Текст книги "Право на пиво"
Автор книги: Юлия Остапенко
Соавторы: Сергей Чекмаев,Сергей Слюсаренко,Андрей Николаев,Татьяна Томах,Олег Овчинников,Дмитрий Градинар,Владимир Порутчиков,Владимир Данихнов,Александр Каневский,Михаил Рашевский
сообщить о нарушении
Текущая страница: 16 (всего у книги 21 страниц)
Как оказалось, четыре столетия назад странная болезнь поразила грифонов. Как подозревали птицы, причиной тому был яд, подмешанный им в вино на пиру ордена колдунов. «Не удивляйтесь: в мире, вернее в мирах, окружающих нас как лепестки розы сердцевину самого цветка, кого только нет и чего только не происходит. Колдуны, рыцари, феи… Войны, которые для вас уже давно отгремели и стали историей, еще где-то ведутся, музыка, успевшая стать классикой, еще только пишется, а казаки, что едут на Сорочинскую ярмарку в одном из таких миров, еще не достигли цели своего путешествия». – Тут грифон подмигнул хлопцам (во всяком случае им так показалось) и продолжил свой печальный рассказ. «Когда-то давным-давно, колдуны оказали грифонам некую важную услугу: то ли спасли жизнь одному из вождей, то ли его дочери (за давностью лет никто уже точно не помнит), но в обмен взяли с птиц клятву, что будут те служить ордену ровно две тысячи лет. И грифоны служили верой и правдой все двадцать столетий, ибо никогда не нарушали своих клятв. А когда истек срок службы, истек до последнего дня и часа, устроили колдуны прощальный пир в честь сказочных птиц, на котором клялись им в вечной любви и дружбе и просили остаться, ибо грифоны здорово помогали ордену в его поистине ужасных делах. Но птицы отказались – за такой долгий срок они устали находиться под властью колдунов. Последние особо не настаивали и снова и снова поднимали кубки за здоровье своих бывших слуг. Много вина было тогда выпито, много красивых слов сказано, но только спустя несколько дней после пира, в стае грифонов началась странная болезнь. Птицы, обычно живущие по тысяче лет, вдруг стали умирать в расцвете сил, и за один год стая потеряла больше половины самых молодых и сильных, а те, кто победил болезнь и выжил, навсегда потеряли способность проникать в иные миры.
Избегая мести колдунов, а за две тысячи лет мы слишком хорошо узнали их привычки, мы полетели на самый край Вселенной, чтобы сохранить оставшихся в живых… Здесь мы и прозябаем по сей день, питаясь звездной пылью, да едой с редких кораблей… вроде вашего. Но выпив сегодня „Оболони“, я вдруг почувствовал такой прилив сил и энергии, что теперь мне по крылу проникнуть в любое измерение или мгновенно переместиться из одной точки пространства в другую! Ваше здоровье!» – С этими словами, ударом когтя грифон пробил дырку в пивной банке и одним залпом, как завсегдатай какого-нибудь шинка, осушил ее. В то же мгновение, словно порыв ветра пробежал по шерсти его и золотым перьям, а глаза сверкнули таким ярким огнем, что пленники невольно прикрыли руками свои лица, боясь ослепнуть. «Кто бы мог подумать, что на этих тварей так наше пыво будет действовать», – шепнул тут один хлопец другому, но тот только крякнул в ответ и почему-то вспомнил о недопитой горилке.
Изрыгнув из клюва пламя и сладко зажмурившись, грифон наконец пришел в себя и снова заговорил человеческим голосом: «К тому же, будет вам известно, наши предки когда-то жили и на Земле – еще древние греки и скифы изображали нас на своих изделиях и поклонялись нашим костям (тут одному из хлопцев пришли на ум первые строчки стихотворения „Гей, хлопцы, скыфы мы!“, которое учил еще в школе, но он тут же отогнал это воспоминание, как весьма несвоевременное), так что добраться до вашей планеты, мы сможем и сами. Правда, нам придется немного помучиться, чтобы найти сам источник „Оболони“, но поверьте, это пыво стоит потраченного на его поиски времени!»
