Текст книги "Самая настоящая Золушка (СИ)"

Автор книги: Айя Субботина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 22 страниц)

Глава десятая:
Катя

– Он всегда такой, – нарушает тишину мужчина, и я не сразу фокусирую на нем внимание. – Просто не заморачивайся и наслаждайся моментом.

– Наслаждаться моментом? – переспрашиваю я.

– Ты же вроде в университете учишься, должна понимать, что к чему. – Он щурится, как будто смотрит на солнце, хоть все это время ни на секунду не снял с меня своего пристального наблюдения. – У таких, как Ростов, женщины просто не задерживаются больше пары недель. Поэтому, раз уж он обратил на тебя внимание, либо соглашайся на все и получай кайф от жизни, либо просто пошли его куда подальше. Этого, – тычет подбородком на мои занятые коробками руки, – уже и так за глаза для таких девчонок, как ты.

– Продажных? – слишком резко выпаливаю я.

Он делает вид, что бьет себя по лбу, а потом отвешивает низкий шутовской поклон.

Меня словно оплевали из автомата-раздатчика мячиков для большого тенниса так, что хочется утереться.

– Прошу прощения за грубость, – уже спокойнее говорит мужчина. И, наконец, представляется: – Константин Малахов, работаю на Ростова уже пять лет.

– Кем?

– Его личной тенью. За редким исключением, когда меня отпускают погулять. – Еще один выразительный взгляд в мою сторону. – Мои слова были грубыми и неуместными. Прошу прощения. Профессиональное выгорание.

– Я вскрыла подарки, все увидела, а теперь, может быть, вы оставите меня в повое?

Не знаю почему и откуда во мне это чувство, но я почти всегда безошибочно разгадываю людей и их намерения. Осечки были всего пару раз, да и то с оговорками. И с первой минуты, как эта «тень» вышла наперерез тропе моей жизни, меня не оставляет ощущение, что от него лучше держаться подальше. Не только мне, но и Кириллу.

Кстати, о нем.

Ростов остался единственным человеком, сканируя которого мой внутренний детектор «плохих людей» не выдал абсолютно никакого результата. Он как Энигма из марвеловских комиксов: один сплошной знак вопроса.

– Еще раз прошу прощения, – говорит Малахов, желает мне доброго дня и уходит.

Только оставшись наедине со всей этой чертовщиной, я могу спокойно выдохнуть и начать приводить в порядок мысли. Только сначала напишу Кириллу, как он просил.

В моем новеньком телефоне уже установлен популярный мессенджер, создана новая учетная запись и в окне открытых чатов уже есть беседа с абонентом Кирилл, где висит одно входящее сообщение: «Я жду». В ответ пишу «Спасибо, браслет очень красивый» и прячу телефон в сумку.

Я чувствую себя глупо, потому что обычно без проблем завожу диалог, даже если он с симпатичным мужчиной или человеком, который для меня безусловный авторитет. А сейчас мне банально не подобрать и десятка слов.

Кирилл отвечает только через пару часов, когда я уже ношусь по магазину и расставляю на полки партию новых книг. От тяжелых стопок отваливаются руки, и я успела пару раз шлепнуться и счесать колени, разрываясь буквально на два фронта: на поддержание порядка в магазине и на кучу вопросов покупателей, которых, как назло, сегодня адский наплыв.

Значок входящего сообщения от Кирилла (логично, что на незнакомый номер написать мне может только он) я замечаю, когда собираю стопку дешевых любовных романов в мягкой обложке для пары пожилых женщин. Одна настойчиво сватает меня своего внука, другая пытается ее утихомирить, а мое терпение вот-вот лопнет и ударной волной точно снесет пару кварталов. Приходится сделать счастливое лицо, показать телефон и, сославшись на «мне написал жених!», убежать в самый дальний зал, где пылится античная литература.

КИРИЛЛ: Заеду за тобой в семь. Ты в магазине или дома?

КАТЯ: В магазине, но я не успела переодеться после института.

КИРИЛЛ: Не принципиально.

Он приезжает минута в минуту: знакомый черный вездеход притормаживает на стоянке, и Ростов выходит навстречу, пока я прячу ключи от магазина и еще раз проверяю, горит ли красный огонек сигнализации.

– Привет, – глупо, растерянно, но счастливо здороваюсь я, маша рукой у него перед носом, как будто он может не заметить моего присутствия.

Кирилл перехватывает мою руку чуть ниже запястья, скашивает взгляд на браслет и снова смотрит на меня. То есть, мне в лицо, но словно сквозь меня. Наверное, когда-нибудь я к этому привыкну. Если «когда-нибудь» не закончится через пару недель, как напророчил «человек-тень».

