Текст книги "Фирма"
сообщить о нарушении
Текущая страница: 29 (всего у книги 45 страниц)
— Правильно, — сказала Эльвира. — А то мне ехать не на что. И еще ведь надо как-то выглядеть… После плацкартного вагона я не могу идти на фирму. Давай, выбивай из них бабки.
— Выбью. Не сомневайся. У меня уже все на мази. Я тут познакомилась с ребятами, так классно…
— Ладно, потом расскажешь, — усмехнулась Эльвира, представляя, как выглядело это «познакомилась». — Тащи башли, а то мы тут загибаемся.
Однако прошла неделя, а Вики все не было. Она позвонила еще раз, сказала, что деньги получила, но возникли какие-то непредвиденные вопросы по альбому и ей нужно задержаться еще на несколько дней.
У Эльвиры между тем подошли к концу все заначки, оставшиеся после работы в «Гаранте», не было денег не то что на бензин, но даже на еду.
— Привет!
Эльвира почувствовала на своем плече чью-то руку, быстро обернулась и увидела запыхавшегося Моню. Моня — Игорь Монин — работал старшим администратором у Гольцмана, занимался молодыми группами, но пока что от фирмы «Норд» никаких предложений «Совам» не поступало, а при том, что группой заинтересовались могущественные люди из «ВВВ», Эльвира решила и не обращаться к питерским продюсерам.
— Элька! Ты с бодуна, что ли?
— Не без этого. Слушай, Моня, у тебя как с деньгами?
— А у тебя что, совсем голяк? — вопросом на вопрос ответил Моня.
— Типа того.
— Что же, на ловца и зверь бежит. У меня как раз к тебе разговорчик есть.
— Тогда пошли в клуб, купишь даме водки, заодно и поговорим.
— Пошли, пошли. И водки тебе куплю, и пива. Чего захочешь, все куплю.
— Что это ты разгулялся?
— Я разгулялся? Нет, я не разгулялся, Элька. У меня к тебе предложение… Предложение, от которого невозможно отказаться!
3
Борис Дмитриевич сидел в своем любимом кресле в новой квартире Ольги Стадниковой.
Он бывал здесь не слишком часто, но тем не менее уже мог называть это кресло «своим любимым», говорил, что к виду из окна «быстро привык», что щели в коробке железной двери пора бы заделать специальным наполнителем.
— Как врач? — спросил он у Ольги, которая стояла у окна с чашечкой кофе.
— Нормально.
— Что — нормально? Расскажи, мне ведь интересно. Никогда не кодировался.
— Да ничего особенного. Сначала сеанс гипноза. Ну, на меня эта беда не действует, я уже раньше пробовала. Так, покричал доктор, попугал… Мол, все умрем, мол, выпьешь рюмочку — смерть. Смерть!!! Страшным таким голосом.
— А потом?
— Потом — по очереди в кабинет. Народ там интересный, конечно. Полный оттяг. Один пришел — второй раз, говорит. Сначала кодировался на пять лет, ну, эти пять лет и не пил. Дни считал. А срок вышел — он за две недели все, извини за выражение, прохуячил. Все, что дома было. Бабки, телевизор, видик. Небогатый такой мужик, совок, денег мало. В общем, на неделю хватило. Потом его жена из дома поперла.
— Ничего себе! Так у него жена еще есть? И все это терпела? Неделю, я имею в виду. Пока он свои телевизоры пропивал?
— Терпела. Думала, очухается. Пять лет покоя у нее все-таки было. Потом перестала терпеть. Поперла из дома. Он еще неделю по друзьям. Всё праздновали, что он развязал. Радости, говорит, было — в каждый дом заходи, везде нальют. «Колька развязал! Ура!»
— А потом?
