Текст книги "Танцы на минном поле"

Автор книги: Владимир Свержин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 23 (всего у книги 25 страниц)

Глава 29

Давно канули в глубь истории блаженные времена, когда Звенигород красотой и мощью соперничал с молодой, да резвой Москвой и могучей Тверью. И осталось-то всего от былого величия красивое название, прозрачно намекавшее на множество колоколен, оглашавших некогда округу малиновым звоном. Ау, где звон? Тишина! Особенно зимой, когда улицы занесены снегом, лишь по свету редких фонарей можно догадаться, что ты вообще находишься посреди города.

Но сейчас был день, по улицам взад-вперед сновали автомобили и автобусы, предновогодними огнями блестели окна магазинов и коммерческих палаток. Ничто не свидетельствовало о том, что в городе проводится совместная операция ФСБ и МВД, может быть самая крупная акция подобного рода за многовековую историю города. Но даже у самого бдительного ока остановившийся у бензозаправки голубой “жигуль” не вызвал бы никакого интереса. Пока бензин щедрой струей вливался в бензобак, к машине подскочил мужичонка неопределенного возраста с ведерком в руке.

– Оставь, оставь! – остановил его водитель, опуская окошко, – что тут тереть? Не видишь, что ли, блестит!

– Так я мм-это – пробормотал мужичонка.

Приезжий посмотрел на часы. Стрелки подбирались к одиннадцати.

– Что, дед, похмелиться надо? – хмыкнул водитель.

– Надо! – обречено выдохнул добровольный работник автосервиса, глядя на своего собеседника преданными глазами. – Трубы горят, крышу рвет.

– Ладно, дед, дело поправимое, – покровительственно махнул рукой сидевший за рулем мужчина средних лет, и улыбнулся улыбкой, выглядевшей несколько странно на его суровом лице. – Можешь заработать полновесный пузырь водяры. Мне тут на один адресок письмо должно прийти, но заезжать туда у меня времени нет. Я спешу, а тут еще движок надо посмотреть, что-то стучит. Так что, давай, дед, так. Слетай-ка за письмом, а потом – знаешь кафешку на выезде из города?

– Какие вопросы?! – развел руками любитель халявной водки.

– Отлично, – кивнул его благодетель. – Значит так, отсюда до места десять, плюс до кафешки минут двадцать, если, конечно, в дороге не заснуть.

– Да я – попытался вставить мойщик.

– Отставить разговоры! – Жестко оборвал его водитель. – Пять минут там на месте. В общем, через тридцать пять минут я тебя жду на выезде из города. И учти, дед, Вздумаешь чесать языком, засохнешь на корню. Вопросы есть?

– О чем речь, шеф! – Взял под козырек мужичонка, чувствуя в собеседнике военную закваску. – Адресок давай.

“Жизнь – сложная штука”, – говаривал некогда Остап Бендер, и был, несомненно, прав. Жизнь остается сложной штукой и для бывшего доктора физико-математических наук, когда встает крайне неприятный вопрос: чем же зарабатывать на хлеб насущный. И появляется, в результате этих безрадостных раздумий, такое объявление в местной прессе: “Услуги абонентного ящика”. Правда, желающих воспользоваться услугами а/я в Звенигороде нашлось немного, но все – приработок к негустым репетиторским барышам. Поэтому каждое утро бывший доктор физико-математических наук неспешно спускался по лестнице и шел на почту за свежей корреспонденцией. Потом он возвращался домой и ждал учеников, зубривших физику перед поступлением в Вузы. Правда, учеников тоже было немного до этой недели. В начале недели у него зазвонил телефон, и приятный мужской голос осведомился, может ли уважаемый доктор давать ему жизненно для него важные уроки физики и, по возможности, математики. Затем последовал еще один подобный звонок, потом еще один. Вообще-то, если бы у оперативных работников ФСБ не было необходимости время от времени охлаждать закипающие от тарабарской грамоты мозги, вполне бы хватило и одного ученика. Однако, в ожидании возможного появления Артиста, оперативники меняли друг друга, лишь на ночь передоверяя “объект” группе внешней охраны и многочисленным микрофонам, установленным в квартире “учителя”.

Звонок в квартиру гремел не переставая.

