Текст книги "Думать не будем пока ни о чем (СИ)"

Автор книги: Айя Субботина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 20 (всего у книги 22 страниц)

Глава пятьдесят пятая: Йен

Девять лет назад

Полгода назад я просто смотрела на Него со стороны и боялась даже представить, что может так случиться, что мы обменяемся хотя бы парой слов.

Пять месяцев назад Вика заметила, как я на него глазею, когда он с парой приятелей иногда зависал на уроках информатики, где проходил практику его однокурсник. На них все девчонки смотрели, потому что для нас, выпускниц, они были похожи на богов: такие же недоступные, абсолютно идеальные и неприкасаемые.

Вика сказала, что я должна просто подойти к нему и завести разговор. Например, о том, что неделю назад мне исполнилось семнадцать. Она считала, что это очень хорошая тема. И еще, что через пять месяцев я закончу школу – и тогда ему не придется скрывать, что он встречается с малолеткой.

Конечно, я не подошла, хоть однажды, когда Он оказался рядом, смогла даже открыть рот. Правда, так ничего и не сказала, только безобразно мычала, как Нео в Матрице, когда агент Смит показал ему, что рот можно заклеить буквально.

И тогда Вика взяла ситуацию в свои руки: просто толкнула меня, когда мы спускались с лестницы, и Он шел нам навстречу.

Если бы Он не поймал меня со словами «Ты такая очаровательно неуклюжая!», я бы точно ее убила.

Но Он сказал это. А потом придержал за локоть, чтобы меня на смыло волной летящих с последнего урока школьников. Спросил, как меня зовут, долго переспрашивал, думал, что ему показалось.

А на следующий день, когда информатика была у нас последним уроком, предложил провести меня до дома.

Мы начали встречаться. Не «официально», а просто обмениваясь сообщениями, перезваниваясь, встречаясь на крыльце школы. Потом Он пригласил меня в парк. Потом в кино.

Он был моим ожившим сном: взрослый, обаятельный, веселый и достаточно сдержанный, чтобы меня, романтичную до мозга костей дурочку, тянуло к нему, словно магнитом. А еще он был очень красивым, и даже шрам на лбу был частью этой красоты. Я могла просто смотреть на него и представлять, что это метка какого-то маленького Большого подвига.

Я любила его невероятно. Совсем без головы. Всей собой. Впервые в жизни любила человека до такой степени, что не представляла дня, в котором не было бы его голоса или короткого послания, или наших прогулок по набережной.

Мое платье на выпускном – белое, в пол, почти как свадебное.

Только немного испачкался подол, потому что наотрез отказалась его укорачивать, и даже в паре с высокими каблуками оно волочится по земле.

Он ждет меня через дорогу от ресторана. Курит в темноте. Черная футболка и черные джинсы, растрепанные от ветра жесткие черные волосы.

Такой безумно красивый, что сразу падаю к нему в руки, даю себя обнять. Выпила три глотка шампанского, но пьянит меня его запах: какой-то терпкий парфюм и крепкий запах табака. Он всегда много курит, а я могу наблюдать за этим часами.

– Точно одна сегодня? – Он сам ловит такси, прямо на дороге.

– Одна, – так сильно смущаюсь, что краснотой моих щек можно разводить огонь. – Тут все до утра будут.

– Ок, школьница. Неохота на злого папашку нарваться.

– Я больше не школьница, – делаю вид, что обижаюсь, но Он затаскивает меня в такси и начинает целовать.

Мне не очень приятно целоваться. Это мокро и скользко, но мне нравится, как Он меня обнимает: крепко, словно хочет раздавить. Как будто это такое мужское признание в любви.

В лифте сам достает из моей сумочки ключи.

Переступаем через порог.

Не дает включить свет, отводит руку от выключателя.

– Может, на койке твоих предков? – Он посмеивается, стаскивая обувь.

