Текст книги "Вырежь Мое Сердце (ЛП)"
Автор книги: Мара Дж. Ова
сообщить о нарушении
Текущая страница: 16 (всего у книги 18 страниц)
Эти слова ударили сильнее любого удара. Роман, который никогда не говорит о чувствах, который живет в воске, углах и скосах кромок, только что сказал вслух то, чем я задыхалась.
Мой пульс стучит у меня в горле. Потому что я помню Руди, моего ментального тренера, откинувшегося на экран, его взгляд был острым, как ножи, и слово, которое он произнес, когда я упомянул Катарину, было просто интрижкой: «Интересно».'
Они оба знают. Они оба это видели. Ответом с самого начала была она.
Но что потом? Она этого не хочет. Она ясно дала это понять. Предполагается, что я справлюсь без нее. Будь сильнее этого.
Так почему же каждый поворот кажется неправильным без ее голоса в моей голове?
Эта мысль обжигает, а вместе с ней приходит гнев; на себя, на нее, на весь этот чертов цирк. Злость из-за того, что она выглядит такой чертовски красивой, когда подходит ко мне с блокнотом в руке и беспокойством в глазах, она не имеет права показывать.
–Томас, мы можем... – начинает она тихо, осторожно.
Я прохожу мимо, стиснув зубы, не отвечая. Не доверяя себе, что смогу ответить.
Потому что я не могу выносить то, как она, кажется, заботится, когда не дает мне того, что мне нужно.
И если я буду смотреть на нее слишком долго, я забуду, как сердиться.
***
Katharina
В вестибюле пахнет мокрой шерстью и средством для чистки сосны, на каждой скамейке стоят ботинки, с которых капает вода на каменный пол. Спортсмены приходят и уходят, опустив головы, в наушниках, двигаясь вокруг меня, как ток. Я улавливаю имена, быстро улыбаюсь и пожимаю плечо то тут, то там. Некоторые отвечают мне взаимностью. Некоторые нет. Это нормально. Все устали.
Затем Томас протискивается через стеклянные двери, все еще в полукомбинезоне, глядя, как он волочит свои ноги. Остальные следуют за ним – Мартин в задумчивости, Нико закусывает губу, тренеры делают вид, что не разочарованы. Я тихо говорю: “Хорошая работа сегодня, ребята”, когда они проходят мимо. Нико кивает.
Томас даже не смотрит на меня.
Что-то во мне обрывается.
“ Томас, ” говорю я резко, громче, чем хотела. Он останавливается, оборачивается, не поднимая глаз. “ Тебе не обязательно быть– ” я прикусываю губу, но потом все равно выдыхаю. “...тебе не обязательно быть откровенно грубой со мной”.
На секунду что-то мелькает в выражении его лица. Возможно, сожаление. Возможно, извинение. Но он быстро затвердевает.
Он огрызается в ответ, тихо и резко: “Тогда перестань вести себя так, будто тебе не все равно”.
Слова пронзают меня насквозь. Я сглатываю, плечи напряжены. – Я делаю свою работу.
Но затем добавь более мягким голосом: “Я забочусь о вас, обо всех вас, ребята. Ты это знаешь.
Томас не отвечает. Просто смотрит слишком долго, затем отворачивается и исчезает наверху, стуча сапогами по ступенькам.
Я стою там, ощущая запах мокрой шерсти и сосны в носу, гул голосов вокруг и боль от его молчания, давящая глубже любого оскорбления, слезы застилают мне глаза.
Внезапно всего этого становится слишком много.
***
Томас
Воздух в комнате Лейтнера густой от пота из-за влажных курток, висящих слишком близко к батарее. Парни входят и выходят, понизив голоса, опустив глаза в пол. Никто не смеется. Никто не дразнится.
Дело не только во мне. Все свободны. Мартин неаккуратно катался на лыжах. Нико разгорячен на одной пробежке, на следующей его уже нет. Лукасу следовало бы быть здесь, отпускать шутки, задавать тон, но он на больничной койке в Инсбруке, его нога стянута стальными ремнями. Без него вся команда чувствует себя разбитой. А я? Предполагается, что я буду противовесом. Вместо этого я – якорь, тянущий нас всех ко дну.
