую дверь в правой части комнаты. Он не включает свет, но из крана течет вода, и он появляется снова с полным стаканом.
– Вот, выпей. Доктор Порша сказала, что сегодня ты будешь испытывать жажду.
Я нетерпеливо беру чашку и подношу ее к губам, не заботясь о том, что расплескиваю содержимое. Когда я заканчиваю, то делаю вдох, как будто пробыла под водой несколько минут, и морщусь, когда у меня снова начинает болеть горло.
– Горло болит?
Я киваю, и он поворачивается к прикроватному столику, достает две таблетки из маленькой бутылочки и протягивает их мне на своей большой ладони.
– Возьми.
Мои глаза сужаются и я перевожу взгляд с таблеток на его ожидающее лицо. Я медленно качаю головой.
– Ты мне не доверяешь?
– Я не знаю тебя.
Он берет меня за руку и кладет таблетки мне на ладонь. Я осматриваю их, нюхаю, как идиотка, прежде чем проглотить то, что, почти уверена, является обычным аспирином, запив еще одним глотком воды.
Он устремляет на меня пылающий взгляд.
– Ты знаешь меня, ma belle muse. Ты просто не хочешь этого признавать.
Мое сердце замирает, а глаза снова расширяются.
– К-как ты меня назвал?
Он ухмыляется.
– Моя прекрасная муза. Я подумал, что ты уже знаешь, что это значит.
– Я знаю... – Мой пульс учащается в венах, пока медлительный мозг пытается все это сложить. – Ты мой демон музыки.
Эта ухмылка расширяется до полуулыбки. Удовлетворение вызывает трепет внизу моего живота.
– Очень хорошо, ma chérie. Мне всегда нравилось, что ты дала мне это прозвище. Я нахожу его вполне уместным. – Он низко кланяется. – Но с этого момента ты можешь называть меня просто Сол.
– Сол... – Я ощущаю вкус его имени на языке, наслаждаясь этим ощущением, пока не вспоминаю, что сказал мне Рэнд. – Но ты также Призрак Французского квартала. Ты… ты делаешь людям больно. Как Монти… и Жак Барону.
Он хмурится и выпрямляется.
– Монти никогда не подвергался реальной опасности, потому что цепь люстры слишком прочная и короткая, чтобы порваться или упасть на землю. Что касается Жака… он был отвратительным насильником, который не уважал женщин. Любой, кто понесет мое наказание, чертовски этого заслуживает. Жак Барон не был исключением. Наверняка ты разбираешься в самосуде лучше, чем кто-либо другой.
Мое сердце бешено колотится при его последней фразе. Понятия не имею, как Сол так точно определил мой моральный кодекс, но он прав. В его заявлении также не было осуждения меня, только факт, и остальная часть его ответа удовлетворяет мое любопытство. Известие о том, что Жак получил по заслугам, подтверждает удовлетворение, которое я испытала, когда впервые услышала, что он мертв. Иногда буквальная борьба за справедливость – единственное, что у нас есть в этом мире. Но я не осмеливаюсь согласиться с ним вслух.
– Но... Ты не... ты не должен быть настоящим, верно? Я думала... – Мои плечи опускаются с растерянным вздохом, когда осознание просачивается внутрь, как капли воды через дыру в плотине.
Все эти слухи… все мои друзья, которых я считала просто суеверными, когда они натирали свои украшения в виде черепов, как тотемы, и говорили о призраке, как о страшилище... Мои собственные подозрения и то, что я считала галлюцинациями...
Все это правда.
– Я самый настоящий. Прости, что я когда-либо делал что-то, что заставляло тебя думать, что это не так. Это никогда не входило в мои намерения. Я полагал, ты довольна тем, что сохранила мне свой секрет.
– Так и было, – признаю я, пока мои мысли разбегаются. – И, если ты настоящий... Это значит, что у меня не было галлюцинаций. Я уже начала задумываться о том, что снова медленно схожу с ума. Но ты настоящий.
Осознание этого должно напугать меня, но я не могу изобразить ничего, кроме облегчения. Вопрос зажигает надежду в моей груди, и мои глаза расширяются.
– А как насчет моего первого маниакального приступа? Последние несколько месяцев я слушала фортепианную музыку, но во время моего первого маниакального приступа в голове безостановочно звучал джаз, как радио на низкой громкости. Это тоже был ты?
