Текст книги "Пехота"

Автор книги: Мартин Брест

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 20 страниц)

День десятый

Короче, к концу марта мы ввязываемся в «войну ответок». Теперь каждый вечер хорошим тоном считается высыпать друг на друга какое-то количество десятков мин. По нам стреляют и из-за наших спин стреляют. Каждый день. Мы бы тоже стреляли, но комбат сорок первого предусмотрительно не дает нам «Василек». И на уговоры не поддается, а жаль. Всегда хотел себе миномет.

Я заползаю в кунг, проталкиваюсь к его дальней стороне и сдираю с себя анорак от «горки». Фууух. Упарился. Надо футболку поменять и еще, мабуть, флиску отстегнуть от софтшела и пододеть. Софтшел, собака, дорого стоит, но классный. Но дорого. Но софтшел мне сейчас не нужен. Днем тепло, а вечером холодно, а мне сейчас стоять двадцать минут на самом краешке террикона, возле «Альфы», поэтому флисочку, флисочку не забываем.

– Ну что, ты полетел? – заглядывает в кунг ротный.

– Ага. Щас, покурю только. Слушай, ну и моторошный день сегодня.

– Ты просто не выспался после вчерашней войны.

– Та задолбали совсем. Они мин двадцать, потом мы сорок, потом опять они, уже полста. И так полночи. Ну, реально, задолбался. А с утра в наряд вставать.

– Ох ты ж, наряд у тебя самый сложный, на «Чарли» ебл.вать с Президентом на пару.

– Сложный или нет – решать не тебе, а Верховному Главнокомандующему, Президенту Украины Петру Алексеичу Порошенко, который лично меня поставил приглядывать за твоей непутевой головой, – напыщенно произношу я и выпячиваю грудь.

– Что, вот сам так лично и нарезал задачу? – смеется Вася.

– Нет, ну не лично. Но на повестке было написано «Згідно з указом Президента України…»

– Иии? Там дальше было «…військовозобов’язаного Мартіна Бреста призначити в наряд на „Чарлі“ з сьомої-нуль і аж до десятої-тридцяти? В компанії із Сірьожей Прєзідєнтом, гиги, і трьома літрами хєрово заваренної львівської кави?»

– Не, ну, может, и так было написано, я дальше не читал, – признаюсь я. – Там шрифт мелкий.

– Мелким шрифтом, мой недалекий соратник, пишутся самые важные вещи.

– И шо там реально было написано?

– Шо ты идешь сейчас на «Альфу», аккуратно летишь на ориентир-восемь, а точнее, даже на ориентир-девять, он же – дом начальника колонии, и смотришь, куда легли вчерашние мины Шайтана.

– Так, а я шо? Я ничо? Я вот возьму и полечу.

– И полети.

– И полечу.

– А чего переодеваешься?

– Вечер холодный будет. А, чувствую я, пошляться на улице придется.

– О, тогда я куртец одену.

– Та он у тебя грязный, шо пол в штабе после нарады.

– Зато везучий. Меня в нем еще ни разу не убивали.

– Это да. Это мощный аргумент.

– Зато правда. Все, Мартин, вали давай.

– И валю.

– И вали.

Сдернуть квадрик с подвеса внутри кунга, сунуть планшет «Alcatel» в безразмерный набедренный карман, захватить под мышку пульт и вывалиться «на улицу». Замечательный вечер.

Для полетов – самое то. Солнце уже не слепит, скорее так… ласково подсвечивает. Мимо кунга по широкой дороге из наряда на «Чарли» (бывший «Центральный») топает Шматко, неся в руках черный ментоброник и размахивает автоматом.

– Шматко! – окликаю я его.

– А, шо, товариш генерал? – поворачивается ко мне Толик.

– Ты, если пластины из броника вытащил, то хоть не размахивай ими так палевно. Ротный увидит – будет залет. Нам залет нужен?

– Нет, – смущенно отвечает Шматко и пытается нести броник так, как будто в нем две бронеплиты общим весом в восемь килограмм.

Получается так, как обычно получается в фильмах об ограблении банков, где сумки, якобы набитые баблом, швыряют як пушинку. Хреново, в общем, получается.

– Эх… – я машу рукой и перехожу наш Бродвей.

