Текст книги "Сказки уличного фонаря (СИ)"

Автор книги: Павел Лаптев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 17 страниц)

Огурцы

Маленькая девочка Соня, которую первый раз привезли родители на дачу, зашла в теплицу. День был жаркий и теплицу проветривали. А мама этим временем поливала там из ковша высокие разветвлённые огуречные кусты.

Огурцов родилось много, но все они молча пили воду и на Соню никакого внимания не обращали. Только два огурца в самом углу теплицы, висевшие очень близко друг ко другу шептались.

Один маленький тонкий с пупырышками радостно раскачивался на ветке и приговаривал:

– Ура! Ура! Наконец-то я созрел.

Другой огромный жёлтый зло пыхтел и упрашивал тонкого:

– Уф! Не могли бы Вы не раскачивать ветку? Уф! Мне ещё так долго созревать. В моём положении нельзя так раскачиваться.

– Почему? – удивился тонкий огурец. – Жить нужно в удовольствие! Ведь жизнь так коротка и надо успеть всё испытать.

– Коротка, – не согласился толстый огурец. – А мне висеть и висеть до глубокой осени. Уф! Тяжело-то как! Ну, зато Вас съедят и на этом Ваша жизнь закончится. А я продолжусь в своих детях, дам жизнь семенам, которые из меня извлекут.

– Ах скукота! – весело подпрыгнул ещё сильнее пупырчатый огурчик. – Дети, дети, зачем дети? – не понимал он. – Нас с Вами уже не будет по любому, и своих потомков Вы не увидите.

Толстый огурец даже прохрустел от обиды.

– В этом Вы правы, – согласился он. – Не увижу.

– Ну, так и не парьтесь в этой теплице! – весело сказал маленький. – Берите от жизни всё сейчас, живите в своё удовольствие, веселитесь, прыгайте, наслаждайтесь молодостью и летом. Всё равно конец у всех огурцов будет одинаков – и у тонких и у толстых и у длинных и коротких.

И толстый огурец тоже начал подпрыгивать и смеяться вместе с тонким, не смотря на свой вес. Ветка, на которой они висели, раскачалась ещё больше, и толстый огурец вдруг оторвался от неё и упал на землю.

Стук падения услышала мама и подобрала огурец.

– Ну вот, семенной огурец, а сам в салат прыгает. Придётся его съесть, – сказала дочери.

На этом в салате под майонезом история толстого огурца, который не захотел дать жизнь потомству, а выбрал весёлую короткую жизнь, заканчивается. Тонкий же остался висеть на ветке до осени. Он стал серьёзней после падения толстого и много стал размышлять о жизни, пока его вес не стал очень большим и стал мешать думать.

А в сентябре, когда Соня пришла домой из первого класса школы, его сорвали, и мама с дочкой засолили в банку на зиму.

Но какая бы не была жизнь у огурцов – кроткая иль длинная, и какая участь, они не сравнятся с нашей девочкой Соней, подслушавшей их разговор. У неё, имеющей нечто большее, чем эти огурцы – бессмертную душу, жизнь на ветке не заканчивается. И так, как она по ней пройдёт, и будет зависеть её вечность.

Симкарта

Их купили в салоне сотовой связи вместе – дорогой мобильный телефон с цветным сенсорным дисплеем и симкарту для него. Ах, как гордилась она, когда влезала в этот напичканный играми, музыкой, картинками слайдер, способный ещё и в интернет залезть и спутниковую навигацию проложить. Но так случилось, что новейший телефон сломался. Симкарту вынули и положили в коробку, в которой она была в магазине. Но и там она пробыла не долго, ожидая своего телефона, и всё это время хвалилась инструкции о количестве денег на счёте, о подключенных пакетах, о своих знаниях из страниц всемирной паутины и путешествиям в навигаторе. И всё рассказывала, рассказывала сложенной бумажке о прекрасном мире людей, состоящем из бесконечных дорог, перекрёстков и пробок на них.

