Текст книги "Под кожей (ЛП)"
Автор книги: Кайла Стоун
сообщить о нарушении
Текущая страница: 17 (всего у книги 19 страниц)
– Ты сделала это для себя? – Наконец-то, наконец-то мы добираемся до сути, ложь разворачивается вокруг холодного, твердого самородка правды.
– Для всех нас. Неужели ты бы хотела, чтобы это вышло наружу? В каждой газете, на каждом сайте и в вечерних новостях? Чтобы эта грязь запятнала доброе имя Фрэнка?
– Его доброе имя? Ты с ума сошла?
– Пять минут, – предупреждает надзиратель.
Она откидывается на стуле, скрещивая руки.
– Фрэнк хотел бы, чтобы все закончилось именно так. Его репутация всегда имела для него такое большое значение. Это последнее, что я могу для него сделать. Здесь не так уж плохо. Я все еще могу смотреть свои любимые сериалы. У меня есть сигареты.
Я смотрю на нее. Шквал чувств, клубок темных и светлых нитей, обида и тоска, гнев и любовь, мгновения счастья и годы горечи – они сжимаются в узел у основания моего горла. У меня есть ответ. Даже в смерти Фрэнк побеждает, когда дело касается моей матери. Она пожертвовала собой, чтобы спасти его, а не меня. Она ничем и никогда не жертвовала ради меня. И странным, запутанным образом, который я не могу объяснить, это освобождает меня.
– Я пыталась ненавидеть тебя всю свою жизнь.
– Пыталась? – Ма поднимает брови.
– Я не могу. Я пыталась и не могу. – Не знаю, может ли дочь когда-нибудь полностью возненавидеть свою мать, что бы та ни сделала. Между нами слишком много общего. Но боль в сердце говорит мне, что я все еще ее люблю. Какая-то маленькая, потерянная и одинокая часть меня всегда будет любить ее, или, по крайней мере, представление о ней, о том, какой она должна быть.
Она улыбается медленной, довольной улыбкой.
– Ну что, придешь ко мне еще раз?
Я отрицательно качаю головой. Смотрю на нее, на жесткие углы ее лица, на движение глаз, ее рассеянный взгляд, никогда не останавливающийся на моем лице, никогда не смотрящий на меня прямо. Она вообще меня не видит. Когда я наблюдаю за ней, меня осеняет. Ей не нужно мое прощение. Она даже не хочет его. Нет. В первую очередь мне нужно простить не мать и даже не отца. А себя.
Я чувствую что-то, похожее на легкое дыхание на моей шее. Вселенная расширяется вокруг меня, охватывая что-то большее, что-то выше, значительнее и лучше, чем я сама. Я думаю о Боге Арианны, о прекрасной концепции благодати, любви, милосердия, веры и всего того, что, как думала, утратила, но могу обрести вновь. Но я не найду их здесь. Я не найду их с ней.
– Нет, мама. Я не собираюсь навещать тебя.
– Что? – Ее лицо искажается. – Ты теперь ненавидишь меня? После всего, что я для тебя сделала?
Я делаю глубокий вдох. Разжимаю пальцы на коленях. Я обдумываю слова, прежде чем их произнести. Я видела последствия поступков людей, которыми управляет их разбитое сердце. Они ломают других. Я больше не хочу ломать. Я не хочу ломать Аарона, Фрэнки или Зои Роуз. Я хочу, чтобы это закончилось, поколения обид, боли и насилия. Я хочу, чтобы это закончилось со мной.
– Я не ненавижу тебя. Но и никакой власти надо мной у тебя нет. Больше нет.
– Что, черт возьми, это значит?
Даже сейчас она все еще слепа. Я смотрю на нее и вижу дорогу в будущее, по которой не пойду. Внезапно я чувствую к ней не ненависть или гнев. Только жалость. Она сама себе наказание. Четыре стены, окружающие ее, – это тюрьма, которую она сама себе создала.
Электронные двери с жужжанием открываются. Две дюжины женщин в синем и оранжевом отделяются от своих семей. Они протискиваются обратно через двойные двери, раскрытые как рот, и моя мама вместе с ними. Я смотрю, как она уходит.
