Текст книги "Голодные призраки (ЛП)"

Автор книги: Стивен Блэкмур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 16 страниц)

Для человека, который стал еще одной ступенькой к тому, чтобы получить то, что я хочу, Бустилло оказался настоящей занозой в заднице.

Бустилло ничего не говорит, но я слышу шаги неподалеку. Я чувствую, как он черпает силу из местного источника магии. Медленно, тонкой струйкой. Он надеется, что я не замечу. Это наводит меня на мысль.

Маги черпают свою силу изнутри и извне. У нас есть собственные резервы, и мы можем использовать окружающую магию, которая наполняет место. Разные места обладают большей или меньшей силой. Некоторые места лучше подходят для определенных типов заклинаний, чем другие. И у каждого места есть свой колорит, свой волшебный аромат, который придают ему его люди, его история.

На вкус Нью-Йорк напоминает раскаленный металл и гранит, а Сан-Франциско кованую латунь и филигрань. Лос-Анджелес, это переплетение культур и вкусов, которое меняется от квартала к кварталу. Магия Дуранго дикая, неистовая. Жаркая и сладкая. Это результат его истории.

– Потому что, знаешь, я уже слышал это раньше. Люди, которые считают, что если они смогут убить меня, то смогут занять мое место любимца Санта-Муэрте. А еще лучше, если им удастся завладеть клинком Миктлантекутли, они смогут снять с меня шкуру и занять мое место домашнего животного Санта-Муэрте. Вот почему ты на самом деле ждал меня, не так ли? Хотел, чтобы у тебя было немного свободного времени, чтобы снять с меня шкуру?

Когда маги черпают силу из источника, они делают это потому, что их собственной силы недостаточно, чтобы сделать то, что они хотят. Это и плюс, и минус. С одной стороны, ура, больше силы.

С другой стороны, мы все черпаем воду из одного и того же, постоянно пополняющегося бассейна вокруг нас. Но он пополняется не так быстро, и за один раз его остается совсем немного. Прямо сейчас Бустилло использует соломинку для питья, чтобы пососать воду из озера. И пока есть сила, он может продолжать использовать ее, наращивать. Используй её для любого мощного заклинания, которое, по его мнению, уничтожит меня.

– Знаешь, один парень пытался проделать это со мной некоторое время назад – говорю я – Разделать меня, как цыпленка, и носить, как костюм. Я всадил бомбу ему в глаз и разнес ему голову. Самое ужасное, что это его не убило.

– Ты этого не заслуживаешь – говорит он.

– Да, черт возьми, я этого не заслуживаю. Никто, блядь, этого не заслуживает. Я в самом разгаре грандиозного секса втроем, которого не хотел, и трахают меня одного.

– Так отдай это мне – говорит он – Ты хочешь избавиться от этого. Я хочу забрать это

– Чувак, ты понятия не имеешь, о чем просишь – говорю я – Поверь мне, когда я говорю тебе, что если бы я мог подарить это тебе, я бы завернул это в бант и вручил тебе. Ты думаешь, что это поставит тебя рядом с Богом. Этого не произойдет. Это просто поставит тебя к ней под каблуком.

С тех пор, как я стал связан с Санта Муэрте, мои способности возросли. Заклинания, которые я не смог бы сотворить без многодневной подготовки и многочасовых ритуалов, я могу сотворить одной мыслью. Я всегда мог черпать много энергии, но теперь я могу использовать ее, как пожарный шланг.

У меня также есть доступ к силе Миктлантекутли, так что колдовать стало проще, но к этому прилагается чертовски большая сила. Каждый раз, когда я подключаюсь к ней, все большая часть меня обращается в нефрит. Использование заклинаний превратилось в хрупкий баланс, позволяющий убедиться, что любая энергия, которую я использую, принадлежит мне и только мне. Я прикасаюсь к его силе, и еще одна часть моего тела становится зеленой. Пока что это в основном скрыто под моей одеждой, но оно распространяется.

