Текст книги "Галактический штрафбат. Смертники Звездных войн"

Автор книги: Николай Бахрошин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 20 (всего у книги 29 страниц)

Оказывается, именно Градник, как командир 1–й роты, должен был контролировать выброс «эсэсок». Которые, по уточненным данным, сбросили над пятым укрепрайоном вместо четвертого, где они и болтаются ни к селу ни к городу.

Сам виновник торжества по голосу казался совершенно сникшим. Беспомощно оправдывался, что черт его знает, как так оно получилось, как–то так все получилось непонятным образом, о чем он ни сном ни духом, и хотел вообще–то как лучше… Если будет позволено доложить, господин майор, сэр, господин капитан, сэр, он хотел бы немедленно в бой, чтобы, так сказать, искупить кровью… На что Диц вполне резонно заметил, что в бой для этого второму лейтенанту рваться незачем, кровь он из него и так выпьет до капли, не сходя с места. Этот может, я подтверждаю!

Вдоволь подслушать стратегическое совещание батальонного руководства мне не дали, несанкционированное подключение заметили, послали меня куда подальше и отрубили от штабной линии. Но все было понятно и так.

Что из Градника командир, как из дерьма боеголовка, – далеко не новая информация. Я, между прочим, с самого начала предполагал, что рассчитывать на «эсэски» не стоит. Что–нибудь с ними случилось, потому что всегда что–нибудь случается. Опыт – это много и много практики.

Итак, по моему разумению, наступил тот самый момент «Ч» после высадки, когда все смешалось, как в публичном доме, где после разгульной ночи затеяли генеральную уборку. Наши десантные части на голову противника уже высыпали, теперь остается определить, где эта самая голова, а где – нечто противоположное. Десантирование на планету массированными волнами тем и отличается, что бардак начинается еще в небе, а на земле только усугубляется. Никогда еще на моей памяти не случалось, чтобы каждое подразделение оказалось точно в заданном квадрате. Десант обычно выкидывают с допуском плюс на минус, да еще и при катапультировании ощутимо сносит. Отсюда проистекает вся последующая неразбериха, где свои и чужие оказываются вперемешку, как в многослойном гамбургере. А когда район высадки предварительно обрабатывают химическими бомбардировками, когда за стенами огня и дыма трудно вообще что–нибудь увидеть, то лучше и не пытаться понять, что происходит.

Действовать по ситуации можно, отталкиваясь от любой временной составляющей, так что торопиться некуда. Война – все–таки занятие не для умных, скорее, для упертых.

Мой собственный опыт показывает, что первый час после высадки лучше не дергаться на каждый нервный чих высшего руководства, а пытаться сориентироваться на местности самому. Желательно, сохраняя солдат от чрезмерно резких движений в сторону противника. Тактика незамысловатая, но действенная, в этом я не раз уже убеждался.

Направление движения взвод все–таки изменил согласно последнему по счету приказу. А почему бы и нет?

«Вопрос выбора – это то, что вас больше не касается!» – как поучала опытная наложница юное пополнение гарема…

* * *

На войне сами боевые действия занимают, в сущности, очень небольшое количество времени. При поражающей мощи современного оружия боестолкновение – действие достаточно скоротечное. Впрочем, мобильность боя – разговор отдельный. Я сейчас о другом. О том, что большую часть времени на фронте ты просто куда–то двигаешься или чего–то ждешь. Понятно, ждешь приказа, двигаешься согласно приказу и тоже при этом ждешь. Того самого боестолкновения, которое обычно оказывается столь скоротечным. Не для всех, конечно, для многих – последним и навсегда, но тут уже как повезет.

Это бесконечное ожидание неизбежного, по–моему, главная составляющая любой войны. Ждать и надеяться, когда надеяться, в сущности, не на что…

Сквозь дым и огонь нам пришлось топать довольно долго. Топать, конечно, не в прямом смысле, пехотинец в броне передвигается скорее прыжками кузнечика. Но все равно – топтать землю. Что в лоб, что по лбу – голова одна и не любит лишнего стука. Но это к слову.