– Иду, иду, – поморщившись, бросил репетитор, и, поправив позолоченные очки, чуть виновато покосился на своего широкоплечего ученика. – Прошу извинить меня, это, наверное, за письмами. Всего одну минуту. Обратите пока внимание вот на эту формулу.

Он вышел в коридор.

– Не надо звонить, открываю!

– “Первый, я Семнадцатый!” – услышал майор Повитухин в наушнике голос наблюдателя. – “Неизвестный звонит в дверь объекта”.

– “Понял, спасибо!” Двенадцатый, у вас что?” – спросил он.

– “Неизвестного вижу. Местные жители утверждают, что это дядя Федя, здешний алкаш с бензозаправки. Среди абонентов доктора не числится”.

– “Внимание! Объект наблюдения – местный алкоголик дядя Федя. Возможно, передаточное звено”.

– “Вас понял, Первый! Примем в лучшем виде.”

Доктор отодвинул задвижку замка и открыл дверь.

– А-а… Это-о… – Переводя дыхание после взбегания по лестнице, выдавил дядя Федя. – Вы абонементный ящик?

– Простите? – недоуменно глядя на потрепанного мужичонку, произнес бывший ученый. – Вы хотите узнать, здесь ли находится абонементный ящик?

– Ну, – кивнул расторопный гонец, все еще пытаясь справиться со сбитым дыханием. – Мне это… Для восемьдесят шестого абонента надо.

– А, да-да, – доктор сделал приглашающий жест, – пройдите, пожалуйста.

– Да, ничего… Я тут… Того… Побыстрей бы, – вслед ему бросил пришедший.

– “Седьмой, я Первый! Алкаш ваш. Даю приметы: рост, ниже среднего, старая авиационная куртка, ватные штаны, черная кроличья шапка. На вид лет пятьдесят”.

– “Понял, Первый! Ждем!”

– “Давайте, ребята! Я на вас надеюсь!”

– Вот, пожалуйста, ваши письма, – доктор протянул дяде Феде два конверта. – Вот этот пришел пять дней назад, а вот этот – позавчера.

– Два письма! – Обрадовано выпалил алкаш, радостно прикидывая в уме, что за второе письмо можно попытаться стребовать с клиента вторую бутылку. – Это хорошо! Это очень хорошо!

– Рад был вам помочь, – склонил голову доктор, но дядя Федя уже несся вниз, перескакивая через ступеньки в предвкушении заветного вознаграждения.

– “Первый", я "Двенадцатый"! – донеслось до майора Повитухина. – У нас проблемы. На “базе” два письма”.

“Черт! – Выругался майор Повитухин. – Промашечка вышла. Нештатная ситуация. Ладно, поиграем. Седьмой, объект приняли?”

– Так точно, "Первый". Объект вышел из дому, направляется вниз по улице. Движется быстро, не проверяясь. Свернул на московскую трассу, похоже, направляется к выезду из города.

– Продолжайте наблюдение. Не упускайте его из виду. Майор вытер вспотевший от напряжения лоб и вновь вышел на связь:

– Внимание машинам ГАИ пятого и шестого секторов! Готовность номер один! Перекрыть выезд из города! На связи держаться неотлучно! Ждите дальнейших распоряжений! – Повитухин замолчал, вытащил из подмышечной кобуры скрытого ношения ПМ, щелкнул затвором, вгоняя патрон в патронник, и скомандовал: – Старший лейтенант Голица, остаешься за старшего по связи! Лейтенанты Павлов и Криничный, со мной в машину! Давайте, ребята, резвенько.

Спустя минуту оперативная “Волга” ГАЗ-24, камуфлированная под “такси” с четырьмя офицерами ФСБ на борту двинулась в сторону московской трассы.

– “Первый", я "Третий"! – услышал Повитухин, когда “Волга” вывернула на трассу, направляясь к выезду из города. – "Седьмой" докладывает, что объект движется по направлению к голубым “Жигулям” шестой модели, припаркованным возле кафе “Ветерок”. Водителя в машине нет.

– Что еще за новости! – пробурчал контрразведчик. – Ладно, "Третий", пусть продолжает наблюдение. Близко не подходить. Возможно, водитель проверяется. Если что, остановим гаишниками.

– Понял вас, "Первый”.

