Текст книги "Гримуар Скверны (СИ)"

Автор книги: Таша Вальдар

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 16 страниц)

Таша Вальдар
Гримуар Скверны

Пролог. Первый вздох тьмы

Боль была настоящей. И это было хуже всего.

Она пронзила Алису, когда когтистая тварь с «лицом» из червей впилась своими костяными шипами ей в плечо, пытаясь пробить кольчугу. Острая, жгучая волна прошла по всему телу. Она почувствовала, как тёплая кровь тут же начала заливать кожу под тканью.

– Шевелись, блять! – проревел Марк, его голос был хриплым от ярости и того самого животного напряжения, что витало между ними с самого начала. Это был не крик заботы, а взрыв гнева – на нее, на себя, на эту проклятую яму.

Она отшатнулась, едва увернувшись от нового удара. Её пальцы судорожно сжали рукояти клинков. Кошмар вокруг был абсолютным. Пульсирующие стены из плоти, сочащийся потолок, хлюпающая под ногами органика – всё это давило на разум, грозя сломить его.

– Я... не могу... – её собственный голос прозвучал чужим, сдавленным ужасом. Не от боли, а от всепоглощающего отвращения и осознания, где они.

– Заткнись и дерись! – рявкнул он, с размаху вгоняя свой топор в бок твари. Лезвие с чавкающим звуком разорвало упругую плоть. – Пока мы тут препираемся, это дерьмо нас переварит!

Тварь, испуская пронзительный, булькающий визг, развернулась к Марку, вся её масса пошла на него. Алиса, превозмогая боль и тошноту, увидела открывшийся на спине уродца слабый, пульсирующий пунктирный шов – уязвимую зону. Тактический анализ, её последний бастион, сработал на автомате.

– Спину! – крикнула она, ненавидя необходимость ему помогать, ненавидя эту вынужденную связь.

– Знаю! – рявкнул он в ответ, ненавидя необходимость её слушать, ненавидя, что её холодный ум снова оказался прав.

Его топор со свистом рассек воздух и вонзился точно в цель. Существо взвыло и рухнуло, медленно растворяясь в едком дыму. Наступила тишина, нарушаемая лишь их тяжелым, прерывистым дыханием и мерзким бульканьем стен.

Они стояли спиной к спине, как две половинки одного проклятого механизма, вынужденные работать в унисон. Его спина была тёплой и твёрдой у неё за спиной, её волосы, пропахшие потом и кровью, касались его затылка. Это было одновременно отвратительно и... на удивление правильно. Как будто их тела, вопреки воле разума, знали, как дополнять друг друга в этом аду.

Марк обернулся. Его лицо, испачканное грязью, слизью и кровью, было искажено не сарказмом, а чем-то тёмным и голодным. Он посмотрел на её окровавленное плечо, на капли пота, стекавшие по её шее, на учащённо вздымающуюся грудь под потрёпанной бронёй.

– Сдохнешь – прибью, – бросил он отрывисто. Но в его глазах читалось не только раздражение. В них была вспышка чего-то животного. Вид её крови, её уязвимости и этой дикой, бьющей через край жизненной силы сводил его с ума, смешивая яростную ненависть с неистовым, неконтролируемым желанием. Он ненавидел её за это. Ненавидел себя за эту реакцию.

– Не сдохну, чтобы тебя позлить, – она попыталась парировать, но голос дрогнул. Она видела этот взгляд. Она испытала страх и стыд.

Внезапно стены содрогнулись с такой силой, что они оба едва устояли на ногах. Пульсация участилась, становясь оглушительной, слышной даже костями. Из тьмы в дальнем конце пещеры послышалось нечто огромное, неумолимо приближающееся. Глухой скрежет, шелест тысяч щупалец и тихий, сводящий с ума шепот, в котором угадывались обрывки слов.

Они переглянулись. И в его тёмных, всегда насмешливых глазах, помимо ярости и этого нового, пугающего желания, она впервые увидела то же, что чувствовала сама. Не просто страх. Леденящее душу, окончательное осознание.

Это была не игра. Это была охота. А они – добыча.

Их фейковое королевство осталось по ту сторону. Здесь, в чреве этого монстра, начиналось нечто иное. Начинался настоящий «Гримуар Скверны».