Идти сквозь пожар в современной броне – занятие скорее нервное, чем опасное. Чувствуешь себя этакой саламандрой и только удивляешься между делом, каким странным образом сложилась жизнь, что ты докатился до огненного существования. Горит земля под ногами, горит вода, воздух вокруг тебя, а в камни, кажущиеся твердыми, проваливаешься по щиколотку. Странно наступать на камни, в которые проваливаешься… И черные, жирные, лохматые хлопья дыма, что поднимаются над головой и собираются в беспросветные тучи. Приходится рукой стирать копоть с забрала шлемофона, хотя по всем правилам делать это не рекомендуется – забрало вроде как самоочищающееся.

(До сих пор не пойму, откуда взялось это архаичное название – забрало. Не иначе конструкторы брони переиграли в компьютерные игрушки про войну. Думали о чем–то вроде благородных рыцарских поединков с применением грави–движителей. В таком случае, они крепко ошиблись в своих надеждах!)

Я не знаю, как будет в аду, щедро обещаемом Пастырем всем без исключения маловерам и прочим нехристям, но догадываюсь, что приблизительно так же. Те же условия ограниченной видимости при переизбытке теплового фона, от которого зашкаливают все датчики. Но, в общем и целом, броня нормально держала температуру. «Латники–3», выданные нам вместо прежних «крабов», действительно хорошие бронекостюмы, со всеми современными штучками и удобными модернизациями. Теперь, когда армии СДШ последовательно обосрались на всех фронтах, хорошей брони не жалели даже для штрафников. Можно понять, людей в строю остается все меньше, а военная промышленность штампует технику и вооружение на утроенных мощностях. Вот только высаживать десант мимо квадратов собственных бомбардировок у нас до сих пор не научились, пилим теперь по своей же химии и паримся в собственных ядовитых газах, руками очищая от копоти самоочищающиеся забрала…

– «Ромашка–1», я – «Клумба–2», прием! Как слышишь меня? Где находишься? – снова вопрошал Рагерборд.

– Хорошо слышу, «Клумба»! Даю пеленг!

– Есть, пеленг! «Ромашки», оставайтесь на месте, пока – на месте, как слышно, прием?

– Хорошо слышу! Понял вас, «Клумба–2»! – отозвался я.

Ну вот, опять прекратить движение… По взводной связи я передал команду своим бойцам. Ладно, на месте так на месте, наше дело маленькое. Наше дело – к земле поближе, хоть она и горит под ногами…

– «Ромашка», «Ромашка», ты там хоть что–нибудь видишь? – поинтересовался Рагерборд после затянувшейся паузы.

– Никак нет, «Клумба–2»! Ни черта не видно. Ни сканерами, ни глазами.

– Это наши нарочно зажгли, для маскировки высадки, – вдруг сообщил замкомбата. Правда, в голосе не слышалось особой уверенности.

– Я так и понял, сэр, – подтвердил я. – Полная маскировка, сэр.

– Вот–вот.

– Мне кажется, я сам себя с трудом различаю, – не удержался я от маленькой шпильки.

– Ты это, «Ромашка»… Смотри в оба! – строго посоветовал капитан.

– Слушаюсь, сэр!

Молодой он еще. Хороший мужик, но – молодой. А молодые всегда стремятся объяснить любую глупость. Им все еще кажется, что мир устроен разумно, только многие этого не понимают.

Наверняка орбитальные артиллеристы должны были выкинуть свою химию чуть раньше, чтобы прогорело хотя бы частично, но, как всегда, опоздали «по техническим причинам, ввиду не зависящих от них обстоятельств». Вот и приходится кувыркаться в дыму и пожаре в положении саламандры.

