Текст книги "Под кожей (ЛП)"

Автор книги: Кайла Стоун

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 19 страниц)

Глава 21

Я пропустила еще один рабочий день. У меня на телефоне куча сообщений от Билла и Брианны, еще несколько от Лукаса. Я их даже не читала. На моем столе лежит стопка неоткрытых брошюр по колледжам, пособие по подготовке к сдаче выпускного теста, с которым я еще не разобралась. Я пропускаю групповые консультации, литературу, государственное управление и физкультуру. Я бы вообще не пошла в школу, если бы то, что ждало меня дома, не казалось еще хуже.

Я чувствую себя опустошенной, как будто кто-то высосал мои внутренности соломинкой. Я – труп, кожа, покрывающая белую кость, и больше ничего. Тьма, проникающая в мою голову, настолько черна, что затмевает все.

Я сижу в машине на подъездной дорожке. Последняя неделя октября. Все вокруг коричневое; дороги в ямах и грязи. Небо – лист серого металла. Смотрю на наш мрачный, выцветший трейлер. Я хочу уехать, но меня мучает голод, яма в животе требует наполнения. День зарплаты только в пятницу, так что я на мели. Я возьму немного арахисового масла, ложку и свитер потолще, а потом снова отправлюсь к реке или в старый амбар и просто уйду, до полуночи или часа ночи, или сколько там нужно Фрэнку, чтобы впасть в пьяный ступор.

Мальчики выходят из дома и спускаются по ступенькам крыльца. Они хватают свои самокаты и уносятся вниз по подъездной дорожке. Фрэнки даже не смотрит в мою сторону. Аарон останавливается рядом с моим окном. Я опускаю его.

– Я нарисовал картину на уроке рисования, с розовыми блестками и все такое. Хочешь посмотреть? – Его дыхание ударяется о стекло белыми струйками.

– Позже. Вернись в дом и надень куртку. Холодно.

– Но Фрэнки не надел куртку!

– Просто сделай это. Давай. – Я закрываю окно и выхожу из машины.

– Но я не знаю, где она!

– Разве ты не надевал ее сегодня в школу?

Аарон просто смотрит на меня своими огромными карими глазами.

– Нет.

– Почему, черт возьми, нет? Разве ма не знает, что по утрам температура около ноля? Тебе нужна куртка и перчатки. Каждый день. Иначе подхватишь пневмонию.

Его взгляд направлен на землю. Аарон пинает гравий.

– Что? Выкладывай.

– У мамы болела голова. Ты нас сегодня собирала.

Я закрываю глаза. Дрожь пробегает по позвоночнику. И вдруг я вспоминаю, как Фрэнк стучит в дверь моей спальни. «Собери мальчиков в школу. У меня работа по заготовке дров в Найлсе с Томми Джеем». И я, вынырнувшая из тяжелого сна, поспешно собираю бутерброды с арахисовым маслом и ананасами, расчесываю волосы Аарона, кричу Фрэнки, чтобы он почистил зубы, выталкиваю их обоих за дверь, чтобы они не опоздали, и холодный ветер ледяного серого воздуха. И Аарон, дергающий меня за рукав и говорящий, что ему холодно. Я была так измучена, что велела ему заткнуться и перестать ныть.

Я сильно прикусила внутреннюю сторону щеки. Это была я. Я отправила его в школу без куртки. Не мама его снова подвела. Это я. Ненависть к себе переполняет меня. Я не могу справиться с этим. Я едва держу себя в руках, но по-прежнему нужна братьям. Они все еще нуждаются во мне, а мне больше нечего дать. Ужас и стыд теснятся в моей груди. Что же мне делать?

Должно быть, на моем лице отразился ужас, потому что Аарон бросился ко мне, обхватив своими маленькими ручками за талию.

– Все в порядке, Сидни. Мне даже не было холодно.

Аарон – милый, мягкий Аарон, он уже простил меня. Сердце замирает в горле, и я не могу говорить. Я прижимаю его к себе, тепло его тела проникает в мое. Я хочу сказать что-нибудь, сказать брату, как много он для меня значит, сказать так много чудесного, чтобы его лицо засветилось. Но не могу.

– Ты выдавливаешь из меня весь воздух, – жалуется он приглушенным голосом.

Я отпускаю его.

