Текст книги "Ты постучишься в дверь мою (СИ)"

Автор книги: Мария Акулова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 20 страниц)

Глава 16

Настоящее…

Прошли почти две недели после манипуляции, Ксюша успела утром сдать кровь для анализа и теперь ждала результатов. Врач анонсировал их на завтра…

Ксюша изначально готовила себя к тому, что эти дни станут для нее непростыми. Она каждое утро, проснувшись, первым делом прислушивалась к себе, пытаясь понять… Есть изменения? Все идет по плану?

Тихомирова настраивала себя исключительно на положительный исход, ведь, говорят, это – половина успеха. Она старалась отстраниться от всего дерьма, которое уже произошло и продолжало происходить в ее жизни. Она разговаривала с Ваней перед сном, представляя, что его голова лежит на соседней подушке, что он внимательно слушает, фирменно хмыкает, отвечает односложно. Верит… Вместе с ней верит, что все будет хорошо.

Узнать Ксюша должна была завтра, а сегодня… Сидела на работе, самоотверженно старалась сосредоточиться на важном… То и дело ловила себя на том, что начинает глупо улыбаться, представляя будущего маленького Бродяговича. Шустрого мальчика. Или бойкую девочку. А может… Эмбриона ведь два…

– Ксень, есть минута? – продолжая улыбаться, Ксюша подняла взгляд, в кабинет вошел Кирилл.

Обычно он вел себя уверено, вальяжно, не заботился о получении разрешения на то, чтобы войти, чтобы сесть… да хоть умостив пятую точку на столешницу, а тут… Нерешительно замялся у входа, дождался кивка, только потом дверь за собой закрыл, подошел… Сел с противоположной стороны стола, долго молчал.

Так долго, что Ксюша успела занервничать. Еле отогнала воспоминания о том злосчастном звонке, когда он тоже тянул…

– Что-то случилось, Кирюш? Опять Альбина?

Он же, кажется, даже не сразу вопрос расслышал, продолжал сидеть, нервно перебирая пальцами, глядя куда-то в сторону, в окно…

– А? – опомнился, моргнул пару раз… – Нет. С Альбиной все хорошо… Нормально, то есть. У нас вроде бы перемирие даже… На время может, но… Не знаю, в общем. Ты же меня не хочешь, – хмыкнул криво, по лицу ее рассеянным взглядом мазнул. – А она хочет, оказывается…

Ксюша не ответила. Нечего было сказать. Испытывать вину перед Прудким она давно перестала. В конце концов, реши Тихомирова притвориться, что он значит для нее что-то больше, чем друг, сделала бы еще хуже, не сомневалась в этом. Да и он… Не мальчик давно. Справится.

– Но что-то ведь произошло? – Ксюша чуть голову склонила. Знала Кира. Хорошо знала. Хуже Бродяги, конечно, но тоже ведь столько всего вместе пережили. И не свойственно ему такое поведение – взгляды задумчивые, беспокойство рук.

– Произошло… – сказал тихо, тот самый задумчивый взгляд на те самые беспокойные руки опустил, а потом уже на нее – прямо в глаза. – Я решил продать свою часть бизнеса, Ксень. Не хочу мучиться больше. Получу стартовый капитал, инвестирую, уйду из менеджмента, займусь чем-то… По миру поезжу, гоночную тачку возьму…

– Ты знаешь, что у меня нет сейчас денег, Кирилл, – она не спрашивала даже – констатировала просто. И разом к х*рам все спокойствие. – Я все наши с Ваней сбережения пустила в оборот. Ты знаешь это… Мне не за что сейчас выкупить у тебя…

– Возьмешь у папы…

* * *

Прошлое…

Ксюша стояла у большого окна их первой личной квартиры. Квартиры, с которой завтра предстояло съехать, потому что… Надо было рассчитаться с долгами, смириться с тем, что дело прогорело, встать, отряхнуться… И снова карабкаться. С самого низа. Втроем.

