Текст книги "Вырежь Мое Сердце (ЛП)"

Автор книги: Мара Дж. Ова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 18 страниц)

Глава 8

Котел Лопается

Списоквоспроизведения:

Korn: Слово за

Убийцы: мистер Брайтсайд

Адельбоден, Швейцария, 6 января 2026 г.

Katharina

Я стою в Ведьмином котле, и он оправдывает свое название. Финишная площадка в Адельбодене называется так потому, что трибуна расположена напротив последнего обрыва, и гонщикам кажется, что они спускаются на лыжах в котел. Это кипит от восторга фанатов.

Воздух здесь не просто гудит, он воет. Барабаны, рожки, колокольчики для коров, тысячи сапог, топающих по утрамбованной снегом земле, словно они что-то заклинают.

В воздухе пахнет пивом и дымовыми шашками, альпийский карнавал, сдавленный в одной ревущей глотке.

Последняя стена холма Чуэнисбергли возвышается надо мной почти вертикально. Отсюда это кажется невозможным – сплошная ледяная гладь, исчерченная гонщиком за гонщиком, каждый из которых шатается, борется, теряет время и достоинство.

А затем шум меняется. Не громче – резче. Сосредоточился.

Потому что вот он.

Томас.

Я видел его на гонках дюжину раз. Наблюдал, как он летает на тренировках, теряет рассудок в Валь д'Изере, вырезает Бормио, как будто это ему что-то должно. Я знаю, как Томас катается на лыжах, когда он на ногах.

Но это... это что—то другое. Атмосфера в Адельбодене сырая и взывает к необузданным эмоциям.

Ведьмин котел ревет вокруг меня, вихрь звуков, пара и коровьих колокольчиков, и все же я чувствую это: сдвиг. Прерывистое биение чего-то острого и горячего в моей груди.

Он взбирается на последний гребень, как будто ему есть что сказать. И, возможно, так оно и есть, в последнее время он не сообщает мне о своем психическом состоянии, так что я не знаю.

На экране вспыхивает зеленая вспышка -0,68– и толпа воспламеняется.

Все остальные сегодня замахали руками, сбросили скорость и с трудом спускались с последнего обрыва. Он не цепляется. Он ныряет. Его линия была точной, невозможно близкой к воротам, как будто гравитация потеряла к нему интерес, прекратила попытки в этот момент.

Я даже не осознаю, что задерживаю дыхание, пока он не пересекает черту и не делает один долгий выдох.

Не потому, что он победил.

Но из-за того, что шесть раз подряд я забывал, как дышать.

Потому что неважно, сколько раз я наблюдаю за ним, неважно, насколько я подготовлен, как мне кажется, —

Он все еще так поступает со мной.

И я до сих пор не знаю, радует меня это или ужасает.

Позже я нахожу его в вестибюле отеля. Он собрал сумку и едет в Венген, на следующий скоростной уик-энд. Я остаюсь на слалом.

Я хочу кое-что сказать, чтобы преодолеть барьер, который каким-то образом возник между нами в Бормио и во время последовавшей разлуки.

Я скучаю по нему, по флирту с ним и по тем тихим моментам, когда я видела его настоящего. Не обученный специалист по СМИ, не профессионал, с которым я имею дело, когда рассказываю ему о его обязанностях перед СМИ. Я скучаю по моментам, когда мы шутили с ребятами. Потому что даже они, кажется, замолкают при моем приближении, чувствуя, что что-то изменилось.

Я хочу сломать его, но готовься к тому, что я врежусь в его стены.

Я ожидаю холода.

Но он приветствует меня небрежным кивком и улыбкой.

Вау, так мы снова разговариваем, не так ли?

Он лезет в свою сумку, достает бутылку "Грюнер вельтлинер" и два стакана и аккуратно ставит их на стол между нами. – Подумал, что тебе, возможно, понадобится выпить, чтобы подготовиться к выступлениям для прессы.