На самом деле, хитроумный грифон лукавил – никакой дороги он не знал, ибо предки его покинули Землю давным-давно и больше никогда на нее не возвращались, но своей цели – напугать пленников, он достиг. Хлопцы переполошились не на шутку и сразу же попросили времени на раздумье. Отошли в сторону, сели гермошлем к гермошлему и стали совещаться. Вариантов оказывалось немного, вернее их было всего только два: либо бесславно погибнуть на безымянном астероиде, либо лететь на Землю, имея хоть какие-то шансы повлиять на ситуацию.
«Мы согласны, если вы поклянетесь разрывающей сердца клятвой не причинять вреда Земле и ее жителям», – наконец торжественно объявили хлопцы, и все грифоны вокруг запрыгали и зарычали от радости, устроив маленький камнепад.
Когда порядок был наконец восстановлен и требуемая клятва принесена, птицы не мешкая, поднялись вместе с людьми на самую высокую гору астероида, которая венчалась небольшим плато. Теперь компаньонов уже не несли, как добычу, в клюве – вожак стаи оказал им большую честь, посадив себе на спину. На плато хлопцы достали звездные карты и космосекстанты (ими в обязательном порядке комплектуется каждый скафандр), стали определять свое точное местонахождение в пространстве и прокладывать курс к Земле, а грифоны, тем временем, распили последний оставшийся ящик «Оболони». «Бред какой-то, да и только!» – воскликнул тут один из хлопцев, глядя на дующих пиво мифических птиц, а другой лишь нервно засмеялся.
Когда расчеты были закончены, а пиво выпито, стая тут же взлетела и, описав прощальный круг над астероидом, устремилась в сторону указанной хлопцами звезды, при этом глаза у грифонов горели ярче самого мощного прожектора. «Кто бы мне сказал, что я на птице летать по космосу буду, как какой-нибудь герой фэнтэзи, никогда б не поверил!» – прокричал Остап Васылю и еще сильнее вцепился в золотые перья вожака. Нормальный, в человеческом понимании, полет продолжался всего несколько минут. «Держитесь крепче!» – крикнул вдруг своим седокам вожак и, изрыгнув пламя, засвистел, зарычал что-то стае, а затем, буквально ввернулся в иное измерение вместе с орущими благим матом хлопцами. За ними, как вода в сливное отверстие, устремились остальные грифоны и исчезли, растаяли без следа, как будто вовсе и не бывали в этом мире…
Декабрь подходил к своей середине и зимний день был краток, как вздох взволнованной дамы. Офис дирекции фирмы «Оболонь» располагался на последнем этаже самого высокого небоскреба и имел самые большие в здании окна: от пола до потолка. О том, что фирма располагалась именно в этом здании, свидетельствовала горящая неоном надпись на крыше. Сверху открывался изумительный вид на освещенный огнями вечерний город, и директор экспортных продаж Юрий Юрьевич Берденников любил постоять у окна, «порадовать глаз» раскинувшимся внизу электрическим великолепием.
В тот удивительный вечер, Юрий Юрьевич как всегда подошел к окну, чтобы полюбоваться городом. Полыхала, звала покупать и тратить реклама, по улицам, как по рекам, текли красные и желтые огни, тепло светились окна в домах, и редкие снежинки, нежно касаясь стекла, неторопливо падали вниз. Юрий Юрьевич перевел свой взгляд на большой, плавающий в ночном небе аэростат, который был выполнен в виде пивной банки «Оболонь», и на его боках, искусно подсвеченных снизу прожекторами, были ясно видны логотипы и название брэнда. В этот момент гигантская тень скользнула по ярко освещенному боку аэростата, и в окно кабинета, закрыв собой звезды и ночной, переливающийся огнями город, вломилось что-то огромное и рычащее. Со звоном разлетелось дорогое стекло, усыпав осколками пол и часть длинного директорского стола, и перед широко раскрывшимися очами Юрия Юрьевича предстала невероятных размеров золотокрылая птица с двумя хлопцами на спине.