– Ну-ка, – Повитухин похлопал по плечу водителя. – Где тут у вас кафе “Ветерок”?

– Возле самого выезда, Степан Назарович.

– Вот и выдвигаемся туда. Только давай, без помпы.

– Ясно, товарищ майор! – Кивнул водитель. – Сделаем в лучшем виде!

Дядя Федя вприпрыжку подскочил к стоящим “Жигулям” и склонился к водительскому окошку.

– Меня ищешь, дед? – Окрикнул его выходящий из кафе мужчина в распахнутой пуховой куртке.

– А, вот вы где! – Осклабился гонец. – Вот вам, пожалуйста, – он протянул водителю письмо.

– Спасибо, родной! Удружил, – кивнул тот, открывая дверь машины и доставая с заднего сидения бутылку “Столичной”.

– Премного вам благодарны! – Поблагодарил алкаш, выхватывая из рук благодетеля бутылку и прижимая ее к груди, как родную.

– “Первый", докладывает "Седьмой"! Объект передает письмо водителю голубых “Жигулей”. Мужчина высокого роста, в темно синей пуховой куртке с надписью “Альпо”.

– Спасибо, "Третий"! Голубые “Жигули” уже наблюдаю визуально. Дождитесь, пока объект отойдет, работаем по схеме “Захват”. Дай сигнал гаишникам. Брать будем за городом.

Мужчина в пуховке похлопал посыльного по плечу и напутственно произнес:

– Давай, дед. С наступающим тебя!

– И вас так же! – Пожелал ему дядя Федя. – А вот с этим письмом как быть? – Он вытащил из-за пазухи второй конверт, и начал крутить его в воздухе, словно требуя: “Попляши, попляши!

– С этим? – Мужчина выпрямился и окинул окрестности быстрым взглядом. Он умел быстро оценивать обстановку, и потому картина, представшая пред его взором, никак его не порадовала: мужчина, шедший метрах в двадцати по направлению к кафе притормозил и, прикуривая, закрыл лицо рукой. Другой, молодой, высокий, с пружинистой походкой, отсутствующим взглядом смерил “Жигуль” и повернул в ближайший переулок. Из-за забора была видна лишь его лыжная шапочка, и она не двигалась. Еще один мужчина, коренастый, одетый по-спортивному, вышел из-за угла кафе, направляясь к входу. Подъезжавшая по трассе “Волга” – такси везла еще четверых мужчин, плечи которых закрывали весь просвет.

Не говоря ни слова, он схватил мужичонку за ворот, и дернул, перекрывая кислород. Вторая его рука отточенным движением ушла под распахнутую полу куртки, намертво сливаясь с рукоятью пистолета. Слишком много праздношатающихся крепышей для пустынной окраины тихого города.

– Назад, суки! – Рявкнул он, выхватывая из-под куртки увесистую “Беретту” и нажимая на спусковой крючок.

Мужчина, до того спокойно шедший в сторону кафе, едва заметив движение водителя, прыгнул щучкой за ближайший сугроб и, перекатившись, обнажил ствол. Водитель “Жигулей” резко повернулся, готовясь послать очередную пулю в коренастого здоровяка, направлявшегося в кафе. Однако, тот вновь скрылся за углом.

– Артист, сдавайся! – Послышалось оттуда. – Ты окружен! Шансов у тебя нет! Все дороги перекрыты!

“Волга”– такси, прибавив газу, проскочила мимо и, развернувшись, преградила дорогу голубым “Жигулям”. Тот, кого кричавший назвал Артистом, довернул руку и, не целясь, выстрелил в машину. Послышался звон разбитого стекла, однако людей в “Волге” уже не было. В ожидании команды они уже сидели, припав на колено, за автомобилем, готовые в любой момент открыть огонь или броситься врукопашную.

– Освободите дорогу! – Прорычал водитель “Жигулей” упирая ствол между глаз дяде Феде.

Глаза бедняги, и без того вылезшие на лоб от нехватки кислорода, стали еще больше.

– Освободите дорогу, или я вышибу мозги этому придурку!