Ксюша любила эту квартиру. Невозможно сильно любила. Когда они с Ваней ее купили и впервые зашли в голые тогда еще стены – не смогла сдержать слезы. Тихомиров не понял, почему она так реагирует, а она радовалась за него. За детдомовского мальчика, который свил свое первое гнездо. Ей казалось, это невероятно важное жизненное достижение. И она с особым рвением занялась тем, чтобы гнездо это стало уютным. Год обустраивала… Все до мельчайших деталей своими руками или под личным контролем, а теперь…

Кто-то другой будет здесь жить. И наверняка все ее детали поначалу будут раздражать, а потом их элементарно упразднят. Потому что для кого-то это будет «вонь прошлых хозяев».

– Ты чего приуныла? – Ваня подошел тогда, скользнул ладонью поперек ее талии, позволил спиной вжаться в свою грудь, устроил подбородок у нее на макушке.

– Вань… – она еще не произнесла, но уже хотела язык себе прикусить. Понимала, какой реакции стоит ждать, но… Ее отец ведь не чужой человек. И добра им хочет. И… – Папа может дать нам денег. Если хочешь – в кредит. Беспроцентный…

Ваня резко руку убрал, подбородок, шаг назад сделал, Ксюшу от окна развернул.

– Ты что, у него помощи просила? – говорил спокойно, но спокойствие это будто звенело.

– Он просто спросил, как дела, и я… – Ксюша не договорила, взгляд опустила. Это был сложный период. Правда сложный. Нельзя сказать, что хуже, чем в самом начале, когда жили на стипендии и Ванины подработки, но… Тогда Ксюша впервые была готова признаться себе, что устала. Что готова пойти к отцу. Что так легче будет. И вот как-то так, однажды, когда сама домой наведывалась, они с отцом в кабинете закрылись, говорили обо всем на свете… И даже об этом.

К тому времени они с Игорем и Ниной смогли нормализовать отношения, установив границы, за которые заступать без спросу запрещено. Отец не полюбил Ваню, как родного. Даже выбор дочери не одобрил, но… Смирился, что выбор этот был сделан, и теперь нужно как-то с этим жить.

Когда Ксюша сказала, что им придется продать квартиру, предложил помочь. Она отказалась, конечно же. Иначе и быть не могло. Ваня на такое никогда не пойдет, но…

После того разговора шальная мысль часто проскакивала.

– Ксения, посмотри на меня, – она старательно прятала глаза. Стыдно было, что почти готова сдаться. Или уже сдалась даже, но… Указание исполнила.

Он злился, наверняка. Иначе и быть не могло, но говорил спокойно и смотрел… Даже смотрел ласково.

– Ксюша, я знаю, что тебе сложно. Со мной сложно. Я знаю, что попросить у твоего отца – это выход, но я прошу тебя… Умоляю… Дай мне шанс. Не делай этого. Я должен сам. Это важно. Иначе не выйдет. Ты знаешь это…

Она кивнула, соглашаясь. Знала.

Бродяга должен вскарабкаться на гору сам. Стерев руки и подошвы, ободрав локти, а то и расквасив нос. Шлепнувшись на землю с приличной высоты, выбив из легких весь дух. Просто потому, что стоя на вершине, он обязан понимать – сделал это своими израненными руками. Без подачек и волшебных пинков. Чтобы смотреть ее отцу в глаза на равных. Чтобы ей в глаза смотреть на равных.

– Мы никогда не возьмем деньги. Обещаю…

* * *

Настоящее…

– Я не могу взять у папы. Это ты тоже знаешь.

Кирилл хмыкнул.

– Почему? Что мешает? Кодекс чести Ивана Николаевича Тихомирова? Так он умер, Ксень. И сам Иван Николаевич, и его Кодекс тоже. Нет его больше. А ты себе вбила в голову, что обязана, должна, что на зубах… А я не хочу на зубах. Это мое дело в той же степени, что ваше. И я хочу от него избавиться. И от тебя тоже, – зло сказал, но честно. От Вани, видимо, заразился…

– Ты мне мстишь так? За то, что отказала? – и пусть Кирилл умеет бить больно, она тоже. А больнее всего бьет правда.

– Не преувеличивай, – Кир фыркнул, снова взгляд отвел, заинтересовавшись вдруг окном.

– Ну так подожди. Подожди немного. Год хотя бы. Я выкуплю…

– Не хочу ждать, Ксения Игоревна. Устал ждать, – ответил. И оба поняли, чего он ждать устал.

– Ты ведешь себя, как мудак, Прудкой. Как самый настоящий мудак.