– Пива надо, много пива, – прорычало чудовище, и директор, икнув от ужаса и закатив глаза, лишился чувств. То же сталось и с вбежавшей на шум секретаршей…
– Ну кто ж так с людьми разговаривает! Привыкли там на своем астероиде! – вскричал один из хлопцев, спрыгивая и спеша по хрустящему под ногами стеклу к бесчувственному телу Юрия Юрьевича.
Грифон виновато потупился и просвистел-прорычал в ответ что-то невнятное про четырехсотлетние мытарства. Второй хлопец уже легонько хлопал по щекам хорошенькую секретаршу.
– Ты бы, Остап, вначале дверь что ли закрыл, а то боюсь как бы нашему разговору не помешали, – с укоризной сказал ему первый…
Минут через десять, к охране, прибежавшей на шум и начавшей было выламывать дверь, вышла зардевшаяся секретарша и, сказав серьезным голосом: «Юрий Юрьевич просил не беспокоить!», поспешила заваривать чай и разливать по кружкам пиво. Из кабинета, тем временем, доносились восторженные возгласы директора и чей-то то и дело срывающийся на рык бас беспрестанно повторял: «Вы еще узнаете благодарность грифонов!»
На следующую ночь, большая партия пива, с вечера выставленная во дворе завода по приказу директора, бесследно исчезла, а вместо нее люди, пришедшие утром на работу, обнаружили целую гору золотых слитков. Сторожа в один голос рассказывали о гигантских птицах, что явились вдруг с небес и, унеся с собой все пиво, оставили взамен золото. Директор распорядился выставить около золота круглосуточную вооруженную охрану и отправить один слиток на экспертизу. Золото оказалось настоящим, высшей пробы. После обеда к Юрию Юрьевичу, предварительно осмотрев золотую гору, наведался начальник налоговой полиции. Был он поначалу суров и сдержан, но от директора вышел просветленный и тут же полетел на доклад к вышестоящему начальству. Вскоре чудесная новость добралась и до самого президента…
А спустя неделю на заводе повторилось то же самое: оставленное на ночь пиво исчезло, а вместо него появилось новая золотая гора, еще выше прежней. Но этому уже никто не удивился…
Владимир Васильев
ИСПОВЕДЬ ЗАВЕДОМОГО СМЕРТНИКА
Выжить бы…
Надеюсь, получится. Глупо, конечно: из наших практически никто не ускользнул, не избежал предначертанной участи. Но я все равно надеюсь. Что еще остается?
Ничего.
Знали бы вы, насколько это ужасно: знать, что не выживешь. И все-таки я трепыхаюсь, я пытаюсь ускользнуть, уползти, спрятаться, вырваться из этого порочного и чудовищного круга.
Гляжу направо. Н-да.
Налево. Ничуть не лучше. Значит, будем глядеть прямо перед собой.
Взгляд останавливается на трупе, застывшем на полу. Это метра на три вниз. Ну вот, еще одна жертва в этой бессмысленной битве. Хотя, кто назвал это битвой? Избиение. Геноцид.
Впрочем, есть немало примеров, когда и мы бивали врага. В кровь, иногда и до смерти. Но, к сожалению, это случаи единичные и несистематические. Ну, разбитая голова, ну вспоротый живот. Детские игрушки. А где масштабные операции? Где потери в рядах противника и неудержимое, как лавина, контрнаступление с нашей стороны?
Нету. Слишком уж мы разобщены и молчаливы. Слишком привыкли, что нас уничтожают. Сама судьба, будь она неладна, предопределила это: нас выслеживают, захватывают и уничтожают. Хорошо еще если сразу и без мук. А бывает и хуже. Вас когда-нибудь запирали надолго в холоде, где нечем дышать, где вокруг лед и иней, где все внутри стынет и где прахом идут любые надежды? Завидую, если нет. А ведь есть еще и огонь и он тоже способствует нашим мукам. Да мало ли способов посеять смерть?