Ляйтнер ждет, пока остальные уйдут, затем с тихим щелчком закрывает дверь. Он не теряет времени даром. Он никогда этого не делает.
“Раньше ты был тем, кто высоко держал голову команды”, – говорит он. Его голос низкий, но режет сильнее крика. – Теперь мы тонем.
Я смотрю на половицы, на потертости, оставленные годами носки ботинок. У меня сжимается в груди, каждое слово – правда.
“ Тебе нужно взять себя в руки. Он подходит ближе, не сводя с меня глаз. – Или Маттео сбежит с глобусом прежде, чем ты даже заметишь.
Я киваю один раз. Без возражений. Без оправданий. Потому что какой в этом смысл? Он прав.
Но я не знаю, как это исправить. Лыжи кажутся неправильными, мое тело тяжелеет, в голове шум. Все, чему я привык доверять не задумываясь, утекает у меня сквозь пальцы.
Поэтому я делаю единственное, что знаю: снова ставлю стену.
– Я что-нибудь придумаю, – бормочу я.
Ляйтнер изучает меня, прищурив глаза, как будто видит насквозь.
“ Разберись с этим побыстрее, ” наконец говорит он. “Лидеры не замолкают, когда комната наполняется водой”.
Я выхожу из комнаты со стиснутой челюстью и сжатыми кулаками, притворяясь, что это обещание что-то значит. Притворяюсь, что я действительно знаю, как сделать это правдой.
***
Katharina
На большом экране снова повторяется повтор, голоса комментаторов из динамиков становятся тише. Томас приближается к финишу, лыжи цепляют слишком поздно, плечи напряжены, линия уже пройдена. Десятый. Лицо Маттео заполняет следующий кадр, идеальная улыбка, идеальная победа. Толпа взрывается.
Я сижу, застыв перед экраном, с остывшим кофе в руке.
Мой телефон не перестает жужжать. Каждое уведомление – заголовок, каждый заголовок – нож. Постолимпийский спад? Золотой мальчик потускнел? Австрия в кризисе? Не только Томас. Они окружили всю команду. Гиены, нюхающие кровь. А австрийская пресса – худшая из всех.
Гнев жарко разгорается в моей груди. Защитный гнев. Ради мальчиков, ради Томаса, даже когда он невозможен, даже когда он жесток. Потому что он этого не заслуживает, никто из них этого не заслуживает. Они гонщики, а не солдаты. Они ничем не обязаны средствам массовой информации. И уж точно не перед нацией.
Но ярость бьет в обе стороны. Потому что я знаю гиен. Я был одним из них.
Я помню один день в Альта Бадиа: Томас вылетает на лыжах из гигантского слалома, я за клавиатурой, сочиняю строчки о “растраченном таланте”, "незрелости”, “легкости, переходящей в беспечность”. Я написал это резко, уверенно и отстраненно. Теперь мне становится плохо, вспоминая это.
Но гиены правы. Австрия в кризисе.
Без Лукаса никто не станет на якорь. Мартин дрейфует. Нико набрасывается, уже бормоча рискованные комментарии журналистам, которые это проглатывают. А Томас? Он выглядит так, словно тонет, и я не могу его вытащить.
Мои пальцы зависают над клавиатурой, затем заставляют себя опуститься, печатая пресс-релиз федерации. Слова расплываются. Тяжелые условия. Ценные очки. Предвкушаю следующую гонку. Ложь, в которую мы все притворяемся, что верим.
Моя рука дрожит, когда я нажимаю "Отправить".
Я прижимаю ладони к столу, пытаясь дышать. Профессиональная преданность, романтическое сожаление, вина, паника – все это переплетается воедино, пока я не перестаю понимать, что относится к работе, а что – ко мне.
Мне хочется кричать. Вместо этого я закрываю ноутбук.