– Да, – хвалилась симкарта, – в отличие от многих моих старших сестёр, мне ведомы тайны мироздания, я знаю, из чего состоит этот мир – это геометрия. Мне дано видеть квадраты домов, линии улиц, круговые перекрёстки. И я, только я показываю людям истинное направление движения в этом цифровом мире.

Вскоре симкарту вытащили из коробки и вставили, к её большому сожалению, в старенький поцарапанный телефон с монохромным экраном и торчащей антенной. В нём, конечно же, не было тех многих функций, которые были у первого телефона, да и денег на симкарту стали зачислять уже немного. И печальная симкарта, в тишине этого телефона осознала, что сама по себе без телефонов она ничего не значит – так, пустая картонка. Более того, она вдруг узнала от старого слабого аккумулятора, что на самом деле мир не ограничивается видимой геометрией. В нём есть нечто невидимое, что поддерживает эту жизнь – электрический ток.

И печаль её от этого озарения превратилась в радость, она стала даже блокировать те немногие функции, которые были в старом телефоне, доставляя себе наслаждения от простоты и обретённой свободы. Да, свободы выбирать из своих желаний.

Сейчас эта симкарта в третьем телефоне вместе с симкартой другого оператора – телефоне с двумя симкартами. И, странное дело, в последнее время владелец этого телефона начал замечать, что его телефон перестал разряжаться, больше того, стал работать без аккумулятора и светиться по ночам.

Скрипачка и пионер

По сравнению с возрастом этого мира, он был не на много младше её, века на два. Да, двести лет длинноволосая красавица в пышном платье со скрипкой у шеи, со смычком на струнах очаровывала своей неслышимой музыкой прогуливающихся по Выксунскому парку надменных господ, затем уже просто всех людей, кто заходил сюда. Ведь взглянув на её трепетный стан, кто-то слышал времена года Вивальди, а кто-то вальсы Штрауса. А когда летними вечерами в парке играл настоящий оркестр, некоторые отдыхающие утверждали, что в сонме звуков слышна и её скрипка.

Немного позже пионера, с горном в одной руке, другую руку держащего на талии поставили неподалёку от статуи скрипачки под сенью лип. Да, в это время появились молодые люди, похожие на него. В красных галстуках они маршировали по липовой аллее строем, под барабан и горн и пели свои торжественные песни. Один с красным флагом шёл впереди и, как будто не зная, громко спрашивал остальных:

– Кто шагает дружно в ряд?

Все отвечали:

– Пионеров наш отряд!

Первый снова спрашивал:

– Кто шагает дружно в ногу?

И ребята отвечали ему:

– Пионерам дай дорогу! – и резко вскидывали в салюте руки к своим стриженым головкам.

Они пели песни про будущие светлые годы, о том, что на всё готовы ради этих счастливых лет.

Скрипачка не понимала ничего из их песен, что же это за эра светлых годов? За двести лет она помнила много счастливых лиц в парке, влюблённых пар, умудрённых жизненным опытом пожилых, весёлую детвору – какие ещё светлые годы. Куда уж светлей? Ясно было также и раньше. И дни были такие же, и солнце нисколько не тускнея. Но она чувствовала, что в ней, глиняной статуе, внутри при мыслях о пионере с горном загорался совсем другой, видимый только ей свет. Слушая шёпот молодых пар в парке, она назвала этот свет любовью.

Одним вечером, когда в парке никого не было, только тишина, прерываемая тихим весенним ветерком, гоняющим тополиный пух, в этом белом кружеве пионер также полюбил её. И дождь барабанил по их глиняным телам, добавляя такт во слышимую только им симфонию скрипки и горна. Что может быть выше любви, растворённой в весеннем воздухе лунным светом, ароматом цветов! Но когда люди перестают ощущать её, принимать её и дарить другим, она достаётся бездушным созданиям.

И одной ночью те же ребята, что ходили днём строем, ночью горланя уже другие песни и ругаясь меж собой, отбили у статуи пионера руку с горном, вместо неё осталась торчать арматура. Скрипачка, увидев это, в жалости своей заиграла ещё громче, ещё быстрее. Она играла в эту ночь, как никогда страстно, весь парк слушал её скрипку, птицы перестали щебетать, даже ветер не колыхал деревьев. А на утро удивлённые люди увидели, что и у скрипачки нет правой руки. Вместо неё, вместо смычка лишь железные прутья. А глиняная рука скрипачки была приделана к статуе пионера.

