Текст книги "Босс. 45 – баба ягодка опять (СИ)"

Автор книги: Арина Арская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 19 страниц)

Арина Арская
Босс. 45 – баба ягодка опять

Глава 1

– Зашей рубашку. В темпе!

Громкий, басовитый голос заставляет меня вздрогнуть, как только я захожу в пустую в комнату отдыха в конце коридора.

В следующее мгновение в моё лицо летит комок белой ткани.

Я зажмуриваюсь от неожиданности и ошарашено ловлю белый снаряд.

Открываю глаза.

В руках у меня мятая белая рубашка из тонкого мягкого хлопка. От неё волнами поднимается терпкий, густой аромат – чёрный перец, кожа, что-то древесное и нотки пота. Пахнет деньгами, властью и… тестостероном. Много тестостерона.

Поднимаю голову.

И замираю.

Передо мной, в полуметре, стоит Михаил Валентинович. Наш босс. Гроза отделов, безжалостный палач на утренних планёрках, живая легенда офисного фольклора.

Стоит в одних брюках. Тёмно-серых, идеально сидящих на узких бёдрах и длинных ногах. Ремень расстёгнут.

Всё остальное… Господи.

Мой мозг отказывается складывать картинку.

Я всегда видела его лишь издалека: на редких общих собраниях, когда он, как император, восходил на сцену, или сквозь стеклянные стены его кабинета – строгий силуэт в идеально сшитом костюме.

Он был иконой стиля и суровости.

Абстракцией мрачной власти в пиджаке.

И эта… абстракция сейчас стоит передо мной с голым торсом.

Михаилу Валентиновичу в прошлом месяце стукнуло пятьдесят. Седина, густая, благородная, платиновая, затронула не только коротко стриженные волосы и аккуратную бороду.

Она завитками лежит на мощной груди, тропинками спускается по напряжённому животу вниз к расстегнутом ремню…

Ох ты ж… Пресвятые воробушки… Я в первый раз за все мои сорок пять лет вживую вижу мужские кубики пресса.

Они, оказывается, существуют не только на фотографиях в Интернете, не только в кино и не только на рекламных постерах с молодыми Альфа-самцами…

Я будто чудо увидела. Аж моргнуть не могу.

Ни капли лишнего жира, только рельефные мышцы под слегка смуглой кожей.

Мой взгляд в хаотичной панике скачет по моему шефу: широкие плечи, рельефные бицепсы, мускулистые предплечья, мощная шея…

Наконец, я все же поднимаю взгляд на лицо. Высокие скулы, прямой нос, холодные темные глаза, которые сейчас смотрят на меня с таким высокомерным презрением, что по спине бегут мурашки.

– Чего рот разинула? – грубо бросает он и кивает подбородком в сторону низкого кожаного диванчика у стены. – Займись делом.

Я, от неожиданности и дикого смущения перед всей этой нагой мужской мощью, вдруг… икаю. Громко и нелепо.

Ик!

– Михаил… – прижимаю рубашку к груди, – Михаил Валентинович, я, похоже, дверью ошиблась.

Глаза его сужаются.

Я сбежала с корпоратива на пятом этаже всего на пять минут – выдохнуть, отойти от духоты и криков коллег, припудрить блестящий нос и вынуть из волос застрявшее конфетти.

Вместо двери в женскую уборную, украшенной стикером с туфелькой, рванула в какую-то неприметную дверь с номером.

И теперь я в ловушке. С полуголым тираном и его порванной рубашкой.

– Я не думаю, что ты ошиблась, – говорит он медленно, презрительно растягивая слова. Проходит мимо меня – я чувствую движение воздуха с его парфюмом.

Слышу щелчок замка. Он закрыл дверь. Мой путь к отступлению отрезан.

Он оглядывается на меня через могучее плечо. Я, всё ещё не моргая, оборачиваюсь на него в ответ.