Я выхожу из тюрьмы сиротой, но чувствую себя лучше, чем когда-либо.
Глава 46
Прошло две недели с тех пор, как я побывала в тюрьме. Две недели с тех пор, как я вышла оттуда сиротой. Я знаю, что свободна, но пока не уверена, что верю в это.
В четверг после школы Лукас уговаривает меня пойти с ним на свидание. Он хочет завязать мне глаза, но я ему не разрешаю. Мы садимся в его машину, и пока он ведет, мы болтаем о книгах, музыке и беге. Его розовая зажигалка со стразами звенит в пластиковом подстаканнике.
Я беру ее, щелкаю пламенем и смотрю, как оно мерцает.
– Как твоя мама?
– Плохо. Врачи считают, что ей осталось меньше месяца, наверное. Папа говорит, что она не ест. Она разговаривает со мной только по телефону, больше не хочет общаться по видеосвязи. Не хочет, чтобы я видел ее состояние, то, что рак делает с ее телом. – Его голос срывается, кожа вокруг рта натянута.
Меня пронзает чувство вины. Он всегда кажется таким безмятежным и веселым, что легко забыть, что я не единственная, кто наблюдал, как жизнь рушится на глазах.
Я захлопываю серебряную крышку.
– Ты хотел бы быть там?
– Иногда, да. Иногда не очень. Временами я чувствую себя дрянным сыном, который счастлив здесь, когда она так страдает. Папа сказал, что отвезет меня на самолете, когда все будет близко к концу. Так что я смогу… в общем, я буду там.
Это один из тех моментов, когда я не понимаю, что за черт дернул меня спросить. Я продолжаю щелкать крышкой, открывая и закрывая ее. Щелк. Щелк. Щелк. Мне хочется протянуть руку и прикоснуться к нему. Я хочу облегчить боль, которую вижу в его глазах. Но я не знаю, как. Я не знаю, что делать. Не знаю, что должны делать нормальные люди. Я – это только я. И я очень плохо справляюсь со всем этим.
Лукас продолжает говорить.
– Я думаю, что теперь она обретет покой. Она не была счастливым человеком. Знаешь, как некоторые люди носят свое сердце, полное любви ко все вокруг? Она несет свое разочарование в жизни.
Я представляю себе его мать на больничной койке, едва дышащую под тонкими голубыми простынями. Я никогда не видела ее фотографии, но воображаю более взрослую версию Лукаса со смягченными чертами лица и длинными, гладкими черными волосами.
– Звучит депрессивно.
– Так и есть. Она была… есть, я имею в виду. Я не из тех, кто тратит время, жалуясь на свою жизнь, но да. Иногда она действительно паршивая. Как маленький ребенок, ты хочешь сделать своих родителей счастливыми, понимаешь? Думаешь, что это твоя вина, если они не счастливы. Считаешь себя причиной их разочарований.
Я немного знаю об этом.
– Что ты делаешь? Когда все плохо?
– Бегаю. И думаю. Или играю на гитаре.
– Ты играешь на гитаре?
– Играю. Плохо, имей в виду. Эпически, ужасно, так, что кровь из ушей идет. Но я играю для себя. Равно как и бегаю для себя, а не для того, чтобы соревноваться, побеждать или что-то в этом роде, к огорчению моей мамы. То есть, не пойми меня неправильно. Я люблю побеждать. Мне нравится получать трофеи, как и любому другому парню. Но это больше для самого себя. Бег помогает мне справиться со всеми этими плохими чувствами. Я просто позволяю себе их пережить, понимаешь?
Я щелкаю зажигалкой. Открываю, закрываю, открываю. Смотрю на маленькое пламя, пока глаза не затуманиваются. На самом деле я не понимаю. Плохие чувства – это именно то, от чего я пытаюсь убежать. Воспоминания, кошмары все еще мучают меня, даже после моей стычки с мамой в тюрьме. Я не хочу чувствовать ничего из этого.
– В каком смысле?