– А ты… Как сумасшедшая, Ксень. Я вот что тебе посоветую… Не цепляйся ты за все это. Брось. Уедь куда-то. Хочешь, вместе уедем? Вкус жизни почувствуй… Вспомни, что есть что-то вокруг, кроме Ивана и его могилы. Он умер. Это вечно. Мы живы. Это временно. Не трать время на свой идиотский траур…

– Идиотский, – она повторила слово, будто пробуя на вкус.

Мама как-то завуалированно обычно то же самое ей говорила. Не так прямо, а Кир… Вылил на голову ведро дерьма, считая, что исполнил благородную миссию – направил на пусть истинный.

– Идите вы все в ж*пу…

А потом не выдержала. Произнесла тихо, из-за стола встала, мимо прошла…

– Тихомирова… – Кир окликнул, она не оглянулась даже. Прочь из кабинета, пальто схватила…

– Ксения Игоревна, вы куда?

– Домой, – ответила ассистентке, направилась к лифтам.

Кирилл следом не пошел. Остановился в двери ее кабинета и взглядом провожал. Молча.

Вышла из лифта, Макса набрала.

– Я еду домой. Сама. Меня не вести.

Скинула, потом на парковку к своей машине, которая последние пару дней здесь ночевала, так как возил ее обычно Макс…

По незагруженному днем городу…

Пока ехала, слышала, что ее несколько раз набирали.

Кирилл, мать, Макс…

Вероятно, Прудкой с обоими связался. Доложил, что «объект» в неадеквате…

Интересно, уточнил, почему? Что сам и довел?

– Алло, – ответила Ксюша на один звонок, уже в квартире. Набирал Макс…

– Ксения Игоревна, что-то случилось? Я могу помочь? Что-то привезти?

– Нет. Все нормально. Устала. Нужна перезагрузка.

– Но Кирилл Андреевич…

– Может пойти в задницу, я ему уже советовала.

Скинула звонок, с ног – сапоги, прямиком в ванную…

Руки тряслись, как сумасшедшие. Непонятно, как умудрилась машину нормально вести… Телефон снова начал трезвонить. На сей раз на очереди была Нина. Ее звонок Ксюша скинула. Один, два, три…

Хотелось выпить чего-то… Или разнести что-то. Жаль, она уже грохнула ту мамину вазу, сейчас пригодилась бы…

Может телевизор? Битой…

Ксюша знала, где бита лежит. Ваня показывал.

Может она расх*рачит телевизор, на котором смотрит эту их ср*ную свадьбу и ей сразу полегчает? А заодно и тем, кого напрягает это ее «ненормальное» поведение?

Подгоняемая своим же азартом, Ксюша пошла на кухню, ухватила за спинку один из стульев, потащила в коридор, наслаждаясь адским скрипучим звуком трения железных ножек о кафель…

Бита хранилась в шкафу, достать ее не составило проблем, потом в спальню…

И снова звонок. Данилов Николай…

Ксюша хмыкнула. Впору бы сердцу екать, а она хмыкнула просто. Уже знала, что ей скажут. Готова была к тому, что на снежный ком сейчас налипнет еще парочка шаров…

– Алло, Ксения Игоревна…

– Да, слушаю вас, – говорила спокойно. Как Кирилл хотел. Как мать хотела. Как ждали все. Чтобы спокойно. Чтобы четыре месяца прошло – отряхнулась, улыбнулась, побежала дальше жить…

– Мы закрываем производство. Официально. Это был несчастный случай. Вы можете оспаривать. Вам придет копия постановления, но, поверьте…

– Я верю. Не буду. До свидания.

Скинула, собиралась бросить на кровать, чтобы наконец-то заехать по долбаному телеку, но снова звонок.

– Алло… – и голос дрогнул все же. Потому что… Звонить завтра должны были. Завтра. И она к завтрашнему дню успокоилась бы уже. Восприняла… Наверное, оба возможных варианта как-то восприняла, но…

– Алло, Ксения Игоревна… Это Антон Владимирович вас беспокоит.

– Здравствуйте…

Он продолжил через паузу.

– Ваш тест. У меня уже результат есть. Вы просили не тянуть.

– Да, просила.

– Беременность не наступила, но…

– Спасибо. Я… Я позже наберу.

Скинула, бросила телефон на кровать… и битой…

По телевизору три раза. За каждую из новостей. За каждый из ножей. За каждый из провалов.