— А потом прихватило сердчишко, помирать начал. «Скорую» вызвал. Ему и говорят: «Кранты тебе, парень. Пить ни-ни». Кодирование, он рассказал, хитрая штука. Вернее, алкоголизм. Понимаешь, когда человек останавливается, бросает бухать, он на той же дозе остается, на которой бросил. То есть, если ему, чтобы забалдеть, нужен был литр, он три года не пьет, а потом не по новой начинает, как молодой, не по чуть-чуть, а сразу с литра. Но организм-то отвыкает за эти годы. Может не выдержать.
— Да… Пугаешь ты меня.
— Ладно, чего там. Короче, этот мужик снова пришел кодироваться. Буду теперь, говорит, на новый телевизор зарабатывать. Еще на пять лет в завязку.
— Смотри, как интересно народ у нас живет. Разнообразно. Разносторонне, я бы сказал. То пьет, то не пьет. Не соскучишься.
— Это точно.
— Ну а сам процесс-то как?
— Процесс — минуты на две. Подавил на нервные, как он сказал, окончания, прыснул в рот спиртом — меня чуть не вырвало, — и все.
— Что — все?
— Не хочется бухать.
— Совсем?
— Ни капельки.
— Слушай, а как это — не хочется? Мне даже и не вообразить такого.
Гольцман встал, подошел к Ольге, взял у нее из рук чашку, поставил на подоконник. Потом обнял Стадникову сзади, сжал пальцами ее груди.
— Ну, так как это — не хочется?
— А ты представь, что тебе года четыре.
— Не могу, — сказал Гольцман, еще крепче прижимая к себе Ольгу. — В четыре года у меня не было таких рефлексов, как сейчас…
— Я не про рефлексы говорю. Вот когда тебе было года четыре… Скажем, Новый год, родители за столом сидят, выпивают, а ты лимонадом наливаешься. Тебе водки хотелось тогда? Боря!…
Гольцман расстегивал Олины джинсы.
— Боря! Ну что ты делаешь!
— Ты говори, говори…
— Ну… В общем, рефлексы делаются, как у маленького ребенка… Ой… Осторожней!… И выпить совсем не хочется…
— Все рефлексы?
Гольцман уже расстегивал свои брюки, одновременно стряхивая с плеч пиджак.
— Нет… Не все…
— Слава богу, — сказал Борис Дмитриевич, наклоняя Ольгу вперед и кладя грудью на подоконник. — Слава богу, что не все… А то я и не знал бы, что сейчас делать…
— Из окон же увидят, — засмеялась Ольга.
— Пусть видят!
Гольцман медленно и мощно задвигал тазом.
— Пусть видят и завидуют. Что у нас еще не все рефлексы, как у маленьких детей!
— Как там твой Митя? — спросила Ольга, стоя под горячим душем.
Гольцман растирал свое совсем еще не старое, крепкое, розовое тело жестким накрахмаленным полотенцем.
— А что тебе Митя?
— Ревнуешь? — Стадникова выключила воду и посмотрела на Бориса Дмитриевича. — Старый хрыч…
Гольцман быстро взглянул на себя в зеркало. Втянул живот, расправил плечи, переступил с ноги на ногу.
— Ты чего? — усмехнулась Ольга.
— Я? Ничего… А что такое?
— Танцуешь так смешно…
Борис Дмитриевич не удержался от еще одного взгляда в зеркало. На этот раз ему и впрямь показалось, что живот мог быть и поменьше, а бицепсы — чуть более очерченными. Снова кольнуло в печени.
— Да перестань ты на себя любоваться, — сказала Ольга. — Все равно лучше, чем есть, уже не станешь…
Гольцман резко повернулся и схватил Ольгу за грудь. Это получилось у него неловко. Кажется, вместо того, чтобы изобразить небрежную, игривую ласку, он причинил женщине боль.
— Отстань! Ты что, Боря, совсем уже? Что за прихваты? Тебе мало, что ли? Я — все. Я больше уже не хочу… Завязывай, Боря.
Борис Дмитриевич убрал руку.
