Текст книги "Босс под полтос. Вместе из мести? (СИ)"
Автор книги: Виктория Волкова
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 20 страниц)
Виктория Волкова
Босс под полтос. Вместе из мести?
Глава 1.
– Света, я тебя умоляю. Пожалуйста! Отправь кого-нибудь другого! – влетаю в кабинет директора таксопарка. – Я не могу! Не хочу! – кричу в голос. – Какой еще биг-босс! Я их не перевариваю!
– Не получится, солнц. В райдере указан майбах. А он только у тебя, Марго. Соглашайся, прошу тебя! Иначе на такие штрафы попадем… – встает из-за стола моя одноклассница Света Квочкина, высокая круглолицая деваха. Накручивает на палец длинный блондинистый локон. Смотрит не мигая. Взмахивает руками и добавляет со вздохом. – Ну, выручай, систер. Прошу тебя! Полтос за неделю заработаешь. Обещаю.
– Да ну? – усмехаюсь недоверчиво.
– Я и сама не рада, что взяла этот заказ. Говорят, мужик этот невыносимый. Биг-босс! Но кроме тебя, некого послать. И платят хорошо, солнц.
– Послать всегда есть кого, – роняю небрежно.
– Тебе полтос не нужен, что ли? – интересуется Светка.
– Нужен, – вздыхаю устало. Вспоминаю про все проблемы разом.
– Вот и заработаешь, Маргош, – радостно тараторит подружка. – Ты не пожалеешь. Закроешь все свои долги, – убеждает меня. – Я тоже, – добавляет задумчиво.
Сдаюсь. Куда деваться?
Деньги мне нужны. Светка права. Они с неба не падают. Ладно, перетопчусь как-нибудь.
– Миронова, ну что ты стоишь? Поезд прибывает через час, – требовательно напоминает Света.
– Успею, – подхожу к зеркалу.
Оглядываю себя придирчиво. Белая рубашка, черные джинсы и черный бомбер. Волосы, подстриженные под каре, как всегда, лежат непослушными прядками. Вечная моя беда. Никакая плойка не помогает. Зато на щеках румянец, и губы алые. Без всяких помад и ухищрений.
Муж, пока любил, звал Малиной.
А потом встретил фифу, быстро все имущество переписал на маму по генеральной доверенности. Я и не заметила. Все в облаках витала. Майбах мне случайно при разводе достался. В залоге у банка был. Муж бы и его захапал, но ему банк не позволил. Не снял до конца обременение.
Так и осталась я с голой ж.пой. С домом в заброшенном коттеджном поселке и с майбахом. Вот и подрабатываю в ВИП-такси в свободное от работы время. Пока бывший муж не исхитрится и не отберет у меня машину. Уже были попытки. И еще будут.
– Маргош, повнимательней, – наставляет меня Светлана. Отвлекает от тревожных думок. Ходит по кабинету. Размахивает руками. – Твой пассажир – какой-то большой начальник. Бабла немерено. Характер ужасный. Меня предупредил человек из его команды. Продержись недельку, пожалуйста. Покатай клиента по городу. Нам этот заказ потерять нельзя, – складывает наманикюренные пальчики в молитвенном жесте.
– На всю неделю меня не хватит, – фыркаю насмешливо. – Надеюсь, он не кусается? И почему именно такси? – пожимаю плечами. Пригнал бы сюда свою тачку из Москвы, или откуда он к нам…
– Не знаю, – пожимает плечами Света. – У богатых свои причуды.
Снова отворачиваюсь к зеркалу.
– Клиент, может, и странный, но не зверь же он.
– Он обалдеет от такой красоты, – радостно тянет Светка. Подхалимничает.
– Мы делаем ставку на профессионализм, – поморщившись, поправляю бомбер. – На работе никаких шашней. А мне, знаешь ли, и одного олигарха за глаза хватило, – припечатываю горько.
Давным-давно пора уехать из Агдальска. Затеряться где-нибудь в Москве или в Питере. Вот только я даже думать не хочу о переезде. Здесь мой дом, и никакому бывшему меня из него не выгнать.