До паутины на экране, до вырванных проводов с обратной стороны.

Потом по шкафу. Чертову шкафу, в котором его рубашки. Чтобы, как Нина хотела, а может и еще радикальней – зачем рубашки выбрасывать, если можно разом шкаф расх*рачить? И комод… И постель…

Она рыдала, рычала, стягивала с кровати простыни, пыталась ткань порвать, потом снова бита в руках… И по променаду рамок с фотографиями.

Ее, их с Бродягой, ее родителей…

Так, чтобы каждая на пол, чтобы стекло на осколки и резало ноги, отскакивая.

Так, чтобы никто не сомневался больше. Ее попустило! Она нормальная! Она справилась! Она пережила! Она…

Ксюша замахнулась снова, не особо разбирая, во что целится, просто продолжая бездумно крушить, но не смогла вдохнуть. Забыла, как это. Забыла механику. Забыла, зачем…

Пальцы ослабели, бита упала, она сама вслед за ней на пол, пытаясь… Судорожно пытаясь вспомнить, как дышать.

Ее с головой накрыла паника. Неконтролируемая, страшная, больше той, что догоняла подчас поначалу после смерти Вани. Сердце неслось куда-то галопом, стало жарко… Жарко и страшно…

Нужно было найти телефон, кого-то набрать, о помощи прохрипеть, но Ксюша не могла. Обхватила голову трясущимися руками, сжалась вся, зажмурилась, не понимала, дышит или нет, где, что, зачем, как… Рыдала в голос и качалась по осколкам, даже боли не ощущая…

– Черт… Ксения Игоревна…

Голос Максима не слышала тогда… Уже позже узнала, что это он в квартиру приехал, не послушался… Что он скорую вызвал, что он первый ее пытался заново научить дышать, что он говорил что-то, успокаивал как-то, пока она переживала свой первый в жизни нервный срыв.



Глава 17

Настоящее…

Бродяга скидывал один за другим звонки Данилова. Сначала до вылета, теперь по прилету. Паспорт, «потерянный» накануне «кончины», был у него с собой. Иван Тихомиров снова был жив.

Данилов бесится, было очевидно. Даже понятно, почему. После закрытия производства люди, желавшие Бродяге реальной смерти, должны были выйти из тени, а теперь… План летит к черту. И кто, если не Тихомиров, должен быть заинтересован в том, чтобы это избежать? Но…

Иван звонит, сообщает, что его жена в больнице с нервным срывом и он отказывается от участия в фарсе. Они с Максом находят билет на ближайший рейс, через полтора часа он ступает ногой на Киевскую землю.

– Алло, Макс. Я на месте. Какая больница? – набирает Максима, слышит быстрый ответ, садится в присланную машину…

Это все дичайшая глупость с его стороны. Безответственность и идиотизм, но… У всего есть предел. Ее предел наступил сегодня.

* * *

– Ксюшенька… – первой, кого увидела Ксюша, открыв глаза, была мама. Сидевшая рядом с ее больничной кроватью, державшая за руку… За ту, которая не была присоединена к капельнице.

Нина выглядела откровенно неважно. Серое лицо, загнанный взгляд. Плакала, судя по всему.

И Ксюша понимала, что надо бы улыбнуться, надо бы подбодрить родительницу своим видом, но… не было сил.

Хватило лишь на то, чтобы снова глаза закрыть, попытаться вспомнить, как она тут очутилась…

Вспомнила, зря, кажется…

– А Макс? – спросила шепотом. Не специально, просто, как выяснилось, голос куда-то пропал.

– В коридоре. И отец там. Беседует с врачом. Ты так нас напугала, милая. Так напугала. Макс сказал, ты… – Нина всхлипнула, видимо, переживая заново то, во что для нее этот день обернулся. – Ты с Кириллом повздорила, поехала домой, а потом… Зачем ты съехала, Ксюш? Тебе же плохо там…

– Мне везде плохо, мам… – слова приходилось практически выдавливать из себя. Потому что везде ей было плохо во всех смыслах. Дома и у родителей. Телу и душе. Она сломалась. Ксюше показалось, что именно сегодня она сломалась. И не успей Макс ее спасти, вероятно, в некрологе стоило бы написать: «жертва трех ударов». Хотя… Удар-то был один, давно, а теперь только последствия.