– Твоя куртка висит на обратной стороне двери. Иди возьми ее.

Я переступаю через рюкзаки и коробки с обедом, разбросанные на ступеньках крыльца, и открываю дверь. Аарон забегает внутрь и возвращается со своей пухлой белой курткой, в которой выглядит как карликовая версия Человека Мишлена.

– Я голоден!

– Хочешь что-то конкретное?

– Можешь сделать буррито с арахисовым маслом и сыром? Очень супер-пупер пожалуйста?

Я так проголодалась, что даже это звучит хорошо. Я могу съесть все что угодно. Сбрасываю рюкзак на пол кухни, и открываю холодильник.

– Хорошо, но потом я уйду. Где ма? Все еще отсыпается?

– Не знаю. Никого не было, когда мы вернулись домой.

Я намазываю лепешку щедрым количеством арахисового масла и заворачиваю в нее кусок сыра. Засовываю буррито в микроволновку на сорок пять секунд, потом оборачиваю бумажным полотенцем, чтобы она не была слишком горячей, и передаю Аарону. Смотрю на календарь, прикрепленный к стене скотчем. Сегодняшняя дата обведена красным кружком, и маминым корявым почерком написано «Важный день».

Мой желудок сжимается. Она на втором УЗИ, за которое Фрэнк заплатил дополнительно, чтобы уточнить пол ребенка. Он хочет еще одного мальчика. «Девочки хороши только для секса и уборки, – заявил он мне. – Жаль, что они не могут делать и то, и другое одновременно». И весело рассмеялся над своей шуткой.

В этот момент на подъездную дорожку с ревом въезжает грузовик. Хлопнула дверь. Черт побери. Я так хотела уехать. Я не могу находиться здесь. Я вытираю лоб рукавом толстовки. «Не паникуй. Думай». Мне нужно выбраться как можно быстрее.

Фрэнк топает на кухню, в правой руке у него фляжка, в другой – сигарета.

– Как же чертовски холодно.

Я заканчиваю заворачивать буррито пальцами, которые едва чувствую. Я слабею, чувствую онемение.

– Я только что получил сообщение от твоей мамы. Она на пути домой из кабинета врача. Мы все должны сегодня повеселиться. Обязательно отпразднуем.

Я не свожу глаз со стола.

– Что празднуем? Это мальчик?

Фрэнк подходит ближе, бросает фляжку на стол. Хватает меня за подбородок, вынуждая повернуть голову. Его взгляд впивается в меня. Я чувствую тошнотворный запах его дыхания, чувствую, как оно трепещет на моей щеке.

– Иди на улицу и поиграй, Аарон, – велю я брату сквозь стиснутые зубы.

– Но я тоже хочу праздновать! Я хочу торт!

– Вон!

Я не вижу Аарона, потому что Фрэнк железной хваткой держит мою челюсть, но слышу, как он выбегает, как хлопает дверь.

Фрэнк выдувает струю дыма мне в лицо. Он тушит сигарету о мою тарелку, и пепел падает на буррито. Наклонившись ближе, он шепчет мне в волосы:

– Это девочка. Я с нетерпением ее жду. Если ты не выложишься как следует, значит, это сделает она.

Образ, который его слова вызывают в моей голове, раскалывает мой разум. Мой гнев перерастает во взрыв. Ярость проносится сквозь меня раскаленными импульсами. Нет. Нет. Нет. Я не могу дышать, не могу различать формы и звуки. На мои глаза опускается красная завеса. Я вижу только кровь.

– Отвали от меня!

– И что же ты сделаешь?

Я задыхаюсь, захлебываюсь, но кислород не может попасть в мои легкие. Моя грудь зажата как в тисках. Все вокруг становится черным, потом красным, потом черным. Я хватаю хлебный нож, покрытый арахисовым маслом, и ударяю его по руке.

Он отпускает мою челюсть с проклятием. На тыльной стороне его руки длинная красная царапина. Фрэнк сразу же нападает на меня. Хватает за запястье и откидывает меня назад, пока гребень стола не упирается в заднюю часть моих бедер. Он переворачивает меня и перегибает через стол. Моя щека врезается в дерево. Банка с арахисовым маслом стоит в сантиметрах от моего носа.

