Текст книги "Бурное море"
Автор книги: Николай Рыжих
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 15 страниц)
VII
Красиво работают наши парни! Громыхает лебедка, лязгают ее барабаны, с треском наматывается ходовой шкентель. Повизгивают блоки.
Из-за борта выползает куток с рыбой, похожий на огромнейшую грушу. Дрожит и гнется стрела под его тяжестью. Журчащими потоками льется с трала вода. Серебрясь чешуей, она катится по палубе, омывая наши высокие – по бедра – сапоги.
Море качает. Трехтонная груша в такт качки исполинским маятником носится над палубой, щедрым душем поливает прорезиненные спины ребят.
– Полундра! Бабочек не ловить! – хрипит боцман и чугунными лапами хватает шворку. Уловив момент, когда куток окажется на середине палубы, дергает шворку.
Словно выстрел в воду, разверзается куток – на палубу хлещут потоки рыбы. Брызгаясь чешуей, рыба устраивает виттову пляску на палубе. Чешуя – туманом. Она залепляет щеки, рты, глаза...
Боцман стаскивает куток с кучи рыбы, а Васька с поспешностью циркового акробата зашнуровывает его.
– Как работаешь, медуза! Быстрее надо!
– От нас не убегёть, – шмыгает носом Васька и хитренько улыбается.
– Вир-pa! – хрипит боцман, и Брюсов набрасывает несколько витков ходового шкентеля на барабан лебедки; лебедка лязгает, пустой куток взвивается над палубой. А Брюсов, ослабив шкентель, – весь внимание, – сощурившись от дыма сигареты, прилепленной к нижней губе, ждет команды боцмана. Брюсов... он и здесь в своей роли: на нем причудливая женская шляпка, а у рубашки, расцвеченной пальмами и обезьянами, ни одной пуговицы – будто полушубок надет прямо на голое тело.
Мишка, пунцовый от натуги, выводит стрелу за борт.
– Майна! – кричит боцман, и Брюсов ловко сбрасывает шкентель с барабана, куток плюхается в море.
Боцман с Васькой, перевесившись за борт, перегоняют рыбу из горловины в куток. Когда волна подкатывается к борту и, расшибив пенистый гребень, летит на палубу, Васька прячется, а боцман фыркает и кричит:
– Куда полез, медуза?
– Страшно, Егорович.
Рыба в такт качке двигается лавиной по палубе, выплескивается за борт. Ее надо рассортировать, погрузить в трюм, разбросать по отсекам.
Андрей, Брюсов, Сергей, радист, я сортируем рыбу: окуня – в один отсек, камбалу – в другой, звероподобных скатов – в третий. Крабов бросаем на нос, к самому брашпилю – на берегу можно будет угостить знакомых. Минтай, которого больше всего, грузим в трюм. В трюме самые здоровые – Сын и стармех, – стоя по пояс в рыбе, разбрасывают ее по отсекам, чтобы она не двигалась во время качки и не создавала крен.
Борька с Макуком острыми до предела ножами шкерят треску. Конечно, ни стармеху, ни мне, ни тем более Макуку нет необходимости работать на палубе. Но какой же ты рыбак, если твой товарищ работает, а ты равнодушно смотришь!
Не успели разделаться с этой порцией и выбросить за борт мусор (все, что трал вместе с рыбой притащил с морского дна: причудливые водоросли, осьминогов, ежей, морских звезд, камни), как боцман хрипит:
– Полундра! Майна куток!
И снова палуба заливается рыбой. Грохот, треск, скрежет... ни одного лишнего слова. Ребята забыли про все, ребята работают. И только слышно: «майна», «вира», «стоп», «полундра», да иногда, если заест трос в блоках или кто зазевается, соленое словечко слетит с соленых губ.
При такой работе забываешь про все: руки быстро и точно делают свое дело, сердце ровно стучит, а сам внимательно следишь – не перепутать бы чего и не помешать бы товарищу. Работа всех зависит от каждого.
И вот из своих владений выползает Артемовна. Она увешена чайниками, с огромнейшим подносом, на котором горки сыра, бутербродов, пачки печенья.
– Подкрепиться надо, ребятки, – говорит она и, балансируя чайниками, с трудом пробирается по палубе. В своей безрукавной душегрейке, одетой на белый халат, она похожа на пингвиниху. Даже походка пингвинья – за полгода работы на море она еще не научилась ходить в качку по палубе.