Интересно, была ли в мире хоть одна армия, где царил бы порядок? Именно порядок, а не заменяющая его бездумная дисциплина? Или эти понятия – армия и порядок – так же несовместимы, как полевой бордель с походной часовней? Нет в армии порядка, потому что не может быть никогда! Как, впрочем, и во всех прочих социальных иерархиях, изобретенных человечеством для структурирования собственного существования…

Неподалеку от себя я видел несколько бронированных фигур, уже зафиксировавшихся в позе отдыха, как если бы сидели в креслах. Разобрать, кто есть кто, было трудно. При такой обстановке все казались одинаковыми головешками, чернеющими на фоне костра.

Правильно, в любой, самой напряженной ситуации есть место и время отдыху – солдатская заповедь.

Да, удружил нам космофлот…

– Взводный, «Ромашка–1», ты чего–нибудь видишь впереди? – окликнули меня наши.

Сговорились, что ли, все? Я что – похож на самого зоркого сокола?

– Ни хрена не вижу, – пробурчал я.

– Между прочим, любовь слепа! – отозвалась неунывающая Игла.

– Кому до чего, а вшивой до бани! – определил Милка.

– Звери, прости, господи, истинные звери! – басовито сообщил Пастырь. – Все бы вам только жрать, пить да случаться! Ничего другого в голове, кроме телесного непотребства, Господи, прости меня грешного!

– Не согрешишь – не покаешься, не покаешься – не спасешься, – влез Вадик Кривой. – А В чем каяться, если случаться не с кем? А, Пастырь? Кто Богу милей, грешник, раскаявшийся в веселой жизни, или природный праведник, занудливый, словно камнедробилка?

– Устами твоими, черт кривой, бесы глаголят, чтоб тебя скрючило! – рассвирепел Пастырь.

– Не любишь правды, пастырь Господень! – с готовностью пошел на обострение Вадик. – Вот все вы так, пастыри! Смертные грехи прощаете, как орехи щелкаете, а чуть коснись критики – тут уже никакого прощения–снисхождения, одни муки адские в перспективе…

– Да чтоб у тебя на языке болячка гнойная выскочила, чтоб у тебя язык раздвоился, яко у аспида ядовитого! – свирепствовал Пастырь.

– И тебе не хворать, а сразу сдохнуть, божий человек!

Нет, ну когда же все это кончится?! Им самим–то не надоело? Опять нашли время и место собачиться! В самом пекле (где же еще?) развели базар о спасении души…

– Отставить разговоры! – рявкнул я. – А если какая сволочь будет засорять эфир, я его самого… Случу!

Ладно, с Пастырем все понятно без слов. Есть такой тип людей, которые могут мыслить и рассуждать только в свете некой глобальной, основополагающей идеи. Фанатизм, в сущности, все те же поиски смысла жизни, рассуждал я от нечего делать, только в той его стадии, когда он уже найден. «Ничто под луной не ново, и, следовательно, пошли вы все в жопу со своими потугами к модернизации бытия!» – определили, как припечатали, древние пророки в своей любимой манере местечковой категоричности…

Но Кривой–то зачем все время цепляется к Пастырю? Без конца теребит нашего взводного праведника, подначивая его на бесконечные споры. Есть подозрение – не просто так!

Когда–то, будучи на офицерских курсах, я завел роман с женщиной–психологом. Девчонка была абсолютно чокнутая, как и многие из их братии, но, между делом, поднатаскала меня во всяком подсознательном–бессознательном. Так вот она точно охарактеризовала бы бесконечные подколки Кривого, как некий подсознательный поиск веры…

Кривой и вера – все–таки странно звучит… Для меня – очень странно! Хотя говорят, из раскаявшихся грешников самые ярые праведники получаются…

ВАДИК КРИВОЙ (ПРОШЛОЕ)

Как я уже говорил, Кривого я знаю еще по Усть–Ордынке, небольшой, малонаселенной планете, сателлиту бывшего Российского государства. Там я родился, вырос и прожил бурные юношеские годы, когда гормоны бурлят в крови без всяких стимулирующих добавок «radostsex», а мир вокруг представляется необъятным, непознанным и неспособным на компромиссы. Можно даже сказать – был тогда молодым и глупым, но стоит ли обижать самого себя? Сейчас, после семи лет и двух войн за плечами, я все равно не возьмусь утверждать, что сильно поумнел с тех пор.