«Любовь есть жертва. Жертва, жертва!» – забывшим людям пели в это утро птицы в парке, которые и принесли руку скрипачки безрукому пионеру.

Статуи пионера давно уже нет, как нет и тех, с кого его слепили. Другие времена, другие люди, а любовь всё ещё кружит между стройных высоких сосен. Сходите в Выксунский парк, недалеко от липовой аллеи стоит наша скрипачка на разрисованном граффити постаменте и выводит вновь вылепленными руками неслышимую грустную мелодию любви. Для тех, кто услышит её своим добрым сердцем.

Тени

Как-то утром один человек пошёл в магазин за хлебом, за обычным нарезным батоном по шестнадцать рублей и, к своему удивлению, никого там не увидел, хотя было воскресение и большинство людей не должно быть на работе. Даже не было знакомой полной продавщицы за прилавком.

Выйдя из магазина с пустым пакетом, человек ещё больше удивился, когда не обнаружил и людей на улице, но усмотрел на асфальте – тени. Вытягиваясь от поднимающегося солнца, они изменялись, двигались и исчезали. А в зеркальной витрине магазина он не обнаружил себя. Да, да, дома, машины на стоянке, даже небо отражалось, а его не было.

А в шелесте ветра различил человек слова:

– Образы тех, кто был доныне, суть тени, тени, тени…

Он пришёл домой – жены и детей не было. Не появились они и к вечеру и на другой день и через неделю. Так человек жил в этом городе, на этой планете один. В тоске, в недоумении, в страхе. Без электричества, без телевидения, без сотовой связи и интернета. Ничего не работало, и не с кем было связаться. Только в ясную солнечную погоду появлялись они – тени. И ветер шепчущий:

– Они вернутся, нужно только, только, только…

– Что нужно? – кричал человек, – чтобы вернулись люди? – и бежал с ветром, прыгал, махал руками.

Но стихал ветер и только через много дней вновь шуршал листвой:

– Они вернутся, когда будет больше света. Люди заслоняли свет, свет, свет… Стало слишком много теней, теней, теней…

Не понял человек, как можно жить на земле и быть без теней.

– Так не бывает! – в отчаянии кричал он ветру.

А порыв ветра срывал листья с берёзы:

– Другой свет, свет, свет…

– Верни их всех! – рыдал человек, но тщетно – ветер стихал на много дней.

Но как-то в своей квартире, сидя в кресле, вслушиваясь в тишину и глядя на тень длиннолистой юккы на стене, он различил в ней вязь: «Они вернутся завтра».

И радостный человек вечером лёг спать, веря, что сбудутся эти слова. Он проснулся утром и услышал детский смех – люди появились!

Но у юккы не оказалось листьев, у всех цветов на подоконнике их тоже не было, да и на улице деревья стояли голые. Они сбросили свою листву, чтобы стало больше солнечного света.

Как выяснил этот человек, люди ничего не знали о своём исчезновении, только посмеивались на его вопросы и крутили пальцем у виска. Правда, удивлялись странному летнему явлению – опавшей зелёной листве.

Фонарик

Ах, как был счастлив фонарик, когда заменили в нём новую батарейку! И радостно освещал этим жёлтым светом тёмную улицу, подвал, погреб – всё, что темно.

Но всё в этом мире конечно, рано или поздно заканчивается даже рукотворный свет. Села и у фонаря батарейка. Как недолговечны эти батарейки, печально думал фонарик, лёжа ночью на шифоньере с разрядившейся батарейкой во чреве. И вдруг решил, что батарейки ему и не нужны, что он самодостаточен. Напрягшись, он погнул и сломал свои контакты. И, гордясь тем, что ни от кого не зависит, чтобы люди больше не меняли в нём батарейку, раскачался, упал на пол и закатился под диван.