Господи, я однажды роман такой читала. Там нежная юная красавица случайно осталась наедине с боссом, который заставил ее…

Ну да, я не нежная юная красавица, поэтому меня заставят только зашить дыру на рубашке.

Вот она суровая реальность многих женщин.

– Ты похожа на ту, у которой в сумочке обязательно есть иголки и нитка. И, конечно же, к иголкам и ниткам в комплекте идут таблетки от головной боли, – он хмыкает, и в уголке его рта появляется усмешка. – Я угадал?

Чёрт возьми. Он угадал. В моей сумке, помимо всего прочего, действительно есть косметичка, а в ней – два вида обезболивающего (от ноющей и от резкой боли) и… стальной футлярчик-игольница. Нитки – белые и чёрные. Универсальный набор.

– Да, – медленно киваю я, голос звучит сипло. Откашлянувшись, добавляю: – У меня есть иголка и нитка. Я могу их вам одолжить.

– Не мужское дело это… тряпки зашивать.

Он фыркает, проходит мимо и садится на подлокотник того самого диванчика, который на некоторое время станет моим рабочи местом..

Мышцы на его боку играют под кожей.

– Давай, в темпе. Я дал тебе четкую задачу. Выполняй.

Комната отдыха небольшая: кожаный диван, низкий столик из тёмного дерева, мини-бар, огромное окно во всю стену, за которым мерцают огни ночного города.

Теплый, приглушённый свет исходит от бра на стенах. Уютно. И безумно страшно.

– А если я откажусь? – тихо спрашиваю я, всё ещё надеясь на проблеск разума в этом царстве абсурда.

Он медленно поворачивает ко мне голову. Серые глаза становятся ледяными.

– А ты как думаешь? – он с угрозой прищуривается. – Как у тебя с когнитивными способностями? Сможешь догадаться, что последует, если ты откажешься зашить мою рубашку?

Если я откажусь, то меня, вероятно, уволят.

Мгновенно представляю себя у кадровика, потом на улице с картонной коробкой в руках. А в ней – фотография сына в рамочке, маленький печальный кактус с короткими иголками и кружка с надписью «Улыбнись».

А потом я вспоминаю свой ипотечный договор. У меня еще два года ипотеки.

Понимаю. Я проиграла.

– Мне через пять минут надо вернуться к нашему дружному коллективу, – ехидно говорит Михаил Валентинович, не спуская с меня взгляда. Лёгкая тень падает на рельеф его живота. – Нужно будет поблагодарить вас всех за невероятно удачный второй квартал и за высокие показатели. В порванной рубашке я никак не могу появиться на сцене. Это некомильфо.

– Ну, наш дружный коллектив действительно показал высокие показатели в этом квартале, – почти машинально возражаю я и, покорившись судьбе, семеню к дивану. Сажусь на самый его край, с противоположного от босса угла. Аккуратно, как святыню, раскладываю рубашку на коленях. Нахожу разрыв – небольшой, но заметный, у шва по левому боковому шву. Достаю из сумки косметичку, а из неё – блестящий футляр-игольницу.

– А ты с какого отдела? – уточняет Михаил Валентинович, наблюдая, как я с дрожью в пальцах пытаюсь вдеть нитку в иголку.

Я возмущённо разворачиваюсь к нему, приподнимая брови.

– Вы даже не знаете, с какого я отдела?

Он пожимает плечами – мощные дельтовидные мышцы плавно движутся. И, не испытывая ни малейшего стыда, почёсывает ладонью грудь, поросшую седой тестостероновой растительностью.

– И, если честно, я даже не знаю, как тебя зовут.

От злости я все же вдеваю нитку в ушко иголки. Теперь надо завязать узелок.

– Позднякова Вера Николаевна, – тихо, но чётко говорю я, концентрируясь на узелке. – Старший менеджер отдела логистики.

– Не думаю, что тебе место в отделе логистики, – задумчиво произносит он, поднимается с подлокотника и неторопливыми, широкими шагами начинает расхаживать передо мной.