Так что я был очень осторожен с тем, какую магию я использую и насколько сильное заклинание я накладываю. Наложение чего-то мощного только еще больше заводит меня. Но черпать энергию из местного источника? Ну, это просто подзарядка батареек. Это не значит, что я должен использовать её для заклинания.

Именно это я и делаю. Я открываю краны, и сила вливается в меня. Не потому, что мне это нужно, не потому, что я этого особенно хочу.

Но, поглощая все это, он не подпускает к себе Бустилло. Вода в бассейне стекает, как будто в нем прорвало трубу. Я чувствую, как он цепляется за нее, отчаянно пытаясь ухватиться за что угодно. Но это мое. У меня есть все.

Волшебный петушиный блок.

Мои защитные заклинания нанесены чернилами на кожу, что не является чем-то необычным для многих магов, но сам объем моих татуировок впечатляет. На моем рисунке мужчина выглядит как мама-йога со штампом бродяги. Я накопил энергию в своих татуировках, так что, если у меня иссякнут силы или я не смогу ничего достать из местного бассейна, они все равно будут работать. Даже нефрит на них не повлиял. Они просто выглядят так, словно врезаны в камень.

Раз или два они спасали мне жизнь. Судя по внезапному всплеску и затемнению магии, которую я ощущаю от Бустилло, похоже, что его заклинания используют его собственную силу и запас, чтобы продолжать работать.

Он ничего не может взять из бассейна, поэтому собирается рисовать сам, чтобы создать заклинание. Только у него недостаточно для этого сил.

Я встаю и жестом указываю на стол с заклинанием. Ничего большого, ничего эффектного. Что еще более важно, ничего такого, что потребляло бы слишком много энергии. Я чувствую, как сила Миктлантекутли во мне пробуждается, но я загоняю её обратно. Так и подмывает её использовать. Она хочет, чтобы её использовали.

Но, помимо того, что это только быстрее меня измотает, это все равно что использовать огнемет для уничтожения комара. Сила Бога, это перебор. И как бы мне ни нравилась идея представить Бустилло в виде красного пятна на полу, даже для меня это чересчур.

Я заставляю стол проехаться по комнате и врезаться в стену. Мы с Бустилло стоим лицом к лицу. В одной руке у меня нож, в другой браунинг, направленный ему в голову. Он трясущимися руками сжимает свой пустой пистолет-пулемет.

– Ты проиграл, Мануэль. Или хочешь попробовать швырнуть в меня пистолетом?

Он выпускает его из рук. Должно быть, это странно для него. Интересно, испытывал ли он когда-нибудь в жизни настоящий страх. Как будто он не мог просто волшебным образом выбраться из затруднительного положения.

Магия может дать человеку богатство и привилегии, недоступные даже обычному человеку. Конечно, какой-нибудь парень может построить огромную финансовую империю, но я могу назвать полдюжины ритуальных заклинаний, которые могут свести все это на нет.

Магия, это не деньги, это власть, это знания. Мы особенные. Мы на вершине пищевой цепочки. Один процент от одного процента от одного процента. Куча дерьма в этом мире просто не может нас коснуться. Многие маги живут в своих башнях из слоновой кости, и не важно, через какое дерьмо они проходят, на их ботинках не остается даже пятнышка.

Держу пари, Бустилло такой же. Вероятно, он осознал свою силу еще ребенком, оттачивал её как мог, возможно, перенял кое-какие советы от другого мага. Постепенно он рос, пока не обрел всю силу, которую хотел.

О, конечно, он мог бы руководить картелем, но зачем? Большая заноза в заднице, вот что. Маги, которые мыслят в таком масштабе, чертовски опасны, не поймите меня неправильно, но, если они не играют с другой стороны, они, как правило, не являются большими мыслителями. Зачем управлять многомиллиардным преступным предприятием по всему миру, если вместо этого вы можете тратить свое время на выведывание тайн богов и при этом каждый вечер есть филе-миньон?