– Ты его надела. – На этот раз у нас целый прорыв – я точно слышу нотку искреннего удивления.

– А должна была не надевать? Я подумала, что, если бы хотела сделать приятно другому человека и подарила ему что-то от всего сердца, то мне бы не хотелось узнать, что подарок лежит без дела под слоем пыли.

Кирилл согласно кивает и жестом предлагает сесть в машину.

Сегодня он с водителем и занимает место сзади. Рядом со мной. Но между нами еще столько свободного пространства, что можно пережить сквозной пролет метеорита.

– Ты не спросила, куда мы едем, – констатирует Кирилл. Но снова говорит с невидимым собеседником перед собой, а я опять чувствую себя предметом их непонятного диалога. – Ты боишься темноты, но не боишься незнакомого мужчину. Почему?

– Потому что я тебе верю, – спокойно признаюсь я.

И мне ни капли не стыдно быть такой беспечной, даже если ситуация ни капли не изменилась, и мой Прекрасный принц – все еще огромный Знак вопроса.

Снова кивок. Снова долгая нервная пауза.

– Ты любишь татуировки на мужчинах? – внезапно спрашивает Кирилл, и я чуть не давлюсь вздохов недоумения. – Рисунки на коже. Очень большие рисунки.

– Наверное, все зависит от того, как выглядят эти рисунки.

В моей голове татуировки неразрывно связаны с мужчинами, которые носят кожаные куртки и штаны, поют в микрофон о Сатане и изредка приносят кого-то в жертву прямо на сцене.

– У меня нет ни одного, – сознается Кирилл. – Хочу сделать. Сегодня. И ты будешь рядом.

На этот раз что-то все-таки происходит. Не понимаю почему и в чем причина перемены, но Ростов в одно движение пододвигается ко мне и, смыкая пальцы на моих скулах, вынуждает посмотреть ему в лицо. Вот сейчас у нас прямой контакт глаза в глаза, и выразительные желваки под его кожей как будто вопят: «Ему это неприятно!»

– Но это ведь… больно, – с трудом выдыхаю я. Но меня уже крутит и заводит вихрь образов, в которых Кирилл будет рядом, без рубашки, и его немного бледная кожа на моих глазах покроется сложным уникальным, ни на что не похожим рисунком.

Я не знаю, насколько близка к тому, что будет в действительности, но какая разница?

Ростов продолжает пытать меня взглядом, как будто чего-то ждет, хоть это ожидание идет рука об руку с мучением, которое он испытывает каждую секунду. Напряжение между нами становится хрупким и острым. Еще немного – и на моей коже появятся «стигматы».

– Боль – это всего лишь негативная стимуляция нервных окончаний в мозгу, – отвечает Кирилл – и резко отодвигается. – Я ее не боюсь.

То, что со мной происходит, стоит нам оказаться рядом, тяжело описать какими-то внятными словами или примерами. Мне с ним странно хорошо и странно плохо. Одновременно. Секунду назад, когда мы дышали в души друг другу, я хотела избавиться от его близости, как от неудобной обуви, но стоит нам «разбежаться» в разные концы заднего сиденья – и мне безумно грустно. И тихо внутри, до тошноты.

Я отворачиваюсь к окну и пытаюсь сосредоточиться на чем-то интересном, отвлечься от необходимости завязать разговор. Всегда болтаю без умолку, если нервничаю, а сейчас у меня почти паническое желание говорить бог знает, о чем, лишь бы не делать вид, что мы существуем в двух параллельных плоскостях и только делаем вид, что знаем о существовании друг друга.

Ну и влетит же мне, когда явлюсь на пары.

Нужно написать реферат.

Нужно не забыть до конца недели сдать книги в библиотеку, чтобы не получить выговор за просрочку.

И еще вызвать мастера, потому что на кухне течет кран.

В моей голове обычно тонны мыслей, но сегодня, как назло, приходится гоняться за теми, которые не успели разбежаться от испуга перед моим Мрачным принцем.

– А ты всегда… – не успеваю прикусить собственный длинный язык, но Ростов справляется с этим лучше меня.

– Не разговаривай. Пожалуйста.

Это была грубость? Или у него выдался тяжелый рабочий день?

Вот это пугает больше всего: видеть и слышать обычные слова, но совершенно не понимать, какой смысл в них скрыт. Наощупь, в темной комнате, обжигая ладони о невидимые факелы – вот так я общаюсь с Кириллом Ростовым. Хотя, правильнее будет сказать – обмениваюсь информацией.