– Стоп! Перекур! – кричит боцман.
Ребята обступают ее. Первым подкатывается Васька.
– Игде моя большая кружка? – говорит он, набивая рот сыром. – Мне бы послаще, Артемовна, со сгущеночкой.
– А мне черное, – говорит боцман.
– Всё здесь, ребятки. – хлопочет Артемовна, – всё здесь.
Кофе... мне не раз приходилось пить его, впрочем как и всем людям, дома, в ресторанах, столовых, но такого, как здесь, никогда я не пил такого кофе! Как оно пахнет! После кружки живительное тепло разливается по всему промерзшему телу, от кофе веет обжигающим ароматом, здесь, в холодном соленом море, у ребят появляется сила, настроение становится блаженным.
– Еще сгущеночки, – говорит Васька.
– Давай-давай, Вася, не теряйся! – кричит Брюсов.
Васька со своей большой кружкой усаживается на трюме.
– Вкуснота-а-а! – говорит он, отдуваясь.
– Пейте, ребятки, пейте, – суетится Артемовна, – может, вам сюда пельменев принести?
А кофе-то самое простое, ячменное. Когда-нибудь Василий будет пить кофе самое дорогое, вскипяченное не в трехведерном котле и взболтанное морем, а в специальном кофейничке, отстоявшееся. Будет смаковать маленькими глотками, развалившись в кресле, «которое качается», о котором он так мечтает, читать газету или смотреть «телевизер», но так блаженно «вкуснота» он никогда не скажет.
– Мне бы еще, Людмила Артемовна, – говорит кто-то.
– Сейчас, мальчики, сейчас, – говорит она и, собрав чайники, отправляется в очередной рейс.
До Артемовны поваром у нас работал Хасан. Это был замкнутый и не в меру самолюбивый человек. Обидчивый до ужаса. Кроме того, Хасан очень любил читать книжки. Причем читал все: лоцию, Толстого, учебники Сына. Когда ни заглянешь в камбуз, Хасан читает. Об обеде, конечно, и мыслей нет. Лохматые брови сдвинуты, колпак на затылке, и только огромнейший нос подрагивает. Я с ним замучился: ребята обеда ждут, а ничего не готово.
– Хасан, как обед?
– Чичас. – А сам и не думает шевелиться, сидит и читает. Двигает носом время от времени и двигает.
– Хасан, давай обед!
– Э-э! – Тут он швырнет книжку, схватит ножи, кастрюли, и – закипела работа. Через полчаса выглянет из окна камбуза, сверкнет белками глаз и опять шевельнет носом:
– На пэрвоэ, зуп-пщенка, на второэ кащя-пщенка! Пжалста!
Так мы и ели: «зуп-пщенка, кащя-пщенка» или «зуп-кречка, кащя-кречка». Меню Хасан не любил разнообразить. Конечно, все недовольны были стряпней Хасана, но где же во время путины найдешь повара – даже матроса на берегу не найдешь. Но тут случай, или, вернее, необычное происшествие помогло избавиться от него.
Возвращались в базу. До выгрузки оставалось несколько часов, ребята, уже одетые, сидели в салоне. Играли в домино. Вдруг с треском распахивается дверь, и влетает Хасан. Штаны придерживает руками.
– А-а, дзараз, цволич, бог матэрь, резить буду! – ругался он, держа штаны.
С воем и воплями пронесся через кают-компанию и спрятался в камбузе. Мы опешили. А из камбуза неслись проклятья и плеск воды. Брюсов заглянул в раздаточное окно – оттуда вылетела кастрюля. Хасан сидел в тазу с водой, проклинал все на свете и кидался посудой. Оказывается, кто-то из шутников (Брюсов скорее всего) намочил уксусом бумажки в гальюне.
Как только подошли к берегу, Хасан забрал у Петровича свой паспорт и ушел, ни с кем не простившись. Мы остались без повара.
Я приуныл.
И вот как-то толкался я в приемной директора комбината – мне надо было выписать снабжение, получить аванс для команды, – ко мне подошла немолодая женщина:
– Я слышала, вы повара ищете?
– Да.
– Я варить умею.
– Но... – Я боялся брать женщину, да тем более в возрасте: – на море у повара трудная работа.
– Ничего.
– Иногда очень трудная.
– Ничего.
С тех пор мы зажили: «бифштексы», «бистроганный», блины, пирожки, а Артемовнина «какава» стала известна по всему флоту. На камбузе появились порядок и чистота.