По мне – так лучше холод. Угасаешь медленно, чувствуя как жизнь медленно-медленно утекает из тебя, как цепенеют мысли и иней так же медленно-медленно оседает на теле. По крайней мере уже не почувствуешь, как тебя, окоченелого, вынут и, чувств никаких не изведав, свернут шею.
Тьфу ты, можно подумать, я уже испытывал все это. Испытывал… А, может, и правда испытывал? Откуда эти воспоминания? Пресловутая память поколений? Или это не я помню, а кто-то во мне? Или наоборот – помню не «Я» как личность, как мыслящий объект, а помнит моя телесная оболочка? У тела ведь тоже может быть память.
Чушь. Бред. Сейчас это не главное. Затаиться, замереть, не привлекать ничьих взглядов.
Некоторые умудряются на шаг столь же красивый, сколь и бессмысленный – с высоты, навстречу асфальту. По мне – так та же смерть, только не по воле врага, а по собственной воле. К сожалению, исход все равно одинаковый.
Не хочу.
Замереть, затаиться…
Враг. Приближается. Неспешно, походкой хозяина. Лениво скользит глазами; от этого взгляда все внутри цепенеет. Кажется, он видит нас насквозь и никакая неподвижность, никакие прятки не спасут.
Таюсь. Я маленький, я крохотный, я прозрачный. Меня вообще нет! Я выдумка! Фантом! Чего стоишь, проваливай давай, не трави душу! фух. Кажется, ушел. Пока живем. Надолго ли?
Ну, что, пробуем дальше? Глядите-ка, а труп, который я недавно видел, уже убрали. Быстро работают, этого не отнять.
Итак, куда? С высоты? Нет, это не мой путь. А какой тогда мой?
Не успеваю додумать – снова враг. Уже другой, полненький и лысый. Вот ведь пакость: нам даже такие опасны. Полненькие – в особенности. Глядит пока в другую сторону, там, вроде кто-то из наших тоже пытался схорониться.
Мысли словно замерзают, остается одна, циклическая: «Не меня! Не меня!»
Гадкая мысль, не спорю. Не меня, так другого. А представить себя на месте этого другого? Не хоч-у-у-у-у-у!!! И все равно – таюсь и твержу мысленно: «Не меня! Не меня! Чтоб вам всем сгореть и замерзнуть одновременно, сволочи!»
Когда придет мой черед, я буду реабилитирован за это трусливое: «Не меня!» Но сильно ли меня обрадует реабилитация? Сомневаюсь.
– Две бутылки «Оболони», пожалуйста, – говорит лысый. – Одну откройте.
– «Оболонь» теперь с пробкой на резьбе, – с ленцой сообщает продавец и тянется ко мне и моему соседу.
– Да знаю я эту резьбу, – бурчит лысый. – Плоскогубцами не свернешь. Откройте.
Последнее, что я вижу перед глотком воздуха и падением в преисподнюю – тянущийся к моей шее-пробке ключ с эмблемой «Оболони».
Трудно быть пивом…
Октябрь 2004.
Москва, Соколиная Гора.
Михаил Рашевский
ЭТОТ СТАРЫЙ НОВЫЙ ГОД
– Оболонь! Оболонь, дружище, ты куда запропастился? – из-за вентиляционной решетки высунулась лохматая голова Михася. Борода воинственно вздыблена, сурово насупленные брови чайкой взлетают над переносицей, ноздри раздуты. Ух, какие мы грозные! Гневно зыркнул по сторонам, забормотал что-то маловразумительное и полез обратно в вентиляцию.
– Да здесь я, здесь, – крикнул я ему вслед. Если можно это назвать «криком». Скорее, «громким шепотом». – Тише, Михась! Давай скоренько ко мне!
– О! Что ж ты, тудыть твою растудыть, прохлаждаешься до сих пор в своей вотчине! – Михась неслышно спрыгнул на пол и тут же вторым прыжком очутился рядом со мной. – Наши уже почти все собрались, ждут, тык скаать, председателя, а он все от подопечных никак не оторвется. Бросай все к чер… эээ… к сарайникам вкупе с овинниками и полетели! Цигель, цигель, ай-лю-лю! Они тебя никогда не отпустят, их же тут миллион!