– Мы поедем куда-то, девочка моя… Отец пообещал, что снимет нам дом… В горах… В Швейцарии, хочешь? Или в Австрии? На берегу озера. Там будет тихо-тихо, детка. Там будут плавать лебеди, а у нас – своя лодка… Мы там гулять будем, как в детстве, я тебе книжки читать буду вслух. И папа к нам приедет, когда получится. Хочешь? Просто тебе нужно уехать отсюда. Хотя бы на время уехать. И… Если ты так хочешь, детка, там найдем врача, поможет тебе родить. Ты же успела сделать ЭКО?

Нина тараторила, Ксюша слушала… И не возражала. Это не поможет. Она не сомневалась, ничего уже не поможет, но спорить сил тоже не было.

– Тест отрицательный, – снова шепнула.

– Что? – мать переспросила.

Зря… Вот зря… Зачем ее мучить?

– Тест отрицательный. ЭКО не удалось. Это все, мам…

И сама не знала, что в «это все» вкладывала, но чувствовала себя за шаг до финиша. Жутчайшим аутсайдером, прибежавшим последним. Не собравшим по дороге ни одного трофея – не сорвавшим ни одной ленточки.

– Ксень, – и Нина не нашлась, что ответить. Только имя ее прошептала тем же тоном, что дочь, а потом продолжила молча руку гладить, цепляясь за нее так… Будто и сама прекрасно понимает – это все. Для Ксюши – все.

Она же отвернулась, снова глаза закрыла, чувствовала, что по виску на подушку одна слеза соскальзывает, за ней, по той же дорожке, вторая… И третья…

В коридоре шум какой-то… Громко так… У самой палаты… И хочется попросить, чтобы не шумели, но сил и на это нет. Заснуть бы… Хотя бы на немного, без сновидений, как в прошлый раз. Вдруг, проснешься, а снова откуда-то силы взялись? Жить захотелось?

– Я сейчас, детка, – Нина будто сомневалась, можно ли ее руку из своей выпускать, но рискнула все же. Сделала несколько шагов к двери. Не знала, что там происходит, но собиралась это прекратить. Не успела.

Дверь сама открылась, чуть не влетев в стену, а за ней.

– Господи, – не сказала даже – выдохнула, закрывая ладонью рот. Захотелось перекреститься отчего-то, а еще ущипнуть себя, потому что… Не каждый день покойника видишь.

– Ксеня… – Бродяга так и застыл в дверном проеме. За ним – Максим, «прикрывающий» со спины, и отец, пытающийся помешать зайти.

Ксюша уже почти во сне голос его услышала. Улыбнулась… Видимо, совсем без сновидений не получится, но… Такое сновидение ей нравится. Не горько-сладкие воспоминания из прошлого, а альтернативная реальность, в которой он действительно может в ее палате оказаться.

Подойти к кровати, присесть здесь на корточках, заглядывая в ее глаза, из которых по-прежнему слезы льются на подушку…

– Ксень. Это я. Я живой. Слышишь? Ксень… Скажи что-то… Ксень… – берет ее за руку. И это точно… Совершенно точно его пальцы начинают ее кожу поглаживать. – Ксень… Не молчи… Скажи…

– Вон пошел отсюда! – сзади подходит отец, дергает Бродягу за плечо, но тот умудряется вернуться, руку его скинуть, глянуть грозно на Игоря:

– Я бешеный, вы знаете. Не подходите лучше.

А потом снова ласково на Ксюшу.

– Ты узнаешь меня?

– Я… – узнавала. Узнавала, но не понимала. Взглядом всю палату окинула. Маму… перепуганную до ужаса. Отца… злого. Макса… несмело улыбающегося… Бродягу… встревоженного. – Жив? Как?

Спросила, чтобы тут же в темноту нырнуть. У нервной системы произошел новый перегруз.

Глава 18

Прошел месяц…

Настоящее…

Держа в руках распечатанный конверт, Бродяга делал шаг за шагом в сторону ее кабинета… Видимо, по взгляду было понятно, что спрашивать его сейчас ни о чем не нужно. Нужно просто расступаться, давая дорогу, иначе… Всем достанется.

Затормозил перед дверью, мазнул взглядом по табличке… Потом снова… Усмехнулся, непроизвольно сминая тот самый конверт.