– Мы и на личные качества сотрудников ориентируемся, – подлизывается подружка. Знает, ей без меня не справиться. – Кто лучше всех водит тачку и выигрывает гонки? У кого почти нет штрафов и нареканий? – упирает она руки в боки.
– Ладно, уговорила, – улыбаюсь нехотя.
И честно говоря, я довольна собой. Может, и не красавица, но в свои сорок два я выгляжу офигенно. А муж к дурной молодайке ушел. Туда ему и дорога. О чем говорить с этой курицей? Она же когда рот открывает, всем вокруг стыдно…
– Марго, я тебя очень прошу. Будь с клиентом предельно вежлива. Нам важен этот заказ. Поэтому я тебя и выбрала, – заглядывает в лицо. Улыбается.
– Что там в договоре? – интересуюсь на всякий случай.
– Вот, гляди, – Светка на высоких каблуках рысью несется к столу. Хватает сколотые степлером странички. – С нашей стороны абонентская плата, – вздыхает она и называет сумму.
– Ого! Вот это да! – округляю глаза. – Как тебе удалось?
Придвигаю к себе калькулятор, высчитываю свои обычные тридцать процентов. Получается меньше полтинника. Видимо, Света еще из своих добавила. Но я не гордая. Возьму. Мне с долгами расплатиться надо и котел починить. А то надоело уже в тазике мыться.
– Но есть еще штрафные санкции! – поднимает указательный палец Светка. – За каждый чих нас отымеют. Поэтому прошу, повнимательней, солнц.
– Все, пока! – машу рукой Светке.
– Потом, как освободишься, позвони, – просит глухо.
Ясен пень, у нее на этот заказ многое поставлено. И подвести подругу я не могу.
«Может, ей удастся кредиты погасить?» – вздыхаю, спускаясь по узкой темной лестнице вниз. Щелкаю брелоком, открывая майбах.
Прыгаю за руль и гоню на вокзал встречать ВИП-клиента.
«Что ты за чудо такое, Богдан Олегович Сомов?» – кошусь на пассажирское сиденье, где лежит табличка с фамилией, именем и отчеством клиента. Надо его встретить около вагона. Помочь с чемоданами…
Интересно, что за мужик? Наверняка мелкий лавочник. Зато понтов выше крыши!
Припарковав майбах недалеко от входа, щурясь, разглядываю табло с рейсами. Слышу механический голос…
… Поезд прибывает к первому пути.
Глава 2.
С табличкой наперевес лечу через зал ожидания нашего старенького вокзала на перрон. Поезд тормозит. Фыркает. Медленно тянется, словно удав выпрямляет длинное тело. Ищу глазами седьмой номер вагона. И он как по волшебству замирает недалеко от меня.
– Повезло, – пристальным взглядом сканирую пассажиров, выходящих из других вагонов. Табличку перед собой держу.
Богдан Олегович Сомов представляется мне худым замухрышкой с большим самомнением. А иначе как объяснить заказ майбаха?
«Олигархи на такси не ездят», – усмехаюсь про себя. Как Зоркий Сокол толпу оглядываю.
Нет никого, даже отдаленно похожего. Из седьмого вагона первыми выходят старички. Муж и жена. Он ей руку подает. Так мило и трогательно, что слезы наворачиваются.
Затем женщина с дочкой.
И самым последним появляется здоровый кряжистый мужик под пятьдесят. Симпатичный. С модельной стрижкой. Высокий. Под два метра ростом. Плечи – как у боксера в расцвете сил. Хотя наверняка такие не дерутся, а отдают указания всечь кому-нибудь.
Мужчина лениво рассматривает толпу, словно медленно сканирует. Мажет взглядом по мне, обдает полным игнором и поворачивается к проводницам. Прощается. Пошленько шутит с блондинистыми тётками в форме и направляется прямо ко мне.
Неужели мой клиент?
Скорее всего, это он!
В бежевом кашемировом пальто. С портфелем из крокодиловой кожи. Часы Патек, перстень.
Не таясь, разглядываю клиента. Властный подбородок, высокие скулы и… насмешливые карие глаза. Натыкаюсь как дура и поднимаю табличку повыше.