Он морщится, и надежда на то, что я на самом деле никогда не была сумасшедшей, сдувается, как воздушный шарик. Я почти ожидаю услышать этот скрипучий звук.
– Конечно, это было не так. – Я со вздохом чертыхаюсь. – Это было настолько реально, насколько это возможно в галлюцинациях.
Его пальцы подергиваются по бокам, как будто он пытается понять, должен ли утешить меня, но я ощетиниваюсь, все еще не уверенная в том, с кем разговариваю и почему здесь нахожусь. Как будто уже может читать меня как открытую книгу, и вместо этого он засовывает руки в карманы и прислоняется широким плечом к двум золотым рамам на стене. От этого движения его бицепсы кажутся невероятно точеными, а мое тело горит. Я ерзаю, чтобы скрестить ноги на кровати, но не могу найти в себе сил перестать пялиться, когда он отвечает мне с печальной искренностью.
– К сожалению, это был не я.
– Но ты знаешь об этом? О биполярном расстройстве? – спрашиваю я. Он осторожно кивает, как будто не уверен, куда я клоню с расспросами. – Откуда ты об нем знаешь?
Он замолкает на мгновение, изучая меня наклоном головы и теплым, напряженным взглядом. Я крепче сжимаю ноги.
– Я не стал бы Призраком Французского квартала, не зная всего, что происходит в моем городе, ma chérie.
– Хорошо, но почему ты так много знаешь обо мне?
– Потому что ты – это все, – просто отвечает он.
Я делаю еще глоток воды, чтобы выждать время, пока обдумаю свой ответ. После того, как прохладная жидкость массирует мое воспаленное горло, я, наконец, отвечаю.
– Это, хм, очень лестно, Призрак...
– Зови меня Сол, пожалуйста.
– Ладно. – Я снова сглатываю. – Сол... Как я уже говорила, это очень мило и... По общему признанию, жутковато, но это не совсем ответ на мой вопрос.
Он качает головой, как будто тоже по-настоящему сбит с толку.
– Это то, чего я не могу объяснить, независимо от того, сколько раз сам пытался разобраться. Может быть, однажды мы оба сможем понять, что ты для меня значишь.
У меня отвисает челюсть, и я хочу расспросить его еще, но он отталкивается плечом от стены и указывает на комод в другом конце комнаты.
– Есть одежда, которая, возможно, покажется тебе более удобной, чем твой костюм. Встретимся в кабинете, когда ты закончишь свои утренние дела.
Услышав его слова, я снова перевожу взгляд на Сола, только чтобы увидеть рельефные мышцы спины и рисунок темной тушью, обтягивающий тонкую рубашку.
– Подожди! Откуда у тебя моя одежда?
Он разворачивается и снова слегка улыбается под своей маской-черепом, прежде чем пятясь выйти из комнаты.
– У Призрака свои способы.
С этими словами он уходит и закрывает за собой дверь. Я смотрю на свой наряд, когда, наконец, понимаю, что на мне все еще красно-золотистый костюм Маргариты с репетиции. Репетиция, на которой он наблюдал за мной.
Как долго он наблюдает? И какого черта это вызывает странный трепет удовольствия у меня по спине, когда я должна была бы царапать каменные стены, чтобы сбежать?
Из-за двери негромко играет фортепианная музыка, словно эхо из воспоминаний, побуждая меня вскочить и переодеться. Хотя события прошлой ночи беспорядочно перемешались в моей голове, я благодарна, что, что бы ни случилось, ему не пришлось самому переодевать меня, или отправлять меня в психиатрическое отделение, хотя и то, и другое могло быть необходимо, учитывая туман, застилавший мой мозг прямо сейчас.
Я надела черный бюстгальтер и стринги. Мои щеки краснеют при мысли о том, что Сол прикасается к моим непристойным вещам, но я больше благодарна за то, что меня сейчас не пичкают нейролептиками насильно, чем за свое нижнее белье. Я надеваю простую розовую футболку с круглым вырезом, темные джинсы и черные пушистые носки, слава Богу, не рваные.
Переодевшись, я направляюсь в ванную, которой ранее пользовался Сол, чтобы выпить стакан воды и опорожнить переполненный мочевой пузырь. При беглом осмотре все мои средства для утренней и ночной рутины идеально разложены на одной стороне черной мраморной столешницы двойного туалетного столика.