Но как не пытался фонарик выжать из себя свет разными упражнениями – и катался под диваном, вытягивался во весь рост, даже не отрывая взгляд, смотрел в одну точку на стене, думая её осветить, ничего не выходило – света не было. Так пролежал он несколько дней и ночей без батарейки в пыли и печали, пытаясь впитать в себя и полоску солнечного света и свет луны, но, естественно, ничего у него не выходило.

Люди его нашли и вытащили из-под дивана. Вот они его разобрали, спаяли контакты, чтобы вставить батарейку, но в гордыне своей он сломал железяки во второй раз. В недоумении фонарик восстановили трижды. Но на этот раз он во злобе пять сломал их, а ещё в добавок в лампочке порвал спираль. Тогда уже он стал совсем непригоден.

А батарейка в нём оказалась аккумулятором с подзарядкой. Её зарядили и вставили в новый диодный фонарик, который радостно и смиренно принял её в своё чрево.

И с тех пор, как выбросили сломанный фонарик в помойный бак, история его заканчивается. Посему, и я умолкаю.

Рассказы

БУК КРОССИНГ

Метро. Станция. Лавочка.

Я – книга, ждущая очередного партнёра, дабы сообщить ему то, о чём он догадывался, но не мог сформулировать. Ха! Я – книга! Рождённая, потому что кто-то умер. Дерево? Я живой пример вечного закона мироздания – прежде, чем что-то родилось, должно что-то умереть. Закон сохранения жизни!

Я книга, чтобы рассказать об этом. Руки людские, тепло и мягко шелестящие листы мои. Глаза, следящие за колыханиями строк. Я наслаждаюсь людьми!

Возбуждение страниц моих и мучительное томление без ласковых дланей – моя сущность.

Жизнь. Путешествие. Опыт.

Кто мой автор? Как меня зовут? Чёрное на теле моём – разве я сумею себя прочитать?

Чёрное на белом – грязь. А что делать? Суть божественного мироздания – белые листы, не замусоренные искусством и политикой. Не испачканные людскими глупостями, завёрнутыми в красивые фантики религий, идей, доктрин.

Человек никак не поймёт – ах! – что его существование – возвращение к первозданной абсолютной чистоте, которая у него внутри есть запылённый бриллиант.

– О! Бук Кроссинг! – я слышу женский голос и вижу двух подошедших к лавочке джинсовых девушек.

– Что это? – любопытствует другая.

– Прочитал книгу – оставь другому, – объясняет первая.

И она берёт меня своими макаронными пальчиками и листает и ласкает, всматриваясь в мою буквенную твердь, прижимает нежно к своей груди и я, стареющий экземпляр ощущаю неистовый запах её плоти, этот женско-младенческий букет трепещущих гормонов, от которого не хочется отрываться.

– Фи! – вдруг говорит она, оторвав от груди, – какая чушь, далеко не гламур!

Что ж, мои юные пластмассовые леди, мой формат не подходит к вам, а так хотелось, так хотелось!

И – уходят, сверкая голыми поясницами.

Возможно, тактильное восприятие бумаги навевает человеку сладкое воспоминание о детстве – тело матери, колыбель; возможно, запах книги в букете целлюлозы, как человеческой кожи и краски, как семени навевает людям тягу к сексу – хи! Но главное, эта мистическая тяга к печатному слову, к буквенным символам, возведенная (а, может, опущенная с точки зрения психиатрии) в религию, загоняющая в транс – всё это способствует существованию моему и делает жизнь насыщенной событиями и контактами и вкладывает в неё смысл. Да! Это секс! Да это больше, чем секс. Когда столько партнеров, столько любовников! Руки, руки, колени и – глаза. Эти любвеобильные глаза щекочут твои строчки, и ты слышишь трепетное дыхание, стук сердца. Что может быть прекрасней! Вечный праздник.

Только вот одно немного печалит – старость. Возраст книг, это не возраст женщин. Наоборот, как старое вино она со временем набирает крепость истины и цену. Цену в рублях.