Отрицательно мотаю головой – и в животе внезапно холодеет.

Что это? Паника девственницы?

В семнадцать вроде не поздно, а уже как раз.

Я сама выбрала этот день. Приурочила к особенной дате.

И надела белое кружево под свое почти_невестино платье. Тысячу раз представляла, как Он медленно, терпеливо меня разденет, будет целовать… везде-везде-везде.

Он целует в губы, с языком. Мне снова немножко хочется, чтобы перестало быть мокро и случилось приятно, но на этот раз во рту немного немеет. Он снова много курил. Тоже волнуется? Для него это тоже особенный день? Особенная я?

Он толкает меня в мою комнату. Она прямо в конце коридора.

Последние метры практически несет, взяв за плечи, словно статуэтку.

– Подожди… – Я упираюсь коленями в постель. – Может быть…

– Все хорошо, школьница, хватит тормозить.

Поцелуи у меня на шее. Щетина неприятно царапает кожу.

Я увожу плечи, когда пытается стащить платье.

Может быть… это просто паника? Я столько раз представляла, как все это случится, что теперь, когда ситуация не вписывается ни в один сценарий, теряюсь, не знаю, что делать?

– Че ты жмешься, как маленькая? – Он грубо тянет на себя.

– Просто… может… сначала чай? – Я боюсь пошевелиться, потому что впервые слышу его таким злым и раздраженным.

– Ага, – Он усмехается, – чай-кончай. Сама позвала перепихнуться, чего теперь жмешься? Не бойся, ты у меня не первая, порву как надо.

Я пытаюсь расслабиться. Он ведь прав: сама позвала, сама хотела.

Мне просто нужно немножко времени, чтобы перестать бояться и дрожать.

Отодвигаюсь и даже отхожу к противоположной стене. Тяжело дышу. Шея в том месте, где он терся губами и щетиной, ужасно болит, словно от ожога.

– Давай просто… поговорим, чаю выпьем. Есть настоящий пражский торт.

Он пристально на меня смотрит, сначала хмурится, а потом пожимает плечами и говорит:

– Ну торт – так торт.

– Ты просто… мой принц, – сияю от счастья и несусь мимо него к двери.

Он захлопывает ее у меня перед носом.

Хватает за плечи.

Грубо бросает на кровать.

Мне страшно. Это совсем не так, как я представляла у себя в голове. Это просто кошмарный сон. Я открою глаза, проснусь – и мой принц снова будет принцем.

– Че ты ломаешься?! – Пытается развести мне ноги, но платье слишком узкое.

– Остановись, пожалуйста. – От страха и непонимания горло словно стягивает удавкой. – Я не хочу. Мне страшно…

На мгновение Он как будто даже задумывается, а потом зло усмехается и рвет платье от подола до самой талии. Тонкий шелк поддается без заминки.

– Знаешь, блядь, я заслужил моральную компенсацию за то, что подтирал тебе сопли! Хватит меня динамить, сука. Думала, мальчика нашла, чтобы цветочки-бабочки?!

– Остановись! – Я кричу из последних сил. Не знаю, почему не зову на помощь или не кричу «Пожар!». Не знаю, почему прошу его остановиться. Но в голове вертится только одна мысль: он должен услышать. – Я никому ничего не…

Закончить не успеваю – от удара перед глазами все плывет, комната переворачивается с ног на голову, и я со всего размаха падаю с потолка на кровать. Твердую, словно бетон.

– Что ты, тварь, расскажешь? Что сама меня позвала? Что сама вырядилась и жопой крутила? Кому ты что расскажешь, блядина?!

Это сон.

Кошмар, в котором у моей сказки изнанка Сайлент-Хилла.

Но это просто сон. Проснусь – и ничего не будет. Только плохие воспоминания.

Говорят, дурные сны забываются до полудня.

Меня парализует ужас, когда Он, царапая кожу, сдирает по ногам белье.