Тепло наполняет мою грудь, как облегчение. Я даже не осознавала, как сильно мне хотелось поговорить с ним и посидеть рядом.

Мы сидим в углу гостиной, наполовину в тени, наполовину притворяясь, что больше не кружим вокруг чего-то, что само по себе не имеет названия. Мы выпиваем. Говорим о его последнем интервью. Снова становится легко. Настолько знакомый, что я чувствую исходящее от него тепло.

Мы говорим о гонке, склоне, толпе; достаточно шума, чтобы все оставалось легким.

"Я все еще думаю, что у Адельбодена самые ненормальные фанаты", – говорю я, делая глоток. "Они звучали так, словно собирались сжечь Котел дотла".

Он смеется. "Они, вероятно, сделали бы это, если бы я проиграл полсекунды в последнем сплите, а их Груммел выиграл дома".

Он ставит бокал на стол и говорит: "Знаешь тот обрыв в Адельбодене? Последняя подача? Клянусь, еще в октябре мы тестировали настройку на Hintertux, которая помогла мне лучше удерживать преимущество. Лучше, чем в любой предыдущий год".

Я поднимаю бровь. – Тот ледниковый лагерь действительно принес что-то полезное?

Он пожимает плечами, улыбаясь. "Чудеса случаются".

Я откидываюсь назад, покачивая бокал. – Я помню, как наблюдал за вашей командой во время сбора. Выглядело так, будто половина поля загорала там. Ты уверен, что тренировался?"

Он ухмыляется. – Только когда снег под нами не таял.

– Какие-нибудь ... отвлекающие факторы? – Беспечно спрашиваю я. Просто дразню. Не ожидал, что он приземлится.

Он откидывается назад, бросая на меня дерзкий взгляд. – Только один. Сумасшедшая фанатка. Чуть не покончила с собой ради шанса на свидание ".

Я смеюсь, неуверенно, на секунду медленнее, чем нужно. Затем слова действительно доходят до меня.

Бокал застывает на полпути к моим губам.

Его фраза западает, как соль в рану, о которой я и не подозревал.

У меня сжимается грудь. Я знаю, что это технически точно, и я также знаю, что я просил об этом своим замечанием.

Но слышать это в такой форме – как будто я какая-то восторженная фанатка, бросающаяся на бога лыжного спорта, – это как удар, может быть, потому, что это ударяет по правде, которую я так не люблю признавать.

Я сглатываю и ставлю свой стакан на стол.

"Я уверен, что твои фанаты выстроились бы в очередь, чтобы скатиться со скалы, чтобы ты им подмигнула", – говорю я круто. "Но не волнуйся – я ушел из волонтерской деятельности".

Он напрягается. Его улыбка исчезает. Не уверен, что так резко изменило настроение.

"Katharina—"

– Все в порядке. Тебя ждет машина. Не опаздывай.

Он пытается сказать что-то еще. Я не позволяю ему.

"Ни одна фанатка не ждет звонка после того, как залезет к тебе в трусики, верно? Не волнуйся. Я знаю, как это работает. Позвони следующей девушке, если тебе станет скучно".

Я беру свой бокал, допиваю остатки вина, которое он принес, и встаю. Мое сердце бешено колотится. Мой голос, к счастью, не дрожит.

Он смотрит, как я ухожу. Не идет за мной. Команда уже звонит ему.

Вернувшись в свою комнату, я сажусь на край кровати с полупустой бутылкой между коленями. Боль приходит медленно, потом внезапно. Она обжигает сильнее, чем вино. Я снова делаю глоток, стараясь не расплакаться.

Что, черт возьми, это было? После всего, что случилось в прошлом году. Вот кто я для него? Фанатка?

В глубине души я знаю, что он не это имел в виду. Что я слишком остро реагирую. Но боль настолько реальна, потому что его слова задели какую-то больную точку, которая ранила слишком глубоко.

Мой телефон жужжит.

Том: “Ты не похожа ни на одну другую девушку...”