Останавливается у окна, глядя на город, его спиной к свету он кажется ещё более массивным и рельефным силуэтом. Потом разворачивается. Совершенно не стыдясь своего голого торса. Будто так и надо.

Будто он не видит во мне женщину, которую можно смутить мужской наготой.

– Знаешь, я в этой жизни не могу понять одну вещь.

– Что? – спрашиваю я, делая первый стежок. Ткань плотная, приходится нажимать с небольшим усилием.

– Почему мужья позволяют своим жёнам работать?

Я замираю на секунду. Потом протягиваю нитку.

– Я разведена. Уже как пятнадцать лет.

Слышу разочарованное цыканье.

Игла в моих пальцах замирает. Я поднимаю на него глаза. Страх потихоньку начинает вытесняться жгучим, неконтролируемым раздражением.

– Все настолько плохо? – он снова идёт ко мне, останавливается так близко, что его ширинка почти у моего лица. – И что в тебе не так, что ты столько лет осталась одна?

Глава 2

– Вам не кажется, Михаил Валентинович, что вопросы о моей личной жизни, – несколько мелких и плотных стежков на разорванном шве рубашки, – не ваше дело?

Иголка в моих пальцах слегка дрожит. Я не смотрю на Михаила Валентиновича, сосредоточившись на ткани, но кожей чувствую его удивленный взгляд.

Как посмела эта жалкая одинокая баба что-то против вякнуть?

Воздух в комнате отдыха вдруг становится гуще.

– Типичный ответ типичной неудачницы, – громко и несогласно хмыкает он.

Где-то за окном, во всю стену, мерцает ночной город – жёлтые огни окон, красные нити машин, холодная синева неона.

Я закусываю нижнюю губу до боли, зажмуриваюсь на секунду и медленно выдыхаю.

Внутри всё кипит, о я напоминаю себе: два года ипотеки. Квартальная премия. Ремонт ванной. Эта проклятая раковина, которая подтекает уже месяц. Раковина и старая сантехника побеждает мое достоинство.

Михаил Валентинович, как настоящий хищник с многолетним стажем чувствует мою уязвимость. Чувствует, что сейчас я – сладкая, беззащитная жертва, на которой можно как следует потоптаться. Поунижать. Полюбоваться своим превосходством.

Ох, лучше бы я осталась в главном зале, терпела пьяные разговоры бухгалтерши Люды и её бесконечные истории про кота, чем вот это.

– Михаил Валентинович, – я аккуратно протыкаю тонкую хлопковую ткань, делаю очередной мелкий, почти невидимый стежок, – есть всё же определённые приличия в обществе.

Я кошусь на него напряжённо и настороженно. Он стоит у окна, его мощный силуэт заслоняет часть городских огней. Свет лампы скользит по рельефу его плеч и подсвечивает грудь.

Сколько он часов тратит в тренажерном зале, чтобы вот так выглядеть в свои пятьдесят?

И почему другие мужчины в нашем офисе не следуют его примеру? Все они какие-то мелкие, пузатенькие, лысенькие колобки.

– Неприлично, например, интересоваться у сорокапятилетней женщины, почему она выбрала одиночество, – продолжаю я, голос звучит ровнее, чем я ожидала. – Или… так же неприлично стоять перед этой женщиной, которая у вас в подчинении, полуголым.

В уголках его губ – та же снисходительная усмешка.

– Ну, если в тридцать лет у тебя ещё, возможно, был шанс найти мужика, то сейчас, конечно, уже вряд ли, – произносит он раздумчиво, и его взгляд, тяжёлый и оценивающий, медленно проплывает по мне: от потупленной головы, по моему простенькому чёрному платью, до туфель на невысоком каблуке.

Я чувствую, как под этим взглядом платье вдруг кажется мне мешковатым, а причёска – унылой. Слышу, как он недовольно прищёлкивает языком.

Звук, с которым ставят крестик в анкете. «Не годна».