Да. Бустилло именно такой парень. Я вижу это в его глазах. Я уже видел этот страх раньше. Я уже испытывал этот страх раньше. Если бы я был человеком получше, я бы просто убил его. Он знает, к чему это приведет. Но я устал, и я зол, и он мне не очень нравится. Так что вместо этого я подпитываю этот страх.

– Я мог бы разрезать тебя на куски, Мануэль – Я провожу ножом в воздухе, как будто разделываю стейк – Срезать кожу с костей лезвием Миктлантекутли и надень ее, как куртку. Я мог бы взять тебя с собой. Все, чем ты являешься, все, что у тебя есть, в какой-то мере сохранилось бы. Возможно, это не бессмертие, но что-то от тебя сохранится во мне. Тебе бы этого хотелось?

Бустилло с широко раскрытыми глазами и трясущимся от страха телом. Я отрезал его от бассейна, и его собственной энергии теперь почти нет. Он израсходовал её всю. Я все еще черпаю энергию из бассейна, опустошая его быстрее, чем он успевает наполниться. Там для него ничего нет.

– Или я могу пристрелить тебя. Прошелся по камере с твоим именем. Хорошо? Я задал тебе вопрос, Мануэль. Что это будет? Ты хочешь продолжать жить? Или ты хочешь умереть?

– Жить – говорит он – Я хочу жить.

Им овладел страх, и я уверен, что если бы я попросил его умолять об этом, он бы так и поступил. Дело не только в том, что он боится умереть, хотя он чертовски в этом уверен. Дело в том, что он вышел за пределы собственной власти и высокомерия. Это сломило его больше, чем что-либо другое.

– Очень жаль – говорю я и нажимаю на курок

Глава 3

Я вытаскиваю свою машину, «Кадиллак Эльдорадо» 73-го года с откидным верхом, из того места, где я её спрятал, в полумиле от дома Бустилло. Я забрал её у чокнутого некроманта, который похищал Лоа Вуду и вшивал их в свою душу. Я подцепил его в баре в Техасе и получил «Эльдорадо» за свои хлопоты.

Я спускаюсь по каменистому склону от усадьбы Бустильо в сторону Тепеуанеса, и в темноте эхом разносится хриплый рокот V-8 "Кадиллака". "Кадиллак" уже около года как законсервирован, и он это чувствует. Даже с новыми колодками и роторами тормоза не очень хороши, двигатель, судя по звуку, нуждается в дополнительной настройке, а кожух такой тонкий, что сквозь него просвечивает свет.

Мне пришлось оставить машину на причале в Сан-Педро, когда я отправился на ней в страну мертвых, и у меня не хватило волшебства, чтобы вернуть её обратно. Это как если бы вы воспользовались услугами парковщика и потеряли свой корешок.

В то время за мной гнался элементаль огня, а в машине со мной были моя бывшая девушка и прожженный бродяга-маг. Это был довольно напряженный день.

Другая сторона завесы, это чистая энтропия. Жизнь уходит, магия присасывается к ткани этого места. Так что к тому времени, когда я завел машину с другой стороны и отъехал от причала, бензин в баке был таким же горючим, как вода, металл начал трескаться, тряпичный верх разваливался, а шины были готовы вот-вот превратиться в пыль.

Единственное, что удерживало его на месте, это остатки магии, оставшиеся от оберегов, которые были наложены на него предыдущим владельцем. По крайней мере, они сохранили внутреннюю часть в целости и сохранности. Немного доработали, и он стал, ну, не таким, как новый, но лучше, чем был.

Обычно я не особо интересуюсь автомобилями. Если мне нужно прокатиться, я угоняю машину. Но я питаю слабость к "Эльдорадо". Когда все остальное шло наперекосяк, машина работала, даже когда не должна была. Он построен как танк, управляет как чертова корова, но пару раз он спасал мне жизнь.

"Кадиллак" был у меня совсем недавно, до того как я потерял его на обочине, но теперь, когда он снова здесь, я чувствую себя хорошо. Это надежный друг, которому можно доверять. Я думаю, что в этой поездке мне пригодятся все друзья, которых я смогу приобрести.