Все из них.
Я использую режим как способ держать под контролем собственное здравомыслие. Отличный сон, рутина, называемая терапией социального ритма, и лекарства были моим коктейлем, помогающим мне оставаться в здравом уме с тех пор, как мне поставили диагноз.
Откуда он узнал?
Честно говоря, я не уверена, что хочу знать ответ на этот вопрос. Пока нет. Я все еще медленно пытаюсь осознать тот факт, что мой приступ панического безумия прошлой ночью, когда я приняла те таблетки, не убил меня. У меня во рту такой привкус, словно внутри что-то умерло, а в горле адски горит из-за того, что меня заставили избавиться от наркотиков.
Не желая пока думать о серьезности своих действий, я качаю головой, освобождаясь от этой правды. Вместо этого я открываю все еще упакованную зубную щетку, чтобы начать свою утреннюю рутину, притворяясь, что не отсиживаюсь в подвале богатого парня, который находится Бог знает где. Я не знаю, как мне следует реагировать на тот факт, что почти незнакомый человек украл меня из моей комнаты, спас от помещения в психушку и, вероятно, сохранил мне жизнь. Я сомневаюсь, что облегчение и благодарность должны пересиливать мой страх.
Это причина, по которой я не напугана до смерти прямо сейчас, потому что мой разум прошел через ад и вернулся обратно за последние сорок восемь часов? Или это потому, что Сол – горячий демон в маске, в некотором роде привлекательный?
Нет, он был моей собственной музой в течение нескольких месяцев. Я не могу его бояться. Он заботится обо мне.
Что еще более жутко!
Ладно... Так что, возможно, фактор горячего Сола имеет к этому какое-то отношение.
Я соглашаюсь со своим внутренним монологом до тех пор, пока не потеряюсь в своей рутине и не отключусь от нее. Музыка за дверью ванной сменила темп на что-то похожее на «Лунную ночь» Клода Дебюсси, но с живым джазовым ритмом. Заинтригованная, я быстро выполняю последние действия и принимаю утреннее лекарство, чтобы пойти послушать.
Закончив, я беру пакет с беньетами с прикроватного столика и делаю то, что делала всегда. Следую за музыкой.
Она ведет меня через дверь спальни в коридор, где каждая нота танцует и отражается от каменных стен. Отсутствие окон везде, куда я иду, серьезно заставляет меня задуматься, где мы находимся. Прошлой ночью я помню, как меня несли вниз, а не увозили из города. Но, несмотря на то, что Новый Орлеан, как известно, находится ниже уровня моря, я здесь, в том, что кажется подземным домом-замком с электричеством и водопроводом. Я прохожу мимо современной кухни, полностью оборудованного персонального тренажерного зала и еще более потрясающих фотографий со всего мира.
Если Сол сделал их сам, его талант не ограничивается музыкой. Каждая фотография затягивает меня и заставляет почувствовать, что я действительно там.
Я замедляю шаг у другой фотографии, рядом с открытой дверью. Это потрясающая черно-белая фотография могил на территории кладбища Сент-Луис № 1, куда туристы слетаются толпами, как пчелы на мед. Но эта отличается от всех, что я когда-либо видела, изображая грандиозный рельефный участок с фамилией Бордо, выгравированной на камне...
– Входи, маленькая муза.
Голос Сола эхом доносится из комнаты, за дверью которой я стою. Понятия не имею, как он узнал, что я здесь. Я думала, что вела себя довольно тихо на плюшевых коврах, но, похоже, призрак действительно все видит и слышит.
Я заворачиваю за угол и попадаю в гостиную, оформленную в том же стиле, что и весь остальной дом. Здесь есть фотографии, мягкие ковры, каменные стены, но на этот раз здесь также есть уютный черный кожаный диван и пуфик с двумя подходящими друг другу креслами. Кресла расположены полукругом и обращены к дальнему углу зала, где во всем своем великолепии стоит изящное черное пианино. Телевизор с большим экраном висит над зажженным газовым камином в правой части комнаты, но, в отличие от любого другого дома, в котором я бывала, в центре внимания комнаты находится пианино, а не телевизор.