— Ладно, как скажешь. Никто тебя насиловать не собирается. Мы же интеллигентные люди, правда? Подождем до вечера. Хотя и трудно.
— До вечера? А ты домой разве не собираешься?
— Если будешь настаивать, я, конечно, поеду домой. А если разрешишь остаться, то…
— Разрешу, Боря, о чем ты? Только вот как жена твоя? Не будет скандалить?
— Не будет. С женой у нас паритет.
— В каком смысле?
— Да разводимся мы, Оленька. Как говорили в дни моей молодости, «любовь ушла, завяли помидоры».
— Серьезно?
Ольга поставила одну ногу на край ванны и замерла.
— Вполне, — скромно ответил Гольцман. — У нее свои пристрастия, у меня свои. — Он положил руку на колено Стадниковой.
— Хм… Ну, это мы еще обсудим, — сказала Ольга. — Конечно, оставайся… Мне одной, сам знаешь… Все не могу привыкнуть.
— Ладно. Пошли по кофейку, что ли.
Ольга накинула халат, Гольцман натянул спортивный костюм, и они направились в кухню.
Когда выпили по первой чашке, Стадникова вопросительно посмотрела на Бориса Дмитриевича.
— Ты чего? — спросил Гольцман.
— Мы о делах вроде собирались поговорить. Как там наши финансы? Каков расклад?
— Нормальный расклад, Оля. Я же тебе говорил про фонд.
— Ну, говорил. Только я ничего не поняла.
Гольцман встал и налил себе и Ольге по новой порции кофе.
— Понимаешь, не понимаешь — не важно. Я предлагаю тебе стать его президентом.
— Президентом чего?
— Не валяй дурака. Президентом фонда «Город».
— Зачем?
— Затем, что мне нужен президент. Я не могу все на себя взваливать. А кроме того, ты, как вдова Лекова…
— О господи! Сколько можно!
— Сколько нужно, столько и можно. Тебе деньги нужны?
— Нужны.
— Вот. А деньги, милая моя, надо зарабатывать. Они с неба ни на кого не падают.
— Это ясно.
— А раз тебе ясно, говори — будешь в фонде работать?
— Ха! Так я же ничего в этом не понимаю!
— Тебе ничего и не надо понимать. Там вообще делать нечего. К тебе будут приходить люди, приносить разные проекты и просить под них денег. А ты будешь рассматривать эти проекты. Вместе со мной, конечно. И мы вместе будем решать, как и что делать.
— А откуда у нас на все это деньги?
— От инвесторов. Например, от западных фирм — тех, что желают принять участие в судьбе нашего города, в подъеме культурной жизни северной столицы, если выражаться пафосно. Местные инвесторы, кстати, тоже есть…
— Бандиты, что ли?
— Ну, бандиты. А что?
— Да нет, мне по фигу. Только скажи, а не стремно с ними работать?
— Оленька! Сейчас так все смешалось… Как сказал поэт, «смешались в кучу кони, люди…» С ними работать не более стремно, как ты выражаешься, чем с любым другим партнером. Потому что если партнеру что-то не нравится, он идет к тем же бандитам за помощью. А мы с ними напрямую работаем. Понимаешь? Это намного безопасней. Потому что теперь уже они от нас будут зависеть.
— То есть ты, Боря, крестный отец?
— Оля! Не путай кино с жизнью. В жизни все буднично и скучновато. За исключением способов тратить деньги. А этой романтики, этих оленьих глаз Аль Пачино и в помине нет.
— Конечно. Стоит только муженька моего вспомнить.
— Вот именно. Рок-герой. Кстати, давай и на эту тему поговорим.
— А что, есть новости?
— Есть темы. Надо обсудить.
— Ну что же, обсуждай.
— Смотри. Месяца через два можно провести Лековский фестиваль.
— О боже…
— Перестань, Оля. Дело хорошее. Народ-то его любил и любит. Особенно сейчас. У нас вообще любят покойников. Чтобы тебя по-настоящему признали, надо умереть.