Я съезжаю с грунтовой дороги Бустилло на шоссе 23 в южной части города. Вдалеке я вижу горящий склад, отбрасывающий на ночное небо колеблющиеся красные и желтые отблески. Я проезжаю мимо магазина "Пемекс", яркие флуоресцентные огни заправки резко выделяются на фоне неосвещенного шоссе, и вижу пикапы с людьми Бустилло, лица которых почернели от сажи. Возвращающихся определенно меньше, чем уезжающих.

Я надеялся, что вообще не увижу их, когда выйду от Бустилло. "Кэдди" выделяется, где бы он ни находился, но в полночь на темной дороге в Дуранго после того, как сгорел их склад с наркотиками? Просто подождите, пока они вернутся к своему боссу. Я хочу уехать как можно дальше, прежде чем это произойдет.

Я сверился с картой, которую взял в Пуэрто-Пеньяско, когда понял, что понятия не имею, куда, черт возьми, направляюсь, и нашел Мехико. Я быстро подсчитал. Это примерно двенадцать часов пути. Даже с Аддеролом, который я глотаю, как Тик-так, весь последний месяц, у меня ничего не получится. Я не спал три дня. Мне нужно принять душ. Мне нужно где-то спрятаться и обдумать свой следующий шаг. Сакатекас выглядит вполне подходящим местом для этого. Черт возьми, у них даже есть Уолмарт.

Сакатекас находится всего в трех часах езды. Я могу сделать это достаточно легко. Я все еще нахожусь под воздействием адреналина после боя с Бустильо и Аддералла, который принял за несколько часов до этого.

Когда я начал меняться местами с Миктлантекутли, он явился мне и все рассказал. Он заперт в гробнице в Миктлане, отдыхает, оставаясь наедине со своими мыслями. По его словам, ему это нравится. Он не хочет воскресать. Они сказали мне, что все это было идеей Санта Муэрте. Их королевству Миктлан нужны король и королева, и, несмотря на их чувство собственного достоинства и высокомерие, я не подхожу под их требования.

Она хочет вернуть Миктлантекутли, а я жертвенный ягненок. Он говорит мне, что единственный выход, это убить ее. Без нее я становлюсь обычным, старым и скучным некромантом. Обсидиановый клинок Миктлантекутли лучший способ сделать это.

Только Миктлантекутли придал ножу дополнительную остроту и сделал его таким, чтобы он убивал не только людей и позволял снимать с них шкуры, но и богов. Почему? Черт меня побери, если я знаю. Я бы предположил, что он думал, что ему, возможно, придется использовать это на других богах.

И потом, есть версия этой истории со стороны его жены.

Санта-Муэрте не отрицала того, что со мной происходило. Что я постепенно превращался в нефрит, что я собираюсь занять его место в качестве скульптуры, если ничего не предприму. Она знала, что это произойдет, когда я согласился на её сделку. Она говорит мне то же самое, что и он о Миктлане. Ему нужны король и королева. Две половины составляют единое целое.

Но, и здесь истории расходятся, она хочет, чтобы я стал этим королем. Она хочет, чтобы я был рядом с ней в Миктлане. Миктлантекутли, это старая новость. Там царит вражда. Но чтобы занять его место, мне нужно быть для нее чем-то большим, чем просто мужем. Мне нужно разорвать связь, которая связывает нас с Миклантекутли, и занять его место рядом с ней. Единственный способ сделать это, по её словам, убить его раз и навсегда. Никакого сна в камне под Миктланом. Он должен быть мертв.

И здесь их истории пересекаются, потому что, чтобы убить его, как и ее, мне нужно использовать обсидиановый клинок. Я застрял между двумя ацтекскими символами смерти в семейной ссоре. Один говорит мне одно, другой – другое. Чтобы усложнить ситуацию, они оба отрицают, что сговорились передать нож в мои руки. Один из них, должно быть, лжет.

Я видел браки наркоманов, которые были менее неблагополучными.

Если Санта-Муэрте говорит мне правду, то единственный способ спастись, это убить Миктлантекутли. Если Миктлантекутли говорит мне правду, то мой единственный выход это убить ее. Меня разыгрывают, но я не уверен, кто из них играет мной.