От волнения слова вязнут в горле. Прокашливаюсь. А Сомов уже останавливается около меня.
– Это ты по ВИП-клиентам, что ли? – морщится раздраженно. Явно глумится надо мной, попутав профессию. – Я вроде тачку с водилой заказывал, а не девочку по вызову, – подхватывает под мышку портфель. Сунув руку в карман пальто, разглядывает меня недобро.
За девочку спасибо, конечно!
– Богдан Олегович? – уточняю на всякий случай. И очень надеюсь, что произошла ошибка.
– Он самый, – раздраженно хмыкает Сомов и даже не скрывает пренебрежения.
А мне обижаться нельзя.
– Вы без багажа. Очень хорошо, – выдыхаю счастливо и представляюсь. – Маргарита Миронова. Ваш личный водитель на время командировки.
– А нормального мужика не нашлось? – усмехается он криво. С грацией медведя идет рядом. Ворчит, как его достали бабы.
– Вы предпочитаете мужчин? Надо было указать в райдере, – отвечаю с улыбочкой. И увидев искореженное злостью лицо, исправляюсь поспешно. – Водителя, конечно.
– Кхмм… – откашливается Сомов. Нервно размахивает портфелем. – Нам еще долго телепаться? Не могла подогнать тачку поближе? – останавливается около моего майбаха. – Все надо заранее указать? – бубнит себе под нос.
– Прошу, – щелкаю брелоком. Открываю заднюю дверцу, как и положено водителю премиального уровня.
– Кто ж заполошной курице такую дорогую игрушку доверил? – плюхнувшись на сиденье, выдыхает без тени смущения Сомов.
– Это подарок, – улыбаюсь в зеркало заднего вида. Не рассказывать же первому встречному про мой ужасный развод?
Ясное дело, такие придурки, как мой бывший, или Сомов не считают женщин равными. Молодые красавицы для удовольствия, а все остальные – досадная помеха.
Сигналю машинам, пытаясь выехать на проспект. И тут же отхватываю очередную порцию шуток за триста.
– Права тоже подарили. Да, детка? – хохочет пассажир.
Хам!
Сейчас довезу по адресу. И все. Дальше пусть Светка сама разруливает, кому этого грубияна пристроить. А я не нанималась! Даже за полтос.
– Да, доехал. Нормально все, – вздыхает в трубку мой пассажир. – Слушай, я же просил нормальную тачку и водителя, – вздыхает он. – А ты мне что подсунул, долбоящер? Хоть бы предупредил, что ли? Я бы памперс надел на всякий случай, – выговаривает Сомов и на меня раздраженно косится.
Охреневший тип. Но мне с ним детей не крестить.
– Что ты там мямлишь? Опять сопли жуешь? – рявкает он в трубку. – Майбах отличный. А за рулем баба. Водит, как... Ну как баба водит? – морщится он.
А меня накрывает. Я отлично вожу машину. Меня еще папа учил. Не каждый мужик сравнится. А этот… Еще даже отъехать не успели, уже оценивает.
– Вот ты позвони в эту гребаную фирму. Договорись. Машина нормальная. Пусть оставят. Я ее бронирую на всю неделю. А водителя пусть пришлют другого. Я жизнью рисковать не собираюсь, – выговаривает он гневно. Столкнувшись со мной взглядом, приказывает грубо. – На дорогу смотри, коза. Кто тебе только права выдал!
Прикусываю губу от обиды. Накрывает меня. Завтра точно с этим Сомовым никуда не поеду. Нужен водитель экстра-класса, пусть с дядей Витей Горюновым катается. У него, правда, Приора. Но должен же кто-то поддерживать отечественный автопром. Правда, Сомов?
– Да ладно тебе. Гостиница точно не вариант. Не чужой же я им… – бубнит в трубку он. – Перекантуюсь. Ничего страшного. Яська у нас хоть и дура страшная, но своя, – ржет как конь и тут же велит. – Эй ты, как тебя там? На площади сверни направо. Так быстрее…
– Там одностороннее движение, – говорю совершенно спокойно.