Глава 1. Привкус пустоты

Тишина после эфира обрушилась не просто отсутствием звука, а сменой физического давления, как если бы её лофт внезапно погрузили на дно океана. Воздух, ещё секунду назад вибрировавший от её голоса и грохота внутриигровых взрывов, застыл, неподвижный и тяжёлый, словно его откачали, оставив лишь вакуум. В ушах стоял звон – не внешний, а внутренний, набат опустошённой нервной системы. Алиса медленно сняла наушники – безупречно белые, лёгкие, с выгравированным на дужке ником «Лисёнка» – и опустила их на бархатную подставку, сделанную на заказ под их форму. Её пальцы, только что порхавшие по клавиатуре с хищной скоростью, выписывая виртуозные комбинации, теперь лежали на столе неподвижно, бледные и холодные, как у покойницы.

«Три часа сорок две минуты. Пиковый онлайн – сто двадцать семь тысяч. Донатов на... даже смотреть не буду. Всё по графику. Идеально отыграно»

Мысль пронеслась отточенным отчётом, но за ним не последовало привычного удовлетворения. Лишь плоская, серая усталость, разлитая по венам вместо крови.

Она позволила себе закрыть глаза на секунду, чувствуя, как за ними пульсирует напряжённая боль. Зажмурилась – и на внутренней стороне век вспыхнули остаточные образы: бешеный, неостанавливающийся поток чата, взрывы донатов, перекрывающие друг друга... её собственное отражение в мониторе – улыбающееся, язвительное, живое. Совсем не то, что смотрело на неё из зеркала сейчас. На ней был яркий, почти неоново-розовый топ с высоким воротом-гольфом, туго облегавший стройную фигуру и подчёркивавший линию груди, и короткие шорты из лаковой кожи, контрастировавшие с алебастровой бледностью её длинных ног. Броский, провокационный наряд, часть брони. Она открыла глаза. Реальность была безжалостна в своей статичности.

Её студия, запечатлённая на тысячах скриншотов, была образцом стерильного минимализма. Ни пылинки на стеклянной поверхности стола, где стояли три изогнутых монитора, чёрные экраны которых теперь казались входами в иные, мёртвые миры. Неоновая сиреневая подсветка, встроенная в стеллажи, мягко очерчивала ряды коллекционных фигурок из игр – все они были расставлены с музейной точностью, ни на миллиметр не нарушая композицию. Даже плюшевый лис с карикатурно-хитрыми глазками, её талисман, сидел, отутюженный и идеально посаженный, в строго отведённом ему углу. Ничего лишнего. Ни одного намёка на хаос. Этот порядок был её крепостью, её клеткой и её витриной одновременно.

«После того как их не стало, бардак в комнате был единственным, что напоминало – здесь кто-то живет. Потом бабушка приехала, всё убрала, вымыла до блеска. Сказала: "Теперь тут чисто, Алишенька. Как в музее". И уехала. А я осталась в этом музее. Одна».

За панорамным окном, занимавшим всю стену, пылал неоном ночной мегаполис. Мириады огней, жизнь, движение, чужие истории, чужие голоса. Она подошла ближе, и её собственное отражение легло поверх городского пейзажа – призрачное, прозрачное. Тело, всего час назад бывшее инструментом обаяния и объектом тысяч восторженных комментариев, теперь казалось ей чужим, куклой, которую забыли убрать со сцены. Она упёрлась лбом в холодное стекло, чувствуя, как его ледяная твердь просачивается сквозь кожу, пытаясь заморозить мысли. Шум города сюда не долетал. Герметичные стеклопакеты надежно защищали от внешнего мира. Только звенящая тишина внутри. Та самая, что была громче любого чата.

Алиса медленно развернулась и подошла к большому зеркалу в позолоченной раме – ещё один реквизит для сторис. В нём на неё смотрела «Лисёнка» – девушка с волосами цвета спелой карамели, ниспадающими тяжёлыми, ухоженными волнами. Идеальный макияж: стрелки, подчёркивающие разрез зелёных глаз, лёгкие дымчатые тени, придававшие взгляду загадочность, и стойкая матовая помада, не смазавшаяся за многочасовой эфир. Маска была безупречна. Её стримерский образ был тщательно продуманной провокацией: сочетание яркой, почти детской палитры с откровенностью одежды, подчёркивавшей каждую линию её подтянутого, спортивного тела. Этот образ продавался, и продавался дорого. Он был щитом, за которым можно было спрятать всё.

