Текст книги "Свет над Грозовым Створом (СИ)"

Автор книги: Алиса Миро

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 17 страниц)

Алиса Миро
Свет над Грозовым Створом

Кольцо и холод

Господи, как больно.

В груди словно взорвался огненный шар. Я... Я только что хватала ртом воздух в переговорной, видела испуганные глаза секретарши Лены, слышала, как упала ручка... А потом свет выключили.

Я умерла?

Это смерть?

Почему тогда так холодно?

В аду должно быть жарко. Или, если я в раю – тепло и светло.

А здесь пахнет... Боже, чем это пахнет? Грязным бельем? Скисшим супом?

Меня тошнит.

Я попыталась открыть глаза, но веки словно заклеили.

Кто-то трогал меня. Грубо, больно.

– Да пусти ты, старая ведьма! – женский голос, визгливый, злой, совсем рядом.

Меня дернули за руку так, что в плече хрустнуло.

Я распахнула глаза от боли и ужаса.

Надо мной нависало лицо. Красное, потное, с белесыми ресницами. Какая-то девка в сером платке. Она выкручивала мне палец. Мой безымянный палец!

– Отдай! – шипела она, впиваясь ногтями в мою кожу. – Всё равно подохнешь к утру, зачем тебе в гроб золото? Отдай, ведьма!

Что происходит? Кто это? Почему она меня трогает?!

Я хотела закричать: «Помогите! Уберите её!».

Но вместо крика из горла вырвался сиплый, страшный хрип.

Я не могла пошевелиться. Тело было тяжелым, ватным, чужим.

Девка плюнула мне на руку – прямо на палец! – и с силой рванула кольцо.

Боль пронзила кисть. Кожу содрали.

– Ааахх... – выдохнула я, и слезы брызнули из глаз.

– Есть! – торжествующе выдохнула она, пряча кольцо в карман грязного фартука. – И одеяло заберу. Тебе-то уже не мерзнуть, покойница.

Она сдернула с меня одеяло.

Ледяной воздух ударил по всему телу, пробирая до костей.

Я инстинктивно попыталась прикрыться и увидела...

Боже.

Боже, нет.

Это не мои руки.

Это руки старухи. Желтые, сморщенные, в старческих пятнах. Синие узловатые вены. Костлявые пальцы, похожие на птичьи лапы.

Паника накрыла меня цунами.

Это сон? Кошмар? Я в коме?

Сердце заколотилось где-то у горла, пропуская удары. Мне стало нечем дышать.

Я хватала ртом ледяной воздух, пытаясь осознать, почему я лежу в каких-то трущобах, а не в реанимации.

Девка уже была у двери с моим одеялом в охапку.

– Чтоб ты сдохла поскорее, – бросила она буднично, без злости, просто с брезгливостью. – Весь замок извела, кикимора.

Дверь с грохотом захлопнулась. Лязгнул засов.

Темнота.

Я осталась одна. Полуголая. В ледяном склепе.

Меня трясло. Зубы выбивали дробь так сильно, что я боялась прикусить язык.

– Мама... – прошептала я. Это вырвалось само. – Мамочки...

Я заскулила от ужаса и холода, сжавшись в комок.

Я чувствовала каждую косточку. Спина горела огнем. Ноги крутило.

Меня бросили. Обокрали. Оставили умирать, как собаку.

Слезы текли по вискам, горячие и соленые.

Я не хочу умирать. Не так! Не в грязи!

Я попыталась натянуть на себя край простыни, но пальцы не слушались. Они были ледяными и скрюченными.

«Успокойся, Лена. Успокойся», – билась паническая мысль. – «Дыши. Просто дыши. Если будешь плакать – замерзнешь быстрее».

Я засунула ледяные ладони подмышки, пытаясь сохранить хоть каплю тепла. В ногах лежало что-то мягкое – тяжёлая шкура. Волчья? Я с трудом натянула её на себя и поджала ноги к груди.

Страх никуда не делся. Он был липким и холодным.

Но сквозь него, сквозь слезы и унижение, пробивалось другое чувство.

Обида.

Жгучая, детская обида.

За что? Почему со мной так? Я не заслужила этого. Я не "кикимора".

Я – Елена Викторовна.

И я... я не позволю какой-то воровке решать, когда мне умирать.

– Не... дождешься... – всхлипнула я в темноту.

Сил не было. Сознание мутилось.

Темнота сгущалась, утягивая меня на дно.