– По моему опыту, пережить их – единственный выход. Если пытаешься их избежать или спрятать, они просто преследует тебя, держат крепче. Поэтому я использую музыку, чтобы почувствовать то, что мне нужно, чтобы пережить ситуацию, чтобы выплакать горе.
– Так ты плачешь? Типа, специально?
Лукас фыркнул.
– Ты с таким ужасом об этом говоришь. В плаче нет ничего плохого. Слезы – это исцеление. Они помогают тебе выплеснуть горе и страдания, чтобы ты могла начать наполнять себя более позитивными эмоциями, когда будешь готова.
– Ты так спокойно к этому относишься. Как Йода.
– Я приму это как комплимент. «Делай или не делай. Не надо пытаться».
Он тормозит перед светофором, дважды смотрит налево, прежде чем свернуть на пустынную дорогу. Лукас так осторожен и продуман во всем. Он не превысил скорость ни на милю за всю дорогу сюда, где бы ни находился.
– Ты должен сыграть для меня как-нибудь.
– Ты имеешь в виду мою гитару? Я бы с удовольствием. Но я оставил ее дома.
При слове «дом» я сжимаю челюсть, в очередной раз напоминая себе, что его дом не здесь, в Брокуотере. И когда его мама умрет, он уедет. Исчезнет. Из моей жизни. Эта мысль пронзает меня насквозь. Я не хочу, чтобы он уезжал. Я сжимаю зажигалку так крепко, что костяшки пальцев побелели.
– Ты собираешься остаться во Флориде после похорон?
Он качает головой.
– Мои тетя и дядя разрешили остаться до окончания школы, так как это мой выпускной год. Мне нужна стабильность, и все такое.
Облегчение захлестывает меня. Я выдыхаю.
– Ты хочешь остаться здесь?
Он улыбается, не поворачивая головы.
– Конечно.
– Хорошо. Я имею в виду, не то чтобы меня это сильно волновало, на самом деле. То есть, волнует. Блин. Я идиотка, вот что я имею в виду.
– Ты не смогла бы быть идиоткой, даже если бы попыталась.
– Ты будешь удивлен. – Я смотрю в окно. – Слушай, Лукас?
– Да.
– Что с тобой не так? Ты кажешься слишком идеальным. Я начинаю подозревать, что ты, должно быть, скрытый серийный убийца или что-то в этом роде. Например, ты тайно пожираешь соседских домашних животных или планируешь вступить в ИГИЛ и взорвать библиотеку?
Он улыбается, но улыбка не доходит до его глаз.
– Нет. Я не планирую никаких убийств с топором и люблю библиотеку. Довольна?
– Не-а. Ни капельки.
– Мы на месте, – объявляет он, когда мы въезжаем на огромную пустую парковку. На знаке написано – «Парковка Силвер Бич».
– Не хочу тебя расстраивать, но у нас немного не сезон.
Его лицо снова спокойное, веселое и чрезмерно довольное собой. Лукас берет меня за руку.
– Просто подожди и увидишь. Возьми с собой перчатки. На улице довольно холодно.
Ветер треплет наши волосы и кусает щеки, но зимнее небо синее и безоблачное. Наши ботинки хрустят по чистому, белому снегу. Пляж под нами впал в глубокую спячку. Трудно представить себе шлепанцы и бикини, солнцезащитный крем и замки из песка.
Когда мы достигаем береговой линии, я понимаю, почему Лукас привез меня сюда. Озеро Мичиган замерзло. Штормы прошлой недели всколыхнули воду, всплески и удары волн подняли ледяные поля, выталкивая плиты твердого льда толщиной в фут прямо в воздух. Некоторые из них достигают пяти футов в высоту, другие – десяти футов, третьи – пятнадцати и более. Они торчат вверх из замерзшей поверхности озера, как сверкающие клыки.
– Пойдемте туда.
– Это опасно. Льдины могут оседать, внезапно сдвигаться. Мы можем провалиться и замерзнуть насмерть. Нас может зажать между массивными глыбами льда.
– Детали, шметали.
– Так и думал, что ты это скажешь, – сухо говорит Лукас.