Дядя Федя в ужасе уставился на палец, лежащий на спусковом крючке. Все пятьдесят два года его жизни пронеслись перед его внутренним взором, словно спасаясь паническим бегством. Он внезапно понял, что вся его мотузяная жизнь в этом мире не представляет ценности ни для кого, кроме него самого, и что все эти крепкие ребята, готовящиеся взять удерживающего его бандита с повадками военного, сейчас начнут стрелять, не глядя, есть он тут или нет. И жить ему захотелось… Ой, как захотелось ему жить!!!

Майор Повитухин, сидящий на корточках за “Волгой” осенил себя крестным знамением и, сплюнув, процедил сквозь зубы:

– Была, не была!

А затем, выпрямившись во весь свой немалый рост, он рявкнул не допускающим возражений стальным командным голосом:

– Капитан Платов, ко мне!

Губы мужчины недоуменно дернулись, рука с пистолетом повисла в нерешительности на полпути движения в сторону кричавшего, глаза остановились на его лице

Дядя Федя никогда не был бойцом. В сущности, он был мягким беззлобным человеком, живущим, словно сорняк, растительной жизнью. Но ему очень хотелось жить! И потому, едва ствол пистолета ушел от его лба, он изо всех своих, невесть откуда взявшихся, сил, резко, как кинжалом, двинул нападавшего в промежность донцем сжимаемой бутылки “Столичной”. Рот террориста открылся в немом крике. Пальцы, сжимавшие ворот фуфайки, разжались, и рука с пистолетом, повинуясь инстинкту, не разбирающему слабых и сильных, метнулась туда, куда был нанесен удар. Мужичонка рванулся, почуяв свободу, и с невиданной прытью, все еще не приходя в себя от ужаса, метнулся прочь, прочь от этого проклятого места.

Через несколько секунд все было закончено. Бывший капитан Платов в стальных браслетах препровожден в оперативную “Волгу”, его “Беретта” аккуратно упакована в полиэтиленовый пакет, и вышедший на связь майор Повитухин командовал: “Третий, давай-ка, жми в управление. Пусть мне там апартаменты готовят. Разговоры будем разговаривать”. Платов смерил его недобрым взглядом и криво усмехнулся.

Майор Повитухин сидел за солидным двухтумбовым столом, какие любят изображать карикатуристы, рисуя светлые образы бюрократов. Стол был стар, кое-где облуплен, недовольно поскрипывал, когда очередной чиновник водружал на него свои локти. Да и то сказать, он был ровесником городского управления и за десятки лет беспорочной службы видал немало разнообразнейших Дел. И все же Дело, которое сейчас было развернуто на его столешнице, было беспрецедентным.

– "В момент ареста, – читал контрразведчик, – у арестованного были изъяты: пистолет “Беретта” номер такой-то и три полных обоймы к нему. Кроме того, при обыске у него был обнаружен метательный нож, длина клинка двенадцать сантиметров. При обыске в салоне автомобиля также были обнаружены: автомат “Кедр” с тремя снаряженными магазинами и две гранаты Ф-1”.

– Целый арсенал! – Удивленно мотнул головой Повитухин. – Интересно, с кем он тут воевать собирался? Или это так, на всякий случай. Как говорили польские шляхтичи, «Без карабели[12]12
  Карабела – польская сабля.


[Закрыть] ни с постели».

Он еще раз скользнул взглядом по ровным строкам протокола, воскрешая в памяти предшествующую этой бумажке перестрелку, и вновь мотнул головой:

– Задал нам задачку Андрей Дмитриевич!

Выходя из задумчивости, Повитухин потер виски, подгоняя кровь к мозгу. Убедившись, что все системы функционируют нормально, перелистнул страницу.

– У арестованного в момент обыска находились паспорт и водительские права на имя Житникова Александра Семеновича, уроженца города Баку.

У двери кто-то негромко кашлянул. Повитухин повернул голову. Грузный прапорщик с характерным лицом уездного жандармского фельдфебеля несмело переминался у порога с ноги на ногу, опасаясь прервать раздумья высокого гостя.

– Товарищ майор! – Заметив сановное внимание к своей скромной персоне, наконец, выпалил он. – Арестованного привели. Прикажете вводить?

– Давай, – кивнул Повитухин. – Наручники сними.

– А может? – Замялся прапорщик.

– Не может. Снимай! – Скомандовал Повитухин.

