Текст книги "Вернуть жену любой ценой (СИ)"

Автор книги: Яна Мосар

Соавторы: Анна Гранина
сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 16 страниц)

Вернуть жену любой ценой

Глава 1.

“Ты должна это увидеть сама, приезжай”

Что увидеть? Кого? Зачем?

Но больше Светка, с которой я работала в одном кабинете бок о бок уже три года, ничего не написала. Из-за ерунды она бы меня не потревожила.

А сегодня очень важный день. Может, с Мироном что-то?

Быстро собираюсь. Светлые брюки, свободная туника.

За руль сама сесть не решаюсь. Большой срок, позднее время, пасмурно. Поэтому вызываю такси.

За три года работы это первый корпоратив, который я пропускаю из-за позднего токсикоза: отвращение к резким запахам еды и парфюма.

Мне все воняет! Но юбилей фирмы переносить на месяц, когда я уже рожу, мы не стали.

Мы пришли сюда работать со Светкой будучи зелеными менеджерами, без опыта и стажа, так и сдружились…

Левой рукой упираюсь в сидение автомобиля, правая машинально лежит на уже прилично округлившемся животе.

Стараюсь уловить хотя бы легкое движение, какое-то подтверждение того, что все в порядке.

Еще полтора месяца по сроку и я стану мамой.

Пережив бесконечное количество обследований, потом лечений, операцию, замершую беременность, я, наконец, смогла забеременеть.

Мальчик. У нас будет сын. Павел. Паша.

Для нас обоих это имя символично и значит очень много. Так зовут моего папу и дедушку Мирона.

На улице начинает моросить. Водитель включает дворники. Свет фар отражается в мокром асфальте, и все вокруг кажется размытым.

Набираю Свету, но она не отвечает.

Муж, скорее всего, тоже занят гостями и партнерами.

А я так хотела пойти с ним, разделить с этот важный этап в его карьере. Двадцать лет фирме, которая досталась Мирону от деда.

Но этот чертов токсикоз сломал все наши планы.

Мирон, конечно, сделал вид, что все нормально, но я же понимаю, что ему очень бы хотелось быть там со мной, о чем он меня просил не единожды.

Обещал долго не задерживаться. А я хотела сделать ему сюрприз. Врач наконец-то снял режим полового покоя.

Чем не подарок для мужа спустя четыре месяца воздержания?!

В духовке ждет своего часа каре ягненка, а в холодильнике легкий салат.

Такси тормозит возле здания бизнес-центра, где находится офис фирмы, а этажом ниже – ресторан.

Выхожу из машины.

Пашка пинает меня резко в низ живота. С точностью снайпера попадает по мочевому. Будто возмущается, зачем мы едем куда-то в ночь под дождем?

Глубоко вдыхаю. Медленно выдыхаю.

Ладонью поглаживаю живот, что утихомирить будущего футболиста.

– Ну-ну, малыш, тихо. Мы быстро. Сейчас папку заберем и поедем домой.

В животе легкая перекатка как волна. Улыбаюсь сама себе. Для врачей он еще “плод”, а для меня уже человечек: мой малыш, живой, настоящий. Еще не умеет говорить, но уже умеет показывать характер и общаться. Весь в папку: настырный и характерный.

Через пару минут, минуя турникет и лифт, оказываюсь в холле ресторана, где проходит банкет. Я знаю его как свои пять пальцев, ведь мы часто тут обедали и проводили корпоративы.

Бегло оглядываю пеструю толпу веселящихся гостей, ищу темную макушку мужа… Улыбаюсь и киваю знакомым.

– Адка, ты приехала? Умница! – за спиной.

Будто из ниоткуда взявшаяся Светка прерывает поиски мужа. Оборачиваюсь.

– Привет, Свет, что случилось? Смотрю, у вас тут все в порядке. Ты зачем мне написала? Что я должна тут увидеть?