Сто метров по узкой тропинке – и на широкой площадке стоит наша «Большая Берта», наш везучий СПГ. Мне сейчас не сюда, мне левее, по еще одной узкой тропинке – двести метров кустарника до «Альфы». А на «Альфе» сейчас Гала и кто-то из «брони». Рома, вроде.

Наряд зорко и бдительно несет службу на краю насыпи: Гала лежит возле установки 9П135М и крутит верньер, а Рома делает вид, что не дремлет. Я машу рукой, и Рома продирает глаза, встряхивается и принимает тот самый дурацкий вид, который всегда у только что проснувшегося человека, скрывающего изо всех сил факт своего сна. Недолик, мля. С края открывается фантастический вид – прямо перед нами великолепными террасами уходит вглубь земли доломитный карьер. Солнце садится, потускневшие лучи пробивают голый кустарник и отбиваются от серых камней.

Я отхожу чуть вглубь, нахожу более-менее ровный участок и ставлю «Фантом»-четверку на землю. А хорошо сегодня, вот, прям, откровенно хорошо, как для конца марта. И ветер умеренный, по флагу смотреть – тот едва колышется. Тут некоторые невероятные снайперы повадились рассказывать, что флаг на позиции нельзя ставить, бо по нему ворожий снайпер определяет направление и силу ветра, но мы на этот умняк положим гордый пехотный эээ… положим мы на него, короче. Флаг будет стоять, и такого снайпера, который на девятьсот метров снизу вверх может пальнуть да еще и попасть, еще поискать надо. Я о таких только слышал, но ни разу не видел. Не, был тут один у сепаров, из «Утеса» пытался снайперку изобразить, палил одиночными, все наряд выцеливал. Но мы решили, что в эту игру можно играть и вдвоем, и закидали его гранатами из СПГ. Не, ну а чего это он?

Квадрик взмывает в низкое небо и зависает на семи метрах. Так, теперь вбок метров на сто и потом вперед с набором высоты. Нам на юго-восток, там, на южной оконечности дачного массива Докучаевска, стоит старая колония, квадрат унылых зданий, а рядом, метрах в четырехстах – усадьба начальника, по площади почти равная самой колонии и у нас проходящая как «ориентир-девять». С некоторых пор там живут интересные и странные люди.

Их человек сорок примерно. Черная форма, черные береты, бороды. Точнее – сначала черная форма была, потом в одинаковые красивые «горки» переоделись, как все, но бороды не сбрили. Высокие. Сами ни хрена не работают – командуют. Осетины, что ли. Или чеченцы. Не знаю, почему мы так решили, из-за бород, наверное. Техника у них автомобильная: два или три «Урала», один «Камаз» и джип какой-то черный. Еще есть две легковушки: бутылочного цвета «девяносто девятая» и белая «шаха». В общем, ребята богатые.

До колонии далеко, почти четыре километра. Это предел для квадрика, и над целью я повишу не больше пяти минут, но мне, в принципе, хватит, лишь бы не сбили и не перехватили – я иду на двухстах метрах. Ааа черт, опять перчатки забыл, пальцы мерзнут на джойстиках пульта. Все, включаю запись. Сколько я видео поставил? FullHD вроде, тридцать кадров в секунду. Норм, на ноуте потом посмотрим. «Мой „Фантом“ несется на восток…» – фальшиво напеваю себе под нос. Почему, когда летаю, всегда так хочется курить?

Тааак, вторая посадка… а вот и усадьба. Привееет, заможна садиба главного вертухая. Бассейн перед домом, между прочим, метров двадцать пять, кучеряво жил директор зоны, ничего не скажешь. Между бассейном и крыльцом стоят две машины, похоже, джип и белая «шаха», людей не видно, но это нормально – мне на экране планшета вообще мало что различимо, да и видеосигнал идет дерганый, с ошибками, картинка сыплет квадратиками. Четыре километра все-таки. О, а вот и прилеты нашей минометки. Не, точно, все поле истыкали, а на усадьбе – три-четыре прихода. Надо будет комбату потом это видео показать, вот крику будет.

– … артин, возвращайся сейчас. Бегом! – шипит моторола в кармане.

Блин, как не вовремя. Я отпускаю один джойстик, и квадрик повисает на месте.

– Принял, выполняю. – Я разворачиваю «Фантом» и включаю форсированный режим. Армия учит – сначала выполняй, а потом спрашивай, что случилось. Если доверяешь, конечно. Командиру я доверяю беззаветно, просто так он бы не дал команду на возврат…

Фшшшшш… Бах!