Пианино стоит под углом к двери, так что Сол слегка повернут ко мне спиной. Его длинные, сильные пальцы умело перебирают клавиши, и я не могу не смотреть, как под тонкой белой футболкой напрягаются разрисованные мышцы верхней части спины. Загипнотизированная, я поставила беньеты на маленький столик рядом с дверью, не в силах сделать ни шагу дальше в комнату из страха разрушить чары.
Но он знает, что я здесь, и подтверждает этот факт, плавно заменяя текущую песню на ту, которую он пел мне прошлой ночью. Моя грудь болит от желания узнать слова французской версии, но они просто не вертятся у меня на кончике языка.
Я слушаю еще несколько минут, закрыв глаза и напевая в такт музыке. Когда я открываю глаза на последней ноте, я поднимаю взгляд и вижу глаза цвета полуночи Сола, устремленные на меня. Он медленно опускает руки с черных клавиш цвета слоновой кости.
Мы смотрим друг другу в глаза, пока мое учащенное сердцебиение не начинает стучать в груди. Я подавляю внезапную потребность броситься к нему. Ошеломляющее ощущение настолько чуждо, что мне трудно бороться с ним.
Мне никогда особо не везло с парнями. Очевидно, что о том, чтобы отвезти кого-то к себе с Бурбон-стрит в арендуемый отцом дом, не могло быть и речи. Но даже после того, как я переехала в общежитие, никто никогда не поддерживал мой интерес. Если бы я выразила желание узнать кого-то поближе, парень неизбежно сбежал бы в горы, даже не спросив мой номер. Не говоря уже о том факте, что Джейми – худший ведомый из всех когда-либо существовавших. Каждый раз, когда я думала, что у меня есть реальный шанс на кого-то, он брал на себя роль старшего брата и отпугивал их.
Так что у меня нет опыта, чтобы пролить свет на то, что делать прямо сейчас.
Ни один мужчина – ни один – никогда не смотрел на меня так, как сейчас Сол. Это разжигает во мне потребность, которую я никогда не испытывала, даже в свои самые безумные маниакальные ночи. Это волнует и пугает одновременно.
– Я же говорил тебе, что ты это знаешь. – Голос Сола отрывает меня от моих мыслей.
– Что знаю? – спросила я.
– Песню. – Сол кивает в сторону пианино. – Ты напевала слова себе под нос. Я же говорил тебе, что ты их знала. Кажется, ты знаешь каждую песню, которую я играю. Даже те, которые я написал сам.
– О. – Я качаю головой, смутно припоминая, как спрашивала слова во время приступа паники. – Я не знаю французского текста. Но у меня всегда был дар предугадывать музыку. Мой отец любил шутить, что Маленькая Летти никогда не пропускает мимо ушей песню, не ознакомившись с ней предварительно.
Улыбка Сола слегка разгоняется.
– Моя мать была такой же.
– Твоя мать? – спрашиваю я, пытаясь вспомнить, что я слышала из новоорлеанских слухов. При всей любви Хайме к сплетням в консерватории Бордо, он терпеть не может говорить о самих Бордо.
– Она умерла.
Мое сердце сжимается от тяжести этих двух слов, и я хватаюсь за дверной косяк, чтобы не подойти к нему.
– Прости. Моего отца тоже нет. Моя мама сбежала, когда я была ребенком.
Боже, заткнись. Ему все равно.
– Мне тоже жаль, – говорит он. Его искренность пробирает до глубины души, и понять ее могут только люди, пережившие такое же горе. – Твой отец был великим музыкантом. В Новом Орлеане его любили.
– Ты знал моего отца? – мой голос срывается на последнем слове.
Он печально качает головой.
– Нет. Но я слушал его много раз. Мы с братом тайком ходили на Френчмен-стрит послушать, как он играет. Бен никогда не был большим поклонником музыки. Он пошел в моего отца. – Левый уголок его губ приподнимается, как будто он рассказал какую-то шутку, и я не могу не улыбнуться в ответ.
Но затем моя улыбка гаснет.
– Почему я здесь, Сол?
Не отвечая, он встает из-за пианино и засовывает руки в карманы спортивных штанов, прежде чем медленно подойти ко мне. Мой пульс учащается с каждым шагом, пока не останавливается всего в нескольких футах между нами. Напряженность в его взгляде не ослабевает, и мне внезапно приходится бороться с желанием убежать. Но я стою на своем и поднимаю подбородок, чтобы встретиться взглядом с его сверкающими полуночными глазами.