Впервые за весь сезон я думаю: мне нужен перерыв.
Медиа-зал тесный, безвоздушный, из тех помещений, где накал страстей нарастает быстрее, чем разносится звук. Плакаты с прошлых гонок облезают по углам, и жужжание проектора заполняет тишину, пока я смотрю на команду.
Завтра мы отправляемся в Заальбах. Финалы Кубка мира – это все, что есть в этом сезоне. И вы все прошли квалификацию, ” начинаю я, твердо держа планшет в руках. Мой голос спокоен, тверд и профессиональен.
Но мы в кризисе, и они это знают. Пресса придет за всеми вами. Они хотят драмы, беспорядков, раскола. Мы им этого не даем. Наше послание состоит из одной строки: Мы упорно соревнуемся и держимся вместе. Повтори это, затем прекрати говорить.
В комнате слишком долго стоит тишина. Затем Нико взрывается.
“ Тебе легко говорить! Его стул скрипит об пол, когда он наклоняется вперед, глаза горят. -Вы с Томасом все взорвали, и теперь мы за это расплачиваемся.
Взрывается тишина. Все головы поворачиваются ко мне. У меня пересыхает в горле, но я выдерживаю его взгляд.
Потому что он прав, они все знают о нашем романе, раньше были на нашей стороне, подбадривали нас. И теперь они платят, когда мы облажаемся.
Прежде чем я успеваю заговорить, входит Томас. Его голос резкий, контролируемый: “Этого достаточно”.
Нико пораженно моргает.
Томас не смотрит на меня, когда продолжает. “ Она делает свою работу. Если хочешь кого-то обвинить, обвиняй меня. Но не перекладывай это на нее.” Его тон не оставляет места для споров.
Напряжение спадает, словно из комнаты высасывают воздух. Нико откидывается назад, что-то бормоча, но тихо.
Я прочищаю горло, продолжаю с того места, на котором остановилась, как будто ничего не открылось. Мы с Томасом вместе проводим брифинг: формулируем темы для обсуждения, задаем вопросы, разъясняем суть unity. Эффективно. Профессиональный. Непоколебимый, по крайней мере, на первый взгляд.
Когда все заканчивается, спортсмены выходят гуськом, ботинки стучат, уже возобновляется болтовня.
Я собираю свои записи, не поднимая глаз, пока не чувствую его взгляд на себе.
Я поднимаю взгляд. На мгновение мы встречаемся посреди пустеющей комнаты. Между нами мелькает удивление, внезапное осознание того, что мы снова на одной стороне.
Затем все исчезает. Тишина между нами становится неловкой, тяжелее, чем раньше.
Он отворачивается первым.
И я напоминаю себе: профессионализм – это единственная почва, на которой еще можно стоять.
Глава 15
Отсюда вниз по склону
Список воспроизведения
Королева: Шоу должно продолжаться
Роксетт: Авария! Бум! Бах!
Заальбах, Австрия, 24 марта
Томас
В лыжной комнате пахнет воском и металлической стружкой, горячие утюги шипят в тишине, как змеи. Техники работают в тишине, в комнате царит пугающая тишина, что-то успокаивающее мой разум. В юности, когда я нервничал, когда мне это было нужно, я приходил посмотреть, как они работают, чтобы успокоиться вечером перед гонками. С тех пор я прихожу только поздороваться и принести им пива или кофе, чтобы оценить их работу. Но никогда не задерживался. Поскольку я вырос, мне больше не нужно было успокаивать свои нервы.
Сегодня я почувствовал необходимость остаться.
Уже поздно. Слишком поздно. Большинство парней уже в постелях, берегут ноги на завтра.
Только не Мартин.
Он сидит на табурете в углу и полирует свой шлем теми же медленными движениями, которые делает перед каждой гонкой. Ритуал. Его ритуал. Ровный скрежет ткани по пластику заполняет тишину.
Я возлюсь со своими ботинками, перепроверяю крепления, переставляю палки. Все это кажется неправильным. У меня никогда не было ритуала. Никогда в нем не нуждался. До сих пор, когда все кажется хрупким в моих руках.