Я провалилась в сон, как в черную яму, с одной единственной мыслью: «Только бы проснуться. Пожалуйста, только бы проснуться».

Чужое тело и холодный мир

​Первым явился холод.

Он не подкрался незаметно, как бывает, когда случайно сбрасываешь одеяло во сне. Нет, этот холод был фундаментальным, тяжелым, с запахом сырого камня и вековой пыли. Он просачивался сквозь кожу, вгрызался в мышцы, заставляя их ныть тягучей, тупой болью, словно тело пролежало в сугробе несколько часов.

​Попытка сделать вдох обожгла горло ледяной крошкой. Во рту было сухо, как в пустыне. Язык казался распухшим, шершавым, словно кусок старой пемзы, и прилип к небу. Сглотнуть не получилось – горло отозвалось резкой, царапающей болью.

​«Господи, неужели забыла закрыть окно?» – мысль была вялой, ленивой, какой-то чужой.

​Я пошевелила пальцами ног. Или попыталась. Вместо привычного легкого отклика почувствовала сопротивление. Ноги были ледяными, онемевшими, и укрывало их что-то невообразимо тяжелое. Не любимое пуховое одеяло, легкое, как облако, и не мягкий плед из микрофибры. На мне лежала гора. Грубая, давящая, пахнущая псиной и нестираной овчиной гора.

​Раздражение начало пробиваться сквозь пелену сна. Ненавижу спать в холоде. Ненавижу тяжелые одеяла. И больше всего ненавижу, когда пересыхает горло.

​– Воды, – попыталась произнести я, но вместо своего голоса услышала хриплый, каркающий звук. Словно старая дверь скрипнула на ржавых петлях.

​Поморщилась. Даже мимика далась с трудом. Кожа на лице ощущалась стянутой, сухой, словно пергамент, который вот-вот треснет. Веки налились свинцом.

​Нужно встать. Просто протянуть руку к тумбочке, нащупать стакан с водой, который всегда оставляю с вечера, и сделать глоток. Простая задача, отработанная годами.

​Заставила себя открыть глаза.

Мир вокруг был серым. Мутным. Расплывчатым, словно кто-то залапал объектив камеры жирным пальцем.

​Моргнула раз. Другой. Картинка не стала четче, но детали начали проступать из полумрака. И это были неправильные детали.

​Надо мной не было белого потолка с аккуратным карнизом и датчиком дыма. Нависал грязно-серый камень. Грубый, необтесанный, уходящий куда-то вверх, в темноту, где колыхалась паутина толщиной с бечевку.

​Повернула голову. Шея отозвалась громким, сухим хрустом, и острая игла боли пронзила позвоночник, отдаваясь в затылок. Я тихо зашипела сквозь зубы.

​Слева не было тумбочки из ИКЕА. Там стоял массивный, темный, уродливый сундук, обитый железом. На нем оплывала толстая, кривая свеча, залившая все вокруг желтоватым воском. Огонек едва теплился, дрожал от сквозняка, гулявшего по комнате так свободно, словно стен не существовало вовсе.

​– Что за черт... – прошептала я.

​Попыталась приподняться на локтях. Тело сопротивлялось. Оно было чужим. Тяжелым, неповоротливым, затекшим. Суставы ныли, поясницу тянуло так, будто меня били палками. Высвободив руку из-под тяжелой, вонючей шкуры, я оперлась о матрас.

​И замерла.

Матрас был жестким, бугристым, словно набитым соломой и камнями. Но не это заставило меня похолодеть изнутри так, что внешний холод показался ерундой.

​Я смотрела на свою руку.

Это была не моя рука.

​Моя была ухоженной, с аккуратным маникюром «нюд», гладкой кожей и тонкими пальцами, привыкшими порхать по клавиатуре. Рука, которая сейчас опиралась на грубую серую простынь, была старой.

Кожа дряблая, покрытая сеткой мелких морщин и пигментных пятен, похожих на рассыпанную гречку. Суставы пальцев узловатые, распухшие, искривленные, словно корни старого дерева. Ногти желтоватые, ребристые, коротко и неровно остриженные.

​Я смотрела на выпирающие синие вены под пергаментной кожей, и чувствовала, как в груди нарастает паника. Глухая, темная, удушливая волна ужаса.

​Сжала кулак. Чужая старая рука дрогнула, пальцы медленно, с видимым усилием и тихим хрустом согнулись.