Внутри у меня что-то срывается с цепи. Я уже почти готова воткнуть эту иголку ему… ну, куда-нибудь.

Может, в икру. Или в его высокомерную задницу. Затыкаю до смерти.

Пусть на это уйдёт много времени – я упорная. Я доведу дело до конца.

Прошиваю ещё один стежок. Осталось всего три. Свобода близка.

– Я бы всех одиноких баб после сорока пяти отправлял в монастырь, – заявляет он вдруг, вернувшись к своему месту на подлокотнике.

Его голос гулко разносится по тихой комнате.

– Это ещё почему? – ахаю я, больше по привычке.

– А какой толк от вас после сорока пяти? – высокомерно хмыкает он. – Мужа, за которым надо ухаживать, нет, дети выросли, а рожалка, ясное дело, уже отсохла.

Воздух перестаёт поступать в лёгкие. В ушах звенит. Рука с иголкой замирает в миллиметрах от ткани.

– А у вас там ничего не отсохло? – вырывается у меня, голос звучит зло и сипло. – Уже, наверное, давно всё замерло и не шевелится.

Я осмелилась. О, Боже, я это сказала. Я смотрю на него, широко раскрыв глаза, ожидая взрыва, увольнения на месте, молнии из его глаз.

Но Михаил Валентинович лишь медленно разминает мощную шею, поворачивая голову из стороны в сторону. Хрустят позвонки. Звук сухой и костный.

– Рядом с пожилыми дамами ничего не шевелится, – произносит он с убийственным спокойствием. – Вы же совершенно ни на что не вдохновляете. Только на жалость. Я бы давно тебя уволил, но жалко. У тебя сейчас одна радость – работа.

Это последняя капля. Последний, чёртов, крошечный стежок. Я с силой вонзаю иглу в ткань, чтобы проткнуть её насквозь, и… ойкаю от пронзительной, острой боли. Игла прошла через тонкий хлопок и впилась мне в подушечку указательного пальца. Боль, яркая и жгучая, пронзает палец насквозь.

Я инстинктивно дёргаю рукой. На безупречно белой ткани, прямо у самого шва, тут же распускается алая капелька. Кровь моментально впитывается, оставляя маленькое, ржавое пятнышко. Пятно моей беспомощности.

Я замираю, затаив дыхание, смотря на эту кляксу. Но Михаил Валентинович не замечает моей оплошности. Он поправляет массивные часы на запястье, полностью погружённый в своё величие.

Быстро, дрожащими руками, я прикусываю нитку зубами – на вкус она вощёная и горьковатая – и прячу иглу в блестящий футляр. Встаю. Ноги немного ватные. Протягиваю рубашку.

– Готово, – говорю я, и в моём голосе звенит сталь.

Недовольство, злость, унижение – всё это звучит в одном слове.

Выхватывает рубашку из моих рук, даже не взглянув на работу.

– Долго же ты возилась, – бросает он, накидывая рубашку на плечи.

Я не отвечаю. Разворачиваюсь и чётким, быстрым шагом иду к двери. К свободе. К нормальным людям. К пьяной бухгалтерше и её коту.

Господи, я теперь готова часами слушать про кота.

У двери я всё же останавливаюсь. Оборачиваюсь. Михаил Валентинович стоит, застёгивая нижние пуговицы.

– Всегда пожалуйста, – говорю я ехидно, вкладывая в эти два слова всю накопленную за вечер горечь и презрение.

Спасибо ты мне, мол, так и не сказал, сволочь.

Он лишь бросает на меня короткий, ничего не выражающий взгляд.

Я выхожу в коридор. Прохладный воздух, пахнущий чистящим средством и офисной тоской, ударяет мне в лицо. Я делаю глубокий вдох. Свобода!

И тут же натыкаюсь на Алису из финансового отдела. Нашу главную сплетницу. Она стоит в нескольких шагах от двери, прислонившись к стене, и что-то оживлённо шепчет в телефон.

Увидев меня, она улыбается, дежурно кивает.