— Это точно, страна некрофилов. Еще Гоголь заметил.
— Вот! А фестиваль можно провести шикарный. Выпустим видео-аудиопродукцию. Сделаем книгу — собрание песен, нот. Плакаты, футболки… Представляешь, что все это для нас значит?
— Неплохие бабки, как я понимаю.
— Правильно понимаешь. Кстати, о бабках…
Гольцман вышел в прихожую, вернулся со своей сумкой и вынул из нее пачку бумаг.
— Подпиши-ка мне вот тут…
— Что это?
— Расписка. В получении денег. Я тебе плачу наличными, чтобы ты не парилась с налогами.
— А за что?
— Ну, скажем, в рамках нашего с тобой первого договора. Мы выпустили компакт с ранними песнями твоего мужа. Продается уже. Компакт и кассета.
Ольга посмотрела на лист бумаги, протянутый ей Гольцманом.
— Ого! Две штуки?
— Да.
— А я слышала, компакты сейчас плохо продаются…
— У кого как. Голь на выдумку хитра, — таинственно заметил Борис Дмитриевич. — Но это отдельный разговор.
Оля поставила подпись. Борис Дмитриевич тут же достал из сумки тонкую пачку зеленых купюр, перехваченную резинкой.
— Держи. А насчет фонда подумай. Но я бы тебе советовал принять предложение. Во-первых, трудовая книжка ляжет… У тебя она, вообще говоря, есть?
— Где-то валяется.
— Пусть она лучше в нашем отделе кадров валяется. Знаешь, ситуация в стране меняется. Неизвестно еще, может быть, эти трудовые книжки нам всем понадобятся. В любом случае вещь нужная. Даже сейчас. У тебя загранпаспорт есть?
— Ну есть. Только уже просрочен, наверное.
— Вот видишь. Надо новый делать. А без трудовой книжки ты замучаешься всякие справки собирать. Конечно, мы поможем, оформим без проблем, но все же советую документами не разбрасываться. Пусть трудовая лежит в фонде, она же каши не просит.
— Ну, если ты считаешь, что так лучше…
— Лучше, лучше. Однозначно.
— Хорошо. Что еще?
— Еще? Зарплата. В фонде положим тебе штуку в месяц официально.
— Баксов?
— Нет, песо. Но повторяю: официально. Чтобы ты налоги с них исправно платила и чтобы не возникало никаких вопросов. Зарплата по нашим меркам приличная, налоги тоже не маленькие… А там — сколько заработаем, все поделим. Внакладе не останешься.
— Звучит заманчиво, — улыбнулась Оля.
— Не просто заманчиво. Это не пустые слова, а реальные дела. Настоящие.
— Хорошо. Если так, то… — Оля сдернула резинку с пачки купюр и пересчитала деньги. — Когда начинать?
— Что?
— Работать. Я имею в виду, в фонде.
— Да считай, что ты уже начала. Учредительные документы на тебя сделаны. Только подпиши вот тут. — Гольцман протянул еще несколько листов.
— Ого! Мои паспортные данные… Все у тебя есть.
— Конечно, есть, — усмехнулся Гольцман. — Мы же с тобой контракт подписывали. Забыла?
— Нет. Просто тогда такая суета была. А с этими похоронами, с развеиванием пепла у меня вообще крыша поехала.
— Ничего. Ты теперь человек непьющий, с трезвым умом и ясной памятью. Большие дела будем делать, Оля, попомни мои слова.
— Хотелось бы.
Оля взяла деньги и сунула их в карман халата.
«А что, может, взять да и жениться на этой Стадниковой? — подумал Гольцман. — Красавица. Теперь уже не пьет. И умная. Даже слишком умная. Ей палец в рот не клади… Нет, эту идею пока нужно оставить. Не бросать совсем, не списывать в архив, но отложить. Время покажет, как выстроятся наши отношения…»
— Так что с фестивалем? — спросила Ольга.