Мы приезжаем в тату-студию примерно через полчаса. Все это время молчим, только дважды Кирилл говорит о работе с кем-то по телефону. Тоже спокойно и совершенно отрешенно. Цепляюсь за это, как за хорошую подсказку, почему он такой сдержанный и холодный: наверное, управляя огромным бизнесом, приходится научиться держать себя в руках и на двести процентов контролировать эмоции.

Внутри нас встречает приветливая девушка, которая за секунды понимает, кто перед ней, и моментально «включает» полный сервис: предлагает удобные кресла, берет планшет и, делая вид, что меня не существует, абсолютно отдается разговору с Кириллом. Правда, быстро разочаровывается, потому что на все ее вопросы он отвечает либо односложным «да-нет», либо очень сдержанно, экономя слова, как караванщик в пустыне.

– У нас как раз свободны два мастера, но обычно лучше приезжать после предварительной записи на согласованное время, – говорит девушка и передает Кириллу порядком потрепанную папку с рисунками готовых работ и эскизами. – Один работает в жанре черно-белого реализма, другая в технике акварель. Вот так, – она открывает папку на нужных страницах, – и вот так. Очередь к другому мастеру заполнена, к сожалению, до конца недели. Но если вы скажете, что за рисунок хотите и это будет не объемная работа, то можно попытаться выкроить час-другой.

Кирилл перелистывает страницы, изучает рисунки и на некоторых задерживается особенно долго, как будто видит в черно-белых гранях перевертыши и наслаждается их выуживанием. Он вообще проявляет куда больше интереса к неживому. Как будто люди слишком суетливы и вызывают дисгармонию с его внутренним маятником.

– Вот, – он достает из кармана аккуратно сложенный лист, разворачивает его и кладет на стол. – Я хочу такой рисунок.

Мне тяжело сдержать вздох удивления, потому что почти всю поверхность альбомного листа занимает запутанный лестничный лабиринт с множеством перекрестных переходов, арок, открытых и запертых дверей, тупиков и разломов в стенах, в центре которого – огромные часы с лунным календарем. Я видела такие, абсолютно точно. На фото реального готического собора. Я смотрю на это всего несколько секунд, а уже кружится голова, как будто еще немного – и меня, как маленькую глупую Алису, утянет туда, в темноту за сердцевиной стрелок.

– Отличная работа, – искренне восхищается девушка. – Кто автор?

– Я, – чеканит Кирилл. – Это можно сделать на моей спине?

Она подзывает мастера: немолодого уже мужчину, который сам по себе – лучшая ходячая реклама работ салона, потому что весь испещрен рисунками. Даже на видимой части рук их так много, что я не могу выделить, где начинается одна татуировка и заканчивается другая.

– Это работа на несколько сеансов, – почесав опрятную бороду, говорит мужчина.

– На сколько? – Кирилл явно хочет услышать точное число.

В этом есть какой-то смысл?

Должен быть. Как и в том, что я вообще здесь делаю.

Глава одиннадцатая:
Кирилл

Поняла ли она, что я пытался сделать, рассказывая ей о боли?

Вряд ли. Никто никогда не понимал, даже мой психиатр, которого я посещаю исправно два раза в неделю, иногда не очень удачно скрывает тот факт, что ему крайне тяжело дается внедрение в мой внутренний мир. Поэтому он всегда ныряет неглубоко.

Боль – это просто технические сбои в моей голове. Там много критических ошибок, поэтому программа по имени «Кирилл Ростов» то и дело сбоит, дает внезапные откаты и создает нематематические формулы.

Лиза была права: женитьба на замарашке – это не просто положенные пара-тройка свиданий, чтобы прессе было что обсудить о моей личной жизни. Жена будет рядом всегда. И я должен научиться ее обманывать. Потому что правда обо мне не должна всплыть наружу.

Но нам нужно найти точки соприкосновения, иначе весь план насмарку.

На свиданиях – обычных, человеческих – я сразу проигрываю. Одна неудачная попытка очень хорошо показала разницу между тем, зову ли я в компанию «непритязательных» девушек или провожу время с влюбленной в меня замарашкой. Она хочет больше, чем секс сзади, и это огромная проблема, потому что мне слишком дискомфортно рядом с ней. Пожалуй, даже больше, чем с остальными людьми. Она одна – но их легион, и каждая норовит запустить свои мысли мне в голову, устроить беспорядок в моем, с таким трудом, упорядоченном хаосе.