Поэтому я выбираю вариант С, который, позвольте мне сказать, мне нравится больше всего. Убейте их обоих.

С кем я не знаю, что делать, так это с Табитой. Когда я видел её в последний раз, она сказала мне, что она Санта Муэрте, но с тех пор я сомневаюсь, правда ли это. История гласит, что она умерла много лет назад и в нее вложили частичку души Санта Муэрте, чтобы вернуть её к жизни.

Если она всего лишь продолжение Санта-Муэрте, то она так же ответственна за убийство моей сестры, как и сама Санта-Муэрте. Она всего лишь часть Санта-Муэрте, и её убийство ничем не отличается от обрезки дерева.

Но что, если это не так? Что, если она просто Табита Чанг, у которой в голове есть частичка богини смерти? Что, если она застряла в Санта-Муэрте так же, как я застрял в Миклантекутли? Некоторые её слова заставляют меня думать, что все может быть сложнее. Но какая-то часть меня задается вопросом, может быть, я просто не хочу, чтобы все было просто.

В любом случае, мне нужно найти ее. Вероятно, мне нужно убить ее. Но прежде чем я это сделаю, я хочу быть чертовски уверен.

Я смотрю одним глазом на дорогу передо мной, на желтые полосы шоссе, вырисовывающиеся из темноты, а другим в зеркало заднего вида. Дорога простирается передо мной, темно-синяя под тонким ломтиком луны. Других машин на дороге нет. В какой-то момент люди Бустилло обнаружат, что он мертв, и либо а) отпразднуют это событие и выберут нового лидера, как пьяные пираты, либо, что гораздо более вероятно, потому что это не «Пираты Карибского моря», б) отправятся в путь и начнут охотиться на меня.

Они видели, как моя машина проезжала мимо заправки. По крайней мере, некоторые из них запомнят это. И они поймут, что из Тепеуанеса ведет только одна дорога, и я могу ехать только по ней. Они банда головорезов-убийц, а не идиотов.

Придут ли они за мной, зависит от того, насколько они разозлятся. Сейчас я нахожусь на спорной территории. Насколько я понимаю, Лос-Сетас и Картель-дель-Гольфо борются за господство на этом конкретном участке земли. Но игроки в этой игре меняются в зависимости от того, у кого бюджет больше, так что хрен знает, кто на самом деле всем заправляет. Можно с уверенностью сказать, что это не правительство, сколько бы солдат оно сюда ни послало.

Это шоссе главная магистраль для транспортировки марихуаны и героина к границе. Бустильо работал на картель Синалоа. Зеты и CDG могут не слишком обрадоваться, если найдут здесь его людей. Или они могут помочь им застрелить меня. Мог бы поехать в любую сторону.

Позади себя я вижу фары, машины с грохотом несутся по дороге. Только они не похожи на те грузовики, которые я видел на заправке. Они слишком большие, слишком широкие. У них фонари на крышах. Полиция? Нет, военный конвой.

Конечно, это не значит, что это не люди Бустилло. Не имеет значения, насколько они преданы этому человеку. Они, черт возьми, будут преданы Синалоа. Парень, который предложил мне свою кандидатуру, рассчитывает на повышение.

Это, конечно, не худший вариант, но достаточно близкий к этому. Это может быть один из других картелей, или настоящие солдаты, или полиция, работающие на них. Многие картели заполучили в свои руки кое-какое тяжелое оборудование, и им удалось подкупить изрядное количество полицейских и политиков.

Я мог бы завести двигатель, но куда, черт возьми, я поеду? Дорога ведет прямо в Сакатекас, а до следующего поворота не больше пятидесяти миль. Лучше встретить их здесь, на открытом месте, где у меня больше возможностей, чем позволить им столкнуть меня с дороги.

Я останавливаюсь, чтобы посмотреть, проедут ли они, не выключая двигателя. Колонна состоит из двенадцати или тринадцати машин. Грузовики, бронетранспортеры, чертов танк. Это не картель, это армия. А если это картель, то в этой стране еще больший пиздец, чем я думал.