– Как думаешь, кто здесь главный? Ты просто маленькая мерзкая шлюха. Может, твоя мама права. Может, нужно вбить в тебя немного здравого смысла. Я чересчур мягко обращался с вами, детками. И посмотрите, что мне это принесло.

Я пытаюсь вывернуться, оттолкнуться ногами. Он вдавливает свое предплечье в мой позвоночник, прижимая меня к месту. Я слышу щелчок и скольжение пряжки его ремня. Затем он, с горячностью и настойчивостью, хватается за пуговицу моих джинсов.

– Не двигайся! Только так вы, сучки, учитесь.

Ярость, смешанная со страхом, пронзает меня насквозь. Нет. Он не сделает этого. Я не позволю ему. Он расстегивает пуговицу. Ворчит от напряжения, пытаясь спустить молнию, удерживая меня прижатой. Я корчусь, извиваюсь и дергаюсь влево. Он теряет хватку, и я скатываюсь со стола, тяжело падая на пол.

Вскакиваю и бегу к двери. Фрэнк прямо за мной. Я опрокидываю стул. Фрэнк спотыкается, но не теряет равновесия. Я хватаю керамического петуха обеими руками, поворачиваюсь и бросаю его в него. Он вскидывает руку, чтобы закрыть лицо. Петух врезается во Фрэнка и разлетается на тысячу осколков. Несколько мелких осколков торчат из кожи его руки.

Его лицо становится диким.

«Беги!» Мой мозг кричит, но ноги прикованы к линолеуму. Я прижата спиной к стойке. Единственный путь к спасению – на улицу, где мальчики. Но я не могу допустить, чтобы они это увидели. Мои вены сковало льдом, ноги словно из свинца. Ужас пробегает по позвоночнику.

Фрэнк пытается вцепиться мне в волосы, но они слишком короткие. Я уворачиваюсь. Но он снова набрасывается на меня и хватает за горловину толстовки. Спотыкаясь и шатаясь, он протаскивает меня через кухню, вокруг стола, в гостиную. Я бьюсь коленом о кофейный столик. Он не замедляется.

– Прекрати! Остановись! Отпусти! – Я вцепилась ногтями в его руку, в его ладонь.

Он тащит меня, полуобморочную, мимо дивана, по коридору, увешанному семейными фотографиями. Мои раскинутые руки ударяются о рамку с вышитой фиолетовой вазой с цветами, которые мама сделала летом в восьмом классе. Она падает на пол. Я поскальзываюсь на осколке стекла. Фрэнк рывком поднимает меня на ноги и втаскивает в дверь своей спальни. Швыряет меня на кровать.

Я переворачиваюсь, но он сверху. Он бьет меня по лицу. Красные и белые звезды вспыхивают перед лицом. Боль застилает мне глаза.

– Перестань вести себя так, будто ты этого не хочешь, будто ты не просишь об этом каждый несчастный день своей жизни.

– Прекрати! – Я кричу на него. Отбиваю его руки от моей груди. – Слезь с меня!

Он бьет меня в живот. Мое дыхание вырывается прямо из легких. Я не могу дышать. Я не могу дышать. Зрение резко туманится по краям.

Фрэнк задирает мою одежду. Пыхтит от напряжения.

– Знаешь, в чем проблема с тобой? Я слишком долго ждал.

Он тянется к паху, и когда это делает, я выгибаюсь и бью его коленом так сильно, как только могу. Я бросаюсь вправо, и на этот раз его тело смягчается и поддается. Я скатываюсь с края кровати. На стороне Фрэнка.

Осознание пронзает меня. Я знаю, что теперь делать. Засовываю руку под матрас кровати. Мои пальцы смыкаются на прохладном металле «Глока». Я встаю, держа пистолет дрожащими руками.

Фрэнк сползает с кровати и встает по другую сторону матраса. Мы смотрим друг на друга.

– И что ты собираешься с этим делать?

– Я собираюсь убить тебя. – Я смаргиваю звездочки и пот с глаз.

Он смеется тихим мягким смехом.

– Давай его сюда.

– Ни за что.

Он делает движение, чтобы обойти кровать. Я направляю пистолет прямо ему в грудь.

– Жаль, что он даже не заряжен. – Его голос звучит как лезвие бритвы. – С таким же успехом можно держать водяной пистолет, толку от него будет больше.