Я смотрю на слова, пальцы чешутся швырнуть телефон через всю комнату.

Это не комфорт. Это категория.

Я ему не нужна. Ему нужен поклонник. Теплое тело. Немного благоговения, чтобы подпитать его огонь.

Разве это не совсем то, что он сказал?

«Потому что именно поэтому я так хорош в этом сезоне. Ты – мой стимул».

Прекрасно. Если все, что он видит, когда смотрит на меня, – это фанатку с приличным словарным запасом, то, возможно, это все, что я ему дам.

Следующий гудок раздается через несколько минут.

Маттео: “Получил твой номер от твоего американского друга. Решил отправить тебе эту раннюю цитату от капитана команды. Может помочь с подведением итогов. Но если нет, я найду другой способ привлечь ваше внимание ”.

Полезный. Профессиональный. Вежливый.

Я невольно улыбаюсь. Маттео хорошо играет в эту игру.

И сегодня вечером, возможно, мне нужно почувствовать, что я все еще знаю, как победить.

Мне нужно чувствовать, что кто—то все еще хочет меня – не заставляя меня истекать кровью из-за этого.

Он действительно читает мои статьи или цитирует их достаточно хорошо, чтобы заставить меня поверить в это. Для Маттео внимание – это валюта; он платит быстро.

Поэтому я отвечаю. Всего одна реплика. Просто небольшой флирт.

Потом еще один.

И еще один.

Я все еще потягиваю вино из бутылки, которую принес мне Томас.

Но сегодня вечером я отвечу Маттео.

***

Венген, Швейцария, 12 января

Мы переехали в Венген для участия в следующих соревнованиях на скорость.

Я прибыл в понедельник после слалома в Адельбодене. Ребята уже вовсю готовились к супер-Джи в пятницу и скоростному спуску в субботу. Тренировочные заезды начались во вторник. Плотный график, как всегда.

Я не избегала Томаса. И он, как мне показалось, не избегал меня.

И все же тишина казалась намеренной.

Я чувствовала себя виноватой из-за того, что написала Маттео. Той ночью в Адельбодене я напился и наговорил слишком много, флиртовал слишком открыто. А смс-ки не прекращались. Я знал, что предложение Eurosport было уловкой.

Когда я познакомился с менеджером в Больцано, с первого рукопожатия стало ясно: она встретилась со мной только из одолжения золотому мальчику Италии. Предложения о работе не поступало. Я вернулся на несколько часов беднее, немного более измученным и с одним смутно полезным знакомством.

Но Маттео был неумолим. Обаятельный. Без особых усилий льстило именно в те моменты, когда у Томаса было каменное лицо или он уходил.

Я до сих пор не понимаю, как все так далеко зашло с Томасом Керном. Перед Рождеством это был не просто секс или флирт – мы были близки. Ближе, чем я ожидал. В каждом взгляде было что-то напряженное, но в то же время и нежное. Я чувствовала себя замеченной. Я знала, что ему не все равно, даже если он не говорил этого прямо. И напряжение... Боже, какое напряжение.

Иногда я все еще это чувствую. Той ночью в Валь д'Изере, когда он коснулся моей руки – всего лишь одним пальцем провел по моей коже, как будто рисовал для себя карту. Если бы Нико не вошел, мы бы оказались в постели. Я знаю это. Я бы позволил этому случиться.

И после этого я захотел, чтобы это повторилось. Хотел снять сдержанность в тот момент, когда тур возобновился.

Хотя возвращение домой напомнило мне о том, почему я поклялась никогда не встречаться со спортсменом.

Но я понял, что Мэдди, возможно, была права. Возможно, немного веселья было именно тем, что мне было нужно.

А потом случилось Бормио. Его нелепая ревность и собственничество. Как будто я принадлежала ему, как будто он мог решать, с кем мне разговаривать, даже когда на карту была поставлена моя карьера.