Это я. Я управляю этим.

​Сердце – единственное, что казалось живым и быстрым в этом теле, – заколотилось где-то в горле, ударяясь о ребра так сильно, что стало больно дышать.

​– Нет, – выдохнула я. Звук снова получился скрипучим, старческим. – Нет, нет, нет.

​Резко откинула тяжелую шкуру. В нос ударил запах несвежего тела, пота и какой-то сладковатой затхлости, похожей на дух старых книг и лекарств.

Посмотрела на себя.

​На мне была длинная ночная рубашка из грубой серой ткани, натиравшей кожу. Но под ней... Под ней было тело, которое прожило жизнь. Обвисшая грудь, дряблый живот, сухие, тонкие ноги с выступающими коленями.

​Замутило. Желудок сжался в спазме, к горлу подступила горечь. Голова закружилась от нехватки воздуха и сюрреализма происходящего. Я крепко зажмурилась, надеясь, что сейчас открою глаза и увижу свою спальню, увлажнитель воздуха, телефон на зарядке.

​«Проснись, Лена, – приказала себе мысленно. – Ты переработала. У тебя приступ. Ты в больнице. Это галлюцинация от наркоза».

​Открыла глаза.

Каменный потолок. Дрожащая свеча. Чужие узловатые руки на серой тряпке. И холод. Бесконечный, могильный холод, от которого зуб на зуб не попадал.

​Зажмурилась снова, до цветных кругов перед глазами. Сильнее. Так сильно, что веки задрожали, а в висках застучала тупая, пульсирующая боль.

– Это сон. Это просто дурацкий, гиперреалистичный кошмар, вызванный переутомлением и, возможно, бокалом вина, который я позволила себе вчера... Или не вчера?

​Память буксовала. Она была похожа на старую кинопленку, которая рвется и плавится в проекторе. Я пыталась нащупать «вчера», но натыкалась на пустоту.

​Что было последним?

Так, успокаиваемся, Лена. Я перестала сжимать веки и уставилась в темноту под потолком, пытаясь дышать ровно. Вдох – хрип. Выдох – свист. Мои новые, старые легкие работали с натугой, словно кузнечные меха, в которых прохудилась кожа.

​ Совещание.

Филиал в Твери. Полный бардак в накладных, проворовавшийся завскладом, три часа криков и угроз судом. Я была выжата как лимон. Раскалывалась голова, и я мечтала только об одном: горячей ванне с солью и тишине.

​Потом... Потом резкий толчок в груди. Не удар, нет. Словно кто-то огромный и невидимый сжал мое сердце в кулак и дернул вниз. Боль была ослепительной. Она выжгла воздух из легких, заставила руки соскользнуть с руля. Я помню вкус меди во рту. И темноту. И... Меня пыталась обкрасть какая-то девка. Нет! Она меня обокрала!

​Я умерла?

Мысль прозвучала в голове не с ужасом, а с каким-то холодным, отстраненным удивлением. Как констатация факта в отчете: «Объект не подлежит восстановлению».

​Если я умерла, то где я?

Снова огляделась, стараясь не делать резких движений. Каждое шевеление отзывалось скрипом в шее.

Это не похоже на рай. В раю должно быть тепло, и, наверное, там дают кофе.

Ад? Для ада здесь слишком... скучно. И холодно. Адское пекло, видимо, отключили за неуплату.

​Медленно подняла руку – чужую, узловатую – и коснулась лица. Пальцы наткнулись на дряблую, холодную щеку. Кожа сухая, тонкая, как папиросная бумага. Провела ниже. Подбородок... опущенные уголки губ... глубокие носогубные складки, в которые кончик пальца проваливался, как в канаву.

​Господи.

Ощупала лоб. Морщины. Глубокие, горизонтальные борозды. Волосы... Дернула рукой вверх. Вместо густой, окрашенной в «шоколад» укладки, пальцы запутались в чем-то жидком, спутанном и сером. На голове был надет нелепый чепец, сбившийся набок.

​Меня затрясло. Не от холода, а от животного ужаса осознания.

Я заперта. Я заперта в развалине. В изношенном, больном, умирающем скафандре.

Желудок снова сжался, к горлу подкатил ком. Попыталась сглотнуть слюну, но во рту было сухо, как в картонной коробке. Язык казался слишком большим и неповоротливым.

​– Зеркало... – прошептала я. Голос сорвался на сип.