Я расставляю ноги. Фокусируюсь. Держу прицел на его груди. Не даю стволу дрожать.

– Ты облажался, Фрэнк. Остальные пистолеты ты хранишь в оружейном шкафу в кладовке. Но этот – твой любимый. Он чистый, смазанный и полностью заряженный. Ты думал, «Глок» защитит тебя, когда все зло, выпущенное тобой в мир, вернется к тебе. Сюрприз. Это не так.

Он облизывает губы. Эмоции темными тенями мелькают на его лице. Он хочет отмахнуться от меня, но какое-то маленькое предупреждение в глубине его мозга подсказывает, что этого делать не следует. Инстинкт самосохранения. Ситуация изменилась.

Фрэнк качает головой и ворчит от отвращения, момент упущен. Вытирает кровоточащую руку о рубашку. Разворачивается и идет к двери спальни.

– Убери его на место, когда наиграешься.

Я могу уйти сейчас. У меня есть пистолет. Он позволит мне выйти из дома. Но Фрэнк этого не забудет. Ему придется вновь утвердить свой контроль, свое господство. Это еще не конец.

Что-то темное пробирается сквозь меня. Насилие никогда не закончится. А когда я уйду? Это будет продолжаться. Он будет продолжать. Даже если мне удастся сбежать, даже если я пролечу тысячу миль через всю страну и никогда не вернусь, Фрэнк не остановится. Он просто причинит боль им, а не мне.

Он причинит боль ей. Моей сестре. Воспоминания о его словах и образах, которые он создал, обжигают мой разум. Черное облако моего будущего рассеивается, и внезапно я вижу все ясно. Вот почему колледж всегда казался мне далеким, туманным. Где-то глубоко внутри себя я знала, что никогда не смогу уехать, если Фрэнк все еще будет здесь.

Я никогда не позволю ему причинить боль моей сестре, как он делал это со мной. Я никогда не позволю ему использовать мальчиков как грушу для битья. Я не могу уйти, не позаботившись о своей семье. Это моя обязанность – защищать их. Это всегда было так.

– Стой.

Он оборачивается. Он видит мое лицо, холод в моих глазах. Его глазах. Фрэнк узнает себя во мне, он знает, на что я способна. Что я собираюсь сделать. Медленно, он поднимает обе руки.

– Сидни, малышка. Давай поговорим. Хочешь пострелять? Я отведу тебя на стрельбище. Может быть, я был слишком суров. Твоя мама всегда так говорит. Полегче с ними, Фрэнк. Ты слишком сильно давишь на них, Фрэнк. Может, она права. Почему бы тебе не…

Я не колеблюсь. У меня нет желания отвечать, извиняться, умолять. Это моя мать, разглагольствует о том, почему, почему, почему. Мне все равно. Я навожу прицел чуть ниже и чуть левее. Нажимаю на курок, и мои руки ударяются в грудь. Несмотря на то, что я готова к силе отдачи, именно шум выстрела, как отбойный молоток в дюймах от моего уха, шокирует меня.

Замедленной съемки нет. Фрэнк падает спиной на стену, на его лице изумленное выражение, рот – красная буква «О». Его правая рука судорожно ищет за что бы схватиться – за что угодно, бьется о лампу, его тело скользит по стене.

У меня звенит в голове. Уши забиты ватой. Реальность рывками, как в кино с ручным управлением. Я делаю вдох. Фокусируюсь.

Я не могу видеть его из-за кровати, поэтому обхожу ее, держа пистолет наготове.

Но моя цель поражена. Фрэнк похож на какую-то странную куклу, руки и ноги раскинуты в неудобных направлениях. На его груди расцветает красное пятно, кольцо алой влаги, размером не больше серебряного доллара. Глаза открыты, они по-прежнему синие, цвет такой насыщенный и глубокий, что он не может быть мертвым. У мертвых людей не бывает таких глаз.

Он смотрит на меня, высасывая мою душу этими глазами, глазами, которые медленно теряют свою жизнь, свою живость, пока не станут похожими на мрамор, блестящими и гладкими. Пустыми.

Глава 22

Я опускаюсь на пол, пистолет лежит у меня на коленях. Кажется, что прошло несколько часов, но, должно быть, всего несколько минут. Или секунд. Я моргаю, и словно просыпаюсь от глубокого, беспробудного сна.