Позади меня подъезжает и останавливается один из грузовиков. Из кузова выпрыгивает солдат с фонариком и штурмовой винтовкой. Я проверяю, на месте ли браунинг, и прячу его за дверью. Я нацарапываю "ДОВЕРЬСЯ МНЕ" на одном из своих стикеров и прикрепляю его к груди "ДОВЕРЬСЯ МНЕ".

Я опускаю стекло. Солдат молодой, лет двадцати с небольшим. Короткая стрижка, серьезное лицо. Нервный. Если бы я был на его месте, я бы тоже так думал. Из-за того дерьма, что творится между Лос-Сетас и Картель-дель-Гольфо, случайный прохожий на пустом участке дороги у черта на куличках – это не что иное, как неприятности. Любая остановка может закончиться для него смертью. Так случилось и с некоторыми из его сослуживцев. Их призраки собрались так близко, что с таким же успехом могли бы висеть на нем, как рождественские украшения. Мертвые солдаты, мертвые гражданские. Так много мертвых. Он убил их? Или он просто был там, когда это произошло?

Что действительно привлекает мое внимание, так это наплечник, кусок ткани, висящий у него на груди на плетеном шнурке, обмотанном вокруг шеи. Это католическая вещь. Они небольшие, на них обычно написано молитва, и они бывают разных цветов. Красный, в честь Страстей Господних, синий, в честь Непорочного Зачатия, черный и синий, в честь святого Михаила. Здесь много католиков, так что это не слишком удивительно.

Но этот, огромный. Черный с красной окантовкой и вышитым изображением Санта-Муэрте, свисающим с красно-черно-белого шнура. Католики не выставляют напоказ свои наплечники, они носят их под одеждой, храня в тайне. Но с сеньорой де лас Сомбрас ты носишь это дерьмо так, словно это гребаный значок.

Над всем этим висит золотое распятие. Я уже видел такие вещи раньше. Некоторые в Лос-Анджелесе, но гораздо чаще здесь. Когнитивный диссонанс – это то, что беспокоит многих людей.

Католическая церковь уже много лет осуждает Санта-Муэрте, но, тем не менее, она прочно закрепилась в общественном сознании. В остальном добрые католики обращаются к ней не потому, что потеряли веру, не потому, что отрицают своего бога, а потому, что она более доступна. Когда ваш бог не отвечает на ваши молитвы, почему бы не попробовать поговорить со Смертью?

Солдат спрашивает меня, кто я такой и что я здесь делаю. Я отвечаю, что я священник, приехавший из США, чтобы работать с детьми из бедных семей в Мехико. На этом он замолкает, немного заикаясь. В конце концов, он просто кивает. Он спрашивает меня о моих солнечных очках. Уже за полночь, и на этом участке шоссе нет фонарей. Я отвечаю, что у меня проблемы со зрением. Он тоже не уверен, что на это ответить, но магия Маркера делает свое дело, и он, кажется, купился на это.

– Все в порядке? – Спрашиваю я, намеренно коверкая испанский. Лучше говорить как иностранец, чем как местный житель. Он может и больше на меня наезжать, но это также оправдывает мое поведение.

– Да – говорит он. Он оглядывается на грузовик, работающий на холостом ходу позади меня, комары и пыль танцуют в лучах фар. Кажется, его нервозность больше не направлена на меня – Когда ты в последний раз исповедовался, сынок?

Это подло. И да, я знаю, что я придурок. Думаю, к настоящему времени это уже достаточно твердо установлено. Но внезапный страх в его глазах говорит мне все, что мне нужно знать.

– Давно – говорит он, хмурясь.

Он хороший парень. Вырос правильным человеком. Его бабушка гордилась им, когда он пошел в армию. Только, ну, это не так просто. Возможно, он взял взятку. Может быть, он смотрел в другую сторону, когда это делал командир. Может быть, у кого-то что-то надумано, от чего он, похоже, не может избавиться.