Нужно увидеть. Мне нужны факты. Я не могу строить стратегию на ощущениях. Мне нужно визуальное подтверждение ущерба.

​Попыталась сесть.

Это оказалось сложнее, чем я думала. Мышцы пресса, которые я когда-то поддерживала пилатесом, здесь отсутствовали как класс. Вместо них была какая-то вялая тряпка. Пришлось упереться локтями в матрас, преодолевая дрожь в слабых руках, и рывком подтянуть тяжелое тело вверх.

​В голове взорвалась сверхновая. Кровь отлила от лица, перед глазами поплыли черные мушки. Я закачалась, хватая ртом ледяной воздух. Сердце – старое, изношенное сердце – затрепыхалось пойманной птицей, пропуская удары.

​«Тихо. Тихо, старая дура, – приказала себе, чувствуя, как холодный пот течет по спине под рубашкой. – Если ты сейчас умрешь от инфаркта через пять минут после воскрешения, это будет самым идиотским провалом в твоей карьере».

​Я замерла, сидя на кровати, обхватив себя руками, пытаясь унять головокружение. Шкуры сползли на пол, обнажив ноги. Я уставилась на них с мрачным, брезгливым интересом.

Худые, жилистые икры с просвечивающей синей сеткой варикоза. Желтоватая кожа, шелушащаяся на голенях. Ступни деформированы – выпирающие косточки у больших пальцев говорили о годах ношения неудобной обуви или подагре. Ногти толстые, желтые, загибаются, как когти хищной птицы.

​Меня передернуло.

– Педикюр отсутствует, – пробормотала я, и этот нервный, неуместный комментарий немного привел в чувство. – Гигиеническое состояние объекта – критическое.

​В комнате было тихо. Только свист ветра где-то в щелях кладки. Я сидела на краю жесткой кровати, в чужом теле, в чужом мире, и чувствовала, как холод камня проникает через тонкую подошву старческих ступней, поднимаясь выше, к костям.

​Мне нужно было встать. Но я боялась, что если опущу ноги на этот пол, они просто рассыплются в прах.

Резкий, требовательный стук в дверь заставил вздрогнуть всем телом. Сердце, и без того работавшее на пределе, совершило болезненный кульбит.

​Не успела я открыть рот, чтобы ответить – или хотя бы прохрипеть что-то, – как тяжелая дубовая дверь распахнулась. Без скрипа, но с тем глухим, тяжелым звуком, с каким открываются двери в тюремных камерах или склепах.

Сухостой

​В комнату ворвался новый поток воздуха – еще более холодный, чем тот, что уже царил здесь, но теперь с примесью запаха дыма, жареного лука и чего-то кислого.

​Вошла девушка. Слава богам, не та, что ночью! Молодая, крепкая, с красными обветренными руками и лицом, на котором застыло выражение привычного, тупого недовольства. На ней было простое платье из грубой коричневой шерсти, поверх – засаленный передник.

Никакого «Доброе утро». Никакого поклона.

​Она прошагала к столу, грохая каблуками грубых ботинок по камню, и с размаху опустила на него деревянный поднос. Звук удара дерева о дерево эхом отскочил от стен.

​– Завтрак, – буркнула она, не глядя на меня.

​Я сидела на кровати, вцепившись побелевшими пальцами в край тяжёлой шкуры, и лихорадочно соображала. Кто я для нее? Хозяйка? Пленница? Сумасшедшая родственница, которую держат на чердаке? Если я начну говорить как современный менеджер – «Девушка, почему без стука?» – меня, скорее всего, сожгут на костре или начнут лечить кровопусканием.

​«Молчи и наблюдай, – приказала я себе. – Ты актриса. Ты играешь роль капризной, старой аристократки. У тебя амнезия, мигрень и ПМС. Импровизируй».

​– Воды, – голос прозвучал тише, чем хотелось, но в нем было столько натуральной муки пересохшего горла, что это сошло за повелительный тон.

​Служанка обернулась. В ее глазах не было сочувствия. Там плескалась смесь страха и брезгливости. Так смотрят на бродячую собаку, которая может укусить, а может и сдохнуть прямо на коврике.

​– Нету воды, – отрезала она. – Травяной взвар. Мерца велела. Для... – она замялась, скользнув взглядом по моему лицу, – для успокоения.

​Она кивнула на кувшин на подносе.