А потом её глаза округляются. Брови взлетают. Я медленно оборачиваюсь.

Из комнаты отдыха за мной деловито выходит Михаил Валентинович.

Он на ходу небрежно застёгивает две последние пуговицы у ворота, а затем, тем же небрежным, привычным жестом, заправляет рубашку за пояс брюк..

Щёки Алисы вспыхивают ярким румянцем. Она медленно переводит взгляд с меня на него, потом снова на меня. Медленно, будто в замедленной съёмке, убирает телефон от уха и прижимает его к груди. Её рот приоткрыт.

Михаил Валентинович, ни на кого не глядя, уверенной походкой направляется к лифтовой площадке.

– Обалдеть, – шепчет она и шокировано моргает, глядя на меня огромными глазами. – Наша мышка Верочка… на корпоративе… закадрила нашего босса… Мистера Медведя…

– Мне же никто не поверит, – шепчет она ещё раз, но в её глазах уже пляшут огоньки предвкушения новых сплетен.

– Алиса, это не то, что ты подумала, – хрипло отзываюсь я и понимаю, что я сейчас закапываю себя еще глубже.

Алиса ничего не говорит. Она, прижимая телефон, пятится. Глаза хитро-прехитро горят, а после она пальчиком показывает на правый уголок губ и говорит тихо, с коварной улыбкой:

– У тебя помада размазалась, Верусь.

Я торопливо скидываю с плеча сумку, лезу во внутренний кармашек и вытаскиваю зеркальце, которое почти роняю из дрожащих пальцев.

Открываю его и вижу… Да, помада успела размазаться. Перевожу взгляд на Алису и выдыхаю:

– Ты будешь молчать… Ты сейчас делаешь поспешные выводы…

– А какие такие поспешные выводы я делаю? – Вера округляет глаза. – Никаких выводов я не делаю… ты и Градов в комнате отдыха… одни, – она сглатывает с круглыми глазами, – конечно же, вы обсуждали твою премию, да?

Глава 3

Михаил Валентинович поднимается на сцену.

Гул голосов, смех, звон бокалов – всё обрывается. Даже самые пьяные коллеги, которые минуту назад едва стояли на ногах, качались и горланили песни, вдруг выпрямляют спины. Плечи расправляются, подбородки тянутся вверх.

Яркие софиты выхватывают Михаила Валентиновича из полумрака сцены. Он кажется сейчас выше, монументальнее, еще опаснее.

Я ищу взглядом то самое кровавое пятнышко у шва, но с такого расстояния ничего не видно.

Он медленно обводит взглядом зал. Холодный, тяжёлый, оценивающий взгляд скользит по рядам замерших тел.

Он молчит. И мы молчим.

У меня аж по плечам бегут мурашки. Замечаю, как младший менеджер из отдела продаж, тощенький Игорёк, ёжится и украдкой поглаживает себя по предплечьям. Я не одна, кого озноб пробил от взгляда нашего босса.

К Михаилу Валентиновичу неловко, почти на цыпочках, подбегает молодой администратор Вова. На его круглом лице – смесь благоговения и панического страха. Он почти что кланяется, протягивая боссу чёрный микрофон.

Сцена выглядит так нелепо и в то же время так закономерно, что я задерживаю дыхание.

Словно жалкий паж возвращает императору его скипетр.

Да, у Михаила Валентиновича талант – любое, даже самое рядовое действие превратить в торжественный, леденящий душу ритуал.

Я чувствую на себе пристальный взгляд слева. Медленно кошусь в ту сторону. На меня смотрят девочки из финансового отдела.

Их щёки – розовые, глаза блестят любопытством, а между ними замерла хитрющая Алиса.

Заметив мой взгляд, она мила и невинно улыбается, подмигивает и переводит глаза на сцену, на Михаила Валентиновича. Потом снова на меня.

Алена рядом украдкой поднимает большой палец.

Молодец, мол, закадрила босса!