Ну, не миллион, конечно, а сто сорок душ будет. А если живность их домашнюю взять (тараканов и муравьев не в счет!), то и все две сотни наберется. И за каждым проследи, да паутину в узоры заплети, да коляску с дитем малым покачай, да конфорку под чайником забытым выключи, да ссору утихомирь. И что взамен? Стакан молока и горбушка хлеба? И то лишь единицы помнят. Мне эти «кисломолочные продукты» и «хлебобулочные изделия» как-то побоку, внимание и почет важнее. А все равно не бросишь. Свои ведь. Родненькие.
Ой, разве я не представился? Извинения покорнейше прошу, уважаемые. Оболонь. Домовой.
Да, домовой. А что тут такого? Между прочим, защитник. И совсем не пакостник. Ну, иногда, правда, проводим скопом (как это по-вашенскому) «сеансы групповой терапии». То есть, ежели совсем уж семья разваливаться начинает, и не помогают наши уговоры, тогда мы шумим.Ну, возмущаемся просто. Громко. Явно.И – помогает! А вы нас за это… как там… Поттер Гейтсами обзываете. И неправда. Никакие мы не Поттеры. Это у заграничных домовых такие клички. Может, вы «Портер» говорите, а мы не разбираем? Ежели «Портер», тогда ладно, тогда обзывайтесь. «Портер» мы любим. Здешний. Оболоньский. А за Гейтса еще ответите! Тоже какой-то иностранец, а вы тут им обзываетесь. Некультурно. «Вы еще не испытали счастья групповой терапии домовых? Тогда мы идем к вам!» Хе-хе.
Да уж. Повезло мне с домом. Привалило счастьицем. У других вотчина так вотчина – одноэтажные домишки, с подпольем и горищем. Одна-две семьи, все чинно благородно. И компания в придачу – овинник тот же, сарайник. Ежели повезет, то и вила перелетная захаживать в гости повадится. А здесь!.. Одно слово – новострой. Мой домишко уж больше трех десятков лет как снесли, а на его месте построили эту вот… малютку… И вместо одной семьи я получил тридцать. Мои собратья по несчастью разбежались по окраинам – в Теремки, на Красный Хутор, в привычные им домики. А я остался на свою голову. Каждый год говорю себе: «Хватит! Надоело! Я не выдержу!» И каждый год откладываю еще на год. Куда ж я от родненьких моих денусь?
Да еще и Головой всех киевских домовых выбрали. «Ты, – говорят, – на Оболони живешь, в пиве лучше всех разбираешься, значит – быть тебе пивочерпием». То есть на собраниях наших я пивом заведую. «Оболонью», конечно. Главный разливающий. Должность, скажу я вам, завидная. Главное – вкусная, хе-хе.
Вот и сейчас Михась, домовой с Подола, торопил меня на собрание. Новый год у нас, вот как. Это у вас, у людей он старым Новым годом зовется, а у нас просто – Новый год. Без Головы никак. А без пива тем более.
– Оболонь, ну полетели!
Ага, значит, ведунья на помеле привезла. Удачно. А то, ежели вот так вот вдвоем до урочища Чорторый самим добираться, то пока уговоришь ворон на остров Муромец Михася отвезти, весь голос сорвешь. Не тащить же его на своем горбу. Еще все перья попортит. А вороны еще и на праздник напросятся. А они крикливые – «гарадския», что с них возьмешь?
– Заждались тебя уже все! Шубин с Востока по подземным штрекам уже добрался. У него бочонок своего пива, говорит, у него лучше! Представляешь: у него – и лучше! Это же оскорбление нашей «Оболони»! И Монах с Запада на тучке прилетел. Угадай, что у него с собой?
– Пиво?
– Приз в студию! Угадай, что он говорит?
– Что его пиво лучше? – Я, наверное, проявлял чудеса магической догадки, раз Михась вновь всплеснул руками.
– Два приза в студию! И огурчик! Даже северные соседи пожаловали!