Два сержанта-срочника опасливо ввели в кабинет широкоплечего, высокого мужчину лет тридцати пяти – тридцати семи с густо фиолетовым синяком под правым глазом. Несмотря на плачевное положение, на губах вошедшего играла недобрая насмешливая ухмылка, характерная для людей, с одинаковым спокойствием принимающих и удачу, и невзгоды, а потому не особо пекущихся о том, чтобы соответствовать случаю.

– Входите, Андрей Дмитриевич, – Повитухин встал, делая приглашающий жест рукой.

– Да уж вошел, – хмыкнул подконвойный, потирая затекшие запястья.

– Оставьте нас вдвоем! – Скомандовал контрразведчик, и конвоиры не заставили себя упрашивать. – Присаживайтесь, – хозяин кабинета указал на стул, стоящий подле бюрократического стола. – Меня зовут Повитухин, Степан Назарович. Я майор контрразведки.

– Майо-ор, – глядя в сторону висящей под потолком лампочки, прокатил его собеседник. – Большой человек.

– А вас мне как лучше называть, – не обращая внимания на наглость собеседника, продолжал Повитухин, – Платов Андрей Дмитриевич или же Житников, как там, – контрразведчик вновь посмотрел в дело, – Александр Семенович?

– Да уж, давай, как начал, – разрешающе махнул рукой арестованный. – Платов, оно как-то роднее.

– Да, я тоже так почему-то подумал, – усмехнулся контрразведчик. – Вот что, капитан Платов, по прозвищу Артист, я не собираюсь сейчас выдвигать против вас обвинения. Это дело не мое. Я хочу поговорить с вами, как офицер с офицером. И постарайтесь мне поверить, потому, как вышку свою вы отгребете вне зависимости от того, будете вы сейчас со мной говорить, или нет. Но я сильно сомневаюсь, что отныне и до вашего последнего дня у вас найдется хотя бы один бескорыстный слушатель.

– Ага, а ты, значит, бескорыстный! – Уголки губ Артиста поползли вверх

– Нет, капитан, – покачал головой Повитухин. – Но я пытаюсь разгрести дело, которое ты наворотил. И, прежде всего, меня интересует это, а остальным будет интересно раскрасить тебя под орех и получить с твоего дела свои дивиденды. Ощущаешь разницу?

– Ощущаю, майор. Ощущаю, – продолжая усмехаться, произнес Платов. – Если я Артист, то ты, получается, последний зритель, честно купивший свой билет. Остальные будут ходить через служебный вход.

– Верно, Андрей Дмитриевич, хорошо сформулировал!

– Спасибо на добром слове, – не преминул съязвить арестованный. – Ладно, задавай свои вопросы. На что смогу, отвечу.

– И на том спасибо, – Повитухин уселся поудобнее и включил диктофон. – Меня интересует дело бывшего генерал-майора Лаврентьева Павла Семеновича, бежавшего вместе с семьей во Францию зимой девяносто пятого года.

– Во Фра-анцию, – протянул Платов. – Прекрасная страна, с детства мечтал повидать. Знать, не судьба! По поводу бегства ничего вам сказать не могу. Куда эта собака когти рвала, я не знал, и не интересовался. А вот про самого Лаврентьева, если хотите, расскажу. К делу, быть может, это не относится, но, в качестве заметок на полях. Авось, да пригодится.

– Афганистан?

– Он самый, – сам себе недобро усмехнулся бывший спецназовец. – Значит так. Было это в восемьдесят шестом. Я тогда только получил капитана и командовал разведротой. Веселуха у нас шла в полный рост, только успевай поворачиваться. Уходили в рейды к пакистанской границе, бомбили “духовские” караваны. Ну, тут, понятно, как карта ляжет, можно впердолить, а можно и по морде получить. Так вот, однажды нам карта легла, выше крыши. Разнесли мы в одной забытой Богом местности два встречных каравана: один из Афганистана с наркотой, а другой, ему навстречу, с оружием, боеприпасами и материальными ценностями. Вот с этих-то материальных ценностей все и началось. В одном из захваченных грузовичков мы обнаружили несколько тюков с местными фантиками, в смысле, с афгани и такой себе мешочек, весом в килограмм. А в мешочке – алмазы. Представляешь, на какую сумму?