– Как что? – ведет бровью. – Как проходят корпоративы, когда рядом нет жен…

– Ты про что, Свет? – прищуриваюсь и вдыхаю глубже.

От запаха ее резких духов начинает мутить.

– Какая ты непонятливая стала с беременностью. Неужели ты ничего не видишь, м?

– Я вижу, что все веселятся и шутят, Свет. Ты меня вызвала, чтобы посмотреть на это? Где Мирон? – задаю вопрос, не желая слушать бред подвыпившей коллеги.

– Ну вот, наконец, правильные вопросы. Только ты опоздала. Мирона нет… Вы только-только разминулись.

Улыбается и кокетливо накручивает прядь волос на палец.

– Он, минут пять, как ушел в компании личной помощницы своего партнера. Молодой, красивой девки, между прочим, что не отлипала от него весь вечер. Может, они поднялись обсудить что-то важное… А может, уехали… – продолжает накручивать опостылевшую прядь волос. – Помочь найти или сама?

Глава 2.

Но дальше я ее не слушаю, разворачиваюсь и ухожу, поднимаюсь на лифте на этаж выше.

Достаю телефон и набираю Мирона. Может, он уже домой поехал и мы разминулись, а Светка напилась и несет фигню?

Каждый шаг по этому коридору, как предательство самой себя, воришкой себя ощущаю. Я иду, хотя хочу развернуться. Хочу убежать, зажмуриться, не знать, не видеть, не чувствовать.

Но иду. Добровольно. Как будто веду себя на казнь.

Сердце стучит в горле, в висках. На языке горечь.

Даже малыш в животе замирает. Тоже чувствует.

Мирон не отвечает.

Вызов заканчивается. Я набираю снова и иду дальше по полумрачному, пустому коридору.

Здесь мне все до боли знакомо, и я, даже на ощупь, любой кабинет найду.

Дохожу до двери с заветной табличкой: “Генеральный директор “Лигастрой” Яровой Мирон Александрович”. И слабая полоска желтого света из-под нее говорит, что там кто-то есть.

Может быть, клининг припозднился? Или просто не выключили свет?

Сама себя уговариваю и успокаиваю, только сердце все равно не на месте.

Дышать вдруг становится сложно, словно воздуха не хватает. Ноги ватными становятся , а губы дрожат, когда слышу мелодию звонка его телефона за этой самой дверью.

Может, не заходить? Может, развернуться и просто… жить в незнании?

Но уже поздно. Я здесь.

Внезапно вспотевшими ледяными пальцами нажимаю на ручку двери, она послушно поддается и мягко открывается.

А я, как девчонка зажмуриваюсь, словно боясь увидеть что-то страшное. Как в детстве кошмары. Но когда открываю глаза…

Все внутри сносит ледяным валом.

Картинка будто застывает во времени – только мелодия звонка его телефона на рабочем столе делает ее реальной.

Мирон сидит на диване развалившись. В одной руке – бокал виски, янтарная жидкость чуть колышется. А вторая рука… лежит на голове девушки, что стоит на коленях между его широко расставленных ног.

И все становится кристально ясно.

Я не могу дышать. Мое тело будто не мое – я стою, как прикованная, не могу ни шагнуть, ни закричать, ни развернуться.

Мир сужается до одного кадра. Все как в замедленной съемке. Дотошно и внимательно запечатляю каждый пиксель увиденной картины: его лицо, откинутая голова, прикрытые глаза, расслабленное выражение.

Ему хорошо, приятно. Это выражение лица я не спутаю ни с чем и никогда. Ведь столько раз видела его…

Мои ослабевшие пальцы теряют хватку. Телефон выпадает из рук, падает на пол с глухим стуком. Звук, словно выстрел, разносится по пустому просторному кабинету.

И они одновременно переводят на меня взгляды. Эта тварь смущается и прикрывает оголенную пышную грудь, облизывая припухшие губы с размазанной алой помадой. А Мирон… на него смотреть больно. Но я смотрю, чтобы навсегда запомнить, как умирает любовь.