Я должен вывести эту проблему из тупика. Должен перевести наши «свидания» в удобный и комфортный для меня формат. Избежать любого физического контакта. Но при этом находиться рядом. Давать ей общение, но при этом не смотреть в глаза.

Так появляется телефон. Переписка – идеальный способ выдать себя за кого угодно и быть кем угодно.

А мысль о татуировке приходит в мою голову из случайно пойманного на экране телевизора кадра. Мы будем рядом, но не сможем прикасаться друг к другу, будем общаться, но не пересекать те темы, в которых я откровенно глух. И это будут почти что свидание.

Кто-то делает татуировки осмысленно, придавая этому чуть ли не кармический смысл: долго вынашивает идею рисунка, долго решается, несколько раз отказывается от этой затеи. Мне же нет до этого никакого дела. Я беру идею как лучшую из тех, что придумал, и воплощаю свой план.

– Четыре – пять сеансов, – говорит мастер, пристально разглядывая мой рисунок. Эта ухмылка – что она значит? Ему нравится эскиз? Он считает его безобразным? Он просто дружелюбен или просто враждебен? – Если у вас хорошая переносимость боли, то в четыре уложимся.

– Я бы хотел начать сегодня, – озвучиваю свое пожелание.

– Без проблем, но мне нужно часа полтора-два времени, чтобы подготовить рисунок в большем масштабе, и первая набивка займет примерно три часа.

Киваю. По крайней мере, здесь играет очень тихая музыка и нет орущих детей.

Два часа подготовки мы с девчонкой проводим каждый в своем углу: она делает вид, что читает журнал, я пересматриваю сброшенные мне финансовые документы и графики.

Но стоит нам оказаться за ширмой, где мой личный пыточный мастер предлагает снять рубашку и занять удобное место на кушетке, замарашка вдруг оживает и слабым голосом спрашивает:

– Можно, я помогу? – И, не дожидаясь разрешения, сама берется за верхнюю пуговицу.

Я сжимаю челюсти.

Боль – это стимул и реакция.

Замарашка медленно перебирает мои пуговицы, скользит по ним, словно вплавляется по реке до самого ремня. Задерживается, втягивает голову в плечи, но упрямо тянет ткань рубашки из-за пояса.

Боль – это предательство мозга.

Катя медленно поднимает лицо. Не знаю, как ей это удается, но мой фокус с кончиком носа уже не проходит. Я даже моргнуть не могу, так намертво клинит ее странный серебряный взгляд, полный любви и обожания.

А для меня это пытка, все равно, что смотреть на солнце – и не мочь закрыть глаза. Я окаменел перед своей Медузой. Мысленно ору от боли, когда она тянет рубашку с плеч, оставляя на коже невидимые мазки касаний. Моя плоть горит, обугливается до кости, но только мои глаза достаточно «нормальны», чтобы видеть эти аномалии.

– Этого достаточно. – Отстраняюсь, когда девчонка пытается помочь с рукавами.

Но не ложусь, а сажусь. Мастер говорит, что лежа мне было бы удобней, а я делаю вид, что не слышу предложения. Это проще, чем выглядеть бестолковым упрямцем, который не слушает советов профи в своем ремесле.

Я стаскиваю туфли, устраиваюсь полубоком и расправляю плечи. В такой позе могу сидеть часами и не испытывать дискомфорта. Еще один сбой в работе моих предохранителей. На этот раз – положительный, помогающий выживать.

– Принесу анестетик, минуту.

Он уходит.

А Катя…

Я не понимаю, что она делает. Абсолютно. Не могу найти ни единого алгоритма из всех, что мне знакомы. На карточках, которыми меня дрессировали, не было картинки, где маленькая костлявая девчонка снимает свои поношенные ботинки, забирается на кушетку и укладывает голову у меня на коленях, сворачиваясь личинкой в момент опасности.

– Нам здесь несколько часов быть, – говорит внезапно сонным голосом. Зевает. Немного ведет головой, устраиваясь поудобнее, носом к моим коленям. – Я так полежу.

Светлые нитки ее волос на темной ткани моих брюк смотрятся как обескровленные капилляры и сосуды. Меня трясет от этого зрелища.

И чтобы не сбросить ее со своих колен, что есть силы цепляюсь ладонями в холодные железные края кушетки.

Через минуту, когда мастер наносит на мою кожу обезболивающую пенку перед началом работы, замарашка уже спит. Видимый уголок ее рта приподнимается… и я, превозмогая панику, трогаю его кончиком указательного пальца.

Мне больно.

И странно.