Я присвистнул. Давно уже со стольного града на далеком Севере не заезжали гости. Видать, прознали, что пиво наше вкуснее и живее их испорченного баночного суррогата, вот и примчались на своем Змие. Да, Новый год будет что надо. Вот только…
– Михась, подожди. Не могу я сейчас.
– А что такое?
– Да прислушайся ты, Нафаня (самое страшное нашенское ругательство).
– Хм… кошка. У нее – ожирение, и она думает, чтобы еще…
– Не то! – перебил я его. – В другой комнате.
– Ребенок. Маленький. Мальчик. Один. Один? А почему он один?
– В том-то и дело, Михась! Родители уложили его спать как обычно, а сами пошли в гости. Они и придут-то через два часа, вот только они уверены, что дитятко их спит. И не волнуются. Я попытался до них дошептаться, да сам понимаешь, как нынче трудно с этим.
– Понимаю. Так не спит он почему?
– Тарахтелка эта зазвенела. Родители забыли выключить, она возьми и зазвони. А я тогда далеко был, не смог ушки ребятенку прикрыть.
– Ах, незадача. Так не усыпил почему? Или квалихвикацию растерял?
– Ой, Михась, не спрашивай. Он видитнас.
– Та иди ты!
– Вот чтоб мне ни в жисть «Оболони» больше не попить! (Страшная клятва, честно-честно.)
– Выходит, не один Пахомыч. Ой, плохо-то как. (Пахомыч – старенький пьянчужка, живущий в подвале. Мы частенько приходим к нему погостить. Пивком угостим, в шахматы сыграем. Он нас почему-то «зелеными» обзывает и «чертятами». Пытался и другим про нас рассказывать, но, конечно, люди ему не верят. На его день рождения мы устроили кошачий концерт с хором, песнями и плясками. Да, веселиться мы умеем, хе-хе.) Представляешь, если они ВСЕ!..
– Типун тебе на язык!
Михась испуганно закрыл рот, да поздно. Правильно, нечего говорить глупости. Вот хай теперь с полчаса походит с прыщиком на языке.
– Овово, ню Овово!.. – шепелявил Михась.
Я коротко махнул рукой.
– Ой, спасибо. Извини, виноват. Так что же это получается, дорогие домовые, это ж теперь от людей совсем житья не будет!
– Не, я проверил. Только Славка видит. А меня он испужался. Ведь истинноевидит!
– Ой, лишенько совсем! – Михась схватился за голову. – Это ж получается, что тебя он… клюв, лапы… хвост!
– О тож, – и мы вдвоем схватились за головы. Это для собственного удобства мы бегаем по стенам и лазим по вентиляционным решеткам эдакими маленькими юркими бородатыми старичками. Почти все из нашей братии совсем не людское обличье имеют. Кто – кошка здоровущая, кто – мертвяк с головой подмышкой, а кто и маленькое пушистое облачко. Про себя я вообще молчу. И тут меня осенило. – Постой. Михась, ты же такой и есть!
– Какой «такой»? – удивился он, но, видно, догадался уже: глазки забегали, ручки зашебуршились, борода дыбом начала подыматься.
– Миха-а-ась. – Я выудил из-за пазухи тот самый Бочонок. – Ну, выручи, Михась. Первому тебе налью до краев. До Нового года ведь три часа осталось!
Домовой засопел, надулся как старый мудрый крыс. Он то бросал взгляды на Бочонок, то на дверь комнаты, за которой один в темноте плакал от страха и одиночества малыш Славка. А когда плачут дети, нам, домовым, больно. И когда вы, люди, ссоритесь, нам очень плохо. Больно не только мне, «реестровому» домовому, сросшемуся с этим жилищем всем собою – больно всем нашим,кто в это время поблизости. Слова ваши колют, только не в кожу, а в душу. Вам хорошо, вы забываете быстро. А нам-то как, тем, кто заживляет раны от слов на душах израненных? Ведь это мы вас лечим. Своей добротой и словом верным. А еще молока с хлебом поставить в угол забываете… неблагодарные!