Мартин не поднимает глаз. Его голос ровный.
“ Нервничаешь? Это не на тебе.
Слова застывают на месте, четкие.
Я заставляю себя рассмеяться, но смех выходит безжизненным. – Новость, в конце концов, я человек.
Он опускает шлем и, наконец, встречается со мной взглядом. “ Человек, конечно. Нервный человек? Это что-то новенькое.
Тишина затягивается. Я сжимаю пряжку до боли в костяшках пальцев.
Затем Мартин добавляет тише: “Ты катался на лыжах как человек, которому нужно что-то доказать. Теперь, похоже, тебе просто нечего терять”.
У меня перехватывает горло. Слова вырываются еле слышно: “Может, и нет”.
Он долго не двигается. Затем кладет скребок на стол, руки не дрожат, голос низкий.
“ Тогда не делай этого. Не делай, пока не узнаешь почему. Этот холм забирает все, если ты ему позволишь.
Железо снова шипит, воск дымится, и я почти слышу, как скрипят мои зубы.
“ И просто позволить Беллини забрать глобус? – Выплевываю я.
Когда он не отвечает, я спрашиваю хриплым голосом: “Ты думаешь, я не смогу прийти?”
Его глаза твердо встречаются с моими. “ Я думаю, тебя ждут другие миры и другие времена года. Но только если ты останешься в живых, чтобы прокатиться по ним на лыжах.
Он делает паузу, откидывается назад и говорит более мягким тоном. – И, может быть, перестанешь притворяться, что это только из-за Беллини.
Вспыхивает Хинтерстодер. Не похоже на раса – Беллини. Ухмылка в конце, как будто он уже заявил о чем-то, что ему не принадлежало. Мартин прав. Но я предпочитаю игнорировать это.
“Я годами слышу одно и то же дерьмо”, – усмехаюсь я. “Керн далеко пойдет. Керн станет величайшим лыжником из всех. Но это же чушь собачья, если я не смогу продержаться вместе один сезон, верно?”
– Рявкаю я. Ударяю ботинком по двери.
Треск отдается эхом, и я бормочу что-то вроде извинения, когда технические ребята поднимают глаза, свирепо глядя на того, кто посмел нарушить священную тишину восковой комнаты.
За этим следует голос Мартина, спокойный и резкий: “Двери не сопротивляются, Томас. Это сделает хилл”.
***
Katharina
Заальбах нарядился для вечеринки. Финал Кубка мира, и мы в Австрии, на родине лыжного спорта. Вчерашний женский спуск с горы был настоящим праздником. Фаворитка, звезда многоборья Сиара де Лоренсо, выбыла на последней минуте из-за травмы, и местная молодежка выиграла за хозяев поля.
И сегодня очередь мужчин. Публика ожидает не чего иного, как шоу.
Флаги развеваются на каждом балконе, спонсорские баннеры ярко развеваются по заборам, а зона финиша ощетинилась камерами и временными трибунами. Но под глянцем все кажется неправильным. Не только у меня.
Погода портится, тучи низко нависают над вершинами. Снег под ногами слишком мягкий, по краям становится серым, он выпадает еще до начала гонки. Ветер треплет защитные ограждения, пока они не начинают хлопать и потрескивать, как предупреждающие флажки.
День скачек.
На брифинге спортсменов комната гудит от белого шума: тихих голосов, шелеста бумаг и скрипа маркеров на доске. Шум, заполняющий пространство, ничего не значит.
Томас приходит поздно. Дверь открывается, головы поворачиваются, и весь зал на мгновение затаивает дыхание. Он входит, куртка наполовину застегнута, выражение лица пустое. Физически присутствует, да. Но свет, который раньше притягивал к нему все взгляды. Его там нет.
Тренеры с тревогой переглядываются. Маттео откидывается на спинку стула и одаривает Томаса небрежной улыбкой. Томас едва заметно кивает.