Война на Усть–Ордынке, первая война в моей жизни, началась неожиданно, но, в общем, закономерно. Россия, как и многие государственно–планетарные образования до нее, в конце концов распалась под напором Штатов, а территории планет–сателлитов остались бесхозными и безнадзорными. Ничего удивительного, что Усть–Ордынку захотели прибрать к рукам желто–зеленые, азиаты из соседней звездной системы. Коренное население из русских, украинцев, белорусов и казахов идти «под азиатчину» не захотело и организовало армию сопротивления.

Эта планетарная заварушка была, по сути, предшествием большой войны, разделившей освоенные планеты галактики на Штаты и конфедератов. Первой скрытной экспансией СДШ, тогда еще действовавших чужими руками. Просто мы об этом не знали. Мы много чего не знали, а многие погибли, ничего не узнав, но это, пожалуй, к лучшему. Знать, что гибель твоих родных и друзей, твоя собственная смерть уже запланированы где–то в далеких кабинетах как «неизбежные потери при расширении экспансии», – не добавляет оптимизма.

Да, тогда все казалось просто и ясно – есть наша земля, есть планета, которую нужно защищать, и никаких других толкований ситуация не предусматривает. Молодые были… Бывший российский генерал Чернов Борис Борисович, Батя, сумел сколотить на фоне всеобщего возмущения повстанческую армию, и за это честь ему и хвала. Хотя кампанию мы все равно проиграли. Все случилось, как планировали далекие политики с рыбьими глазами, а не молодые и горячие местные патриоты.

Как обычно. Старый проверенный слоган отцов–иезуитов «Цель оправдывает средства» – до сих пор основной принцип той горько–соленой каши, которую политкорректно называют «большой политикой». Другими словами, лишь бы определить цель, а дальше по плану – тотально–истребительная профилактика. Даже удивительно, что при таком глубокомысленном подходе человечество еще не истребило само себя. Может, пока не придумало такую цель, ради которой нужно уничтожать всех сразу, а не отдельные государства или социальные группы? В таком случае, все еще впереди.

«Сгореть – сгорю! А там видно будет – восставать из пепла или без меня перетопчутся…» – как сказала сама себе птица Феникс.

Но я сейчас не об этом. Я – о Кривом. О нем можно долго рассказывать.

На Усть–Ордынке про сержанта разведки Кривого ходило много фронтовых баек. Даже местная пресса часто обращала внимание на его персону. Газета «Хот–ньюс», например, однажды опубликовала большую статью о том, как сержант Вадим Кривой с одним ножом захватил МП–танк желто–зеленых вместе с экипажем из четырех человек. Со слов корреспондентки, бравый сержант пропустил атакующий танк над собой, догнал сзади, вскарабкался на броню и постучал в башенный люк. Танкисты от удивления ему открыли, а он «рыбкой нырнул внутрь с ножом в зубах». Уничтожил весь экипаж и развернул танк в контратаку.

Подвиг! Достойно, пожалуй, самого господина Супермена, а то и его знаменитого сына Суперки, с малолетства отбивавшего ракеты, как мячики, и перекусывавшего на лету пули.

Откровенно говоря, этот новый герой многосерийных комиксов получился существом еще более дебиловатым, чем прославленный папаня. Его бы лбом валуны колоть на благо отечества – цены б ему не было у производителей дорожной щебенки. Понятно, что по всевозможным рейтингам гала–TV Суперка давно стал самым популярным в Штатах. Молитвенное преклонение перед объемами продаж когда–то довело попсово–развлекательную индустрию до абсурда и там оставило. Равнение на кретинов – самый безотказный прием поднятия рейтингов – давно уже стал единственным. Именно они, кретины, задают тон и диктуют вкус. Грустно, но объяснимо. «Люди в массе всегда глупее каждого отдельного индивидуума. К сожалению, это и называется «эффектом толпы», – как любил говорить мой погибший друг Цезарь.