«Первый раз надела нечто подобное в семнадцать, для камеры. Руки дрожали. Казалось, все смотрят сквозь экран, видят... меня. Настоящую. Потом пришли первые деньги. Потом – первые хейтеры, кричавшие "шлюха". А потом пришло понимание: их не интересует настоящая я. Им нужна Лисёнка. И это... освобождало».

Она поднесла пальцы к вискам и провела ими вниз, к уголкам губ, смазывая тональную основу и оставляя на коже лёгкие бледные полосы. Маска поползла, и в зеркале проступило другое лицо. Лицо девушки лет двадцати с небольшим, с слишком бледной кожей, на которой проступала лёгкая сетка усталости под глазами. В её изумрудных глазах, обычно сверкавших азартом или отточенной насмешкой, теперь не было ничего. Лишь плоская, бездонная пустота, как в заброшенном колодце. Она сбросила с себя тесный топ, и её плечи оголились, обнажив тонкую ключицу и след от ремешка наушников на шее. Теперь на ней была лишь простая, свободная футболка из мягкого хлопка, свисавшая до середины бёдер и скрывающая все те изгибы, что так восхищали поклонников. Домашняя Алиса была тенью своей стримерской ипостаси – меньше, бледнее, лишённой броского лоска и какой бы то ни было определённости.

«Миллионы подписчиков, – мысль прозвучала в голове с горькой, циничной чёткостью. – Тысячи донатов, сотни тысяч репостов, рейтинги, топовые позиции. А вернуться не к кому. Только к голограмме собственной улыбки, застывшей на аватаре стрима. Иногда кажется, что если я закричу здесь, в этой тишине, эхо будет возвращаться с опозданием в год».

Вибрация телефона заставила её вздрогнуть, словно от удара током. На экране светилась иконка вызова и фото – ухоженная женщина с седыми волосами, уложенными в элегантную причёску. Бабушка. Мария Ивановна. Из солнечной Марбельи. Единственный родной человек, который был так далеко, что казался персонажем из сна.

Алиса сделала глубокий, расправляющий лёгкие вдох, собрала в кулак все оставшиеся силы, подтянула уголки губ вверх – нашла то самое, отрепетированное до автоматизма выражение лица – и приняла вызов, включив видео.

– Бабуль, привет! – её голос зазвучал на октаву выше, притворно-бодро, и это прозвучало так фальшиво, что ей самой захотелось закричать.

– Алишенька, родная! – голос бабушки был тёплым, но отдалённым, словно доносился из старого, забытого радиоприёмника. – Я только что смотрела твой стрим! Ты как всегда великолепна! Так всех там этих... этих твоих соперников разнесла! Молодец!

«Она не понимает ни слова в играх. Просто видит меня на экране. Улыбающуюся. И этого ей достаточно. А сказать, что после каждого такого "разноса" я чувствую себя как выжатый лимон... Нет. Никогда».

– Да пустяки, – Алиса заставила себя улыбнуться шире, глядя в камеру, в крошечное изображение любимого лица на экране. – Обычная рабочая рутина. А у тебя как? Погода хорошая?

– Солнце, как всегда. Скучаю по тебе, внучка. Когда уже приедешь? Всё в этом твоём компьютере сидишь...

– Скоро, бабушка, скоро. Сейчас проект очень важный, – она солгала легко и автоматически, в то время как её взгляд скользнул по идеальной столешнице и зацепился за едва заметную царапинку – единственный след случайности в этом выверенном пространстве.

«Приехать? Чтобы сидеть с тобой на террасе и чувствовать эту же тишину, только на фоне моря? Чтобы видеть, как ты смотришь на меня с тихой жалостью?»

– Контракты, дедлайны... Ты же понимаешь.

Разговор длился ещё несколько минут. Они говорили о погоде, о соседях бабушки, о новых покупках. Светские, пустые пузыри слов, всплывавшие и лопавшиеся в тишине лофта. Алиса чувствовала, как её щёки начинают ныть от натянутой, ненастоящей улыбки. Когда она наконец положила трубку, в груди снова сжался тот самый холодный, знакомый до боли комок одиночества. Он был всегда с ней, этот комок. Иногда он сжимался до размера горошины, иногда – разбухал, заполняя всё внутри, как сейчас.

«Позвонить... кому? Коллегам? Обсудить стратегию? Это деловые партнёры. Подругам? Каким подругам? Те, что были в школе, разбежались. А новые... они все хотят дружить с Лисёнкой. Сфотографироваться для инсты. Выйти в эфир. Получить хайп».