Я сажусь рядом с Бреннером, занеся ручку над блокнотом. Я стараюсь не смотреть на Томаса. Ни разу. Но я слышу его имя в каждом шепоте вокруг меня. Kern. Kern. Kern. Вопросы, замаскированные под стратегию, сомнения, спрятанные под поверхностью.
Жюри гонки выходит вперед. Открывается блокнот, и председатель правления прочищает горло.
“Трасса проложена. Да, температура высокая, но контроль снега подтверждает, что она продержится. Туман рассеется”.
По комнате прокатывается шепот.
Сзади один тренер кричит: “Подождите? Может быть, для первых двадцати гонщиков. После этого это минное поле”.
Другой поднимает руку. “Безопасность должна быть на первом месте. Мы не можем позволить себе еще одну катастрофу, подобную Гармишской”.
“Безопасность всегда на первом месте”, – отвечает член жюри напряженным голосом. “Но это финал. Никаких переносов или перепланировок нет. Правила ясны. И мы считаем, что курс настолько безопасен, насколько это возможно ”.
Зал кипит. Спортсмены ерзают на своих местах, постукивая ботинками. Несколько человек покорно кивают. Другие ругаются себе под нос.
Не успеваю я опомниться, как врывается мой собственный голос, размеренный, профессиональный, но убедительный.
“Мы все знаем, во что это обойдется организаторам, если гонка будет отменена. Но разве здоровье спортсменов не должно быть на первом месте? Впереди спонсорские деньги и выплаты?”
Тишина, которая следует за этим, становится напряженной. Правление пристально смотрит, и некоторые тренеры неохотно кивают. И на другом конце комнаты Томас поднимает голову. Его глаза находят меня, холодные, и взгляд, который он бросает, уродливый, как будто я только что предала его у всех на глазах. Например, я не имею права защищать его.
Я отвечаю холодным взглядом.
Не все зависит от тебя, чемпион. Есть и другие спортсмены, рискующие своими шеями.
Председатель жюри со щелчком закрывает свою папку. “Шоу будет продолжаться. Гонка состоится”.
Когда собрание прерывается, слышен скрип стульев и стук ботинок по полу. Томас выходит первым из двери в коридор. Он ни на кого не смотрит. Не говорит ни слова.
Он открывает дверь и позволяет ей захлопнуться за ним, звук достаточно резкий, чтобы на мгновение заглушить белый шум.
Затем бормотание начинается снова, громче, чем раньше.
***
Томас
Зона старта финала кажется нереальной. Туман стелется низко над сеткой, обволакивая шлемы и шесты, пока все ворота не начинают казаться окутанными облаком. Официальные лица ходят плотными кругами, радио потрескивают, их голоса становятся тонкими из-за порывов ветра, которые треплют знамена. Гора стонет под тяжестью гонки, которую она не должна была выдерживать.
Я стою над лыжами, свободно расставив ноги, разминая пальцы в перчатках. Каждая пряжка кажется слишком тугой, каждый слой снаряжения словно давит на меня тяжестью. В груди у меня пустота. Мое сердце должно было бы биться как молот, как это всегда бывает перед воротами. Вместо этого он медленный, устойчивый, почти отстраненный.
Секунды недостаточно. Нет, если победит Беллини. Победа или ничего.
В загоне для старта неестественно тихо. Ветер треплет сети. Кто-то кашляет. Радиоприемники выплевывают полусловы.
Время разделения Беллини все еще горит красным на доске, издеваясь, и судья у жезла не смотрит мне в глаза.
Я знаю, что ему это удалось – услышала толпа. Не нужно цифр. Выбор один: победить его или забыть о глобусе.
Ляйтнер наклоняется ближе, запах пота пропитывает его куртку, его голос достаточно резок, чтобы прорезать туман.
– Не делай глупостей, Томас.
Я не отвечаю. Я просто киваю один раз. Опускаю очки. Ремешок защелкивается со слишком громким звуком в тишине.
Мир сужается до врат, гудки отсчитывают время, гора ждет внизу, словно жаждет крови.