– Прошлой ночью у тебя был какой-то нервный срыв, – отвечает он, изучая мое лицо. – Ты приняла слишком много таблеток, и мне пришлось привезти тебя сюда, в мой дом под оперным театром. Это был единственный известный мне способ оказать тебе помощь, не отвозя в больницу. Я не был уверен, сколько таблеток ты приняла, поэтому заставил тебя их выплюнуть и попросил нашего семейного врача осмотреть тебя.
Факты не ранят мою гордость так сильно, как я ожидала, благодаря его мягкому тону. Я знала большую часть информации, но услышать все это в подробностях – очень много, чтобы разобраться.
– Я видела, как ты наблюдал за мной из пятой ложи. Потом ты исчез. Это напугало, и у меня случился приступ паники. Но как ты так быстро оказался в моей комнате? Как ты узнал, что я... – Я не заканчиваю предложение, слишком смущенная, чтобы произнести настоящее слово для обозначения того, что я сделала, когда приняла слишком много лекарств.
Его глаза блуждают по мне, как будто он ищет любой признак того, что я сбегу, прежде чем он ответит.
– Потому что я наблюдаю за тобой.
Я почти доказываю его правоту, когда моя реакция «дерись или беги» набирает обороты, только чтобы остановиться на замри.
– Ты... Следил за мной.
– Да.
Я жду объяснений, но когда он не вдается в подробности, я усмехаюсь.
– Что значит «ты наблюдаешь за мной»?
– Когда ты переехала в свое общежитие, я быстро понял, что ты можешь слышать, как я репетирую здесь. – Он указывает на вентиляционное отверстие над пианино. – В первый раз, когда ты написала слова к одной из моих песен и подпевала... – Он отключается, и благоговение в его голосе заставляет мое сердце трепетать. – Твой голос неземной, Скарлетт. Мне нужно было больше от тебя.
– Вот тогда-то и начались твои письма. – Я оглядываю комнату, не уверенная, что ищу, пока не нахожу небольшой письменный стол со свечами разных цветов и размеров, окружающий стационарный компьютер, и ноутбук. Это сопоставление прошлого и настоящего, как и он сам. – Ты действительно реален. Мой демон музыки.
– Я слышал это в одном из твоих текстов. Это подходит. Мир уже знает меня как Призрака Французского квартала. Но быть твоим демоном музыки – это то, чего я не знал, чего жаждал. Слышать твой голос, поющий мою музыку, – это… совершенство.
Гордость переполняет мою грудь, но я изо всех сил стараюсь сосредоточиться на том, что на самом деле означают его слова в этой ситуации.
– Итак, ты… что? Вламываешься в мою комнату? – я хмурюсь при этой мысли. – Ты смотришь, как я раздеваюсь?
– Нет, конечно, нет. – Он хмурится в ответ. – Я остаюсь здесь только для того, чтобы послушать, как ты поешь слова, которые сама придумала и записала в свой дневник. Твой носик так мило морщится, когда ты концентрируешься. – Сопровождающий его смешок, кажется, удивляет его, и он резко обрывает его. Благодарность сжимает мое сердце в груди, угрожая подорвать мою решимость злиться на него. – За исключением того, что произошло прошлой ночью, всякий раз, когда ты оказываешься в компрометирующем положении, я забочусь о твоей личной жизни.
– Ну, как по-джентльменски с твоей стороны перестать смотреть достаточно долго, чтобы я могла... Подожди... – Мои глаза расширяются, когда приходит осознание. – Той ночью? Срань господня, это был ты! Не сон. Ты действительно был там, когда я... Боже мой, ты болен.
Его губы поджимаются, и он прищуривает глаза.
– Скарлетт...
– Нет. – Я машу рукой и разворачиваюсь к двери. – Как, черт возьми, мне отсюда выбраться...
– Ты не уйдешь...
– Уйду, – бросаю я через плечо, направляясь к своей свободе.
Две невероятно большие руки хватают меня за плечи и притягивают к его груди. Аромат виски и сахара Сола сразу же заполняет мои чувства, но я борюсь с этим опьяняющим ароматом.
– Нет! Отпусти меня!
– Я не могу этого сделать, Скарлетт. Ты должна меня выслушать.
– Нет, черт возьми!