Она потянулась к планшету, открыла приложение доставки еды. Пальцем, движением, отточенным до автоматизма, выбрала суши-сет «Сакура», который заказывала уже в сотый раз. Безвкусная, предсказуемая пища для одиноких людей. Через полчаса в домофон позвонили. Курьер – молодой парень в яркой куртке с логотипом сервиса – замер с широко раскрытыми глазами, увидев её.

– Ого! Вы... вы же «Лисёнка»! – выпалил он, заикаясь от волнения, и протянул пакет. – Я ваш фанат! Вчерашний стрим... это был просто какой-то запредельный уровень! Как вы этого Мракоса уделали в той дуэли!

Алиса автоматически, не задумываясь, подарила ему ту самую, ослепительную улыбку «на миллион долларов». Она была её униформой, её доспехами, её валютой. Она инстинктивно встала в позу, которую знала по отзывам в чате – «игривую и в то же время вызывающую», слегка склонив голову набок, чтобы кадр выхватил из-за её плеча ту самую коллекционную фигурку, которую все хотели видеть на фоне.

– Спасибо за поддержку! Очень приятно! – её голос снова стал звонким и обворожительным, будто кто-то повернул рубильник. – Без вас, ребят, я бы не справилась!

Она взяла пакет, мягко закрыла дверь и прислонилась к ней спиной, слушая, как затихают его удаляющиеся, приплясывающие от восторга шаги. Улыбка с её лица исчезла мгновенно, словно её сдуло ледяным порывом ветра. В тишине квартиры щелчок автоматического замка прозвучал оглушительно громко, как заключительный аккорд в симфонии одиночества. Она почувствовала, как грубый шов на её старой футболке натирает кожу – крошечный, но раздражающий дискомфорт, которого никогда не допускал бы её экранный гардероб.

Она поставила нетронутый пакет на глянцевую поверхность кухонного острова. Есть не хотелось. Она обвела взглядом свой лофт – просторный, стильный, технологичный, вымерший. Её взгляд упал на книжную полку. Среди геймерских гайдов, художественной литературы и премиальных артбуков стояла одна-единственная старая, потрёпанная книга в картонном переплёте – сборник сказок. Последний подарок от них, перед тем рейсом. Её пальцы дрогнули, потянулись к ней, но она не прикоснулась. Она не могла. Это было больнее, чем любое одиночество.

«Они бы поняли? Папа с его любовью к шахматам, мама с её вечными научными статьями... Поняли бы, что их дочь, вундеркинд, гений математики, стала интернет-клоуном в розовых шортах?»

Горькая усмешка застряла в горле.

Вместо книги она повернулась к шлему виртуальной реальности, лежавшему на отдельном постаменте, как священная реликвия. Его матовый чёрный корпус, инкрустированный серебристыми линиями, пульсировал едва уловимым светом, словно тихо дышал во сне, зовя за собой в иные миры.

«Они любят Лисёнку»

, – медленно, по слогам, проговорила она про себя, глядя на своё бледное, уставшее отражение в тёмном экране монитора. Её силуэт в большой футболке казался хрупким и бесполым, полной противоположностью тому сексуальному и уверенному в себе образу, что она только что продемонстрировала курьеру.

«Они восхищаются её умом, её красотой, её язвительностью. Они шлют ей деньги и признания в любви. Но меня... меня здесь нет. Я – одинокий призрак в стенах собственного золотого замка. И иногда... иногда мне кажется, что если я надену этот шлем, я смогу выбраться. Найти там кого-то. Хотя бы другого призрака».

За её спиной на столе лежал глянцевый рекламный буклет. Ярко-красный, с чёрным тиснением. «Grimoire of Blight. Полное погружение. Забудь о реальности. Обрети новую жизнь.»

Новая жизнь. Всего лишь игра. Всего лишь ещё один, самый технологичный и дорогой побег. Побег от тишины, от зеркала, от самой себя.

Но в тот момент, глядя в пустоту своих глаз в отражении, это казалось единственным спасательным кругом в океане звенящего, давящего одиночества. Единственной дверью, за которой, возможно, кто-то ждёт.

Глава 2. Громила с дырой в душе

Такт басов тяжёлого электронного трека отдавался в висках глухим, назойливым стуком, сливаясь с ритмом собственного сердца. Марк откинулся на спинку бархатного дивана в самом тёмном углу клуба, превращённого на вечер в приватную тусовку для золотой молодёжи. Воздух был густым и сладковатым – смесь дорогого парфюма, дыма кубинских сигар и едкого запаха перегара от алкоголя. На низком столе перед ним теснились бутылки премиального виски и энергетиков, а ледяная ёмкость со льдом уже покрылась каплями конденсата.