Я вытаскиваю его на обдуваемый ветром лед. Мы проходим сто, двести футов, пока не оказываемся окруженными со всех сторон, затерянными в лабиринте. Эти образования похожи на разлетевшиеся осколки огромного стекла, с огромной силой брошенного на землю. Они имеют форму лезвия, острия ножей, жестокие в своей красоте.
Лед гладкий, полупрозрачный, голубого цвета, изморозь в филигранных вихрях и замысловатых паутинах. Некоторые из них – блестящий, переливающийся мрамор, другие – сверкающие кристаллы, чешуйки снежной корки.
Мое дыхание замирает в горле. Я иду по озеру Мичиган. Я исследователь, открывающий потустороннюю, ослепленную снегом планету, чужую местность странного, удивительного, абсурдного мира. Моя грудь расширяется, наполняясь острыми осколками света. Пальцы подрагивают. Я хочу нарисовать это, написать в красках, поглотить, как-то вписать в свое тело, привязать к своим костям.
Лукас видит это по моему лицу. Его кривая ухмылка становится шире. Он ничего не говорит. Ему это и не нужно.
– Ты веришь в Бога? – спрашиваю я его.
– Думаю, да. Прямо здесь, прямо сейчас, я очень хочу верить.
– Я тоже.
Лукас снова берет меня за руку. Он ведет меня через беспорядочный лабиринт льда, пока мы не выходим на открытое пространство. Пирс – это уменьшающаяся черная линия, тянущаяся к далекому берегу.
Мы находимся почти параллельно маяку в конце пирса. Только он больше не похож на маяк. Каждый его дюйм покрыт слоем сосулек. Он словно покрыт инеем, перламутровой глазурью, мерцает, как ледяной дворец из сказки.
– Я живу здесь всю свою жизнь. Почему я никогда этого не видела?
– Для этого нужны идеальные условия. Вода вокруг пирса еще не должна быть замерзшей. Холодный фронт с сильным ветром должен дуть длительное время, час за часом. Каждый раз, когда волны разбиваются о маяк, несколько капель брызг замерзают. Это происходит снова, и снова, и снова. Медленно, а потом все сразу. Пока не появится вот это.
Я качаю головой, недоумевая и теряя дар речи.
– Откуда ты все это знаешь?
Лукас пожимает плечами и озорно ухмыляется.
– Признаюсь: Я хотел произвести на тебя впечатление, поэтому погуглил.
– Я все еще под впечатлением. В некотором роде.
– Я не против.
Я опускаюсь на колени и счищаю снег с ледяной мантии, покрывающей поверхность озера. Этот лед мутного коричнево-зеленого цвета, толстый и непрозрачный. Я представляю, как внизу клубится глубокая вода, холодная, черная и безмолвная.
Белое солнце движется к горизонту. Синие тени удлиняются. Ветер набирает силу, скребет по огромным глыбам льда, порывами огибает их углы и скошенные края, осыпая наши открытые лица гранулами снега.
Лед вздрагивает и стонет.
Нависающая надо мной плита сдвигается со скрежещущим, чавкающим звуком. Подо мной разверзается небольшая трещина. Она расширяется и становится достаточно большой, чтобы просунуть руку, а затем ногу.
Лукас хватает меня за руку.
– Бежим!
Глава 47
Мы бежим, скользя по льду. Я спотыкаюсь, поднимаюсь, продолжаю бежать, резкий холодный воздух обжигает мои легкие. Мы достигаем берега, с беспечным облегчением падаем, смеемся, катаемся по снегу.
Потом Лукас поднимает меня, и мы мчимся к его джипу. Он включает отопление до максимума. Наши щеки и уши болят, пальцы рук и ног онемели.
– Можно тебя коснуться?
Когда я киваю, Лукас стягивает перчатки с моих пальцев и растирает их между своими. Медленно мы оттаиваем. Окна покрываются паром. Вскоре мы стягиваем куртки, снимаем шапки, разматываем шарфы. Когда Лукас снял шапку, его черные волосы встали дыбом, как будто он сунул палец в розетку.