– Ада? – произносит мое имя, будто это что-то может изменить.

Удовольствие сменяется ошеломлением, потом – страхом.

А я стою. Все внутри горит, но снаружи – я камень. Интересно, камням бывает нестерпимо больно?

В ушах гул, под кожей битое стекло по венам течет.

Я даже не знаю, кто я сейчас.

Жена? Женщина? Просто человек, который хотел верить, что любим? А я ведь верила, до последнего!

– Ада…Ты… что тут делаешь?

Мирон отталкивает ее, поднимается с дивана и спешно заправляет свое хозяйство в штаны…

А мой мир резко обваливается, как потолок.

Кажется, даже боль приходит не сразу, а с легкой задержкой, как удар током – ты сначала не веришь, а потом тебя накрывает. И трясет – трясет в конвульсиях и нервном припадке.

Разговоры. Оправдания.

Зачем?

Ничего этого не хочу.

Все видела глазами своими. Да так, что ни единая потеря памяти забыть не даст. Не спасет мой мир.

“Мой Мир”.

Так я его записала когда-то в телефоне.

А сейчас он этот мир разрушил. Хладнокровно и цинично.

Разворачиваюсь и иду на выход.

– Ада, подожди, – бросается за мной.

Время… мне нужно время. Я хочу побыстрее отсюда убраться.

Зачем? Зачем я приехала? Лучше бы не видела. Лучше бы узнала… не так…

Его. Ее. Их.

Картинка искажается из-за пелены слез вызванной болью и страхом.

Лифт так и ждет меня. Потом увозит вниз.

Не вижу, не замечаю людей вокруг, только рукой придерживаю каменный живот, пытаясь удержать себя и ребенка.

И что-то не так.

Живот вдруг стягивает резкой болью.

А у турникета замечаю, как под ногами появляются капли крови, быстро превращающиеся в дорожку.

– Пашенька, нет… – шепчу онемевшими губами.

Ноги слабеют, боль становится невыносимой, я оседаю прямо там, на землю.

– Помогите, – шепчу, умирая от боли.

Спасает только внезапная темнота, что накрывает сознание.

Глава 3.

Сознание возвращается, как сквозь густой туман, – рвано, болезненно. Запах антисептика режет нос, а где-то рядом монотонно пищит медицинский прибор.

Губы пересохшие. В горле дерет. Хочется пить.

Веки тяжелые, свинцовые.

Но я заставляю себя их открыть. Белый потолок, яркий свет ламп, капельница у кровати. Все чужое, холодное.

А внутри пустота. Пустота. Нет привычных толчков, нет тепла, нет жизни. Пашка. Мой мальчик.

Дрожащей рукой тянусь к животу. Там повязка. Только повязка…

Паника сжимает горло, я пытаюсь вдохнуть, но воздух будто застревает. Сердце колотится так, что, кажется, оно разорвет грудную клетку.

Хочу встать, но боль простреливает тело, и я снова расслабляюсь.

Снова проваливаюсь в сон.

Когда просыпаюсь, вижу в палате врача.

– Аделаида, вы проснулись.

Спокойно, с тяжелой интонацией, доносится откуда-то сбоку.

Поворачиваю голову. Женщина в белом халате, лет пятидесяти, смотрит на меня с сочувствием, которое я уже ненавижу.

– Мне нужно с вами поговорить.

– Мой ребенок… – слова срываются с губ, хриплые, едва слышимые. – Где мой Пашка? Он… жив? Как он? Что с ним?

Она опускает глаза.

– Нет, – машу головой из стороны в сторону. – Нет.

– Мне очень жаль, Аделаида, – говорит тихо. – Мы сделали все возможное, но кровотечение было слишком сильным. Плод… ваш ребенок не выжил.

Мир рушится. Мгновенно, как карточный домик под ударом. Я хочу закричать, но голос пропадает. Только слезы, горячие, неудержимые, текут по щекам.