Боцман сначала возмущался: «Бабу на борт взяли... кабак будет, а не пароход». Но этого, как мы все убедились, не получилось.
Сыновей Артемовна потеряла во время войны, муж еще до войны попал в тюрьму за какие-то дела, и о нем она ничего не слышала. Ей одной пришлось воспитывать троих сыновей. И потом потерять их. Всю теплоту души своей, привязанность сердца она отдала нам, все жизненные интересы связала с «Онгудаем». Готовила она превосходно. Но к этому прибавлялось еще что-то – может, желание сделать приятное кому-то, обрадовать кого-нибудь, что ли. Как-то Новокощенов заикнулся, что он именинник. На другой день ему был преподнесен торт. Кстати, после этого случая мы стали отмечать дни рождения.
Один раз в море у нас вышли продукты, но мы не хотели из-за этого идти в порт – рыба ловилась плохо, а мы надеялись все-таки найти ее, поймать и прийти с моря не пустыми. У Артемовны остались одни макароны да томатный соус. Брюсов от нечего делать поймал мартына на тресковую удочку.
Артемовна спросила: «А еще можешь?» – «Хоть сто тыщ», – ответил он.
Они с Васькой насаживали селедок на тресковые удочки и кидали мартынам. Те, конечно, с дракой – даже перья летели – глотали. Когда Брюсов с Васькой щипали их, боцман спросил: «Зачем вы, Алехи, живую тварь переводите?» – «На чахохбили, Егорович», – ответил Васька. «А-ах, – отмахнулся боцман, – несъедобная тварь, рыбой пахнет».
Боцман прав, конечно, мартыны пахнут рыбой – не раз уж их пытались применять в еду, – но на этот раз почти не пахли: томатный соус, лавровый лист и уксус сделали свое дело. А вид у них был прямо заманчивый: обжаренные, набитые макаронами с очень вкусной подливой. Из пуха мартынов Брюсов набил подушку и торжественно вручил боцману. «Узурпаторы», – сказал боцман, но подушку взял.
Когда ловили сайру возле острова Шикотан, нам понадобились десятиметровые жерди для ловушки. За ними на остров пошел боцман с Брюсовым. На этом острове у двух стариков, обслуживающих маяк, мы картошки выменяли на селедку.
Весь остров в непроходимых зарослях шиповника, ежевики, смородины и еще бог знает каких зарослях. Без ножа или топора по лесу не продерешься. На кусте можно лежать и качаться как в гамаке – так плотно перепутались разные травы и колючки. Сам лес девственный. Но больше всего цветов – целые поля. Брюсов нарвал их большую охапку и преподнес Артемовне.
– Многоуважаемая Людмила Артемовна, – галантнейше расшаркивался он при этой процедуре, – наш многоуважаемый боцман, Федор Егорович, уполномочил передать вам эти цветы и с ними свое нежное и ласковое боцманское сердце...
– Ох и озорник! – ворчала она, а лицо ее вспыхнуло такой радостью, что мне она показалась семнадцатилетней девушкой.
У цветов она обрезала стебли и поставила в банки с подслащенной водой, чтоб не вяли. Кают-компания преобразилась. Когда боцман вошел, то долго не мог понять, в чем дело.
– Праздник у нас, что ли? – недоумевающе озирался он. Потом наконец заметил цветы. – Тьфу, узурпаторы! – и ушел из салона.
VIII
– Вир-pa!.. – кричит боцман, и куток плюхается в море. И опять начинается: «вира», «майна», «полундра», «стоп травить». А море качает. Оно переваливает «Онгудай» с борта на борт. Бьет в корму, подкидывает нос, будто помогает заполнить рыбой все пустоты и утрясти.
Наступает ночь, темнеет. Включаем палубное освещение – с мачты и верхнего мостика уставились на палубу яркие люстры. Вокруг шумящая темь, и теперь волны вскакивают перед бортом неожиданно: встанет белый султан, посмотрит, что творится на палубе, и с ворчанием – не поймешь, доволен остался или нет, – унесется в темноту. А море качает.
– Вир-ра!
– Майна!
– Куда полез, медуза?
– Стоп травить!
«Онгудай» заполняется дергающейся в последних конвульсиях рыбой, оседает по самые борта, тушит свет, оставив только два глаза – красный с левого и зеленый с правого борта, – да на топе мачты один, выхлопывает несколько шапок дыма в звездное небо и важно трогается на сдачу.