Они вон – эти священные книги, аки золото. Пылинки с них сдувают, под колпак кладут, благовониями окуривают – берегут. Вот жизнь! И никогда, никогда их не выкинут в мусорку, не изорвут. Хотя… Есть опасность-то. От других почитателей других священных книг.

Периодичность. Цикл. Маятник.

Всё в этом мире периодично. Грохот электрички московского метрополитена заполняется тишиной, тишина замещается грохотом.

Подходят, подходят. Двое молодых людей в очках с сумками за плечами. Ага! Берёт, садится – ва! – раскрывает. Читай! Возьми меня! Весь мир орёт – возьми меня, меня, меня!

– Ха! Ха! – смеются, перелистывая мои истины.

– Старые утопии, – говорит один парень. – Сколько можно засорять мозги! Наука всему мена, материализм. Человек должен быть свободен! – подкидывает меня, что я, перевернувшись в воздухе, падаю в пыль, и – уходят дожидаться электричку.

И сквозь приближающийся грохот я слышу их разговор:

– Почему Америка внедряет спорную в положительном плане демократию? – спрашивает один.

– Потому что это комплекс президентов, пришедших к власти только на четыре года. Комплекс неполноценности по отношению к более длительным режимам правления. Проще говоря – зависть, – соглашается с ним другой.

– Это изначально экспансионная страна, – говорит первый.

– Почему? А, индейцы? – спорит второй.

– Индейцы, дикий Запад, дальше весь мир, – отвечает ему первый.

Опять политика, власть – надоело! Какой обман – власть. Да! Человек рожден свободным. Но не от себя самого.

Долг. Жертвоприношение. Боль.

Отдать себя, плоть свою людям ради просвещения, ради воспитания, чтобы очистить своими промасляными страницами их души. Люди, люди! Каждое новое поколение ищущее смысл жизни свой, а он вот – любовь. Она рассеяна по миру, как воздух, как эфир, прана какая, только насыть ей душу свою и возлюби Господа своего всем сердцем, всей душой и ближнего своего возлюби. И всё. Всё! Вот они ближние ходят туда-сюда, закованные в цепи распорядка дня, как в считалке разделенные на касты, вот они заходят в вагон, нехотя вжимаясь друг в друга, ненавидя друг друга. Столько враждебных вселенных в одном вагоне! Нате меня, ешьте меня, ковыряйте пытливыми взглядами мои истины, Его истины и любите, любите, любите…

Бесполезность. Никчемность. Пустота.

Вах! А ты? Мужик в грязной телогрейке, ты умеешь читать?

Он поднимает меня, суёт за пазуху и я, задыхающийся от кисло-потной вони мужицкой фуфайки, слышу удаляющееся:

– Опоздали, блин.

– Говорила тебе – пошли быстрей, а то опередят.

Это пришли за мной те, кому я нужна. Но – поздно.

Темнота и тишина – спокойствие.

Мужик засовывает руку ко мне за пазуху и рывком вытаскивает меня. Грубым щипоточно-ущипленным движением он изгибает и пролистывает мои нежные листы и чего-то пробурчав, бросает меня на землю.

Я, немного переведя дух, ощущаю невыносимый запах мочи вокруг, словно ножом вырезающий из моих белых страниц прописные истины.

Ах, мои страницы-языки! Ах, мои пламенные языки оторваны от меня! Больно, больно за невозможность говорить, учить, проповедовать! Кто сказал, что у книги нет нервов!

Ах… Что я сейчас, словно кожа, содранная с разорванной мученической плоти. Нет меня.

Добей меня, человек! Сожги!

Он берёт мои листы и поджигает. Он кладёт на них палки. Ах! Он разводит костер! Он берёт мою кожу – мне уже всё равно.

Прощай мир, прощайте ходящие по кругу ошибок поколения, ищущие во тьме тьму. Минуты мои сочтены.

Да, да, вот смысл – сгореть в любви к ближнему. Жги меня, ближний бомж, согревайся, чтобы не умереть от холода.