​Я медленно, стараясь не выдать дрожь в коленях, спустила ноги с кровати. Каменный пол обжег ступни ледяным холодом, словно я встала на сухой лед. Закусила губу, чтобы не вскрикнуть, и пошаркала к столу.

Каждый шаг давался с трудом. Тазобедренный сустав справа щелкал. Спина не разгибалась до конца, заставляя горбиться. Я чувствовала себя марионеткой, у которой перепутаны нитки.

​Добравшись до стола, рухнула на тяжелый деревянный табурет. Взгляд упал на «завтрак».

В глиняной миске со сколотым краем лежала серая, комковатая масса. Овсянка? Ячмень? Она уже подернулась пленкой остывающего жира. Рядом лежал ломоть черного хлеба, настолько плотного на вид, что им можно было бы забивать гвозди.

​Аппетита не было. Желудок сжался в тугой узел тошноты. Но жажда была невыносимой.

Схватила глиняную кружку. Руки тряслись, жидкость плеснула на стол. Взвар был теплым – единственное теплое пятно в этом ледяном аду.

Жадно сделала глоток.

​Вкус был отвратительным. Горький, вяжущий, с привкусом аптечной ромашки и какой-то затхлой травы. Но жидкость смочила пересохшее небо, и я едва не застонала от облегчения.

​Служанка все еще стояла у двери, переминаясь с ноги на ногу. Она явно хотела уйти, но что-то ее удерживало. Ожидание приказа? Или она следит за мной?

Мне нужно было проверить, не сошла ли я с ума. Мне нужно было подтверждение контекста. Где я, в конце концов?

​Поставила кружку на стол, стараясь, чтобы это не выглядело так, будто у меня Паркинсон (хотя, возможно, у этого тела он и был). Подняла на девушку глаза. Тяжелые веки пришлось удерживать усилием воли.

​– Господин... – сделала паузу, надеясь, что память тела подкинет имя. Или титул. О, вот, что-то всплыло. – Лорд у себя?

​Девушка фыркнула.

– Так он на плацу, где ж ему быть. С рассвета гоняет гарнизон. Злой, как черт, после вчерашнего...

Она осеклась, словно сболтнула лишнее, и бросила на меня быстрый, испуганный взгляд.

​«После вчерашнего». Отлично. Значит, вчера что-то случилось. И «Лорд» – это военный. Плац, гарнизон. Пазл складывался. Мой «муж» – солдафон.

​– Пусть зайдет ко мне, – сказала я. Голос предательски дрогнул. – Когда закончит.

​Девушка вытаращила глаза.

– Лорд Сторм? К вам? – в ее голосе было столько искреннего изумления, что мне стало не по себе. – Так он же велел не беспокоить... Сказал, пока вы... пока приступ не пройдет...

​Приступ. Значит, я тут известная истеричка или больная. Это удобно. Любую странность можно списать на «приступ».

​– Сегодня мне лучше, – солгала я, чувствуя, как внутри все холодеет от страха разоблачения. – Иди. И... – я посмотрела на грязный поднос. На крошки на столе. На грязные ногти служанки. Профессиональная деформация директора по качеству подняла голову и взвыла. – ...И в следующий раз принеси воды. Чистой. Кипяченой.

​Служанка открыла рот, закрыла его, странно посмотрела на меня – как на говорящую табуретку – и, буркнув что-то вроде «как скажете», выскочила за дверь.

​Я осталась одна. Тишина снова навалилась на уши.

Посмотрела на серую кашу. Поковыряла ее деревянной ложкой. Внутри обнаружился кусок нерастопленного сала.

​– Углеводы, жиры, клетчатка, – прошептала я, чувствуя, как к глазам подступают слезы бессилия. – Санитарные нормы нарушены по всем пунктам.

Кусочек хлеба отломился с трудом. Он был плотным, кислым и пах перебродившими дрожжами.

Плевать. Этому старому, разваливающемуся автомобилю нужно топливо, иначе он просто не заведется.

Хлеб отправился в рот. Челюсти двигались с усилием, но зубы – на удивление свои, хоть и стертые – справились с окаменевшей коркой.

Нужно найти зеркало. Я должна увидеть лицо врага. То есть – своё лицо.

Последний кусок проглочен и залит остывшим, невыносимо горьким взваром. Желудок отозвался тяжестью, словно туда упал булыжник, но тошнота отступила. Топливо загружено. Теперь – диагностика.