«Веремеева Ксения Игоревна».

И раньше-то никогда не стучался, а теперь и подавно. Ручку вниз, шаг в кабинет…

Ее, старый. Из директорского Ксюша съехала, как только муж «ожил». Ваня не просил, но она… Все было сложно.

Ксюша сидела за столом, печатая что-то на ноутбуке. Вздрогнула, когда дверь открылась, еще раз – когда поняла, что это Тихомиров, но быстро взяла себя в руки. Нацепила на лицо маску безразличия, продолжила работать. Точнее начала имитировать. Потом надо будет удалить ту «абракадабру», которую она печатала, испытывая его терпение.

Ничего, не сахарный. Подождет… Она вот четыре месяца как-то ждала ведь… Зачем-то…

– Тебя учили стучать? – бросила один единственный мимолетный взгляд, а потом снова на экран, потому что… Каждый раз дыхание спирало. Каждый чертов раз, будто он впервые перед ее глазами после «воскрешения».

– А тебя говорить с мужем учили? – он ожидаемо не ответил, к столу подошел, хлопнул по крышке ноутбука, не заботясь даже о том, успеет ли руки одернуть…

Бродяга знал ее достаточно хорошо, чтобы понимать – Ксюша пытается его таким образом поставить на место. Но, видимо, забыла, что он не ставится…

Со стуком смятый конверт впечатал в стол, сам навис, будто коршун, голову склонил, бровь вздернул, ожидая ответа.

Бешеный. Как всегда…

– Я наняла адвоката. Все через него. Ты тоже нанял бы…

– Я не дам развод, Тихомирова. Даже не надейся…

Но дело в том, что она тоже с некоторых пор бешеная. От обиды, которую пережить невозможно. От горя, которое испытать пришлось. От ненависти, которая покрыла ровной коркой всю любовь.

Ксюша тоже встала. Не хотела позволять ему таким образом давить. Прямо в глаза его заглянула, сказала тихо и четко:

– Я не прощаю предателей. Понял меня?

Они долго молча сверлили друг друга взглядами. Понимали все без слов, и чтобы эмоции свои передать – решительность, боль и обиду – слова были не нужны.

Потом Ваня взял в руки повестку, которая попала к нему на стол сегодня утром, выпрямился, все так же, перед ее глазами, стал медленно рвать, выражая свое мнение насчет планов жены. Еще жены…

– Развода не будет. Из брака выйдешь только вдовой. Я уже говорил…

Клочки летели обратно на стол, а Ксюша держалась… Из последних сил держалась, чтобы сохранить самообладание, остаться в его и своих глазах достойным противником. Сильной, спокойной, уверенной в правильности своих действий…

– А я уже… Вдова… Была…

– Это, как видишь, поправимо…

– Иди в задницу, – не выдержала, прошипела, дав повод Бродяге усмехнуться. Ксюша ненавидела его за эту усмешку еще сильней, когда казалось, верхняя планка достигнута. Но нет… Он способен прыгать выше головы.

– Хочешь поговорить – давай говорить. Я уже извинялся миллион раз. Объяснял, зачем все это было, но развода не будет. Я не шучу… – чувствуя, что давить больше нельзя, Ваня сбавил тон. Если ей нужно его в задницу посылать при каждой встрече – он согласен. Лишь бы хотя бы один шаг навстречу сделала. Один маленький. Потому что… Месяц потратила на то, чтобы максимально дистанцироваться.

– Я не хочу с тобой говорить. Я видеть тебя не хочу, – Ксюша в кресло опустилась, мотнула головой, отворачиваясь, закусывая губу… – Все разговоры через адвокатов. А сейчас выйди… Прошу, выйди…

Ваня не сразу послушался. Стоял еще с минуту, то ли сверля, то ли лаская ее взглядом, потом же молча… Так же размашисто… К двери.

– Табличку снимешь. Или я сниму. Тихомирова, – на фамилии ударение сделал. Злой, как черт…

И поделом ему.

* * *

Что должна чувствовать женщина, похоронившая любимого мужа, прошедшая каждый из девяти кругов ада на пути к своему дну, достигшая его в один «прекрасный» день… Потерявшая последнюю надежду на то, что сможет… Сможет выжить… И узнавшая, что все это зря?