Тот безрассудный, самоубийственный забег, который заставил меня хотеть его и бояться за него одновременно. Я хотела сказать ему, как сильно я заботилась о нем в тот день, но я попыталась, и он оттолкнул меня. Холодно. Молчание. Были моменты, когда я начинала набирать сообщения, которые так и не отправила. Интересно, делал ли он то же самое? Но, может быть, он этого не сделал, потому что для него я просто фанатка. Пара красивых, восхищенных глаз, которые подпитывали бы его мотивацию.

Во Франции он сказал, что я был причиной того, что он так хорошо выступал, как будто я был просто талисманом на удачу. Что-нибудь красивое, чтобы держать его сосредоточенным. Что-нибудь заменимое. В Адельбодене он практически назвал меня сумасшедшей фанаткой.

Это жало все еще не прошло.

Это надломило что-то во мне. И постепенно Маттео заполнил этот пробел.

Я знаю, что играю в опасную игру. Маттео тоже спортсмен. Возможно, он даже более высокомерен, чем Томас. Если быть с Томасом означало жить в чьей-то тени, Маттео даже не притворяется, что это не так. Его женщины – это аксессуары. Он просто ожидает, что они будут сиять, когда ему это нужно. Это я знаю точно.

Тем не менее, я бросаю ему вызов. С Томасом я больше не знаю, кто я. Инструмент? Отвлекающий маневр? Что-нибудь, что разгорячит его кровь перед стартом?

И когда я, наконец, перестал подпитывать его, он стал угрюмым. Отрывистые ответы. Сжатые челюсти. Избегающий взгляд.

Все это как раз тогда, когда я была готова дать ему все, чего хотела для нас с октября.

Сегодня день скоростного спуска в Венгене.

Я сижу на террасе кафе, расположенной сразу за зоной финиша, передо мной остывает полупустой бокал эспрессо. Внутри на большом экране транслируются гонки. За стеклом ревет толпа, но здесь, снаружи, у меня достаточно тихо, чтобы дышать. Мне не обязательно быть частью происходящего, чтобы выполнять свою работу, по крайней мере, не всегда. Я не уверен, что смог бы сделать это сегодня, учитывая сумятицу эмоций, бушующих в моей голове.

Спуск по Лауберхорну – это чудовищно. Длиннее, чем Бормио. Быстрее, чем в Китцбюэле. Он простирается от высоких хребтов над городом до этой сонной альпийской деревушки, петляя по лесам, с секциями планеризма и трамплинами, которые, кажется, были созданы для проверки веры, а не просто равновесия.

Лыжникам приходится терпеть мучительные 2 с половиной минуты. Представьте, что вы так долго сидите на корточках, а удары и подскоки ударяют по вашим ногам, заставляя лактат в бедрах гореть так сильно, что каждая клеточка мозга кричит вам сдаться. Вот что они чувствуют.

Вот что чувствует Томас Керн в этот самый момент. Хотя его точная реплика не дает и намека на боль, которую он, должно быть, испытывает. Он такой же невозмутимый, как всегда.

Он мелькает в заключительном антракте. Он быстр. Не победа – быстрая, но достаточно быстрая, чтобы удержаться на подиуме. Индикатор split горит зеленым, но едва заметно. Его лыжи со стуком проходят S-образный изгиб над финишем, удерживая преимущество только за счет песка.

Когда он пересекает черту, он откидывает голову назад, но не от радости.В изнеможении. Лауберхорн делает это; это заставляет вас опустошить все резервы силы и воли. Даже если ты золотой мальчик Австрии.

Я выдыхаю. Может быть, с облегчением. Благодарность. Он в безопасности. Он хорошо катался на лыжах. Он прошел еще одно чудовищное испытание.

Но ничто из этого не снимает остроты с Адельбодена.

То, как он заставил меня почувствовать себя ничтожеством одним предложением. То, как я заставляла себя желать большего – только для того, чтобы мне снова напомнили, что я та, кто всегда слишком много заботится.