– Ну, так, – Повитухин сделал неопределенный жест рукой, прикидывая в уме хотя бы ориентировочную стоимость подобной находки.

– Ну, наркоту-то мы уничтожили. Оружие, технику, что смогли – прихватили с собой, что – тоже в дым. А материальные ценности, будь они неладны, радостно в зубах приволокли на базу. Вот оно, какие мы, блин, хорошие! А особистом у нас как раз был свежеприбывший из Кабула полковник Лаврентьев. Он нас за удачную охоту похвали-ил, орденов всем пообеща-ал, с Кабулом созвонился, нам там чуть ли не ковровые дорожки расстелили. В общем, утром, чуть свет, отправились мы караваном в столицу. Впереди, понятное дело, танк. За ним рота царандоя на БТРах, за ними мы, во всей красе, на БМД. За нами штук пять пустых бензовозов, дальше еще кто-то. Ну, в общем, всякой твари – по паре. Шли себе, шли, никого не трогали, и нас до поры, до времени, никто не трогал. А в одном месте дорога шла по ущелью, она там изгибалась подковой. Так вот, стоило нашей БМДешке оказаться на сгибе этой подковы, – такой тарарам поднялся, шо мама моя! Нас, по идее, с воздуха “вертушка” должна была прикрывать, но тут ее, как-то очень кстати, не оказалось. Ойкнуть не успели, танк впереди пылает, царандой палит, куда попало, бензовоз сзади нас тоже горит, того гляди, взорвется, а по нашей броне методично выстукивают из трех тяжелых пулеметов. Наших орлов с брони как ветром сдуло, делать там во время обстрела нечего, но на земле мы тоже не особо устроились. На обочине противопехотных мин оказалось, что блох на собаке. Передо мной упал ефрейтор Чаклунец прямо грудью на растяжку, мина почти под ним взорвалась. Меня взрывной волной отбросило, ударило головой о колесо. Не знаю уж, сколько я был в отключке, открыл глаза, гляжу, вылазит из БМД Лаврентьев, а шагах в пяти стоит “дух” с гранатометом наизготовку. Вылез наш особист, что-то ему сказал, “дух” кивнул, отошел, навел “шайтан трубу” на нашу несчастную таратайку. А дальше – взрыв, снова меня кинуло. Что? Куда? Не знаю. Очухался уже у “духов”. Голова звенит, руки-ноги ватные, не человек, кукла. Начал себе потихоньку вспоминать, что да как. И тут до меня дошло: а ведь это Лаврентьев всю засаду подстроил. Он, как перестрелка началась, первый из БМД чухнул, причем, заметь, рванул себе в сторону царандоя, как по беговой дорожке. Я, было, тогда подумал, мало ли, струсил особист, из Кабула, необстрелянный. А потом начал картину боя перед собой прокручивать, и вспомнил одну забавную деталь. Царандой стрелял вовсю, прямо герои, дальше некуда, а вот по ним никто не стрелял. Так что, сделали нас “духи”, как слепых котят. Поди их разбери, кто свой, а кто чужой. Если они сегодня – чужие, завтра свои, а послезавтра снова чужие!

– Ну, а Лаврентьев зачем в БМД возвращался? – Прервал монолог Артиста Повитухин.

– Видишь ли, майор. В БМД везли эти самые, чертовы, материальные ценности. Соответственно, когда машину сожгли, они, по идее, должны были остаться там. Понятное дело, алмазы – уголь, и сгорают дотла. И бумага тоже сгорает. Но если на обломках не будет найдено ничего, вот это уже странно. А поскольку дело не копеечное, искали там, вероятнее всего, с пристрастием. Вот о том, чтобы следы остались, Лаврентьев и позаботился. Потом, как я узнал, Лаврентьев возглавил прорыв колонны и за геройство получил еще один орден, ну а материальные ценности – Аллах дал, Аллах забрал, – развел руками Платов.

– Что было дальше? – Поинтересовался контрразведчик.