Он жив. Здоров. А смерть… Смерть была инсценирована. Смерть, как проверка… Вот только проверять он собирался окружение на алчность, а вышло… Что проверял ее на стойкость. И она держалась. Долго, да только все же сломалась.

Увидев его тогда в палате, то ли сознание потеряла, то ли заснула просто, а когда проснулась, за окном была глухая ночь… И он… Он в палате.

Ксюша неимоверно испугалась, долго поверить не могла, даже когда щупала, когда обнимала, когда слезы на рубашку лила, когда зацеловывала лицо, утыкалась в до одури вкусно, правдоподобно, живо пахнущую именно им шею… И не верила.

Бродяга той же ночью объяснял, зачем была эта игра на ее нервах. Оказалось, на него было совершено три покушения. Все неудачные, но… Четвертого решили не ждать. Инсценировка должна была заставить проявить себя тех, кто желал Тихомирову смерти и так внезапно получил ее «в подарок»… Но время шло – а никто не проявлялся.

Под подозрением были все. Кирилл, ее родители, партнеры, контрагенты, старые враги, но… Ни одного человека, которого слушали, вели, за которым следили, не удалось уличить.

Данилов не хотел признавать поражение своей тактики, а Бродяга не мог простить себе, что это поражение стоило для него с Ксюшей так дорого.

Закрытие производства должно было стать новым стимулом, но… Тихомиров взбрыкнул, вернулся, и теперь… Никто не знал, что будет дальше.

Ксюша тоже не знала. А еще не знала, что делать…

Он убеждал, что в ней не сомневался, что если бы был шанс ввести ее в курс или забрать с собой – сделал бы это, но Данилов был категорически против, да и… Только Ксюше он мог доверять. Только на нее положиться. Поэтому девять кругов ада и самое дно, поэтому…

– Не приходи сюда больше, Ваня. Я не хочу тебя видеть.

Ксюша сказала именно это, когда выплакала все слезы на плече, когда вроде бы самое время засунуть гордость куда подальше, отбросить все сомненья и просто насладиться тем, что у них есть второй шанс. Ни у кого нет, а у них есть, но…

Их брак стоял на трех слонах: честность, преданность, доверие. Черепахой была любовь. И теперь… доверия больше нет, потому что нет честности… И мир под откос.

Ксюша запретила приходить Ивану, пока она лежит в больнице, приводя нервы в порядок.

Когда вернулась в их квартиру – там было пусто. Он исполнил просьбу максимально. Считал, что это все временно. Слишком хорошо ее знал, чтобы не понимать, какой удар нанес, и как сложно ей будет это пережить, но надеялся… По-мальчишески наивно надеялся, что переживет. Что когда-то сама придет, обнимет, позовет назад домой, а не пришлет через адвоката повестку в суд на их бракоразводный процесс.

На работу Ксюша вернулась потому, что голову снова нужно было чем-то забивать, оставляя как можно меньше времени на то, чтобы думать, как жить в новой реальности.

Поначалу было очень сложно… Слышать его, видеть его, каждый раз чувствовать, будто нож в сердце проворачивают…

А перед глазами его могила… Пустая, как оказалось.

Ее слезы… На ровном месте, как выяснилось

Ее боль… По человеку, так легко манипулирующему ее чувствами.

Она любила Ваню. Всем сердцем и душой, но простить не могла. Это хуже телесной измены… Это выше ее понимания…

Нина с Игорем предлагали снова вернуться к ним или поменять жилье на то, в которое он точно не явится, нанять ей охрану, чтобы не приближался…

Ксюша отказалась по всем трем пунктам, прибегая лишь к тем мерам, логику которых понимала.

Отправила ему аккуратно сложенные вещи…

Набрала как-то вечером Макса, с которым… общаться тоже стало сложно… Потому что он знал. Макс знал! А она нет… Попросила приехать.

Он не приехал – прилетел… А в коридоре ждет громадный чемодан.

– Это Ивану Николаевичу… Отвезешь, пожалуйста? – кивнул виновато. – Спасибо…

– Ксения Игоревна…

– Не надо, Макс. Я не держу на тебя зла, просто… Ты – его человек. Будь с ним…

Наверное, нельзя закрывать дверь перед носом человека, когда-то спасшего тебя от неизвестности, но…

Ксюше тошно было каждый раз, когда она думала, как Иван ее предал. И Макс служил вечным тому напоминанием.