Сначала мне кажется, что ее разбудит трескотня татуировочной машинки, но замарашка спит. Девчонка даже не шевелится, только иногда замечаю, как сморщивается кожа на спинке ее носа, и она приоткрывает губы, словно разговаривая с кем-то во сне.

Несколько раз мастер спрашивает, все ли у меня в порядке, но я честное слово не понимаю, что он хочет услышать. Наверное, мне должно быть больно, но я чувствую только легкое покалывание, от которого ни холодно, ни жарко. Запросто могу провести так хоть весь день. Но приходится снова влезать в шкуру «нормального» и говорить, что все в порядке и все терпимо, и что обо мне можно не беспокоиться, потому что я – не плаксивая девочка.

Заученные фразы и шутки – мое все. На каждую ситуацию (кроме спящей у меня на коленях девчонки) есть набор реплик, юмора и отговорок. Иногда я развлекаюсь тем, что представляю внутренности своей головы в виде огромного офиса, напичканного клерками в типовых синих рубашках и с белыми галстуками. Внешний мир – это звонок колокольчика, задание шустрому парню, который точно знает, кому передать его для выполнения. А сбои – это лодыри и прогульщики, которые опаздывают или зависают в курилке, или сваливают на обед на полчаса раньше.

Как бы там ни было, даже несмотря на необходимость терпеть спящее на моих коленях существо, я испытываю что-то вроде облегчения. Видимо, все дело в монотонной работе машинки – меня всегда успокаивали звуки работающих моторов. Поэтому, несмотря на то, что мать и сестра были против, мы с отцом нашли способ получить мне права. Машина – что-то вроде очень упрощенной версии меня самого: так же работает по заданной схеме. Так же иногда барахлит. И именно в ней я могу скрыться от мира на каком-нибудь пустыре, слушать звук мотора и отдаваться своей единственной страсти.

Замарашка просыпается незадолго до того, как мастер предупреждает, что на сегодня он почти закончил. Она распрямляется, трет кулаками глаза и немного с опозданием понимает, что забыла прикрыть зевок, поэтому практически роняет лицо в сгиб локтя.

Смотрит на меня и пожимает плечами.

Ее щеки немного розовеют.

Снова морщится спинка носа, но на этот раз замарашка запрокидывает голову, всхлипывает, словно вот-вот заплачет, а потом… громко чихает.

– Прости, – говорит с набухшими от слез веками, но быстро растирает их костяшками пальцев. – Кажется, я немного простыла.

– Говоришь в нос, – машинально отвечаю ей.

Что-то не так. Что-то происходит, отчего я испытываю самые странные за всю мою жизнь чувства. У меня горит кожа лица: щеки, губы, подбородок. Как будто попал под метеоритный дождь размером с молекулы, и каждая врезается в кожу, оставляя микрократеры.

– С тобой все хорошо? – спрашивает Катя, но не выглядит испуганной или обеспокоенной.

Она мне улыбается.

Я тупо провожу ладонью по лицу в надежде избавиться от проклятого ощущения и не сразу понимаю, что что-то не так. Мои губы, уголки моего рта.

Видимо, я все-таки слишком необычно себя веду, потому что замарашка прикрывает рот ладонью, но я все равно слышу ее смех, и болезненные ощущения под кожей становятся еще сильнее.

Это не метеориты и не какая-то кожная болезнь.

Это ожоги от ее улыбки.

И моя собственная улыбка в ответ: непроизвольная, не запланированная, неуместная. Или уместная? Это проявление эмоций выпадает из обычного порядка вещей, потому что оно…

Оно спонтанно.

Хорошо, что одновременно с моментом осознания мастер выключает машинку и говорит, что на сегодня закончил.

Мое тело, словно застопорившаяся на одном месте шестерня, двигается механически, на «аварийном питании». Набрасываю рубашку – застегиваю ли? – сую ноги в туфли, шагаю к выходу, едва ли соображая, что и кто передо мной. С крыльца – вниз, но не иду к машине. Застываю под холодным ливнем, подставляю лицо в невидимых ожогах под холодные потоки воды.

Я должен смыть с себя эту хрень, пока зараза не проникла в самое сердце моей системы, не заразила материнский компьютер непонятным вирусом. Всю свою жизнь я только то и делал, что сражался с миром, пытаясь приспособиться под его правила и порядки.

В этой среде существования инакомыслящие, непонятные, не такие, как масса, считаются «биоматериалом», и я научился выживать только ежедневно, ежечасно и ежеминутно контролируя свою патологию. Пока она надежно спрятана за контролируемым притворством – можно почти ничего не опасаться.

Мне не нужна спонтанность.

И не нужны улыбки «вне очереди».