– Сидни? – Голос моей матери, пробивается сквозь туман.

Внезапно мама проталкивается мимо меня. Ее крик врезается в меня как поезд. Она падает на тело, рыдая. Шум грохочет у меня в ушах. Я смотрю на стену, где в гипсокартоне на высоте груди есть отверстие размером с десятицентовую монету. Пуля прошла насквозь.

Все онемело. Ноги вязкие, как вода, и не держат меня. Страх снова берет верх, пульсируя во мне. Я не могу двигаться. Не могу думать. Что это значит? Что я натворила?

– Мама.

Мама оглядывается на меня, ее щека в крови, как будто кто-то провел по ней кисточкой. Ее глаза мокрые и красные, рот перекошен.

– Что ты сделала?

– Прости.

Ее лицо искажается. Она стоит, прижав одну руку к выпирающему животу. Ее платье испачкано кровью.

– Отдай мне пистолет.

Я так потрясена, что делаю то, что она говорит. Мама тщательно вытирает его чистым участком своего платья.

– Проверь свою одежду. Если есть кровь, выброси ее где-нибудь. Ты должна быть в другом месте. Где угодно, только не здесь. Тебя здесь никогда не было.

– Ма…

Эмоции мелькают на ее лице. Ее глаза яснее, чем когда-либо за последние годы.

– Нет времени. Иди.

Я поднимаюсь на ноги. Мой мозг настолько ослаб, что я не могу понять смысл происходящего.

– Мне нужно…

– Уходи!

Как робот, без чувств, без раздумий, я иду. Поднимаю рюкзак с пола кухни и стряхиваю с него осколки керамического петуха. С хрустом прохожу по полу.

Когда подхожу к входной двери, Аарон поднимается по ступенькам крыльца. Темно-сизые облака затянули все серой пеленой. Далеко внизу по дороге я вижу маленькую красную точку Фрэнки, катающегося на своем самокате.

Раздавшийся выстрел ошеломляет нас обоих. У Аарона открывается рот. Брат замечает что-то в моем лице, и это, должно быть, пугает его, поскольку он начинает плакать.

– Не заходи внутрь, – предупреждаю я срывающимся голосом. Хватаю его за воротник куртки. – Ты не заходил сегодня внутрь, слышишь меня? Так тебе будет легче.

– Что будет легче? – Он сглотнул. – Сидни! Что случилось? Где мама? Где папа? – Я просто прохожу мимо него. Сажусь в машину и выезжаю с подъездной дорожки. Аарон бежит за мной, по его лицу текут растерянные слезы. Но мне больше не нужно беспокоиться о том, что я его бросила. Монстр в доме мертв.

Глава 23

Мои руки так сильно дрожат на руле, что я едва могу удержать машину на дороге. Дыхание перехватывает в холодном воздухе. Радио играет, но я не слышу ничего, кроме белого шума. Все вокруг то приближается, то отдаляется. Темнота нависает по краям моего зрения.

Я за рулем. Я не знаю где. Мне что-то нужно. Что угодно. Я не могу быть одна. Не хочу быть одна. Все рушится на глазах. Что теперь? Что теперь? Я не могу мыслить здраво. Вообще не могу думать. Выстрел повторяется снова и снова, пульсируя в моем мозгу.

Я часто моргаю. Я только что пересекла сплошную линию. Резко дергаю руль и возвращаюсь на свою полосу. Мое сердце бьется о горло, грудь, череп. Каким-то образом я выезжаю на Торнберри-роуд, поворачиваю налево на красивую, обсаженную деревьями улицу с рядами величественных кирпичных колониальных домов.

И вот ее дом. Я даже не помню, как сюда добралась. Темно-синий «Ниссан Алтима» Арианны – единственная машина, припаркованная на подъездной дорожке. Пошатываясь, я поднимаюсь к дому, дрожащими пальцами нажимаю на дверной звонок.

Арианна открывает дверь. На ней ярко-розовый фартук поверх пушистого кремового свитера и темные леггинсы. Черные волосы собраны в пучок на макушке, и она размахивает лопаточкой. Ее глаза расширяются.

– Можно войти, – говорю я, уже протискиваясь мимо нее.

– Эм. Привет?