Данилов рекомендовал им с Иваном усилить охрану, предлагал государственную, но они отказались, а вот свою действительно усилили… По отдельности. И ждали…

Ксюша сама не знала, чего ждет она, может, какого-то божественного провидения, чтобы полегчало, отпустило, а вот Иван – ее шага навстречу. И еще немного нового покушения. Которое, вероятно, снова предстояло…

* * *

– Тихомиров, подписать надо…

Хозяева кабинетов менялись, а манеры посетителей – нет.

Как когда-то бесцеремонно вламывался в этот же кабинет, занимаемый Ксенией, теперь Кирилл зашел к Бродяге.

Вроде как к другу. Вроде как к умершему. Как-то воскресшему…

Он злился. Невероятно злился на Тихомирова за то, как он с ними со всеми поступил. За недоверие. За то, что окружающие его люди вдруг почувствовали себя подопытными кроликами, за которыми, наверное, интересно наблюдать и посмеиваться…

Их встреча после была… Далеко не теплой. Даже подрались. Такое за всю жизнь раз всего было и то по молодости, а тут… Кир бросил, что Бродяга повел себя с ним и Ксюшей, как последняя гнида, а Ване башку сорвало, потому что нет никаких «их с Ксюшей», потому что знал, как друг вел себя после его «смерти» с ней.

И винить не мог – не имел права, но злость спустить… Тут ему никто не запретил бы.

И Киру было, за что вновь обретенному другу сдачу дать, тоже злился…

А вот перед Ксюшей стыдно было. Он извинился позже, она клялась, что простила, да только… Прудкой все равно чувствовал себя редким мудаком, принявшим активное участие в ее срыве.

Возвращение Вани же значило для Кирилла одно: он снова должен отойти. Должен, потому что шансов совсем нет. Даже призрачных. Даже маленьких. И это тоже злило.

А что касалось продажи доли… После того разговора с Ксюшей эту тему он пока больше не поднимал. Запутался. Так же, как все в этом чертовом офисе.

Зашел в кабинет вроде как друга, бросил документы на стол, сам отошел.

Ваня конечно же заметил, как это было сделано – показательно зло, да только… еще и с Киром по десятому разу выяснять не хотелось.

Ксюши хватило…

– Она меня ненавидит… – подписал, сказал негромко, но Прудкой услышал, оглянулся, губы в усмешке скривил.

– А как ты хотел? Чтобы на шею бросилась? Это ты на ней женат восемь лет, не я, но даже я понимаю…

Договаривать не пришлось, Ваня и так все прекрасно осознавал, но…

Никто ведь не знал, что с ним творилось все это время. Никто не знал и знать не хотел, чего стоило принятое решение, чего стоило вынужденное заточение, чего стоило теперь имитировать спокойствие и принятие.

Бродяга не хотел жалости, но… Черт… Даже от друга не мог надеяться на поддержку. Единственного друга, на поверку оказавшегося… И злиться на него Ваня права не имел, но не выходило.

– Не ждал, что на шею. Просто… На развод подала…

Кирилл снова хмыкнул. Поколебался пару секунд, потом подошел, на кресло сел напротив, направил на друга саркастический, недоброжелательный взгляд.

– Приветствую в клубе, Тихомиров. Мы уже и на заседании были… Весело…

Язвил… Желчно так. Будто специально пытаясь и ему больно сделать – будоража, и себе – будя воспоминания.

Кириллу казалось даже, что их веселая компания превратилась в кружок мазохистов. Боль друг другу доставляют, и себе заодно, при этом получая не абы какое удовольствие.

– Что делать, Кир? – Бродяге же, видимо, действительно хреново было, потому что… Кир не помнил, чтобы друг на него таким взглядом смотрел… Побитой собаки.

– Бороться, Вань. Что еще остается? – и он… снова выбирал дружбу. Когда одному из них плохо – второй всегда выбирает дружбу.

И отступает, если речь о любимой, недосягаемой девушке.

Поддерживает, если совсем туго.

Подбадривает, когда даже сам не верит, что все будет хорошо.

– Главное… Не дохни больше, Тихомиров. С тобой плохо. Но без тебя совсем труба…