– Дальше меня увезли в Пакистан, благо, американские инструкторы очень интересовались советским спецназом. Подкормили, подлечили, стали предлагать сотрудничество. Я головой покивал, мол, нет проблем, сейчас только с мыслями соберусь. А как-то ночкой темною отвернул голову караульному, разжился оружием и побрел в сторону Индии. Как шел, разговор отдельный. Да и не о том сейчас речь. Перешел границу, сдался индийским пограничникам. Ну, поскольку “хинди-руси бхай-бхай”, взяли меня под белые руки и отвезли в советское посольство. Привели к тамошнему особисту, я ему все выложил, мол, капитан спецназа, контуженным попал в плен, был увезен в Пакистан, бежал. Перешел границу, сдался. Он начал выспрашивать, кто может подтвердить, что я – это я. Я, как водится, назвал командира части, начальника штаба. Он уточнил, кто у нас был особистом, я назвал. В детали решил не вдаваться. Дай, думаю, до родины добраться, а там я и сам с тобой разберусь. Да, видать, он уже подсуетился. Что-то около месяца выясняли, кто да что. Потом посадили в самолет, поздравили с предстоящим возвращением на Родину, а прямо в аэропорту мне навстречу – группа захвата. И, тебе, дезертирство, и, тебе, шпионаж, и все радости жизни. В общем, завезли меня на гнедых в Карелию, есть там одно забавное местечко посреди болот. Не знаю уж, какое адское зелье там испытывали, а только человек от него абсолютным придурком становится. Решил я этого светлого дня не дожидаться. Помирать, так с музыкой. Смастерил из рукава пращу, взял пару камешков, снял с вышки наблюдателя, а дальше – чему учили. Через запретку, и в бега. Погоня сутки на хвосте висела, в болото уткнулась. Я в этом болоте часов пять с пустой камышинкой просидел, ждал, пока собаки уйдут. Вылез, ни жив, ни мертв. Называется, приехал на Родину! А дальше, вышел к людям. Благо, Карелия, край зековский, пропасть не дали. Прибился к караванщикам. Бомбили иномарки, которые через Прибалтику из Германии гнали. Подбил себе деньжат, раздобыл документы, переделал под них личность. Ну, а дальше такое началось, что для военспеца самое раздолье. Сколотил группу. Кстати, майор, заранее тебе говорю, не спрашивай, называть все равно никого не буду. Ну, а дальше вот и на Лаврентьева вышел. Такая вот история, майор.

– Да, – помолчав, произнес Повитухин. – История, действительно. Но вернемся к нашему делу. Вы шантажировали бывшего генерала Лаврентьева, требуя передать вам секретные данные по демонтажу ядерных боеголовок и оказать вам содействие в их хищении.

– Шантажировал.

– Чем, каким образом?

– Не скажу, – покачал головой Платов.

– Понятно. Вы организовали и провели похищение боеголовок.

– Я.

– Цель вашего действия?

Бывший спецназовец испытующе посмотрел на контрразведчика:

– Степан Назарович, кажется? Я не ошибаюсь?

– Совершенно верно, – кивнул Повитухин.

– Скажите, уважаемый Степан Назарович, знаете ли вы, что такое мины?

– Конечно, знаю, – недоумевающе ответил контрразведчик.

– И что на складах они хранятся, тоже знаете?

– Ну?

– А танцевать вы умеете?

– К чему все эти вопросы? – Попробовал, было, возмутиться майор.

– Да вы не бойтесь, Степан Назарович, я с ума не сошел, я вам объяснить пытаюсь, – махнул рукой Артист. – Так умеете или нет?

– Умею.

– И наличие мин на складах вам при этом никак не мешает? – Платов с насмешливостью воззрился на своего недоумевающего собеседника. – Нет?

– Нет, не мешает.

– А на минном поле танцевать не пробовали? Попробуйте. Как-нибудь на досуге, расскажете мне свои ощущения. – Он рывком поднялся и, опершись обеими руками о стол, навис над Повитухиным. – Майор, хрен знает, сколько стран имеет в своих арсеналах ядерное оружие. Все об этом знают, и никому это не мешает развлекаться по прежнему. Это называется тактикой ядерного сдерживания, ибо никто всерьез не думает швыряться подобными игрушками в соседей. Ядерное оружие, оно, как презерватив, одноразового использования. Больше использовать будет некому. Все это принимают, как должное, и не валяют дурака. А теперь представь себе на минутку, что появляется банда отморозков, которые демонстрируют всем и вся, что ядерное оружие похитить можно. И использовать тоже можно, в любой точке нашего шарика. Ну что, как оно, танцевать-то на минном поле?