Плод. Это слово режет, как нож.

Он не плод!

Он Паша.

Мой сын.

Мой мальчик, который пинался, который уже был частью меня.

– Нет! Я не верю!

Кричу и тут же сжимаюсь от очередной волны боли.

Закрываю глаза, чтобы не видеть ее лица, чтобы не видеть этот стерильный ад вокруг. Но темнота не спасает – она только усиливает боль.

– Это еще не все, – продолжает врач, и ее голос дрожит, будто ей самой тяжело говорить. – Во время операции мы обнаружили серьезные повреждения. Ваша матка… нам пришлось удалить ее, чтобы спасти вашу жизнь. Это значит, что… вы больше не сможете иметь детей.

Слова падают, как камни, каждый тяжелее предыдущего. Я слышу их, но не понимаю. Не хочу понимать. Не могу.

Пашка ушел.

Я хочу к нему! Хочу к моему мальчику! Хочу увидеть его! Хочу подержать на руках!

– Я не верю вам!

В этот миг с ним умирает часть меня. Но не физическая. Та, что верила в будущее, в семью, в счастье.

А теперь я никто.

Врач поправляет капельницу и тихо выходит, оставляя меня одну.

Картинка из его кабинета – его рука на ее голове, ее губы, его расслабленное лицо – вспыхивает в памяти, как раскаленное железо.

Он. Убил. Нашего. Сына…

Тишина давит, но она лучше, чем его присутствие. Я кладу руки на живот. Щипаю себя, хочу проснуться.

Но не помогает.

Потому это не сон.

Дверь скрипит, и я знаю, что это он. Мирон. Его шаги, его запах – все знакомо, но теперь это чужое. Я не оборачиваюсь. Не хочу видеть его лицо. Не хочу видеть вину в его глазах, потому что она ничего не изменит.

– Ада… – его голос ломается, и я ненавижу эту слабость.

Я не открываю глаза, но слезы сами текут. Эту боль уже ничто и никогда не остановит.

– Уходи.

Не узнаю свой голос. Он будто чужой. Холодный, мертвый. Не мой.

– Не говори ничего. Просто уходи.

– Ада, пожалуйста, – он делает шаг ближе, и я чувствую, как воздух становится тяжелее. – Это была ошибка. Я люблю тебя. Всегда любил. Это…

– Любил?

Натягиваю улыбку и открываю глаза.

Не узнаю Мирона. Бледный, заросший, в той же темно-синей рубашке, в которой был с ней.

– И в тот момент, когда она стояла перед тобой на коленях? Когда я потеряла нашего сына? Когда я потеряла все?

Он молчит. Его лицо – маска боли, вины, отчаяния. Но мне все равно. Его боль не сравнится с моей. Его вина не вернет Пашку. Не вернет мне возможность стать матерью.

– Уходи.

– Я не уйду, – говорит он наконец, и в его голосе появляется упрямство. – Ты моя жена, Ада. Мы переживем это. Вместе.

– Вместе? – я почти смеюсь, но любое напряжение отдает болью. – Ты разрушил все, Мирон. Ты убил нашего сына. Ты разрушил меня. Мы ничего с тобой не переживем. Потому что нас больше нет.

Он стоит, смотрит на меня, будто ждет, что я передумаю. Но я не передумаю. Никогда.

Он медленно кивает, разворачивается и выходит. Дверь закрывается, и я выдыхаю, словно избавилась от чего-то токсичного.

Я остаюсь одна. Слезы текут, но я не пытаюсь их остановить. Зачем? Они – единственное, что еще связывает меня с Пашкой. С моим мальчиком, которого я никогда не увижу. С моим будущим, которого больше нет.

За окном дождь. Капли стекают по стеклу, как слезы, которые я не могу остановить. Я думаю о том, что будет дальше.

Как жить, зная, что я больше никогда не стану матерью. Как жить с этой мыслью? Ради чего? Ради кого?

Глава 4. Визуализация.

Визуализация.