– Кто ж так делает, Алехи, – ворчит боцман на ребят, которые укутывают рыбу на палубе брезентом, чтоб ее не смыло волной, – под борт надо брезент подбивать, под борт!
Борька с Сыном хлопочут на мостике – Борис помогает Сыну определить место и проложить курс в базу.
Все сделано. «Онгудай» чихпыхает на сдачу. Ребята стаскивают и полощут за бортом прорезиненные плащи-мешки, смывают чешую с сапог, выжимают перчатки. Мокрую одежду несут в сушилку, переодеваются «по-чистому».
После непрерывной шестнадцатичасовой работы идем в кают-компанию, где у дымящихся столов хлопочет Артемовна.
Посвежевшие от умывания, гладко причесанные, с засученными по локоть рукавами ребята отлично работают ложками. Гороховый суп с фунтовыми кусками мяса, жареная рыба, котлеты, пельмени, каша – все исчезает в емких желудках. Едят наши парни тоже красиво.
Глядя на мускулистые, словно витки каната, руки с твердыми, как просмоленный трос, пальцами, на бронзовые от ветра лица, на гибкие спины, где под свитерами и сорочками пирогами лежат мышцы, я думаю: всем молодым людям без исключения надо бы годик-другой половить рыбу.
После еды появляется курево. Несколько рук с «Примой», «Беломором», «Севером» тянутся к Макуку. Настойчивее всех сует свою коробку с махоркой второй механик – он стал курить махорку. Вот хитрован!
– Попробуйте моего, Михаил Александрович, – говорит он и оглядывается по сторонам – не видит ли Андрей, но Андрея нет, он на вахте в машине.
В последнее время второй механик уж очень резко переменил свое отношение к Макуку, вот даже махорку курить стал. Это не нравилось Андрею. Как-то после очередного подхалимства Андрей отвел механика в сторону и, дыша ему в самый нос, сказал:
«Перестань подмазываться к старику».
«А в чем дело? Я вроде ничего плохого не делаю».
«Несимпатично получается».
«Не пойму. Ну никак что-то не пойму».
«А-аах!» – Андрей тоскливо отвернулся и сплюнул.
Теперь отношения их, кажется, совсем разладились. На работе обмениваются лишь официальными репликами. Видимо, они в дальнейшем не уживутся, уйдет кто-нибудь на другое судно.
– Моего, Михаил Александрович, – сует коробку механик, – махорочка из красной папки!
– Да давай и твоего, – улыбается Макук. – В Славянке брал?
– Ага.
– А здорово мы, братцы, сегодня гребанули, правда? – потирает руки Васька.
– Да ничего, – улыбается, щурясь, Макук, – жить можно.
– Михаил Александрович, – вмешивается Сергей, – а вы с нами останетесь? Месяца через четыре, после ремонта, мы опять пойдем в Берингово, в Охотское море, в океан на сайру. Вы с нами пойдете?
– Черт те знает, – заворачивая цигарку, говорит Макук, – если начальство разрешит. Бумаги, вишь, ребята, нету.
– Михаил Александрович, – вспыхивает Борис, – да мы за вас все сделаем и вас, если хотите, обучим астрономии и навигации!
– Главное – рыба, – говорит боцман, – курсы вон и наш Борис подсчитает.
– Курсы мы и сами проложим, – подхватывает второй механик, – а рыбку-то... А с Михаилом Александровичем мы три плана свободно дадим, правда, ребята? Знаете, Михаил Александрович, в Охотском море сколько ее? Вот бы там...
– Это можно, – важно говорит Макук. Он слюнявит цигарку. Подбородок опустил, брови, чтобы скрыть довольную и горделивую улыбку, насупил. Шапка с торчащим ухом набекрень и весь вид – само достоинство. – Мы раньше здеся треску, иваси ловили... и без дипломов... и ничего...
– А на Камчатке, Михаил Александрович, и палтус с камбалой попадается. А он в три раза дороже камбалы.
– Вишь какое дело... боюсь, не разрешат...
– Михаил Александрович, – робко вмешивается Брюсов, – я давно хотел попросить у вас прощения, да вот никак все не осмелюсь. Понимаете, простите меня за то дело...
– Это за какое? – хмурится Макук.