Ноги подкашиваются, и я падаю на пол. Лежу на спине на прохладной плитке и смотрю, как арочный потолок качается и исчезает надо мной, каждый вздох вышибает воздух прямо из моей груди.

– Ты в порядке? Что происходит? – Арианна смотрит на меня в тревоге.

– Я… думаю, я его убила.

– Что? Ты что-то убила? Я тебя не понимаю.

– Кого-то. Фрэнка. Я убила Фрэнка. Я убила своего отца.

Лицо Арианны бледнеет под макияжем.

– Это шутка?

– Разве похоже, что я шучу? – Я почти кричу.

Она опускается на колени рядом со мной, обхватив лопаточку.

– Почему – что случилось – как?

– Я не знаю. В смысле, я выстрелила в него.

– Типа из пистолета?

– Нет, из фотокамеры. – Неровный всхлип прорывается сквозь мою грудь, вырывается из губ.

Арианна тупо смотрит на меня.

– Да! Да. Из пистолета. Пулей. Я прицелилась, нажала на курок, и он…

– Ты направила на него пистолет? Намеренно?

Я закрываю глаза. Она не понимает. Это ошибка. Мне не следовало приходить сюда. Я пытаюсь сесть, но волны головокружения накатывают на меня. Я начинаю терять сознание.

– Эй! – Арианна хватает меня и помогает вернуться на пол. – Не двигайся. Ты выглядишь как призрак. Что, черт возьми, происходит? Мне позвонить в полицию?

– Нет! Не надо. Пожалуйста. Мне нужно… мне больше некуда пойти. Прости меня, я не должна была приходить. Я уйду.

– Ты никуда не пойдешь. Ты можешь оставаться здесь столько, сколько тебе нужно. Хочешь перебраться на диван? В мою спальню?

Я качаю головой, и потолок наклоняется. Я не дойду так далеко.

– Сидни, тебе нужна помощь. Позволь мне помочь. Поговори со мной.

Прохладный кафель холодит мою спину. Горячие слезы застилают глаза. Я не могу расплакаться. Слезы утопят меня. Я закрываю глаза. Думаю о маме, о презрении на ее лице, о том, как она закрыла глаза и отвернулась от меня. Я вспоминаю Жасмин, как искривился ее рот в удовлетворении, когда она прошипела «эмо, режущая себя психичка». Как тем летом я так сильно хотела рассказать ей свои секреты, и начала с порезов, самого слабого и незначительного из моих демонов, как моя слабость только дала ей больше топлива, чтобы причинить мне боль. Никому нельзя доверять. Люди просто используют твои тайны, чтобы сломать. «Ты уже сломана, – шепчет голос в моей голове. – Что еще ты можешь потерять?»

Сейчас или никогда. Желчь поднимается в моем горле, и я не могу остановить слезы, текущие по моему лицу. Я должна быть храброй. Я выбираю быть храброй. Я делаю глубокий, рваный вдох.

– Давным-давно жила-была маленькая девочка, в маленьком белом домике в центре кукурузного поля. И в ее доме стены орали, и кричали, и стучали, и лупили, и плакали долгими слезами. Маленькая девочка считала это нормальным.

Когда стены становились очень громкими, младшие братья девочки приходили в ее комнату в пижамах, с одеялами и плюшевыми игрушками, и она укладывала их в свою кровать. Потом она засыпала, чувствуя сладкое дыхание малышей на своей щеке и острый локоть в спину, но в ее комнате было безопасно. Ее комната оставалась самым безопасным местом во всем доме, во всей Вселенной.

Какое-то время девочка даже верила, что в ее пальцах есть волшебство. Она могла заключить своих младших братьев в объятия, и они переставали плакать, переставали бояться. Маленькая девочка никогда не боялась – вот что давало ей волшебство.

– Потом девочка начала расти. Ее отец стал отправляться в путешествия на кукурузные поля в поисках денег, а мать погрузилась в тяжелые чары, от которых не могла проснуться. Сколько бы раз девочка ни прикасалась к ней своими волшебными пальцами, мама не вставала.