Я смотрю на него, в его добрые, искренние глаза и застенчивую, кривую улыбку. Мое сердце переполнено желанием. Такое странное чувство, пугающее, но волнующее. Безопаснее было бы замкнуться, отстраниться, чтобы быть уверенной, что никто не разобьет меня снова. Но я думаю о красоте, которая может возникнуть в результате разрушения, раздробления того, что было целым, потом сломалось, а затем превратилось в нечто совершенно иное. Воспоминание о льдах, все еще давящее на мои веки, вызывает во мне дрожь и искры.
Безопаснее держаться подальше от льда.
К черту безопасность!
Прежде чем я успеваю подумать об этом, обвиваю пальцами шею Лукаса и целую его, крепко, в губы.
– Ты потрясающая, – шепчет Лукас.
Я целую его. Я целую его, снова и снова. Он целует меня в ответ. Пузырьки шампанского лопаются и шипят в моей крови. Мой желудок взрывается в шквале крыльев – шербетно-желтых, металлических голубых, ирисово-оранжевых. Я прижимаюсь к нему. Лукас обхватывает меня руками. Поглаживает по спине, по рукам, ласкает мои щеки. Его прикосновения совсем не похожи на тисканья Фрэнка. Это что-то совершенно другое. Что-то хорошее.
Я провожу руками по его мягким прядям волос. Лукас касается моего уха, впадинки горла. Мы целуемся, и я открываюсь, маленькие паучьи трещинки разбиваются в неровные трещины света, свет льется и заливает все вокруг.
Мы целуемся долго. Его рот сливается с моим. Я прекрасно устроилась в его объятиях. Здесь тепло, безопасно, правильно. Мою кожу покалывает, сердце скачет, и я хочу притянуть его ближе, поцеловать крепче. Хочу, чтобы Лукас обнимал меня бесконечно.
Он вычерчивает пальцами круги, словно огненные кольца, по моей спине. Потом пробирается под мою футболку.
И тут все мое тело холодеет, словно я снова на льду, только на этот раз он широко раскрывается, зияя как пасть. Я погружаюсь в черные глубины.
Я отшатываюсь от Лукаса и карабкаюсь по сиденью, прижимаясь к двери. Я дрожу, мой пульс бешено бьется. Образы обрушиваются на меня каскадом, обжигая веки. Глаза Фрэнка, пронзающие меня. Высокомерная, хищная улыбка Фрэнка. Жадные руки Фрэнка, берущие у меня то, что я не хотела отдавать. Слова Фрэнка, терзающие мою плоть. «Шлюха. Шлюха. Ты решила поиграть со мной? Ты нужна мне. Ты моя. Только моя».
– Я не могу. – Мой голос звучит хрипло. Мои внутренности словно выковыряли ложкой. Внезапно все старые чувства возвращаются. Все грязно. Все испорчено. Я плохая, уродливая, ущербная.
– Сидни? Что случилось? Я что-то сделал?
Я прижимаюсь щекой к запотевшему окну. Оно мокрое от конденсата. Если бы могла сбежать, то уже исчезла бы, но я застряла здесь. Снаружи морозный воздух, ветер взбивает снежные вихри вокруг машины. Мне нужно позвонить Арианне, чтобы она приехала и забрала меня. Мой телефон где-то под куртками, шарфами и другими сброшенными предметами одежды. Я начинаю искать его, дрожащими пальцами.
– Я не могу этого сделать. То, чего ты хочешь, чего хотят все парни. Я не могу. Несмотря на то, что ты, возможно, прочитал на стенах туалета. Я не могу. Найди другую девушку. Лучшую. Ту, которая не… я.
– Но я хочу тебя.
Я качаю головой, все сильнее и сильнее. Это была ошибка. Я снова все испортила. Я понятия не имею, как это делать. Понятия не имею, как быть обычным подростком с обычной жизнью.
– Нет, не хочешь.
Он тянется через сиденье и берет меня за руку. Я пытаюсь вырваться, но он силен, когда хочет быть сильным. Лукас не отпускает меня.