СМИ, впрочем, недалеко ушли, у них тоже – продажи, тиражи, рейтинги. Подчеркнутая многозначительность, нарочитая деловитость и вечное высасывание из пальца душераздирающих подробностей. Рассказывали, когда Батя, командарм Чернов, читал эту заметку, то неприлично крякал и долго разводил руками. В сторону журналистов, конечно.

Молоденькой корреспондентке в пылу творческого пренебрежения мелочами не пришло в голову: когда МП–танк движется в атаку, взревывая, громыхая и поливая огнем, а танкисты сидят внутри в легкой защитной броне и коммуникационных гермошлемах – по броне можно хоть кувалдой лупить, все равно никто не услышит и тем более не откроет. Да и вообще, атака – это не то время, когда можно безнаказанно выплясывать на танках противника. Первая же ударная волна унесет, как муху от вентилятора. Хотя бы.

Ну да пусть ее, журналистку… Может, она даже не врала, точнее, врала искренне, ей так и рассказал кто–нибудь из хохмачей в штабе. Этих отчаянных девчонок из «Хот–ньюс» и «Усть–Ордынских известий» по строгому приказу Бати дальше штабов дивизий к передовой не подпускали. В начале войны, когда они лезли в самое пекло вместе с солдатами, их погибло сразу несколько. А ради чего?

Танк Кривой действительно захватил в одиночку и с одним ножом, это было. Только тот не атаковал, а стоял в тихом месте с открытыми люками. Вадик рассказывал, сначала он решил – брошенный, поврежденный. Подобрался поближе, слышит – голоса. А у него с собой только автомат с пустой кассетой и вибронож. Дальше – почти как в заметке. Нырнул в люк (не рыбкой, и нож держал не в зубах, а в руке, «вибро» же!), перерезал внутри трех танкистов, сам сел за рычаги и пригнал машину к нашим. Ребята из бронетанкового дивизиона, получив таким манером новую технику, полдня отмывали от крови кабину. Скажу по собственному опыту – плазменная пуля или вакуумный снаряд куда аккуратнее, чем холодное оружие…

Нет, подвиг, конечно. Воевал Вадик действительно лихо. Зло, отчаянно, изобретательно. Особенно это было заметно на первом, полупартизанском, этапе войны, когда желто–зеленые, стесняясь пресловутой межпланетной общественности, толком не задействовали армию, а пускали вперед «национальные отряды», «гвардию патриотов», «эскадроны смерти», «черных волков» и прочий разномастный сброд из наемников с твердой суточной таксой. Среди всей этой ура–неразберихи Вадька точно был как рыба в воде. После двух ранений подряд он слегка поутих, да и сама война скоро стала другой, появлялось все больше техники, время ножей и засад заканчивалось. Но он и тут находил, где отличиться. Сегодня, например, его костерили за неоправданный риск, а завтра хвалили за неожиданную выдумку. Командиры постоянно разводили руками от его лихости – неуправляемый парень. Сам шею сломает – черт с ним, но ведь и людей подведет под пули!

Как фишка ляжет, объяснял сам Кривой, а ложилась она у него всегда по–разному. Могла и в воздухе зависнуть, с него станется. Поэтому Вадик в повстанческой армии так и не дослужился до офицера, хотя и нахватал полную грудь новоиспеченных орденов…

К чему я все это рассказываю? Просто от удивления. Потому что до сих пор не могу представить себе Кривого с молитвою и поклоном, к чему, есть подозрение, все идет. Скорее уж он был бы уместен на каком–нибудь языческом капище, где взывают к зубастым идолам, потрясая отточенными клинками и размазывая по мордасам дымящуюся жертвенную кровь…

Планета Сахара. 5 октября 2189 г.

Базовый лагерь штрафного батальона «Мститель»

(за месяц до высадки на Казачок).