«Сто двадцать тысяч за ночь. Карманные деньги. Отец бы фыркнул: "Мелкие траты". Но если бы потратил на благотворительность – "пиар дешёвый". Ничем не угодишь, старик»

.

Его мощная фигура в чёрной футболке с вызывающим принтом какого-то трэш-метал коллектива была расслаблена, но эта расслабленность была обманчивой, как покой тигра перед прыжком. Каждая мышца была на взводе, готовая в любой момент выстрелить в кого-то очередным едким замечанием или даже кулаком. Его левая рука с массивными серебряными кольцами на пальцах лежала на колене девушки-модели, прижавшейся к нему. Она что-то говорила ему на ухо, смеясь неестественно громким, немного хриплым смехом, но слова доносились как будто из-под воды, не долетая до сути. Её имя – Катя? Маша? – выскользнуло из памяти почти мгновенно.

«В прошлый раз была Алина. Или Алиса? Чёрт, а та... с карими глазами... как её...»

Мысль оборвалась. Не было смысла запоминать. Они были как эти бутылки – красивая упаковка, временное развлечение, пустая тара после использования.

Его окружали люди. «Друзья». Сыновья таких же, как его отец, олигархов, наследники империй, блогеры с миллионной аудиторией. Все они – лишь часть декораций к его жизни, такой же яркой, громкой и не имеющей веса, как конфетти, кружащееся под потолком. Он произнес очередную остроту, похабную и меткую, и стол взорвался смехом. Он ухмыльнулся в ответ, подняв бокал с виски, но его тёмные глаза, обычно сверкавшие насмешливым огнём, оставались холодными и пустыми, как два куска антрацита. Он был душой этой компании, которая давно потеряла собственные души.

«Если бы я исчез сейчас, они бы заметили через неделю. Когда их перестанут пускать в этот клуб, потому что, несмотря на деньги, мое лицо на входе – единственный пропуск для этой стаи павлинов».

Внезапно вибрирующий в кармане зауженных джинс телефон прорезал окружающий шум. Он лениво, почти нехотя, достал его. Сообщение. Не от «друга», не от очередной поклонницы. От отца.

Текст был лаконичным, как выстрел, и таким же точным: «Финансовый отчёт за квартал слабый. Не позорь фамилию. Деньги на счёте. Больше результатов.»

Всё. Ни «привет», ни «как ты». Ни намёка на что-то, кроме деловых KPI, как для менеджера среднего звена. Веселье с него будто сдулось в одно мгновение, словно кто-то выдернул штепсель из накачанной адреналином машины. Маска безразличного баловня судьбы упала, обнажив напряжённые мышцы челюсти и пустой, тяжёлый взгляд человека, который смотрит в бездну, а бездна смотрит в него, не находя ничего, что можно было бы отразить.

«Больше результатов. Как будто я его проект. Очередной стартап. "Сын 2.0: обновлённая версия с улучшенными показателями по рейтингам и доходам"».

– Всё, разошлись, – резко бросил он, поднимаясь с дивана так стремительно, что девушка чуть не упала.

– Марк, что ты? Только же началось! – кто-то из приятелей, сын владельца сети отелей, попытался возразить, хватая его за локоть.

Марк посмотрел на него, и в его взгляде было нечто такое, что заставило парня отшатнуться. Это был не просто гнев. Это было обещание боли.

– Я сказал всё, блять! – его голос прозвучал с такой металлической, не оставляющей возражений ноткой, что вокруг мгновенно замолчали. Даже музыка на секунду показалась тише. – За всё заплачено. Веселитесь без меня.

Он не оглядывался на обиженное, насупленное лицо девушки, на удивлённые и тут же ставшие равнодушными взгляды «друзей». Он вышел на прохладную, пропитанную ночными запахами асфальта и выхлопных газов улицу, глотнул воздух, пахнущий свободой и городской грязью, и сел в свой припаркованный у входа мотоцикл. Чёрный, полированный до зеркального блеска, мощный, с низким, рычащим на холостых оборотах двигателем. Единственное, что отвечало ему взаимностью – послушное рычание мотора, отдача руля и скорость, заставляющая забыть обо всём, выжигающая мысли огненным вихрем.