– За палтуса... за того самого... – Брюсову, видимо, не по себе. Он мнется, пытается улыбнуться, но улыбка получается кривая, вертит в руках спичечный коробок. – Честное слово, Михаил Александрович...
– А-ах, – отмахнулся Макук, – бывают случаи... – Но ему тоже, наверно, неловко. – Это ты зря... не помню уже...
И нам всем не по себе. Брюсов копнул что-то гаденькое и подлое, в чем мы все были замешаны несколько дней назад. За столом неловкое замешательство.
– То-то, бесстыдник, одумался, – вмешалась Артемовна. Она стирала со столов, стелила чистые скатерти. – Заставьте его, Александрыч, уборную чистить.
– Нам радиограмма, – сказал радист, входя в кают-компанию. Он бросил бланк радиограммы на стол. Несколько рук потянулись к ней.
– От кого?
– Ну-ка?
– Читай!
– «...Поздравляем экипаж «Онгудая» с трудовыми успехами... Ждем славного возвращения... От имени всех рыбаков: нач. управления, профорг, парторг...» – прочитал Сергей.
Радиограмма пошла по рукам – каждый считал своим долгом подержать ее в своих руках. Последним взял Макук. Он щурился, читая, потом повертел ее, как будто хотел найти, нет ли еще чего там. Потом отдал радисту.
– Отстукай им, – сказал он, – «скоро будем».
Вдруг загремел репродуктор, раздалось характерное постукивание по микрофону, дутье в микрофон, и голос Сына сообщил не совсем приятную новость:
– Старпому, второму механику и матросу первого класса Брюсову приготовиться заступать на вахту.
Иду.
IX
Вахту принял в полночь. Сын, синий от холода, промямлил что-то о прогнозе и убежал с мостика. Ему хорошо: вымоется в теплом душе, напьется горячего кофе и будет блаженствовать под хрустящими простынями.
Дует свежий норд-ост, море ерошится пенистыми барашками. Волны захлестывают левый борт. Площадка, дуга и брашпиль обрастают коркой льда. У «Онгудая» появляется небольшой крен на левый борт. Скорее добежать до базы – иначе лед придется скалывать.
Курс проложен, расчеты проверены. Я поудобнее устраиваюсь между телеграфом и переборкой, заворачиваюсь в полушубок и смотрю на море. В открытое окно море дышит леденящей свежестью, крепким запахом йода и водорослей.
Временами из-за туч всплывает луна. Тогда перед «Онгудаем» появляется лунная дорожка. Она заманчиво переливается серебристыми и свинцовыми красками и кажется такой нежной, что ее хочется погладить.
Брюсов цепкими глазами следит за компасом и под скрип рулевого колеса мурлычет что-то себе под нос. Вероятно, чтобы не спать.
Странные изменения произошли у нас за эти две недели. Макук ни на кого не кричит, никому ничего не приказывает – да он и не умеет приказывать, как посмотришь, разговаривает со всеми как на колхозном собрании, – а слушаются его лучше, чем идолопоклонники своего жреца. Мишка с Васькой так и ходят за ним, предупреждая каждый его жест. Во время работы с лихостью бравых матросов кричат «Есть!», «Будет сделано!», а после работы заскакивают к нему в каюту и, я уже слышал, как Васька, рассказывая про свою деревню, зовет его «дядя Миша». Механик вот махорку носит. Фальшивит, конечно. А может, и не фальшивит. Андрей держится в сторонке, но готов за него в огонь и в воду. Боцман тоже поубавил свой гонор. Сергей вон приглашает его в рейс на Камчатку. Впрочем, это еще неизвестно, как бы дело выглядело там, – в океане, конечно, посложнее. Это для Васьки море «вода и вода», но штурманы и капитаны знают, что это не так. Да и сам Макук знает, конечно.
А Борька заершился. При Петровиче он был незаметен, а сейчас вот даже на боцмана иногда покрикивает.
Волны бесконечными рядами бегут от горизонта, мягко и упруго разбиваются о тяжелый нос «Онгудая» и, рассеиваясь брызгами, летят на палубу. По наростам льда на дуге сбегают алмазными капельками. Луна с еще большим восторгом переливается серебристыми бликами по волнам и бежит, бежит за «Онгудаем».
Придешь домой, махнешь рукой,
Выйдешь замуж за Ваську-диспетчера,
Мне ж бить китов у кромки льдов...
Эта песенка уносит меня в недавнее прошлое...