5 октября… Почему я запомнил тот день? По двум причинам. Первая заключается в том, что в тот день исполнялось ровно пять месяцев, как меня законопатили за колючку… виноват, направили для дальнейшего прохождения службы в штрафное подразделение. Пятое число, пять месяцев – круглый пятерочный юбилей. За это время состав батальона обновлялся раза три, так что я один из немногих оставшихся в живых ветеранов. Нас, штрафников–ветеранов, здесь можно пересчитать по пальцам. Одной руки, вторая для полноты арифметики не понадобится.

Мне повезло, конечно, ничем другим не могу объяснить. Штрафбат – та же мясорубка, перемалывающая всех в фарш во благо и к удовольствию древних богов войны. «Продержаться здесь целых пять месяцев – уже не просто везение, судьба, не меньше!» – размышлял я по такому юбилейному поводу. А судьба – дело настораживающее. Старуха фортуна – дама непредсказуемая, по–женски капризная и склонная к ехидным шуточкам. Как только начинаешь доверять ее благосклонности, тут–то она показывает, что улыбка состоит из зубов.

Так что губы я не раскатывал, юбилейных надежд не питал и планов на будущее не строил. Поживем – увидим. А может – нет, не увидим…

Второе памятное событие того дня – в батальоне появился Вадик Кривой. Прибыл вместе с очередным пополнением из недр трибуналов УОС.

Встретить старого фронтового товарища было здорово. Не здесь бы, не так, не в таких условиях, но все равно здорово. Дело даже не в сентиментальных воспоминаниях о днях былых, просто Вадик – надежный. За Кривым числится много всего, и болтают про него разное, но одно у него неизменно – за «своих» он горло перегрызет. А это важно, когда весь мир разделился на «своих» и «чужих». «Своих» – раз, два и обчелся, зато против – не только армии и флоты противника. «Осы», трибуналы, военные прокуроры, режимные войска, «оводы» – вся ржавая мощь империи Штатов тоже против тебя. Надзирает, бдит, блюдет и ограничивает. Единственное, что безусловно разрешено штрафникам, – это сдохнуть при какой–нибудь очередной высадке, и после этого тебя посмертно восстановят в правах гражданина.

«А надо ли?» – как философски задумывается корова, завидевшая впереди загон скотобойни…

Кривой попал в штрафбат по недоразумению. Конечно же! Как он сам потом рассказывал – причина–то самая пустяковая, даже не причина, так, стечение обстоятельств. Он просто забыл рядом с санитарной комнатой интендантов кассету с вакуумными гранатами. Ну, пусть не совсем рядом, пусть уронил случайно в канализацию – это уже мелкие подробности. И то, что именно на этом складе его десантники получали негодные, окисленные боекомплекты и просроченные упаковки с питанием – совпадение, не больше.

«Трибунал, кстати, так и не доказал прямого умысла, в приговоре записали подозрение на умысел. Зато видел бы ты, Кир, эти ряхи, когда кассета шарахнула в трубах, и вся канализация выплеснулась в душевую, словно извержение гейзера. Они же сменой принимают душ по два раза на дню, чистоплотные все, как эпидемиологи, вот их и прополоскало тихим, спокойным вечером… А что ты смеешься? Санитары их даже в машины сажать отказывались. Мол, слишком вонючие пациенты, вся стерильность от них – псу под хвост. Мол, сначала давайте их под струю брандспойта, а только потом – в мед кабины…»

* * *

Война приучила меня быть фаталистом. Наверное, она, что же еще?

Фатализм делает человека свободным. Мне всегда нравилась эта фраза, подчеркнутая собственной афористичностью.

Парадоксально, но факт. Делает.

А как иначе? Сдается мне, основа основ идеологии глобального капитализма – каждый делает себя сам, из мусорщиков – в миллионеры, из уборщиков – в директора, каждый хозяин своей судьбы и вся прочая мутотень упругого, оптимистичного накопительства – нам, русским, не слишком подходит.