– Нет, нет, нет… – Я тараторю слово за словом, как будто кирпич за кирпичом выстраиваю защиту. – Пожалуйста, не надо… Я же…

Он переворачивает меня на живот, вдавливает лицо в подушку, коленом разводит ноги.

Я кричу во все горло.

Я боюсь.

Я боюсь…

Убейте меня кто-нибудь…

Брыкаюсь изо всех сил, кричу, умоляю, вою полным ртом крови.

За волосы поднимает мою голову и на этот раз бьет кулаком в висок.

Я надеюсь, что выключусь.

Но сознание до сих пор в моей голове, хоть я почти не чувствуют конечностей и не могу пошевелить языком.

Он тяжелый сверху на мне. Одной рукой держит затылок, другой возится с ремнем. Шелестит фольга, что-то бормочет про «хрен докажешь без спермы…»

Я хочу умереть прямо сейчас.

Боженька, пожалуйста, забери меня. Один маленький сердечный приступ – и больно уже не будет.

– Что ж ты такая тугая, булки расслабь, кому сказал или еще раз загасить?

В голове так тускло, что я не понимаю смысла слов.

Если не дышать – можно задохнуться?

Я пробую, но от острой боли захлебываюсь криком.

Боженька, пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста…

Глава пятьдесят шестая: Йен

Девять лет назад

Я снова падаю на бетон.

В темной комнате одна.

На полу.

Свернулась клубком. Мне как будто оторвали ноги – ниже пояса ничего не чувствую. Пытаюсь нащупать бедро. Натыкаюсь пальцами на липкое холодное пятно между ног.

Сажусь. Кровь растекается подо мной.

Без света она черная, как будто я – каракатица и мне проткнули чернильный мешок.

Во мне совсем ничего нет, только какие-то механические мысли: нужно убрать, пока не приехали родители.

Если я никому ничего не скажу, то этого как будто и не было.

Дрожащими руками разрываю платье до конца. Становлюсь на четвереньки и пытаюсь вытереть «чернила». На белой ткани даже в темноте они становятся красными.

Нужно взять моющее средство. Да. Что-то из тумбочки под раковиной.

Нужно в ванную.

Встаю, колени склеиваются. Еле-еле делаю пару шагов. Останавливаюсь, глядя на тонкие разливы крови на внутренней части бедер. Она течет по ногам, до самых косточек. На следующем шаге поскальзываюсь, падаю на ладонь, мизинец неестественно выворачивается на сторону.

До двери ванной – на коленях.

В душ – ползком.

Воду на максимум, ледяную, чтобы заморозила.

Все равно горячо, над кожей как будто пар.

Вода стекает по мне, становится розовой от крови и убегает в сток.

Я чувствую на себе его руки, его запах.

Выдавливаю на голову половину бутылки геля для душа, но вся грязь на мне, под носом, куда ни посмотри. Она просачивается под кожу, в кровь, в сердце, в душу.

Ее можно «снять» только вместе с кожей.

Скребу себя ногтями до красных вспухших полос. Сильнее и сильнее, но уже ничего не чувствую.

Кровь идет не переставая.

Голова кружится.

Самостоятельно я уже не встану.

Вот оно – облегчение. Я просто закрою глаза, усну – и проснусь в другой жизни. В этой быть не хочу.

– Йени?! Господи, солнышко, маленькая моя, господи… да что же это такое? Что ты с собой сделала?!

Мама?

Сколько прошло времени?

Почему я до сих пор дышу?

Она вытаскивает меня из душа – безвольную, тяжелую и мокрую, как медуза.

Кричит, плачет, тянет куда-то по полу, падает, снова тянет.

– Потерпи, солнышко, потерпи, маленькая…

Я отключаюсь.

Включаюсь – завернутая в одеяло, как в кокон. Стучу зубами.

Выключаюсь.

Включаюсь от голоса: «Света, у нее разрывы по живому, в больницу срочно!»