Холодова Аделаида Павловна, 32 года, “Мой Ад” Ада – женщина, чья стойкость подобна тихой силе моря: она выдерживает любые шторма, но внутри хранит глубокую нежность.

Ее теплые карие глаза и мягкая улыбка скрывают боль, которую она никому не показывает.

Ада умеет превращать дом в оазис уюта, готовить ужины, от которых сердце тает, и окружать заботой.

Ее искренность обезоруживает, а спокойствие – притягивает.

Пять лет назад предательство мужа и потеря ребенка разбили ее мечты о семье, но Ада не сдалась. Теперь она на распутье, готовая начать жизнь заново.

Сможет ли она снова поверить в любовь?

Как Вам наша красавица? Мы ее видим вот такой, в ваших же фантазиях она может быть соверешенно другой. Совпадает с нашим или нет?

Глава 5. Визуализация

Мирон Александрович Яровой, 36 лет, «Мой Мир»

Генеральный директор строительной компании “Лигастрой”, которая специализируется на строительстве элитных апартаментов и жилых комплексов с видом на набережную.

Мирон – человек-загадка, чья закрытость и стальные принципы сделали его успешным, но одиноким. Высокий, с серьезными темными глазами. Его амбиции построили карьеру, но разрушили семью.

Мирон не умеет говорить о чувствах, но его поступки кричат громче слов.

Принципиальный и настырный, всегда добивающийся своего. Но что, если прошлое, с которым он столкнется будет ему неподвластно?

Глава 6.

Ада

Я лежу на больничной койке. Бесцельно смотрю на белую стену напротив и поглаживаю плоский живот.

Как будто этим можно разжечь теплоту там. Дать новую жизнь.

Но внутри меня теперь только эхо пустоты. Безжизненный вакуум.

Два дня как я потеряла Пашку. Моего мальчика. Мою мечту. Мою жизнь. Мой смысл.

Врачи сказали, что матку пришлось удалить, чтобы спасти мою жизнь. Спасли. Но что осталось от этой жизни? Зачем она мне теперь? Где искать новые смыслы?

Я попросила не пускать ко мне Мирона. Учитывая мое состояние, мне пошли навстречу.

Но если бы от этого стало хоть чуть-чуть легче…

Я знаю каждую его морщинку наизусть, его голос, его запах. И каждый раз закрывая глаза я вспоминаю тот роковой вечер в его кабинете. Ту девушку на коленях между его ног. В наслаждении прикрытые глаза…

Все это навсегда отпечаталось в моей памяти, как предательство, которое разорвало мой мир пополам.

Медсестра бесшумно появляется в палате и проверяет капельницу на моих исколотых венах.

– Ваш муж пришел, спрашивал о вашем состоянии, может, вы хотите, чтобы он зашел?

Как я… Смешно. Превосходно! А как еще? Как он думает я?

Слезы снова, не спрашивая разрешения, медленно катятся по щекам. Как я могла выбрать в мужья такого мужчину?

А как не выбрать? Я как только устроилась в офис, сразу же накосячила. Он вызвал к себе. Стал отчитывать, но я честно сказала, как есть, что практики нет. Но я очень хочу быть полезной и всему научиться. Потом уже, он мне и сказал, что этой своей искренностью и зацепила. А когда зацепила, у меня уже не было шансов устоять против его напора.

Но он, такой идеальный, смог сломать и убить меня одновременно, оставив в живых.

Он ждет… А смысл тянуть время? Лучшего момента все равно не будет. Лучше момента не для примирения. Не для прощения. А для конца.

– Можете позвать моего мужа, пожалуйста, – прошу медсестру, а сама вздрагиваю когда слышу свой сиплый голос.

Он настолько холодный и равнодушный. Не думала никогда, что голос может быть убитым. Но вот… наверное мой сейчас такой.

Девушка кивает и выходит. Я стискиваю пальцы на животе, инстинктивно, пытаясь защитить, удержать то, чего уже нет.