«Помнишь, отец? В шестнадцать, когда я выиграл первые региональные по боксу. Ты не пришёл. Прислал секретаршу с букетом. Как на корпоратив. А на следующий день у нас была встреча с инвесторами. Ты сказал: "Забудь этот цирк. Настоящие мужчины не машут кулаками – они подписывают контракты"».

Он сорвался с места, вжав себя в сиденье. Город превратился в размытые полосы света. Ветер свистел в ушах, заглушая всё. На скорости в двести километров в час он на секунду чувствовал себя живым. Не сыном, не инвестицией, не стримером. Просто – собой. Тем, кем должен был быть.

Его пентхаус на верхнем этаже небоскрёба был полной, разительной противоположностью шумному, перенасыщенному клубу. Здесь царила абсолютная, давящая тишина. Стекло, хромированный металл и полированный бетон. Ничего лишнего. Ни одной по-настоящему личной вещи, если не считать коллекционного шлема виртуальной реальности, стоявшего на специальном постаменте под стеклянным колпаком, как трофей, и пары потрёпанных боксёрских перчаток, брошенных в углу на дорогом, но безликом ковре – немое напоминание о том единственном, что он выбрал сам, вопреки.

Он подошёл к панорамному, от пола до потолка, окну. Весь город лежал у его ног, игрушечный и подконтрольный, сияющий миллионами огней. Он мог купить любой его кусок. Но ни один из этих огней не горел для него. Они были просто точками на карте его владений, которые не согревали.

«Мать звонила вчера. Спросила, не нужны ли мне новые часы. Она всегда спрашивает про часы. Или про диетолога. Никогда – "Как ты? Что ты чувствуешь?"»

Его взгляд упал на тяжёлую боксёрскую грушу, висевшую в специальном креплении в углу зала. Он подошёл, сжал кулаки, привычным движением встряхнул кистями, примерился... и не ударил. Не было злости в привычном её понимании. Не было цели. Была лишь тягучая, знакомая до тошноты тоска. Пустота, которую не могли заполнить ни деньги, ни девушки, ни адреналин, ни эта вся показная, бьющая в глаза роскошь. Он стоял, глядя на смутное отражение своего лица в тёмном стекле. Высокий, мощный, способный одним лишь видом запугать большинство окружающих. Успешный стример, мажор, баловень судьбы.

«Купил всё, – с горькой, едкой иронией подумал он, – кроме одного – истинного смысла. Кроме одного живого человека, который сказал бы не "ты должен", а "я тобой горжусь". Который увидел бы за этими мышцами и деньгами... меня. Того парня, который в двенадцать лет тайком смотрел турниры по киберспорту и мечтал не о конгломерате, а о своей команде, о своих победах».

Его телефон, зажатый в руке, снова завибрировал, заставляя его вздрогнуть. На этот раз – уведомление от менеджера. «Марк, тебе пришло эксклюзивное приглашение на закрытый альфа-тест "Гримуара Скверны". Полное погружение. Ты будешь одним из первых в мире. Это огромный статус».

Марк посмотрел на приглашение, подсвеченное на экране, потом на безразличный, холодный город за окном, на эту идеальную, вылизанную, бездушную клетку. В его глазах, налитых усталостью, мелькнула искра. Не азарта. Не жадности. Вызова.

«Статус? – мысленно усмехнулся он. – Мне плевать на статус. Но там... там будут настоящие испытания. Не на деньги. На выживание. Там нельзя будет купить победу. Там нужно будет драться. По-настоящему. И если я стану лучшим... если я выживу там, где другие сдохнут...»

Это был шанс. Шанс не сбежать. Шанс доказать. Доказать тому призраку с экрана телефона, доказать всем им, и в первую очередь – самому себе, что он не просто кошелёк на двух ногах, не инвестиция, не разочарование. Что он может быть лучшим в мире, где нельзя купить победу. Где есть только он, его воля и его сила.

Он не ответил на сообщение. Он просто повернулся и направился к мини-бару, чтобы налить себе виски – уже второй за этот вечер. Но на сей раз не чтобы забыться, а чтобы отметить. Вечер был испорчен. Но впереди, в этой холодной пустоте, замаячило нечто новое. Нечто, пахнущее не сигарами и духами, а пылью, кровью, позором и... настоящей, ничем не ограниченной свободой. Свободой быть сильным не потому, что так хотят другие, а потому, что иначе нельзя выжить.