Не, ну так бы и сказал. Наша минометка включилась, ответка… за вчера? Чи за сегодня? Этих взаимных ответок так много, что я и не помню уже, кто первый огонь открыл. Прилеты далеки, звуки съедены расстоянием. У меня есть минута, может две, чтобы повисеть над целью, и я с удовольствием повишу. Корректировать я даже не пытаюсь – за минуту много не накорректируешь.

Ого. А интересно наблюдать отсюда, сверху. Я стою почти на краю насыпи, но мои глаза – на высоте ста семидесяти пяти метров и на расстоянии в три тысячи семьсот десять… одиннадцать. Война онлайн. Мины красиво падают на поле, правее на двести метров и ближе на триста, чем нужно. А нет, вот пошли разрывы вперед, но все равно далеко, далеко от этих чернобородых.

Из посадки возле усадьбы выруливает «Урал», прибавляет черного дыма из выхлопной и уносится по дороге в сторону Докучаевска. Ага, так вот, где они машины прячут. Ну, логично, кстати, я бы и сам там ставил. Так… Уже пищит квадрик, домой хочет, боится, умная машинка, что батарейки не хватит. О, а вот «шаха» отруливает от крыльца и едет… Стоп, а ты куда, жигуль? Машина выезжает из ворот и сворачивает не налево, к Докучаевску, а направо, к амонскладам. Странно… Зачем?

Сыплются мины на поле. Блин, Шайтанчик, дорогой, ну, чуть вперед, на немножечко, а? Последняя серия мин уходит и безнадежно падает перед самыми воротами усадьбы. Четыре тяжелые железные рыбки поднимают облака высохшей земли, а пятая, самая последняя, спокойно и деловито падает прямо в сепарский джип. Удар, всплеск огня и черный дым.

– Охтыжмля, – шепчу я.

Чччерт, а я запись выключил. Картина раскиданной машины уходит из кадра, квадрик летит назад, интересно, мне батарейки хватит? Шайтанчик – красава, надо будет ему рассказать. Тока не по радио.

– Машина с сепарами едет на амонсклады, – говорю я в радейку.

Квадрик уже не пикает, а вовсю верещит, я еще раз тыцаю кнопку «Home» и повторяю:

– Машина, легковая, белый жигуль, с сепарами уходит на амонсклады.

– Принял, – отзывается моторола и замолкает.

Я становлюсь на колени, кладу перед собой на жесткую траву пульт и начинаю рыться замерзшими пальцами по карманам в поисках сигарет. Кабель на пульте тут же запутывается в каких-то мелких ветках.

Танцор и Президент прибегают одновременно, молча пролетают мимо меня и тормозят возле «Альфы», аж пыль от ботинок взвивается в воздух. Вася сдергивает установку из-под масксетки и волочет ее куда-то вбок, за ним Серега тянет эм-стотринадцатую. Быстрее, быстрее. Установка на пригорок – бац, ракету на нее – щелк, и Серега падает на живот перед окуляром, поглаживая пальцами верньеры наводки.

– Ну? – нетерпеливо бормочет Танцор.

– Щас-щас-щас…

– Ну?

– Вижу.

– «Альфа», ху.рь с дашки! Куда угодно! – И тут же ДШКМ начинает постукивать короткими, по два выстрела. Гала стал за пулемет, Рома подносит полный короб и ставит под пулеметом.

– Серега… Ааа-гонь.

Пуск ракеты всегда красив. Вечером – особенно. Языки пламени вырываются с двух сторон, а приникший к окуляру человек в этот момент похож… ну, я не знаю, на хирурга, что ли. Пальцы нежно и аккуратно крутят верньеры, подводя красный огонек ракеты к… Бля!

На нашей позиции скрещиваются струи из двух «Утесов», я падаю на мелкие камешки, чуть не раздавив белый пульт, лежащий на краю. Вася как-то вот прыгает из «положения лежа» назад, ниже, к окопу. А Президент в этот момент не слышит ничего. Он ведет ракету, он не прячется и не бросает установку.

Удар.

– Еееесть! – начинает орать Рома.

Вот же ж идиот – он в бинокль смотрел, как ракета шла, вместо того чтобы ховаться. Поднимается черный дым – там, далеко, в двух километрах на юго-восток, где горит машина. Серега сползает задом, волоча за собой установку. Я поднимаюсь на колено. Ого. Кажется, мы кого-то убили.