Мой сын. Моя надежда. Их больше нет.

Дверь тихо скрипит, и входит Мирон.

“Мой Мир”.

Когда-то я так его называла, с нежностью, с полным доверием вверяя себя в его заботливые крепкие руки. А он клялся, что до последнего вздоха мы вместе.

И сам переименовал себя в моем телефоне в “Мой Мир”.

Теперь это просто имя. Как болезненное напоминание о том как бывает сладко, тепло, и… больно. Как один и тот же человек может дарить любовь и отбирать жизнь? Вопрос, на который ответ я найти не смогла. И… смогу ли?

Он выглядит измученным: щетина, круги под глазами, рубашка мятая, будто он спал в ней.

Это та самая рубашка, что я гладила ему на корпоратив, подбирала в тон своему наряду… ведь хотелось быть гармоничной, красивой парой.

А сейчас… она несвежая и неопрятная, что совсем не характерно для моего мужа. Смотрю на него молча и внимательно.

Он сутулится, у него проблемы со спиной и, видимо, сейчас она болит…

О чем ты думаешь, Ада? Тебе в тысячу раз больнее!

И… Мне не жалко своего мужа. Жалость умерла вместе с Пашкой.

– Ада… – начинает он, но я поднимаю руку, останавливая.

– Там в духовке ягненок запеченный… испортился, наверное, выкини.

Он округляет глаза.

– Я готовила для тебя. Хотела разделить с тобой праздник.

И я не понимаю, чего тебе не хватило. Но сейчас уже все равно. Работу над ошибками делать поздно. Это ничего не изменит.

– Я хочу развод, – слова вываливаются, тяжелые, неподъемные камни. И я так быстро это произношу…

Страшные. Судьбоносные слова.

На его его лице одновременно шок, боль, отчаяние. Но он молчит. Просто смотрит на меня, и в его глазах я вижу то, что не хочу видеть: вину, мольбу, любовь. Только она мне больше не нужна.

– Ада, пожалуйста, – наконец выдавливает он хрипло, надломлено. – Я знаю, что виноват. Я… это была ошибка. Я не хотел, чтобы так вышло. Я не хотел терять тебя. Терять… его.

– Его звали Паша, – перебиваю дрожащим голосом, но не от слабости, он натянут, словно тетива убийственного лука. – Ты не хотел? А что ты хотел, Мирон?

Слезы на глазах высыхают сами.

– Ты весь вечер с ней флиртовал, чтобы она тебе отсосала? Я тебе звонила, а ты… ты телку трахал. Ты променял семью на похоть. Твое пятиминутное удовольствие стоило слишком дорого. Сына. А когда я истекала кровью и теряла нашего сына ты ширинку после отсоса застегивал.

Он опускает голову, и я вижу, как его руки сжимаются в кулаки. Он хочет что-то сказать, оправдаться, но слова застревают.

– Ты разрушил меня, – продолжаю, каждым словом как нож вонзаю в него и в себя. – Ты разрушил нас. Ты разрушил нашу семью. Нашу любовь. Наше будущее. Я не хочу твоих извинений. Не хочу твоей любви. Я хочу, чтобы ты ушел. Навсегда. И дал мне развод как можно быстрее.

– Ада, я…

– Извините, у нас процедуры. Покиньте палату, молодой человек, – прерывает наш разговор пожилая, строгая медсестра заходя в палату.

И я, даже ей благодарна, потому что я сказала все, что хотела.

Он поднимает глаза, и в них – отчаяние. Но он молчит. Просто кивает, медленно, будто каждое движение причиняет ему боль.

– Ты уверена, что этого хочешь?

– Да.

– Хорошо.

Мирон разворачивается и выходит. Дверь закрывается, и я выдыхаю. Слезы снова текут, но я не вытираю их.

Девочки, добро пожаловать в новую историю! Порадуйте авторов лайками и комментариями если книга вам понравилась! Для вас мелочь, а нам приятно!