Я наблюдаю за ходом гонки и пишу, улыбаясь про себя, видя Лукаса в красном кресле. Он сделал это, он заслужил это, и я знаю, что Томас рад за своего лучшего друга. Возможно, даже счастливее, чем он был бы в случае победы.

Камера показывает таблицу лидеров:

Лукас первый.

Томас на третьем месте.

И Маттео, зажатый между ними через секунду, с самодовольной, непоколебимой улыбкой на лице, как будто он именно там, где и планировал быть.

Я невольно улыбаюсь. Не для таблицы лидеров. За то, как Маттео делает вещи простыми – выбранными, видимыми. Это приятно. И все же это не жара.

Это глупое сравнение, и я ненавижу себя за то, что делаю его.

Но с Маттео я не подвергаю сомнению каждый взгляд. Я не прекращаю разговор, задаваясь вопросом, не померещилось ли мне все это. А когда он флиртует, все просто. Очистить. Он видит меня и дает мне знать об этом.

Это легко, потому что тебе все равно. Не совсем.

Я ненавижу этот умник-рассудительный голос у меня в голове. Это вызывает беспокойство именно в те моменты, когда я, наконец, готов быть безрассудным.

Через двадцать минут после выхода на трибуну у меня зазвонил телефон. Официант убирает мою чашку, когда на экране появляется имя Маттео.

Мэтт: “Все еще думаешь об этом Вельтлинере? Если нет, я знаю местечко с вином получше. И компанией получше.

Я смотрю на сообщение, водя большим пальцем по экрану.

Потом я вспоминаю реплику Томаса. Сумасшедший фанат. Чуть не покончила с собой из-за возможности пойти на свидание.

Она не должна была гореть до сих пор. Но горит. Потому что я верю, что это была не просто шутка. Я думаю, что именно такой он видит меня. Или такой он хочет видеть меня и дальше.

Я печатаю.

Я: “Когда и где?”

Ответ приходит мгновенно.

Мэтт: “Семь. Я заеду за тобой.

Я убираю телефон в карман и откидываюсь на спинку стула.

Небо над Венгеном ярко-голубое. Снег на крышах сверкает, как полированное стекло. Все чистое, хрустящее и многообещающее.

И впервые за последние дни я не чувствую, что жду чего-то, чего никогда не наступит.

Голос в глубине моего сознания шепчет:

Сейчас встречаешься со спортсменами?

Заткнись.

Я заслуживаю немного веселья.

Не так ли?

***

Томас

Паб в Венгене битком набит, гремит музыка, пиво льется рекой, и кто-то уже стоит на столе и орет что-то на швейцарско-немецком, я не могу разобрать. Лукас сияет так, как может сиять только победа. Наконец-то первое место. Мартин занял пятое место. Я остался третьим. Нас трое в первой пятерке. Команда заслужила этот вечер.

Но мне не хочется праздновать. Я чувствую, что чего-то не хватает, но я просто не могу понять чего.

Кого я обманываю? Я точно знаю, кого мне не хватает.

И вот она здесь.

Катарина проскальзывает в дверь с таким тихим видом, что все еще оборачивает головы. Ее волосы распущены, чуть более тщательно, чем обычно. Без командного пиджака. Без кроссовок, но на каблуках. Помада, едва заметная, но достаточная, чтобы мой пульс участился. Сегодня вечером она одета не просто как представитель команды. Она одета так, чтобы ее видели.

Она подходит к Лукасу и чокается с ним пивом с мягкой улыбкой.

– Поздравляю, ребята. Было забавно наблюдать.

Она поворачивается ко мне. – Ты тоже. Хорошо катаешься.

Я киваю. Это все, что я могу выдавить. У меня сжимается в груди.

Она смотрит на свой телефон, затем снова на Лукаса, а затем кивает мне. Просто напоминаю – у тебя собеседование через час. Лейтнер отвезет вас обоих. Постарайся не появляться навеселе".