Встать удалось, придерживаясь за край стола. Колени дрожали, но уже не так предательски. В углу комнаты, над тем самым уродливым сундуком, висел небольшой мутный овал в почерневшей серебряной раме.

Я шагнула к нему, чувствуя, как ледяной пол вытягивает остатки тепла из босых ступней.

Зеркало было грязным. Слой пыли и копоти.

«Два балла за клининг», – механически отметила я, поднимая рукав грубой ночной сорочки и с силой протирая стекло.

Из мутной глубины на меня посмотрела старуха.

Я знала, что увижу это. Готовилась. Но знать и видеть – разные вещи.

В свои сорок два я выглядела неплохо. Уколы красоты, массаж, дорогой уход. Да, уставала, но кожа сияла.

Здесь же...

Из зазеркалья смотрело лицо цвета несвежего пергамента. Глубокие, скорбные складки у рта. Обвисшие брыли. Под глазами – темные, отечные мешки, похожие на синяки. Седые, жидкие волосы торчали из-под чепца неопрятной паклей.

Но страшнее всего были глаза. Они были мои. Того же серо-зеленого цвета, с тем же выражением жесткого, оценивающего интеллекта. Живой, молодой взгляд в маске мертвеца.

Этот диссонанс пробирал до костей посильнее холода. На крошечном пыльном столике стояла пустая шкатулка. На крышке было вырезано имя Матильда.

– Ну, здравствуй, баба Матильда, – прошептала я одними губами. – Запустила ты себя, конечно, знатно.

Отвернулась. Смотреть было больно.

Холод был вездесущим. Казалось, он исходил из самого центра костей. Меня затрясло – мелко, противно, с дробным стуком зубов.

Если сейчас не согреюсь – заболею. Пневмония в этом теле и в этом средневековье – смертный приговор.

– Движение, – скомандовала сама себе. – Нужно разогнать кровь. Лимфодренаж. Кардио. Хоть что-то.

Ладони зашуршали друг о друга, как наждак.

Начала с шеи. Осторожные наклоны. Вправо – хруст. Влево – хруст.

– Раз, два. Раз, два. Аккуратнее, старая развалина, не сломай позвонки.

Руки поползли вверх, пытаясь растянуть позвоночник. Плечи отозвались острой болью, суставы скрипнули, как несмазанная телега. Но я заставила себя потянуться. Потом – круговые движения тазом, стараясь игнорировать унизительную скованность.

– Разгоняем кровь. Генерируем тепло. Физика, седьмой класс. Трение и работа мышц.

Приседания. Неглубоко, осторожно, вцепившись в спинку стула. Вверх-вниз. Вверх-вниз.

Дыхание сбилось мгновенно. Сердце колотилось, готовое выпрыгнуть. Но где-то в глубине груди появился крошечный, спасительный огонек тепла.

– И-и-и раз! И-и-и два! – шептала я, входя в ритм, вспоминая занятия пилатесом в фитнес-клубе с панорамными окнами.

Дверь распахнулась без стука.

Я замерла в полуприседе, держась за стул, с отставленным назад тазом и багровым от натуги лицом.

На пороге стояла та же служанка с пустым подносом.

Ее глаза округлились, став похожими на два блюдца. Она застыла, уставившись на свою «больную» госпожу, раскорячившуюся посреди комнаты в непристойной позе.

Пауза затянулась. Слышно было только мое тяжелое, сиплое дыхание и свист ветра в щелях.

Я медленно, очень медленно выпрямилась. Спина предательски щелкнула.

Служанка попятилась, словно увидела призыв демона.

– Вы... миледи... – пролепетала она. – Вам дурно? Позвать лекаря? У вас судороги?

Я выдохнула, стараясь вернуть лицу надменное выражение. Хотя с красными пятнами на дряблых щеках это было задачей со звездочкой.

– Это не судороги, – произнесла я ледяным тоном, копируя интонации своей бывшей начальницы. – Это... лечебная гимнастика. Древняя методика. Для суставов.

Девушка моргнула. Слово «гимнастика» явно было ей незнакомо, но уверенный тон сработал. Она осторожно прошла к столу и начала с грохотом сгребать посуду.

– Забирай это, – я махнула рукой на поднос. – И стой.

Она замерла с кружкой в руке.

Я посмотрела на свои ноги. Они были синими от холода. Стоять босиком на камне было невыносимо.

– Где моя обувь? – спросила я. – Не эти деревянные колодки для улицы, а домашняя обувь. Теплая.