Глава 7.

Минуты, часы, дни… Все сливается в один сплошной бесконечно-монотонный поток. Капельницы, обследования, посещения.

Все сочувствуют, жалеют, но если бы только это могло что-то изменить, а так все бессмысленно.

Поэтому даже на очередной стук в палату я не реагирую. Все равно уже кто там. И лучше, если этот человек сам поймет, что сейчас он тут лишний и уйдет.

Но нет. Он стучит еще. Дверь приоткрывается.

– Аделаида Александровна, добрый день, я зайду?

Юрий. Юрист моего мужа.

– Я быстро.

И я благодарна этому мужчине за его сухость, сдержанность и профессионализм.

– Документы на развод готовы, – протягивает мне папку. – Все подписано. На ваше имя открыт счет в банке, куда ваш бывший супруг перевел сумму…

– Мне не нужны его деньги, – перебиваю адвоката.

– Они уже переведены, вы можете распоряжаться ими, как хотите. Квартира и автомобиль остаются вам. Мне поручено передать это и пожелать скорейшего выздоровления.

Поднимается и также быстро, как пришел, уходит.

Провожу рукой по холодной папке. Теперь это моя новая реальность и жизнь. Открываю, листаю страницы.

На банковском счете – сумма с неприличным количеством нулей.

Его щедрость? Его вина? Его попытка загладить вину?

Мне все равно. Эти деньги не вернут Пашку. Не вернут мне возможность стать матерью. Не вернут веру в любовь.

С сегодняшнего дня я потеряла все.

Статус жены – в прошлом. Идеальная семья была иллюзией.

А мечта стать матерью навсегда украдена и вырвана из меня вместе с Пашкой. А впереди – пустота и миллион одинаковых бессмысленных путей.

Развод.

От одного этого слова передергивает и будто кованая плита, падает на грудь.

Да, я сама его просила. Сама сказала. Но когда вот оно – напечатано, с подписями, со штампами, с холодной юридической ясностью – меня накрывает.

Слезы текут, не спрашивая. Как будто глаза знают больше меня.

Вытираю их тыльной стороной ладони. Не хочу дарить ему ни одной своей слезинки. Не хочу показывать слабость. Если бы можно было отдать все эти деньги и стереть память, то я бы сделала это.

А тут в этих четырех стенах, в этом постоянном унынии и скукоте я только еще больше себя накручиваю. Я хочу домой. Хочу туда, где можно чем-то заняться и отвлечься.

Слабость все еще в теле, но я встаю. Беру телефон, набираю папу и иду к шкафу, чтобы достать сумку.

– Адочка, детка…

– Папочка… – голос ломается, всхлипываю. – Папуль, забери меня, пожалуйста… Я не могу здесь больше… Я не хочу… пожалуйста, папа… Я хочу к вам, я хочу домой.

Дрожащими пальцами скидываю без разбора в сумку свои вещи. Будто, чем быстрее уйду отсюда, тем скорее сотру из памяти все, что связано с этой больницей.

– Детка… ну, тебе еще рано вставать… – он тяжело дышит.

– Я сойду тут с ума, пап. Мне надо чем-то заняться. Помнишь, ты говорил, что хочешь свою пекарню модернизировать, а?

– Ада…

– Мирон перевел мне на счет деньги. Я вам все отдам. На пекарню. Я не хочу этих денег. Они как кровь. Как напоминание о том, что он сделал. Пусть они лучше во что-то будут вложены, потому что я ни рубля не потрачу оттуда на себя.

– Ада, не спеши с решениями…

– Не хочу ничего, пап, хочу к вам.

– Мать… – зовет папа маму, – Адка хочет, чтобы мы ее забрали.

Одежда, расческа, шампунь, щетка…

Вокруг только пустота и брезгливость. К собственному телу, к собственным мыслям.

– Ее уже выписывают? – спрашивает мама.

– Нет, она хочет, чтобы мы ее забрали.