Лукас поднимает руки. "Эй, ничего не обещаю. Но мы справимся.

Мартин толкает его локтем. – Она принарядилась. Это означает то, о чем я думаю?

Лукас тихо присвистывает. – Кое у кого горячее свидание.

Она не отрицает этого. Просто бросает на них обоих взгляд, говорящий: ведите себя прилично.

Она поворачивается и уходит. Я следую за ее движением, сам того не желая. Из дверей паба, вниз по улице. И вот он.

Беллини. Жду перед отелем, прислонившись к каменной стене, как человек, который знает, что хорошо выглядит в свете уличных фонарей.

В тот момент, когда она подходит к нему, что-то во мне обрывается.

Я со стуком опрокидываю свое пиво и оставляю Лукаса на середине тоста. Стакан не разбивается, но сотрясает стол. Мне все равно.

Лукас понижает голос, капитан – спокоен. "Приятель, прибереги глупости на потом, когда будут запланированы мои публикации в социальных сетях".

Я опустошаю стакан одним большим глотком, скорее чувствуя поднятые брови, чем видя их.

Значит, она хотела, чтобы мы хорошо себя вели?

Даже когда она этого не делает?

Что ж, посмотрим на это.

Три часа спустя я прихожу в себя в вестибюле.

Я пережил собеседование без рвоты.

Лукас был достаточно трезв, чтобы толкнуть меня локтем, когда я чуть не выругался в прямом эфире.

Съемочная группа была в восторге. Я полагаю, что мои невнятные остроты разойдутся по всем социальным сетям и превратятся в мемы, которые будут развлекать неделями.

Как тебе такое выражение "Слишком лощеная и совершенная", мисс пиар-волшебница?

Но сейчас свет выключен. Шум в студии стих. И я снова один.

В полутемном вестибюле отеля тепло, но это меня не трогает. Часы над камином тикают слишком громко. Огонь потрескивает, словно насмехаясь надо мной. Я слишком неподвижно сижу в кожаном кресле, чай в моей руке остывает. Стул скрипит при каждом моем перемещении. У меня болит шея.

Я говорю себе, что просто расслабляюсь. Просто кайфую после гонки. Просто даю разрядиться ощущениям перед сном. Чтобы ускорить мое выздоровление.

Но я обманываю себя. Я жду.

Мы вернулись из студии после десяти. Мальчики похлопали меня по спине. Лукас протянул мне воду. Никто ничего не сказал о ней. Но они знали, когда оставили меня в вестибюле.

А я продолжаю ждать здесь.

Половина одиннадцатого.

Одиннадцать.

Я представляю их в каком-нибудь ресторане при свечах, вино поблескивает в ее бокале. Он проводит пальцами по ее запястью. Этот ее тихий смех, когда она не пытается произвести ни на кого впечатление. Ее пальто соскальзывает с плеч, когда они поднимаются в его комнату.

Я представляю их в его постели.

Его губы на ее шее, пальцы в волосах, изгиб позвоночника. У нее перехватило дыхание.

Звуки, которые она издавала вместе со мной.

Каждая секунда после полуночи углубляет этот образ. По-прежнему нет сообщения. Никакого стука. В замке нет гребаного ключа.

Я хочу верить, что она видела его насквозь. Видела ловкие движения, легкое, доведенное до совершенства обаяние. Я хочу верить, что она ушла.

Но уже поздно.

И эта надежда тает.

Я закрываю глаза.

Я вижу только ее. Его простыни. Его руки.

Этот взгляд, который она бросила на меня – как будто я был притяжением, огнем и домом —все превратилось во что-то, что больше не мое.

Мои руки сжаты в кулаки. Моя челюсть сжата так сильно, что болят зубы. Все мое тело ощущается как сгорающий дотла предохранитель.

Я встаю.

Иди в мою комнату.

И постарайся не думать о единственной вещи, о которой я могу думать:

Маттео Беллини трахает мою женщину.

***