Фатализм все–таки близок нашему дремучему, неполиткорректному менталитету. По крайней мере, избавляет от надоедливой внутренней суеты. Желания, надежды, громадье планов, бастионы иллюзий, частоколы внутренних обязательств – все это превращает жизнь в некий блошиный рынок. Становится слишком тесно жить. Приходится извиваться в замкнутом пространстве постоянной направленности, словно угорь на сковородке, повторяя, как заклинания: «Каждый может, каждый должен, каждый делает себя…» Трам–пам–пам… А вселенская сковородка тем временем раскаляется, согласно законам термодинамики, и повару, тыкающему вилкой, абсолютно плевать на оптимизм господина угря.

Война это хорошо проявляет. Доказывает преимущества спокойного отношения ко всему. Хотя бы чтоб раньше времени не сойти с ума…

Нет, пыжимся, конечно. Стараемся быть как все. Постоянно пытаемся вписаться в пресловутый западный менталитет. Но как–то скучно становится среди простых и понятных целей – жри больше, сри чаще и выгрызай кусок у ближнего своего, лавируя между прорехами в действующем законодательстве. Мол, с подспудной тягой к чему–то этакому справится дипломированный психотерапевт на почасовой оплате.

Оказывается, не справляется. Не так уж это и просто – стать счастливым в постоянном поступательном накопительстве, потому что другого счастья все равно не найти.

А почему не найти? Почему бы и не попробовать? Почему бы не забить болт на серые будни, так как другого отношения они все равно не заслуживают?

Чисто славянский подход, по утверждению окостенелых западников. Ищем журавля в небе, презираем синицу в руке и получаем утку под кроватью. Как награду за неосознанные стремления…

Но это так, размышления про себя.

Просто недавно я услышал от кого–то: в рамках Конфедерации Свободных Миров снова возрождается бывшее государство Россия. Со всеми былыми имперскими амбициями и разрыванием на груди посконных рубах.

Не знаю, может, и получится. Строить мы, русские, всегда умели. Строить, штурмовать, брать нахрапом и сарынь–на–кичкой. Вот сохранить сделанное – никогда не могли. Потому что это уже будни, это работа, это синица в руках. Скучно.

Не знаю… Честно говоря, я не слишком верю в идею повсеместного возрождения Великой–Единой–Неделимой. Поздно уже – если в двух словах. Прошло время, миновала историческая эпоха, древние государства с их жесткими территориальными границами и подспудным самодовольством от избранности собственных граждан остаются на страницах учебников. Мир меняется, и меняется кардинально. Грядет нечто новое, а что это будет – еще непонятно. Вот и корежит всех – и людей, и народы, и государства, и планетарные объединения.

Роды! Через кровь и боль, как положено.

Выход в дальний космос все–таки изменил человечество, просто оно само пока этого не понимает. Цепляется за старые, отживающие формы существования с отчаянием потерпевшего кораблекрушение, который продолжает прижиматься к обломкам шлюпки в нескольких метрах от берега. В этом смысле Штаты, с их идеей объединения народов и наций в единое человечество, пожалуй, более правы, чем традиционалисты–конфедераты. Единственный минус – делается все через задницу. И, добавлю, не только в смысле трепетного отношения к секс–меньшинствам.

Слишком старые, слишком ударные методы. Стимул, в переводе с латыни, – остроконечная палка, чтобы подгонять ослов. А что изменилось? И ослы, и палки – все в наличии. И всегда между ними понятный антагонизм.

Нет, я ничего не хочу утверждать, просто, как говорил уже, размышляю…

* * *

Да, 5 октября.

Я помню, в тот день Градник с самого утра погнал мой взвод на уборку территории. Приказал вылизать все от забора части и до ангаров с техникой и оружием. Практически «от забора и до заката» – любимое армейское совмещение пространства и времени. Солдатам раздали разлохмаченные метлы и в качестве технического обеспечения выделили на взвод восемь БСЛ, больших совковых лопат.

Уборка территории «Мстителя» – занятие заведомо обреченное. Казармы батальона находятся в самом центре одной из многочисленных местных пустынь, и ветер дует здесь непрерывно, не с одной стороны – значит, с другой. Абсолютная роза ветров, кажется, так это называется.