– Ладно, пока, – прощается с понимающим собеседником Сомов. – У меня тут водила ни черта не соображает…
А мне хочется просто остановиться около обочины и высадить зарвавшегося мужлана. Но я не могу. Подведу Свету, если заказ сорвется. А так…
Через пять минут Сомов выйдет около дома неведомой Яськи. Абонентская плата по договору спишется автоматом в полном объеме. Света получит деньги, я – долгожданную свободу, а Сомов – Витю Горюнова и Приору.
Глава 3.
– Стой! Ты куда? – орет он с заднего сиденья. – Я же сказал в первый переулок завернуть!
– Вы когда в городе были последний раз? – смотрю в зеркало заднего вида.
– Десять лет назад. А что? – фыркает он.
– И откуда вы к нам? – стараюсь говорить ровно, без насмешек. А то скандала не избежать. Сомов – неприятный тип. Обязательно прицепится к чему-нибудь.
– А ты с какой целью интересуешься? – приподнимает он бровь.
– Хочу узнать, где это время на десять лет остановилось, – улыбаюсь светски. – У нас каждый год что-то меняется, – поясняю очень вежливо. Объезжаю по соседней улице и паркуюсь прямо у нужного дома.
– А-а, ты в этом смысле, – усмехается Сомов, дергая ручку. – Из Бортубинска, – вздыхает он. – Небось, никогда и не слышала о таком городе.
– Нет, – признаюсь честно.
– Эх ты, тундра! – снова хохочет он и выходит, громко хлопнув дверью.
Урод, блиин! Естественно, на чаевые рассчитывать не приходится, да и хорошего отзыва фиг дождешься от этого болвана.
«Лишь бы гадости не написал и не расторгнул договор!» – вздыхаю я и звоню в офис.
– Свет, я клиента встретила и довезла по адресу. Завтра с ним никуда не поеду. И свою машину не дам, – заявляю категорично.
– Солнц, ну ты же согласилась. Что мне теперь делать? – вздыхает она в трубку. – Ну не морозься, Маргош. Потерпи. Я же хорошие бабки плачу…
– Не обижайся, но я не могу, – выдыхаю порывисто.
– Надеюсь на твое благоразумие, – отрезает Светка, давая понять, что не заплатит ни копейки.
Ладно! Переживу.
Проезжаю метров пять и попадаю в гигантскую пробку. Видимо, где-то впереди большая авария. Улица узкая. Теперь сложно будет разъехаться. Но я никуда не спешу.
Смотрю на цветущие деревца, усаженные вдоль дороги, на трамвай, громыхающий по брусчатой мостовой. Поднимаю глаза к небу.
Все. Выдыхай, Миронова! Твоя смена закончилась. Котел починить хватит, и хорошо. На остальное заработаешь. Где наша не пропадала?
Машины стоят как вкопанные. Даже на метр не продвинулись. Выключаю двигатель. Зачем зря бензин палить.
В образовавшейся тишине хорошо различаю громкий бас Сомова. Машинально гляжу в зеркала.
И тихонечко прыскаю от смеха.
– Яська, ты совсем сдурела! – выбежав из ворот, он ругается с какой-то толстой бабенкой в домашнем халате. Машет портфелем. Отряхивает мокрое пальто.
– Проваливай, урод! – кричит она.
– Ноги моей тут больше не будет! – разворачивается и уходит он. И идет же, гад, прямо на меня.
Облили его, что ли? Ну и поделом!
Только бы не заметил! Но, видимо, сегодня не мой день.
В два шага Богдан Олегович Сомов оказывается рядом. По-хозяйски дергает ручку.
– Открывай, коза, – рявкает гневно.
«Твою ж налево», – цокаю языком от досады.
Приходится подчиниться. У меня контракт. Да и деваться особо некуда. Со всех сторон машины прижали.
– Поехали отсюда, – плюхается он на переднее сиденье. Смотрит раздраженно. Прихлопнул бы меня, будь его воля.
– Куда? – киваю на впереди стоящие машины.
– Сворачивай сейчас направо. В переулок, – бубнит он.
– А если тупик? – кошусь недоверчиво.
– Нет там никакого тупика, – выдыхает он, не скрывая негодования. – Слушай меня, кукла.