– Ты меня выслушаешь? Мне все равно что нацарапано на стене в туалете. Я здесь не из-за этого. Мне не нужна другая девушка. Мне нужна та, что в машине со мной, та, в которую я влюблен по уши. Если ты не готова, ты не готова. Это нормально. Я подожду.
Он говорит это так просто, как будто все может быть так легко.
– Да, точно. Самцы обычно получают то, что хотят. Если социально приемлемая шарада с получением разрешения девушки сначала не срабатывает в их пользу, они берут ее силой.
– Я не такой. Я думал, ты уже это поняла. Я говорю серьезно. Я подожду.
Слезы текут по моим щекам, снова предавая меня. Я едва могу говорить, но заставляю себя произнести слова.
– Ты не понимаешь. Я, возможно, никогда не буду готова. Возможно, я никогда не смогу это сделать.
– Хорошо.
– Ты меня не слышишь.
– Слышу.
– Я не… я не гожусь. Я не могу быть той, кем ты меня видишь.
Он наклоняет голову и молча смотрит на меня долгое мгновение.
– Думаю, я понимаю. У меня есть двоюродная сестра, которая прошла через… то есть, однажды ее вожатый в лагере…
Мои глаза, должно быть, безумны, потому что Лукас останавливается. Мое бешено бьющееся сердце вот-вот выскочит из кожи. Я трясусь так сильно, что моя рука ударяется о пластиковый подлокотник. Я не могу вести этот разговор. Что бы он ни собирался сказать, я просто не могу этого слышать. Мой собственный страх звучит в моих ушах как заунывный рев. Я не могу поверить, что делаю это, срываюсь прямо перед ним. Знакомая ненависть к себе набирает силу. Я просто хочу, чтобы это прекратилось, чтобы все прошло.
– Можно я тебе спою?
– Что?
– Могу я спеть тебе песню? Я сочиняю кое-что сам, когда играю на гитаре. В основном это ужасно. Серьезно, мое пение на одном уровне с пением обезьяны, но это помогает мне расслабиться, позволяет оставаться спокойным внутри.
Он воспринимает мое молчание как ответ, который хочет услышать. Его голос звучит высоковато и не в такт, но ритм хороший. Песня о любви к тому, кто уже ушел, о том, как не перестаешь любить кого-то после смерти, о том, как любовь ведет человека через самые темные времена. Песня звучит призрачно, с приторной ноткой, которая, кажется, усиливается в машине, просачиваясь сквозь гул двигателя и мягкое шипение печки.
Я закрываю глаза и позволяю песне проникнуть в меня. Мое сердцебиение замедляется. Я снова пытаюсь дышать.
В конце Лукас берет ноту не в такт, и его голос скрипит и трещит почти одновременно. Он начинает смеяться. Через мгновение я смеюсь вместе с ним.
Я потираю глаза свободной рукой.
– Не самое худшее, что я когда-либо слышала. В смысле, я не рвала ногтями свои барабанные перепонки или типа того.
– Большое спасибо. Я принимаю цветы, бурные аплодисменты и подарочные карты в Dicks Sporting Goods и GuitarHeaven.com. – Он все еще держит мою руку так крепко, что мои пальцы теряют чувствительность. – Ты не могла бы пересесть сюда?
Я качаю головой. Я не могу.
Вместо этого он придвигается ко мне. Разворачивая свое долговязое тело, Лукас неловко переползает через сиденье. Потом обнимает меня. Я застываю.
– Я думаю, ты потрясающая, – шепчет он мне в волосы.
– Я испачкала твою футболку соплями, – бормочу в ответ.
Он смеется. Я чувствую, как смех раздается в его груди.
Мы лежим так долго, тепло и безопасно в объятиях друг друга.
Чувство, овладевшее мной, – это что-то новое, яркое и пугающее как ад. Оно слишком хрупкое, чтобы смотреть на него, слишком нежное, чтобы прикасаться.
Это как пробуждение после долгого и тяжелого сна или глубокая оттепель – возвращение в мир. Оно происходит медленно, по одной онемевшей конечности за раз.