… Кофе льется в немытые кружки каким-то бесконечным потоком. Мы тут, как в фильме Джима Джармуша, сплошное «кофе и сигареты». Еще мыши, пулеметы, відомості закріплення зброї и мины по вечерам.

– Короче. Я смотрю, вони вже почті приїхали. – Серега размахивает кружкой с кофе, грозя выплеснуть половину на Федю.

Большая часть роты собралась и по четвертому разу слушает историю про «жигули».

– І тут, прікінь, вони тупо становяться отам, де дорога поворачує до «Подкови», ну ти поняв. А в машині двєрка открилась, і до двєркі хтось з амонскладов прибігає, тіпа долажувать. А с задньою вони вдвох повилізали і прям там стоять курять, чисто фраєри, офіцерйо, шакали, ну ти поняв. Ну, і тут я так аккуратно…

– Ты про танк забыл, – говорю я, выливая остатки кофе себе в кружку.

– Який танк? – запинается Президент.

– Ну, я уже эту часть третий раз слушаю, и с каждым разом и людей в машине больше, и все сплошь офицеры… И вот я жду, когда белый «жигуль» превратится в белый танк, внутри у него будут сидеть Гиви и Моторола, и тут ты метким пуском птура их спалишь к херам.

– Обідєть птуріста кожний може. – Серега делает жалостливое лицо. – Скажи, шо завідуєшь, прізнай це.

– Завидую, – киваю я.

– Не завидуй, – говорит Прапор, – може, его еще посадят за этого «жигуля».

– Сху.ли? – удивляюсь я.

– Не посадят. Но на штаб мы зря доложили. То есть, я доложил, – произносит молчавший до этого Танцор, и все замолкают. – Ща начнут мозги еб.ть: «Кто разрешил открыть огонь», ну и так далее.

– Ничего не будет, вот увидишь, если хотя бы половина того, что я слышал о комбате второго бата, правда. Еще и медаль дадут.

– Орден ему. С закруткой на спине, – тут же говорит Прапор.

– На губе. Чтоб п.здел поменьше, бо вже за.бал, – добавляет Федя.

– Ох, мля, мы теперь про этого жигуля будем месяц слушать, не меньше, – преувеличенно-огорченно говорит Козачок и даже шмыгает носом для правдоподобности. – Нам п.зда.

– Все. Будет у него теперь позывной не «Президент», а «Жигуль», – тихонько набрасывает Лундгрен.

Все начинают изгаляться в остроумии, Серега отгавкивается, ржем. Хороший вечер, разбавляемый дымом дешевых сигарет и кофе. И с далекой стрелкотней на «Кандагаре».

– А главное, Гала щє півчаса туда с дашки накидував, шоб вони потушити не змогли.

– Гала – красава, – говорит ротный. Гала довольно молчит.

– Лундгрен, а шо ты тут делаешь? У тебя же отпуск? – поворачиваюсь я.

– У меня с послезавтра. И у Шматко, и у Квартала. Ты нас отвезешь? Хоть до «Параллели», там такси вызовем, все равно по гражданке едем.

– Погоди. А на каком вы поезде?

– На львовском, днем, а шо?

– Ничо. Дембельский аккорд вам придумал. Подвиг перед отпуском. Гражданку с собой берете, едете в форме и без зброи. Потом в бусике переоденетесь, я вас в Ваху заброшу к обеду.

– Бляааа… – тут же говорит опытный старший сержант Лундгрен. – Шо-то глобальное?

– Не сцы, военный, – отвечаю я. – Ничего такого, что не осилит целый старший сержант из пехоты. Билеты брали?

– Та нет еще, вот сейчас будем. По телефону.

– Берите на завтра.

– Хуясссе, ты щедр. С чего такие заохочення?

– С утра со мной на Прохоровку поедете, поможете. Тре жилеты лишние сдать, саперки убитые, бронешапки, ну и так, по мелочи. Ну, и начвеща за вымя подержать, там вроде как убаксы привезли наши, украинские, в пикселе, хочу взять на всех.

– Ухтышка. Надо и себе отхватить.

– От бачиш. Сплошные бонусы, – удовлетворенно говорю я и хлопаю ладонями по ляжкам. – Ладно. Там разберемся. Билеты – на завтра, скажи Шматку и Кварталу. С коммандером я утрясу. В нарядах подменитесь или помощь нужна?