Выключаюсь.

Включаюсь от разноцветных вспышек перед глазами.

Голоса. Много голосов.

«Три укола – не берет ее, Геннадий Степанович…»

«Кровь на анализ…»

«Зафиксируйте факт…»

«Внутренние разрывы, два наружных шва…»

«Наркоз не берет, Геннадий Степанович!»

Я лежу в кресле и чувствую, как меня зашивают, словно порванного медвежонка.

Мама крепко держит за руку, целует костяшки пальцев, плачет.

Как ей сказать, что я не хочу и не буду жить? Она такая слабенькая, ей больно будет, она не поймет.

Я принимаю таблетки, уколы и капельницы, как в детстве, «с ложечки»: за маму, за папу, за бабушку, за дедушку.

Живу в тумане.

А они там, снаружи, думают, что мне не больно, потому что я почти все время сплю, а когда не сплю – не могу оторвать голову от подушки.

Но боль здесь, у меня под кожей, в крови, в плоти и костях. Ей даже некуда выйти, она разбухает, как рак, просачивается везде. Мне больно дышать, больно шевелиться, больно думать.

Мне слишком больно жить.

– Ты куда, солнышко? – Мама смотрит, как встаю с кровати. Кажется, впервые за… сколько? Я потеряла счет дням.

– Пить… хочу.

– Я принесу, – спохватывается она, но я за плечо усаживаю ее обратно.

Ей нельзя нервничать, снова давление поднимется.

А мне нужна только одна минута.

– Мам, все хорошо. Я сама могу.

– Правда? – У нее красные запухшие от долгих часов слез глаза.

Это моя вина. Моя боль, которая уже начала выплескиваться наружу.

– Правда, мам.

Дверь на кухню закрываю тихонькую, до приглушенного щелчка.

За окном – тихая июньская ночь и полное небо звезд, и луна размером с целый мир.

Улыбаюсь, распахивая окно настежь. Сколько раз сидела здесь на подоконнике, на маленьком матрасе: делала уроки, читала, мечтала.

Нужно помечтать еще раз, как в той, хорошей теплой жизни.

Нужно просто помечтать.

Перебрасываю ноги на обратную сторону. Прохладный ветерок щекочет кожу.

Стряхиваю домашние тапочки. Они падают куда-то в темноту.

Мне совсем не страшно. Мне легко, потому что сейчас все, наконец, закончится. В другом мире больно уже не будет.

– Солнышко… Что ты…

Я закрываю глаза, подаюсь вперед.

– Йен, НЕТ!!! – Мама кричит так громко, что в окне дрожит двойной стеклопакет. – Нет! Нет! Я тебе запрещаю! Ты не имеешь права!

Глотаю слезы.

Боли слишком много. Я больше не могу с ней жить. У меня не получается. Я не знаю как.

– Слезь немедленно! – по-собачьи воет мама.

– Мамочка… – Хоть бы захлебнуться. – Мам… Мне так больно, мамочка… Мне очень больно, мамуля...

Она двумя руками хватает меня за запястье, шипит сквозь стиснутые зубы.

– Нет, я тебе запрещаю! Не разрешаю!

Этот скулеж – это я. Кусаю губы, чтобы кровь отрезвила, хоть мне это не нужно. Я впервые за много дней мыслю ясно, как никогда.

Пытаюсь выдернуть руку, но мама упорно пытается затянуть обратно.

– Мамочка, мне правда больно, понимаешь?! – теперь кричу уже я. – Мне так больно, мамочка… Отпусти меня, мамочка, пожалуйста!

– Нет, нет, нет… Я с тобой пойду, Йен! Слышишь? Сразу за тобой!

– Мамочка, отпусти… – Меня шатает из стороны в сторону. – Мамуля, пожалуйста, разреши мне… Очень больно, мамочка!

– Отец останется один! Он сам не сможет. Куда он без нас?!