– Ну ладно, попробую, – Михась облизнулся в предвкушении праздника (а пиво ведь до самого праздника пить нельзя ни в коем разе – традиция-с!) и, заломив картуз, пошел прям по стене к детской. Я тихонько прокрался следом. Но выглядывать из стены не решился – а вдруг заметит меня Славка? Навострив уши, я прижался к самой стене. Вначале был слышен только плач, потом он мигом оборвался, остались только всхлипы. Да еще бормотание подольского домового.
– Ну что ж ты, мужик, разревелся? Или ты не мужик совсем?
«Дурень! – прошепталя ему. – Этому мужикутолько полтора года, он толком разговаривать еще не умеет!»
«Сам дурень! – прошепталв ответ мне Михась. – Самый что ни на есть мужик! Ему грустно просто. Он же выспался, ему играться хочется!»
– А вот вырастешь, Славка, сядешь на коня да как поскачешь в степи вольные, да как догонишь ветер! Вот цепляйся за меня… вот… держись покрепче… Н-но!
И погуркотело! По полу, по стене, по потолку. Сопение и «ржание» Михася разбавлялись прям-таки восторженными «ух!» и «гук!» Славки. И смехом. Радостным, веселым смехом, который благодатной патокой разливался по душе. Вот, запомните, люди: сорные слова нам делают больно, а смех – нас от вас лечит.
«Что они там делают?»
Я осторожненько выглянул из стены. Михась, посадив себе на закорки малыша, вовсю наяривал по комнате. Пробежался по полу, тут же, не останавливаясь, – по стене, оттуда – по потолку. Славка вцепился в бороду домового и аж повизгивал от восторга. Куда там папкины подбрасывания до потолка, когда тут по самому потолку бегаешь – и никто не падает! В слабом свете ночника выглядело все это более чем смешно, особенно, если посмотреть на лицо Михася. «Интересно, он со своими тоже так играет? А то чувствуется опыт, ой, чувствуется».
«Михась, а у тебя здорово получается лошадкой быть», – смеялся шепотомя.
«Ой, Оболонь, молчи! Расскажешь кому – обижусь сильно. Ты лучше придумывай, что бы еще такого сделать, а то чую – надолго меня не хватит. Славка только разошелся! А до Нового года уже меньше трех часов».
«Михась, мы все тебе благодарны будем. Ты пока придумай чтой-нить, а я с нашими пообщаюсь».
«Благодарны, – передразнил Михась. – „Оболонью“ расплатишься!»
«Да шоб мне сала с чесноком больше не нюхать!» (Тоже о-о-очень страшная клятва, правда-правда.)
И я, вылетев прямо к ведунье на помеле, которая привезла Михася, крикнул ей:
– Дара, бери в помощники ветер и лети к нашему урочищу. Зов кликни: «Все враз», они поймут! И быстрее, Дара!
– Ой, Голова, моргнуть не успеешь! – Ведьмочка, взвизгнув, сделала крутой вираж и умчалась к Днепру.
Моргнул я, правда, раза три. И тут же заметил их – сюда летела кавалькада ведьмочек, и у каждой на помеле сидели по двое-трое домовых. А кто-то добирался своим ходом. Вон Змий с северными гостями, вон на тучке целая делегация цыганских домовых с песнями и бубнами, вон и Шубин примостился – дым от его сигареты как из трубы паровоза. И вилы тут, и русалки весело чешуйчатыми ножками болтают, и одинокий упырь клыки ведьмочкам строит. Ой, ну праздник же будет! Давно такого наплыва гостей не было.
– Агов, Голова. Здрав буди, Оболонь! Многие лета! Спокойного дома! – каждый вновь подлетевший кричал приветствия. Я отвечал всем, здоровался. Гляди ж ты, почти все прибыли. И печерские здесь, и днепровские, и с Подола, и с Троешины. Да что говорить, прибыли даже с Пущей Водицы и Лесного.
Я как мог быстро объяснил ситуацию. Домовые, русалки, чугайстыри, ведуньи тут же включились в обсуждение.
И мы придумали.