Чтобы это ни было, он знает, что скомпрометирован. Его моральные устои рушатся под ним, и он не знает, что делать. В конце концов, ему придется сделать выбор. Продолжать бороться за справедливость или нет.

Преступления здесь жестокие, внезапные и приносят большие деньги. Похищения людей, убийства, поставки марихуаны и героина на границу. Убийство приносит прибыль, жестокость, это деньги. Насилие это валюта.

Не хочу сказать, что в Мексике везде так, но только идиот не понимает, что картели настоящие короли. Правят с помощью страха и запугивания. Слишком много критикуешь и в итоге лишаешься головы или с перерезанным горлом висишь на мосту вместе с полудюжиной других людей.

Картели держат нацию в заложниках, и каждый раз, когда правительство думает, что они уничтожили одного из них, оно перегруппировывается под новым названием, новым обликом и все той же старой ерундой.

Неудивительно, что этот солдат одновременно и приверженец Санта-Муэрте, и католик. Он противоречив, но не глуп. Даже здешние набожные люди не всегда верят, что Бог может спасти их среди всего этого насилия. Возможно, Санта-Муэрте не в состоянии спасти вас, но она и не обещает ничего. Молитвы, обращенные к ней, в лучшем случае являются советами. Почитать её – все равно что носить талисман от смерти. Может быть, она прислушается. А может, и нет.

Но когда ты испустишь свой последний вздох, ты увидишь только ее. Рано или поздно все умирает, и это единственное, в чем ты можешь быть уверен, когда имеешь дело с ней. Как сказал Бустилло. Нет ничего честнее смерти.

Взгляд солдата говорит о том, что он вспоминает те времена, когда все было просто. Когда все имело смысл. Картели были плохими, а полиция и армия хорошими. Но сейчас бедность, низкая зарплата, слишком много насилия и слишком много погибших друзей. И сколько бы раз он ни убеждал себя, что поступает правильно, когда ему приходится делать один из этих непростых решений, он на самом деле в это не верит.

– Тогда, наверное, стоит обратиться к своему священнику. На душу человека многое давит.

Он кивает, все его внимание сосредоточено на чем-то своем. Он забывает обо мне, за исключением того, что ему приходится выполнять небольшую работу. Он желает мне удачи и возвращается в грузовик, чтобы присоединиться к колонне. Я выждал несколько минут, прежде чем выехать обратно на дорогу. Я не хочу находиться слишком близко к ним. Бывали засады на полицейских, иногда на солдат. Последнее, что мне нужно, это попасть под перекрестный огонь.

Оставшаяся часть пути до Сакатекаса проходит без происшествий. На моем пути не попадаются фары проезжающих мимо машин, не слышно шума выстрелов из автоматов. Я въезжаю в город около четырех утра. Движение на шоссе усилилось. В основном это полуприцепы. Несколько человек из пригородов. Шум и суета города, который только просыпается и готовится начать свой день.

Не все здесь связано с насилием и наркобизнесом. Все как везде в мире. Большинство людей просто пытаются выжить. Живут своей жизнью, находят любовь, заводят семьи. Когда все, что я вижу, это призраки и смерть, иногда немного тяжело вспоминать об этом.

Я заезжаю в Сакатекас и начинаю искать, где бы переночевать. Вскоре я нахожу отель у шоссе. Большая желтая коробка здания, стоящая между двумя пустырями, поросшими кустарником, с единственным украшением, причудливой двойной лестницей в стиле рококо, ведущей в вестибюль, которая выглядит так же неуместно, как парик на свинье.

Я выхожу из машины, когда поднимается горячий ветер. Это короткий порыв воздуха из доменной печи. Как ветер Санта-Аны в Лос-Анджелесе, только сильнее и суше. Словно наждачной бумагой по моей коже. Так же внезапно он исчез, сменившись более прохладным ветерком, который более уместен в столь ранний час.

Я говорю себе, что это просто ветер. Но мне приходится задуматься об этом. В наши дни ничто не бывает "просто так". Возможно, я параноик. Враги в тени, которых я не вижу. Иногда они могут быть так же опасны, как и те, кого вижу я.