Служанка посмотрела на мои ноги, потом на меня с недоумением.

– Так нет у вас, миледи... Вы ж в постели все время, или в туфлях парадных... А старые валенки моль побила еще в прошлую зиму, Мерца велела выкинуть.

– Выкинуть? – переспросила я тихо.

– Ну да. Дырявые были.

Внутри закипела холодная ярость. Моль побила. Выкинули.

Значит, жена Лорда ходит босиком по ледяному камню, пока ее муж муштрует солдат? Отличная логистика. Просто блестящая.

– Найди мне что-нибудь, – сказала я твердо, глядя ей прямо в глаза. – Прямо сейчас. Мне плевать, что это будет. Валенки конюха, шкура медведя, обмотки из шерсти. Но если через десять минут мои ноги не будут в тепле, я... – на секунду задумалась, чем пригрозить, – ...я лично приду к Мерце и спрошу, почему экономка не следит за здоровьем хозяйки. И поверь, мой вопрос ей не понравится.

Служанка сглотнула. Упоминание экономки и странный, стальной блеск в моих глазах – который совсем не вязался с образом старой развалины – напугали ее.

– Я... я посмотрю у Томаса, у него были лишние чуни из овчины... но они грубые, мужские...

– Неси, – оборвала я ее. – И воды. Горячей.

Она выскочила за дверь, забыв закрыть ее плотно.

Я осталась одна, трясясь от холода и адреналина.

Первая победа. Маленькая, бытовая, но победа.

Я посмотрела на свои посиневшие пальцы ног.

«Ничего, Лена. Сейчас утеплимся. А потом пойдем разбираться, кто здесь отвечает за отопление. И боги всемилостивые, туалет здесь – это ночной горшок?».

Служанка вернулась на удивление быстро. Видимо, угроза поговорить с Экономкой подействовала лучше любых молебнов.

Она водрузила на стол глиняный кувшин, от которого валил густой, благословенный пар, и швырнула на пол рядом с табуретом нечто бесформенное, меховое и коричневое.

– Вот, – выдохнула она, вытирая руки о передник. – У Томаса забрала. Он ругался, говорит, самому в конюшне холодно.

Я уставилась на «обувь». Чуни. Грубые, сшитые из необработанной овчины, мехом внутрь. Они выглядели огромными, размера на три больше моего, и пахли копченой кожей и немного – навозом.

Но для меня они были прекраснее лодочек от Jimmy Choo.

– Спасибо, – сказала я искренне. – Можешь идти.

Едва дверь закрылась, я буквально нырнула ногами в эти меховые пещеры.

Ощущение было божественным. Грубый мех обнял ледяные ступни, и колючее тепло мгновенно поползло вверх по лодыжкам. Я закрыла глаза и застонала от удовольствия.

– Господи, как мало человеку надо для счастья. Просто не чувствовать, как отмерзают пальцы.

Пошевелила пальцами в просторных чунях. Выглядела я, должно быть, нелепо: в ночной рубашке, чепце и огромных мужицких тапках. Но мне было плевать. Тепло возвращало способность мыслить.

Горячая вода в тазу стала вторым актом воскрешения.

Вода была жесткой, мыла не нашлось (в список «Сделать срочно»), но горячая влага смыла сонную одурь. Я вытерла лицо куском грубой ткани, висевшим на спинке стула. Ощущение – пилинг наждачкой, но кожа, кажется, даже порозовела. Обтирание нового тела я решила отложить. От мысли, что мне нужно смотреть на себя, затрясло.

Я села на табурет, поджав ноги в чунях, и огляделась.

– Итак, – сказала вслух, проверяя голос. Он стал тверже. – Давай признаем факт, Лена. Ты не в больнице. Ты не спишь. Ты – Леди Матильда Сторм.

Имя казалось чужим на языке, как невкусная конфета. Но отрицание – трата ресурса. Я всегда говорила своим подчиненным: «Не ноем, что подвёл поставщик. Работаем с тем, что есть на складе».

Мой склад теперь – это холодная башня и тело пятидесяти? Шестидесяти? Многоватолетней женщины.

Значит, будем работать с этим.

Я встала и шаркающей походкой «Леди Йети» направилась к большому сундуку. Инвентаризация.

Крышка была тяжелой. Петли скрипнули так, что я поморщилась.

Внутри пахло сушеной лавандой и затхлостью – запахом вещей, которые годами лежат без движения.