– И что, вы положили столько жизней, потратили уйму денег только для того, чтобы доказать, что ядерный шантаж возможен?

– Да, и я это доказал. Насчет жизней. Вы что, считаете, что взяли беглого бандита? Нет, майор. У меня с вами война. А война вещь суровая. Я показал, убедились? А дальше, брюхо прихватит – штаны снимешь. Головы к плечам не под фуражку приделаны. Ну, а насчет денег… Скажи мне, майор, ты сколько получишь за то, что меня поймал? По курсу, баксов двести, не больше. Ты что, меня ради двухсот баксов брал?

Повитухин молчал.

– Да, в этом ты прав, – наконец произнес он. – Не ради двухсот баксов. И насчет танцев, тоже прав. В самую точку. У нас, по твоей милости, с сентября веселье и дым коромыслом! Музыка от твоих боеголовок, ну, прямо, вальс Шопена!

– Неужели, все-таки, Санаев предал, – помрачнел Платов.

– Да нет. Санаев геройски погиб, отстаивая интересы независимой Ичкерии. А вот боеголовки какие-то отморозки действительно похитили. Понимаешь, о чем я говорю?

– Взорвать их практически невозможно.

– Практически, Андрей Дмитриевич, не означает невозможно, – жестко произнес контрразведчик, – и для нас, танцующих, со счетов сбрасывать такую возможность нельзя.

В дверь постучали.

– Товарищ майор, машина готова. Можем выезжать в Москву! – Доложил вновь появившийся прапорщик.

– Что ж, Андрей Дмитриевич, – развел руками контрразведчик, выключая диктофон. – На сегодня все. Думайте. В Москве продолжим наши беседы. Товарищ прапорщик, выводите арестованного.

ФСБешник, переполненный осознанием святости долга, стал еще жандармистее и, подойдя к Платову, резко скомандовал:

– Руки вперед! Выходить, не оборачиваясь! Вас ждать, товарищ майор? – Осведомился он, покидая кабинет.

– Да, – кивнул Повитухин, закрывая папку “Дело”. – Я сейчас зайду, подпишу документы и спущусь.

Он подошел к окну и, опершись на подоконник, стал глядеть на заснеженный двор, еще раз переживая разговор со спецназовцем и машинально выбивая пальцами дробь. – “Танцы на минном поле”, – крутилось в его голове: – “Вся наша работа – это танцы на минном поле”.

Посреди двора стоял “воронок” с открытой задней дверью. Два давешних сержанта с автоматами наизготовку вывели капитана Платова и повели его к машине. У самой двери они остановились и Артист, со скованными впереди руками начал как-то неуклюже влезать внутрь. Вот он поскользнулся и один из сержантов рефлекторно сделал попытку поддержать его. И в ту же секунду ноги спецназоваца ножницами сошлись на ногах охранника, сбивая его наземь. “Что он делает?” – прошептал Повитухин, ударяя ладонью по мелкой решетке, блокирующей окно допросной комнаты. Платов уже был на ногах, и в правой руке у него был автомат охранника. Тишину Звенигорода разорвал короткий резкий звук, похожий на треск разрываемого полотна, потом еще и еще. С третьего этажа контрразведчику было видно, куда направлен ствол автомата. Он был направлен изрядно поверх голов. “Живьем, живьем брать!” – в отчаянье закричал майор, беспомощно осознавая, что отсюда его никто не услышит. Он опрометью выскочил из кабинета, сбив кого-то, промчался по коридору и буквально скатился по лестнице вниз.

Платов лежал на снегу лицом вверх, и из-под спины его по снегу медленно расползалась красная кровяная лужа. Автомат лежал чуть поодаль, так и не поднятый хозяином. Сам обезоруженный сержант, как, впрочем, и его вооруженный соратник стояли тут же с лицами, белее свежевыпавшего звенигородского снега. Увидев подбегающего майора, стрелявший сержант поднял на него почти безумные глаза и прошептал, оправдываясь:

– Он при попытке к бегству.

Повитухин наклонился, приложил два пальца к яремной вене, молча выпрямился и, развернувшись, медленно пошел назад в здание.