– А вот смотри какие бульбашки красивые, – Михась сотворял из воздуха разноцветные мыльные пузыри. Славка хлопал в ладоши, смеялся и лопал эти шарики. С каждым хлопком по комнате растекался запах то клубники, то ромашки, то липы. Малыш и не думал утомляться. Конечно, столько интересного, такой дедушка маленький, бородатый и совсем не страшный, такие чудеса показывает. А вот сам домовой уже притомился.
И тут! Послышались звуки бубнов и гармошек – и из стены кружась в танце, с притопом и приплясом вышли цыгане. Маленькие домовые-цыгане. «Ай-нэ-нэ-нэ, ай-нэ-нэ!» И маленький, со Славку, мишка, и гитары, и разноцветные юбки. Малыш думал было испугаться, но через мгновение уже хлопал в ладошки и подпрыгивал на своем седалище. Это было так необычно! Сегодня был вечер чудес, вечер сказок. Хороших сказок. Цыгане закружились вокруг него хороводом. Потом откуда ни возьмись к нему прискакали пушистые мягкие кролики, дали себя пощекотать за длинными ушами, сами защекотали его невидимыми усами. Красивые тетечки с длинными черными волосами (ведуньи) закружили вокруг него смерчик из разноцветных листьев. Листья, кружась, мягко целовали малыша в ушки, в носик, в щечки. Он ловил их, разноцветных, но они уворачивались, играли с ним в догонялки.
А потом маленькое облачко подхватило его и, окружив собой, запросто пронесло сквозь стену. И совсем не холодно на улице оказалось, и совсем не страшно, когда под ногами такая высота. Облачко поднесло его к большой-большой птице. Нет, зверю. Нет, птице… птицезверю, вот. Поднесло и посадило на мягкие пушистые перья прямо за головой. Птицезверь взмахнул крыльями – и они полетели к звездам.
– О це! – сказал Славка, когда они проткнули пушистые облака, и в глаза им ударил свет далекого-далекого Солнца, заходящего за горизонт.
– Ух! – сказал малыш, когда тетеньки на метлах прилетели с ним в пещеру, и старенький дяденька, улыбаясь, показывал ему искрящиеся потолки и стены.
– Ого! – крикнул он, когда девушки с зелеными волосами, взяв его за руки, водили по воде.
– Орос! – сказал он, показывая на Дедушку Мороза и его оленью упряжку, спешащую домой на Северный полюс.
– Ау! – зевал он, когда все они подлетали к его родному дому.
– Фу-у-у-ух! – вздохнули мы все, когда, убаюканный колыбельной в сотню глоток, исполняемую тихо и акапельно, Славка чмокнул губами и закрыл глаза. Наполненный под завязку впечатлениями, малыш спал счастливым детскимсном.
Чего только не сделаешь ради детей, правда, мамы?
Чего только не сделаешь ради того, чтобы побыстрее попить пива, правда, мужики?
– С Новым годом! – кричали мы, когда над далекой Лысой горой, где праздновали ведьмы, магические салюты взмыли в воздух.
– С Новым годом! – Домовые чокались пивом с вилами, чугайстыри уже целовали русалок, упырь рассказывал страшные истории домовятам, а феи пели песни овинникам и сарайникам.
Я, Оболонь, домовой и грифон в одном лице, щедро разливал пиво в подставляемые кружки. И не было ему конца в бездонной бочке. Шубин, северяне и Монах тоже открыли свои бочки, так что пир стоял горой. Вот в чем наша особенность – мы пьем так, что каждая новая кружка как первая. Хорошо!
Первую кружку я, конечно, налил Михасю. И мы первые с ним чокнулись пенным напитком.
А вот чье пиво лучше оказалось – этого я вам не скажу. Догадайтесь сами!
И вот уже…
Впрочем, это совсем другая история.
Может быть, когда-нибудь я вам ее и расскажу. Но не сейчас. Праздник ведь!
Я полетел.
Да, и еще одно. Люди, имейте совесть, не ссорьтесь в доме, где домовой живет. Это больно.
Лучше поставьте в уголок пива!
Какого? Я думаю, вы и так знаете.