Звуковой сигнал. Звуковой сигнал. Звуковой сигнал.
Я падаю.
Края кусаются. Брызги снега. Первые врата летят на меня, и я срезаю их начисто, корпус низкий, грудь открытая. Мои бедра горят рано, но в хорошем смысле. Ритм, которому я всегда доверял, здесь. Твердый. Сильный.
Плоскодонки плавно скользят, лыжи гудят под моими ботинками, как провода под напряжением. Я перекатываюсь на первую подачу, перенося вес вперед, руки устойчивы. На мгновение мне кажется, что я снова нашел это, тот поток, где гора изгибается передо мной.
Время разделения мигает зеленым. Рев толпы нарастает, приглушенный туманом, нарастает и опадает, как прибой. Моя грудь набухает. Это мое.
Я нажимаю сильнее, глубже, гоняясь за скоростью. Лыжи вибрируют от голода, снег срезается при каждом повороте. Ритм сохраняется, но темп продолжает расти. Плавно. Слишком плавно. Холм ничего не требует взамен, просто отдает, притягивая меня все быстрее и быстрее, как будто хочет, чтобы я поверил, что я неприкасаемый.
Я слышу голос комментатора как резкий, пронзительный звук в моем шлеме. Или это только у меня в голове?
“Керн летит – он создает время... ”
Эти слова эхом отдаются в моей голове, громче, чем рев моих лыж. Я сильнее толкаюсь в следующие ворота, колени сжаты, руки вытянуты вперед. Грань тонкая, как бритва, но я всегда жила там. Всегда доверял этому преимуществу.
Налетает порыв ветра. Снег взметается брызгами. Я опускаюсь ниже, вырезаю плотнее. Мои лыжи дрожат, но держатся. На мгновение мне кажется, что я победил.
Затем начинается колея. Выбоина в мягком снегу, скрытая в тени.
Как я мог это пропустить? Я не скучаю по колеям. Никогда.
Моя правая лыжа клюет неправильно, отклоняясь вбок. Я широко выбрасываю другую ногу в поисках равновесия. Вибрация пронзает мои кости.
Я могу это выдержать. Я делал это тысячу раз.
Но холм отступает. Один переплет с треском лопается. Лыжа отлетает в сторону, врезается в сетку. Другой ловит, дергает меня вбок, но крепление держится. Удар хлыста пронзает мою шею, мир переворачивается.
Я в воздухе. Не лечу. Отброшен. Пытаюсь справиться с падением, но это безнадежно.
Я не умею разбиваться. Разбиваться – не мой конек.
Белый снег. Красные панели. Мимо проносятся размытые синие рекламные щиты. Мое тело выгибается, плечо врезается в лед, бедра дергаются, ноги подгибаются. И все же одна лыжа держится, со страшной силой дергая мою ногу в невозможных направлениях.
Я падаю раз, другой, небо и земля меняются местами так быстро, что я не могу сказать, в какую сторону смотрю.
Удар. Подушка безопасности на моей груди срабатывает, и острая боль взрывается в плече, на мгновение ослепляя меня.
Мой шлем с хрустом врезается в жесткий рюкзак. Звук глухой, отдающийся эхом в моем черепе, как удар колокола под водой.
Я пытаюсь втянуть воздух, но из меня вышибло воздух. У меня сжимается грудь. Мой рот наполняется привкусом металла.
Где-то наверху искаженно звенят колокольчики коров. Кричат голоса. Лыжи скрипят, когда кто-то приближается ко мне.
Я сплевываю кровь, и тут приходит боль. В плече, в ноге, в голове. Такое чувство, что я и есть боль.
И сквозь это – ее голос. Ненастоящий. Просто воспоминание, острое, как лед. Не делай глупостей.
Не Лейтнер.
Katharina.
Имя отдается эхом, размытое, тяжелее, чем рев толпы.
Я хочу ответить, сказать ей, что она была права, но все, что всплывает, – это желчь. Я давлюсь, проглатываю это обратно, и чернота милосердно обволакивает меня.
***