– Не надо ничего, знаем мы вашу помощь! – Лундгрен аж руками машет. – Сами разберемся!

– Отож, – я хмыкаю и встаю. Фууу, спина заболела.

– За.бись – бормочет Лундгрен, сам себе командует:

«Кру-у-у-гом!» и быстро сваливает, пока я не передумал.

– Жигуль, – говорю я, – харэ байку травить, гроза автопрома. Спать пора.

– Во-во, – бурчит Федя. – И вообще. Он и до этого был героический герой, а теперь с ним вообще сладу не будет.

– Завісники. Я вас прощаю! – гордо произносит Президент и уходит в ночь.

– Бог простит! – кричу я ему в ответ и залезаю в кунг. Прекрасная ночь конца марта падает на маленький террикон на краю огромного карьера, запускает свои пальцы внутрь – в мысли, в чувства, в воспоминания и ожидания. Хороший день. И Шматко опять что-то готовит.

Вечер.

Редко какую машину, в сумерках натужно взбирающуюся по нашей дороге, мы встречаем с таким удовольствием. Белая грязная «Газель», взревывая полумертвым движком, тащится по щебенке, и хрип ее, кажется, слышит не только весь Докучаевск, а и весь Донбасс. Если сейчас сепары нагребут из «зушки», могут попасть. А могут и не попасть.

– Точно Золотой приехал, – говорит Вася и наклоняется зашнуровать ботинки.

– Чего ты так решил?

– Если б ты был комбатом, кого бы ты послал ночью, за тридцать километров, на террикон везти бэка и хавку по простреливаемой дороге?

– Золотого, – улыбаюсь я. – Это точно.

Золотой воевал с четырнадцатого в нашем батальоне. Золотой, казалось, знал всё, и его знали все. Золотой успешно отбивался от офицерского звания и был вечным «тво» на тех посадах, куда нужно было срочно назначить ответственного нормального человека. Золотой не пил, совсем, и часто улыбался. Именно Золотой придумал пускать за нашим Васей-Механом сопровождающего, когда мы приезжали на ПТОР в расположение роти матеріально-технічного забезпечення. Сберег много майна, кстати.

– Кто там прётся? – из темноты появляется Леха Скиртач, «за грехи свои тяжкие» вчера сосланный к нам на террикон. Леха – наш батальонный офицер-психолог, он бодр, улыбчив и абсолютно безумен. Я много встречаю в последний… крайний год сумасшедших людей, и Леха уверенно держится в первой пятерке. А еще рассказы Лехи про его любовные похождения пользуются невероятным спросом среди особового склада второй роты. Хотя иногда от них волосы дыбом встают.

– Золотой, мабуть, – говорю я и с сомнением смотрю на свои ботинки. Не, не хочу, в тапках пойду, подсохло вроде.

Белая «Газель» доползает до бани, когда солнце окончательно пропадает из нашего мира. Конечно, это Золотой, с ним Саня-равист и Иисус. Иисус с независимым видом выдирается из-под коробок с тушенкой и тут же закуривает. Мы обнимаемся… ну, так принято. Мы исключительно рады их видеть. И полную машину бэка, и особенно – запас продуктов на десять дней. Коробки с тушенкой, мешки с какими-то крупами, ого, капуста даже. Лук… На лук тут же накладывает лапу Шматко. Сгущенка, сахар в мешке, две банки подсолнечного масла и завернутый в бумагу кусок того, что в армии считается «сливочным маслом», а во всем просвещенном мире – «я этот маргарин есть не буду». Даже сыр есть. Качеством примерно, как маргарин. Даже яйца, ни фига себе! На десять дней военнослужащему в зоне АТэО положено семь яиц. Кажись, сегодня на ночь яишенки бахнем. С сыром. Все веселеют.

– А Саныч про меня ничего не говорил? – пристает Скиртач к Золотому.

Золотой хранит молчание, улыбаясь.

– Леха, та все, забудь, тебя нам навечно подарили, – говорит Вася. – С концами. Будешь служить до Мартиновского дембеля.

– Ни фига, – возмущается Леха, – я с четвертой волны, у меня скоро дембель.

– Может, тебя комбат волевым решением перевел в пятую? – невинно интересуюсь я.

– Не может он так сделать, – неуверенно говорит Леха, потом поправляется. – Не должен.

– Это же армия, – успокаивает его Вася. – А в армии комбат может все.