– Мамочка…

– Я тебя не отпускаю! Не отпускаю!

Она втаскивает меня обратно.

Падаю с подоконника.

Бьет по лицу сразу несколько раз, ругает, кричит, обнимает и просит прощения.

Нервный тик судорогами проходит по ее телу.

Это – моя вина. Моя боль, которую не сумела приручить.

– Я люблю тебя, солнышко мое маленькое, так люблю…

Обнимаю ее в ответ.

Никто не заслуживает меня.

– Мамочка, все хорошо будет, – знаю, что вру.

Знаю, что придется учиться врать лучше.

Не знаю только одного.

Что делать, если не получится.

Глава пятьдесят седьмая: Антон

Мама Очкарика всхлипывает и нервно отхлебывает из стаканчика с кофе.

Я залпом пью свой.

Здесь, в больнице, даже кофе в автомате со вкусом медикаментов и запахом хлорки. Но реально по херу, потому что у меня впервые в жизни пиздец как сильно дрожат пальцы. Пытаюсь как-то справиться, но вместо этого сдавливаю стакан в кулаке. Остатки еще горячего кофе выливаются на ладонь.

Йени так и не пришла в себя.

Прямо из ресторана ее отвезли в медицинский центр.

Мне бы ничего не сказали, так что пришлось прыгнуть в машину и ехать следом.

– Я просила ее рассказать тебе… – Женщина спотыкается, мотает головой каким-то своим мысля. – Просила ее все вам рассказать, Антон. Чтобы вы понимали… Что она…

Она плачет и с благодарностью берет протянутый мной носовой платок.

Извиняюсь и выхожу на улицу. Здесь дышать нечем, башку сдавливает как тисками.

Пытаюсь вышвырнуть из головы ее испуганное: «Не прикасайся ко мне».

Словно вообще перестала меня узнавать. Словно на глазах из здоровой немного замороченной девчонки превратилась в инопланетянку.

А что если она больше никогда меня не узнает?

Что происходит в ее голове?

И что теперь делать мне?

В тяжелых ситуациях я всегда включал на максимум свою аналитический талант и пытался, опираясь на факты, смоделировать какую-то ситуацию. Что будет, если есть вот это и это? А если добавить вот это и то? А теперь убрать первое? Обычно самый приближенный к реальности вариант в итоге и получался. Самый жизнеспособный, но не самый лучший из возможных.

Я знал, что Очкарик замороченная. Я и выбрал ее потому что простых, понятных женщин с рефлексами уровня собак Павлова у меня было достаточно – и все они так или иначе оказались за бортом моей жизни. И выбрал не ради сравнения, и не потому, что собирался поставить галочку напротив строки «в моей жизни была чудачка», а потому что с ней, даже с тараканами, было лучше, чем с другими.

Но я не знал, что она – не_чудачка.

Что все настолько сложно.

Что в любой момент может случиться какая-то не зависящая от меня херня, и собственная жена перестанет меня узнавать, словно мы в голливудском триллере.

А если бы знал – что тогда?

Самый хуевый вопрос. Поэтому оставил его на потом.

Потому что ответа на него у меня нет. Даже если бы небеса разверзлись – и голос господень приказал ответить или не видать мне пропуск в Рай, я бы все равно не знал, что сказать.

Меня как будто… поимели. Показали кусок картинки и сказали: «Видишь, Антошка, эта хрень – совсем не то, чем кажется, а просто хрень». И я поверил. А оказалось, что хрень с самого начала была хренью, и об этом знали все, кроме меня.

– Антон? – кто-то трогает меня за плечо и я, вскинувшись, вижу маму Очкарика.

Если не услышал, как подошла, значит, сильно задумался.

– Йени… Она попросила вас позвать. – Женщина убирает прядь волос с проседью за ухо. Странно, что моя жена совсем на нее не похожа, хотя у них совершенно точно одинаковый разрез глаз и форма носа, и даже овал лица, хоть возраст все же скорректировал ее форму.