...Июньская ночь в Подмосковье. Улицы умыты дождем и пахнут полуночной свежестью. Деревья тоже умыты и тоже пахнут. Пустынно, все спят. Тишина. Девушка идет рядом, чуть-чуть сзади, вполголоса напевает нежную песенку, одну мелодию. Временами засматривается на встречные деревья и беспричинно смеется...
Черт возьми, какую же власть имеют воспоминания! Как-то на сайре, когда лежали в дрейфе в океане – океан был как задымленное зеркало, а над ним, в еле заметном тумане, всплывало красное сонное солнце, – мне даже приснились и подмосковная ночная улица, и беспричинный смех... Весь мир отдал бы за один только сон...
Хотя чуть-чуть со мной побудь —
Мы идем в кругосветное странствие... —
продолжает Брюсов.
– Брюсов, перестань петь эту дурацкую песню.
– Почему дурацкую? Она вроде ничего.
– Все равно. Давай что-нибудь другое.
– А что?
– Что угодно.
Опять появляется луна. Она располагается в голубоватой полынье между туч и опускает серебряные нити на море перед «Онгудаем».
Над «Онгудаем» прямо по носу кружится одинокая чайка. Она лениво машет крыльями, покачивает черноносой головкой. Как будто осматривается. Затем выпрямляет крылья в одну линию и, валясь на бок, уносится в мерцающую даль. У нее, наверно, тоже ножная вахта.
Где-то в гавани, словно в саване,
Где на рейде стоят корабли,
Петька с Кузькою сходней узкою
Шли на берег, считая рубли... —
и Брюсов начинает рассказ о двух кочегарах, которые влюбились в одну девушку и, чтобы не ссориться, отказались от нее оба. Это старая песня. Ее знают, наверное, все моряки на всех морях.
Светает. Горизонт светлеет. Ветер усиливается. Над носом «Онгудая» висит голубоватый Арктур. Он единственный еще не погас и мерцает голубоватым светом.
– Доброе утро!
– Доброе утро!
Это Борька прилетел. Он положил руку мне на плечо.
– Где идем? – как всегда, суетится он. Он свежий после сна, румянится припухлыми щечками. От него пахнет пресной водой и чистым бельем. – О! Уже на подходе. Я сдам груз и успею начать рыбачить, если погода не испортится.
Мы склоняемся над штурманским столом, я сдаю вахту.
– А Михаил Александрович не приходил?
– Нет.
– Ты знаешь, чиф, он полностью доверяет мостик мне. В прошлый раз я в тумане подходил к порту. Иду – ничего не видно, только гудки. Страшно, дух захватывает: а вдруг врежешь кого-нибудь или на тебя кто напорется! А гудки... ну, у самого борта. Черт возьми! А туман – руку протянешь, не видно. Но я все-таки ни его, ни тебя не стал будить. Я сбавил ход до малого, иду... крадусь... Страшно ведь – а вдруг перед носом скала? Или судно... И, ты представь, точно вышел на входной буй. Тютелька в тютельку! Ну возле борта входной буй прошел! Ты представляешь? Тогда-то я и почувствовал в себе настоящее капитанское достоинство. А когда пришвартовал «Онгудай» и сошел на пирс, то захотелось через голову перевернуться, да люди кругом были... А когда ловим рыбу, то мне с мостика уходить не хочется. Оказывается, рыбная ловля – это удивительная вещь. Клянусь головой акулы!
– А как же дальние страны?
– Будут и дальние страны – куда они денутся? А вот ночью, в тумане, без локатора привести судно к входному бую – это, по-моему, что-нибудь да значит. И потом...
– Ну доброй вахты, – останавливаю я его.
– Доброго отдыха, а ведь это без приборов...
Я спускаюсь с мостика. Во всем теле придавливающая к палубе усталость. Плечи свинцовые, ноги передвигаются с трудом.
– Завтра нарисуем тринадцатую звезду на рубке и проложим курс домой! – кричит вслед мне Борис. – А пока ты будешь спать, мы с Сыном уже начнем рыбачить на тринадцатую звезду...
Домой... домой... перед глазами встает июньская ночь, умытая дождем улица, умытые деревья...
Расправляю плечи. Резкий морозный воздух обжигает легкие, пьянит и кружит голову. В последний раз окидываю взглядом море. Горизонт на востоке стал оранжевым, оранжевым золотом отливают верхушки волн, и радуга надежд разгорается в моей душе.