Гольцман закурил.
— Фестиваль мы приурочим к празднику города. А праздник города проводим, в основном, тоже мы. Бюджетные средства плюс частные инвестиции. Деньги, Оля, очень большие, и заработать на этом мы можем весьма неплохо. Весьма неплохо, — повторил он, — даже если считать по московским меркам. В общем, пора начинать серьезные дела. Вся эта питерская мелочь, знаешь, утомляет. Сил отнимает много, а выхлоп — мизерный.
— Ну, не такой уж и мизерный, — улыбнулась Оля, нащупав в кармане деньги. — Машинку-то себе ты все-таки поменял.
— Ха! Машинку! Машинку я и раньше мог купить, давным-давно. Я специально не покупал. Чтобы не бросаться в глаза. Теперь-то — по рангу положено. Моя бы воля, ездил бы всю жизнь на «Жигулях». Оно спокойнее.
— Что, Боря, трусишь? Тебе ли бояться?
— Я не трушу. Я реально смотрю на вещи.
— Ладно, проехали. А какие планы на сегодня?
— На сегодня? Одевайся. Поедем в фонд. Введу тебя в курс дела. Познакомлю с подчиненными.
— Поехали. Все равно делать нечего. А потом я по магазинам прошвырнусь. — Стадникова снова достала из кармана халата деньги. — Надо прибарахлиться. Если уж я теперь президент…
— На одежду денег не жалей. Одежда — это очень важно. Для представительства. Возьми там чеки, мы проведем это как накладные расходы.
— Ого! Просто коммунизм какой-то.
— Почти. Коммунизм в отдельно взятой коммерческой структуре.
Матвеев сидел в баре клуба «Астор» и ждал Моню. Бутылка коньяка, которую он заказал — ему, как своему человеку, позволялось ставить на стол бутылку, остальные посетители удовольствовались порциями в рюмках, — была уже наполовину пуста.
Последнее время Митя стал пить значительно чаще и больше, чем прежде. Ситуация, которая складывалась на работе, переставала ему нравиться.
С одной стороны, дела шли более чем успешно, деньги сами сыпались в карманы со всех сторон, а с другой — жить стало очень напряженно. Митя не мог расслабиться ни на минуту, он все время прокручивал в голове сложные схемы движения денег, все время размышлял, не допустил ли где-нибудь ошибки и не явятся ли к нему завтра обиженные по недосмотру получатели, чтобы предъявить неоплаченный счет.
Матвеев не боялся наездов и разборок, он знал, что в случае чего Гольцман его прикроет, «крыша» у Бориса Дмитриевича сейчас не чета прежней, просто железобетонная «крыша». А вот чего Митя опасался по-настоящему, так это возни, бесконечных телефонных переговоров, выяснения отношений. Получалось, что теперь уже невозможно просто и безмятежно коротать досуг за бутылочкой хорошего коньяка в одиночестве или с какой-нибудь из множества легкодоступных барышень. Спокойствие ушло из жизни. Потому и приходилось Мите увеличивать дозы — теперь желанное умиротворение приходило к нему только после литра спиртного в водочном эквиваленте.
Как-то Митя разоткровенничался с одной из любимых им проституток, предпочитавшей, чтобы ее называли Гретой, и та сказала, что он страдает распространенным среди «новых русских» психическим заболеванием.
— Понимаешь, милый, это у нас, совков, в порядке вещей. Мы же привыкли к нищете. Все привыкли. В том числе и те, что нынче стали богатыми. Вот как ты, например.
— Ну, какой я богатый! Так, погулять просто вышел, — ухмыльнулся пьяненький Матвеев.
— Все равно. Вспомни, как ты раньше жил. Ты кем был прежде? До перестройки?
— В институте учился, — ответил Матвеев. — Комсоргом был…
— Вот видишь.