Насыщение. Удовлетворение. Радость. Ра…

БЫЛЬ

Смотрящий вдаль да увидит, да расскажет нам истории цветных времён, проносящихся стрелами войн и голубями мира, да устроит великий пир нам на поле брани на костях прошедших и на душах будущих. Веселись сидящий на троне настоящего, пока есть ещё время. Прикажи раскопать эту гниль лесную. Чтобы извлечь из недр века девятнадцатого быль.

Ведь так и пелось у Матрены внутри, и вырывалось на волю странная легкость, и опять закрыла глаза, пряча от солнца, и так тоже плохо и выспалась ведь, а рано. Так и убегали секунды, уводящие стуком настенных часов – тук, тук, бом, бом – ух, ты – да ведь это колокольные! И вспорхнуло тело легкой птицей, подлетело к иконам в углу, опустилось.

– Во имя Отца и Сына и Святаго Духа. Аминь, – пытаясь в ритм колоколов запричитала.

И звон уж утих, а она не заметила. – Пресвятая Владычице, моя Богородице… – знамение, поклон и дальше, дальше и колени как-то не устают, – яко благословена еси от всех родов, и славится пречестное имя Твое во веки веков. Аминь! – протянула Матрена высоко, несколько постояла ещё, опустив голову до пола, рассыпав волосы на половике и встала.

Еще перекрестившись, посмотрела в лампадке масло – долить бы надо – и пошла умываться.

День ещё не развился, петухи драли глотки, подзывая свои семейства, да пастух с шумной животной толпой прошагал, уводя на пастбища, вот и пастырь, отец Алексий послал мальчишку ещё звонарить – подзывал народ во храм. Разливались волны аж и далеко в леса и не утихали ещё, Матрена закрыла калитку, осмотрела ещё свой дом трехоконный с узорчатыми ставнями, которые ещё муж покойный резал, и поплыла.

Не пожилая, еще и лицо-то гладкое, сейчас обрамлённое праздничным цветным платком, сколько раз советовали соседки – выходи замуж. Ан, нет, до коли мне ещё заново жизнь-то начинать, уж коли судьба быть одной – значит так и бывать. Да и привыкши как-то, всё спокойнее. У детей своя жизнь. А у меня – все к Богу.

Так и велось.

И на селе Выксуни Ардатовского уезда Нижегородской губернии, как и во всей России жизнь новая только-только началась, как объявил Александр Второй о свободе царскою милостию высочайшим указом, так и чувствовалось – всё должно измениться к лучшему и сам воздух наполняло что-то волнующее, праздничное, в самой атмосфере общения угадывалось зарождение чего-то небывалого и таинственного.

Самое утро вроде как и такое же, вроде и какое-то большее, как бывало в девках, легкое такое, когда босиком по росе красивыми белыми ногами чувствуешь землю как близкое, родное и она принимает тебя, лаская и щекоча – приятно ногам – приятно и телу. Здоровое, оно летело в тумане и платьице не замечалось, да ещё молодая ведь, да ещё никого вокруг, можно и бежать, кружиться, танцевать, а ну его, это замужество – вон на мать посмотришь, хоть плачь от горя – вот прелесть – свободная! Пока. И будет ли ещё такое утро…

Так вот и шла Матрена, улыбалась про себя, вспоминая. Все также испокон веков, только мы стареем. Да что еще эти годы, как в лесу заблудишься в них и забудешь про них, только идешь, идешь и дети уже взрослые, и мужа схоронила, а всё вроде так же душа поёт в такое утро, только вот не спляшешь…

Очнулась – дорога к луже привела – Матерь Божья, как же так! Постояла, прикидывая, всё таки чуть правее и пошла. Сроду здесь такой лужищи не было. Да когда ж она кончится, батюшки, и здесь все сыро – пошагала, выбирая, да все леском уж маленьким, среди сосен, ну вот вроде – пролезла.

Оглянулась вокруг – жутковато здесь одной-то.

Здесь говорят, видели свечи горящие, да не раз и звоны слышали колокольные. Господи, Боже мой – перекрестилась.