Сворачиваю. А куда мне деваться?
Проезжаю по кривому переулку и выскакиваю на проспект.
– Куда теперь? – интересуюсь, перестраиваясь в левый ряд.
– В гостиницу какую-нибудь, – вздыхает он и бросает недовольно. – А что ты лыбишься? Что зенки косишь? Все вы, бабы, дуры.
– Сегодня, конечно, передавали местами кратковременный дождь, – поддеваю с ехидцей. – Но я не думала, что он пройдет настолько локально, – чуть проезжаю вперед.
– Поговори у меня, – бурчит себе под нос Сомов. А меня подрывает.
– Вы меня ни с кем не путаете? – спрашиваю строго. – Я не ваша жена или мама…
– Да упаси бог! – вздыхает он. – Но если я немного погорячился… Как тебя там… То прошу прощения… – бросает нехотя.
Немного погорячился? А что же бывает, когда этот бешеный судак выходит из себя?
Стараюсь не думать. Сворачиваю на Ленина и останавливаюсь около гостиницы Театральная.
– Приехали, – открываю центральный замок.
– Ну? И куда ты меня привезла? – снисходительно бурчит Сомов, будто с душевнобольной разговаривает. Пренебрежительно оглядывает здание из окна автомобиля. – Нет. Тут я точно останавливаться не желаю. Наверняка клоповник какой-то. По фасаду видно.
Нормальный фасад. Мой бывший, если верить смете, представленной в суд, на него целое состояние потратил, и еще остался должен.
– Не могу разделить ваши опасения, – паркуюсь около клумбы с елочками. – Гостиница хорошая. Есть люксы. В ресторане кормят вкусно…
– А ты бывала? По номерам шарахалась? – усмехается он криво.
И бесит! Как же он бесит своей бесцеремонностью и хамством. Нет, пусть Светка меня не упрашивает. Я больше этого урода не повезу. Ни за какие коврижки!
«А деньги тебе не нужны, Маргарита Николаевна?» – интересуется здравый смысл с долей ехидства.
«Котел надо починить. Долги отдать за подключение газа и электричества», – вспоминаю не вовремя.
Еле-еле товариществом подключили. Сумму на всех раскидали. Если бы у меня денег не оказалось, то потом пришлось бы платить отдельно. На радость бывшему.
Вон, целый коттеджный поселок из-за меня обесточил!
– Куда вам? – оглядываюсь на Сомова.
– К удавам! – фыркает он и разводит руками. – Не знаю я!
– А я и подавно, – вздыхаю устало.
Глава 4.
– Слушай, может, у тебя кто знакомый есть? Нельзя мне в гостиницу. Быстро вычислят.
– А вы сбежали откуда-то? – уточняю предельно корректно.
– По-твоему, я похож на зэка? – роняет сумрачно. Зачесывает назад короткие волосы. Словно себя демонстрирует.
Фу!
– Нет, я о другом закрытом заведении подумала, – выдаю, еле справляясь с эмоциями.
Не иначе как в дурдоме день открытых дверей. Вот и сбежал, болезный.
– Тоже мимо, – улыбается он и добавляет примирительно. – А я смотрю, ты языкатая… Ладно. Давай дружить. Мне нужно тихое место. Желательно без камер. Какой-нибудь дом на отшибе и без любопытных соседей.
– Вы маньяк? – охаю в ужасе.
– Нет, конечно. Я тут в тайной командировке. Надо одному опарышу ж.пу напороть. Всечь по полной и свалить в туман. Вот только он раньше времени не должен узнать, что я в городе.
Под описание жилья в точности подходит мой загородный дом в коттеджном поселке.
Чуйка уже просит остановиться и не предлагать жилье под одной крышей кому попало, а мозг просчитывает, сколько я лично смогу содрать с постояльца. За хамство отдельный коэффициент.
Ладно! Была не была! Гореть мне в аду за мою алчность.
Завожу двигатель.
– Кто же это у нас в городе такой бесстрашный? – снова выезжаю на проспект.
– В смысле? – грубо уточняет Сомов.
– Кому это вы мстить приехали?