– А потом… – Мой голос срывается. Соленые слезы текут в рот. Каждое слово на вкус как рвота, обжигает как яд. – В стенах жили тени. В самую темную и тихую ночь тень вышла из стены, скользнула в комнату девочки и не издала ни звука. Стены его не остановили. Магия его не остановила. То, что делала тень, не приносило радости. Девочка не знала, как поступить, поэтому ничего не предпринимала. Она лежала неподвижно, как статуя, ее сердцебиение замедлилось, а дыхание спиралью устремилось к потолку и исчезло. Ее кожа стала бумажной, а кости настолько хрупкими, что прорвались сквозь плоть. Она летела вверх, как бабочка, как бледная пятнистая ласточка, тяжелые черные крылья мерцали обсидианом. Сверху она могла наблюдать за своими братьями и видеть, что они в безопасности. Оттуда смотрела на свою мать, одинокую в своей постели. Она могла выпорхнуть в окно и исследовать ночное небо. Поэтому всякий раз, когда приходила тень, девочка вырывалась из своего тела, сбрасывала кожу и взмывала вверх, улетая в другое место.

Арианна схватила меня своей теплой, сухой рукой. С ее губ срывается тихий стон.

Я не смотрю на нее. Не могу. Я смотрю на потолок, на маленькую трещину в углу, похожую на паутину. Мое дыхание становится тяжелее, резче. Боль обжигает горло, язык. Но я не останавливаюсь. Не прекращаю рассказ.

– Так продолжалось до тех пор, пока ночная тень не сменилась дневной. И хотя девочка дала тени все, что он хотел, этого все равно оказалось недостаточно. Он все еще был голоден. Он хотел большего. Он поймал ее, привязал. Он вырвал ей крылья, чтобы она больше не могла улететь. Теперь девочка знала, что никакой магии, на которую она рассчитывала, на самом деле нет. Она просто лежала и ничего не делала. В конце концов, она оказалась просто трусихой. И все как будто знали об этом, как будто это написано у нее на лбу. Как будто они могли видеть правду о том, кем она была на самом деле. Все обидные прозвища, какими они ее называли, были правдой. – Я выплевываю последние несколько слов, как будто они ядовиты.

– Ох, Сидни.

Я заставляю себя повернуть голову, ожидая осуждения, насмешек, презрения, которые, как знаю, заслужила.

Только она не говорит ничего подобного. Слезы стекают по щекам Арианны. Ее глаза – глубокие колодцы печали.

– Мне очень, очень жаль.

– Я позволила ему сделать это… Я позволяла этому происходить. Четыре года.

– Нет. Ты не можешь так думать. Он несет ответственность. Ты была просто невинным ребенком.

– Все, что обо мне говорят, правда.

– Нет. – Ее голос становится твердым. – Нет. То, что он сделал с тобой, не твоя вина.

– Я просто лежала там, делала вид, что ничего не происходит, но потом попыталась заставить его остановиться. Я не хотела быть такой – такой уродливой и грязной внутри. Я хотела, чтобы это прекратилось. Но он не хотел. Я не могла, не могла заставить его остановиться… До сих пор.

– Мне так жаль.

– Моя мама беременна. – Слова горчат у меня во рту. – Девочкой.

Арианна сжимает мою руку. Я не отстраняюсь. Я чертовски устала.

– Вот почему ты это сделала.

Я тупо киваю. Моя душа опустошена.

– Когда?

– Только что. Я не знаю. Тридцать, сорок минут назад.

Глаза Арианны расширились.

– Ты уверена, что он…?

– Он мертв. Моя мама проверила.

– Твоя мама?

– Она пришла домой сразу после этого. Она плакала и кричала, а потом вдруг затихла. Она велела мне уходить. Вытерла пистолет. Я не знаю, что она собирается делать. Я просто жду, когда копы, наверное, придут и заберут меня.

– Но он… он ранил тебя. Это ведь была самооборона?

– Не знаю. Я так не думаю. Я направила на него пистолет. Он отступил. Он не пытался меня убить. Я понимала, что делаю.

Рот Арианны сжался в тонкую линию. Ее лицо лишилось цвета.

– Ты дрожишь как лист. Я принесу одеяла. Ты можешь лечь на диван. Мои родители вернутся только через пару часов. Ты можешь остаться здесь.

Я тяжело вздыхаю.

– Спасибо.

– Мы что-нибудь придумаем. Все будет хорошо.

Слезы выступают на моих глазах.

– Нет, не будет.