Я тут же вспыхиваю – по шее и щекам разливается жгучий румянец смущения и ярости.

Хочу показать Алисе кулак и злым и очень мрачным взглядом пообещать ей, что я не прощу ее сплетни… Но вздрагиваю и забываю о своей обиде.

Потому что Михаил Валентинович подносит микрофон ко рту и говорит. Голос его, басовитый и властный, раскатывается по залу.

– Вы – большие молодцы.

Этих трёх слов хватает, чтобы взорвать зал шквалом аплодисментов, радостными криками, улюлюканьем.

Я забываю про Алису. Забываю про пятно на рубашке. Даже про обидные слова о монастыре и отсохшей рожалке в комнате отдыха как-то отступают на второй план.

Все ликуют. Искренне. Потому что мы помним – три месяца назад, на утренней планёрке, Михаил Валентинович, не повышая голоса, пообещал «уволить к чертям собачьим всех, ликвидировать филиал и забыть», если мы не возьмемся за ум..

Мы за ум взялись. Показатели взлетели. Мы смогли.

Мы – молодцы. Я чувствую, как меня подхватывает эта волна всеобщей эйфории.

Мои ладони сами собой отбивают громкие аплодисменты, губы растягиваются в улыбке. Я хлопаю вместе со всеми.

Но Михаил Валентинович не дает нам радоваться слишком долго.

Это не в его правилах. Он резко, отрывистым жестом скидывает руку перед собой – мол, хватит.

Аплодисменты стихают, смолкают, переходя в напряжённое, опасливое ожидание. Я нервно сглатываю.

– Вы меня действительно удивили, – говорит он, и голос его теперь спокойный, ровный, без похвалы, просто констатация факта.

Рядом со мной коллеги переглядываются, довольно ухмыляются. Кто-то пожимает руку соседу, кто-то похлопывает по плечу.

Один из помощников Михаила Валентиновича выкатывает на сцену тележку.

На тележке поблёскивают золотом небольшие статуэтки – стилизованные звёздочки на черных мраморных подставках.

Сегодня же должны награждать лучших.

Сердце почему-то ёкает. Списки составляли начальники отделов. Ольга Александровна, моя шефиня, что-то там бормотала про «объективные критерии», но я не вникала.

Я просто работала.

– Я, конечно, могу зачитать красивую, бессмысленную речь, – Михаил Валентинович с лёгким отвращением смотрит на воображаемый суфлёрский листок. – Про показатели, рост и синергию. Но я не вижу в этом смысла. Предлагаю перейти сразу к награждению.

К Михаилу подходит помощник, протягивает белый плотный конверт. Михаил Валентинович переводит на него тяжёлый взгляд. Микрофон ловит его тихий приказ: – Открой. Помощник кивает, дрожащими пальцами вскрывает конверт и подаёт боссу листок.

Потом возвращается к тележке со звёздочками, принимая позу часового.

Михаил Валентинович смотрит на список. Потом поднимает глаза.

– Архипов Андрей Алексеевич. Ведущий специалист отдела маркетинга.

Аплодисменты. Свист. Со своего места поднимается румяный Андрюша, весь сияя.

– Этот парень привлёк нам новых клиентов, – поясняет наш шеф. – Без клиентов нет денег. Верно? Такое простое и главное правило.

Андрей получает свою звёздочку, жмёт огромную ладонь босса, улыбается до ушей. Вспышка фотографа выхватывает момент.

Дальше – конвейер. Двое из снабжения. Ангелина из техподдержки, которая «обеспечила бесперебойную работу в пиковый период». Юристы. Бухгалтеры…

У меня уже ладони горят от хлопков.

А может, тихонько свалить? Пока все заняты, радуются, фотографируются… Никто и не заметит. Исчезнуть. Забыть этот вечер, как страшный сон.

Но не успеваю я даже мысленно сбежать, как в зале снова воцаряется тишина. Михаил Валентинович смотрит в список. Медленно, чётко произносит:

– Позднякова Вера Николаевна.