– Да вот как раз хозяину этого постоялого двора, – в сердцах оглядывается на гостиницу Сомов.
– Их там несколько. Сухонос, Лужан, Кононец, – перечисляю со знанием дела.
«Вот и сказочке конец», – мысленно добавляю по привычке.
– Я погляжу, ты в теме, – уважительно тянет мой пассажир. – Аркаша Сухонос. Знаешь такого?
А мне смеяться и плакать хочется одновременно. Иногда кажется, я больше никого не знаю кроме Аркадия Валерьевича Сухоноса, моего бывшего мужа и полного мудака.
– Ты его знаешь? Чмо болотное, етить-колотить, – бурчит недовольно Сомов.
– Полностью согласна с вашим определением, – киваю я, уходя от прямого ответа. – Игуанодон, – заменяю известное ругательство более изысканным словечком. Но по рифме догадаться можно.
– Да, мне говорили, он с женой по телефону развелся, – усмехается Богдан Олегович и предлагает решительно. – Слушай, кхмм… – никак не может он вспомнить мое имя. – Давай куда-нибудь заедем, пожрем. А заодно о делах потреплемся. Может, будем друг другу полезны? Я тебе за любую информацию о Сухоносе хорошо заплачу. Тебе ж наверняка деньги нужны.
– А разве у вас не собрано досье? – уточняю на всякий случай.
Надо понимать, насколько товарищ в теме, и что знает обо мне. Слабо верится в такие совпадения. А вдруг решил использовать. Я в такие игры не играю. Каштаны из огня за спасибо не таскаю.
– Да, мои о нем всю подноготную нарыли, – вздыхает тяжко Сомов. – Говно-человек, и ежу понятно. Но лишние сведения не помешают. Досье слишком быстро собирали. Могли что-нибудь упустить… Поэтому, если в курсе, помоги. Я хорошо заплачу. Только без брехни. Поняла?
«Да там и придумывать ничего не надо, – усмехаюсь про себя. – Документы хранятся в надежном месте. Главное, отдать их в хорошие руки».
– Тогда лучше купить еды в супермаркете, – предлагаю я. – Я вас отвезу в коттеджный поселок. Там и поговорим, – предлагаю я, тормозя около «Солнечного», большого торгового центра.
– Дело говоришь, – соглашается Сомов. Разглядывает в окошко яркие вывески, горящие неоном.
– «Большой папа», – по складам, как ребенок, читает задумчиво.
– Это супермаркет такой, – поясняю, взмахивая руками. – Он на первом этаже расположен. Там есть все. От куриных окорочков до маракуйи.
– Хорошо, пойдем, – открывает свою дверцу Сомов.
– Я вас здесь подожду, – сливаюсь поспешно.
– А ты? – на минуту теряется он.
А я удивляюсь, как быстро мы от вражды и неприятия перешли к заговору против Сухоноса.
– Нас не должны видеть вместе, – заявляю, входя в роль организатора подполья. – Бейсболку возьмите, – достаю из бардачка мятую кепку.
– Логично, – Сомов забирает ее и послушно натягивает на башку. Бейсболка явно мала и стоит пузырем на большой голове. Но, похоже, Богдашу это мало смущает.
– Тебе что купить? – спрашивает, покидая машину. Выходит, не выслушав. И возвращается минут через сорок, груженый пакетами.
– Кассирша какая-то дура, – плюхается на заднее сиденье. – Такая медлительная, будто бессмертных обслуживает. Ей в похоронном бюро работать надо. Там точно никто никуда не спешит.
А я улыбаюсь.
У Сомова все бабы дуры. Интересно, он хоть женат был? Даже не представляю, какая женщина уживется с этим мизогином.
Все признаки женоненавистничества налицо. Агрессия. Убежденность в превосходстве мужчин, сексизм, обесценивание. Рядом с таким неандертальцем Сухонос выглядит джентльменом. Он и ухаживал красиво. И двадцать два года в браке вел себя безупречно. Никогда никаких подозрений. Я в облаках витала. А потом бац… И другая семья, и ребенку три года, и еще один на подходе.
За-ши-бись, одним словом.