Я извиваюсь и упираюсь пятками в ковер, но из-за сочетания пушистых носков и моего неуступчивого похитителя усилия тщетны. Как только он обхватывает меня своими длинными мускулистыми руками, моя попытка вырваться становится совершенно безнадежной, и он держит мое извивающееся тело, пока я не устаю и грудь не начинает вздыматься, чтобы сделать вдох.
– Успокойся и послушай меня, маленькая муза, – шепчет он мне на ухо. – Ты знаешь меня. Ты знаешь, что я никогда бы не причинил тебе боль.
Я привязана к нему, и мне некуда идти. Его сердце колотится у меня за спиной, и, как и мой собственный прерывистый пульс, я не могу сказать, вызвано ли это страхом или желанием. Мои легкие повторяют ритм его дыхания, и моя борьба покидает меня после нескольких глубоких вдохов и выдохов. Все это время он не ослабляет своих крепких объятий, что само по себе как-то успокаивает.
Я знаю, что должна была бы разозлиться. Как и любая другая женщина, оказавшись в такой ситуации. Но, в отличие от любой другой женщины, даже несмотря на то, что я зла, обижена, смущена и сбита с толку, я не могу отрицать вопиющую правду. Я знала и доверяла своему демону музыки в течение нескольких месяцев, и если бы он не был в моей комнате прошлой ночью… Я могла бы умереть. Или, если бы меня нашел кто-нибудь другой, я бы сейчас снова была заперта в психушке.
– Вот так. Вот так, моя маленькая муза. – Его подбадривающий шепот развевает мои волосы, и я полностью отдаюсь в его объятия. – Расслабься рядом со мной.
Моя кожа становится чувствительной там, где его руки обнимают меня, но я отталкиваю тепло, струящееся по моим венам, чтобы вспомнить, почему я расстроена.
– Ты уже… ты преследовал меня и... доставил удовольствие... – Я кашляю, когда дрожь желания пробегает по моей спине.
– И ты умоляла меня об этом, – мурлычет он.
Я снова прижимаюсь к нему всем телом, и по какой-то причине он отпускает меня.
– Я была под таблетками, Сол. Я не могла дать согласия. Я думала, ты был сном...
Его лающий смех заставляет меня остановиться.
– Что тут смешного?
– Ты еще не была полностью под таблетками, ma chérie. Этому лекарству требуется время, чтобы полностью подействовать. Я не планировал, что ты увидишь меня в своем зеркале, но ты увидела. Что я должен делать, когда ты умоляла заставить тебя кончить? Должен ли я был оставить тебя там, причитающую и стонущую мое имя без всякого освобождения? Я помог тебе кончить, используя твои собственные пальцы, потому что, хотя это была агония – не иметь возможности дать тебе это освобождение самому, я никогда не смог бы отказать тебе в том, в чем ты нуждаешься. Ты можешь верить во что хочешь, но я дал тебе только то, что ты требовала.
Я качаю головой, решив твердо придерживаться своей версии правды, но… он прав. На каком-то уровне я задавалась вопросом, не подействовало ли еще лекарство, но значит ли это, что я действительно хотела его той ночью? Что это значит, если я все еще хочу его, даже прямо сейчас? Разве я не должна ненавидеть его за то, что он сделал что-то подобное?
Он делает шаг вперед, и я снова отступаю, только для того, чтобы он продолжал приближаться ко мне.
– Когда я пришел в твою комнату, то не ожидал увидеть тебя такой. Я чуть не ушел, как только понял это, но твой голос позвал меня, как это всегда бывает, моя милая маленькая муза. Но на этот раз ты назвала мое имя.
Я сглатываю, когда мы продолжаем наш танец, и мой низ живота напрягается.
– Твои пальцы не справлялись с работой, – продолжает он. – Ты нуждалась во мне.
Я ударяюсь спиной о каменную стену, но человек передо мной не прекращает погони. Он поднимает предплечья, упираясь ими в стену по обе стороны от моей головы, удерживая меня в клетке. Мое дыхание становится тяжелым, когда я сосредотачиваюсь на его сверкающих глазах цвета полуночи. Он низко наклоняет голову, и его нос ласкает то место, где моя футболка с круглым вырезом обнажает ключицу. По моей коже пробегают мурашки. Не раздумывая больше, я хватаюсь за свободный край его рубашки в своих руках и туго натягиваю ткань, притягивая его ближе.