И уж вышла почти на сухое-то, как на встречу Женщина – в чёрном во всем и платке – уж не траур ли, не знай, вроде нет знакомых у кого покойник, может не знала чего. Поздороваться или нет, гадала Матрёна, пытаясь разглядеть лицо незнакомки, да тщетно – непонятное какое-то лицо, какое-то неземное и ближе уж разглядела – красивое, светлое.

Женщина тихо шла навстречу Матрене, кротко так, но гордо смотрела на неё. Матрёна привыкшая смотреть все вниз не на людей не могла никак отвести взгляда от лица, невольно сравнив с иконой Богородицы, но опустила уже, приблизившись, как-то не выдержала и встала.

Что-то изменилось сразу и вокруг, и внутри. Оцепенение и благость нахлынувшие на Матрёну завладели существом её. Так и стояла мгновение и Женщина пред ней. И кротко так, чуть улыбнувшись спросила незнакомка:

– Куда ты идешь? – зазвучал голос нежный. Вскинувши взор на голос Матрёна увидела глаза – чистые, какой-то свет лился или отражался в них. И сразу это – голос и взор Незнакомки так задели ее душу, что чуть не закричала Матрена, но собралась:

– Иду к утрени, – и добавила тихо, – в Выксу, – и опять опустила глаза.

– Зачем туда? – сразу спросила Незнакомка. – Пойдем в монастырь.

И почувствовала Матрёна что-то сильное и великое, чей-то взор на себе, призывающий по правую сторону. И оглянулась. И увидела.

Город в тумане показался – вот-вот руку протяни, шаг сделай и там уж будешь, там, где лес стоял только что. Фу, фу – сон, грезится.

– Не бойся, – гладь голоса в сердце вошла и успокоилось оно и сомненья ушли, заменившись восхищением и радостью – как быстро выстроили!

– Пошли, Матрёнушка в монастырь.

– А! А туда… ну да.

И город этот, монастырь уже явно, белым камнем вырисовывался и кресты, кресты православные – Матрена перекрестилась:

– Матерь Божья!

И Женщина ближе подошла, лицо красивое-красивое и пошла туда.

И Матрёна за Ней.

Не видывала она ничего такого, только на картинках.

Но – пошла за спиной Незнакомки и, заметила, что пелена в глазах такая, как в девках на пруду под водой с открытыми глазами наплаваешься – на что не посмотришь – светится всё вокруг.

И надо же на Выксуни такую красоту отгрохали, да быстро – дома большие белые, вокруг оградки чугунные резные, и монашки везде, и кланяются, здороваются, а где Женщина – пропала, затерялась, но все в огромный храм идут, такой большой, до неба – у Матрены дух захватил – вверх глянула, а бабы-то не знают, подумала.

– Вот что здесь есть, а я всё в Большую церкву хожу, да в малую иногда на Выксунь, а тут – монастырь!

– Как называется?

– Иверский.

– Иверский!

И кланяются, заходят внутрь. Запах, свечи, пение где – здесь, там. И народ разный – монашки и господа есть.

И стояла как хмельная уж конец службы, к Причастию ближе руки сложила крестообразно – пошла.

Как причастилась – словно летала в лёгком и уже не болезном теле, выпорхнула из храма, а тут Женщина эта:

– Пошли провожу, Матрёнушка.

– Пошли, – покорно сказала, а что – как теперь и не знает до дому.

Пошли молча так сзади Матрёна, боясь почему-то говорить.

В лесок вышли, леском чуть почаще что – глянула, нет Женщины, туда, сюда, нет! Ещё чуть прошла – дорога, слава Богу. И то ладно – домой.

А назавтра рассказала кому успела и пошли кто захотел и поверил ей посмотреть. Но ничего не нашли. Так и посмеялись – мол, приснилось бабе. А она еще попам рассказала – те хоть и с недоверием, но рассказали митрополиту Нижегородскому Макарию. Как знать, но приедет на Выксунь через три года Варнава – иеромонах из скита Гефсиманского при Свято – Троице – Сергиевой лавре, чтобы строить обитель здесь, а, услышав историю эту, не будет сомневаться нисколько, где быть сему, дабы знает – не шутят с таким.