В последнее время я часто нервничаю из-за ветра. Любой ветер. Ветер может быть игривым или жестоким. Не так давно я обратился к духу ветра в пустыне под Лос-Анджелесом за помощью в поисках кого-то. Он видит все. Он проникает повсюду. Это не просто ветер. Это Ветер.

Ветер здесь, внизу, не такой, как там, наверху, но его очертания размыты. То, что знает каждый, знают все. Их потребности и желания сливаются воедино, пока не становятся неотличимыми друг от друга. Разозлив кого-то на Аляске, ожидайте, что главный удар вы почувствуете в Калахари.

Ценой за информацию стал пожар. Большинство ветров любят, когда пламя разгорается вовсю. В выжженных, сухих районах Юго-запада Америки сезон пожаров напоминает гребаное Рождество. Он разгоняет пламя, раздувает его все выше, распространяет по холмам, вниз по горам, в долины. А если люди мешают, то какое дело Ветру? Это было задолго до того, как появились люди.

Но это был не просто пожар, которого он хотел. Это был пожар в моем доме. Шутка ли. У меня его нет. Единственное место, которое я считал своим домом, сгорело более пятнадцати лет назад вместе с моими родителями. У меня есть дом в северной части штата Нью-Йорк, но я не был там пять лет. Я постоянно переезжаю с места на место. Дом для меня такое же чуждое понятие, как суша для рыбы.

Поэтому, конечно, я согласился. Я решил, что еще легко отделался. В лучшем случае, загорелся бы какой-нибудь мотель с барахлом. И тут оно указало мне, что я новый ацтекский король мертвых. Оно хотело, чтобы я сжег Миктлан дотла.

Почему, я не могу сказать, но у меня есть кое-какие догадки. Миктлан, это довольно специфическая вещь, которую хочется сжечь. Это все равно что попросить кого-нибудь сжечь дотла Кливленд. Ветер не хотел бы, чтобы это сгорело, если бы у него не было на то причины, а я могу придумать только несколько.

Я понятия не имею, как я собираюсь этого добиться. С таким же успехом он мог бы поручить мне сжечь дотла Валгаллу или Ад.

Но если я этого не сделаю, это аукнется мне, и я не горю нетерпением ждать таких последствий.

Я достаю свою сумку из багажника и поднимаюсь по нелепой лестнице в отель. Внутри чисто, но обшарпанно. Стойка регистрации, несколько кожаных кресел, которые выглядят так, будто их подобрали на обочине дороги, кондиционер, который дребезжит и скрипит. В воздухе витает тяжелый запах сигарет и "Фебрезе". Женщина в коричневом, плохо сидящем костюме из полиэстера сидит, ссутулившись, на табурете, положив голову на прилавок, и похрапывает.

Я звоню в колокольчик рядом с её изголовьем, и она вздрагивает, просыпаясь, чуть не падая со стула.

– Эй, подожди – говорю я – Все хорошо. Я не собираюсь тебя есть или что-то в этом роде. Мне просто нужно снять комнату.

– Комнату? О, да. Комната.

На стоянке не так много машин, поэтому я сомневаюсь, что здесь много людей. Она, вероятно, уже несколько часов никого не видела и, вероятно, никогда не видит в это время суток. Я протягиваю ей пригоршню банкнот в песо.

– Желательно возле лифта. На полу, где нет большого количества людей. А еще лучше, чтобы никого не было.

Она протирает заспанные глаза и пересчитывает банкноты.

– Это слишком много.

– Считай, что это чаевые.

Деньги решают все, независимо от того, в какой стране вы находитесь. Она тычет пальцем в компьютерный терминал за стойкой.

– На третьем этаже никого нет.

– Это было бы идеально.

 Она набирает код на пластиковой карточке-ключе и протягивает её мне.

Я чувствую, как она смотрит на меня, пока я иду по вестибюлю к лифту. Я широко улыбаюсь ей, когда двери закрываются.