Леха грустно кивает. Пацаны таскают ящики и мешки, мы лениво болтаем, узнавая последние новости из батальона. Вова-равист вернулся из отпуска с фингалом и не признается, что случилось. Наташа, наш начальник юридической службы и единственная девушка в батальоне, хочет приехать к нам на террикон, но комбат не пущает. Насос в скважине сдох, и в штабе нет воды. Бутилированную воду так и не привезли, зато обещают на днях кучу картошки, чуть ли не две тонны. Про УБД пока не слышно. Про ротацию тоже. Настал дембель четвертой волны, из батальона уходит примерно тридцать человек. При слове «дембель» Леха оживляется, но потом опять начинает грустить. Ко мне подходит Лундгрен с лотком яиц в руках. Ого, почти половина.

– Вот, – говорит он, – ваша пайка. Машина разгружена.

– Спасибо, – говорю я и принимаю картонный лоток, попытавшись тут же уронить его. – ОГ-9 куда дели?

– Разнесли, половина возле «Центрального», то есть «Чарли», половина – в нычке, – Лундгрен кивает в сторону кустов. – На завтра все в силе?

– В силе, дорогой, – киваю я. – Завтра едете домой. Лучше бы они поехали послезавтра.

Интермедия 10

Начальник группы helpdesk-а, владелец рекламного интернет-агентства и прокурор пили кофе. Обычный такой себе растворимый кофе из пластиковых стаканчиков, побелевших от кипятка и нещадно парящих.

Было утро, обычнейшее, с низкими холодными облаками, улепетывающими от грязного ветра, влажными боками дорогой машины, под которой грелся котенок, торопливо-смешливыми разговорами и вкусно закуриваемыми сигаретами. Рядом, свернувшись невообразимым калачиком, спала черная собака.

Обсуждался новый костюм прокурора. Прокурор бурчал, оглаживал себя по бокам, даже пытался смотреться в боковое зеркало здоровенного джипа, а начальник группы helpdesk-a и владелец рекламного агентства вовсю подкалывали, не стесняясь в выражениях, громко ржали с видом хозяев жизни, у которых все схвачено, за все заплачено, с начальством договорено и вообще – все в ажуре.

Из ворот особняка, возле которого стоял джип, вышел один из топ-менеджеров компании, которая, по сути, в этом регионе владела всеми основными активами, управляла жизнью людей и диктовала свою волю приезжим. Троица примолкла, владелец рекламной интернет-компании помахал рукой, типа «щас подойду», докурил, с видом местного феодала швырнул окурок на дорогу и улыбнулся.

Была весна, ранняя и этим мерзкая. Был запах – горящего угля, работающего дизеля и уныния. Был звук – ворчание собак, приглушенные голоса и далекие прилеты.

Начальник группы help…. Нет. Командир взвода обнялся с друзьями, поправил пм, залез в волонтерский, побитый осколками, пикап, нажал на кнопку стартера и со словами «ни хера себе, завелся» начал разворачиваться. Владелец рекламного интернет… Нет. Замначштаба махнул рукой на прощание и тяжело пошагал к топ-менеджеру… к начальнику штаба батальона, стоящему возле ржавых остатков зеленых ворот штаба.

Прокурор… Нет. Начмед бата последний раз огладил руками новую «горку», только позавчера купленную в Волновахе, взлохматил волосы и торопливо потопал мимо ворот по своим начмедовским делам.

На дороге, проходящей мимо главного офиса компании, которая владела почти всеми активами… на дороге, проходящей мимо штаба батальона, остались только маленький рассерженный котенок, невозмутимо спящая черная собака и курящая у столба арт-директор… то есть фельдшер батальона, забывшая снять резиновые перчатки. Рыжие волосы тот же ветер задувал под капюшон пиксельки, телефон не ловил интернет, солнце почти невидимкой скользило по низкому небу.

В километре восточней камуфлированный корч тяжело переваливался через горбы и ухабы по пути на ВОП. Дым струился в полуоткрытое грязное окно, в полудохлых колонках играла Тарабарова, грязные пальцы сжимали перемотанный скотчем руль, на позиции ждали владелец СТО и инкассатор…

Нет.

Лейтенант, командир роты и сержант мотопехотного взвода. В общем – хозяева жизни. Своей, своих людей, а иногда и тех, кто там – на дальнем конце баллистической кривой.