Бесконечный ветер несет с собой мелкий и легкий местный песок, похожий на развеянный пепел. Как ни вылизывай бетонные плиты, уже минут через десять они снова подергиваются желто–пепельной сыпью, хрустящей под ногами и на зубах. Можно до одурения скоблить их БСЛ, но, как показывает практика, усердие уборщиков заканчивается куда быстрее, чем песок в пустыне.

Зачем нас постоянно гоняли на уборку? К чистоте это имеет весьма отдаленное отношение, ни метлы, ни лопаты для противоборства с пустыней в принципе не годятся, это понятно. Зато древний принцип – праздные руки бес корежит – соблюдается, к полному посрамлению рогатого. Железное правило любого штрафбата – солдат все время должен быть чем–то занят, лучше – чем–нибудь нудным и отупляющим. Иначе в голове у него (упаси, господи!) заведется мысль. А какая мысль может завестись в голове у солдата? По здравому размышлению командиров – только пакостная. Налакаться спирта, нажраться «квака», въехать раз–два по роже кому–нибудь из старших по званию или что–то совсем вызывающее типа измены Родине или шустрого дезертирства. Что еще может придумать истинный борец за демократизацию всей Галактики?

В сущности, в этом штрафбаты мало отличаются от обычной армии. Военные всех времен с подозрением относились к таким еврейско–иезуитским штучкам, как «собственное мнение» или «свобода волеизъявления». Примерно с той же угрюмой и многообещающей сосредоточенностью, с какой дикий пионер–фермер всматривается в белозубую улыбку налогового инспектора, машинально поглаживая рукоять топора…

Итак, мои орлы махали метлами и скребли лопатами, добросовестно переваливая добытый песок через забор обратно в пустыню. Между делом обменивались замечаниями по поводу выполняемой работы. Разной степени крепости, зато одинаковой направленности. Я, как взводный командир, прятался от ветра за гофрированной жестью ангаров, покуривал и наблюдал за этим трудовым праздником, отплевываясь от песка на зубах.

Потом прибежала Игла. Вырвалась подышать из душегубки кухонного наряда, куда ее еще с вечера со всем отделением загнал Градник.

Красавица стрельнула у меня сигарету и сообщила, что на обед сегодня старая добрая бобовая похлебка, испытанная на скорострельность желудка. Языком штрафных романтиков – «соловьиная роща». На ужин, рассказала она, ожидается вчерашнее дерьмо из ложно–маисовой муки с синтет–мясом, только вчера оно называлось «запеканка», а сегодня – «пудинг мясной, специальный». Жрать все равно невозможно, так что лучше не пробовать. Мне, любимому командиру, она доверительно советует напихиваться за обедом бобами и спокойно попердывать до следующего завтрака, не надеясь на вечерний «пудинг». «Да, еще новость – в часть только что пригнали пополнение, построили на главном плацу и там маринуют», – вспомнила она.

«Что за люди? Солдаты, похоже, новые штрафники из трибуналов… На лицах ожоги, значит, многие из фронтовиков… А ты заметил, взводный, что последнее время уголовных в батальон почти не присылают, только солдаты, сержанты и разжалованные офицеры? Одни армейцы, никаких урок, ни даже политических, почти нормальная войсковая часть… И что бы это могло означать?»

Уголовных в батальоне действительно почти не осталось, это я тоже заметил. Новые партии из мест заключения не присылали, а прежние выкосило еще на Тайге, вояки из блатных, как известно, аховые.

В очередной раз задумавшись, я во всеуслышание пришел к выводу, что черт его знает, что бы это означало. Что–нибудь да означает, это наверняка!

Игла в информированности черта не усомнилась и, в свою очередь, выдвинула сразу два предположения – либо всех урок уже перестреляли, и больше эту сволочь брать неоткуда, либо командование готовит батальону большой и толстый кабздец в виде какой–нибудь особой миссии.