Жена.

Я теперь женатый хрен.

А раз жена обо мне помнит, то как минимум одной проблемой меньше.

– Как она? – Не уверен, что начинать нужно с этого, но в голове все равно только эта банальщина.

До сих пор не могу переварить услышанное. И не знаю, смогу ли в ближайшее время.

В голове не укладывается.

Не хочется верить.

Не хочется даже думать, что маленькая сопливая девчонка…

– Антон, я понимаю, что очень опоздала с этим разговором, – очень издалека начинает мама Очкарика, и становится понятно, что разговор, даже если он будет коротким, будет еще и дерьмовым. – И прежде чем начну… Хочу, чтобы вы знали – нам с Вовой очень жаль, что все случилось именно так. Муж… Он очень сложный человек, военные не бывают «бывшими», так, кажется, говорят?

Она смотрит на меня с грустной улыбкой, и я просто киваю, соглашаясь.

Как не бывает бывших ментов, следаков и всех остальных силовиков.

– Простите, что я одна говорю от нас обоих, и надеюсь это не уменьшит вес извинений, но мы просим у вас прощения за то, что… все так получилось. Я пыталась уговорить ее все вам рассказать, но для Йени это… очень… непросто.

Последние слова она как будто выдавливает из себя нечеловеческими усилиями.

– Светлана Алексеевна, все в порядке. – Ни хрена не в порядке, но не говорить же это женщине, которая только что рассказала мне, как ее единственную дочь… И как она в последний моменту спела поймать ее за руку.

– Муж считает, что неправильно лезть в жизнь детей. Даже если они не вполне здоровы и не понимают, что поступают как эгоисты. – Она вряд ли услышала мои последние слова. – И для него Йени… Вова хочет думать, что она такая же, как и девять лет назад. Ему так проще. Но я хочу, чтобы прежде, чем вы пойдете к ней, вы знали, что быть с ней будет очень… непросто.

Вот теперь она смотрит прямо мне в глаза.

Снова жутко не по себе.

– Я очень люблю свою дочь, Антон. У меня нет никого роднее. Она – все, что у меня есть. Единственное, ради чего я дышу. Я всегда буду ее защищать. От всего. От любого человека, любого взгляда, от ветра и солнца, и даже от вас, если потребуется. И если, конечно, – она на мгновение поджимает губы, – вы решите остаться с ней рядом.

– Вам бы этого не хотелось? – спрашиваю в лоб.

– Да, мне бы этого не хотелось. – Ей даже не нужна пауза, чтобы ответить.

– Спасибо за честность, – мрачно усмехаюсь я. Видимо, кто-то решил компенсировать умалчивание ударной дозой «истинного положения вещей».

– Я не желаю вам такой судьбы, Антон. Вы напрасно думаете, что не нравитесь мне или что у меня есть предубеждения против вас. – На этот раз она смягчается. Но смотрит уже не на меня, а перед собой. – Вы мне понравились еще когда приехали на наши семейные посиделки, потому что моя девочка была счастливой рядом с вами. Я очень давно ее такой не видела. Целых девять лет.

Хочется сказать, что и я был счастливым рядом с ней, но слова почему-то застревают в горле и я отмалчиваюсь.

– Но я не желаю вам пережить то, что пережила я. И не пожелала бы этого ни одному мужчине, который был бы рядом с ней. Никогда. Потому что для нее прошлое не стало прошлым только потому, что случилось девять лет назад. Для нее это до сих пор настоящее. Хотя, вы же сами все видели.

Снова вспоминаю ужас на лице Очкарика и впервые в жизни жалею, что не курю.

Говорят, реально отпускает.

– Я каждый день благодарю бога, что оказалась рядом с ней. – Женщина потирает плечи, с шумом глубоко вдыхает и продолжает: – Дважды.

Дважды?