Я начала перебирать содержимое. С каждым новым предметом настроение падало на несколько пунктов.

Одежда.

Всё серое, коричневое, темно-бордовое или черное. Цвета увядания.

Ткани – тяжелая шерсть, колючее сукно. Никакого шелка, никакой мягкости.

Я вытащила одно из платьев. Оно весило килограмма три.

– Как она это носила? – пробормотала я. – Это же не платье, это вериги. В этом можно идти в крестовый поход, а не на ужин.

Нижнее белье повергло в уныние. Длинные панталоны и рубашки из грубого, желтоватого льна. Швы толстые, грубые.

– Бедная женщина, – искренне пожалела я прежнюю хозяйку тела. – Теперь понятно, почему ты была такой злой. В таких трусах любой станет мизантропом.

Я рылась дальше, надеясь найти хоть что-то ценное. Шкатулку с драгоценностями? Тайник с золотыми монетами?

Ничего. Пара гребней из кости, один с выломанным зубцом. Потускневшее серебряное зеркальце. Стопка носовых платков с монограммой «М», вышитой кривовато.

Это была нищета. Гордая, скрытая за каменными стенами, но нищета. Леди Матильда была очень бедной. Как, видимо, и ее муж-солдафон.

Добралась до самого дна сундука. Пальцы наткнулись на что-то твердое, завернутое в кусок промасленной кожи.

Книги?

С трудом вытащила тяжелый сверток и положила на пол.

Развернула кожу.

Это были не печатные книги. Рукописные тетради, сшитые грубыми нитками. Пергамент старый, пожелтевший, местами в пятнах от воска или чего-то бурого.

Открыла первую тетрадь наугад.

Почерк ужасный – мелкий, дерганый, острый. Строчки ползли вниз и переплетались.

Но то, что я увидела, заставило забыть о холоде.

Это были не стихи и не дневник.

Это были схемы.

Кривые, неумелые рисунки растений. Списки ингредиентов. Значки, похожие на алхимические символы – треугольники, кресты, круги с точками.

Прищурилась, вчитываясь в текст.

«Корень змеевика – две части. Сушеная жабья кожа – полчасти. Варить три часа на лунном свету...»

– Бред какой-то, – фыркнула я. – Жабья кожа. Серьезно?

Перелистнула страницу.

«Для тепла в костях. Взять серу горючую, смешать с жиром медвежьим...»

Я замерла.

Сера. Жир – липидная основа?

Это не просто бред сумасшедшей бабки. Это... примитивная, искаженная суевериями химия.

Я листала дальше. Формулы становились сложнее. Некоторые были перечеркнуты с яростью, порвавшей бумагу.

«Не работает!!! Остывает мгновенно!!!» – гласила надпись поперек страницы.

Провела пальцем по строчкам.

Она пыталась что-то изобрести. Она экспериментировала.

Вот здесь – попытка создать мазь от боли в суставах.

А здесь...

Я остановилась на странице, где был нарисован сложный круг с вписанными в него векторами. Это выглядело как смесь геометрии и эзотерики. Подпись гласила: «Малый Тепловой Круг. Требует жертвы крови».

– Жертвы крови? – меня передернуло. – Ну уж нет. Мы пойдем другим путем.

Закрыла тетрадь. Сердце билось чуть быстрее.

Это было наследство. Не золото, не бриллианты.

Это была база данных. Кривая, ошибочная, полная средневековой чуши, но база.

Прежняя Матильда была не просто злой старухой. Она была исследователем-самоучкой, зашедшим в тупик.

– Ну что ж, коллега, – прошептала я, поглаживая шершавую обложку. – У тебя не было таблицы Менделеева и понимания термодинамики. А у меня есть. Посмотрим, что мы сможем выжать из твоих «жабьих шкурок».

В животе снова заурчало, напоминая, что одной кашей сыт не будешь.

Я спрятала тетради обратно на дно сундука и тщательно прикрыла их грубыми платьями. Интуиция подсказывала, что Лорду Сторму, который гоняет солдат на плацу, не стоит знать о моем интересе к «жабьим шкурам».

Выпрямилась, чувствуя, как хрустнул позвоночник.

Теперь у меня был план.

Первое: одеться во что-то, что не напоминает власяницу.

Второе: найти кухню. Если гора не идет к Магомету с нормальной едой, Магомет пойдет и проведет аудит пищеблока.