– Папуль, возьмите Зою и заберите меня. Мне надо… домой. Иначе я сойду тут с ума.

Глубоко вдыхают. Опираюсь рукой на спинку стула и сажусь. Раньше я могла работать без остановки по полдня. Сейчас пара минут и уже бросает в пот и дрожат ноги.

– Поехали тогда за ней, – слышу на заднем фоне голос мамы. – Ей тут лучше будет.

– Адочка, мы собираемся, заедем за Зоей и к тебе.

– Я вас жду.

Я снова ложусь, натягиваю одеяло до подбородка. Тело трясет от холода и нервов. Впервые за все это время я чувствую, что можно облегчить боль.

Зоя моя старшая сестра. Она поймет. Она рядом. Она не предаст. И она лучше всех знает, как сделать так, чтобы стало легче.

Я подписываю все документы в клинике, беру на себя все риски. Переодеваюсь и жду, когда они приедут.

Мне нисколько не жалко этих денег для них. У папы с мамой своя маленькая пекарня – они построили ее прямо на нашем участке, в двух шагах от моря.

Часть выпечки идет в местные магазины, остальное – на пляж, в сезон там всегда толпа. Папа еще весной говорил: если бы обновить оборудование и перестроить цех, можно было бы сократить издержки и расшириться.

Но все откладывали… Все ждали подходящего момента.

Мне кажется, он как раз наступил. У меня есть деньги и огромное желание заняться чем-то сложным, чтобы оно отнимало все силы и мысли и не давало думать о плохом.

Телефон звонит. Папа.

Подъехали.

Я улыбаюсь, поднимаюсь на ходу стягиваю сланцы.

– Пап, вы приехали.

– Добрый день, могу я узнать, с кем говорю? – незнакомый мужской голос.

– Аделаида Яровая. То есть… Холодова. Аделаида Холодова. А вы кто? Где мой отец?

– Дорожно-транспортное происшествие. Лобовое столкновение.

Каждое слово этого мужчины, как гвоздь в сердце.

Мужчина и женщина погибли на месте…

– Нет… – шепчу.

– Женщина, что была на заднем сидении жива, но в очень тяжелом состоянии… ее забрала реанимация…

Горло сковывает. Слова превращаются в прах.

Мама, папа…

Мир молчит. Как будто весь воздух исчез.

И я проваливаюсь в ад.

В мой личный, персональный ад.

Я не кричу.

Я не плачу.

Я просто сижу. С трубкой в руке. С глазами, уставившимися в стену.

Мне что-то еще говорят. Фоном где-то вокруг.

Они поехали за мной. За мной.

И их больше нет. Из-за меня нет.

– За что… – шепчу и поднимаю глаза в потолок. – За что ты так со мной?

Мирон жив. Та девка жива. Все, кто меня предал и подвел к пропасти, живы и здоровы.

А папа, мама, мой сын – нет.

Почему, Господи? Почему ты оставляешь предателей, а забираешь тех, кто мне дорог?

Что-то внутри рвется.

Словно трос, что держал последние силы.

Я вскакиваю. Хватаю стул. Швыряю его в стену.

Громкий треск. Все рушится. Толкаю тумбочку.

– За что?!

Сбрасываю цветы с подоконника. Срываю шторы.

– Ну за что?!

– Аделаида!

Вбегает медперсонал. Кто-то хватает меня, кто-то пытается вколоть что-то.

– Я не хочу! Не хочу! Зачем?! ЗАЧЕМ?!

– Отстаньте! Пусть будет больно! Пусть меня это убьет! Я не хочу больше так!

– У нее кровотечение открылось, – выкрикивает медсестра.

– Пусть! – вырываю руку. – Пусть вся эта боль вытечет, наконец. Я хочу, чтоб это закончилось…

Тишина возвращается только после укола.

Тело становится ватным. Разум – мутным.

А сердце…

Сердце остается разбитым.

И пустота.

Пустота – теперь уже без остатка.